La Margarita

Hans Christian Andersen

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La Margarita

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Texto núm. 796

Título: La Margarita
Autor: Hans Christian Andersen
Etiquetas: Cuento infantil

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 30 de junio de 2016

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Maison Carrée
c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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La Margarita

Oigan bien lo que les voy a contar: Allá en la campaña, junto al camino, hay 
 una casa de campo, que de seguro han visto alguna vez. Delante tiene un 
 jardincito con flores y una cerca pintada. Allí cerca, en el foso, en medio del 
 bello y verde césped, crecía una pequeña margarita, a la que el sol enviaba sus 
 confortantes rayos con la misma generosidad que a las grandes y suntuosas flores 
 del jardín; y así crecía ella de hora en hora.

Allí estaba una mañana, bien abiertos sus pequeños y blanquísimos pétalos, 
 dispuestos como rayos en torno al solecito amarillo que tienen en su centro las 
 margaritas. No se preocupaba de que nadie la viese entre la hierba, ni se dolía 
 de ser una pobre flor insignificante; se sentía contenta y, vuelta de cara al 
 sol, estaba mirándolo mientras escuchaba el alegre canto de la alondra en el 
 aire.

Así, nuestra margarita era tan feliz como si fuese día de gran fiesta, y, sin 
 embargo, era lunes. Los niños estaban en la escuela, y mientras ellos estudiaban 
 sentados en sus bancos, ella, erguida sobre su tallo, aprendía a conocer la 
 bondad de Dios en el calor del sol y en la belleza de lo que la rodeaba, y se le 
 ocurrió que la alondra cantaba aquello mismo que ella sentía en su corazón; y la 
 margarita miró con una especie de respeto a la avecilla feliz que así sabía 
 cantar y volar, pero sin sentir amargura por no poder hacerlo también ella. 
 «¡Veo y oigo! —pensaba—; el sol me baña y el viento me besa. ¡Cuán bueno ha sido 
 Dios conmigo!».

En el jardín vivían muchas flores distinguidas y tiesas; cuanto menos aroma 
 exhalaban, más presumían. La peonia se hinchaba para parecer mayor que la rosa; 
 pero no es el tamaño lo que vale. Los tulipanes exhibían colores maravillosos; 
 bien lo sabían y por eso se erguían todo lo posible, para que se les viese 
 mejor. No prestaban la menor atención a la humilde margarita de allá fuera, la 
 cual los miraba, pensando: «¡Qué ricos y hermosos son! ¡Seguramente vendrán a 
 visitarlos las aves más espléndidas! ¡Qué suerte estar tan cerca; así podré ver 
 toda la fiesta!». Y mientras pensaba esto, «¡chirrit!», he aquí que baja la 
 alondra volando, pero no hacia el tulipán, sino hacia el césped, donde estaba la 
 pequeña margarita. Ésta tembló de alegría, y no sabía qué pensar.

El avecilla revoloteaba a su alrededor, cantando: «¡Qué mullida es la hierba! 
 ¡Qué linda florecita, de corazón de oro y vestido de plata!». Porque, realmente, 
 el punto amarillo de la margarita relucía como oro, y eran como plata los 
 diminutos pétalos que lo rodeaban.

Nadie podría imaginar la dicha de la margarita. El pájaro la besó con el pico 
 y, después de dedicarle un canto melodioso, volvió a remontar el vuelo, 
 perdiéndose en el aire azul. Transcurrió un buen cuarto de hora antes de que la 
 flor se repusiera de su sorpresa. Un poco avergonzada, pero en el fondo 
 rebosante de gozo, miró a las demás flores del jardín; habiendo presenciado el 
 honor de que había sido objeto, sin duda comprenderían su alegría. Los tulipanes 
 continuaban tan envarados como antes, pero tenían las caras enfurruñadas y 
 coloradas, pues la escena les había molestado. Las peonias tenían la cabeza toda 
 hinchada. ¡Suerte que no podían hablar! La margarita hubiera oído cosas bien 
 desagradables. La pobre advirtió el malhumor de las demás, y lo sentía en el 
 alma.

En éstas se presentó en el jardín una muchacha, armada de un gran cuchillo, 
 afilado y reluciente, y, dirigiéndose directamente hacia los tulipanes, los 
 cortó uno tras otro. «¡Qué horror! —suspiró la margarita—. ¡Ahora sí que todo ha 
 terminado para ellos!». La muchacha se alejó con los tulipanes, y la margarita 
 estuvo muy contenta de permanecer fuera, en el césped, y de ser una humilde 
 florecilla. Y sintió gratitud por su suerte, y cuando el sol se puso, plegó sus 
 hojas para dormir, y toda la noche soñó con el sol y el pajarillo.

