Lo que el Viento Cuenta de Valdemar Daae y de sus Hijas

Hans Christian Andersen

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Lo que el Viento Cuenta de Valdemar Daae y de sus Hijas

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Texto núm. 845

Título: Lo que el Viento Cuenta de Valdemar Daae y de sus Hijas
Autor: Hans Christian Andersen
Etiquetas: Cuento infantil

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 4 de julio de 2016
Fecha de modificación: 16 de julio de 2016

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07730 Alayor - Menorca
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Lo que el Viento Cuenta de Valdemar Daae y de sus Hijas

Cuando el viento pasa veloz por las praderas, la hierba ondea como una cinta; 
 si corre entre las mieses, las agita como un mar. Es la danza del viento. Pero 
 escúchale contar sus historias: ¡cómo alza y modula su voz! Es muy distinto su 
 modo de sonar cuando pasa entre los árboles del bosque o cuando se introduce por 
 los orificios, huecos y grietas de un viejo muro. ¿Ves cómo allá arriba el 
 viento impulsa a las nubes cual si fuesen un rebaño de ovejas? ¿Lo oyes aullar 
 aquí abajo a través de la puerta abierta, como un centinela que toca su cuerno? 
 ¡Qué misterioso es su silbido cuando baja por la chimenea! En su presencia, el 
 fuego se aviva y despide chispas, e ilumina la habitación, donde uno se 
 encuentra a gusto, calentito y el oído atento. Dejadlo contar. Sabe muchas 
 leyendas e historias, más que todos nosotros juntos. Atiende a su relato: «¡Huuui! 
 ¡Huye, huye!». Tal es el estribillo de su canción.

—A orillas del Gran Belt se alza un antiguo castillo de gruesos muros rojos 
 —dice el viento—. Lo conozco piedra por piedra. Las vi mucho antes, cuando 
 constituían el castillo de Mark Stig, en Nesset. Pero lo derribaron, y con sus 
 materiales levantaron otro, una nueva fortaleza situada en otro lugar: el 
 castillo de Borreby, que todavía sigue en pie.

Yo vi y conocí a los nobles caballeros y damas, a las varias generaciones que 
 allí vivieron. Voy a hablaros ahora de Valdemar Daae y de sus hijas.

Iba siempre con la frente muy erguida, pues era de sangre real. Sabía hacer 
 algo más que cazar el ciervo y apurar una jarra de vino; y si no, al tiempo, 
 solía decir.

Su esposa andaba con aire desdeñoso y rígida, vestida de brocado de oro, por 
 los pavimentos de madera encerada. Los tapices eran preciosos; los muebles, de 
 alto precio y tallados con arte. La vajilla era de oro y plata; en la bodega se 
 guardaba cerveza alemana, además de otras cosas. Fogosos corceles negros 
 relinchaban en la cuadra. Todo era espléndido en el castillo de Borreby cuando 
 reinaba en él la opulencia.

No faltaban tampoco hijos: tres lindas muchachas: Ida, Juana y Ana Dorotea; 
 todavía recuerdo sus nombres.

Eran gente rica, gente distinguida, nacida y criada en la opulencia. «¡Huuui! 
 ¡Huye!», cantó el viento, y luego reanudó su historia.

Nunca vi allí, como en otros antiguos palacios, a la noble señora de la casa 
 manejando el huso sentada con sus doncellas en el salón. Cantaba, acompañándose 
 con el armonioso laúd, no sólo las viejas canciones danesas, sino también otras 
 en lengua extranjera. Todo eran fiestas y banquetes; acudían invitados de cerca 
 y de lejos; resonaba la música, chocaban los vasos con tanta fuerza, que 
 apagaban mi voz —decía el viento—. Había allí orgullo, fastuosidad y lujo, mucha 
 arrogancia; pero faltaba Dios.

—Era un atardecer del mes de mayo —continuó el viento—. Venía yo de Poniente; 
 en la costa occidental de Jutlandia había presenciado el naufragio de varios 
 barcos, y, cruzando por los eriales y la costa cubierta de verdes bosques, 
 atravesé la Fionia y llegué, soplando furiosamente, al Gran Belt.

Amainé para tomarme un descanso, en la costa de Zelanda, cerca del castillo 
 de Borreby, rodeado aún de magníficos robledales.

Los mozos habían salido a recoger ramas tronchadas, llevándole las mayores y 
 más secas que encontraban. Con ellas volvían al pueblo, las apilaban y encendían 
 hogueras, y la juventud bailaba a su alrededor, cantando alegremente.

—Yo seguía encalmado —prosiguió el viento—, pero muy quedamente soplé a una 
 rama depositada por el más apuesto de los mozos; prendió el fuego, y levantase 
 una altísima llama; fue el elegido, el rey de la fiesta, y se apresuró a nombrar 
 a su pequeña reina entre las muchachas. ¡Qué bullicio, qué alegría! Se estaba 
 mucho mejor allí que en el rico palacio de Borreby.

