La Piedra Filosofal

Hans Christian Andersen

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La Piedra Filosofal

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Texto núm. 783

Título: La Piedra Filosofal
Autor: Hans Christian Andersen
Etiquetas: Cuento infantil

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 30 de junio de 2016

Edita textos.info

Maison Carrée
c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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La Piedra Filosofal

Sin duda conoces la historia de Holger Danske. No te la 
 voy a contar, y sólo te preguntaré si recuerdas que «Holger Danske conquistó la 
 vasta tierra de la India Oriental, hasta el término del mundo, hasta aquel árbol 
 que llaman árbol del Sol», según narra Christen Pedersen. ¿Sabes quién es 
 Christen Pedersen? No importa que no lo conozcas. Allí, Holger Danske confirió 
 al Preste Juan poder y soberanía sobre la tierra de la India. ¿Conoces al Preste 
 Juan? Bueno eso tampoco tiene importancia, pues no ha de salir en nuestra 
 historia. En ella te hablamos del árbol del Sol «de la tierra de Indias 
 Orientales, en el extremo del mundo», según creían entonces los que no habían 
 estudiado Geografía como nosotros. Pero tampoco esto importa.

El árbol del Sol era un árbol magnífico, como nosotros 
 nunca hemos visto ni lo verás tú. Su copa abarcaba un radio de varias millas; en 
 realidad era todo un bosque, y cada rama, aún la más pequeña, era como un árbol 
 entero. Había palmeras, hayas, pinos, en fin, todas las especies de árboles que 
 crecen en el vasto mundo, brotaban allí cual ramitas de las ramas grandes, y 
 éstas, con sus curvaturas y nudos, parecían a su vez valles y montañas, y 
 estaban revestidas de un verdor aterciopelado y cuajado de flores. Cada rama era 
 como un gran prado florido o un hermosísimo jardín.

El sol enviaba sus rayos bienhechores; por algo era el 
 árbol del Sol, y en él se reunían las aves de todos los confines del mundo: las 
 procedentes de las selvas vírgenes americanas, las que venían de las rosaledas 
 de Damasco y de los desiertos y sabanas del África, donde el elefante y el león 
 creen reinar como únicos soberanos. Venían las aves polares y también la cigüeña 
 y la golondrina, naturalmente. Pero no sólo acudían las aves: el ciervo, la 
 ardilla, el antílope y otros mil animales veloces y hermosos se sentían allí en 
 su casa. La copa del árbol era un gran jardín perfumado, y en ella, el centro de 
 donde las ramas mayores irradiaban cual verdes colinas, levantábase un palacio 
 de cristal, desde cuyas ventanas se veían todos los países del mundo. Cada torre 
 se erguía como un lirio, y se subía a su cima por el interior del tallo, en el 
 que había una escalera. Como se puede comprender fácilmente, las hojas venían a 
 ser como unos balcones a los que uno podía asomarse, y en lo más alto de la flor 
 había una gran sala circular, brillante y maravillosa, cuyo techo era el cielo 
 azul, con el sol y las estrellas. No menos soberbios, aunque de otra forma, eran 
 los vastos salones del piso inferior del palacio, en cuyas paredes se reflejaba 
 el mundo entero. En ellas podía verse todo lo que sucedía, y no hacía falta leer 
 los periódicos, los cuales, por otra parte, no existían. Todos los sucesos 
 desfilaban en imágenes vivientes sobre la pared; claro que no era posible 
 atender a todas, pues cada cosa tiene sus límites, valederos incluso para el más 
 sabio de los hombres, y el hecho es que allí moraba el más sabio de todos. Su 
 nombre es tan difícil de pronunciar, que no sabrías hacerlo aunque te empeñaras, 
 de manera que vamos a dejarlo. Sabía todo lo que un hombre puede saber y todo lo 
 que se sabrá en esta Tierra nuestra, con todos los inventos realizados y los que 
 aún quedan por realizar; pero no más, pues, como ya dijimos, todo tiene sus 
 límites. El sabio rey Salomón, con ser tan sabio, no le llegaba en ciencia ni a 
 la mitad. Ejercía su dominio sobre las fuerzas de la Naturaleza y sobre 
 poderosos espíritus. La misma Muerte tenía que presentársele cada mañana con la 
 lista de los destinados a morir en el transcurso del día; pero el propio rey 
 Salomón tuvo un día que fallecer, y éste era el pensamiento que, a menudo y con 
 extraña intensidad, ocupaba al sabio, al poderoso señor del palacio del árbol 
 del Sol. También él, tan superior a todos los demás humanos en sabiduría, estaba 
 condenado a morir. No lo ignoraba; y sus hijos morirían asimismo; como las hojas 
 del bosque, caerían y se convertirían en polvo. Como desaparecen las hojas de 
 los árboles y su lugar es ocupado por otras, así veía desvanecerse el género 
 humano, y las hojas caídas jamás renacen; se transforman en polvo, o en otras 
 partes del vegetal. ¿Qué es de los hombres cuando viene el Ángel de la Muerte? 
 ¿Qué significa en realidad morir? El cuerpo se disuelve, y el alma... sí, ¿qué 
 es el alma? ¿Qué será de ella? ¿Adónde va? «A la vida eterna», respondía, 
 consoladora, la Religión. Pero, ¿cómo se hace el tránsito? ¿Dónde se vive y 
 cómo? «Allá en el cielo —contestaban las gentes piadosas—, allí es donde vamos». 
 «¡Allá arriba! —repetía el sabio, levantando los ojos al sol y las estrellas—, 
 ¡allá arriba!»

