La Gran Serpiente de Mar

Hans Christian Andersen

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La Gran Serpiente de Mar

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Texto núm. 799

Título: La Gran Serpiente de Mar
Autor: Hans Christian Andersen
Etiquetas: Cuento infantil

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 30 de junio de 2016

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Maison Carrée
c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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La Gran Serpiente de Mar

Érase un pececillo marino de buena familia, cuyo nombre no recuerdo; pero 
 esto te lo dirán los sabios. El pez tenía mil ochocientos hermanos, todos de la 
 misma edad. No conocían a su padre ni a su madre, y desde un principio tuvieron 
 que gobernárselas solos, nadando de un lado para otro, lo cual era muy 
 divertido. Agua para beber no les faltaba: todo el océano, y en la comida no 
 tenían que pensar, pues venía sola. Cada uno seguía sus gustos, y cada uno 
 estaba destinado a tener su propia historia, pero nadie pensaba en ello.

La luz del sol penetraba muy al fondo del agua, clara y luminosa, e iluminaba 
 un mundo de maravillosas criaturas, algunas enormes y horribles, con bocas 
 espantosas, capaces de tragarse de un solo bocado a los mil ochocientos 
 hermanos; pero a ellos no se les ocurría pensarlo, ya que hasta el momento 
 ninguno había sido engullido.

Los pequeños nadaban en grupo apretado, como es costumbre de los arenques y 
 caballas. Y he aquí que cuando más a gusto nadaban en las aguas límpidas y 
 transparentes, sin pensar en nada, de pronto se precipitó desde lo alto, con un 
 ruido pavoroso, una cosa larga y pesada, que parecía no tener fin. Aquella cosa 
 iba alargándose y alargándose cada vez más, y todo pececito que tocaba quedaba 
 descalabrado o tan mal parado, que se acordaría de ello toda la vida. Todos los 
 peces, grandes y pequeños, tanto los que habitaban en la superficie como los del 
 fondo del mar, se apartaban espantados, mientras el pesado y larguísimo objeto 
 se hundía progresivamente, en una longitud de millas y millas a través del 
 océano.

Peces y caracoles, todos los seres vivientes que nadan, se arrastran o son 
 llevados por la corriente, se dieron cuenta de aquella cosa horrible, aquella 
 anguila de mar monstruosa y desconocida que de repente descendía de las alturas.

¿Qué era pues? Nosotros lo sabemos. Era el gran cable submarino, de millas y 
 millas de longitud, que los hombres tendían entre Europa y América.

Dondequiera que cayó se produjo un pánico, un desconcierto y agitación entre 
 los moradores del mar. Los peces voladores saltaban por encima de la superficie 
 marina a tanta altura como podían; el salmonete salía disparado como un tiro de 
 escopeta, mientras otros peces se refugiaban en las profundidades marinas, 
 echándose hacia abajo con tanta prisa, que llegaban al fondo antes que allí 
 hubieran visto el cable telegráfico, espantando al bacalao y a la platija, que 
 merodeaban apaciblemente por aquellas regiones, zampándose a sus semejantes.

Unos cohombros de mar se asustaron tanto, que vomitaron sus propios 
 estómagos, a pesar de lo cual siguieron vivos, pues para ellos esto no es un 
 grave trastorno. Muchas langostas y cangrejos, a fuerza de revolverse, se 
 salieron de su buena coraza, dejándose en ella sus patas.

Con todo aquel espanto y barullo, los mil ochocientos hermanos se dispersaron 
 y ya no volvieron a encontrarse nunca; en todo caso, no se reconocieron. Sólo 
 media docena se quedó en un mismo lugar, y, al cabo de unas horas de estarse 
 quietecitos, pasado ya el primer susto, empezaron a sentir el cosquilleo de la 
 curiosidad.

Miraron a su alrededor, arriba y abajo, y en las honduras creyeron entrever 
 el horrible monstruo, espanto de grandes y chicos. La cosa estaba tendida sobre 
 el suelo del mar, hasta más lejos de lo que alcanzaba su vista; era muy delgada, 
 pero no sabían hasta qué punto podría hincharse ni cuán fuerte era. Se estaba 
 muy quieta, pero, temían ellos, a lo mejor era un ardid.

