Los Vecinos

Hans Christian Andersen

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Los Vecinos

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Texto núm. 851

Título: Los Vecinos
Autor: Hans Christian Andersen
Etiquetas: Cuento infantil

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 4 de julio de 2016

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Maison Carrée
c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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Los Vecinos

Cualquiera habría dicho que algo importante ocurría en la balsa del pueblo, 
 y, sin embargo, no pasaba nada. Todos los patos, tanto los que se mecían en el 
 agua como los que se habían puesto de cabeza —pues saben hacerlo—, de pronto se 
 pusieron a nadar precipitadamente hacia la orilla; en el suelo cenagoso quedaron 
 bien visibles las huellas de sus pies y sus gritos podían oírse a gran 
 distancia. El agua se agitó violentamente, y eso que unos momentos antes estaba 
 tersa como un espejo, en el que se reflejaban uno por uno los árboles y arbustos 
 de las cercanías y la vieja casa de campo con los agujeros de la fachada y el 
 nido de golondrinas, pero muy especialmente el gran rosal cuajado de rosas, que 
 bajaba desde el muro hasta muy adentro del agua. El conjunto parecía un cuadro 
 puesto del revés. Pero en cuanto el agua se agitaba, todo se revolvía, y la 
 pintura se esfumaba. Dos plumas que habían caído de los patos al desplegar las 
 alas, se balanceaban sobre las olas, como si soplase el viento; y, sin embargo, 
 no lo había. Por fin quedaron inmóviles: el agua recuperó su primitiva tersura y 
 volvió a reflejar claramente la fachada con el nido de golondrinas y el rosal 
 con cada una de sus flores, que eran hermosísimas, aunque ellas lo ignoraban 
 porque nadie se lo había dicho. El sol se filtraba por entre las delicadas y 
 fragantes hojas; y cada rosa se sentía feliz, de modo parecido a lo que nos 
 sucede a las personas cuando estamos sumidos en nuestros pensamientos.

—¡Qué bella es la vida! —decía cada una de las rosas—. Lo único que desearía 
 es poder besar al sol, por ser tan cálido y tan claro.

—Y también quisiera besar las rosas de debajo del agua: ¡se parecen tanto a 
 nosotras! Y besaría también a las dulces avecillas del nido, que asoman la 
 cabeza piando levemente; no tienen aún plumas como sus padres. Son buenos los 
 vecinos que tenemos, tanto los de arriba como los de abajo. ¡Qué hermosa es la 
 vida!

Aquellos pajarillos de arriba y de abajo —los segundos no eran sino el 
 reflejo de los primeros en el agua— eran gurriatos, hijos de gorriones; habían 
 ocupado el nido abandonado por las golondrinas el año anterior, y se encontraban 
 en él como en su propia casa.

—¿Son patitos los que allí nadan? —preguntaron los gurriatos al ver flotar en 
 el agua las plumas de las palmípedas.

—¡No pregunten tonterías! —replicó la madre—. ¿No ven que son plumas, prendas 
 de vestir vivas como las que yo llevo y que ustedes llevan también, sólo que las 
 nuestras son más finas? Por lo demás, me gustaría tenerlas aquí en el nido, pues 
 son muy calientes. Quisiera saber de qué se espantaron los patos. Habrá sucedido 
 algo en el agua. Yo no he sido, aunque confieso que he piado un poco fuerte. 
 Esas cabezotas de rosas deberían saberlo, pero no saben nada; mirarse en el 
 espejo y despedir perfume, eso es cuanto saben hacer. ¡Qué vecinas tan 
 aburridas!

—¡Escuchen los pajarillos de arriba! —dijeron las rosas—, hacen ensayos de 
 canto. No saben todavía, pero ya vendrá. ¡Qué bonito debe ser saber cantar! Es 
 delicioso tener vecinos tan alegres.

