Páginas Ocultistas y Cuentos Macabros

Comentados por Mario Roso de Luna

Helena Blavatsky

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Índice

Información

Páginas Ocultistas y Cuentos Macabros

Prólogo

La cueva de los ecos

Comentario I

Un Matusalén ártico

Comentario II

El campo luminoso

Comentario III

Una vida encantada

Introducción

I. El desconocido

II. El visitante misterioso

III. Magia psíquica

IV. Visión de horrores

V. La eterna duda

VI. Parto, pero no solo

VII. ¡La eternidad es un ensueño o fugaz!

VIII. Desgracias a granel

Comentario IV

La hazaña de un gossain hindú

Comentario V

Demonología y magia eclesiástica

Comentario VI

Asesinato a distancia

Comentario VII

La mano misteriosa

Comentario VIII

El alma de un violín

I

II

III

IV

V

VI

Comentario IX

Los "espíritus" vampiros

Comentario X

La resurrección de los muertos

Comentario XI

La imaginación, la magia y el ocultismo

Comentario XII

Autor

Texto núm. 8043

Título: Páginas Ocultistas y Cuentos Macabros — Comentados por Mario Roso de Luna
Autor: Helena Blavatsky
Etiquetas: Ensayo, cuentos, teosofía, ocultismo

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 12 de agosto de 2023
Fecha de modificación: 9 de septiembre de 2023

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c/ des Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
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A mi nobilísimo amigo y alter ego el Dr. Eugenio García Gonzalo, preclaro teósofo de nuestra raza,

M. Roso de Luna.

Prólogo

Plato fuerte es, lector, el que te ofrezco. ¡Unos cuentos macabros,
 unas narraciones ocultistas de la Maestra Blavatsky, ante las cuales
 palidecen las mayores concepciones del fantástico Hoffmann; las más
 densas tenebrosidades de Edgar Poe en el delirium tremens de
 sus astrales embriagueces; los casos más extraños e inexplicables, en
 fin, coleccionados por la paciencia benedictina de A. Duncker, en su
 obra Los vampiros en la literatura alemana; por el arte de León Pineau, en sus Viejos cantos populares escandinavos; por Gregorson Campbell, en sus Superstitions of the Highlands and Islands of Scotland collected entirely from oral sources; por E. Cosquin, en susCuentos populares de la Lorena; por Laisnel de la Salle, en sus Souvenirs du vieux temps; por Daniel Deenay, en su Peasant lore from Gaelic Ireland; por Abbott, en su Macedonian Folklore; por Kassof, en sus Costumbres del nordeste de Rusia; por Friedel, en su Folkore de la Pomerancia y del Tirol; por Williams Ridgeway, en su The earty age of Graece; o, en fin, por nuestros. narradores terroristas, estilo jasé Espronceda y Gustavo Adolfo Bécquer!

En calidad y en cantidad a todos ellos supera el consciente arte
 macabro de la excepcional mujer que antes se nos mostró maravillosa
 ironista, en Por las grutas y selvas del Indostán, mística aria en su obrita acerca de La Voz del Silencio, y en tomos sucesivos de Comentarios se nos mostrará serena, sabia y archicientífica con sus cinco inmortales libros de Isis sin Velo y La Doctrina Secreta.

Sí, este proteo inabarcable de la principesca Helena Petrovna más
 parece un personaje efectivo de algunas de sus espeluznantes
 narraciones, que mera cuentista de algo que soñar pudiere en los
 delirios de una desbordada imaginación. Sin haber vivido ciertas cosas
 de las allí narradas, no se concibe, no, mayor viveza de colorido..., de
 ese colorido cárdeno, lívido, clorótico, grisáceo, astral, superhumano
 que destiló igualmente que de su pluma, de los pinceles hiperfísicos de
 Alberto Durero, el Greco o Goya, vibrando con la misma sonoridad
 pavorosa con que vibra el Allegretto de la Séptima Sinfonía, o el Largo e mesto de la Séptima sonata de Beethoven.

El crimen, el prodigio, el absurdo real, el misterio desconcertante,
 se dan la mano en estas páginas, entre serias doctrinas científicas y
 juegos artísticos de la más fina labor. La ciencia, aquí es
 superciencia; el arte, filigrana incomparable; la religión, eco de esas
 verdades eternas, perdidas en la exuberancia tropical del mito; la
 imaginación, escalpelo; la investigación, ensueño..., todo ese juego de
 contrarios, en suma, que dan siempre por su compenetración las
 integrales de la vida…, ¡de esta vida que es un eterno morir entre las
 olas angustiosas del Mar de la Duda!, ¡de esta vida que, sin tales
 misterios, ensueños, absurdos, realismos, virtudes y crímenes, no vale
 la pena de ser vivida como se vive un poema, aquel poema de caída, de
 lucha y de triunfo que ya adivinó Campoamor, cuando nos dijo:

«Conforme el hombre avanza
de la vida en el áspero camino,
lleva siempre a su lado la esperanza;
mas tiene siempre en frente a su destino...»