—Déjenlo donde está. No nos preocupemos de él —dijeron los pececillos más 
 prudentes; pero el más pequeño estaba empeñado en saber qué diablos era aquello. 
 Puesto que había venido de arriba, arriba le informarían seguramente, y así el 
 grupo se remontó nadando hacia la superficie. El mar estaba encalmado, sin un 
 soplo de viento. Allí se encontraron con un delfín; es un gran saltarín, una 
 especie de payaso que sabe dar volteretas sobre el mar. Tenía buenos ojos, debió 
 de haberlo visto todo y estaría enterado. Lo interrogaron, pero resultó que sólo 
 había estado atento a sí mismo y a sus cabriolas, sin ver nada; no supo 
 contestar, y permaneció callado con aire orgulloso.

Se dirigieron entonces a la foca, que en aquel preciso momento se sumergía. 
 Ésta fue más cortés, a pesar de que se come los peces pequeños; pero aquel día 
 estaba harta. Sabía algo más que el saltarín.

—Me he pasado varias noches echada sobre una piedra húmeda, desde donde veía 
 la tierra hasta una distanciada varias millas. Allí hay unos seres muy taimados 
 que en su lengua se llaman hombres. Andan siempre detrás de nosotros pero 
 generalmente nos escapamos de sus manos. Eso es lo que yo he hecho, y de seguro 
 que lo mismo hizo la anguila marina por quien preguntan. Estuvo en su poder, en 
 la tierra firme, Dios sabe cuánto tiempo. Los hombres la cargaron en un barco 
 para transportarla a otra tierra, situada al otro lado del mar. Yo vi cómo se 
 esforzaban y lo que les costó dominarla, pero al fin lo consiguieron, pues ella 
 estaba muy débil fuera del agua. La arrollaron y dispusieron en círculos; oí el 
 ruido que hacían para sujetarla, pero, con todo, ella se les escapó, 
 deslizándose por la borda. La tenían agarrada con todas sus fuerzas, muchas 
 manos la sujetaban, pero se escabulló y pudo llegar al fondo. Y supongo que allí 
 se quedará hasta nueva orden.

—Está algo delgada —dijeron los pececillos.

—La han matado de hambre —respondió la foca—, pero se repondrá pronto y 
 recobrará su antigua gordura y corpulencia. Supongo que es la gran serpiente de 
 mar, que tanto temen los hombres y de la que tanto hablan. Yo no la había visto 
 nunca, ni creía en ella; ahora pienso que es ésta.

Y así diciendo, se zambulló.

—¡Lo que sabe ésa! ¡Y cómo se explica! —dijeron los peces—. Nunca supimos 
 nosotros tantas cosas. ¡Con tal que no sean mentiras!

—Vámonos abajo a averiguarlo —dijo el más pequeñín—. En camino oiremos las 
 opiniones de otros peces.

—No daremos ni un coletazo por saber nada —replicaron los otros, dando la 
 vuelta.

—Pues yo, allá me voy —afirmó el pequeño, y puso rumbo al fondo del mar. Pero 
 estaba muy lejos del lugar donde yacía «el gran objeto sumergido». El pececillo 
 todo era mirar y buscar a uno y otro lado, a medida que se hundía en el agua.

Nunca hasta entonces le había parecido tan grande el mundo. Los arenques 
 circulaban en grandes bandadas, brillando como una gigantesca embarcación de 
 plata, seguidos de las caballas, todavía más vistosas. Pasaban peces de mil 
 formas, con dibujos de todos los colores; medusas semejantes a flores 
 semitransparentes se dejaban arrastrar, perezosas, por la corriente. Grandes 
 plantas crecían en el fondo del mar, hierbas altas como el brazo y árboles 
 parecidos a palmeras, con las hojas cubiertas de luminosos crustáceos.

Por fin el pececillo distinguió allá abajo una faja oscura y larga, y a ella 
 se dirigió; pero no era ni un pez ni el cable, sino la borda de un gran barco 
 naufragado, partido en dos por la presión del agua. El pececillo estuvo nadando 
 por las cámaras y bodegas. La corriente se había llevado todas las víctimas del 
 naufragio, menos dos: una mujer joven yacía extendida, con un niño en brazos. El 
 agua los levantaba y mecía; parecían dormidos. El pececillo se llevó un gran 
 susto; ignoraba que ya no podían despertarse. Las algas y plantas marinas 
 colgaban a modo de follaje sobre la borda y sobre los hermosos cuerpos de la 
 madre y el hijo. El silencio y la soledad eran absolutos. El pececillo se alejó 
 con toda la ligereza que le permitieron sus aletas, en busca de unas aguas más 
 luminosas y donde hubiera otros peces. No había llegado muy lejos cuando se topó 
 con un ballenato enorme.