Entonces llegaron, en una soberbia carroza dorada, tirada por seis caballos, 
 la noble señora y sus tres hijas, finas y delicadas como tres preciosas flores: 
 la rosa, el lirio y el pálido jacinto. La madre era un ostentoso tulipán; no 
 saludó a nadie de la alegre multitud, que interrumpió la fiesta para saludarla 
 con reverencias y acatamientos. Se habría dicho que la señora tenía un palo en 
 el pescuezo.

La Rosa, el Lirio, el pálido Jacinto, a las tres las vi. ¿Quién las elegiría 
 por reina?, pensé. Algún apuesto caballero, tal vez un príncipe. ¡Huuui! ¡Huye, 
 huye!

Siguió el coche su camino, con las ilustres damas, y los campesinos 
 reanudaron sus danzas. Y por el verano hubo paseos a caballo y excursiones a 
 Borreby, a Tjereby, a todos los pueblos circundantes.

Mas por la noche, cuando me levanté —continuó el viento—, la noble señora se 
 acostó para no volver a levantarse. Le ocurrió lo que a todos los humanos, no es 
 cosa nueva. Valdemar Daae permaneció un rato a su vera grave y pensativo. El 
 árbol más altivo puede doblarse, pero nunca quebrarse, decía una voz en su 
 interior. Las hijas lloraban, y en el palacio todos se secaban los ojos. Dama 
 Daae había huido, ¡y yo también huí! ¡Huuui! —dijo el viento.

Volví, volví con frecuencia, a través de Fionia y del Gran Belt, descansé en 
 la orilla de Borreby, junto al magnífico robledal, donde construían sus nidos el 
 quebrantahuesos, las palomas torcaces, los cuervos azules y hasta la cigüeña 
 negra. Era a la entrada la primavera, y unas aves tenían en sus nidos huevos, y 
 otras, ya pollos. ¡Dios mío, cómo volaban y cómo gritaban! Se oían hachazos, 
 golpe tras golpe; iban a talar el bosque. Valdemar Daae quería construir un 
 barco soberbio, un navío de guerra de tres puentes, para vendérselo al Rey. Por 
 eso talaba el bosque, que servía a los marinos de señal, y a las aves, de asilo.

El alcaudón se echó a volar asustado, pues habían destruido su nido; el 
 quebrantahuesos y las demás aves del bosque perdieron sus moradas y levantaron 
 el vuelo, sin rumbo, chillando de angustia y de ira. Yo los comprendía muy bien. 
 Las cornejas y los grajos gritaban, en son de burla: ¡Fuera del nido, fuera del 
 nido, fuera, fuera!

En el bosque, entre el grupo de leñadores, estaban Valdemar Daae y sus tres 
 hijas, riéndose de aquel griterío de las aves. Sólo la menor, Ana Dorotea, 
 sentía compasión en el fondo de su alma; y cuando los hombres se dispusieron a 
 cortar un árbol medio podrido, en cuyas desnudas hojas anidaba una cigüeña 
 negra, intercedió en favor del animal y pidió con lágrimas en los ojos que 
 respetasen aquel árbol con su nido. ¡Era tan poca cosa!

Cortaron, aserraron, construyeron un barco de tres puentes. El maestro que 
 dirigía la obra era de descendencia humilde, pero de noble porte y aspecto. En 
 sus ojos y en su frente se reflejaba la inteligencia, y Valdemar Daae gustaba de 
 escuchar sus explicaciones, lo mismo que Ida, su hija mayor, que ya contaba 
 quince años. Y mientras el hombre construía un barco para el padre, edificaba 
 para sí mismo un castillo de ensueño, donde residirían él y la pequeña Ida, 
 convertidos en marido y mujer. Y esto hubiera podido realizarse, si aquel 
 castillo hubiese sido de sillería, con murallas y fosos, con bosque y mar. Pero 
 con todo su talento, el maestro era un pobre diablo. ¿Qué buscaba el gorrión en 
 la sociedad de las grullas? ¡Huuui! Yo emprendí el vuelo, y él también, pues no 
 le permitieron continuar allí, y la pobre Ida hubo de consolarse. ¿Qué remedio 
 le quedaba?

