Un Tramo de la Sarta de Perlas

Hans Christian Andersen

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I

II

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Texto núm. 846

Título: Un Tramo de la Sarta de Perlas
Autor: Hans Christian Andersen
Etiquetas: Cuento infantil

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 4 de julio de 2016

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Maison Carrée
c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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I

El ferrocarril va de Copenhague hasta Korsör. Es un tramo de la sarta de 
 perlas que hacen la riqueza de Europa; las más preciosas son París, Londres, 
 Viena, Nápoles. Pero hay quien no tiene a estas grandes ciudades como las perlas 
 más hermosas, sino una pequeña ciudad casi desconocida, que es su pequeña patria 
 natal, donde residen sus seres queridos. A menudo es un simple cortijo, una 
 casita oculta entre verdes setos, un punto que se desvanece rápidamente al paso 
 del tren.

¿Cuántas perlas hay en el tramo de Copenhague a Korsör? Vamos a fijarnos sólo 
 en seis, y muchos aprobarán nuestra elección. Los viejos recuerdos, e incluso la 
 Poesía, realzan estas perlas.

En las proximidades de la colina donde se alza el palacio de Federico VI, 
 hogar de la infancia de Oehlenschläger, reluce, sobre el fondo del bosque de 
 Söndermarken, una de estas perlas, llamada «Choza de Filemón y Baucis», es 
 decir, el hogar de dos ancianos venerables. Allí vivió Rahbek, con su esposa 
 Kamma; allí, bajo su hospitalario techo, se congregaron durante una generación 
 entera los mayores ingenios de la laboriosa Copenhague. Fue un hogar del 
 espíritu. Y hoy ¿qué? No digas: ¡Qué cambio! No, aún sigue siendo el hogar del 
 espíritu, un invernáculo para plantas marchitas. La yema que carece de vigor 
 para desarrollarse, oculta sin embargo todos los gérmenes que han de dar las 
 flores y los frutos. Aquí brilla el sol de la inteligencia en un bien cuidado 
 hogar del espíritu, que da vida. El mundo entorno penetra por los ojos en las 
 profundidades inescrutables del alma: la mansión del débil mental, rodeado de 
 caridad, es un santo lugar, una estufa para las plantas atrofiadas que un día 
 serán trasplantadas y florecerán en el jardín de Dios. Las mentes más débiles se 
 reúnen aquí, donde otrora se reunieron los más grandes y fuertes, intercambiaron 
 ideas y se sintieron exaltados. La llama del alma sigue todavía ardiendo en la 
 «Choza de Filemón y Baucis».

Ante nosotros está la ciudad de las tumbas reales, junto a la fuente de Hroar, 
 la vetusta Roeskilde. Las esbeltas espiras de sus campanarios se alzan sobre la 
 baja ciudad, reflejándose en el fiordo de Ise. Nos limitaremos a buscar una 
 tumba y a contemplarla en el crisol de las perlas. No es la de la poderosa reina 
 de la Unión, Margarita, no; la sepultura está en el interior del cementerio, 
 ante cuyos blancos muros pasamos volando. Encima hay una sencilla losa, y allí 
 descansa el rey de la canción, el renovador del romance danés. Las antiguas 
 sagas se convierten en melodías en nuestras almas; percibimos adónde «ruedan las 
 claras ondas», «En Leire vivía un rey». Roeskilde, ciudad de las tumbas reales, 
 de tus perlas sólo contemplaremos la más humilde sepultura, en cuya piedra están 
 grabadas la lira y el nombre de Weyse

Llegamos luego a Sigersted, cerca de la ciudad de Ringsted. Las aguas del río 
 son someras, la mies crece en el lugar donde fondeó la embarcación de Hagbarth, 
 a poca distancia del aposento de Signe. ¿Quién no conoce la leyenda de Hagbarth, 
 que fue ahorcado en un roble, y de la casa de Signelil, destruida por las 
 llamas, la leyenda del gran amor?

