Las Cigüeñas

Hans Christian Andersen

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Las Cigüeñas

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Texto núm. 859

Título: Las Cigüeñas
Autor: Hans Christian Andersen
Etiquetas: Cuento infantil

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 4 de julio de 2016

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Maison Carrée
c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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Las Cigüeñas

Sobre el tejado de la casa más apartada de una aldea había un nido de 
 cigüeñas. La cigüeña madre estaba posada en él, junto a sus cuatro polluelos, 
 que asomaban las cabezas con sus piquitos negros, pues no se habían teñido aún 
 de rojo. A poca distancia, sobre el vértice del tejado, permanecía el padre, 
 erguido y tieso; tenía una pata recogida, para que no pudieran decir que el 
 montar la guardia no resultaba fatigoso. Se hubiera dicho que era de palo, tal 
 era su inmovilidad. «Da un gran tono el que mi mujer tenga una centinela junto 
 al nido —pensaba—. Nadie puede saber que soy su marido. Seguramente pensará todo 
 el mundo que me han puesto aquí de vigilante. Eso da mucha distinción». Y siguió 
 de pie sobre una pata.

Abajo, en la calle, jugaba un grupo de chiquillos, y he aquí que, al darse 
 cuenta de la presencia de las cigüeñas, el más atrevido rompió a cantar, 
 acompañado luego por toda la tropa:

Cigüeña, cigüeña, vuélvete a tu tierra
más allá del valle y de la alta sierra.
Tu mujer se está quieta en el nido,
y todos sus polluelos se han dormido.
El primero morirá colgado,
el segundo chamuscado;
al tercero lo derribará el cazador
y el cuarto irá a parar al asador.

—¡Escucha lo que cantan los niños! —exclamaron los polluelos—. Cantan que nos 
 van a colgar y a chamuscar.

—No se preocupen —los tranquilizó la madre—. No les hagan caso, deéjenlos que 
 canten.

Y los rapaces siguieron cantando a coro, mientras con los dedos señalaban a 
 las cigüeñas burlándose; sólo uno de los muchachos, que se llamaba Perico, dijo 
 que no estaba bien burlarse de aquellos animales, y se negó a tomar parte en el 
 juego. Entretanto, la cigüeña madre seguía tranquilizando a sus pequeños:

—No se apuren —les decía—, miren qué tranquilo está su padre, sosteniéndose 
 sobre una pata.

—¡Oh, qué miedo tenemos! —exclamaron los pequeños escondiendo la cabecita en 
 el nido.

Al día siguiente los chiquillos acudieron nuevamente a jugar, y, al ver las 
 cigüeñas, se pusieron a cantar otra vez.

El primero morirá colgado,
el segundo chamuscado.

—¿De veras van a colgarnos y chamuscamos? —preguntaron los polluelos.

—¡No, claro que no! —dijo la madre—. Aprenderán a volar, pues yo les 
 enseñaré; luego nos iremos al prado, a visitar a las ranas. Verán como se 
 inclinan ante nosotras en el agua cantando: «¡coax, coax!»; y nos las 
 zamparemos. ¡Qué bien vamos a pasarlo!

—¿Y después? —preguntaron los pequeños.

—Después nos reuniremos todas las cigüeñas de estos contornos y comenzarán 
 los ejercicios de otoño. Hay que saber volar muy bien para entonces; la cosa 
 tiene gran importancia, pues el que no sepa hacerlo como Dios manda, será muerto 
 a picotazos por el general. Así que es cuestión de aplicaros, en cuanto la 
 instrucción empiece.

—Pero después nos van a ensartar, como decían los chiquillos. Escucha, ya 
 vuelven a cantarlo.

—¡Es a mí a quien deben atender y no a ellos! —les regañó la madre cigüeña—. 
 Cuando se hayan terminado los grandes ejercicios de otoño, emprenderemos el 
 vuelo hacia tierras cálidas, lejos, muy lejos de aquí, cruzando valles y 
 bosques. Iremos a Egipto, donde hay casas triangulares de piedra terminadas en 
 punta, que se alzan hasta las nubes; se llaman pirámides, y son mucho más viejas 
 de lo que una cigüeña puede imaginar. También hay un río, que se sale del cauce 
 y convierte todo el país en un cenagal. Entonces, bajaremos al fango y nos 
 hartaremos de ranas.

