La Vieja Losa Sepulcral

Hans Christian Andersen

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La Vieja Losa Sepulcral

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Texto núm. 831

Título: La Vieja Losa Sepulcral
Autor: Hans Christian Andersen
Etiquetas: Cuento infantil

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 4 de julio de 2016

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Maison Carrée
c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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La Vieja Losa Sepulcral

En una pequeña ciudad, toda una familia se hallaba 
 reunida, un atardecer de la estación en que se dice que «las veladas se hacen 
 más largas», en casa del propietario de una granja. El tiempo era todavía 
 templado y tibio; habían encendido la lámpara, las largas cortinas colgaban 
 delante de las ventanas, donde se veían grandes macetas, y en el exterior 
 brillaba la luna; pero no hablaban de ella, sino de una gran piedra situada en 
 la era, al lado de la puerta de la cocina, y sobre la cual las sirvientas solían 
 colocar la vajilla de cobre bruñida para que se secase al sol, y donde los niños 
 gustaban de jugar. En realidad era una antigua losa sepulcral.

—Sí —decía el propietario—, creo que procede de la 
 iglesia derruida del viejo convento. Vendieron el púlpito, las estatuas y las 
 losas funerarias. Mi padre, que en gloria esté, compró varias, que fueron 
 cortadas en dos para baldosas; pero ésta sobró, y ahí la dejaron en la era.

—Bien se ve que es una losa sepulcral —dijo el mayor de 
 los niños—. Aún puede distinguirse en ella un reloj de arena y un pedazo de un 
 ángel; pero la inscripción está casi borrada; sólo queda el nombre de Preben y 
 una S mayúscula detrás; un poco más abajo se lee Marthe. Es cuanto puede 
 sacarse, y aún todo eso sólo se ve cuando ha llovido y el agua ha lavado la 
 piedra.

—¡Dios mío, pero si es la losa de Preben Svane y de su 
 mujer! —exclamó un hombre muy viejo; por su edad hubiera podido ser el abuelo de 
 todos los reunidos en la habitación—. Sí, aquel matrimonio fue uno de los 
 últimos que recibieron sepultura en el cementerio del antiguo convento. Era una 
 respetable pareja de mis años mozos. Todos los conocían y todos los querían; 
 eran la pareja más anciana de la ciudad. Corría el rumor de que poseían más de 
 una tonelada de oro, y, no obstante, vestían con gran sencillez, con prendas de 
 las telas más bastas, aunque siempre muy aseados. Formaban una simpática pareja 
 de viejos, Preben y su Marta. Daba gusto verlos sentados en aquel banco de la 
 alta escalera de piedra de la casa, bajo las ramas del viejo tilo, saludando y 
 gesticulando, con su expresión amable y bondadosa. En caritativos no había quien 
 les ganara; daban de comer a los pobres y los vestían, y ejercían su caridad con 
 delicadeza y verdadero espíritu cristiano. La mujer murió la primera; recuerdo 
 muy bien el día. Era yo un chiquillo y estaba con mi padre en casa del viejo 
 Preben, cuando su esposa acababa de fallecer; el pobre hombre estaba muy 
 emocionado, y lloraba como un niño. El cadáver se hallaba aún en el dormitorio 
 contiguo; Preben habló a mi padre y a varios vecinos de lo solo que iba a 
 encontrarse en adelante, de lo buena que ella había sido, de los muchos años que 
 habían vivido juntos y de cómo se habían conocido y enamorado. Yo era muy niño, 
 como he dicho, me limitaba a escuchar; pero me causó una enorme impresión oír al 
 viejo y ver como iba animándose poco a poco y le volvían los colores a la cara 
 al contar sus días de noviazgo, y cuán bonita había sido ella, y los inocentes 
 ardides de que él se había valido para verla. Y nos habló también del día de la 
 boda; sus ojos se iluminaron, y el buen hombre revivió aquel tiempo feliz... y 
 he aquí que ahora yacía ella muerta en el aposento contiguo, y él, viejo 
 también, hablando del tiempo de la esperanza... sí, así van las cosas. Entonces 
 era yo un niño, y hoy soy viejo, tan viejo como Preben Svane. Pasa el tiempo y 
 todo cambia. Me acuerdo muy bien del entierro; el viejo Preben seguía detrás del 
 féretro. Pocos años antes, el matrimonio había mandado esculpir su losa 
 sepulcral, con la inscripción y los nombres, todo excepto el año de la muerte; 
 al atardecer transportaron la piedra y la aplicaron sobre la tumba... para 
 volver a levantarla un año más tarde, cuando el viejo Preben fue a reunirse con 
 su esposa. No dejaron el tesoro del que hablaba la gente; lo que quedó fue para 
 una familia que residía muy lejos y de la que nadie sabía la menor cosa. La casa 
 de entramado de madera, con el banco en lo alto de la escalera de piedra bajo el 
 tilo, fue derribada por orden de la autoridad; era demasiado vieja y ruinosa 
 para dejarla en pie. Más tarde, cuando la iglesia conventual corrió la misma 
 suerte, y fue cerrado el cementerio, la losa sepulcral de Preben y su Marta fue 
 a parar, como todo lo demás de allí, a manos de quien quiso comprarlo, y ha 
 querido el azar que esta piedra no haya sido rota a pedazos y usada para 
 baldosa, sino que se ha quedado en la era, lugar de juego para los niños, 
 plataforma para la vajilla fregada de las sirvientas. La carretera empedrada 
 pasa hoy por encima del lugar donde descansan el viejo Preben y su mujer. ¿Quién 
 se acuerda ya de ellos?