Sorö magnífica, rodeada de bosque, tu silenciosa ciudad claustral se entrevé 
 a través de los árboles cubiertos de musgo. Los ojos jóvenes desde la Academia 
 ven, por encima del mar, la ruta del universo; se oye el resoplido del dragón de 
 la locomotora al atravesar, rauda, el bosque. ¡Sorö, perla de la Poesía, que 
 guardas el polvo de Holberg! Cual poderoso cisne blanco en la margen del 
 profundo lago del bosque, yace tu palacio de la Ciencia, y muy cerca de él 
 brilla —y eso es lo que busca nuestro ojo curioso—, como el blanco narciso de la 
 floresta, una casita, de la que llegan piadosas canciones que resuenan por todo 
 el campo, con palabras que el propio

labrador escucha y por las que conoce los tiempos pretéritos de Dinamarca. El 
 verde bosque y el canto de los pájaros se complementan, como se complementan los 
 nombres de Sorö e Ingemann

¡Vamos a Slagelse! ¿Qué se refleja allí, en el espejo de la perla? 
 Desapareció el convento de Antvorskov, lo mismo que los ricos salones del 
 palacio, incluso su ala solitaria y abandonada. Mas sigue allí un viejo signo, 
 constantemente renovado, una cruz de madera en la cumbre de la colina, donde, en 
 tiempos de la leyenda, San Andrés , el apóstol de Slagelse, despertó, después de 
 ser transportado en una noche desde Jerusalén hasta allí.

Korsör: aquí nació el que nos dio:

Bromas y veras mezcladas
en melodías de Canuto Själlandsfar.

¡Oh, maestro de la palabra y de la gracia! Las ruinosas y viejas paredes de 
 la fortaleza abandonada son el postrer testimonio visible del hogar de tu niñez. 
 Cuando se pone el sol, sus sombras muestran el lugar donde se levantó la casa 
 donde naciste; desde estos muros, que miraban a las alturas de la Isla de Sprogö, 
 viste, de niño, «descender la luna tras la Isla», y la inmortalizaste con tu 
 canto, como más tarde cantarías las montañas de Suiza, tú, que habiéndote 
 aventurado en el laberinto del mundo, encontraste que

en ningún lugar las rosas son tan rojas,
en ningún lugar son las espinas tan pequeñas
y en ningún lugar son tan blandas las plumas
como allí donde, niño inocente, reposaste.

¡Agudísimo cantor de la jovialidad! Trenzamos para ti una corona de aspérulas, 
 la arrojamos al mar, y las olas la llevarán al Golfo de Kiel, en cuyas orillas 
 reposan tus cenizas. Te traerá un saludo de la joven generación, un saludo de tu 
 ciudad natal, Korsör, término de la sarta de perlas.

II

Verdaderamente es un trozo de sarta de perlas el camino entre Copenhague y 
 Korsör —dijo la abuela, que había oído lo que acabamos de leer—. Es una sarta de 
 perlas para mí, y lo fue hace ya más de cuarenta años —añadió—. No teníamos 
 entonces máquinas de vapor, y para recorrer aquel trecho necesitábamos tantos 
 días como hoy horas. Era esto el año 1815; tenía yo a la sazón 21 años, ¡hermosa 
 y bendita edad! En mi juventud era mucho más raro que ahora hacer un viaje a 
 Copenhague, que para nosotros era la ciudad de las ciudades. Mis padres 
 quisieron volver a visitarla tras una ausencia de veinte años, y yo debía ir con 
 ellos. Llevábamos años hablando de aquel viaje, y por fin llegaba la hora de 
 realizarlo. Tenía la impresión de que iba a empezar para mí una vida nueva, y 
 hasta cierto punto así fue.