Porque el alma de todas estas páginas, que con tanto cariño como
 insuficiencias vamos a permitirnos comentar, es el dedo del Dios—Karma;
 la huella del Destino; el Talión inexorable de las cosas, frente a la
 suprema piedad de los que han transcendido vigorosos las fronteras del
 reino del Misterio, rompiendo hercúleos el Velo de Maya o de Isis, para auxiliar desde el más allá de las cosas
 a sus pequeñuelos, los hombres, esos hombres que son malos porque son
 ignorantes; que son ignorantes porque son egoístas y que son egoístas
 porque todavía tienen más de animales que de hombres, por haber
 remontado muy pocos peldaños todavía en el sendero evolutivo.

Aquí, en uno de los cuentos, la pasión amorosa, hermanada con la
 codicia, asesina, y su asesinato es descubierto por uno de los más
 repugnantes experimentos de la magia nativa atlante y tántrica; allá, en
 otro de los cuentos, el escepticismo materialista pierde a un pobre
 hombre que en su inconsciencia europea respecto de los inauditos
 peligros del Ocultismo, cree posible abrir la puerta dantesca del más
 allá, ignorando que esta puerta, una vez abierta, jamás pueda ya
 cerrársele, y sin comprender que va a llegar por ello al borde mismo de
 la más espantosa locura; acullá, unas criaturas inocentes, al modo de
 las recientes víctimas españolas de los hechiceros de Gador y la nefasta
 bruja de Enriqueta Martí, sufren todos las mortales depredaciones del
 vampirismo, mientras que en otras páginas el doble astral de una mujer
 del mismo jaez, realiza una histórica venganza política. Y vibran los
 intestinos de un buen hombre transformados en cuerdas de violín; o
 danzan los espectros de las tumbas con música astral que no es la
 dirigida por la batuta de Offembach ni la evocada por la Danza macabra
 de Saint—Saens; o se dejan enterrar vivos los faquires; o realizan las
 tretas hipnóticas más inconcebibles los juglares; o guían entre nieves a
 tristes caravanas polares, verdaderos y efectivos Matusalenes árticos; o
 presentan a sus pacientes, igual que los derviches más asquerosos y los shamanos más santos, el espejo mágico de todas las videncias de lo astral, donde se ve lo que quieren dejarnos ver los jinas, y donde ya no quedan en pie ninguna de nuestras nociones tridimensionales de espacio, tiempo, cantidad, materia o fuerza, trastrocadas todas con la facilidad del ensueño, de la fiebre o de la locura...

Y aquí asistimos a las sesiones más tremendas de superespiritismo; y
 allá nos vemos envueltos entre sangre en las tinieblas de la mala magia;
 y acullá colegimos cómo Empédocles, Jesús, Apolonio de Tiana y todos
 los Adeptos, en fin, pueden volver a la vida a los muertos, realizando
 el milagro de tornar a ligar el cuerpo astral con el cuerpo físico o el cadáver del así resucitado, al modo de los célebres clientes
 de ultratumba del médico dios Esculapio, que volvieron a vivir por
 cientos y por miles, hasta que por quejas del dios Plutón le fulminó
 Júpiter con uno de sus rayos... Y la teofanía, la telestesia, la
 teurgia, la astrología, la alquimia y demás ramas de la Magia jugarán en
 unos u otros pasajes narrativos, entre el destapar de la más temible
 caja de Pandora que ponga en libertad los demonios de la epilepsia y el
 histerismo, las personalidades múltiples, las dislocaciones y
 trastrueques sensitivos; los terrores apocalípticos de lo superliminal, y
 toda la inabarcable patología de la psiquis, con el consiguiente
 aditamento de que, al cerrar, espantados, la fatídica caja, quede dentro
 el último de los males quizá: la esperanza de hallar una explicación verdad para tamaño problema y un remedio para patologías tan absurdas como demoníacas.