—¡No me tragues! —le rogó el pececillo—. Soy tan pequeño, que no tienes ni 
 para un diente, y me siento muy a gusto en la vida.

—¿Qué buscas aquí abajo, dónde no vienen los de tu especie? le preguntó el 
 ballenato.

Y el pez le contó lo de la anguila maravillosa o lo que fuera, que se había 
 sumergido desde la superficie, asustando incluso a los más valientes del mar.

—¡Oh, oh! —exclamó la ballena, tragando tanta agua, que hubo de disparar un 
 chorro enorme para remontarse a respirar—. Entonces eso fue lo que me cosquilleo 
 en el lomo cuando me volví. Lo tomé por el mástil de un barco que hubiera podido 
 usar como estaca.

Pero eso no pasó aquí; fue mucho más lejos. Voy a enterarme. Así como así, no 
 tengo otra cosa que hacer.

Y se puso a nadar, y el pececito lo siguió, aunque a cierta distancia, pues 
 por donde pasaba el ballenato se producía una corriente impetuosa.

Se encontraron con un tiburón y un viejo pez—sierra; uno y otro tenían 
 noticias de la extraña anguila de mar, tan larga y delgaducha; como verla, no la 
 habían visto, y a eso iban.

Se acercó entonces un gato marino.

—Voy con ustedes —dijo; y se unió a la partida.

—Como esa gran serpiente marina no sea más gruesa que una soga de ancla, la 
 partiré de un mordisco—. Y, abriendo la boca, exhibió seis hileras de dientes—. 
 Si dejo señales en un ancla de barco, bien puedo partir la cuerda.

—¡Ahí está! —exclamó el ballenato—. Ya la veo.

Creía tener mejor vista que los demás.

—Miren cómo se levanta, miren cómo se dobla y retuerce!

Pero no era sino una enorme anguila de mar, de varias varas de longitud, que 
 se acercaba.

—Ésa la vimos ya antes —dijo el pez—sierra—. Nunca ha provocado alboroto en 
 el mar, ni asustado a un pez gordo.

Y, dirigiéndose a ella, le hablaron de la nueva anguila, preguntándole si 
 quería participar en la expedición de descubrimiento.

—Si la anguila es más larga que yo, habrá una desgracia —dijo la recién 
 llegada.

—La habrá —contestaron los otros—. Somos bastantes para no tolerarlo.

Y prosiguieron la ruta.

Al poco rato se interpuso en su camino algo enorme, un verdadero monstruo, 
 mayor que todos ellos juntos. Parecía una isla flotante que no pudiera 
 mantenerse a flor de agua. Era una ballena matusalénica; tenía la cabeza 
 invadida de plantas marinas, y el lomo tan cubierto de animales reptadores, 
 ostras y moluscos, que toda su negra piel parecía moteada de blanco.

—Vente con nosotros, vieja —le dijeron—. Ha aparecido un nuevo pez que no 
 podemos tolerar.

—Prefiero seguir echada —contestó la vieja ballena—. Déjenme en paz, déjenme 
 descansar. ¡Uf!, tengo una enfermedad grave; sólo me alivio cuando subo a la 
 superficie y saco la espalda del agua. Entonces acuden las hermosas aves marinas 
 y me limpian el lomo. ¡Da un gusto cuando no hunden demasiado el pico! Pero a 
 veces lo hincan hasta la grasa. ¡Miren! Todavía tengo en la espalda el esqueleto 
 de un ave. Clavó las garras demasiado hondas y no pudo soltarse cuando me 
 sumergí. Los peces pequeños la han mondado. ¡Buenas estamos las dos! Estoy 
 enferma.

—Pura aprensión —dijo el ballenato—. Yo no estoy nunca enfermo. Ningún pez lo 
 está jamás.

—Dispensa —dijo la vieja—. Las anguilas enferman de la piel, la carpa sufre 
 de viruelas, y todos padecemos de lombrices intestinales.

—¡Tonterías! —exclamó el tiburón, y se marcharon sin querer oír más; tenían 
 otra cosa que hacer.

Finalmente llegaron al lugar donde había quedado tendido el cable 
 telegráfico. Era una cuerda tendida en el fondo del mar, desde Europa a América, 
 sobre bancos de arena y fango marino, rocas y selvas enteras de coral. Allí 
 cambiaba la corriente, se formaban remolinos y había un hervidero de peces, en 
 bancos más numerosos que las innúmeras bandadas de aves que los hombres ven 
 desfilar en la época de la migración. Todo es bullir, chapotear, zumbar y 
 rumorear. Algo de este ruido queda en las grandes caracolas, y lo podemos 
 percibir cuando les aplicamos el oído.