Y veía, dada la forma esférica de la Tierra, que el 
 arriba y el abajo eran una sola y misma cosa, según el lugar en que uno se halle 
 en la flotante bola terrestre. Si subía hasta el punto culminante del Planeta, 
 el aire, que acá abajo vemos claro y transparente, el «cielo luminoso» se 
 convertía en un espacio oscuro, negro como el carbón y tupido como un paño, y el 
 sol aparecía sin rayos ardientes, mientras nuestra Tierra estaba como envuelta 
 en una niebla de color anaranjado. ¡Qué limitado era el ojo del cuerpo! ¡Qué 
 poco alcanzaba el del alma! ¡Qué pobre era nuestra ciencia! El propio sabio 
 sabía bien poco de lo que tanto nos importaría saber.

En la cámara secreta del palacio se guardaba el más 
 precioso tesoro de la tierra: «El libro de la Verdad». Lo leía hoja tras hoja. 
 Era un libro que todo hombre puede leer, aunque sólo a fragmentos. Ante algunos 
 ojos las letras bailan y no dejan descifrar las palabras. En algunas páginas la 
 escritura se vuelve a veces tan pálida y borrosa, que parecen hojas en blanco. 
 Cuanto más sabio se es, tanto mejor se puede leer, y el más sabio es el que más 
 lee. Nuestro sabio podía además concentrar la luz de las estrellas, la del sol, 
 la de las fuerzas ocultas y la del espíritu. Con todo este brillo se le hacía 
 aún más visible la escritura de las hojas. Mas en el capítulo titulado «La vida 
 después de la muerte» no se distinguía ni la menor manchita. Aquello lo 
 acongojaba. ¿No conseguiría encontrar acá en la Tierra una luz que le hiciese 
 visible lo que decía «El libro de la Verdad»?

Como el sabio rey Salomón, comprendía el lenguaje de 
 los animales, oía su canto y su discurso, mas no por ello adelantaba en sus 
 conocimientos. Descubrió en las plantas y los metales fuerzas capaces de alejar 
 las enfermedades y la muerte, pero ninguna capaz de destruirla. En todo lo que 
 había sido creado y él podía alcanzar, buscaba la luz capaz de iluminar la 
 certidumbre de una vida eterna, pero no la encontraba. Tenía abierto ante sus 
 ojos «El libro de la Verdad», mas las páginas estaban en blanco. El Cristianismo 
 le ofrecía en la Biblia la consoladora promesa de una vida eterna, pero él se 
 empeñaba vanamente en leer en su propio libro.

Tenía cinco hijos, instruidos como sólo puede 
 instruirlos el padre más sabio, y una hija hermosa, dulce e inteligente, pero 
 ciega. Esta desgracia apenas la sentía ella, pues su padre y sus hermanos le 
 hacían de ojos, y su sentimiento íntimo le daba la seguridad suficiente.

Nunca los hijos se habían alejado más allá de donde se 
 extendían las ramas de los árboles, y menos aún la hija; todos se sentían 
 felices en la casa de su niñez, en el país de su infancia, en el espléndido y 
 fragante árbol del Sol. Como todos los niños, gustaban de oír cuentos, y su 
 padre les contaba muchas cosas que otros niños no habrían comprendido; pero 
 aquéllos eran tan inteligentes como entre nosotros suelen ser la mayoría de los 
 viejos. Les explicaba los cuadros vivientes que veían en las paredes del 
 palacio, las acciones de los hombres y los acontecimientos en todos los países 
 de la Tierra, y con frecuencia los hijos sentían deseos de encontrarse en el 
 lugar de los sucesos y de participar en las grandes hazañas. Mas el padre les 
 decía entonces lo difícil y amarga que es la vida en la Tierra, y que las cosas 
 no discurrían en ella como las veían desde su maravilloso mundo infantil. Les 
 hablaba de la Belleza, la Verdad y la Bondad, diciendo que estas tres cosas 
 sostenían unido al mundo y que, bajo la presión que sufrían, se transformaban en 
 una piedra preciosa más límpida que el diamante. Su brillo tenía valor ante 
 Dios, lo iluminaba todo, y esto era en realidad la llamada piedra filosofal. Les 
 decía que, del mismo modo que partiendo de lo creado se deducía la existencia de 
 Dios, así también partiendo de los mismos hombres se llegaba a la certidumbre de 
 que aquella piedra sería encontrada. Más no podía decirles, y esto era cuanto 
 sabía acerca de ella. Para otros niños, aquella explicación hubiera sido 
 incomprensible, pero los suyos sí la entendieron, y andando el tiempo es de 
 creer que también la entenderán los demás.