En aquel momento llegaron, galopando, dos caballos; venían a abrevar; un 
 zagal montaba uno de ellos, despojado de todas sus prendas de vestir, excepto el 
 sombrero, grande y de anchas alas. El mozo silbaba como si fuese un pajarillo, y 
 se metió con su cabalgadura en la parte más profunda de la balsa; al pasar junto 
 al rosal cortó una de sus rosas, se la prendió en el sombrero, para ir bien 
 adornado, y siguió adelante. Las otras rosas miraban a su hermana y se 
 preguntaban mutuamente:

—¿Adónde va?

Pero ninguna lo sabía.

—A veces me gustaría salir a correr mundo —dijo una de las flores a sus 
 compañeras—. Aunque también es muy hermoso este rincón verde en que vivimos. 
 Durante el día brilla el sol y nos calienta, y por la noche, el cielo es aún más 
 bello; podemos verlo a través de los agujeritos que tiene.

Se refería a las estrellas; pensaba que eran agujeros del cielo. ¡No llegaba 
 a más la ciencia de las rosas!

—Nosotros traemos vida y animación a estos parajes —dijo la gorriona—. Los 
 nidos de golondrina son de buen agüero, dice la gente; por eso se alegran de 
 tenernos. Pero aquel vecino, el gran rosal que se encarama por la pared, produce 
 humedad. Espero que se marche pronto, y en su lugar crezca trigo. Las rosas sólo 
 sirven de adorno y para perfumar el ambiente; a lo sumo, para sujetarlas al 
 sombrero. Todos los años se marchitan, lo sé por mi madre. La campesina las 
 conserva en sal, y entonces tienen un nombre francés que no sé pronunciar, ni me 
 importa; luego las esparce por la ventana cuando quiere que huela bien. ¡Y ésta 
 es toda su vida! No sirven más que para alegrar los ojos y el olfato. Ya lo 
 saben, pues.

Al anochecer, cuando los mosquitos empezaron a danzar en el aire tibio, y las 
 nubes adquirieron sus tonalidades rojas, se presentó el ruiseñor y cantó a las 
 rosas que en este mundo lo bello se parece a la luz del sol y vive eternamente. 
 Pero las rosas creyeron que el ruiseñor cantaba sus propias loanzas, y 
 cualquiera lo habría pensado también. No se les ocurrió que eran ellas el objeto 
 de su canto; sin embargo, experimentaron un gran placer y se preguntaban si tal 
 vez los gurriatos no se volverían a su vez ruiseñores.

—He comprendido muy bien lo que cantó el pájaro —dijeron los gurriatos—. Sólo 
 una palabra quisiera que me explicasen: ¿qué significa «lo bello»?

—No es nada —respondió la madre—, es una simple apariencia. Allá arriba, en 
 la finca de los señores, donde las palomas tienen su casa propia y todos los 
 días se les reparten guisantes y grano —yo he comido también con ellas, y algún 
 día vendrán ustedes: dime con quién andas y te diré quién eres—, pues en aquella 
 finca tienen dos pájaros de cuello verde y un mechoncito de plumas en la cabeza. 
 Pueden extender la cola como si fuese una gran rueda; tienen todos los colores, 
 hasta el punto de que duelen los ojos de mirarlos. Se llaman pavos reales, y son 
 la belleza. Sólo con que los desplumasen un poquitín, casi no se distinguirían 
 de nosotros. ¡Me entraban ganas de emprenderlas a picotazos con ellos, pero eran 
 tan grandotes!.

—Pues yo los voy a picotear —exclamó el benjamín de los gurriatos; el mocoso 
 no tenía aún plumas.

En el cortijo vivía un joven matrimonio que se quería tiernamente; los dos 
 eran laboriosos y despiertos, y su casa era un primor de bien cuidada. Los 
 domingos por la mañana salía la mujer, cortaba un ramo de las rosas más bellas y 
 las ponía en un florero, en el centro del armario.

—¡Ahora me doy cuenta de que es domingo! —decía el marido, besando a su 
 esposa; y luego se sentaban y lean un salmo, cogidos de las manos, mientras el 
 sol penetraba por las ventanas, iluminando las frescas rosas y a la enamorada 
 pareja.

—¡Este espectáculo me aburre! —dijo la gorriona, que lo contemplaba desde su 
 nido de enfrente; y echó a volar.