En el establo relinchaban los negros corceles; eran dignos de ver, y muy 
 renombrados. El Rey había enviado al almirante a inspeccionar el nuevo buque de 
 guerra y negociar su compra. El almirante se hizo lenguas de los fogosos 
 caballos; yo lo oí perfectamente —dijo el viento—. Seguí a los personajes a 
 través de la puerta abierta, esparciendo paja ante sus pies como si fuesen 
 varillas de oro. Este metal era lo que quería Valdemar Daae, mientras el 
 almirante ambicionaba los negros corceles; por eso los alababa tanto. Mas no lo 
 comprendieron, y el barco no fue adquirido, y se quedó anclado y reluciente en 
 la orilla, cubierto de tablas; una segunda arca de Noé destinada a no navegar 
 nunca. ¡Huuui! ¡Huye, huye! ¡Qué lástima!

En invierno, cuando los campos estaban cubiertos de nieve, los hielos 
 flotantes invadían el Gran Belt y yo permanecía inmóvil en la costa —prosiguió 
 el viento—; llegaron grandes bandadas de cuervos y cornejas, si uno negro, el 
 otro más. Se posaron sobre el barco desierto, solitario, muerto, y se lamentaron 
 a voz en grito por el bosque desaparecido, por los muchos nidos de pájaros 
 destruidos, por los viejos y jóvenes que habían quedado sin hogar. Y todo ello 
 por causa de aquel enorme artefacto, de aquel altivo navío que jamás se haría a 
 la mar.

Yo me puse a arremolinar los copos de nieve que, en forma de grandes ondas, 
 fueran depositándose en torno al barco y encima del mismo. Hice que se oyera mi 
 voz, ¡cuántas cosas tiene por decir la tempestad! Hice lo posible para que 
 supiera lo que ha de saber un barco. ¡Huuui! ¡Adelante!

Y pasó el invierno, inviernos y veranos llegaron y se fueron como yo, como 
 pasa rápidamente la nieve, como se marchitan las flores del manzano y como caen 
 las hojas de los árboles. ¡Anda, anda, pasa! ¡Huuui! Los hombres pasan también.

Pero las hijas eran aún jóvenes. Ida, una verdadera rosa, finísima como 
 cuando la viera el constructor del barco. Muchas veces me metía yo en su largo 
 cabello castaño, cuando ella estaba pensativa en el jardín junto al manzano, sin 
 darse cuenta de que yo esparcía las flores sobre su cabeza. Al notar que se le 
 deshacía el cabello, levantaba la mirada al sol ardiente y al fondo dorado del 
 cielo, por entre los oscuros arbustos y árboles.

Su hermana Juana era como un lirio, lozana y erguida, orgullosa y arrogante 
 y, como su madre, con el cuello envarado. Le gustaba entrar en el gran salón, de 
 cuyas paredes colgaban los retratos de sus antepasados. Las señoras aparecían 
 pintadas en vestidos de terciopelo y seda, tocadas con pequeñas cofias bordadas 
 de perlas. ¡Eran realmente bellas damas! Los hombres llevaban armaduras o 
 preciosos mantos de piel de ardilla y valonas azules. Llevaban la espada sujeta 
 al muslo, no a la cintura. ¿Dónde colocarían algún día el retrato de Juana, y 
 qué tal parecería su noble esposo? Sí, en esto pensaba y de esto hablaba en voz 
 baja; yo la oía cuando pasaba por el largo corredor y me daba la vuelta.

Ana Dorotea, el pálido jacinto, una niña de catorce años, era reposada y 
 soñadora. Sus grandes ojos, azules como el mar, miraban con expresión pensativa, 
 pero en torno a la boca se dibujaba una sonrisa infantil. Yo no podía borrársela 
 de un soplo, ni tampoco lo quería.

Me la encontraba en el jardín, en el valle y en los campos, recogiendo 
 hierbas y flores que, como yo sabía, utilizaba su padre para elaborar bebidas y 
 gotas, pues conocía el arte de destilar. Valdemar Daae era altivo y orgulloso, 
 pero muy instruido; sabia muchas cosas. Bien se veía, y se comentaba; incluso en 
 verano el fuego ardía en su chimenea, y la puerta de su habitación permanecía 
 cerrada. Se pasaba día y noche encerrado en ella, mas casi nunca hablaba de lo 
 que allí hacía: las fuerzas de la Naturaleza deben ser dominadas en silencio; 
 pronto descubriría lo más valioso: el rojo oro.

Por eso ardía la chimenea, por eso chisporroteaba la leña y levantaba llamas. 
 Sí, allí estaba yo también —seguía contando el viento—. ¡Huye, huye!, cantaba yo 
 por la chimenea. Y todo era humo, carbones y cenizas. ¡Te quemarás! ¡Huuui! 
 ¡Huye, huye!

Pero Valdemar Daae no huyó.

Los magníficos corceles del establo, ¿qué se hicieron? ¿La antigua vajilla de 
 oro y plata del armario y la vitrina, las vacas del prado, los bienes del 
 castillo? ¡Pueden fundirse! Fundirse en el crisol, y, sin embargo, no dan oro.