No se cansaban de preguntar a su padre acerca de la 
 Belleza, la Bondad y la Verdad, y él les explicaba mil cosas, y les dijo también 
 que cuando Dios creó al hombre con limo de la tierra, estampó en él cinco besos 
 de fuego salidos del corazón, férvidos besos divinos, y ellos son lo que 
 llamamos los cinco sentidos: por medio de ellos vemos, sentimos y comprendemos 
 la Belleza, la Bondad y la Verdad; por ellos apreciamos y valoramos las cosas, 
 ellos son para nosotros una protección y un estímulo. En ellos tenemos cinco 
 posibilidades de percepción, interiores y exteriores, raíz y cima, cuerpo y 
 alma.

Los niños pensaron mucho en todo aquello; día y noche 
 ocupaba sus pensamientos. El hermano mayor tuvo un sueño maravilloso y extraño, 
 que luego tuvo también el segundo, y después el tercero y el cuarto. Todos 
 soñaron lo mismo: que se marchaban a correr mundo y encontraban la piedra 
 filosofal. Como una llama refulgente, brillaba en sus frentes cuando, a la 
 claridad del alba, regresaban, montados en sus velocísimos corceles, al palacio 
 paterno, a través de los prados verdes y aterciopelados del jardín de su patria. 
 Y la piedra preciosa irradiaba una luz celestial y un resplandor tan vivo sobre 
 las hojas del libro, que se hacía visible lo que en ellas estaba escrito acerca 
 de la vida de ultratumba. La hermana no soñó en irse al mundo, ni le pasó la 
 idea por la mente; para ella, el mundo era la casa de su padre.

—Me marcho a correr mundo —dijo el mayor—. Tengo que 
 probar sus azares y su modo de vida, y alternar con los hombres. Sólo quiero lo 
 bueno y lo verdadero; con ellos encontraré lo bello. A mi regreso cambiarán 
 muchas cosas.

Sus pensamientos eran audaces y grandiosos, como suelen 
 serlo los nuestros cuando estamos en casa, junto a la estufa, antes de salir al 
 mundo y experimentar los rigores del viento y la intemperie y las punzadas de 
 los abrojos.

En él, como en sus hermanos, los cinco sentidos estaban 
 muy desarrollados, tanto interior como exteriormente, pero cada uno tenía un 
 sentido que superaba en perfección a los restantes. En el mayor era el de la 
 vista, y buen servicio le prestaría. Tenía ojos para todas las épocas —decía—, 
 ojos para todos los pueblos, ojos capaces de ver incluso en el interior de la 
 tierra, donde yacen los tesoros, y en el interior del corazón humano, como si 
 éste estuviera sólo recubierto por una lámina de cristal; es decir, que en una 
 mejilla que se sonroja o palidece, o en un ojo que llora o ríe, veía mucho más 
 de lo que vemos nosotros. El ciervo y el antílope lo acompañaron hasta la 
 frontera occidental, y allí se les juntaron los cisnes salvajes, que volaban 
 hacia el Noroeste. Él los siguió, y pronto se encontró en el vasto mundo, lejos 
 de la tierra de su padre, la cual se extiende «por Oriente hasta el confín del 
 mundo».

¡Cómo abría los ojos! Mucho era lo que había que ver, y 
 contemplar las cosas al natural, tal como son en realidad, es muy distinto de 
 verlas en imagen, por buenas que sean éstas, y las del palacio paterno no podían 
 ser mejores. En el primer momento, el asombro producido por la cantidad de 
 baratijas y fruslerías que querían pasar por bellas, estuvo a punto de hacerle 
 perder los ojos; pero no los perdió, pues los destinaba a cosas más elevadas.

Lo que ante todo perseguía, poniendo en ello toda su 
 alma, era el conocimiento de la Belleza, la Verdad y la Bondad. Pero, ¿cómo 
 alcanzarlo? A menudo tenía que presenciar cómo la Fealdad recibía la corona que 
 correspondía a la Belleza, cómo lo bueno solía pasar inadvertido, mientras la 
 medianía era ensalzada en vez de censurada. La gente veía el nombre y no el 
 mérito, el traje y no el hombre, la fama y no la vocación. Y no podía ser de 
 otro modo.

«Hay que intervenir sin perder un momento», pensó, 
 aprestándose a la acción; pero mientras buscaba la verdad se presentó el diablo, 
 que es el padre de la mentira, mejor dicho, la mentira misma. Muy a gusto habría 
 arrancado los ojos al vidente, pero la acción hubiera sido demasiado directa. El 
 diablo trabaja con más diplomacia. Le dejó, pues, que siguiera buscando lo 
 verdadero y lo bueno y que a veces los encontrara incluso, pero mientras lo 
 estaba mirando le sopló una astilla en cada ojo, uno tras otro, lo cual no es 
 nada indicado para la vista, por excelente que sea. Y la astilla que el diablo 
 le sopló se le convirtió en una viga, y ello en cada ojo, por lo que nuestro 
 vidente se quedó como ciego en medio del vasto mundo y perdió la fe en él. 
 Abandonó su buena opinión del mundo y de sí mismo, y esto, cuando le sucede a 
 uno, ya puede decirse que está listo.

—¡Adiós! —cantaron los cisnes salvajes, emprendiendo el 
 vuelo hacia Oriente

—¡Adiós! —cantaron a su vez las golondrinas, 
 dirigiéndose hacia Levante, en busca del árbol del Sol. No eran buenas las 
 noticias que traían a casa.

—¡Mal debe haberle ido al vidente! —dijo el hermano 
 segundo—. Tal vez al oyente le vaya mejor.