Porque entre las narraciones de la Maestra y los cuentos macabros de
 tantos otros autores media una diferencia esencialísima. Estos los
 ensoñaron en sus delirios de inspiración o de neurosis de la que acaso
 fueran víctimas, mientras que aquélla, aunque parezca a primera vista lo
 contrario, glosó sus argumentos con pleno dominio de sí misma y con un
 fin perfecto y conscientemente ocultista, como, al subrayar sus detalles
 en nuestros comentarios, iremos viendo en cada caso concreto. Es decir,
 que mientras los cuentos, por ejemplo, de Poe, cuentos escritos bajo el
 influjo del alcohol, son cuentos que parecen dictados por alguien desde
 el astral, ese vedado mundo que Poe había abierto con la ganzúa de la
 bebida, los de Helena Petrovna, no son sino fabulitas entretenidas, bajo
 cuyo velo encubrió, para que los hallasen después los espíritus
 selectos, las enseñanzas más fundamentales del Ocultismo respecto de la
 ley del Karma o de causa y efecto; de la de reencarnación, que es lógico
 postulado de la divina justicia; de la de los elementales o
 criaturas invisibles que reinan soberanos en el mundo emocional como los
 microorganismos pululan por legiones en los caldos de cultivo; la ley,
 en fin, de la latente divinidad del alma humana aun en el infierno de
 sus mayores extravíos; la de la imaginación creadora, que es la
 desgraciada clave de la magia; la de la vida humana, en suma, a lo largo
 de su peregrinación terrestre, que no es sino el panorama de la eterna
 lucha entre los gloriosos destinos del hombre hacia el Ideal, forzando
 el paso, como los héroes de todas las leyendas, con la rectitud
 energética de su corazón nobilísimo y la espada irresistible del
 conocimiento, por entre la diablesca canalla elementaria e invisible que
 le combate sin tregua para hacerle zozobrar en su sendero, razón por la
 cual se ha dicho en la Biblia que es milicia la vida del hombre sobre
 la tierra se ha añadido consoladoramente por Maeterlinck: «Bueno es
 recordar a los hombres, que el más humilde de entre ellos tiene poder
 bastante, al tenor del divino modelo que en su imaginación se trace,
 para constituirse en una elevada personalidad moral, integrada por
 iguales partes del Ideal que sustenta y de su propia individualidad que
 de este modo engrandece hasta grados inconcebibles.»

Como si hubiese tenido presente, en efecto, la Maestra aquella
 sentencia de Magendie, de que «La inteligencia humana, por una extraña
 ley, parece como que precisa ejercitarse largo tiempo en el error antes
 de que ose acercarse a la verdad», se precia en seguir en todos sus
 cuentos las huellas de los necromantes medievales aquellos de las misas
 negras; los mitos brujescos con mantequillas de niños asesinados y las
 efusiones sacrificiales de sangre de animales y de hombres, para
 llevamos con la seducción insensible de la fábula, que es la Verdad con
 el ropaje de la Mentira, hasta las más imponentes verdades del
 Ocultismo, en cuya altura bien pronto se reciben nuevas luces para el
 Derecho Penal; para la Ciencia Médica; para la Sociología; para las
 religiones y para las doctrinas del magnetismo, mesmerismo, hipnotismo,
 espiritismo, cábala, etc., con arreglo al tan lógico aforismo de Herbert
 Spencer, que dice: «Cuando se lanza una hipótesis fecunda sobre un gran
 acúmulo de hechos en desorden, este caos antiguo comienza bien pronto a
 evolucionar en un orden nuevo y admirable que nos eleva en la senda del
 conocimiento y de la virtud.»

Cual de las tinieblas cimerianas y patológicas, por ejemplo, de Edgar
 Poe, surge en estas narraciones blavatskianas una nueva luz en el caos
 de los hechos ocultos que todos conocemos desde la cuna, donde nuestras
 madres, en las noches horribles del invierno, al calor del alegre hogar o
 acurrucados entre los cobertores de la cama, nos hacían temblar de
 emoción astral cuando nos contaban aquello de «Una vez hubo un rey...»que ha inmortalizado al poeta hindú Rabindranath Tagore, traducido al castellano por el Sr. Jiménez.

En un hermosísimo artículo que tuvo la bondad de dedicarnos el otro
 Edgar Poe, no alcohólico, que se llama Emilio Carrére, este gran
 escritor nos decía hablando de aquel tan inquietante hombre:

«Este taumaturgo literario me ha cautivado el espíritu. El prólogo de Baudelaire, de la traducción francesa de Historias extraordinarias,
 es un profundo estudio crítico y un emocionante acopio de anécdotas.
 Nos da, de cuerpo en tero, al Poe pasional, trabajador analítico,
 matemático, y hasta al tenebroso borracho que hace eses por las calles
 de Nueva York la misma mañana en que El Cuervo era publicado triunfalmente. ¡Oh, aquella trágica embriaguez que abre la puerta de su cerebro excepcional a la visita del Delirium tremens!
 Sin embargo, Baudelaire omite un aspecto muy interesante de Edgar Poe,
 el soplo de ultratumba que hiela las páginas más hondas y singulares de
 este artista del horror.