—¡Ajá! —exclamaron los polluelos.

—¡Sí, es magnífico! En todo el día no hace uno sino comer; y mientras nos 
 damos allí tan buena vida, en estas tierras no hay una sola hoja en los árboles, 
 y hace tanto frío que hasta las nubes se hielan, se resquebrajan y caen al suelo 
 en pedacitos blancos. Se refería a la nieve, pero no sabía explicarse mejor.

—¿Y también esos chiquillos malos se hielan y rompen a pedazos? —preguntaron 
 los polluelos.

—No, no llegan a romperse, pero poco les falta, y tienen que estarse quietos 
 en el cuarto oscuro; ustedes, en cambio, volarán por aquellas tierras, donde 
 crecen las flores y el sol lo inunda todo.

Transcurrió algún tiempo. Los polluelos habían crecido lo suficiente para 
 poder incorporarse en el nido y dominar con la mirada un buen espacio a su 
 alrededor. Y el padre acudía todas las mañanas provisto de sabrosas ranas, 
 culebrillas y otras golosinas que encontraba. ¡Eran de ver las exhibiciones con 
 que los obsequiaba! Inclinaba la cabeza hacia atrás, hasta la cola, castañeteaba 
 con el pico cual si fuese una carraca y luego les contaba historias, todas 
 acerca del cenagal.

—Bueno, ha llegado el momento de aprender a volar —dijo un buen día la madre, 
 y los cuatro pollitos hubieron de salir al remate del tejado. ¡Cómo se 
 tambaleaban, cómo se esforzaban en mantener el equilibrio con las alas, y cuán a 
 punto estaban de caerse.

—¡Fíjense en mí! —dijo la madre—. Deben poner la cabeza así, y los pies así: 
 ¡Un, dos, Un, dos! Así es como tendrán que comportaros en el mundo.

Y se lanzó a un breve vuelo, mientras los pequeños pegaban un saltito, con 
 bastante torpeza, y ¡bum!, se cayeron, pues les pesaba mucho el cuerpo.

—¡No quiero volar! —protestó uno de los pequeños, encaramándose de nuevo al 
 nido—. ¡Me es igual no ir a las tierras cálidas!

—¿Prefieres helarte aquí cuando llegue el invierno? ¿Estás conforme con que 
 te cojan esos muchachotes y te cuelguen, te chamusquen y te asen? Bien, pues voy 
 a llamarlos.

—¡Oh, no! —suplicó el polluelo, saltando otra vez al tejado, con los demás.

Al tercer día ya volaban un poquitín, con mucha destreza, y, creyéndose 
 capaces de cernerse en el aire y mantenerse en él con las alas inmóviles, se 
 lanzaron al espacio; pero ¡sí, sí...! ¡Pum! empezaron a dar volteretas, y fue 
 cosa de darse prisa a poner de nuevo las alas en movimiento. Y he aquí que otra 
 vez se presentaron los chiquillos en la calle, y otra vez entonaron su canción:

¡Cigüeña, cigüeña, vuélvete a tu tierra!

—¡Bajemos de una volada y saquémosles los ojos! —exclamaron los pollos— ¡No, 
 déjenlos! —replicó la madre—. Fíjense en mí, esto es lo importante: —Uno, dos, 
 tres! Un vuelo hacia la derecha. ¡Uno, dos, tres! Ahora hacia la izquierda, en 
 torno a la chimenea. Muy bien, ya vais aprendiendo; el último aleteo, ha salido 
 tan limpio y preciso, que mañana los permitiré acompañarme al pantano. Allí 
 conocerán varias familias de cigüeñas con sus hijos, todas muy simpáticas; me 
 gustaría que mis pequeños fuesen los más lindos de toda la concurrencia; 
 quisiera poder sentirme orgullosa de ustedes. Eso hace buen efecto y da un gran 
 prestigio.

—¿Y no nos vengaremos de esos rapaces endemoniados? —preguntaron los hijos.