Fueron vaciándose las eras y los graneros, las bodegas y los desvanes. Cuanto 
 menos gente, más ratones. Se hundió un cristal, otro se rompió; ya no necesitaba 
 yo entrar por la puerta —prosiguió el viento—. Dicen que donde humea la chimenea 
 es que se cuece la comida. Allí, empero, la chimenea echaba humo, pero se 
 tragaba toda la comida por el maldito oro.

Soplaba yo en la puerta del castillo como un guardián que toca el cuerno, mas 
 allí no había ningún guardián. Hacía girar la veleta de la punta de la torre, y 
 ella rechinaba como si el vigilante estuviese roncando allá arriba; pero no 
 había ningún vigilante, sino sólo ratas y ratones. Pobreza en la mesa, pobreza 
 en el vestir, pobreza en la despensa. Las puertas se salían de sus goznes, en 
 los muros se abrían grietas y rajas. Yo entraba y salía —continuó el viento— por 
 eso entro en detalles.

Entre el humo y la ceniza, las preocupaciones y las noches de insomnio, iba 
 blanqueándose el pelo de la barba y de las sienes; la piel se volvía rugosa y 
 amarilla, y en los ojos brillaba la llama de la codicia, en espera del oro.

Yo le soplaba el humo y la ceniza de la cara y de las barbas; en vez de oro 
 llegaban deudas. Yo cantaba a través de los rotos cristales y de las abiertas 
 grietas, entraba soplando en los dormitorios de las hijas, donde los vestidos 
 parecían descoloridos y deshilachados, pues no podían renovarse. ¡No era aquella 
 la canción que oyeran las niñas en sus cunas! Tanta riqueza se había trocado en 
 miseria. Sólo yo seguía cantando en el castillo. Arremolinaba la nieve 
 alrededor; dicen que eso calienta. Leña no había, pues el bosque estaba talado; 
 ¿de dónde sacarla? El frío era terrible. Yo me metía por los portillos y 
 corredores, por encima de la fachada y de los muros, para no perder el buen 
 humor. En la casa, el frío obligaba a las nobles hijas a quedarse acostadas, y 
 también el padre se refugiaba bajo la manta de pieles. Nada en que hincar el 
 diente, nada para quemar. ¡Qué vida para unos grandes señores! ¡Huuui! ¡déjalo! 
 Pero el señor Daae yo no podía dejarlo.

Después del invierno viene la primavera —decía—; tras los malos tiempos 
 vendrán los buenos... Pero, ¡cómo se hacen esperar! Toda la hacienda está 
 hipotecada. Es el último respiro... Luego vendrá el oro. ¡Para Pascua! Lo oí 
 murmurar dirigiéndose a un nido de arañas: «¡Oh, hábil tejedora! Tú me enseñas a 
 resistir. Cuando te desgarran el nido, vuelves a empezar hasta que lo terminas. 
 Una y otra vez pones manos a la obra, sin cansarte nunca. Así es como hay que 
 hacer. Y luego viene el premio».

Era la mañana de Pascua. Doblaban las campanas, y el sol brillaba en el 
 cielo. Él, consumido por la fiebre, había estado velando, cociendo y enfriando, 
 mezclando y destilando. Lo oía suspirar como alma en pena, lo oía rogar y 
 retener el aliento. La lámpara se había apagado, pero él no se daba cuenta. Yo 
 soplé en el rescoldo; se reflejó en su cara macilenta, que cobró un vivo tinte, 
 con los ojos hundidos en las órbitas, pero agrandándose por momentos, como si 
 fuesen a saltarle de ellas.

—¡Mirad el cristal alquímico! —exclamó—. ¡Qué destellos lanza! ¡Es ígneo, 
 puro y pesado!

Lo levantó con mano temblorosa, gritando con lengua insegura:

—¡Oro, oro!

Le entró vértigo; yo habría podido derribarlo —dijo el viento—, pero me 
 limité a soplar sobre las brasas y lo seguí, por la puerta, al aposento donde 
 sus hijas estaban helándose. Se irguió con toda su estatura y, levantando el 
 rico tesoro contenido en el crisol:

—¡Lo tengo, lo tengo! ¡Oro! —gritó, alzando al mismo tiempo el recipiente que 
 brillaba al sol; pero la mano le temblaba, y el crisol se le cayó al suelo, 
 rompiéndose en mil pedazos. Se había esfumado la última burbuja de su felicidad. 
 ¡Huuui! ¡Vete, vete! Me marché del palacio del buscador de oro.

