La Niña que Pisoteó el Pan

Hans Christian Andersen

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La Niña que Pisoteó el Pan

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Texto núm. 782

Título: La Niña que Pisoteó el Pan
Autor: Hans Christian Andersen
Etiquetas: Cuento infantil

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 30 de junio de 2016

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Maison Carrée
c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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La Niña que Pisoteó el Pan

Seguramente habrás oído hablar de la niña que pisoteó el pan para no 
 ensuciarse los zapatos, y de lo mal que lo pasó. La historia está escrita y anda 
 por ahí impresa.

Era una niña hija de padres pobres, pero orgullosa y altanera; tenía mal 
 fondo, como suele decirse. Ya de muy pequeña se divertía cazando moscas, 
 arrancándoles las alas y soltándolas luego. Cazaba también escarabajos y 
 abejorros, los clavaba en una aguja y los ponía sobre una hoja verde o un pedazo 
 de papel; la bestezuela se agarraba a él y hacia toda clase de contorsiones para 
 librarse de la aguja.

—¡El abejorro está leyendo! —exclamaba la pequeña Inger, que así se llamaba—, 
 fíjense cómo vuelve la página.

A medida que fue creciendo, en vez de mejorar puede decirse que se volvió 
 peor. Hermosa sí lo era, para su desgracia, pues de otro modo habría llevado 
 buenos azotes.

—¡Una buena paliza, necesitarías! —le decía su propia madre—. De pequeña me 
 has pisoteado muchas veces el delantal; mucho me temo que de mayor me pisotees 
 el corazón.

Y así fue.

Entró a servir en una casa de personas distinguidas, que la trataron como a 
 su propia hija, vistiéndola como tal, con lo que creció aún su arrogancia.

Al cabo de un año le dijo su señora:

—Deberías visitar a tus padres, mi querida Inger.

Fue, pero solamente para exhibirse. Quería que viesen lo guapa que se había 
 vuelto. Mas al llegar a la entrada del pueblo y ver a las muchachas y los mozos 
 charlando en el estanque, y a su madre descansando sentada en una piedra, pues 
 venía cargada con un haz de leña que había recogido en el bosque, Inger dio 
 media vuelta. Se avergonzaba de tener por madre a aquella tosca mujer cargada 
 con un haz de leña, ahora que iba tan lindamente vestida. No le remordió haberse 
 vuelto; sólo sentía enojo por haberse acicalado para nada.

Transcurrió otro medio año.

—Deberías ir a tu casa a ver a tus padres, querida Inger —volvió a decirle su 
 señora—. Ahí tienes un pan de trigo; puedes llevárselo. Estarán contentos de 
 verte.

Inger se puso el mejor vestido y los zapatos nuevos. Levantándose la bonita 
 falda, caminaba con gran precaución para no ensuciarse el calzado. Ningún mal 
 había en ello, claro está. Pero llegada al punto en que el sendero cruzaba un 
 cenagal y el agua formaba un gran charco, tiró el pan al suelo, en medio del 
 barro, para poder apoyar el pie sobre él y no mojarse los zapatos. Y mientras 
 estaba con un pie sobre el pan y con el otro levantado, se hundió el pan y la 
 muchacha desapareció en el agua. Un momento después sólo se veía una negra 
 charca burbujeante.

Así dice la historia.

Pero, ¿qué fue de ella? Pues fue a parar a la mansión de la mujer del 
 pantano, que habita en su fondo. La mujer del pantano es la tía de las elfas. 
 Éstas son muy conocidas, pues andan por ahí en canciones y las han pintado 
 muchas veces; pero de la mujer la gente sólo sabe que cuando en verano salen de 
 los prados vahos y vapores, es que ella está preparando cerveza. Precisamente 
 fue a parar Inger a su destilería, donde no es posible aguantar mucho tiempo. 
 Una cloaca cenagosa es un aposento claro y lujoso en comparación con la 
 destilería de la mujer del pantano. Los barriles apestan de tal modo, que al 
 olerlos uno cae sin sentido. Estos barriles están apilados unos sobre otros, y 
 por los pequeños espacios que quedan entre ellos, y que podrían servir para 
 escabullirse, asoman sapos viscosos y gordas culebras que yacen allí en un 
 revoltijo.