Cosimos y empaquetamos, y cuando llegó el momento de partir, ¡Dios mío, y 
 cuántos buenos amigos acudieron a despedirnos! Era un largo viaje el que 
 emprendíamos. Por la mañana salimos de Odense en el coche de mis padres, y a lo 
 largo de toda la calle nos acompañaron, desde las ventanas, los saludos de las 
 personas conocidas, casi hasta que hubimos salido por la puerta de Sankt—Jürgens. 
 El tiempo era espléndido, cantaban los pájaros, todo nos resultaba delicioso; el 
 largo y pesado camino hasta Nyborg se nos hizo corto. Entramos en esta ciudad 
 hacia el anochecer. La diligencia no llegaba hasta la noche, y el barco no salía 
 hasta después de su llegada. Subimos a bordo; hasta donde alcanzaba la vista se 
 extendía el mar inmenso, completamente encalmado. Nos echamos sin desnudarnos, y 
 nos dormimos. Cuando me desperté por la mañana y subí a cubierta, no se veía 
 absolutamente nada a mi alrededor, tal era la niebla que nos envolvía. Oí cantar 
 los gallos, tuve la sensación de que salía el sol, las campanas tocaban; ¿dónde 
 estaríamos? Se disipó la niebla y resultó que aún nos hallábamos frente a Nyborg. 
 Entrado el día sopló una ligera brisa, pero contraria; dimos bordadas y 
 bordadas, y al fin tuvimos la suerte de llegar a Korsör poco después de las once 
 de la noche: habíamos invertido veintidós horas para recorrer cuatro millas.

Nos vino muy a gusto volver a pisar tierra. Pero estaba oscuro, las lámparas 
 ardían mal, y todo me resultaba extraño. En mi vida no había visto más ciudad 
 que Odense.

Mira, aquí nació Baggesen —dijo mi padre—, y aquí vivió Birckner. Me pareció 
 entonces como si la antigua ciudad de las pequeñas casas se volviera mayor y más 
 luminosa. Además estábamos contentos de volver a pisar tierra firme. Las 
 emociones en mí suscitadas por todo lo visto y vivido desde que salí de casa, no 
 me dejaron pegar un ojo aquella noche.

A la mañana siguiente tuvimos que madrugar, pues nos aguardaba un mal camino, 
 con horribles cuestas y molestos baches, hasta Slagelse; y no es que pasada esta 
 localidad mejorara gran cosa la ruta. Suspirábamos por estar ya en la «Casa del 
 Cangrejo», para poder entrar en Sorö con luz de día y visitar a Möllers Emil, 
 como lo llamábamos; era su abuelo, mi difunto esposo, el pastor, que entonces 
 estudiaba en Sorö y acababa de sufrir sus segundos exámenes.

Llegamos por la tarde a la «Casa del Cangrejo», una posada muy renombrada en 
 aquellos tiempos, la mejor de todo el viaje, situada en una campiña preciosa. Y 
 hoy lo es todavía, no pueden negarlo. La patrona era una mujer muy dispuesta, 
 llamada Madam Plambek; todo en la casa relucía como un sol. De la pared, 
 enmarcada y protegida con un cristal, colgaba la carta que le había escrito 
 Baggesen. Era una cosa digna de ver, y me interesó enormemente. Después subimos 
 a Sorö y vimos a Emilio; ya podéis figuramos que se alegró mucho de nuestra 
 visita, y nosotros también de verlo, siempre tan bueno y atento. Nos acompañó a 
 visitar la iglesia, con la tumba de Absalón, el sarcófago de Holberg y las 
 antiguas inscripciones monacales. Luego cruzamos por mar al «Parnaso». Fue la 
 tarde más maravillosa que recuerdo. Si había en el mundo un lugar digno de 
 inspirar a un poeta, éste me parecía Sorö, en medio de aquel paisaje sereno y 
 grandioso. Luego, a la luz de la luna, seguimos el «Paseo de los Filósofos», 
 como lo llaman, el magnífico y solitario sendero que discurre junto al mar y el 
 Flammen, y desemboca en el camino que conducía a la «Casa del Cangrejo». Emilio 
 se quedó a cenar con nosotros; mis padres lo encontraron muy inteligente y bien 
 parecido. Nos prometió que para Pascua, o sea, dentro de cinco días, estaría en 
 Copenhague, con su familia y con nosotros. Aquellas horas de Sorö y de la «Casa 
 del Cangrejo» figuran entre las perlas más bellas de mi vida.