Ya muy avanzado el año, cuando aquí los días son cortos, y la niebla húmeda 
 exprime sus gotas sobre las bayas rojas y las ramas desnudas, volví a estas 
 tierras con nuevos ánimos, aireándolo todo, barriendo con mis soplos las nubes 
 del cielo y quebrando las ramas secas. Es un trabajo vulgar, pero alguien tiene 
 que hacerlo. También limpiaban en el castillo de Borreby, de Valdemar Daae, pero 
 de un modo muy distinto. Su enemigo Ove Ramel, de Basnäs, había comprado en 
 pública subasta, el palacio con todo su ajuar. Yo tamborileaba contra los rotos 
 cristales, golpeaba con las carcomidas puertas, silbaba por entre las grietas y 
 hendeduras: ¡Huuui! Al señor Ove no le entrarían ganas de quedarse. Ida y Ana 
 Dorotea lloraban amargas lágrimas. Juana permanecía enhiesta y pálida, 
 mordiéndose al pulgar hasta hacerlo sangrar. ¡De poco le serviría! Ove Ramel 
 permitió al señor Daae seguir viviendo en el palacio hasta el fin de sus días, 
 sin que el otro le diera las gracias. Yo escuchaba. Vi al noble arruinado erguir 
 la cabeza con orgullo y enderezar el cuello, y entonces arremetí contra el 
 edificio y los viejos tilos, con tanta fuerza que rompí la más gruesa de las 
 ramas, aunque no estaba podrida; ante la puerta cayó, como una escoba, por si 
 alguien quería barrer. Y ¡vaya si barrieron! ¡Bien lo decía yo!

Fue un momento muy duro. El tiempo parecía haberse detenido. Pero el hombre 
 se mantenía terco, el cuello tieso. Nada poseían ya, aparte los vestidos que 
 llevaban puestos. ¡Ah, sí! una retorta nueva que acababan de comprar y que 
 habían llenado con los restos barridos del suelo, el tesoro que tanto prometía y 
 que no era nada. Valdemar Daae se la escondió en el pecho, y, empuñando el 
 bastón, el un día opulento señor se marchó del castillo con sus tres hijas. Yo 
 soplaba frío en sus mejillas ardientes, le acariciaba la barba gris y el largo 
 cabello blanco, cantando con todas mis fuerzas: ¡Huuui! ¡Huye, huye, huye! Era 
 el fin de toda aquella opulencia y grandeza.

Ida y Ana Dorotea iban una a cada lado de su padre. Juana se volvió al pasar 
 bajo la puerta principal. ¿Para qué? La fortuna no iba a volver. Miró los rojos 
 sillares de los muros del castillo de Mark Stig y se acordó de sus hijas:

La mayor tomó de la mano a la más joven
y se fueron las dos por el mundo.

¿Pensaba en aquella canción? Ellas eran tres y su padre. Siguieron a pie el 
 camino que otrora recorrían en coche. Se hubiera dicho una familia de mendigos. 
 Iban a Smidstrup Mark, una casa de barro alquilada por tres marcos al año, la 
 nueva mansión señorial de paredes vacías y vacíos platos. Las cornejas y los 
 grajos volaban sobre ellos, gritando en son de burla: «¡Fuera del nido, fuera 
 del nido, fuera, fuera!», como habían gritado las aves del bosque de Borreby 
 cuando derribaron sus árboles.

El caballero Daae y sus hijas tal vez los oyeron. Yo les soplé a los oídos. 
 ¡De qué les serviría oírlo!

Se fueron a la casa de barro de Smidstrup Mark, y yo proseguí mi camino, por 
 pantanos y campos, por setos pelados y bosques desnudos, hacia el mar abierto, 
 hacia otras tierras. ¡Huuui! ¡Huye, huye! Y así año tras año.

¿Qué fue de Valdemar Daae? ¿Qué fue de sus hijas? Oigamos al viento:

La última que vi de las tres, por última vez, fue a Ana Dorotea, el pálido 
 jacinto, vieja ya y encorvada; había transcurrido medio siglo. Vivió más que las 
 otras, y conocía toda la historia.

Allá en el erial, cerca de la ciudad de Viborg, se alzaba la nueva y 
 espléndida casa del preboste, de roja piedra y recortado frontón; un humo espeso 
 salía de la chimenea. La señora y sus hermosas hijas, sentadas en el mirador, 
 miraban, por encima del espino colgante del jardín, hacia el pardo erial del 
 fondo. ¿Qué miraban? Un nido de cigüeñas en el techo de una casa ruinosa. El 
 techo, si así puede llamarse, era de musgo y paja, aunque la mayor parte lo 
 cubría el nido. Era lo único que aún quedaba firme; la cigüeña lo mantenía en 
 pie.