El segundo hermano tenía particularmente sensible el 
 sentido del oído; sólo os diré que percibía hasta el rumor que hace la hierba al 
 crecer; y me parece que con esto basta.

Se despidió cordialmente de todos y partió a caballo, 
 armado de sus grandes aptitudes y sus excelentes propósitos. Las golondrinas lo 
 siguieron, y él siguió a los cisnes, y pronto estuvo lejos de su patria, en 
 medio del amplio mundo.

Todos los excesos son malos. No tardó en comprobar la 
 verdad de este proverbio. En efecto, su oído era tan sensible que podía percibir 
 el crecimiento de la hierba, pero también el latir del corazón humano en sus 
 alegrías y sus penas. Era como si el mundo entero fuese un taller de relojería, 
 en que todos los relojes marchasen, dejando oír su tictac, mientras los de torre 
 lanzaban su clingclang. Era insoportable. Pero él aguzó el oído tanto como pudo, 
 hasta que, al fin, el estruendo y griterío fueron demasiado intensos para un 
 hombre solo. Vinieron golfos callejeros de sesenta años —¡qué importa la edad!— 
 gritando y alborotando. Al principio el joven se reía de ellos, pero luego se 
 les sumaron chismes y comadrerías que, zumbando por las casas, callejones y 
 calles, acababan saliendo a la carretera. La mentira era la que tenía la voz más 
 recia y se las daba de gran señora; el cascabel del loco sonaba con la 
 pretensión de ser la campana de la iglesia. Aquello fue ya demasiado para el 
 mozo. Se taponó las orejas con los dedos... pero seguía oyendo cantos 
 desafinados y sones horrísonos, habladurías y chismes. Testarudas afirmaciones 
 que no valían un comino salían de las lenguas, que tropezaban y se trababan, de 
 tan deprisa como se movían. Era una confusión infernal de notas y ruidos, de 
 barullo y estrépito, tanto por dentro como por fuera. ¡Qué locura, Dios mío, qué 
 insoportable barahúnda! El mozo apretaba cada vez más los dedos contra los 
 oídos, hasta que se rompió los tímpanos, y entonces no oyó ya nada, y lo bello, 
 bueno y verdadero, que a través de su oído debían comunicarse con su 
 pensamiento, se le hicieron inaccesibles. Y se quedó silencioso y desconfiado, 
 perdida la fe en todo, especialmente en sí mismo, lo cual es una gran desgracia. 
 Jamás encontraría la poderosa piedra filosofal ni volvería a su casa con ella; 
 renunció a todo, incluso a sí mismo, y esto fue lo peor. Las aves que volaban 
 hacia Oriente llevaron la noticia al palacio paterno, en el árbol del Sol. Carta 
 no llegó ninguna, aunque es cierto que no había correo.

—Ahora voy a probarlo yo —dijo el tercero—. Tengo una 
 nariz finísima.

La expresión no es muy correcta, pero así la soltó, y 
 hay que aceptarlo como era, el buen humor en persona y, además, poeta, un poeta 
 de veras. Sabía cantar lo que no sabía decir, y en rapidez de pensamiento dejaba 
 a los otros muy atrás

—¡Huelo el poste! —afirmaba; y, en efecto, su sentido 
 del olfato estaba maravillosamente desarrollado y le servía de guía en el reino 
 de la Belleza

—Hay quien goza con el olor de manzanas y quien se 
 deleita con el de un establo —decía—. Cada tipo de olor tiene su público en el 
 reino de la Belleza. A unos les gusta respirar el aire de la taberna, viciado 
 por el humeante pábilo de la vela de sebo, y en el que los apestosos vapores del 
 aguardiente se mezclan con el humo del mal tabaco; otros prefieren un aire 
 perfumado de jazmín, y se frotan con la más intensa esencia de clavel que pueden 
 encontrar. Los hay, en cambio, que buscan el cortante viento marino, la fresca 
 brisa o el aire de las elevadas cumbres, desde donde contemplan a sus pies el 
 afanoso ajetreo cotidiano.

Decía todo esto como si hubiese estado ya en el mundo, 
 vivido y tratado con los hombres. Pero, en realidad, todo era teoría. Quien así 
 hablaba era el poeta, haciendo uso del don que Dios le otorgara en la cuna.

Dijo, pues, adiós al hogar paterno del árbol del Sol y 
 partió. Al salir de los dominios patrios montó en un avestruz, que es un ave más 
 veloz que el caballo. Poco más tarde divisó a los cisnes salvajes y se subió a 
 la espalda del más robusto. Gustaba de las variaciones, y por eso voló por 
 encima de los mares hacia tierras remotas, donde había grandes bosques, 
 profundos lagos, empinadas montañas y orgullosas ciudades. Dondequiera que 
 llegaba le parecía como si un resplandor solar cubriese el país. Las flores y 
 matas olían más intensamente, pues sentían que se acercaba un amigo, un 
 protector que sabía apreciarlas y comprenderlas. El mutilado rosal irguió sus 
 ramas, desplegó sus hojas y dio nacimiento a la rosa más bella que nadie haya 
 imaginado; todo el mundo pudo verla, y hasta el viscoso caracol negro apreció su 
 belleza.

