Rompenieves

Hans Christian Andersen

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Rompenieves

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Texto núm. 868

Título: Rompenieves
Autor: Hans Christian Andersen
Etiquetas: Cuento infantil

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 4 de julio de 2016

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07730 Alayor - Menorca
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Rompenieves

Era invierno, el aire frío, el viento cortante, pero en el hogar se estaba 
 caliente y a gusto, y la flor yacía en su casita, encerrada en su bulbo, bajo la 
 tierra y la nieve.

Un día llovió, las gotas atravesaron la capa de nieve y penetraron en la 
 tierra, tocaron el bulbo y le hablaron del luminoso mundo de allá arriba; poco 
 después, un rayo de sol taladró a su vez la nieve y fue a llamar a la corteza 
 del bulbo.

—¡Adelante! —dijo la flor.

—No puedo —respondió el rayo de sol—. No tengo bastante fuerza para abrir. 
 Hasta el verano no seré fuerte.

—¿Cuándo llegará el verano? —preguntó la flor, y fue repitiendo la misma 
 pregunta cada vez que llegaba un nuevo rayo de sol. Pero faltaba aún mucho para 
 el verano. El suelo estaba cubierto de un manto de nieve, y todas las noches se 
 helaba el agua.

—¡Cuánto tarda, cuánto tarda! —se lamentaba la flor—. Siento un cosquilleo, 
 no puedo estar quieta, necesito estirarme, abrir, salir afuera, ir a dar los 
 buenos días al verano. ¡Qué tiempo más feliz será!

Y la flor venga agitarse y estirarse contra la delgada envoltura, que el agua 
 reblandecía desde fuera y la nieve y la tierra calentaban, aquella tierra en la 
 que el sol ya había penetrado. Iba encaramándose bajo la nieve, con una yema 
 verde y blanquecina en el extremo del verde tallo, con hojas estrechas y jugosas 
 que parecían querer protegerla. La nieve era fría, pero estaba bañada de luz; 
 por eso era fácil atravesarla, y la flor sintió que el rayo de sol tenía más 
 fuerza que antes.

—¡Bienvenida, bienvenida! —cantaban y decían todos los rayos, mientras la 
 flor se elevaba por encima de la nieve, asomando al mundo luminoso. Los rayos la 
 acariciaban y besaban, impulsándola a abrirse del todo, blanca como la nieve y 
 adornada con fajas verdes. Inclinó la cabeza, gozosa y humilde.

—¡Magnífica flor! —cantaban los rayos del sol—. ¡Qué pura y delicada! Eres la 
 primera, la única. ¡Eres nuestro amor! Tú anuncias el verano, el verano 
 espléndido, que llega a los campos y a las ciudades. Toda la nieve se fundirá, y 
 los vientos fríos serán expulsados. Nosotros seremos los reyes. ¡Todo 
 reverdecerá! Y tú tendrás compañeras: lilas, codesos y rosas. Pero tú eres la 
 primera, pura y delicada.

Reinaba una gran alegría. Era como si el aire cantase y vibrase, como si los 
 rayos de luz penetrasen en sus hojas y en su tallo. Ella se levantaba fina y 
 ligera, frágil y, no obstante, vigorosa en su joven belleza; vestida de blanco 
 con franjas verdes, cantaba los loores del verano. Y, sin embargo, faltaba aún 
 mucho tiempo; espesas nubes ocultaban el sol, y soplaban vientos acerados.

—¡Viniste demasiado pronto! —decían el viento y el tiempo—. Todavía dominamos 
 nosotros. Sentirás nuestro poder y te someterás a él. Debieras haberte quedado 
 en casita, sin apresurarte a lucir tus galas. ¡No es hora todavía!

El frío era cortante. Los días que siguieron no aportaron ni un rayo de sol. 
 Menuda como era la florecilla, corría peligro de helarse; pero tenía fuerzas, 
 más de las que ella misma pensaba. Era fuerte en su alegría y su fe en el 
 verano, que un día u otro tenía que llegar; se lo anunciaba una honda inquietud, 
 y se lo había pronosticado aquel sol primero. Por eso seguía confiada, vestida 
 de blanco en medio de la blanca nieve, doblando la cabeza cuando caían los 
 copos, espesos y pesados, y soplaban sobre ella los gélidos vientos.

—¡Te quebrarás! —decían éstos—, ¡te perderás, morirás! ¿Qué viniste a buscar 
 aquí fuera? ¿Por qué cediste a la tentación? El sol se ha burlado de ti. ¡Mal 
 vas a pasarlo, loca de verano!.