Pues allí fue a dar con sus huesos la pequeña Inger. Y aquel repugnante 
 hormiguero era tan terriblemente helado, que la chica tiritaba de pies a cabeza 
 y sentía que se iba quedando aterida. Seguía aferrada al pan, el cual la atraía 
 cada vez más abajo, como un botón de ámbar atrae una pajuela.

La mujer estaba en casa. Precisamente aquel día el diablo y su abuela habían 
 ido a visitar la destilería. Esta abuela es una bruja muy vieja y perversa, que 
 nunca está ociosa. Jamás sale sin llevarse su labor de costura; también la traía 
 en aquella ocasión. Estaba cosiendo insidias en el calzado de los hombres para 
 hacerles perder el sosiego; bordaba mentiras y palabras ponzoñosas, dejadas caer 
 por descuido, todo para daño y perdición de las personas. Sí, sabía coser, 
 bordar y hacer ganchillo, la vieja bruja.

Al ver a Inger, se caló las gafas y la examinó con atención.

—Esta es una chica que tiene buenas prendas —dijo—. Me gustaría que me la 
 regalaras, como recuerdo de esta visita. Puesta sobre un pedestal, será un buen 
 adorno para el vestíbulo de mi nieto.

Y se la dieron, con lo cual la pequeña Inger fue a parar al infierno. No 
 siempre se va directamente a él; también se puede llegar por caminos indirectos, 
 cuando uno tiene disposición.

Era un vestíbulo interminable; les entraría vértigo si lo miran hacia 
 delante, y lo mismo si lo miran hacia atrás. Se agolpaba en él una gran 
 multitud, con el corazón roído de angustia. Aguardaban a que les abriesen la 
 puerta de la gracia. ¡Ya podían esperar! Grandes arañas, gordas y tambaleantes, 
 les rodeaban los pies con telas milenarias, que les apretaban como torniquetes y 
 les sujetaban como cadenas de cobre; y sobre eso reinaba una eterna inquietud, 
 la inquietud de la pena de cada alma. El avaro se había olvidado la llave de su 
 caja de caudales, y sabía que la había dejado en la cerradura. Resultaría 
 demasiado largo enumerar todos los tormentos y penalidades que allí se sufrían. 
 Inger, puesta sobre un pedestal, con los pies clavados al pan, sufría 
 indeciblemente.

—¡Así le pagan a una por haber procurado no ensuciarse los pies! —decía para 
 sus adentros— ¡Oh! ¿Por qué me miran todos con esos ojos?

Porque en efecto, todos la miraban; sus malos pensamientos se les reflejaban 
 en los ojos y hablaban sin abrir la boca. Era espantoso verlos.

«¡Debe ser un regalo mirarme —pensó Inger—, con mi bonita cara y mis buenos 
 vestidos!»; y volvió los ojos, pues no podía volver la cabeza, con lo rígida que 
 tenía la nuca. ¡Señor, y cómo se había emporcado en la destilería! En esto no 
 había pensado. Sus ropas aparecían como recubiertas de una gran mancha de barro; 
 una culebra se le había enroscado en el pelo y se columpiaba sobre su pescuezo, 
 y de cada pliegue del vestido salía un sapo, que ladraba como un perrillo 
 asmático. Resultaba muy molesto. «Cuantos están aquí tienen un aspecto tan 
 horrible como yo», se dijo para consolarse.

Mas lo peor era el hambre espantosa que la atormentaba. ¿No podía bajarse a 
 coger un poco del pan que le servía de base? Pues no; tenía el dorso envarado, 
 los brazos y manos rígidos, todo el cuerpo como una columna de piedra. Solamente 
 podía mover los ojos, revolverlos del todo y hasta mirar a sus espaldas. Esto es 
 lo que hizo; pero, ¡qué horror! Vio subir por sus ropas una larga hilera de 
 moscas, que treparon hasta su cara, pasando y volviendo a pasar sobre sus ojos. 
 Ella bien parpadeaba, pero los insectos no se marchaban, pues no podían volar; 
 les habían arrancado las alas, y ahora sólo podían andar.