Las Memorias de Augusto Beldoe, Revelación magnética, Morella, Ligeia y La verdad sobre el caso de Valdemar, atestiguan que Poe era un iniciado en ocultismo.

Las Memorias de Augusto Beldoe es la alucinan te historia de
 un hipnotizado. En la época de Poe, la ciencia oficial rechazaba las
 prácticas hipnóticas, considerándolas patrañas propias del vulgo. Mesmer
 había sido anatematizado por la ortodoxia científica. El pueblo no
 comprendía bien las causas, pero se sorprendía ante los efectos. Cual
 artes de milagrería, Poe, como era natural, desecha todas las
 supersticiones y se apodera del secreto del mesmerismo. Como además de
 hombre de ciencia era poeta, la intuición estética le guía. Habla del
 magnetismo con la profundidad que pudiera hacerlo un buen médico
 moderno. Poe se anticipó ochenta años en el estudio razonado y
 científico de este sutil aspecto semipatológico y semimaravilloso. Hay
 motivos para creer que el mismo Edgar fué un estudioso magnetizador.

Cuando escribía sus cuentos escalofriantes, aun no se había hablado de espiritismo en Europa; en Metzengerstein y en Guillermo Wilson, se presenta un caso de metempsicosis y de doble personalidad. Para el lector corriente, Poe es una prodigiosa imaginación únicamente. Sin embargo, el caso de Ligeia no se inventa, ni el de Morelas
 tampoco, sin poseer, además de la imaginación, una completa
 identificación con lo extraterrestre, juntamente con una honda y difícil
 cultura ocultista. Claro que es preciso el genio para sentar la audaz
 hipótesis de la verdad sobre el caso de Valdemar, el cuento más hermosamente horrible y más original de todas las literaturas.

Poe debió de ser médium; confesaba que oía «voces del cielo, de la
 tierra y también del infierno». Baudelaire afirma que para el poeta
 americano el alcohol era un puente entre el plano físico y la zona
 alucinante del astral, ese «fondo verdoso»
 donde se «Siente la fosforecencia de la pesadumbre y el olor de la
 tempestad», y que reanudada en un acceso de embriaguez la plática
 comenzaba en otra tormenta de alcohol, con unos seres absurdos e
 incomprensibles que habitan en aquel ambiente de pesadilla.

En Revelación magnética, la voz del sujeto dormido no es una
 voz humana. Por los labios del hombre que despierta del sopor hipnótico
 para morir habla el espíritu del misterio. «Aquel hombre dijo sus
 últimas palabras desde el fondo de la eterna sombra», exclama Edgar.
 ¡Maravillosa su voz preñada de ciencia humana o iluminada de
 resplandores celestes y acuciada por la intuición que, como una
 lamparilla misteriosa, arde en el fondo sin fondo de nuestro sér!

Ligeia la milagrosa, es una incorporación espiritualista de
 un prodigioso interés estético. «Nadie muere completamente sino cuando
 ha perdido la voluntad de vivir». «Por el poder de esa voluntad, el
 hombre se llega a igualar a los ángeles.» Así dice Ligela cuando se desespera ante la idea hórrida y espantable de la muerte... Y después, en el cadáver de lady Rowena, resurge Ligeia en una tremenda, escalofriante suplantación espiritista.

Poe fué un sutil analítico—ved El asesinato de la rue Moigne y La carta robada—; un ingenioso descifrador de enigmas—leed El escarabajo de oro—. Además tuvo el talento de encerrar en una lógica armoniosa lo que pudiéramos llamar la órbita de lo absurdo en El gato negro, ese tremendo gato tuerto y ahorcado, Corazón revelador, El tonel de amontillado y otros muchos de sus cuentos singulares, únicos.

«Poe vino a la tierra a hacer el doloroso aprendizaje del genio entre
 las almas inferiores.» Realmente, si fué un genio, fué un hombre
 infinitamente desgraciado. La Naturaleza le dotó de una inteligencia
 extraordinaria, como compensación de un destino cruel, implacable. La
 única tacha que se le puede imputar fué la embriaguez contumaz; pero ¿ha
 sido el único poeta borracho? En los demás, y más entre nosotros, ese
 vicio ha sido una falta leve. Todos hemos tenido el decoro de no mirar
 con demasiada curiosidad el horror de las vidas ajenas. Con Poe, no. Fué
 una jauría gazmoña, «burguesa», cruel, la que se cebó en su cadáver
 como poseída de un ataque de vampirismo. Fué el aborrecimiento de la
 zoocracia.»