—¡Loca de verano! —repitió ella bajo el frío de la mañana.

—¡Loca de verano! —exclamaron jubilosos unos chiquillos que acudieron al 
 jardín—. ¡Miradla qué bonita, qué hermosa; la primera, la única!

Aquellas palabras hicieron un gran bien a la flor; fueron como cálidos rayos 
 de sol. En su alegría, ni siquiera se dio cuenta de que la cortaban. Quedó en 
 una mano infantil, la besaron unos labios de niña. Llevada a una habitación 
 caliente, la contemplaron unos ojos dulces y fue puesta en agua, un agua 
 reconfortante y vivificadora. La flor creyó que la habían transportado al pleno 
 verano. La hija de la casa, una niña encantadora, acababa de recibir la 
 confirmación. Tenía un amiguito muy simpático, recién confirmado también y que 
 iba ya al colegio. «¡Será mi loca de verano!», dijo la pequeña, y, cogiendo la 
 florecilla, la envolvió en un papel perfumado que tenía escritos unos versos 
 sobre la flor. Empezaban con loca de verano y terminaban con loca de verano; y 
 luego decía: «¡Amigo mío, sé un loco de invierno!». Todo estaba puesto en verso; 
 doblaron el papel en forma de carta, con la flor dentro. La envolvía la 
 oscuridad, una oscuridad semejante a la del interior del bulbo. La flor se fue 
 de viaje, en un saco postal, comprimida y apretada. No era agradable, pero todo 
 tiene su fin.

Efectuado el viaje, la carta fue abierta y leída por el amigo, cuya alegría 
 fue tal, que besó la flor y la depositó luego, junto con el papel, en un cajón 
 que contenía otras varias cartas muy hermosas, aunque sin flores. Ella era la 
 primera, la única, como la habían llamado los rayos del sol; y era un placer 
 recordarlo.

Tuvo mucho tiempo para entregarse a aquel recuerdo, mientras pasaba el verano 
 y después el largo invierno. Al llegar el nuevo verano fue sacada a la luz. Pero 
 el humor del muchacho había cambiado: cogió las cartas con rudeza y tiró los 
 versos, con lo que la flor se vino al suelo. Cierto que estaba aplastada y 
 marchita, pero esto no era motivo para que la trataran así. Pero mejor era 
 aquello que ir a parar al fuego, como les sucedió a los versos y a las cartas. 
 ¿Qué había ocurrido? Lo de siempre. La flor se había burlado de él, era una 
 broma; y la muchacha se había burlado de él, pero eso no era una broma. Al 
 llegar el verano había elegido a otro amigo.

Por la mañana el sol brilló sobre la campanilla comprimida, que parecía 
 pintada en el suelo. La criada la recogió al barrer y la puso en uno de los 
 libros de encima de la mesa, creyendo que se habría caído al cambiarlos de 
 sitio. Y otra vez se encontró la flor entre versos impresos, más distinguidos 
 todavía que los manuscritos; por lo menos se pagan más.

Pasaron años, y el libro siguió en su anaquel. Un día lo sacaron, abrieron y 
 leyeron. Era un buen libro: poemas y canciones del poeta danés Ambrosio Stub, 
 muy digno de ser conocido. Y el hombre que lo leía, al volver una página dijo:

—¡Toma, aquí hay una flor! Una loca de verano. Sin duda la pusieron aquí 
 adrede. ¡Pobre Ambrosio Stub! También él fue un loco de verano, un poeta antes 
 de tiempo. Se anticipó a su época, y hubo de aguantar nevadas y frías 
 ventoleras, yendo de cortijo en cortijo por tierras de Fionia, como flor en 
 florero, flor en carta rimada. Loco de verano, loco de invierno, broma y 
 bufonada, y, no obstante, el primero, el único, el poeta danés que más frescor 
 juvenil respira. Sigue como señal en el libro, pequeña campanilla blanca; con 
 intención te pusieron en él.

Y la campanilla fue dejada en el libro, y se sintió honrada y contenta, 
 sabiendo que era una señal en el hermoso volumen de poesías, y que aquel que por 
 primera vez la había cantado y escrito sobre ella, había sido también un loco de 
 verano, e incluso en invierno había pasado por loco. La flor lo comprendía a su 
 manera, como todos comprendemos las cosas a la nuestra.

Y éste es el cuento del rompenieves, de la campanilla blanca, de la loca de 
 verano.

Hans Christian Andersen

Hans Christian Andersen (Odense, 2 de abril de 1805 - Copenhague, 4 de agosto de 1875) fue un escritor y poeta danés, famoso por sus cuentos para niños, entre ellos El patito feo, La sirenita y La reina de las nieves. Estas tres obras de Andersen han sido adaptadas a la gran pantalla por Disney.