También madrugamos mucho el día siguiente, pues la jornada era larga antes de 
 llegar de Roeskilde; queríamos visitar la iglesia, y por la tarde mi padre 
 pensaba ir a ver también a un antiguo condiscípulo. Cumplido el programa, 
 dormimos en Roeskilde, y al otro día llegamos a Copenhague, aunque no hasta el 
 mediodía; fue el trecho peor por lo intenso del tránsito. Habíamos empleado unos 
 tres días para ir de Korsör a la capital; hoy se cubre la misma distancia en 
 tres horas. No es que las perlas se hayan vuelto más preciosas, esto sería 
 imposible; pero el cordón es nuevo y maravilloso. Yo permanecí con mis padres 
 tres semanas en Copenhague. Emilio estuvo ocho días con nosotros, y, al regresar 
 a Fionia, él nos acompañó hasta Korsör. Allí, antes de separarnos, nos 
 prometimos; comprender, pues, que el trayecto de Copenhague a Korsör sea también 
 para mí un fragmento de la sarta de perlas, una verdadera página de felicidad en 
 el libro de mi vida.

Más adelante, cuando Emilio obtuvo un empleo en Assens, nos casamos. A menudo 
 hablábamos de aquel viaje a Copenhague y hacíamos proyectos para repetirlo; mas 
 entonces vino al mundo primero su madre, y luego sus hermanos, con mil cosas a 
 las que atender; después su abuelo fue ascendido a propósito. La vida era toda 
 alegría y bendición, pero nunca volvimos a Copenhague. No he vuelto a estar 
 allí, a pesar de haberlo proyectado tantas veces; y ahora soy demasiado vieja y 
 no me siento con fuerzas para viajar en tren. Pero me alegro de que exista el 
 ferrocarril; es una gran ventaja. Gracias a él, llegáis antes a mi casa. Ahora 
 Odense no está más lejos de Copenhague que lo estaba de Nyborg en mi juventud. 
 Hoy os plantáis en Italia en el mismo tiempo que nosotros empleábamos para ir a 
 Copenhague. ¡Es un progreso, no hay duda! Sin embargo, yo me quedo en casita. 
 Que viajen los otros, que vengan a verme los demás. Pero no os sonriáis porque 
 me esté tan quietecita aquí; me espera otro viaje muy largo y mucho más rápido 
 que en tren. Cuando Dios Nuestro Señor lo disponga, iré a reunirme con abuelito, 
 y ustedes, una vez terminada su tarea en este mundo bendito, vengan también a 
 nuestro lado y hablaremos de los días de nuestra existencia terrena. No lo 
 duden, chiquillos. Allí les diré lo que les digo ahora. El trecho de Copenhague 
 a Korsör es realmente una sarta de perlas.

Hans Christian Andersen

Hans Christian Andersen (Odense, 2 de abril de 1805 - Copenhague, 4 de agosto de 1875) fue un escritor y poeta danés, famoso por sus cuentos para niños, entre ellos El patito feo, La sirenita y La reina de las nieves. Estas tres obras de Andersen han sido adaptadas a la gran pantalla por Disney.

Nació el 2 de abril de 1805 en Odense, Dinamarca. Su familia era tan pobre que en ocasiones tuvo que dormir bajo un puente y mendigar. Fue hijo de un zapatero de 22 años, instruido pero enfermizo, y de una lavandera de confesión protestante. Andersen dedicó a su madre el cuento La pequeña cerillera, por su extrema pobreza, así como No sirve para nada, en razón de su alcoholismo.