Lo mismo hizo una semana después, pues cada domingo ponían rosas frescas en 
 el florero, y el rosal seguía floreciendo tan hermoso. Los gorrioncitos, que ya 
 tenían plumas, hubieran querido lanzarse a volar con su madre, pero ésta les 
 dijo: —¡Quedaos aquí!— y se estuvieron quietecitos. Ella se fue, pero, como 
 suele ocurrir con harta frecuencia, de pronto quedó cogida en un lazo hecho de 
 crines de caballo, que unos muchachos habían colocado en una rama. Las crines 
 aprisionaron fuertemente la pata de la gorriona, tanto, que parecía que iban a 
 partirla. ¡Qué dolor y qué miedo! Los chicos cogieron el pájaro, oprimiéndole 
 terriblemente: —¡Sólo es un gorrión! —dijeron; pero no lo soltaron, sino que se 
 lo llevaron a casa, golpeándolo en el pico cada vez que chillaba.

En la casa había un viejo entendido en el arte de fabricar jabón para la 
 barba y para las manos, jabón en bolas y en pastillas. Era un viejo alegre y 
 trotamundos; al ver el gorrión que traían los niños, del que, según ellos, no 
 sabían qué hacer, les preguntó:

—¿Quieren que lo pongamos guapo?

Un estremecimiento de terror recorrió el cuerpo de la gorriona al oír 
 aquellas palabras. El viejo abrió su caja —que contenía colores bellísimos—, 
 tomó una buena porción de purpurina y, cascando un huevo que le proporcionaron 
 los chiquillos, separó la clara y untó con ella todo el cuerpo del avecilla, 
 espolvoreándolo luego con el oro. Y de este modo quedó la gorriona dorada, 
 aunque no pensaba en su belleza, pues se moría de miedo. Después, el jabonero 
 arrancó un trapo rojo del forro de su vieja chaqueta, lo cortó en forma de 
 cresta y lo pegó en la cabeza del pájaro.

—¡Ahora verán volar el pájaro de oro! —dijo, soltando al animalito, el cual, 
 presa de mortal terror, emprendió el vuelo por el espacio soleado. ¡Dios mío, y 
 cómo relucía! Todos los gorriones, y también una corneja que no estaba ya en la 
 primera edad, se asustaron al verlo, pero se lanzaron en su persecución, ávidos 
 de saber quién era aquel pájaro desconocido.

—¿De dónde, de dónde? —gritaba la corneja.

—¡Espera un poco, espera un poco! —decían los gorriones. Pero ella no estaba 
 para aguardar; dominada por el miedo y la angustia, se dirigió en línea recta 
 hacia su casa. Poco le faltaba para desplomarse rendida, pero cada vez era mayor 
 el número de sus perseguidores, grandes y chicos; algunos se disponían incluso a 
 atacarla.

—¡Fíjense en ése, fíjense en ése! —gritaban todos.

—¡Fíjense en ése, Fíjense en ése! —gritaron también sus crías cuando a madre 
 llegó al nido—. Seguramente es un pavito, tiene todos los colores, y hace daño a 
 los ojos, como dijo madre. ¡Pip! ¡Es la belleza!

Y arremetieron contra ella a picotazos, impidiéndole posarse en el nido; y 
 estaba la gorriona tan aterrorizada, que no fue capaz de decir ¡pip!, y mucho 
 menos, claro está, ¡soy su madre! Las otras aves la agredieron también, le 
 arrancaron todas las plumas, y la pobre cayó ensangrentada en medio del rosal.

—¡Pobre animal! —dijeron las rosas—. ¡Ven, te ocultaremos! ¡Apoya la cabecita 
 sobre nosotras!

La gorriona extendió por última vez las alas, luego las oprimió contra el 
 cuerpo y expiró en el seno de la familia vecina de las frescas y perfumadas 
 rosas.

—¡Pip! —decían los gurriatos en el nido—, no entiendo dónde puede estar 
 nuestra madre. ¿No será una treta suya, para que nos despabilemos por nuestra 
 cuenta y nos busquemos la comida? Nos ha dejado en herencia la casa, pero, 
 ¿quién de nosotros se quedará con ella, cuando llegue la hora de constituir una 
 familia?