—Deéjenlos gritar cuanto quieran. Ustedes se remontarán hasta las nubes y 
 estarán en el país de las pirámides, mientras ellos pasan frío y no tienen ni 
 una hoja verde, ni una manzana.

—Sí, nos vengaremos —se cuchichearon unos a otros; y reanudaron sus 
 ejercicios de vuelo.

De todos los muchachuelos de la calle, el más empeñado en cantar la canción 
 de burla, y el que había empezado con ella, era precisamente un rapaz muy 
 pequeño, que no contaría más allá de 6 años. Las cigüeñitas, empero, creían que 
 tenía lo menos cien, pues era mucho más corpulento que su madre y su padre. ¡Qué 
 sabían ellas de la edad de los niños y de las personas mayores! Este fue el niño 
 que ellas eligieron como objeto de su venganza, por ser el iniciador de la 
 ofensiva burla y llevar siempre la voz cantante. Las jóvenes cigüeñas estaban 
 realmente indignadas, y cuanto más crecían, menos dispuestas se sentían a 
 sufrirlo. Al fin su madre hubo de prometerles que las dejaría vengarse, pero a 
 condición de que fuese el último día de su permanencia en el país.

—Antes hemos de ver qué tal se portan en las grandes maniobras; si lo hacen 
 mal y el general les traspasa el pecho de un picotazo, entonces los chiquillos 
 habrán tenido razón, en parte al menos. Hemos de verlo, pues.

— ¡Si, ya verás! —dijeron las crías, redoblando su aplicación. Se ejercitaban 
 todos los días, y volaban con tal ligereza y primor, que daba gusto.

Y llegó el otoño. Todas las cigüeñas empezaron a reunirse para emprender 
 juntas el vuelo a las tierras cálidas, mientras en la nuestra reina el invierno. 
 ¡Qué de impresionantes maniobras! Había que volar por encima de bosques y 
 pueblos, para comprobar la capacidad de vuelo, pues era muy largo el viaje que 
 les esperaba. Los pequeños se portaron tan bien, que obtuvieron un 
 «sobresaliente con rana y culebra». Era la nota mejor, y la rana y la culebra 
 podían comérselas; fue un buen bocado.

—¡Ahora, la venganza! —dijeron.

—¡Sí, desde luego! —asintió la madre cigüeña—. Ya he estado yo pensando en la 
 más apropiada. Sé donde se halla el estanque en que yacen todos los niños 
 chiquitines, hasta que las cigüeñas vamos a buscarlos para llevarlos a los 
 padres. Los lindos pequeñuelos duermen allí, soñando cosas tan bellas como nunca 
 mas volverán a soñarlas. Todos los padres suspiran por tener uno de ellos, y 
 todos los niños desean un hermanito o una hermanita. Pues bien, volaremos al 
 estanque y traeremos uno para cada uno de los chiquillos que no cantaron la 
 canción y se portaron bien con las cigüeñas.

—Pero, ¿y el que empezó con la canción, aquel mocoso delgaducho y feo 
 —gritaron los pollos—, qué hacemos con él?

—En el estanque yace un niñito muerto, que murió mientras soñaba. Pues lo 
 llevaremos para él. Tendrá que llorar porque le habremos traído un hermanito 
 muerto; en cambio, a aquel otro muchachito bueno —no lo habrán olvidado, el que 
 dijo que era pecado burlarse de los animales—, a aquél le llevaremos un 
 hermanito y una hermanita, y como el muchacho se llamaba Pedro, todos ustedes se 
 llamarán también Pedro.

Y fue tal como dijo, y todas las crías de las cigüeñas se llamaron Pedro, y 
 todavía siguen llamándose así.

Hans Christian Andersen

Hans Christian Andersen (Odense, 2 de abril de 1805 - Copenhague, 4 de agosto de 1875) fue un escritor y poeta danés, famoso por sus cuentos para niños, entre ellos El patito feo, La sirenita y La reina de las nieves. Estas tres obras de Andersen han sido adaptadas a la gran pantalla por Disney.

Nació el 2 de abril de 1805 en Odense, Dinamarca. Su familia era tan pobre que en ocasiones tuvo que dormir bajo un puente y mendigar. Fue hijo de un zapatero de 22 años, instruido pero enfermizo, y de una lavandera de confesión protestante. Andersen dedicó a su madre el cuento La pequeña cerillera, por su extrema pobreza, así como No sirve para nada, en razón de su alcoholismo.