Hasta aquí el intuitivo Carrére.

Pero el caso de Edgar Poe y el de tantos otros «inspirados» o
 «iluminados», es radical mente opuesto al de la prodigiosa H. P. B.
 Esta, aunque eminentemente mediumnista o neurósica en sus primeras
 edades, no abrió, no, el Santuario Iniciático con la ganzúa de la
 anormalidad de la patología o del vicio, o del propio martirio de su
 cuerpo como muchos santos cristianos, sino con la llave maestra de un
 Conocimiento Transcendental o Mágico recibido allá en las misteriosas e
 inaccesibles soledades del Tibet y del Gobbi de manos de efectivos
 Hierofantes de los tiempos modernos y por eso, al volver de semejante
 expedición, cual un nuevo Marco Polo de nuestra época, pudo escribir a
 su familia desde Tiflis, diciendo: «Los últimos restos de mi debilidad
 psicofísica alude a las facultades mediumnísticas de sus primeras edades
 han desaparecido por completo, gracias a Aquellos a sus maestros
 tibetanos a quienes bendeciré agradecida el resto de mis días.»

Y esto se advierte desde el primer momento, con la simple lectura de cualquiera de las presentes Páginas. En ellas, en efecto, la autora no describe algo de que ella haya sido víctima,
 sino algo real o fingido, de lo que ella sabe perfectamente, por
 dominarlo a maravilla, no como pasiva médium, sino como activa y
 triunfadora yoguina que conoce ya uno de los grandes secretos
 de la Naturaleza, es a saber: la contingencia o falibilidad de ciertas
 leyes físicas, cual la gravedad, la impenetrabilidad de las materias,
 etc., que son para nosotros infalibles..., infalibles hasta cierto
 punto, pues que también logramos contradecirlas mediante esa pequeña y
 progresiva magia que llamamos Ciencia.

Por eso, mientras que en Hofmann, Poe, Verlaine, etc., el dibujo
 ocultista, por dedirlo así, aparece algo confuso, esfumado quizá y
 débil, aunque siempre hermoso, en las Páginas de la Maestra se
 muestra activo, vigoroso; vivido, o con luz propia, dado que en aquéllos
 el conocimiento transcendente venía proyectado de más lejos, por la vía
 imaginativa o de la inspiración, o por imprudente entrada en el mundo
 astral mediante el vicio, mientras que en ésta la trama de la fábula
 responde perfectamente a un clarísimo y deliberado propósito ocultista,
 como Jo prueba la misma facilidad con que permite el comentario y la
 confrontación con hechos históricos positivos, cosa infinitamente más
 difícil de realizar con los trabajos de aquéllos, sin que esto sea negar
 que uno y otros pertenecen a la misma familia de almas nobles de rotas
 alas. Icaros caídos de la altura por su titánico y valiente satanismo rebelde, pero que saben retornar a la altura perdida y aun subir por cima, conquistando, no pidiendo a ningún poder extracósmico y mentido, la revelación pasmosa del Misterio…

Hoffmann, Poe, Beethoven, Bécquer, Leoparcti, Carducci, Blavatsky y
 tantos otros, en los diferentes órdenes de su Arte respectivo, llevaron,
 si, su redentora rebeldía hasta mucho más allá de los umbrales de lo prohibido...
 lo prohibido por nuestra vulgaridad de bestias encantadas, como el dios
 Brahma, transformado en cerdo de la leyenda hindú, encantadas, digo,
 con las mentidas delicias de un Orden establecido, ese Orden maldito contra el que truena gallardo el Sigfredo
 de Wagner, diciendo: «Desde que nací, un viejo se interpone siempre en
 mi camino...» ¡El falso Orden, en efecto; de un incipiente y pobre
 estado de evolución que nos empeñamos, sin embargo, en tenerle por
 definitivo!

«La mentalidad actual —ha dicho Gustavo Le Bon— es una creación
 artificiosa, que apenas si cuenta de existencia un siglo.» Novalis, por
 su parte, ha reconocido, como los místicos de todos los tiempos, que
 nuestra alma yace aprisionada cual los condenados de la cárcel de Platón
 en sus República, añadiendo titánico: «¿Cuándo llegará el día
 en que aquélla pueda moverse libremente, y cuándo es otro gloriosísimo
 en que la Humanidad en masa comience a ser consciente de su sér y de su
 destino?... Sólo, pues, importa una cosa, y es la de poder encontrar a
 nuestro Yo transcendental algún dichoso día.»