Nació el 2 de abril de 1805 en Odense, Dinamarca. Su familia era tan pobre que en ocasiones tuvo que dormir bajo un puente y mendigar. Fue hijo de un zapatero de 22 años, instruido pero enfermizo, y de una lavandera de confesión protestante. Andersen dedicó a su madre el cuento La pequeña cerillera, por su extrema pobreza, así como No sirve para nada, en razón de su alcoholismo.

Desde muy temprana edad, Hans Christian mostró una gran imaginación que fue alentada por la indulgencia de sus padres. En 1816 murió su padre y Andersen dejó de asistir a la escuela; se dedicó a leer todas las obras que podía conseguir, entre ellas las de Ludwig Holberg y William Shakespeare.

de 1827 Hans Christian logró la publicación de su poema «El niño moribundo» en la revista literaria Kjøbenhavns flyvende Post, la más prestigiosa del momento; apareció en las versiones danesa y alemana de la revista.

Andersen fue un viajero empedernido («viajar es vivir», decía). Tras sus viajes escribía sus impresiones en los periódicos. De sus idas y venidas también sacó temas para sus escritos.

Exitosa fue también su primera obra de teatro, El amor en la torre de San Nicolás, publicada el año de 1839.

Para 1831 había publicado el poemario Fantasías y esbozos y realizado un viaje a Berlín, cuya crónica apareció con el título Siluetas. En 1833, recibió del rey una pequeña beca de viaje e hizo el primero de sus largos viajes por Europa.

En 1834 llegó a Roma. Fue Italia la que inspiró su primera novela, El improvisador, publicada en 1835, con bastante éxito. En este mismo año aparecieron también las dos primeras ediciones de Historias de aventuras para niños, seguidas de varias novelas de historias cortas. Antes había publicado un libreto para ópera, La novia de Lammermoor, y un libro de poemas titulado Los doce meses del año.

El valor de estas obras en principio no fue muy apreciado; en consecuencia, tuvieron poco éxito de ventas. No obstante, en 1838 Hans Christian Andersen ya era un escritor establecido. La fama de sus cuentos de hadas fue creciendo. Comenzó a escribir una segunda serie en 1838 y una tercera en 1843, que apareció publicada con el título Cuentos nuevos. Entre sus más famosos cuentos se encuentran «El patito feo», «El traje nuevo del emperador», «La reina de las nieves», «Las zapatillas rojas», «El soldadito de plomo», «El ruiseñor», «La sirenita», «Pulgarcita», «La pequeña cerillera», «El alforfón», «El cofre volador», «El yesquero», «El ave Fénix», «La sombra», «La princesa y el guisante» entre otros. Han sido traducidos a más de 80 idiomas y adaptados a obras de teatro, ballets, películas, dibujos animados, juegos en CD y obras de escultura y pintura.

El más largo de los viajes de Andersen, entre 1840 y 1841, fue a través de Alemania (donde hizo su primer viaje en tren), Italia, Malta y Grecia a Constantinopla. El viaje de vuelta lo llevó hasta el Mar Negro y el Danubio. El libro El bazar de un poeta (1842), donde narró su experiencia, es considerado por muchos su mejor libro de viajes.

Andersen se convirtió en un personaje conocido en gran parte de Europa, a pesar de que en Dinamarca no se le reconocía del todo como escritor. Sus obras, para ese tiempo, ya se habían traducido al francés, al inglés y al alemán. En junio de 1847 visitó Inglaterra por primera vez, viaje que resultó todo un éxito. Charles Dickens lo acompañó en su partida.

Después de esto, Andersen continuó con sus publicaciones, aspirando a convertirse en novelista y dramaturgo, lo que no consiguió. De hecho, Andersen no tenía demasiado interés en sus cuentos de hadas, a pesar de que será justamente por ellos por los que es valorado hoy en día. Aun así, continuó escribiéndolos y en 1847 y 1848 aparecieron dos nuevos volúmenes. Tras un largo silencio, Andersen publicó en 1857 otra novela, Ser o no ser. En 1863, después de otro viaje, publicó un nuevo libro de viaje, en España, país donde le impresionaron especialmente las ciudades de Málaga (donde tiene erigida una estatua en su honor), Granada, Alicante y Toledo.

Una costumbre que Andersen mantuvo por muchos años, a partir de 1858, era narrar de su propia voz los cuentos que le volvieron famoso.

(Información extraída de la Wikipedia)

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