Era una casa para ser vista, no para ser tocada; yo tenía que pasar con 
 cuidado —dijo el viento—. No la habían derribado en consideración a la cigüeña, 
 y, por otra parte, servía de espantapájaros. El preboste no quería echar a la 
 cigüeña; por eso la choza fue respetada, y por eso la infeliz que la ocupaba 
 pudo seguir habitándola. Debía agradecérselo al ave de Egipto —¿o quizás a 
 aquella vez que, en el bosque de Borreby, intercedió por su silvestre hermano 
 negro —. Entonces era una niña, un delicado y pálido jacinto del noble jardín. 
 Bien se acordaba de aquellos días Ana Dorotea.

¡Oh, oh! —los hombres pueden suspirar, como suspira el viento entre los 
 juncos y cañas. ¡Ay, no doblaron las campanas sobre tu sepultura, Valdemar Daae! 
 No cantaron los pobres escolares cuando fue depositado en la tierra el ex—señor 
 de Borreby. A todo le llega su fin, hasta a la miseria. La hermana Ida casó con 
 un labriego, y aquélla fue para el padre la prueba más dura de todas. ¡Marido de 
 su hija, un mísero siervo al que su señor habría podido condenar al potro! Y 
 ahora, pudriéndose bajo tierra. ¿Y tú también, Ida? ¡Oh, sí, oh, sí! ¡Soy yo, 
 pobre vieja, la que estoy aún aquí! ¡Mísera de mí, mísera de mí! ¡Socórreme, 
 Jesús mío!

Ésta era la plegaria de Ana Dorotea en la ruinosa choza donde la dejaban 
 vivir por consideración a la cigüeña.

A la más animosa de las hermanas la adopté yo —dijo el viento—. Se puso el 
 vestido apropiado y se contrató como remero con un patrón de barco. Era parca de 
 palabras, dura de gesto, pero presta al trabajo. Sin embargo, no sabía trepar; 
 por eso la arrojé por la borda antes de que descubriesen que era mujer; y obré 
 muy sensatamente —añadió el viento.

Una mañana de Pascua, como aquella en que Valdemar Daae había creído 
 encontrar el oro, oí debajo del nido de cigüeñas, entre las ruinosas paredes, un 
 canto religioso: el último que salía de los labios de Ana Dorotea.

No había ni un cristal, y sí sólo un agujero en la pared; el sol entraba por 
 él, como un ascua de oro. ¡Aquello sí era brillo! ¡Se quebraron sus ojos y se 
 quebró su corazón! Pero también lo habrían hecho, aunque no hubiese brillado el 
 sol.

La cigüeña le proporcionó un techo hasta la hora de su muerte. Yo canté junto 
 a su tumba —dijo el viento—. Canté también junto a la de su padre, sé dónde 
 están las dos, no lo sabe nadie sino yo.

¡Nuevos tiempos, otros tiempos! Antiguos caminos se convierten en campos 
 abiertos, fosos cercados pasan a ser carreteras, y pronto llega la locomotora, 
 con su hilera de vagones rodando estruendosamente sobre aquellos fosos colmados, 
 de los que no quedan ni los hombres. ¡Huuui! ¡Huye, huye!

Ésta es la historia de Valdemar Daae y de sus hijas. Cuéntenla mejor ustedes, 
 si pueden— dijo el viento, volviendo la espalda.

Ya está fuera.

Hans Christian Andersen

Hans Christian Andersen (Odense, 2 de abril de 1805 - Copenhague, 4 de agosto de 1875) fue un escritor y poeta danés, famoso por sus cuentos para niños, entre ellos El patito feo, La sirenita y La reina de las nieves. Estas tres obras de Andersen han sido adaptadas a la gran pantalla por Disney.

Nació el 2 de abril de 1805 en Odense, Dinamarca. Su familia era tan pobre que en ocasiones tuvo que dormir bajo un puente y mendigar. Fue hijo de un zapatero de 22 años, instruido pero enfermizo, y de una lavandera de confesión protestante. Andersen dedicó a su madre el cuento La pequeña cerillera, por su extrema pobreza, así como No sirve para nada, en razón de su alcoholismo.

Desde muy temprana edad, Hans Christian mostró una gran imaginación que fue alentada por la indulgencia de sus padres. En 1816 murió su padre y Andersen dejó de asistir a la escuela; se dedicó a leer todas las obras que podía conseguir, entre ellas las de Ludwig Holberg y William Shakespeare.

de 1827 Hans Christian logró la publicación de su poema «El niño moribundo» en la revista literaria Kjøbenhavns flyvende Post, la más prestigiosa del momento; apareció en las versiones danesa y alemana de la revista.

Andersen fue un viajero empedernido («viajar es vivir», decía). Tras sus viajes escribía sus impresiones en los periódicos. De sus idas y venidas también sacó temas para sus escritos.

Exitosa fue también su primera obra de teatro, El amor en la torre de San Nicolás, publicada el año de 1839.

Para 1831 había publicado el poemario Fantasías y esbozos y realizado un viaje a Berlín, cuya crónica apareció con el título Siluetas. En 1833, recibió del rey una pequeña beca de viaje e hizo el primero de sus largos viajes por Europa.