—¡Allí está el bicho! —dijeron los peces grandes, y el pequeño también. Y 
 estuvieron un rato mirando el cable, cuyo principio y fin se perdían en el 
 horizonte.

Del fondo se elevaban esponjas, pólipos y medusas, y volvían a descender 
 doblándose a veces encima de él, por lo que a trechos quedaba visible, y a 
 trechos ocultos. Alrededor rebullían erizos de mar, caracoles y gusanos. 
 Gigantescas arañas, cargadas con toda una tripulación de crustáceos, se 
 pavoneaban cerca del cable. Cohombros de mar —de color azul oscuro—, o como se 
 llamen estos bichos que comen con todo el cuerpo, yacían oliendo el nuevo animal 
 que se había instalado en el suelo marino. La platija y el bacalao se revolvían 
 en el agua, escuchando en todas direcciones. La estrella de mar que se excava un 
 hoyo en el fango y saca sólo al exterior los dos largos tentáculos con los ojos, 
 permanecía con la mirada fija, atenta a lo que saliera de todo aquel barullo.

El cable telegráfico seguía inmóvil en su sitio, y, sin embargo, habían en él 
 vida y pensamientos; los pensamientos humanos circulaban a su través.

—Este objeto lleva mala intención —dijo el ballenato—. Es capaz de pegarme en 
 el estómago, que es mi punto sensible.

—Vamos a explorarlo —propuso el pólipo—. Yo tengo largos brazos y dedos 
 flexibles; ya lo he tocado, y voy a cogerlo un poco más fuerte.

Y alargó los más largos de sus elásticos dedos para sujetar el cable.

—No tiene escamas —dijo— ni piel. Me parece que no dará crías vivas.

La anguila se tendió junto al cable, estirándose cuanto pudo.

—¡Pues es más largo que yo! —dijo—. Pero no se trata sólo de la longitud. Hay 
 que tener piel, cuerpo y agilidad.

El ballenato, joven y fuerte, descendió a mayor profundidad de la que jamás 
 alcanzara.

—¿Eres pez o planta? —preguntó—. ¿O serás solamente una de esas obras de allá 
 arriba, que no pueden medrar entre nosotros?

Mas el cable no respondió; no lo hace nunca en aquel punto. Los pensamientos 
 pasaban de largo; en un segundo recorrían centenares de millas, de uno a otro 
 país.

—¿Quieres contestar, o prefieres que te partamos a mordiscos? —preguntó el 
 fiero tiburón, al que hicieron coro los demás peces.

El cable siguió inmóvil, entregado a sus propios pensamientos, cosa natural, 
 puesto que está lleno de ideas.

—Si me muerden, ¿a mi qué? Me volverán arriba y me repararán. Ya le ocurrió a 
 otros miembros de mi familia, en mares más pequeños.

Por eso continuó sin contestar; otros cuidados tenía. Estaba telegrafiando, 
 cumpliendo su misión en el fondo del mar.

Arriba, se ponía el sol, como dicen los hombres. Se volvió el astro como de 
 vivísimo fuego, y todas las nubes del cielo adquirieron un color rojo, a cual 
 más hermoso.

—Ahora llega la luz roja —dijeron los pólipos—. Así veremos mejor la cosa, si 
 es que vale la pena.

—¡A ella, a ella! —gritó el gato marino, mostrando los dientes.

—¡A ella, a ella! —repitieron el pez—espada, el ballenato y la anguila.

Y se lanzaron al ataque, con el gato marino a la cabeza; pero al disponerse a 
 morder el cable, el pez—sierra, de puro entusiasmo, clavó la sierra en el 
 trasero del gato. Fue una gran equivocación, pues el otro no tuvo ya fuerzas 
 para hincar los dientes.

Aquello produjo un gran revuelo en la región del fango: peces grandes y 
 chicos, cohombros de mar y caracoles se arrojaron unos contra otros, devorándose 
 mutuamente, aplastándose y despedazándose, mientras el cable permanecía 
 tranquilo, realizando su servicio, que es lo que ha de hacer.

Arriba reinaba la noche oscura, pero brillaban las miríadas de animalículos 
 fosforescentes que pueblan el mar. Entre ellos brillaba un cangrejo no mayor que 
 una cabeza de alfiler. Parece mentira, pero así es.