¡Qué tormento aquél!, y por añadidura el hambre. Al fin le parecía que los 
 intestinos se devoraban a sí mismos, y se sintió vacía por dentro, terriblemente 
 vacía.

—Como esto se prolongue, no podré resistirlo —dijo—. Pero no había más 
 remedio que aguantar, y el tormento continuaba.

Cayó entonces sobre su cabeza una lágrima ardiente que, rodándole por la cara 
 y el pecho, fue a parar sobre el pan; y luego otras lágrimas, y otras muchas. 
 ¿Quién lloraba por la pobre Inger? ¿No tenía acaso una madre en la Tierra? Las 
 lágrimas de dolor que una madre derrama por sus hijos, alcanzan siempre a éstos, 
 pero no los redimen; queman y sólo contribuyen a aumentar sus sufrimientos. Y 
 luego aquel hambre insufrible, sin poder llegar al pan que tenía bajo el pie. Al 
 fin experimentó la sensación de tener consumidas todas las entrañas y ser como 
 una delgada caña hueca que captaba todos los sonidos. Oía claramente cuanto 
 sobre ella decían en la Tierra, y por cierto que todo eran palabras duras y de 
 censura. Su madre lloraba lágrimas salidas de su afligido corazón, pero 
 exclamaba al mismo tiempo:

—¡La soberbia trae la caída! Esta fue tu desgracia, Inger. ¡Cómo afligiste a 
 tu madre!

Todos los de allá arriba conocían su pecado, sabían que había pisoteado el 
 pan y que se había hundido y desaparecido. El pastor, que lo había visto todo 
 desde una altura, lo había contado.

—¡Cuántas penas me has causado, Inger! — e lamentaba la buena mujer—. ¡Bien 
 me lo temía!

«¡Ay! ¡Mejor me hubiera sido no nacer! —pensó Inger—. ¿De que pueden servirme 
 ya las lágrimas de mi madre?».

Oyó cómo sus señores, aquellas gentes bondadosas que la habían tratado como a 
 su propia hija, decían:

—¡Era una chica perversa! En vez de respetar los dotes de Dios Nuestro Señor, 
 los pisoteó. Difícilmente se le abrirán las puertas de la gracia.

«Debieron de haberme educado mejor —pensó Inger—. ¡Por qué no me corrigieron 
 mis caprichos y defectos, si es que los tenía!».

Oyó cantar una canción que hablan compuesto sobre ella, y que se titulaba: 
 «La muchacha orgullosa que pisoteó el pan para no mancharse los zapatos», y que 
 se difundió por toda la comarca. «¡Tener que oír todo esto y padecer tanto, 
 además! —pensaba—. ¿Por qué no se castiga a los demás por sus pecados? ¡Cuánto 
 habría que castigar! ¡Oh, qué sufrimiento!».

Y su alma se endurecía más aún que su exterior.

—¿Y en esta compañía quieren que me mejore? ¡No quiero corregirme! ¡Uf, con 
 qué ojos desencajados me miran!

Y en su corazón había sólo enojo y rencor hacia todos los hombres.

—Así tienen allá arriba algo de qué hablar. ¡Ay, cómo me atormentan!

Y después oyó cómo contaban su historia a los niños, y los pequeños la 
 llamaban la impía Inger.

—Era tan mala —decían— y tan fea, que es de suponer que ha hallado el 
 castigo, merecido.

De la boca de los niños no salían sino palabras duras contra ella.

Sin embargo, un día que la roían como de costumbre la ira y el hambre, oyó 
 que pronunciaban su nombre y contaban su historia a una criaturita inocente, una 
 niña, la cual prorrumpió en llanto al escuchar la narración sobre aquella Inger 
 soberbia y coqueta.

—¿Y nunca más volverá a la Tierra? —preguntó la chiquilla.

Y le respondieron:

—Nunca más.

—Pero, ¿y si pidiese perdón y prometiese no volver a hacerlo?

—Pero es que no quiere pedir perdón —contestaron.

—¡Oh, yo quiero que se arrepienta! —exclamó la pequeña, desconsolada—. Daría 
 toda mi casa de muñecas a cambio de que pudiese volver. ¡Debe ser tan horrible 
 para la pobre Inger!