—Quiero estampar mi sello en la flor —dijo el caracol—. 
 He depositado mi baba sobre ella; no puedo hacer más.

—¡Así se trata a la Belleza en el mundo! —dijo el 
 poeta; y cantó una canción sobre este tema. La cantó a su manera, pero nadie le 
 hizo caso. En vista de ello dio dos chelines y una pluma de pavo al pregonero; 
 el hombre transcribió la canción para tambor y salió a tocarla por todas las 
 calles y callejones de la ciudad. Entonces la oyeron las gentes y exclamaron que 
 la comprendían y que era muy profunda. Y el poeta pudo componer más canciones y 
 cantó la Belleza, la Verdad y la Bondad; y las canciones eran repetidas en la 
 taberna, entre el humo de la lámpara de sebo, y en el prado plantado de trébol, 
 en el bosque y a orillas del amplio mar. Todo hacía pensar que el mozo sería más 
 afortunado que sus dos hermanos mayores. Pero el diablo no lo pudo sufrir y 
 acudió con el incienso real, el incienso eclesiástico y todas las clases de 
 inciensos honoríficos que pudo encontrar, y, hábil como es el diablo en la 
 destilación, elaboró con todos ellos un incienso de olor intensísimo capaz de 
 ahogar todos los demás olores y de marear a un ángel, y no digamos a un pobre 
 poeta. El diablo sabe muy bien cómo hay que tratar a las personas. Al poeta se 
 lo ganó con incienso, y le llenó la cabeza de humos hasta hacer que se olvidara 
 de su misión, de su casa paterna y aun de sí mismo; todo él se disolvió en humo 
 e incienso.

Todas las aves se dolieron de lo sucedido, y estuvieron 
 tres días sin cantar. El negro caracol de bosque se volvió aún más negro, aunque 
 no de tristeza, sino de envidia.

—Soy yo —dijo— quien debía haber sido incensado, pues 
 yo fui quien le inspiró su canción más famosa, transcrita para el tambor, sobre 
 la marcha del mundo. Yo escupí sobre la rosa, lo puedo demostrar con testigos.

Pero allá, en tierras de India, nada se supo de lo 
 ocurrido. Todas las avecillas se dolieron y permanecieron calladas por espacio 
 de tres días, y cuando hubo pasado el tiempo del luto, había sido éste tan 
 profundo y sentido, que se olvidaron del hecho que lo había motivado. ¡Así van 
 las cosas!

—Ahora me toca a mí salir al mundo, como han hecho los 
 otros —dijo el cuarto de los hermanos. Tenía un genio tan bueno como el 
 anterior, y mejor todavía, pues no era poeta, y esto ayuda a estar siempre de 
 buen humor. Los dos habían sido la alegría del palacio, y ahora éste quedaba 
 triste y melancólico. Los hombres siempre han considerado la vista y el oído 
 como los dos sentidos principales, los que conviene tener más sensibles y 
 desarrollados. Los tres restantes son tenidos en menos, pero el cuarto hijo 
 discrepaba de tal opinión. Su sentido más fino era el del gusto, en todas las 
 acepciones que pueda tener. De hecho, es un sentido de gran poder e influencia. 
 Domina sobre todo lo que pasa por la boca y por el espíritu; por eso el hijo 
 cataba todo lo que se ponía en la sartén, el puchero, la botella y la fuente.

—Esto es lo que mi profesión tiene de tosco —decía. 
 Para él, cada persona era una sartén, cada país una enorme cocina, visto con los 
 ojos del espíritu. Y esto era precisamente lo que sus aptitudes tenían de fino, 
 y ahora se proponía salir al mundo a ponerlo en práctica.

—Tal vez la suerte me sea más propicia que a mis 
 hermanos —dijo—. Me marcho. Pero, ¿qué medios de transporte elegiré? ¿Han 
 inventado ya el globo aerostático? —preguntó a su padre, quien conocía todos los 
 descubrimientos hechos o por hacer. Pero el globo no había sido inventado aún, 
 ni el buque de vapor, ni el ferrocarril.

—Tomaré un globo —dijo—. Mi padre sabe cómo se fabrican 
 y cómo se guían, y lo aprenderé. Nadie conoce este invento, creerán que se trata 
 de un fenómeno atmosférico. Cuando termine el viaje quemaré el globo, para lo 
 cual tendrás que darme también unas cuantas piezas de este otro invento futuro 
 que se llamarán los fósforos.

Todo se lo dieron, y emprendió el vuelo, seguido de las 
 aves, que lo acompañaron hasta mucho más lejos de lo que habían acompañado a sus 
 hermanos. Estaban curiosas por ver cómo terminaba aquel viaje aéreo; y 
 constantemente se les sumaban otras bandadas, creídas que se trataba de un ave 
 de una nueva especie ¡Era de ver el séquito del mozo! El aire estaba negro de 
 pájaros. Éstos formaban grandes nubes, como las plagas de langostas que azotan 
 Egipto; y así fue cómo el quinto hijo se metió en el vasto mundo.

—El viento del Este se me ha portado como un buen amigo 
 y auxiliar —dijo.

—Viento de Este y viento de Oeste, querrás decir 
 —protestaron los vientos—. Hemos alternado los dos, pues de otro modo no habrías 
 podido seguir rumbo Noroeste.