Todos los peces y animales marinos miraban el cable.

—¿Qué será, qué no será?

Ahí estaba el problema.

En esto llegó una vaca marina, a la que los hombres llaman sirena. Era 
 hembra, tenía cola y dos cortos brazos para chapotear, y un pecho colgante; en 
 la cabeza llevaba algas y parásitos, de lo cual estaba muy orgullosa.

—Si desean adquirir ciencia y conocimientos —dijo—, yo soy la única que les 
 puede dar; pero a cambio reclamo pastos exentos de peligro en el fondo marino 
 para mí y los míos. Soy un pez como ustedes, y, además, terrestre, a fuerza de 
 ejercicio. En el mar soy el más inteligente; conozco todo lo que se mueve acá 
 abajo y todo lo que hay allá arriba. Este objeto que os lleva de cabeza procede 
 de arriba, y todo lo que de allí cae, está muerto, o se muere y queda impotente. 
 Dejénlo como lo que es, una invención humana y nada más.

—Pues yo creo que es algo más —dijo el pececito.

—¡Cállate la boca, caballa! —gritó la gorda vaca marina.

—¡Perca! —la increparon los demás, lo cual era aún más insultante.

Y la vaca marina les explicó que aquel animal que tanto les había alarmado y 
 que, por lo demás, no había dicho esta boca es mía, no era otra cosa sino una 
 invención de la tierra seca. Y pronunció una breve conferencia sobre la astucia 
 de los humanos.

—Quieren cogernos —dijo—; sólo viven para esto. Tienden redes, y vienen con 
 cebo en el anzuelo para atraernos. Éste de ahí es una especie de larga cuerda, y 
 creyeron que la morderíamos, los tontos. Pero a nosotros no nos la pegan. Nada 
 de tocarla, ya verán cómo ella sola se pudre y se deshace. Todo lo que viene de 
 arriba no vale para nada.

—¡No vale para nada! —asintieron todos, y para tener una opinión adoptaron la 
 de la vaca marina.

Mas el pececillo se quedó con su primera idea.

—Esta serpiente tan delgada y tan larga es quizás el más maravilloso de todos 
 los peces del mar. Lo presiento.

—El más maravilloso —decimos también los hombres; y lo decimos con 
 conocimiento de causa.

Es la gran serpiente marina, que desde hace tiempo anda en canciones y 
 leyendas.

Fue gestada como hija de la humana inteligencia, y bajada al fondo del mar 
 desde las tierras orientales a las occidentales, para llevar las noticias y 
 mensajes con la misma rapidez con que los rayos del sol llegan a nuestro 
 Planeta. Crece en poder y extensión, año tras año, a través de todos los mares, 
 alrededor de toda la Tierra, por debajo de las aguas tempestuosas y de las 
 límpidas y claras, cuyo fondo ve el navegante, como si surcara el aire 
 transparente, descubriendo el inmenso tropel de peces que constituyen un 
 milagroso castillo de fuegos artificiales.

Allá en los abismos marinos yace la serpiente, el bendito monstruo marino que 
 se muerde la cola al rodear todo el Globo. Peces y reptiles arremeten de cabeza 
 contra él, no comprenden esta creación venida de lo alto: la serpiente de la 
 ciencia del bien y del mal, repleta de pensamientos humanos, silenciosa, y que, 
 no obstante, habla en todas las lenguas, la más maravillosa de las maravillas 
 del mar de nuestra época: la gran serpiente marina.

Hans Christian Andersen

Hans Christian Andersen (Odense, 2 de abril de 1805 - Copenhague, 4 de agosto de 1875) fue un escritor y poeta danés, famoso por sus cuentos para niños, entre ellos El patito feo, La sirenita y La reina de las nieves. Estas tres obras de Andersen han sido adaptadas a la gran pantalla por Disney.

Nació el 2 de abril de 1805 en Odense, Dinamarca. Su familia era tan pobre que en ocasiones tuvo que dormir bajo un puente y mendigar. Fue hijo de un zapatero de 22 años, instruido pero enfermizo, y de una lavandera de confesión protestante. Andersen dedicó a su madre el cuento La pequeña cerillera, por su extrema pobreza, así como No sirve para nada, en razón de su alcoholismo.

Desde muy temprana edad, Hans Christian mostró una gran imaginación que fue alentada por la indulgencia de sus padres. En 1816 murió su padre y Andersen dejó de asistir a la escuela; se dedicó a leer todas las obras que podía conseguir, entre ellas las de Ludwig Holberg y William Shakespeare.

de 1827 Hans Christian logró la publicación de su poema «El niño moribundo» en la revista literaria Kjøbenhavns flyvende Post, la más prestigiosa del momento; apareció en las versiones danesa y alemana de la revista.