Y el anciano meneó la cabeza melancólicamente.

—¡Olvidados! Todo se olvida —concluyó.

Y entonces se empezó a hablar de otras cosas; pero el 
 muchachito, un niño de grandes ojos serios, se había subido a una silla y miraba 
 a la era, donde la luna enviaba su blanca luz a la vieja losa, aquella piedra 
 que antes le pareciera siempre vacía y lisa, pero que ahora yacía allí como una 
 hoja entera de un libro de Historia. Todo lo que el muchacho acaba de oír acerca 
 de Preben y su mujer vivía en aquella losa; y él la miraba, y luego levantaba 
 los ojos hacia la clara luna, colgada en el alto cielo purísimo; era como si el 
 rostro de Dios brillase sobre la Tierra.

—¡Olvidado! Todo se olvida —se oyó en el cuarto, y en 
 el mismo momento un ángel invisible besó al niño en el pecho y en la frente y le 
 murmuró al oído: — ¡Guarda bien la semilla que te han dado, guárdala hasta el 
 día de su maduración! Por ti, hijo mío, esta inscripción borrada, esta losa 
 desgastada por la intemperie, resucitará en trazos de oro para las generaciones 
 venideras. El anciano matrimonio volverá a recorrer, cogido del brazo, las 
 viejas calles, y se sentará de nuevo, sonriente y con rojas mejillas, en la 
 escalera bajo el tilo, saludando a ricos y pobres. La semilla de esta hora 
 germinará a lo largo de los años, para transformarse en un florido poema. Lo 
 bueno y lo bello no cae en el olvido; sigue viviendo en la leyenda y en la 
 canción.

Hans Christian Andersen

Hans Christian Andersen (Odense, 2 de abril de 1805 - Copenhague, 4 de agosto de 1875) fue un escritor y poeta danés, famoso por sus cuentos para niños, entre ellos El patito feo, La sirenita y La reina de las nieves. Estas tres obras de Andersen han sido adaptadas a la gran pantalla por Disney.

Nació el 2 de abril de 1805 en Odense, Dinamarca. Su familia era tan pobre que en ocasiones tuvo que dormir bajo un puente y mendigar. Fue hijo de un zapatero de 22 años, instruido pero enfermizo, y de una lavandera de confesión protestante. Andersen dedicó a su madre el cuento La pequeña cerillera, por su extrema pobreza, así como No sirve para nada, en razón de su alcoholismo.