Pero él no oyó sus palabras; lo mismo daba. Las aves 
 dejaron ya de seguirlo. Algunas habrían empezado a encontrar aburrido el viaje. 
 No había para tanto, decían. A aquel hombre iban a subírsele los humos a la 
 cabeza. ¿Para qué volar detrás de él? Si esto no es nada, una verdadera 
 estupidez. Y se rezagaron, y las demás no tardaron en imitarlas. Tenían razón: 
 aquello no era nada.

El globo descendió sobre una de las ciudades más populosas. El aeronauta se apeó 
 en el lugar más alto, que era la torre de la iglesia. El globo volvió a 
 elevarse, contra lo que debía hacer. Adónde fue a parar, difícil es decirlo, 
 pero tampoco esto tiene importancia; jamás se supo nada de su paradero.

Quedó el mozo en el campanario, y las aves lo dejaron que se arreglase como 
 pudiera. Estaban hartas de él, y él de ellas. Todas las chimeneas de la ciudad 
 humeaban y olían.

—Son altares que han erigido para ti —dijo el viento, para halagarlo.

Él 
 permanecía arrogante en el lugar, mirando a sus pies la gente que transitaba por 
 las calles. Uno estaba orgulloso de su bolsa bien repleta; otro lo estaba de su 
 llave, a pesar de que nada poseía para cerrar; un tercero se afanaba de su 
 levita, apolillada por cierto, y otro, de su cuerpo, roído de gusanos.

—¡Qué asco! ¡Tendré que bajar pronto a agitar la olla y probarla! —dijo—. 
 Pero antes me estaré un rato aquí sentado. El viento me cosquillea en la 
 espalda y me encuentro muy a gusto. Me quedaré mientras sople el viento; me 
 apetece descansar. Cuando se tiene mucho que hacer, es conveniente quedarse más 
 tiempo en la cama, dice el perezoso; pero la pereza es la madre de todos los 
 vicios, y en nuestra familia no hay vicios. Lo digo yo y lo dicen todos los que 
 pasan por la calle. Me quedo mientras sople viento, pues esto me apetece.

Y se quedó; pero como estaba sentado sobre la veleta del campanario, venga dar 
 vueltas y más vueltas con ella, por lo que le parecía que el viento era siempre 
 el mismo; y allí siguió, sentado y gustando horas y horas.

En la tierra de India, en el palacio del árbol del Sol, todo estaba vacío y 
 silencioso desde que los hijos se habían marchado, uno tras otro.

—¡No tienen suerte! —decía el padre—. No traen a casa la preciosa piedra. 
 Estoy condenado a no encontrarla; están lejos, muertos—. Y se inclinó sobre «El 
 libro de la Verdad», aguzando la vista sobre la hoja donde se trataba de la vida 
 que sigue a la muerte; pero era letra muda para él.

La hija ciega era su consuelo y su alegría; lo amaba con ternura, y por su 
 felicidad deseaba que pudiera encontrarse la preciosa joya. Triste y anhelante 
 pensaba en sus hermanos. ¿Dónde estarían? ¿Dónde vivían? Deseaba soñar con 
 ellos, y, no obstante, cosa extraña, ni en sueños lograba encontrarlos. 
 Finalmente, una noche soñó que sus voces la llamaban, la llamaban desde el vasto 
 mundo, y que ella tuvo que salir, lejos, muy lejos; y, no obstante, le parecía 
 aún estar en la cama de su padre. No encontraba a sus hermanos, pero en la mano 
 sentía como si tuviese fuego ardiente, aunque no la quemaba; era la fulgurante 
 gema, que llevaba a su padre. Al despertarse creyó que aún la tenía, mas era la 
 rueca lo que sujetaba su mano. Durante las largas noches había estado hilando 
 incansablemente; la hebra del huso era más sutil que una tela de araña; ojos 
 humanos no habrían podido descubrirla. Ella la había humedecido con sus 
 lágrimas, y era resistente como soga de áncora. Tomó una resolución: era 
 necesario que el sueño se convirtiese en realidad. En plena noche besó la mano 
 de su padre, que aún dormía, y, cogiendo el huso, ató fuertemente el extremo de 
 la hebra a la casa paterna, ya que de otro modo, ciega como era, nunca habría 
 podido encontrar el camino de vuelta. Se mantendría cogida a la hebra, 
 confiándose a ella, no a su propio criterio ni al de otros. Cortó cuatro hojas 
 del árbol del Sol con la idea de lanzarlas al viento para que llegasen a sus 
 hermanos a modo de carta y de saludo, en caso de que no los encontrase en sus 
 andanzas por el mundo. ¿Cómo lo pasaría, la pobre ciega? Tenía, no obstante, el 
 hilo invisible, al que podía agarrarse, y por encima de todo poseía una aptitud: 
 el sentimiento, y esto equivalía a tener ojos en las puntas de los dedos, y 
 orejas en el corazón.