—Pues ya verán cómo los echo de aquí, el día en que amplíe mi hogar con mujer 
 e hijos —dijo el más pequeño.

—¡Yo tendré mujer e hijos antes que tú! —replicó el segundo.

—¡Yo soy el mayor! —gritó un tercero. Todos empezaron a increparse, a 
 propinarse aletazos y picotazos, y, ¡paf!, uno tras otro fueron cayendo del 
 nido; pero aún en el suelo seguían peleándose. Con la cabeza de lado, guiñaban 
 el ojo dirigido hacia arriba: era su modo de manifestar su enfado.

Sabían ya volar un poquitín; luego se ejercitaron un poco más y por último, 
 convinieron en que, para reconocerse si alguna vez se encontraban por esos 
 mundos de Dios, dirían tres veces ¡pip! y rascarían otras tantas con el pie 
 izquierdo.

El más pequeño, que había quedado en el nido, se instaló a sus anchas, pues 
 había quedado como único propietario; pero no duró mucho su satisfacción. 
 Aquella misma noche se incendió la casa: las rojas llamas estallaron a través de 
 las ventanas, prendieron en la paja seca del techo y, en un momento, el cortijo 
 entero quedó reducido a cenizas. El matrimonio pudo salvarse, pero el gurriato 
 murió abrasado.

Cuando salió el sol a la mañana siguiente y todo parecía despertar de un 
 sueño tranquilo y reparador, de la casa no quedaban más que algunas vigas 
 carbonizadas, que se sostenían contra la chimenea, lo único que seguía en pie. 
 De entre los restos salía aún una densa humareda; pero delante se alzaba, lozano 
 y florido, el rosal, cuyas ramas y flores se reflejaban en el agua límpida y 
 tranquila.

—¡Qué bellas son las rosas frente a la casa incendiada! —exclamó un hombre 
 que acertaba a pasar por allí—. Voy a tomar un apunte.

Sacó del bolsillo un lápiz y un cuaderno de hojas blancas —pues era pintor— y 
 dibujó los escombros humeantes, los maderos calcinados sobre la chimenea, que se 
 inclinaba cada vez más, y, en primer término, el gran rosal florido, que era 
 verdaderamente hermoso y constituía el motivo central del cuadro.

Pocas horas más tarde pasaron por el lugar dos de los gorriones que hablan 
 nacido allí.

—¿Dónde está la casa? —preguntaron—. ¿Dónde está el nido? ¡Pip! Todo se ha 
 consumido, y nuestro valiente hermano habrá muerto achicharrado. Le está bien 
 empleado por haberse querido quedar con el nido. Las rosas han escapado con 
 vida; helas ahí con sus mejillas coloradas. La desgracia del vecino las deja tan 
 frescas. No quiero dirigirles la palabra. Este sitio se me hace insoportable.

Y se echaron a volar.

En un hermoso y soleado día del siguiente otoño, que parecía de verano, 
 bajaron las palomas al seco y limpio suelo del patio que se extendía frente a la 
 gran escalera de la hacienda señorial. Las había negras y blancas y abigarradas, 
 sus plumas brillaban al sol, y las viejas madres decían a los pichones: 
 —¡Agruparse, chicos, agruparse! —pues así parecían mejor.

—¿Quién es ese pequeñín pardusco que salta entre nosotras? —preguntó una 
 paloma cuyos ojos despedían destellos rojos y verdes.

—¡Pequeñín, pequeñín! —dijo.

—¡Son gorriones, pobrecillos! Siempre hemos tenido fama de ser bondadosas, 
 dejémosles que se lleven unos granitos. Hablan poco entre ellos, y rascan tan 
 graciosamente con el pie.

Rascaban, en efecto; tres veces lo hicieron con el pie izquierdo, diciendo al 
 mismo tiempo «¡pip!». Y entonces se reconocieron: eran tres gorriones del nido 
 de la casa quemada.

—¡Qué bien se come aquí! —dijeron los gorriones.