Aquellas palabras llegaron al corazón de Inger, que sintió un gran alivio. 
 Era la primera vez que alguien decía: «¡Pobre Inger!», sin añadir nada acerca de 
 sus pecados. Una niñita inocente lloraba y rogaba por ella; le pareció tan 
 maravilloso, que también ella habría llorado; pero no podía, y aquello fue un 
 nuevo tormento.

En la Tierra iban transcurriendo los años, pero allá abajo nada cambiaba. 
 Sólo que cada día llegaban a sus oídos menos conversaciones acerca de ella. Una 
 vez distinguió un suspiro:

—Inger, Inger —era su madre moribunda—, ¡cuántas penas me has costado! ¡Bien 
 lo presentí!

Alguna que otra vez pronunciaban su nombre sus antiguos señores, y la anciana 
 solía exclamar con su dulce acento habitual: ¡Quién sabe si algún día volveré a 
 verte, Inger! Uno no sabe nunca adónde va.

Pero Inger comprendía perfectamente que su bondadosa ama no iría a parar 
 nunca al sitio donde estaba ella.

Y transcurrió otro período de tiempo, largo y duro.

Y he aquí que Inger oyó otra vez pronunciar su nombre, y al mismo tiempo vio 
 que sobre ella centelleaban dos límpidas estrellas. Eran dos ojos dulces, que se 
 cerraban sobre la Tierra. Habían pasado tantos años desde que la niñita había 
 llorado inconsolable por la suerte de la pobre Inger, que aquella criaturita se 
 había transformado en una anciana, a quien Dios se disponía a llamar a su seno. 
 Y en el preciso momento en que sus pensamientos se desprendían de toda la vida 
 terrena para elevarse al cielo, se acordó de que, siendo muy niña, había llorado 
 al oír la historia de Inger. Aquel tiempo y aquella impresión se presentaron con 
 tal intensidad en el alma de la anciana a la hora de la muerte, que, en voz 
 alta, rezó esta oración: «Señor, Dios mío, ¡cuántas veces no he pisoteado, como 
 Inger, los dones de Tu gracia sin detenerme a pensarlo! ¡Cuántas veces he pecado 
 de soberbia, y, sin embargo, Tú, en tu misericordia, no has permitido que me 
 perdiera, sino que me has sostenido! ¡No me abandones en mi última hora!».

Los ojos corporales de la anciana se cerraron, y los ojos de su espíritu se 
 abrieron al mundo de las cosas ocultas. Y como Inger había ocupado sus últimos 
 pensamientos, la vio, vio lo hondo que había caído, y ante el espectáculo, los 
 ojos de la buena mujer se llenaron de lágrimas. Se presentó en el reino de los 
 cielos como un niño, llorando por causa de Inger. Sus lágrimas y oraciones 
 resonaban como un eco en la hueca envoltura de allá abajo, que cubría el alma 
 encadenada y atormentada; y se sintió como vencida por aquel amor nunca soñado 
 de que inesperadamente era objeto: un ángel del Señor lloraba por ella. ¿Cómo 
 había merecido aquella piedad? El alma atormentada pasó revista a todas las 
 acciones de su existencia terrena, y la sacudió un torrente de lágrimas como 
 jamás había derramado. La invadieron una gran aflicción y tristeza, le pareció 
 que nunca se abrirían para ella las puertas de la gracia, y mientras así lo veía 
 con un íntimo sentimiento de contrición, de repente un rayo de luz penetró en 
 los abismos infernales. Aquel rayo se acercaba con una fuerza mayor que la del 
 sol que derrite el muñeco de nieve levantado por los niños en el patio; y con 
 mayor rapidez que se funde el copo de nieve que, cayendo en la boca del niño, se 
 convierte en una, gota de agua, se fundió también en vapor la figura petrificada 
 de Inger. Un pajarillo se elevó volando, con el zigzag del rayo, hacia el mundo 
 de los humanos, pero, temeroso y tímido, retrocedió ante el espectáculo que 
 veía. Sentía vergüenza de sí mismo y de todos los seres vivos, y se apresuró a 
 buscar un refugio en un agujero oscuro, que descubrió en un muro derruido. Se 
 quedó allí hecho un ovillo, temblando con todo el cuerpo, sin articular un 
 sonido, pues carecía de voz. Permaneció inmóvil largo rato antes de poder 
 acostumbrarse a toda aquella magnificencia y de ser capaz de comprenderla. Sí, 
 era magnífico lo que te rodeaba. ¡El aire era tan puro, tan claro el brillo de 
 la luna, tan dulce la fragancia de los árboles y plantas! Y, además, había tanto 
 silencio y tanto misterio en aquel lugar, y su plumaje era tan nítido y tan 
 lindo. ¡Cuánto amor y cuánta grandeza había en todo lo creado! Todos estos 
 pensamientos que se agitaban en el pecho del avecilla, habría querido 
 exteriorizarlos ella en un canto, pero no podía. ¡Cuán a gusto se habría echado 
 a cantar, como lo hacen en primavera el cuclillo y el ruiseñor! Dios Nuestro 
 Señor, que percibe incluso el mudo canto del gusano, oyó también aquél que se 
 elevaba en acordes mentales, como el salmo resonaba en el pecho de David antes 
 de ser expresado en palabra y en melodía.