Y así se adentró en el maravilloso mundo del bullicio y del ruido, y dondequiera 
 que llegaba se serenaba el cielo, cuyos cálidos rayos percibía; el arco iris se 
 desplegaba, saliendo de la negra nube, por el aire azul; oía el canto de los 
 pájaros, olía el aroma de los naranjales y vergeles, tan intensamente, que casi 
 creía gustarlo. Le llegaban dulces acordes y cantos prodigiosos, pero también 
 gritos y aullidos; el pensamiento y el juicio se agitaban en rara lucha. En lo 
 más recóndito del corazón resonaban los latidos y los pensamientos de los 
 hombres. Vibraba un coro:

La vida es humo deleznable
y noche en que se llora.

Pero resonaba también un cántico:

La vida es un rosal incomparable
que el sol inunda y dora.

Vino luego una amarga queja:

Cada uno piensa sólo en sí,
la verdad es sólo ésta.

Y la réplica:

Pisa el amor con claro resplandor
por la vida terrena.

Oyó luego otras palabras:

Fútil es nuestro mundo, todo él,
e ilusión nuestros actos.

Y también éstas:

Pero mucho hay de bueno y noble
que el mundo desconoce.

Se elevó un coro estrepitoso:

Todo es locura, risa y burla.
¡Ríe, en nombre del diablo!

Mas en el corazón de la ciega doncella resonó:

Aférrate a ti mismo y aférrate a Dios.
Cúmplase su voluntad, amén.

Y, dondequiera que se presentaba, entre los grupos de hombres y mujeres, jóvenes 
 o viejos, brillaba en las almas la idea de la Verdad, la Bondad y la Belleza. 
 Dondequiera que entraba —en el taller del artista, en la fastuosa sala de 
 fiestas o en la fábrica, en medio de las ruedas rechinantes, en todas partes— 
 parecía que entraba un rayo de sol; del arpa salían acordes; de la flor, 
 perfume, y sobre la sedienta hoja caía la reparadora gota de rocío.

Pero esto no lo podía consentir el diablo. Y como tiene más inteligencia que 
 diez mil hombres juntos, supo encontrar un remedio a la situación. Se fue al 
 pantano, cogió burbujas del agua corrompida, hizo que sonara siete veces sobre 
 ellas el eco de la palabra de mentira, para darles mayor fuerza; redujo a polvo 
 mercenarios versos encomiásticos y mentirosos panegíricos, todos los que 
 encontró; los coció con lágrimas vertidas por la envidia, esparció encima 
 colorete raspado de la macilenta mejilla de una solterona, y con todo ello 
 fabricó una muchacha, idéntica en figura y ademanes, a la virtuosa ciega. La 
 gente la llamaba «El dulce Ángel del Sentimiento», y así se puso en marcha la 
 treta del diablo. El mundo ignoraba cuál de las dos era la verdadera, ¡cómo iba 
 a saberlo!

Aférrate a ti mismo, y aférrate a Dios.
Cúmplase su voluntad, amén.

Así cantaba la ciega, llena de confianza. Dio al viento las cuatro hojas del 
 árbol del Sol, para que las llevasen a sus hermanos a manera de cartas y 
 saludos, segura de que su deseo sería satisfecho; y estaba persuadida también de 
 que encontraría la joya en la que se encerraba toda la belleza del mundo. Desde 
 la frente de la Humanidad enviaría sus rayos hasta la casa de su padre.

—A la casa de mi padre —repitió—. Sí, la piedra preciosa está en la Tierra, 
 de ello estoy segura. Siento su ardor; que crece por momentos en mi mano 
 cerrada. He captado y guardado cada granito de Verdad, tan pequeño que volaba en 
 alas del viento; dejé que lo impregnara el aroma de la Belleza. ¡Hay tanta en el 
 mundo, incluso para el ciego! Recogí el acorde del corazón humano, cuando 
 palpitaba movido por la Bondad, y le añadía lo demás. Lo que traigo son granitos 
 de polvo, pero en ellos hay el polvo de la piedra preciosa buscada. ¡Tengo llena 
 la mano!

Y la alargó hacia su padre. Estaba en su patria. Había vuelto a ella en alas del 
 pensamiento, sin soltar jamás el hilo invisible que le servía de guía.

Con el fragor del huracán las potencias del mal se lanzaron contra el árbol del 
 Sol, y en un terrible embate penetraron por la abierta puerta hasta la cámara 
 secreta.

—¡Se la lleva el viento! —exclamó el padre, cogiéndole la mano, que había 
 abierto.

—¡No! —contestó ella, segura de sí misma—, el viento no puede llevársela. 
 Siento en el alma el calor de sus rayos.

Y entonces el padre vio una llama luminosa en el lugar donde el polvo 
 fulgurante, escapándose de su mano, volaba a la página en blanco del libro, 
 aquella página que debía instruirlo acerca de la certeza de la vida eterna. 
 Brillando con intensidad deslumbradora apareció una inscripción, una única 
 palabra: «Fe».

En el mismo momento aparecieron los cuatro hermanos. Espoleados por la nostalgia 
 de la patria, cuando cayó sobre sus pechos la hoja verde, emprendieron el camino 
 del regreso, seguidos de las aves de paso, del ciervo, el antílope y de todos 
 los animales del bosque. También ellos querían participar de la alegría, ¿y por 
 qué no debían hacerlo los animales, si así les era dado?