Y las palomas se paseaban a su alrededor, pavoneándose y guardándose su 
 opinión.

—¡Fíjate en aquella buchona! —dijo una de las palomas a su vecina—. ¡Qué 
 manera de tragarse los arbejones! Come demasiados y se queda con los mejores 
 además. ¡Curr, curr! Mira cómo se le hincha el buche. ¡Vaya con el bicho feo y 
 asqueroso! ¡Curr, curr!

Y sus ojos despedían rojas chispas de indignación.

—¡Agruparse, agruparse! ¡Pequeñines, pequeñines!, ¡curr, curr!

Así discurrían las cosas entre las amables palomas y los pichones; y así es 
 de esperar que sigan discurriendo dentro de mil años.

Los gorriones se trataban a cuerpo de rey, se movían a sus anchas entre las 
 palomas, aunque no se encontraban en su elemento. Hartos al fin, se largaron, 
 mientras intercambiaban opiniones acerca de sus huéspedes. Saltaron luego la 
 valla del jardín y, como estuviese abierta la puerta de la habitación que daba a 
 él, uno saltó al umbral. Había comido muy bien y se sentía animoso.

—¡Pip! —dijo—, me lanzo.

—¡Pip! —dijo el otro—, también yo me lanzo, y más aún que tú.

Y se entró en la habitación. No había nadie en ella, y el tercero al verlo, 
 de una volada se plantó en el centro y dijo:

—¡O dentro del todo o nada! Son curiosos los nidos de los hombres. ¡Toma! 
 ¿Qué es eso?

¡Eran las rosas de la vieja casa, que se reflejaban en el agua, y las vigas 
 carbonizadas, apoyadas contra la ruinosa chimenea! ¿Cómo había ido a parar 
 aquello a la habitación de la hacienda señorial?

Los tres gorriones se alzaron para volar por encima de las rosas y de la 
 chimenea, pero fueron a chocar contra una pared. Era un cuadro, un grande y 
 magnífico cuadro, que el pintor había compuesto a base de su apunte.

—¡Pip! — dijeron los gorriones—. ¡No es nada, sólo es apariencia! ¡Pip! ¡Esto 
 es la belleza! ¿Lo comprendes? ¡Yo no!

Y se alejaron volando, pues entraron personas en el cuarto.

Transcurrieron días y aún años; las palomas arrullaron muchas veces, por no 
 decir gruñeron, las muy enredonas. Los gorriones pasaron los inviernos helándose 
 y los veranos dándose la gran vida. Todos estaban ya prometidos o casados, como 
 se quiera. Tenían pequeñuelos y, como es natural, cada uno creía que los suyos 
 eran los más listos y hermosos. Uno volaba por aquí, otro por allá, y cuando se 
 encontraban se reconocían por su ¡Pip! y el triple rascar con el pie izquierdo. 
 La más vieja era una gorriona solterona, que no tenla nido ni polluelos. Deseosa 
 de irse a una gran ciudad, emprendió el vuelo hacia Copenhague.

Había allí, cerca del Palacio, una gran casa pintada de vivos colores, junto 
 al canal, donde amarraban barcos cargados de manzanas y muchas otras cosas. Las 
 ventanas eran más anchas por la parte inferior que por la superior, y si los 
 gorriones miraban dentro del edificio, cada habitación se les aparecía como un 
 tulipán, con mil colores y arabescos; y en el centro de la flor había personajes 
 blancos, de mármol, aunque algunos eran de yeso; pero esto no sabían 
 distinguirlo los ojos de los gorriones. En la cima de la casa había un grupo de 
 bronce, figurando una cuadriga guiada por la diosa de la Victoria; y todo era de 
 metal: el carro, los caballos y la diosa. Era el museo Thorwaldsen.

—¡Cómo brilla, cómo brilla! —dijo la gorriona—. Seguramente esto es la 
 belleza. ¡Pip! ¡Pero aquí es mucho mayor que en el pavo!