Desde muy temprana edad, Hans Christian mostró una gran imaginación que fue alentada por la indulgencia de sus padres. En 1816 murió su padre y Andersen dejó de asistir a la escuela; se dedicó a leer todas las obras que podía conseguir, entre ellas las de Ludwig Holberg y William Shakespeare.

de 1827 Hans Christian logró la publicación de su poema «El niño moribundo» en la revista literaria Kjøbenhavns flyvende Post, la más prestigiosa del momento; apareció en las versiones danesa y alemana de la revista.

Andersen fue un viajero empedernido («viajar es vivir», decía). Tras sus viajes escribía sus impresiones en los periódicos. De sus idas y venidas también sacó temas para sus escritos.

Exitosa fue también su primera obra de teatro, El amor en la torre de San Nicolás, publicada el año de 1839.

Para 1831 había publicado el poemario Fantasías y esbozos y realizado un viaje a Berlín, cuya crónica apareció con el título Siluetas. En 1833, recibió del rey una pequeña beca de viaje e hizo el primero de sus largos viajes por Europa.

En 1834 llegó a Roma. Fue Italia la que inspiró su primera novela, El improvisador, publicada en 1835, con bastante éxito. En este mismo año aparecieron también las dos primeras ediciones de Historias de aventuras para niños, seguidas de varias novelas de historias cortas. Antes había publicado un libreto para ópera, La novia de Lammermoor, y un libro de poemas titulado Los doce meses del año.

El valor de estas obras en principio no fue muy apreciado; en consecuencia, tuvieron poco éxito de ventas. No obstante, en 1838 Hans Christian Andersen ya era un escritor establecido. La fama de sus cuentos de hadas fue creciendo. Comenzó a escribir una segunda serie en 1838 y una tercera en 1843, que apareció publicada con el título Cuentos nuevos. Entre sus más famosos cuentos se encuentran «El patito feo», «El traje nuevo del emperador», «La reina de las nieves», «Las zapatillas rojas», «El soldadito de plomo», «El ruiseñor», «La sirenita», «Pulgarcita», «La pequeña cerillera», «El alforfón», «El cofre volador», «El yesquero», «El ave Fénix», «La sombra», «La princesa y el guisante» entre otros. Han sido traducidos a más de 80 idiomas y adaptados a obras de teatro, ballets, películas, dibujos animados, juegos en CD y obras de escultura y pintura.

El más largo de los viajes de Andersen, entre 1840 y 1841, fue a través de Alemania (donde hizo su primer viaje en tren), Italia, Malta y Grecia a Constantinopla. El viaje de vuelta lo llevó hasta el Mar Negro y el Danubio. El libro El bazar de un poeta (1842), donde narró su experiencia, es considerado por muchos su mejor libro de viajes.

Andersen se convirtió en un personaje conocido en gran parte de Europa, a pesar de que en Dinamarca no se le reconocía del todo como escritor. Sus obras, para ese tiempo, ya se habían traducido al francés, al inglés y al alemán. En junio de 1847 visitó Inglaterra por primera vez, viaje que resultó todo un éxito. Charles Dickens lo acompañó en su partida.

Después de esto, Andersen continuó con sus publicaciones, aspirando a convertirse en novelista y dramaturgo, lo que no consiguió. De hecho, Andersen no tenía demasiado interés en sus cuentos de hadas, a pesar de que será justamente por ellos por los que es valorado hoy en día. Aun así, continuó escribiéndolos y en 1847 y 1848 aparecieron dos nuevos volúmenes. Tras un largo silencio, Andersen publicó en 1857 otra novela, Ser o no ser. En 1863, después de otro viaje, publicó un nuevo libro de viaje, en España, país donde le impresionaron especialmente las ciudades de Málaga (donde tiene erigida una estatua en su honor), Granada, Alicante y Toledo.

Una costumbre que Andersen mantuvo por muchos años, a partir de 1858, era narrar de su propia voz los cuentos que le volvieron famoso.

(Información extraída de la Wikipedia)

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