Desde muy temprana edad, Hans Christian mostró una gran imaginación que fue alentada por la indulgencia de sus padres. En 1816 murió su padre y Andersen dejó de asistir a la escuela; se dedicó a leer todas las obras que podía conseguir, entre ellas las de Ludwig Holberg y William Shakespeare.

de 1827 Hans Christian logró la publicación de su poema «El niño moribundo» en la revista literaria Kjøbenhavns flyvende Post, la más prestigiosa del momento; apareció en las versiones danesa y alemana de la revista.

Andersen fue un viajero empedernido («viajar es vivir», decía). Tras sus viajes escribía sus impresiones en los periódicos. De sus idas y venidas también sacó temas para sus escritos.

Exitosa fue también su primera obra de teatro, El amor en la torre de San Nicolás, publicada el año de 1839.

Para 1831 había publicado el poemario Fantasías y esbozos y realizado un viaje a Berlín, cuya crónica apareció con el título Siluetas. En 1833, recibió del rey una pequeña beca de viaje e hizo el primero de sus largos viajes por Europa.

En 1834 llegó a Roma. Fue Italia la que inspiró su primera novela, El improvisador, publicada en 1835, con bastante éxito. En este mismo año aparecieron también las dos primeras ediciones de Historias de aventuras para niños, seguidas de varias novelas de historias cortas. Antes había publicado un libreto para ópera, La novia de Lammermoor, y un libro de poemas titulado Los doce meses del año.

El valor de estas obras en principio no fue muy apreciado; en consecuencia, tuvieron poco éxito de ventas. No obstante, en 1838 Hans Christian Andersen ya era un escritor establecido. La fama de sus cuentos de hadas fue creciendo. Comenzó a escribir una segunda serie en 1838 y una tercera en 1843, que apareció publicada con el título Cuentos nuevos. Entre sus más famosos cuentos se encuentran «El patito feo», «El traje nuevo del emperador», «La reina de las nieves», «Las zapatillas rojas», «El soldadito de plomo», «El ruiseñor», «La sirenita», «Pulgarcita», «La pequeña cerillera», «El alforfón», «El cofre volador», «El yesquero», «El ave Fénix», «La sombra», «La princesa y el guisante» entre otros. Han sido traducidos a más de 80 idiomas y adaptados a obras de teatro, ballets, películas, dibujos animados, juegos en CD y obras de escultura y pintura.

El más largo de los viajes de Andersen, entre 1840 y 1841, fue a través de Alemania (donde hizo su primer viaje en tren), Italia, Malta y Grecia a Constantinopla. El viaje de vuelta lo llevó hasta el Mar Negro y el Danubio. El libro El bazar de un poeta (1842), donde narró su experiencia, es considerado por muchos su mejor libro de viajes.

Andersen se convirtió en un personaje conocido en gran parte de Europa, a pesar de que en Dinamarca no se le reconocía del todo como escritor. Sus obras, para ese tiempo, ya se habían traducido al francés, al inglés y al alemán. En junio de 1847 visitó Inglaterra por primera vez, viaje que resultó todo un éxito. Charles Dickens lo acompañó en su partida.

Después de esto, Andersen continuó con sus publicaciones, aspirando a convertirse en novelista y dramaturgo, lo que no consiguió. De hecho, Andersen no tenía demasiado interés en sus cuentos de hadas, a pesar de que será justamente por ellos por los que es valorado hoy en día. Aun así, continuó escribiéndolos y en 1847 y 1848 aparecieron dos nuevos volúmenes. Tras un largo silencio, Andersen publicó en 1857 otra novela, Ser o no ser. En 1863, después de otro viaje, publicó un nuevo libro de viaje, en España, país donde le impresionaron especialmente las ciudades de Málaga (donde tiene erigida una estatua en su honor), Granada, Alicante y Toledo.

Una costumbre que Andersen mantuvo por muchos años, a partir de 1858, era narrar de su propia voz los cuentos que le volvieron famoso.

(Información extraída de la Wikipedia)

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