En espera, pues, de día tan excelso, prometido por todas las
 religiones, las ciencias, las artes y el interno testimonio inconsciente
 de nuestro ser íntimo, justo será que procuremos anticiparle, buscando,
 como el doctor Fausto, lo no sabido por no bastar lo conocido a nuestro
 anhelo, y que, ansiosamente rebeldes contra lo que nos: cerca,
 inquiramos teóricamente —ya que no de un modo práctico por los inauditos
 peligros que ello entraña— acerca de ese mundo superliminal, donde el
 Hada—Imaginación, que es nuestro Cuerpo transcendente, campe
 libremente por sus respetos, sin trabas ni misoneísmos, y soñemos con
 quien ensueña, sigamos de cerca las locuras de los locos, para mejor
 estudiarlas en su misterio terrible, convivamos un momento con todas las
 tristes anormalidades que son patrimonio de la tan perseguida
 Humanidad, y descendamos, en fin, como todos los Hermanos mayores de
 ésta: Osiris, Ra, Orfeo, Perseo, Hércules, Apolonio, Jesús o el Dante, a
 los infiernos o lugares inferiores; de este no muy elevado
 mundo, para aprender, en sus dolores sin tasa y en su caída sin
 esperanza de redención inmediata, la ansiada Verdad de las Edades, que es la existencia de un mundo astral subyacente en todos los fenómenos físicos, pero que obedece, a su vez, a otro mundo superior, que es el mundo mental, o sea el Mundo de las Ideas, en el que vive el Hombre Superior por la Mente constituído.

¡Dominar al mundo astral con la mente!... ¿Quién sino los
 superhombres, los Hombres representativos o Maestros han podido
 conseguirlo en absoluto? Mas, por otra parte, ¿quién, en su esfera de
 actividad respectiva, no ha dominado ya, poco o mucho, a una ínfima
 parte de dicho mundo?

El albañil y el acróbata, desde el trapecio o el andamio, han vencido
 ya, gallardos, a esa terrible astralidad que determina el vértigo de la
 altura; el minero ha vencido al negro espectro de la mina o de la
 cripta, como el torero y el domador dominan a la fiereza animal con un
 arte difícil que tiene no poco de mágico a su manera.

Pasma, en efecto, considerar cuán ilimitados son los poderes mágicos
 latentes en el fondo de toda alma humana, poderes que la educación
 especializada y el esfuerzo titánico del hombre respectivo puede llegar a
 hacer ostensibles y vigorosos. Por eso, si queréis colegir algo de lo
 que ser puede el efectivo superhombre, a quien llamamos Maestro, tenéis
 que imaginaros al poseedor de una ciencia transcendente llamada Magia,
 ciencia por virtud de la cual se tornan factibles y llanos todos
 nuestros más aparentes imposibles. Así, Maestros ha conocido la misma
 historia profana que han podido caminar serenos sobre las aguas, como
 Apolonio y Jesús; que han gozado del don de la ubicuidad, o sea la
 facultad de poder estar a la vez en dos sitios distintos, separados por
 cientos de leguas: en uno, con su cuerpo astral, y en otro, con su
 cuerpo físico, como la Iglesia romana enseña y cree acerca de muchos de
 sus santos; que han tenido, en fin, ese envidiable don de lenguas, que
 el Evangelio nos muestra descendiendo en la Pentecostés («el divino descenso de la Mente o del Cinco»)
 sobre las cabezas de los discípulos que acababan de ver al Maestro
 remontando glorioso a los cielos cual en carros de fuego y en relámpagos
 remontaron también a él es otros maestros que se llamaron Enoch, Elías,
 Simeón, Ben Jocai y Beethoven, porque es tal el poder sobrehumano e
 incomprensible de un Adepto, que media ya entre él y los mortales un
 abismo evolutivo tan grande como el que separa en la Naturaleza a los
 cuatro reinos: mineral, vegetal, animal y humano. ¿Concebimos, acaso,
 lectores, a un mineral de cuarzo o hierro, con el tronco, hojas y raíces
 que son gloria y triunfal ornato evolutivo de la planta? ¿Cabría, en
 estrictas leyes vegetativas, el ver caminar cambiando de lugar a un
 vegetal, como cambia hasta la lombriz y la tortuga? ¿Sería, en fin,
 admisible un pobre mamífero inventanda el fuego, la rueda, la
 radiotelefonía o la aviación? Pues otro tanto cabe decir acerca del
 abismo que separa al hombre vulgar del Maestro de Ocultismo, porque si
 la Naturaleza nunca se desmiente en sus eternas leyes evolutivas, al no
 ser perfecto ninguno de los hombres que conocemos no obstante su anhelo
 de perfección y hasta su relativo perfeccionamiento admirablemente
 logrado en dolorosas especializaciones, hay por encima del hombre un
 estado superliminar de perfecciones jamás soñadas, pero a las que nos
 acercamos más y más con nuestras progresivas y esforzadas rebeldías,
 hasta que lleguen ellas a ser nuestras en un remoto día, con el curso de
 los ciclos, como el recién nacido que llora en su cuna acaba
 haciéndose, con los años, uno de esos genios que son luz, sendero,
 salvación y guía de sus hermanos menores, los hombres vulgares de su
 época respectiva.