Recordaba que, siendo «niña», su madre le había dicho que la belleza más 
 grande estaba en el pavo. Bajó al patio, donde todo era magnífico, con palmeras 
 y ramas pintadas en las paredes; en el centro crecía un gran rosal lleno de 
 rosas que se extendía hasta el lado opuesto de una tumba. Voló hasta allí y se 
 encontró con varios gorriones que agitaban las alas. Dijeron «¡Pip!» y rascaron 
 tres veces con el pie izquierdo, aquel saludo tan querido que tantas veces 
 dirigió a unos y otros en el curso de su vida sin que nadie lo comprendiera, 
 pues los que una vez se separaron, no suelen volver a encontrarse todos los 
 días. Pero aquella forma de saludar se había convertido en hábito en ella, y he 
 aquí que ahora se topaba con dos viejos gorriones y uno joven, que decían 
 «¡Pip!» y rascaban con el pie izquierdo.

—¡Ah, hola, buenos días, buenos días!

Eran tres gorriones del viejo nido, con otro más joven que formaba parte de 
 la familia.

—¿Aquí nos encontramos? —dijeron—. Es un lugar muy distinguido, pero lo que 
 es comida no sobra. ¡Esto es la belleza! ¡Pip!

Entraron muchas personas, que venían de las salas laterales, donde se 
 hallaban las magníficas estatuas de mármol, y se dirigieron a la tumba que 
 guardaba los restos del gran maestro, autor de todas aquellas esculturas. 
 Cuantos se acercaban contemplaban con rostro radiante la sepultura de 
 Thorwaldsen; algunos recogían los pétalos de rosa caídos y los guardaban. 
 Algunos venían de muy lejos, de Inglaterra, Alemania y Francia; y la más hermosa 
 de las señoras cogió una rosa y se la prendió en el pecho. Pensaron entonces los 
 gorriones que allí reinaban las rosas, que la casa había sido construida para 
 ellas, y les pareció un tanto exagerado; pero viendo que los humanos mostraban 
 tanto amor por las flores, no quisieron ellos ser menos. —¡Pip! dijeron, 
 poniéndose a barrer el suelo con el rabo y guiñando el ojo a las rosas. No bien 
 las hubieron visto, quedaron persuadidos de que eran sus antiguas vecinas, y, en 
 efecto, lo eran. El pintor que dibujara el rosal junto a la vieja casa de campo 
 incendiada había obtenido permiso, ya avanzado el año, para trasplantarlo, y lo 
 había regalado al arquitecto, pues en ningún sitio crecían rosas tan hermosas. 
 El arquitecto había plantado el rosal sobre la tumba de Thorwaldsen, donde 
 florecía como símbolo de la Belleza, dando rosas encarnadas y fragantes, que los 
 turistas se llevaban como recuerdo a sus lejanos países.

—¿Han encontrado acomodo en la ciudad? —preguntaron los gorriones.

Las rosas contestaron con un gesto afirmativo, y, reconociendo a sus pardos 
 vecinos del estanque campesino, se alegraron de volver a verlos.

—¡Qué bello es vivir y florecer, encontrarse con antiguos amigos y conocidos 
 y ver siempre caras amables! Aquí es como si todos los días fuese una gran 
 fiesta.

—¡Pip! —dijeron los gorriones—. Sí, son nuestros antiguos vecinos; sus 
 descendientes de la balsa del pueblo se acuerdan de nosotros. ¡Pip! ¡Qué suerte 
 han tenido! Los hay que hasta durmiendo hacen fortuna. Y la verdad es que no 
 comprendo qué belleza puede haber en una cabeza roja como las suyas. ¡Allí hay 
 una hoja seca, la veo muy bien!

Se pusieron a picotearía hasta que cayó; pero el rosal quedó aún más lozano y 
 más verde, y las rosas siguieron enviando su perfume a la tumba de Thorwaldsen, 
 a cuyo nombre inmortal se había asociado su belleza.

Hans Christian Andersen

Hans Christian Andersen (Odense, 2 de abril de 1805 - Copenhague, 4 de agosto de 1875) fue un escritor y poeta danés, famoso por sus cuentos para niños, entre ellos El patito feo, La sirenita y La reina de las nieves. Estas tres obras de Andersen han sido adaptadas a la gran pantalla por Disney.