Aquellas canciones sin palabras fueron creciendo y madurando en el curso de 
 las semanas. Romperían al primer aletazo de una buena acción. Era necesario que 
 esta buena acción se realizase.

Se acercaba la santa fiesta de la Nochebuena. El campesino clavó una percha 
 junto a la pared, y sujetó en ella una gavilla de avena sin trillar para que 
 también las avecillas del cielo pudiesen celebrar las Navidades con una buena 
 comida, en memoria del advenimiento del Redentor.

Salió el sol la mañana de Navidad e iluminó la gavilla de avena, y todos los 
 pajarillos acudieron piando a la percha cargada de comida. También en la pared 
 resonó un «¡pip, pip!». El pensamiento se manifestaba en sonidos, el débil piar 
 era un himno de alegría, la idea de una buena acción se había despertado, y el 
 pájaro salió de su agujero. Allá en el cielo sabían muy bien quién era aquel 
 pájaro.

El invierno era riguroso, las aguas estaban heladas, las aves y demás 
 animales del bosque apenas encontraban alimento. Nuestro pajarillo salió volando 
 a la carretera y, poniéndose a buscar, encontró un granito aquí y otro allí, por 
 entre las huellas de los trineos. Junto a la cuadra descubrió un mendrugo de 
 pan, del cual comió sólo unas miguitas, y fue a llamar a los demás gorriones 
 hambrientos para que participasen del festín. Después salió volando hacia las 
 ciudades, y donde quiera que descubría en una ventana migas de pan esparcidas 
 por una mano piadosa, comía unas pocas y daba el resto a los demás.

En el curso del invierno, el pájaro había recogido y repartido una cantidad 
 de migas equivalente en peso al pan que un día pisoteara Inger para no 
 ensuciarse los zapatos. Y en el momento en que hubo encontrado y dado la última 
 miguita, las alas pardas de la avecilla se volvieron blancas y se extendieron.

—¡Miren la gaviota que vuela sobre el mar! —exclamaron los niños al ver la 
 blanca ave que tan pronto se sumergía en el agua como se encontraba nuevamente a 
 la luz del sol. Tenía un brillo tan intenso, que era imposible seguirla, y se 
 perdió de vista. Los niños dijeron que se había ido al sol.

Hans Christian Andersen

Hans Christian Andersen (Odense, 2 de abril de 1805 - Copenhague, 4 de agosto de 1875) fue un escritor y poeta danés, famoso por sus cuentos para niños, entre ellos El patito feo, La sirenita y La reina de las nieves. Estas tres obras de Andersen han sido adaptadas a la gran pantalla por Disney.

Nació el 2 de abril de 1805 en Odense, Dinamarca. Su familia era tan pobre que en ocasiones tuvo que dormir bajo un puente y mendigar. Fue hijo de un zapatero de 22 años, instruido pero enfermizo, y de una lavandera de confesión protestante. Andersen dedicó a su madre el cuento La pequeña cerillera, por su extrema pobreza, así como No sirve para nada, en razón de su alcoholismo.