Muchas veces hemos visto cómo una brillante columna de polvo se levanta y se 
 agita cuando un rayo de sol penetra en la habitación por un agujero de la 
 puerta. Pues del mismo modo, sólo que con incomparable magnificencia, a cuyo 
 lado hasta el arco iris parecía tosco y sin brillo, se levantó de la hoja del 
 libro, de la luminosa palabra «Fe», el granito de Verdad con el brillo de la 
 Belleza, con el son melodioso de la Bondad, irradiando una luz más viva que la 
 columna de fuego que guió a Moisés y al pueblo de Israel hacia la tierra de 
 Canaán. De la palabra «Fe» salió el puente de la esperanza que lleva al amor 
 absoluto, en el infinito.

Hans Christian Andersen

Hans Christian Andersen (Odense, 2 de abril de 1805 - Copenhague, 4 de agosto de 1875) fue un escritor y poeta danés, famoso por sus cuentos para niños, entre ellos El patito feo, La sirenita y La reina de las nieves. Estas tres obras de Andersen han sido adaptadas a la gran pantalla por Disney.

Nació el 2 de abril de 1805 en Odense, Dinamarca. Su familia era tan pobre que en ocasiones tuvo que dormir bajo un puente y mendigar. Fue hijo de un zapatero de 22 años, instruido pero enfermizo, y de una lavandera de confesión protestante. Andersen dedicó a su madre el cuento La pequeña cerillera, por su extrema pobreza, así como No sirve para nada, en razón de su alcoholismo.

Desde muy temprana edad, Hans Christian mostró una gran imaginación que fue alentada por la indulgencia de sus padres. En 1816 murió su padre y Andersen dejó de asistir a la escuela; se dedicó a leer todas las obras que podía conseguir, entre ellas las de Ludwig Holberg y William Shakespeare.

de 1827 Hans Christian logró la publicación de su poema «El niño moribundo» en la revista literaria Kjøbenhavns flyvende Post, la más prestigiosa del momento; apareció en las versiones danesa y alemana de la revista.

Andersen fue un viajero empedernido («viajar es vivir», decía). Tras sus viajes escribía sus impresiones en los periódicos. De sus idas y venidas también sacó temas para sus escritos.

Exitosa fue también su primera obra de teatro, El amor en la torre de San Nicolás, publicada el año de 1839.

Para 1831 había publicado el poemario Fantasías y esbozos y realizado un viaje a Berlín, cuya crónica apareció con el título Siluetas. En 1833, recibió del rey una pequeña beca de viaje e hizo el primero de sus largos viajes por Europa.

En 1834 llegó a Roma. Fue Italia la que inspiró su primera novela, El improvisador, publicada en 1835, con bastante éxito. En este mismo año aparecieron también las dos primeras ediciones de Historias de aventuras para niños, seguidas de varias novelas de historias cortas. Antes había publicado un libreto para ópera, La novia de Lammermoor, y un libro de poemas titulado Los doce meses del año.

El valor de estas obras en principio no fue muy apreciado; en consecuencia, tuvieron poco éxito de ventas. No obstante, en 1838 Hans Christian Andersen ya era un escritor establecido. La fama de sus cuentos de hadas fue creciendo. Comenzó a escribir una segunda serie en 1838 y una tercera en 1843, que apareció publicada con el título Cuentos nuevos. Entre sus más famosos cuentos se encuentran «El patito feo», «El traje nuevo del emperador», «La reina de las nieves», «Las zapatillas rojas», «El soldadito de plomo», «El ruiseñor», «La sirenita», «Pulgarcita», «La pequeña cerillera», «El alforfón», «El cofre volador», «El yesquero», «El ave Fénix», «La sombra», «La princesa y el guisante» entre otros. Han sido traducidos a más de 80 idiomas y adaptados a obras de teatro, ballets, películas, dibujos animados, juegos en CD y obras de escultura y pintura.

El más largo de los viajes de Andersen, entre 1840 y 1841, fue a través de Alemania (donde hizo su primer viaje en tren), Italia, Malta y Grecia a Constantinopla. El viaje de vuelta lo llevó hasta el Mar Negro y el Danubio. El libro El bazar de un poeta (1842), donde narró su experiencia, es considerado por muchos su mejor libro de viajes.

Andersen se convirtió en un personaje conocido en gran parte de Europa, a pesar de que en Dinamarca no se le reconocía del todo como escritor. Sus obras, para ese tiempo, ya se habían traducido al francés, al inglés y al alemán. En junio de 1847 visitó Inglaterra por primera vez, viaje que resultó todo un éxito. Charles Dickens lo acompañó en su partida.

Después de esto, Andersen continuó con sus publicaciones, aspirando a convertirse en novelista y dramaturgo, lo que no consiguió. De hecho, Andersen no tenía demasiado interés en sus cuentos de hadas, a pesar de que será justamente por ellos por los que es valorado hoy en día. Aun así, continuó escribiéndolos y en 1847 y 1848 aparecieron dos nuevos volúmenes. Tras un largo silencio, Andersen publicó en 1857 otra novela, Ser o no ser. En 1863, después de otro viaje, publicó un nuevo libro de viaje, en España, país donde le impresionaron especialmente las ciudades de Málaga (donde tiene erigida una estatua en su honor), Granada, Alicante y Toledo.

Una costumbre que Andersen mantuvo por muchos años, a partir de 1858, era narrar de su propia voz los cuentos que le volvieron famoso.

(Información extraída de la Wikipedia)

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