La ciencia que nos sirve para conseguir esto de un modo falso o, por
 lo menos, peligrosísimo, se llama Ciencia Oculta o Magia, porque ella es
 grande, y es, además, terrible arma de dos filos que, sin adecuada
 preparación, puede herir y matar al propio operador: el Arte Supremo
 para colocar a nuestro sér, de una vez para siempre, en condiciones de
 total aptitud mágica por encima de este nuestro mundo en el que es
 soberana la dicha Ciencia Mágica, se llaman Ocultismo y Yoga, o sea «la
 reforma interior, la divina transfiguración de nuestro propio sér por la
 Virtud, es decir, por el supremo conocimiento de lo que es real y de lo
 que es meramente ilusorio., el efectivo Gnoscete ipsum socrático,
 la revelación del Cristo Interior que diría San Pablo, el descenso de
 la Dúada de Atma—Buddhi sobre Manas para la Hipóstasis de nuestra
 liberación, que enseñan orientales y pitagóricos…

Por eso decíamos antes que, iniciada Helena Petrovna en una parte, al
 menos, de tan augustos secretos, y testigo ocular, además, de los
 mágicos hechos de Maestros que estaban a mil codos sobre ella, más bien
 fué efectivo personaje de algunas de sus espeluznantes narraciones que
 mera e inspirada novelista como tantos otros. En el prólogo y en los
 comentarios de la obra Por las grutas y selvas del Indostán,
 del que la presente viene a constituir un complemento, insistimos por
 eso también acerca del origen y de los alcances de los fenómenos mágicos
 de H. P. Blavatsky, poderes acerca de los cuales todos sus biógrafos,
 empezando por el nobilísimo Olcott, dicen, después de atestiguarlos con
 arreglo a las leyes de la más estrecha crítica judicial o histórica, que
 no la procuraron ni un solo discípulo serio; antes bien, cuantos
 fenómenos produjo la fueron contraproducentes, y en ellos la despiadada
 persecución de misioneros perversos y científicos infatuados halló la
 base para una fácil presa de sus fierezas y de su envidia contra ella...
 ¿Quién no recuerda, en efecto, la resistencia que en sus curaciones y
 otros milagros hizo Jesús, y la mayor aún que opuso a que se
 divulgasen? Blavatsky, en sus numerosos fenómenos mágicos, obró siempre
 contra el parecer de no pocos doctos orientales que, teniendo análogos
 poderes, nunca se prestaron a realizarlos, considerando que el mayor
 prodigio que se haga ante los ojos de hombres o de niños, por el momento
 nos pasma y acaba por causarnos repulsión y fastidio. Sólo una cosa no
 cansa jamás, que es la dulcedumbre de la conciencia serena, triunfadora
 de las luchas y pasiones de este bajo mundo, como de la terrible
 serpiente de la Luz Astral que amenaza siempre arrastrarnos al abismo,
 triunfaran todos los héroes de la leyenda: los Hércules, Odines,
 Migueles y Sigfredos…

* * *

No terminaremos este prólogo sin decir algo acerca de la génesis de esta obra y de los propósitos que en ella nos animan.

Decididos, como estamos desde hace años, a comentar, en la medida de
 nuestras débiles fuerzas, la obra entera de la Maestra Blavatsky,
 publicamos en 1918 Por las grutas y selvas del Indostán, como ensayo para los muchos mayores empeños que supone el abordar también la publicación de los comentarios a Isis sin Velo y a La Doctrina Secreta, tiempos ha comenzados por nosotros.