En 1834 llegó a Roma. Fue Italia la que inspiró su primera novela, El improvisador, publicada en 1835, con bastante éxito. En este mismo año aparecieron también las dos primeras ediciones de Historias de aventuras para niños, seguidas de varias novelas de historias cortas. Antes había publicado un libreto para ópera, La novia de Lammermoor, y un libro de poemas titulado Los doce meses del año.

El valor de estas obras en principio no fue muy apreciado; en consecuencia, tuvieron poco éxito de ventas. No obstante, en 1838 Hans Christian Andersen ya era un escritor establecido. La fama de sus cuentos de hadas fue creciendo. Comenzó a escribir una segunda serie en 1838 y una tercera en 1843, que apareció publicada con el título Cuentos nuevos. Entre sus más famosos cuentos se encuentran «El patito feo», «El traje nuevo del emperador», «La reina de las nieves», «Las zapatillas rojas», «El soldadito de plomo», «El ruiseñor», «La sirenita», «Pulgarcita», «La pequeña cerillera», «El alforfón», «El cofre volador», «El yesquero», «El ave Fénix», «La sombra», «La princesa y el guisante» entre otros. Han sido traducidos a más de 80 idiomas y adaptados a obras de teatro, ballets, películas, dibujos animados, juegos en CD y obras de escultura y pintura.

El más largo de los viajes de Andersen, entre 1840 y 1841, fue a través de Alemania (donde hizo su primer viaje en tren), Italia, Malta y Grecia a Constantinopla. El viaje de vuelta lo llevó hasta el Mar Negro y el Danubio. El libro El bazar de un poeta (1842), donde narró su experiencia, es considerado por muchos su mejor libro de viajes.

Andersen se convirtió en un personaje conocido en gran parte de Europa, a pesar de que en Dinamarca no se le reconocía del todo como escritor. Sus obras, para ese tiempo, ya se habían traducido al francés, al inglés y al alemán. En junio de 1847 visitó Inglaterra por primera vez, viaje que resultó todo un éxito. Charles Dickens lo acompañó en su partida.

Después de esto, Andersen continuó con sus publicaciones, aspirando a convertirse en novelista y dramaturgo, lo que no consiguió. De hecho, Andersen no tenía demasiado interés en sus cuentos de hadas, a pesar de que será justamente por ellos por los que es valorado hoy en día. Aun así, continuó escribiéndolos y en 1847 y 1848 aparecieron dos nuevos volúmenes. Tras un largo silencio, Andersen publicó en 1857 otra novela, Ser o no ser. En 1863, después de otro viaje, publicó un nuevo libro de viaje, en España, país donde le impresionaron especialmente las ciudades de Málaga (donde tiene erigida una estatua en su honor), Granada, Alicante y Toledo.

Una costumbre que Andersen mantuvo por muchos años, a partir de 1858, era narrar de su propia voz los cuentos que le volvieron famoso.

(Información extraída de la Wikipedia)

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El Caracol y el Rosal — Cuento infantil