Desde muy temprana edad, Hans Christian mostró una gran imaginación que fue alentada por la indulgencia de sus padres. En 1816 murió su padre y Andersen dejó de asistir a la escuela; se dedicó a leer todas las obras que podía conseguir, entre ellas las de Ludwig Holberg y William Shakespeare.

de 1827 Hans Christian logró la publicación de su poema «El niño moribundo» en la revista literaria Kjøbenhavns flyvende Post, la más prestigiosa del momento; apareció en las versiones danesa y alemana de la revista.

Andersen fue un viajero empedernido («viajar es vivir», decía). Tras sus viajes escribía sus impresiones en los periódicos. De sus idas y venidas también sacó temas para sus escritos.

Exitosa fue también su primera obra de teatro, El amor en la torre de San Nicolás, publicada el año de 1839.

Para 1831 había publicado el poemario Fantasías y esbozos y realizado un viaje a Berlín, cuya crónica apareció con el título Siluetas. En 1833, recibió del rey una pequeña beca de viaje e hizo el primero de sus largos viajes por Europa.

En 1834 llegó a Roma. Fue Italia la que inspiró su primera novela, El improvisador, publicada en 1835, con bastante éxito. En este mismo año aparecieron también las dos primeras ediciones de Historias de aventuras para niños, seguidas de varias novelas de historias cortas. Antes había publicado un libreto para ópera, La novia de Lammermoor, y un libro de poemas titulado Los doce meses del año.

El valor de estas obras en principio no fue muy apreciado; en consecuencia, tuvieron poco éxito de ventas. No obstante, en 1838 Hans Christian Andersen ya era un escritor establecido. La fama de sus cuentos de hadas fue creciendo. Comenzó a escribir una segunda serie en 1838 y una tercera en 1843, que apareció publicada con el título Cuentos nuevos. Entre sus más famosos cuentos se encuentran «El patito feo», «El traje nuevo del emperador», «La reina de las nieves», «Las zapatillas rojas», «El soldadito de plomo», «El ruiseñor», «La sirenita», «Pulgarcita», «La pequeña cerillera», «El alforfón», «El cofre volador», «El yesquero», «El ave Fénix», «La sombra», «La princesa y el guisante» entre otros. Han sido traducidos a más de 80 idiomas y adaptados a obras de teatro, ballets, películas, dibujos animados, juegos en CD y obras de escultura y pintura.

El más largo de los viajes de Andersen, entre 1840 y 1841, fue a través de Alemania (donde hizo su primer viaje en tren), Italia, Malta y Grecia a Constantinopla. El viaje de vuelta lo llevó hasta el Mar Negro y el Danubio. El libro El bazar de un poeta (1842), donde narró su experiencia, es considerado por muchos su mejor libro de viajes.

Andersen se convirtió en un personaje conocido en gran parte de Europa, a pesar de que en Dinamarca no se le reconocía del todo como escritor. Sus obras, para ese tiempo, ya se habían traducido al francés, al inglés y al alemán. En junio de 1847 visitó Inglaterra por primera vez, viaje que resultó todo un éxito. Charles Dickens lo acompañó en su partida.

Después de esto, Andersen continuó con sus publicaciones, aspirando a convertirse en novelista y dramaturgo, lo que no consiguió. De hecho, Andersen no tenía demasiado interés en sus cuentos de hadas, a pesar de que será justamente por ellos por los que es valorado hoy en día. Aun así, continuó escribiéndolos y en 1847 y 1848 aparecieron dos nuevos volúmenes. Tras un largo silencio, Andersen publicó en 1857 otra novela, Ser o no ser. En 1863, después de otro viaje, publicó un nuevo libro de viaje, en España, país donde le impresionaron especialmente las ciudades de Málaga (donde tiene erigida una estatua en su honor), Granada, Alicante y Toledo.

Una costumbre que Andersen mantuvo por muchos años, a partir de 1858, era narrar de su propia voz los cuentos que le volvieron famoso.

(Información extraída de la Wikipedia)

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