A la mañana siguiente, cuando la margarita, feliz, abrió de nuevo al aire y a 
 la luz sus blancos pétalos como si fuesen diminutos brazos, reconoció la voz de 
 la avecilla; pero era una tonada triste la que cantaba ahora. ¡Buenos motivos 
 tenía para ello la pobre alondra! La habían cogido y estaba prisionera en una 
 jaula, junto a la ventana abierta. Cantaba la dicha de volar y de ser libre; 
 cantaba las verdes mieses de los campos y los viajes maravillosos que hiciera en 
 el aire infinito, llevada por sus alas. ¡La pobre avecilla estaba bien triste, 
 encerrada en la jaula!

¡Cómo hubiera querido ayudarla, la margarita! Pero, ¿qué hacer? No se le 
 ocurría nada. Se olvidó de la belleza que la rodeaba, del calor del sol y de la 
 blancura de sus hojas; sólo sabía pensar en el pájaro cautivo, para el cual nada 
 podía hacer.

De pronto salieron dos niños del jardín; uno de ellos empuñaba un cuchillo 
 grande y afilado, como el que usó la niña para cortar los tulipanes. Vinieron 
 derechos hacia la margarita, que no acertaba a comprender su propósito.

—Podríamos cortar aquí un buen trozo de césped para la alondra —dijo uno, 
 poniéndose a recortar un cuadrado alrededor de la margarita, de modo que la flor 
 quedó en el centro.

—¡Arranca la flor! —dijo el otro, y la margarita tuvo un estremecimiento de 
 pánico, pues si la arrancaban moriría, y ella deseaba vivir, para que la 
 llevaran con el césped a la jaula de la alondra encarcelada.

—No, déjala —dijo el primero—; hace más bonito así.

Y de esta forma la margarita se quedó con la hierba y fue llevada a la jaula 
 de la alondra.

Pero la infeliz avecilla seguía llorando su cautiverio, y no cesaba de 
 golpear con las alas los alambres de la jaula. La margarita no sabía pronunciar 
 una sola palabra de consuelo, por mucho que quisiera. Y de este modo transcurrió 
 toda la mañana.

«¡No tengo agua! —exclamó la alondra prisionera—. Se han marchado todos, y no 
 han pensado en ponerme una gota para beber. Tengo la garganta seca y ardiente, 
 me ahogo, estoy calenturienta, y el aire es muy pesado. ¡Ay, me moriré, lejos 
 del sol, de la fresca hierba, de todas las maravillas de Dios!», y hundió el 
 pico en el césped, para reanimarse un poquitín con su humedad. Entonces se fijó 
 en la margarita, y, saludándola con la cabeza y dándole un beso, dijo: ¡También 
 tú te agostarás aquí, pobre florecilla! Tú y este puñado de hierba verde es 
 cuanto me han dejado de ese mundo inmenso que era mío. Cada tallito de hierba ha 
 de ser para mí un verde árbol, y cada una de tus blancas hojas, una fragante 
 flor. ¡Ah, tú me recuerdas lo mucho que he perdido!

«¡Quién pudiera consolar a esta avecilla desventurada!», pensaba la 
 margarita, sin lograr mover un pétalo; pero el aroma que exhalaban sus hojillas 
 era mucho más intenso del que suele serles propio. Lo advirtió la alondra, y 
 aunque sentía una sed abrasadora que le hacía arrancar las briznas de hierba una 
 tras otra, no tocó a la flor.

Llegó el atardecer, y nadie vino a traer una gota de agua al pobre pajarillo. 
 Éste extendió las lindas alas, sacudiéndolas espasmódicamente; su canto se 
 redujo a un melancólico «¡pip, pip!»; agachó la cabeza hacia la flor y su 
 corazón se quebró, de miseria y de nostalgia. La flor no pudo, como la noche 
 anterior, plegar las alas y entregarse al sueño, y quedó con la cabeza colgando, 
 enferma y triste.

Los niños no comparecieron hasta la mañana siguiente, y al ver el pájaro 
 muerto se echaron a llorar. Vertiendo muchas lágrimas, le excavaron una 
 primorosa tumba, que adornaron luego con pétalos de flores. Colocaron el cuerpo 
 de la avecilla en una hermosa caja colorada, pues habían pensado hacerle un 
 entierro principesco. Mientras vivió y cantó se olvidaron de él, dejaron que 
 sufriera privaciones en la jaula; y, en cambio, ahora lo enterraban con gran 
 pompa y muchas lágrimas.

El trocito de césped con la margarita lo arrojaron al polvo de la carretera; 
 nadie pensó en aquella florecilla que tanto había sufrido por el pajarillo, y 
 que tanto habría dado por poderlo consolar.