El Cerro de los Elfos — Cuento infantil

El Chelín de Plata — Cuento infantil

El Cofre Volador — Cuento infantil

El Cometa — Cuento infantil

El Compañero de Viaje — Cuento infantil

El Cuello de Camisa — Cuento infantil

El Diablo y sus Añicos — Cuento infantil

El Duende de la Tienda — Cuento infantil

El Duendecillo y la Mujer — Cuento infantil

El Elfo del Rosal — Cuento infantil

El Escarabajo — Cuento infantil

El Gallo de Corral y la Veleta — Cuento infantil

El Gollete de la Botella — Cuento infantil

El Gorro de Dormir del Solterón — Cuento infantil

El Hada del Saúco — Cuento infantil

El Hijo del Portero — Cuento infantil

El Hombre de Nieve — Cuento infantil

El Intrépido Soldadito de Plomo — Cuento infantil

El Jabalí de Bronce — Cuento infantil

El Jardín del Paraíso — Cuento infantil

El Jardinero y el Señor — Cuento infantil

El Libro de Estampas del Padrino — Cuento infantil

El Libro Mudo — Cuento infantil

El Lino — Cuento infantil

El Molino de Viento — Cuento infantil

El Nido de Cisnes — Cuento infantil

El Niño en la Tumba — Cuento infantil

El Niño Travieso — Cuento infantil

El Pacto de Amistad — Cuento infantil

El Pájaro de la Canción Popular — Cuento infantil

El Patito Feo — Cuento infantil

El Pequeño Tuk — Cuento infantil

El Pino — Cuento infantil

El Porquerizo — Cuento infantil

El Príncipe Malvado — Cuento infantil

El Ruiseñor — Cuento infantil

El Sapo — Cuento infantil

El Soldadito de Plomo — Cuento infantil

El Tesoro Dorado — Cuento infantil

El Titiritero — Cuento infantil

El Torrero Ole — Cuento infantil

El Traje Nuevo del Emperador — Cuento infantil

El Tullido — Cuento infantil

El Último Día — Cuento infantil

El Último Sueño del Viejo Roble — Cuento infantil

El Viejo Farol — Cuento infantil

El Yesquero — Cuento infantil

En el Corral — Cuento infantil

En el Cuarto de los Niños — Cuento infantil

En el Mar Remoto — Cuento infantil

Es la Pura Verdad — Cuento infantil

Guardado en el Corazón, y No Olvidado — Cuento infantil

Historia de una Madre — Cuento infantil

Historias del Sol — Cuento infantil

Holger el Danés — Cuento infantil

Ib y Cristinita — Cuento infantil

Juan el Bobo — Cuento infantil

La Aguja de Zurcir — Cuento infantil

La Campana — Cuento infantil

La Casa Vieja — Cuento infantil

La Dríade — Cuento infantil

La Espinosa Senda del Honor — Cuento infantil

La Familia de Hühnergrete — Cuento infantil

La Familia Feliz — Cuento infantil

La Gota de Agua — Cuento infantil

La Gran Serpiente de Mar — Cuento infantil

La Hija del Rey del Pantano — Cuento infantil

La Historia del Año — Cuento infantil

La Hoya de la Campana — Cuento infantil

La Hucha — Cuento infantil

La Llave de la Casa — Cuento infantil

La Margarita — Cuento infantil

La Mariposa — Cuento infantil

La Más Feliz — Cuento infantil

La Musa del Nuevo Siglo — Cuento infantil

La Niña de los Fósforos — Cuento infantil

La Niña Judía — Cuento infantil

La Niña que Pisoteó el Pan — Cuento infantil

La Pareja de Enamorados — Cuento infantil

La Pastora y el Deshollinador — Cuento infantil

La Piedra Filosofal — Cuento infantil

La Princesa del Guisante — Cuento infantil

La Pulga y el Profesor — Cuento infantil

La Reina de las Nieves — Cuento infantil

La Rosa Más Bella del Mundo — Cuento infantil

La Sirenita — Cuento infantil

La Sombra — Cuento infantil

La Suerte Puede Estar en un Palito — Cuento infantil

La Tempestad Cambia los Rótulos — Cuento infantil

La Tetera — Cuento infantil

La Tía — Cuento infantil

La Última Perla — Cuento infantil

La Vela de Sebo — Cuento infantil

La Vieja Campana de la Iglesia — Cuento infantil

La Vieja Losa Sepulcral — Cuento infantil

La Virgen de los Ventisqueros — Cuento infantil

Las Aventuras del Cardo — Cuento infantil

Las Cigüeñas — Cuento infantil

Las Flores de la Pequeña Ida — Cuento infantil

Las Habichuelas Mágicas — Cuento infantil

Las Velas — Cuento infantil

Lo Más Increíble — Cuento infantil

Lo que Contaba la Vieja Juana — Cuento infantil

Lo que Dijo Toda la Familia — Cuento infantil

Lo que Hace el Padre Bien Hecho Está — Cuento infantil

Lo que se Puede Inventar — Cuento infantil

Los Campeones de Salto — Cuento infantil

Los Chanclos de la Suerte — Cuento infantil

Los Cisnes Salvajes — Cuento infantil

Los Corredores — Cuento infantil

Los Días de la Semana — Cuento infantil

Los Fuegos Fatuos Están en la Ciudad, Dijo la Reina del Pantano — Cuento infantil

Los Trapos Viejos — Cuento infantil

Los Vecinos — Cuento infantil

Los Verdezuelos — Cuento infantil

Los Zapatos Rojos — Cuento infantil

¡No Era Buena Para Nada! — Cuento infantil

Pedro, Perico y Pedrín — Cuento infantil

Pegaojos — Cuento infantil

Pluma y Tintero — Cuento infantil

Psiquis — Cuento infantil

Pulgarcita — Cuento infantil

¡Qué hermosa! — Cuento infantil

Rompenieves — Cuento infantil

Sopa de Palillo de Morcilla — Cuento infantil

Tía Dolor de Muelas — Cuento infantil

Tiene que Haber Diferencias — Cuento infantil

Un Tramo de la Sarta de Perlas — Cuento infantil

Una Historia — Cuento infantil

Una Historia de las Dunas — Cuento infantil

Una Hoja del Cielo — Cuento infantil

Una Rosa de la Tumba de Homero — Cuento infantil

Vänö y Glänö — Cuento infantil

Visión del Baluarte — Cuento infantil