Visión del Baluarte

Hans Christian Andersen

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Visión del Baluarte

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Texto núm. 857

Título: Visión del Baluarte
Autor: Hans Christian Andersen
Etiquetas: Cuento infantil

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 4 de julio de 2016

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Maison Carrée
c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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Visión del Baluarte

Es otoño. Estamos en lo alto del baluarte contemplando el mar, surcado por 
 numerosos barcos, y, a lo lejos, la costa sueca, que se destaca, altiva, a la 
 luz del sol poniente. A nuestra espalda desciende, abrupto, el bosque, y nos 
 rodean árboles magníficos, cuyo amarillo follaje va desprendiéndose de las 
 ramas. Al fondo hay casas lóbregas, con empalizadas, y en el interior, donde el 
 centinela efectúa su monótono paseo, todo es angosto y tétrico; pero más 
 tenebroso es todavía del otro lado de la enrejada cárcel, donde se hallan los 
 presidiarios, los delincuentes peores.

Un rayo del sol poniente entra en la desnuda celda, pues el sol brilla sobre 
 los buenos y los malos. El preso, hosco y rudo, dirige una mirada de odio al 
 tibio rayo. Un pajarillo vuela hasta la reja. El pájaro canta para los buenos y 
 los malos. Su canto es un breve trino, pero el pájaro se queda allí, agitando 
 las alas. Se arranca una pluma y se esponja las del cuello; y el mal hombre 
 encadenado lo mira. Una expresión más dulce se dibuja en su hosca cara; un 
 pensamiento que él mismo no comprende claramente, brota en su pecho; un 
 pensamiento que tiene algo de común con el rayo de sol que entra por la reja, y 
 con las violetas que tan abundantes crecen allá fuera en primavera. Luego 
 resuena el cuerno de los cazadores, melódicos y vigorosos. El pájaro se asusta y 
 se echa a volar, alejándose de la reja del preso; el rayo de sol desaparece, y 
 vuelve a reinar la oscuridad en la celda, la oscuridad en el corazón de aquel 
 hombre malo; pero el sol ha brillado, y el pájaro ha cantado.

¡Segan resonando, hermosos toques del cuerno de caza! El atardecer es 
 apacible, el mar está en calma, terso como un espejo.

La aguja de zurcir

Érase una vez una aguja de zurcir tan fina y puntiaguda, que se creía ser una 
 aguja de coser.

—Fíjense en lo que hacen y manéjenme con cuidado —decía a los dedos que la 
 manejaban—. No me dejen caer, que si voy al suelo, las pasarán negras para 
 encontrarme. ¡Soy tan fina!

—¡Vamos, vamos, que no hay para tanto! —dijeron los dedos sujetándola por el 
 cuerpo.

—Miren, aquí llego yo con mi séquito —prosiguió la aguja, arrastrando tras sí 
 una larga hebra, pero sin nudo.

Los dedos apuntaron la aguja a la zapatilla de la cocinera; el cuero de la 
 parte superior había reventado y se disponían a coserlo.

—¡Qué trabajo más ordinario! —exclamó la aguja—. No es para mí. ¡Me rompo, me 
 rompo!

Y se rompió

—¿No os lo dije? —suspiró la víctima—. ¡Soy demasiado fina!

—Ya no sirve para nada —pensaron los dedos; pero hubieron de seguir 
 sujetándola, mientras la cocinera le aplicaba una gota de lacre y luego era 
 clavada en la pechera de la blusa.

—¡Toma! ¡Ahora soy un prendedor! —dijo la vanidosa—. Bien sabía yo que con el 
 tiempo haría carrera. Cuando una vale, un día u otro se lo reconocen.

Y se río para sus adentros, pues por fuera es muy difícil ver cuándo se ríe 
 una aguja de zurcir. Y se quedó allí tan orgullosa cómo si fuese en coche, y 
 paseaba la mirada a su alrededor.

—¿Puedo tomarme la libertad de preguntarle, con el debido respeto, si acaso 
 es usted de oro? —inquirió el alfiler, vecino suyo—. Tiene usted un porte 
 majestuoso, y cabeza propia, aunque pequeña. Debe procurar crecer, pues no 
 siempre se pueden poner gotas de lacre en el cabo.

Al oír esto, la aguja se irguió con tanto orgullo, que se soltó de la tela y 
 cayó en el vertedero, en el que la cocinera estaba lavando.

—Ahora me voy de viaje —dijo la aguja—. ¡Con tal que no me pierda!

Pero es el caso que se perdió.

«Este mundo no está hecho para mí —pensó, ya en el arroyo de la calle—. Soy 
 demasiado fina. Pero tengo conciencia de mi valer, y esto siempre es una pequeña 
 satisfacción». Y mantuvo su actitud, sin perder el buen humor.