Nació el 2 de abril de 1805 en Odense, Dinamarca. Su familia era tan pobre que en ocasiones tuvo que dormir bajo un puente y mendigar. Fue hijo de un zapatero de 22 años, instruido pero enfermizo, y de una lavandera de confesión protestante. Andersen dedicó a su madre el cuento La pequeña cerillera, por su extrema pobreza, así como No sirve para nada, en razón de su alcoholismo.

Desde muy temprana edad, Hans Christian mostró una gran imaginación que fue alentada por la indulgencia de sus padres. En 1816 murió su padre y Andersen dejó de asistir a la escuela; se dedicó a leer todas las obras que podía conseguir, entre ellas las de Ludwig Holberg y William Shakespeare.

de 1827 Hans Christian logró la publicación de su poema «El niño moribundo» en la revista literaria Kjøbenhavns flyvende Post, la más prestigiosa del momento; apareció en las versiones danesa y alemana de la revista.

Andersen fue un viajero empedernido («viajar es vivir», decía). Tras sus viajes escribía sus impresiones en los periódicos. De sus idas y venidas también sacó temas para sus escritos.

Exitosa fue también su primera obra de teatro, El amor en la torre de San Nicolás, publicada el año de 1839.

Para 1831 había publicado el poemario Fantasías y esbozos y realizado un viaje a Berlín, cuya crónica apareció con el título Siluetas. En 1833, recibió del rey una pequeña beca de viaje e hizo el primero de sus largos viajes por Europa.

En 1834 llegó a Roma. Fue Italia la que inspiró su primera novela, El improvisador, publicada en 1835, con bastante éxito. En este mismo año aparecieron también las dos primeras ediciones de Historias de aventuras para niños, seguidas de varias novelas de historias cortas. Antes había publicado un libreto para ópera, La novia de Lammermoor, y un libro de poemas titulado Los doce meses del año.

El valor de estas obras en principio no fue muy apreciado; en consecuencia, tuvieron poco éxito de ventas. No obstante, en 1838 Hans Christian Andersen ya era un escritor establecido. La fama de sus cuentos de hadas fue creciendo. Comenzó a escribir una segunda serie en 1838 y una tercera en 1843, que apareció publicada con el título Cuentos nuevos. Entre sus más famosos cuentos se encuentran «El patito feo», «El traje nuevo del emperador», «La reina de las nieves», «Las zapatillas rojas», «El soldadito de plomo», «El ruiseñor», «La sirenita», «Pulgarcita», «La pequeña cerillera», «El alforfón», «El cofre volador», «El yesquero», «El ave Fénix», «La sombra», «La princesa y el guisante» entre otros. Han sido traducidos a más de 80 idiomas y adaptados a obras de teatro, ballets, películas, dibujos animados, juegos en CD y obras de escultura y pintura.

El más largo de los viajes de Andersen, entre 1840 y 1841, fue a través de Alemania (donde hizo su primer viaje en tren), Italia, Malta y Grecia a Constantinopla. El viaje de vuelta lo llevó hasta el Mar Negro y el Danubio. El libro El bazar de un poeta (1842), donde narró su experiencia, es considerado por muchos su mejor libro de viajes.

Andersen se convirtió en un personaje conocido en gran parte de Europa, a pesar de que en Dinamarca no se le reconocía del todo como escritor. Sus obras, para ese tiempo, ya se habían traducido al francés, al inglés y al alemán. En junio de 1847 visitó Inglaterra por primera vez, viaje que resultó todo un éxito. Charles Dickens lo acompañó en su partida.

Después de esto, Andersen continuó con sus publicaciones, aspirando a convertirse en novelista y dramaturgo, lo que no consiguió. De hecho, Andersen no tenía demasiado interés en sus cuentos de hadas, a pesar de que será justamente por ellos por los que es valorado hoy en día. Aun así, continuó escribiéndolos y en 1847 y 1848 aparecieron dos nuevos volúmenes. Tras un largo silencio, Andersen publicó en 1857 otra novela, Ser o no ser. En 1863, después de otro viaje, publicó un nuevo libro de viaje, en España, país donde le impresionaron especialmente las ciudades de Málaga (donde tiene erigida una estatua en su honor), Granada, Alicante y Toledo.