Hans Christian Andersen

Hans Christian Andersen (Odense, 2 de abril de 1805 - Copenhague, 4 de agosto de 1875) fue un escritor y poeta danés, famoso por sus cuentos para niños, entre ellos El patito feo, La sirenita y La reina de las nieves. Estas tres obras de Andersen han sido adaptadas a la gran pantalla por Disney.

Nació el 2 de abril de 1805 en Odense, Dinamarca. Su familia era tan pobre que en ocasiones tuvo que dormir bajo un puente y mendigar. Fue hijo de un zapatero de 22 años, instruido pero enfermizo, y de una lavandera de confesión protestante. Andersen dedicó a su madre el cuento La pequeña cerillera, por su extrema pobreza, así como No sirve para nada, en razón de su alcoholismo.

Desde muy temprana edad, Hans Christian mostró una gran imaginación que fue alentada por la indulgencia de sus padres. En 1816 murió su padre y Andersen dejó de asistir a la escuela; se dedicó a leer todas las obras que podía conseguir, entre ellas las de Ludwig Holberg y William Shakespeare.

de 1827 Hans Christian logró la publicación de su poema «El niño moribundo» en la revista literaria Kjøbenhavns flyvende Post, la más prestigiosa del momento; apareció en las versiones danesa y alemana de la revista.

Andersen fue un viajero empedernido («viajar es vivir», decía). Tras sus viajes escribía sus impresiones en los periódicos. De sus idas y venidas también sacó temas para sus escritos.

Exitosa fue también su primera obra de teatro, El amor en la torre de San Nicolás, publicada el año de 1839.

Para 1831 había publicado el poemario Fantasías y esbozos y realizado un viaje a Berlín, cuya crónica apareció con el título Siluetas. En 1833, recibió del rey una pequeña beca de viaje e hizo el primero de sus largos viajes por Europa.

En 1834 llegó a Roma. Fue Italia la que inspiró su primera novela, El improvisador, publicada en 1835, con bastante éxito. En este mismo año aparecieron también las dos primeras ediciones de Historias de aventuras para niños, seguidas de varias novelas de historias cortas. Antes había publicado un libreto para ópera, La novia de Lammermoor, y un libro de poemas titulado Los doce meses del año.

El valor de estas obras en principio no fue muy apreciado; en consecuencia, tuvieron poco éxito de ventas. No obstante, en 1838 Hans Christian Andersen ya era un escritor establecido. La fama de sus cuentos de hadas fue creciendo. Comenzó a escribir una segunda serie en 1838 y una tercera en 1843, que apareció publicada con el título Cuentos nuevos. Entre sus más famosos cuentos se encuentran «El patito feo», «El traje nuevo del emperador», «La reina de las nieves», «Las zapatillas rojas», «El soldadito de plomo», «El ruiseñor», «La sirenita», «Pulgarcita», «La pequeña cerillera», «El alforfón», «El cofre volador», «El yesquero», «El ave Fénix», «La sombra», «La princesa y el guisante» entre otros. Han sido traducidos a más de 80 idiomas y adaptados a obras de teatro, ballets, películas, dibujos animados, juegos en CD y obras de escultura y pintura.

El más largo de los viajes de Andersen, entre 1840 y 1841, fue a través de Alemania (donde hizo su primer viaje en tren), Italia, Malta y Grecia a Constantinopla. El viaje de vuelta lo llevó hasta el Mar Negro y el Danubio. El libro El bazar de un poeta (1842), donde narró su experiencia, es considerado por muchos su mejor libro de viajes.

Andersen se convirtió en un personaje conocido en gran parte de Europa, a pesar de que en Dinamarca no se le reconocía del todo como escritor. Sus obras, para ese tiempo, ya se habían traducido al francés, al inglés y al alemán. En junio de 1847 visitó Inglaterra por primera vez, viaje que resultó todo un éxito. Charles Dickens lo acompañó en su partida.

Después de esto, Andersen continuó con sus publicaciones, aspirando a convertirse en novelista y dramaturgo, lo que no consiguió. De hecho, Andersen no tenía demasiado interés en sus cuentos de hadas, a pesar de que será justamente por ellos por los que es valorado hoy en día. Aun así, continuó escribiéndolos y en 1847 y 1848 aparecieron dos nuevos volúmenes. Tras un largo silencio, Andersen publicó en 1857 otra novela, Ser o no ser. En 1863, después de otro viaje, publicó un nuevo libro de viaje, en España, país donde le impresionaron especialmente las ciudades de Málaga (donde tiene erigida una estatua en su honor), Granada, Alicante y Toledo.

Una costumbre que Andersen mantuvo por muchos años, a partir de 1858, era narrar de su propia voz los cuentos que le volvieron famoso.

(Información extraída de la Wikipedia)

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