Por encima de ella pasaban flotando toda clase de objetos: virutas, pajas y 
 pedazos de periódico. «¡Cómo navegan! —decía la aguja—. ¡Poco se imaginan lo que 
 hay en el fondo! Yo estoy en el fondo y aquí sigo clavada. ¡Toma!, ahora pasa 
 una viruta que no piensa en nada del mundo como no sea en una "viruta", o sea, 
 en ella misma; y ahora viene una paja: ¡qué manera de revolcarse y de girar! No 
 pienses tanto en ti, que darás contra una piedra. ¡Y ahora un trozo de 
 periódico! Nadie se acuerda de lo que pone, y, no obstante, ¡cómo se ahueca! Yo, 
 en cambio, me estoy aquí paciente y quieta; sé lo que soy y seguiré 
 siéndolo...».

Un día fue a parar a su lado un objeto que brillaba tanto, que la aguja pensó 
 que tal vez sería un diamante; pero en realidad era un casco de botella. Y como 
 brillaba, la aguja se dirigió a él, presentándose como alfiler de pecho.

—¿Usted debe ser un diamante, verdad?

—Bueno... sí, algo por el estilo.

Y los dos quedaron convencidos de que eran joyas excepcionales, y se 
 enzarzaron en una conversación acerca de lo presuntuosa que es la gente.

—¿Sabes? yo viví en el estuche de una señorita —dijo la aguja de zurcir—; era 
 cocinera; tenía cinco dedos en cada mano, pero nunca he visto nada tan engreído 
 como aquellos cinco dedos; y, sin embargo, toda su misión consistía en 
 sostenerme, sacarme del estuche y volverme a meter en él.

—¿Brillaban acaso? —preguntó el casco de botella.

—¿Brillar? —exclamó la aguja—. No; pero a orgullosos nadie los ganaba. Eran 
 cinco hermanos, todos dedos de nacimiento. Iban siempre juntos, la mar de tiesos 
 uno al lado del otro, a pesar de que ninguno era de la misma longitud. El de más 
 afuera, se llamaba «Pulgar», era corto y gordo, estaba separado de la mano, y 
 como sólo tenía una articulación en el dorso, sólo podía hacer una inclinación; 
 pero afirmaba que si a un hombre se lo cortaban, quedaba inútil para el servicio 
 militar. Luego venía el «Lameollas», que se metía en lo dulce y en lo amargo, 
 señalaba el sol y la luna y era el que apretaba la pluma cuando escribían. El 
 «Larguirucho» se miraba a los demás desde lo alto; el «Borde dorado» se paseaba 
 con un aro de oro alrededor del cuerpo, y el menudo «Meñique» no hacía nada, de 
 lo cual estaba muy ufano. Todo era jactarse y vanagloriarse. Por eso fui yo a 
 dar en el vertedero.

—Ahora estamos aquí, brillando —dijo el casco de botella. En el mismo momento 
 llegó más agua al arroyo, lo desbordó y se llevó el casco.

—¡Vamos! A éste lo han despachado —dijo la aguja—. Yo me quedo, soy demasiado 
 fina, pero esto es mi orgullo, y vale la pena.

Y permaneció altiva, sumida en sus pensamientos.

—De tan fina que soy, casi creería que nací de un rayo de sol. Tengo la 
 impresión de que el sol me busca siempre debajo del agua. Soy tan sutil, que ni 
 mi padre me encuentra. Si no se me hubiese roto el ojo, creo que lloraría; pero 
 no, no es distinguido llorar.

Un día se presentaron varios pilluelos y se pusieron a rebuscar en el arroyo, 
 en pos de clavos viejos, perras chicas y otras cosas por el estilo. Era una 
 ocupación muy sucia, pero ellos se divertían de lo lindo.

—¡Ay! —exclamó uno; se había pinchado con la aguja de zurcir—. ¡Esta marrana!

—¡Yo no soy ninguna marrana, sino una señorita! —protestó la aguja; pero 
 nadie la oyó. El lacre se había desprendido, y el metal estaba ennegrecido; pero 
 el negro hace más esbelto, por lo que la aguja se creyó aún más fina que antes.

—¡Ahí viene flotando una cáscara de huevo! —gritaron los chiquillos, y 
 clavaron en ella la aguja.

—Negra sobre fondo blanco —observó ésta—. ¡Qué bien me sienta! Soy bien 
 visible. ¡Con tal que no me maree, ni vomite!

Pero no se mareó ni vomitó.

—Es una gran cosa contra el mareo tener estómago de acero. En esto sí que 
 estoy por encima del vulgo. Me siento como si nada. Cuánto más fina es una, más 
 resiste.

—¡Crac! —exclamó la cáscara, al sentirse aplastada por la rueda de un carro.

—¡Uf, cómo pesa! —añadió la aguja—. Ahora sí que me mareo. ¡Me rompo, me 
 rompo!