Una costumbre que Andersen mantuvo por muchos años, a partir de 1858, era narrar de su propia voz los cuentos que le volvieron famoso.

(Información extraída de la Wikipedia)

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La Familia de Hühnergrete — Cuento infantil

La Familia Feliz — Cuento infantil

La Gota de Agua — Cuento infantil

La Gran Serpiente de Mar — Cuento infantil

La Hija del Rey del Pantano — Cuento infantil

La Historia del Año — Cuento infantil

La Hoya de la Campana — Cuento infantil

La Hucha — Cuento infantil

La Llave de la Casa — Cuento infantil

La Margarita — Cuento infantil

La Mariposa — Cuento infantil

La Más Feliz — Cuento infantil

La Musa del Nuevo Siglo — Cuento infantil

La Niña de los Fósforos — Cuento infantil

La Niña Judía — Cuento infantil

La Niña que Pisoteó el Pan — Cuento infantil

La Pareja de Enamorados — Cuento infantil

La Pastora y el Deshollinador — Cuento infantil

La Piedra Filosofal — Cuento infantil

La Princesa del Guisante — Cuento infantil

La Pulga y el Profesor — Cuento infantil

La Reina de las Nieves — Cuento infantil

La Rosa Más Bella del Mundo — Cuento infantil

La Sirenita — Cuento infantil

La Sombra — Cuento infantil

La Suerte Puede Estar en un Palito — Cuento infantil

La Tempestad Cambia los Rótulos — Cuento infantil

La Tetera — Cuento infantil

La Tía — Cuento infantil

La Última Perla — Cuento infantil

La Vela de Sebo — Cuento infantil

La Vieja Campana de la Iglesia — Cuento infantil

La Vieja Losa Sepulcral — Cuento infantil

La Virgen de los Ventisqueros — Cuento infantil

Las Aventuras del Cardo — Cuento infantil

Las Cigüeñas — Cuento infantil

Las Flores de la Pequeña Ida — Cuento infantil

Las Habichuelas Mágicas — Cuento infantil

Las Velas — Cuento infantil

Lo Más Increíble — Cuento infantil

Lo que Contaba la Vieja Juana — Cuento infantil

Lo que Dijo Toda la Familia — Cuento infantil

Lo que el Viento Cuenta de Valdemar Daae y de sus Hijas — Cuento infantil

Lo que Hace el Padre Bien Hecho Está — Cuento infantil

Lo que se Puede Inventar — Cuento infantil

Los Campeones de Salto — Cuento infantil

Los Chanclos de la Suerte — Cuento infantil

Los Cisnes Salvajes — Cuento infantil

Los Corredores — Cuento infantil

Los Días de la Semana — Cuento infantil

Los Fuegos Fatuos Están en la Ciudad, Dijo la Reina del Pantano — Cuento infantil

Los Trapos Viejos — Cuento infantil

Los Verdezuelos — Cuento infantil

Los Zapatos Rojos — Cuento infantil

¡No Era Buena Para Nada! — Cuento infantil

Pedro, Perico y Pedrín — Cuento infantil

Pegaojos — Cuento infantil

Pluma y Tintero — Cuento infantil

Psiquis — Cuento infantil

Pulgarcita — Cuento infantil

¡Qué hermosa! — Cuento infantil

Rompenieves — Cuento infantil

Sopa de Palillo de Morcilla — Cuento infantil

Tía Dolor de Muelas — Cuento infantil

Tiene que Haber Diferencias — Cuento infantil

Un Tramo de la Sarta de Perlas — Cuento infantil

Una Historia — Cuento infantil

Una Historia de las Dunas — Cuento infantil

Una Hoja del Cielo — Cuento infantil

Una Rosa de la Tumba de Homero — Cuento infantil

Vänö y Glänö — Cuento infantil

Visión del Baluarte — Cuento infantil