Andersen fue un viajero empedernido («viajar es vivir», decía). Tras sus viajes escribía sus impresiones en los periódicos. De sus idas y venidas también sacó temas para sus escritos.

Exitosa fue también su primera obra de teatro, El amor en la torre de San Nicolás, publicada el año de 1839.

Para 1831 había publicado el poemario Fantasías y esbozos y realizado un viaje a Berlín, cuya crónica apareció con el título Siluetas. En 1833, recibió del rey una pequeña beca de viaje e hizo el primero de sus largos viajes por Europa.

En 1834 llegó a Roma. Fue Italia la que inspiró su primera novela, El improvisador, publicada en 1835, con bastante éxito. En este mismo año aparecieron también las dos primeras ediciones de Historias de aventuras para niños, seguidas de varias novelas de historias cortas. Antes había publicado un libreto para ópera, La novia de Lammermoor, y un libro de poemas titulado Los doce meses del año.

El valor de estas obras en principio no fue muy apreciado; en consecuencia, tuvieron poco éxito de ventas. No obstante, en 1838 Hans Christian Andersen ya era un escritor establecido. La fama de sus cuentos de hadas fue creciendo. Comenzó a escribir una segunda serie en 1838 y una tercera en 1843, que apareció publicada con el título Cuentos nuevos. Entre sus más famosos cuentos se encuentran «El patito feo», «El traje nuevo del emperador», «La reina de las nieves», «Las zapatillas rojas», «El soldadito de plomo», «El ruiseñor», «La sirenita», «Pulgarcita», «La pequeña cerillera», «El alforfón», «El cofre volador», «El yesquero», «El ave Fénix», «La sombra», «La princesa y el guisante» entre otros. Han sido traducidos a más de 80 idiomas y adaptados a obras de teatro, ballets, películas, dibujos animados, juegos en CD y obras de escultura y pintura.

El más largo de los viajes de Andersen, entre 1840 y 1841, fue a través de Alemania (donde hizo su primer viaje en tren), Italia, Malta y Grecia a Constantinopla. El viaje de vuelta lo llevó hasta el Mar Negro y el Danubio. El libro El bazar de un poeta (1842), donde narró su experiencia, es considerado por muchos su mejor libro de viajes.

Andersen se convirtió en un personaje conocido en gran parte de Europa, a pesar de que en Dinamarca no se le reconocía del todo como escritor. Sus obras, para ese tiempo, ya se habían traducido al francés, al inglés y al alemán. En junio de 1847 visitó Inglaterra por primera vez, viaje que resultó todo un éxito. Charles Dickens lo acompañó en su partida.

Después de esto, Andersen continuó con sus publicaciones, aspirando a convertirse en novelista y dramaturgo, lo que no consiguió. De hecho, Andersen no tenía demasiado interés en sus cuentos de hadas, a pesar de que será justamente por ellos por los que es valorado hoy en día. Aun así, continuó escribiéndolos y en 1847 y 1848 aparecieron dos nuevos volúmenes. Tras un largo silencio, Andersen publicó en 1857 otra novela, Ser o no ser. En 1863, después de otro viaje, publicó un nuevo libro de viaje, en España, país donde le impresionaron especialmente las ciudades de Málaga (donde tiene erigida una estatua en su honor), Granada, Alicante y Toledo.

Una costumbre que Andersen mantuvo por muchos años, a partir de 1858, era narrar de su propia voz los cuentos que le volvieron famoso.

(Información extraída de la Wikipedia)

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Pegaojos — Cuento infantil

Pluma y Tintero — Cuento infantil

Psiquis — Cuento infantil

Pulgarcita — Cuento infantil

¡Qué hermosa! — Cuento infantil

Rompenieves — Cuento infantil

Sopa de Palillo de Morcilla — Cuento infantil

Tía Dolor de Muelas — Cuento infantil

Tiene que Haber Diferencias — Cuento infantil

Un Tramo de la Sarta de Perlas — Cuento infantil

Una Historia — Cuento infantil

Una Historia de las Dunas — Cuento infantil

Una Hoja del Cielo — Cuento infantil

Una Rosa de la Tumba de Homero — Cuento infantil

Vänö y Glänö — Cuento infantil

Visión del Baluarte — Cuento infantil