Pero no se rompió, pese a haber sido atropellada por un carro. Quedó en el 
 suelo, y, lo que es por mí, puede seguir allí muchos años.

Hans Christian Andersen

Hans Christian Andersen (Odense, 2 de abril de 1805 - Copenhague, 4 de agosto de 1875) fue un escritor y poeta danés, famoso por sus cuentos para niños, entre ellos El patito feo, La sirenita y La reina de las nieves. Estas tres obras de Andersen han sido adaptadas a la gran pantalla por Disney.

Nació el 2 de abril de 1805 en Odense, Dinamarca. Su familia era tan pobre que en ocasiones tuvo que dormir bajo un puente y mendigar. Fue hijo de un zapatero de 22 años, instruido pero enfermizo, y de una lavandera de confesión protestante. Andersen dedicó a su madre el cuento La pequeña cerillera, por su extrema pobreza, así como No sirve para nada, en razón de su alcoholismo.

Desde muy temprana edad, Hans Christian mostró una gran imaginación que fue alentada por la indulgencia de sus padres. En 1816 murió su padre y Andersen dejó de asistir a la escuela; se dedicó a leer todas las obras que podía conseguir, entre ellas las de Ludwig Holberg y William Shakespeare.

de 1827 Hans Christian logró la publicación de su poema «El niño moribundo» en la revista literaria Kjøbenhavns flyvende Post, la más prestigiosa del momento; apareció en las versiones danesa y alemana de la revista.

Andersen fue un viajero empedernido («viajar es vivir», decía). Tras sus viajes escribía sus impresiones en los periódicos. De sus idas y venidas también sacó temas para sus escritos.

Exitosa fue también su primera obra de teatro, El amor en la torre de San Nicolás, publicada el año de 1839.

Para 1831 había publicado el poemario Fantasías y esbozos y realizado un viaje a Berlín, cuya crónica apareció con el título Siluetas. En 1833, recibió del rey una pequeña beca de viaje e hizo el primero de sus largos viajes por Europa.

En 1834 llegó a Roma. Fue Italia la que inspiró su primera novela, El improvisador, publicada en 1835, con bastante éxito. En este mismo año aparecieron también las dos primeras ediciones de Historias de aventuras para niños, seguidas de varias novelas de historias cortas. Antes había publicado un libreto para ópera, La novia de Lammermoor, y un libro de poemas titulado Los doce meses del año.

El valor de estas obras en principio no fue muy apreciado; en consecuencia, tuvieron poco éxito de ventas. No obstante, en 1838 Hans Christian Andersen ya era un escritor establecido. La fama de sus cuentos de hadas fue creciendo. Comenzó a escribir una segunda serie en 1838 y una tercera en 1843, que apareció publicada con el título Cuentos nuevos. Entre sus más famosos cuentos se encuentran «El patito feo», «El traje nuevo del emperador», «La reina de las nieves», «Las zapatillas rojas», «El soldadito de plomo», «El ruiseñor», «La sirenita», «Pulgarcita», «La pequeña cerillera», «El alforfón», «El cofre volador», «El yesquero», «El ave Fénix», «La sombra», «La princesa y el guisante» entre otros. Han sido traducidos a más de 80 idiomas y adaptados a obras de teatro, ballets, películas, dibujos animados, juegos en CD y obras de escultura y pintura.

El más largo de los viajes de Andersen, entre 1840 y 1841, fue a través de Alemania (donde hizo su primer viaje en tren), Italia, Malta y Grecia a Constantinopla. El viaje de vuelta lo llevó hasta el Mar Negro y el Danubio. El libro El bazar de un poeta (1842), donde narró su experiencia, es considerado por muchos su mejor libro de viajes.

Andersen se convirtió en un personaje conocido en gran parte de Europa, a pesar de que en Dinamarca no se le reconocía del todo como escritor. Sus obras, para ese tiempo, ya se habían traducido al francés, al inglés y al alemán. En junio de 1847 visitó Inglaterra por primera vez, viaje que resultó todo un éxito. Charles Dickens lo acompañó en su partida.

Después de esto, Andersen continuó con sus publicaciones, aspirando a convertirse en novelista y dramaturgo, lo que no consiguió. De hecho, Andersen no tenía demasiado interés en sus cuentos de hadas, a pesar de que será justamente por ellos por los que es valorado hoy en día. Aun así, continuó escribiéndolos y en 1847 y 1848 aparecieron dos nuevos volúmenes. Tras un largo silencio, Andersen publicó en 1857 otra novela, Ser o no ser. En 1863, después de otro viaje, publicó un nuevo libro de viaje, en España, país donde le impresionaron especialmente las ciudades de Málaga (donde tiene erigida una estatua en su honor), Granada, Alicante y Toledo.

Una costumbre que Andersen mantuvo por muchos años, a partir de 1858, era narrar de su propia voz los cuentos que le volvieron famoso.

(Información extraída de la Wikipedia)

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