Desde muy temprana edad, Hans Christian mostró una gran imaginación que fue alentada por la indulgencia de sus padres. En 1816 murió su padre y Andersen dejó de asistir a la escuela; se dedicó a leer todas las obras que podía conseguir, entre ellas las de Ludwig Holberg y William Shakespeare.

de 1827 Hans Christian logró la publicación de su poema «El niño moribundo» en la revista literaria Kjøbenhavns flyvende Post, la más prestigiosa del momento; apareció en las versiones danesa y alemana de la revista.

Andersen fue un viajero empedernido («viajar es vivir», decía). Tras sus viajes escribía sus impresiones en los periódicos. De sus idas y venidas también sacó temas para sus escritos.

Exitosa fue también su primera obra de teatro, El amor en la torre de San Nicolás, publicada el año de 1839.

Para 1831 había publicado el poemario Fantasías y esbozos y realizado un viaje a Berlín, cuya crónica apareció con el título Siluetas. En 1833, recibió del rey una pequeña beca de viaje e hizo el primero de sus largos viajes por Europa.

En 1834 llegó a Roma. Fue Italia la que inspiró su primera novela, El improvisador, publicada en 1835, con bastante éxito. En este mismo año aparecieron también las dos primeras ediciones de Historias de aventuras para niños, seguidas de varias novelas de historias cortas. Antes había publicado un libreto para ópera, La novia de Lammermoor, y un libro de poemas titulado Los doce meses del año.

El valor de estas obras en principio no fue muy apreciado; en consecuencia, tuvieron poco éxito de ventas. No obstante, en 1838 Hans Christian Andersen ya era un escritor establecido. La fama de sus cuentos de hadas fue creciendo. Comenzó a escribir una segunda serie en 1838 y una tercera en 1843, que apareció publicada con el título Cuentos nuevos. Entre sus más famosos cuentos se encuentran «El patito feo», «El traje nuevo del emperador», «La reina de las nieves», «Las zapatillas rojas», «El soldadito de plomo», «El ruiseñor», «La sirenita», «Pulgarcita», «La pequeña cerillera», «El alforfón», «El cofre volador», «El yesquero», «El ave Fénix», «La sombra», «La princesa y el guisante» entre otros. Han sido traducidos a más de 80 idiomas y adaptados a obras de teatro, ballets, películas, dibujos animados, juegos en CD y obras de escultura y pintura.

El más largo de los viajes de Andersen, entre 1840 y 1841, fue a través de Alemania (donde hizo su primer viaje en tren), Italia, Malta y Grecia a Constantinopla. El viaje de vuelta lo llevó hasta el Mar Negro y el Danubio. El libro El bazar de un poeta (1842), donde narró su experiencia, es considerado por muchos su mejor libro de viajes.

Andersen se convirtió en un personaje conocido en gran parte de Europa, a pesar de que en Dinamarca no se le reconocía del todo como escritor. Sus obras, para ese tiempo, ya se habían traducido al francés, al inglés y al alemán. En junio de 1847 visitó Inglaterra por primera vez, viaje que resultó todo un éxito. Charles Dickens lo acompañó en su partida.

Después de esto, Andersen continuó con sus publicaciones, aspirando a convertirse en novelista y dramaturgo, lo que no consiguió. De hecho, Andersen no tenía demasiado interés en sus cuentos de hadas, a pesar de que será justamente por ellos por los que es valorado hoy en día. Aun así, continuó escribiéndolos y en 1847 y 1848 aparecieron dos nuevos volúmenes. Tras un largo silencio, Andersen publicó en 1857 otra novela, Ser o no ser. En 1863, después de otro viaje, publicó un nuevo libro de viaje, en España, país donde le impresionaron especialmente las ciudades de Málaga (donde tiene erigida una estatua en su honor), Granada, Alicante y Toledo.

Una costumbre que Andersen mantuvo por muchos años, a partir de 1858, era narrar de su propia voz los cuentos que le volvieron famoso.

(Información extraída de la Wikipedia)

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