Pero la favorabilísima acogida dispensada a aquella publicación, no
 sólo por el público teosófico, sino por el literario y el científico,
 nos ha movido a, en cierto modo, completarla con aquellas otras obritas o
 artículos sueltos de la Maestra que, no por su corta extensión y su
 propósito aparentemente literario, dejan de tener un alto valor
 ocultista, como el lector habrá de convencerse en el momento que fije su
 vista sobre ellos. Además, los artículos en cuestión, representan una
 faceta importantísima del carácter y de la historia misma de la Maestra,
 primero, porque en ellos se muestra ésta, digna heredera de su madre,
 aquella insigne escritora, a quien se la denominó con justicia la Jorge Sand rusa, y a quien las empresas literarias (véase el prólogo de Por las gratas y selvas del Indostán)
 pagaban en las mismas condiciones que al gran Tourgenieff; segundo,
 porque dichos artículos teosóficos muestran, en no pocas partes, su
 filiación espiritista, o por mejor decir, su carácter de transición
 entre esta última doctrina filosófica y el concepto genuinamente
 teosófico con que la autora produjo e interpretó siempre los fenómenos
 del Espiritismo, como más al por menor puede verse, no sólo en Isis sin Velo, sino en la insustituible obra del Coronel Olcott, Historia auténtica de la Sociedad Teófica;
 tercero, porque, como sucede siempre, algunos de los artículos
 constituyen el germen de no pocos pasajes magníficos de las obras
 posteriores, tantas veces citadas, de la Maestra, cuando no sucedidos
 reales de ésta, novelados o puestos en cabeza de otro, como es
 tan frecuente en todos los escritores, cuya literatura, aparentemente
 imaginada, no es en más de una ocasión sino la glosa de emocionantes
 pasajes de sus propias vidas.

Así la cueva de los ecos no es sino la historieta de un
 hecho real que la Maestra conocía por sí o por sus aristocráticas
 relaciones de familia, y la idea de la Magia tántrica y sus
 derramamientos de sangre, tan común en toda Siberia por no decir en el
 mundo, late macabra en el terrorífico argumento; lo de Un Matusalén ártico, no es sino un donoso pretexto para hablar de los Protectores Invisibles o Lohengrines
 que nos salvan más de una vez en los trances más difíciles de nuestra
 vida ; protectores que lo mismo pueden actuar, como el viejo Johan del
 cuento, en los desiertos polares, que en los dorados salones, cual el
 extraño Conde de Saint Germain, del que también nos ocupamos recordando
 otras protecciones no menos reales como las operadas por la Maestra
 misma en la mano misteriosa, y en los demás casos que en
 nuestras notas y comentarios, nos gloriamos honradamente de consignar.
 Estos hechos de Magia, más comunes en el mundo de lo que a primera vista
 pudiera creerse, tienen también sus grados inferiores en hazañas como
 las de Un gossain hindú; en las de El campo luminoso y Asesinato a distancia; en las tan conocidas de los faquires, sin contar, a más, las comprendidas en la Demonología y Magia eclesiástica, pasaje que, con otros dos o tres más, hemos tomado, para completar, de Isis sin Velo,
 cantera inagotable de todas estas cosas, que nunca será explotada como
 se merece y de la cual puede decirse que se han labrado todas las obras
 teosóficas posteriores.

Vienen, en fin, entre estas PÁGINAS OCULTISTAS esas dos memorables
 novelitas a lo Poe y Hoffmann, que llevan, respectivamente, por título Una vida encantada y El alma de un violín,
 donde la Magia reina soberana, ya para realizar, necromante, en ésta,
 el crimen inspirado por la ni a la pasión de un artista loco, ya para
 operar, salvadora, en aquélla, el prodigio de hacer viajar el doble
 etéreo de un desgraciado materialista desde el Japón a Hamburgo a través
 de la corteza terrestre, ni más ni menos a como en las iniciaciones
 clásicas el doble astral del candidato era separado y proyectado a
 distancia de su cuerpo físico, mientras que éste yacía como muerto, ora
 en la cámara sepulcral de la pirámide egipcia, ora en las entrañas de la
 cripta iniciática, templo postatlántico; que, con sus «pinturas
 rupestres», empieza a descubrir la moderna paleontología. Estos dos
 verdaderos modelos de novela ocultista nada tienen que envidiar, salvo
 su extensión, á las clásicas obras de Bulwer Litton los últimos días de Pompeya, Rienzi, Zanoni y tantas otras.

Las mil apasionantes cuestiones filosóficas y prácticas así
 planteadas como al descuido bajo estos múltiples epígrafes, caen de
 lleno en el dominio de la Historia, cuando no de la Ciencia más
 positivista. En efecto, ¿es indiferente acaso para el Derecho penal el
 debatido problema llamado «de los elementales» que juegan en tantos
 pasajes de estas obras? ¿No llegarían a deberse transformar en médicos de cuerpos y almas, al modo pe los viejos hierofantes egipcios, nuestros actuales carceleros? ¿No llegaría? en fin, a figurar siempre el pecado, es decir, el delito de pensamiento,
 como elemento primordial y esencialísimo en la compleja etiología del
 crimen? Semejante hipótesis, digna de figurar a la cabeza de tantas
 otras de las diversas escuelas penales, arroja vívido rayo de luz en
 nuestra actual inopia jurídica.

¿Es, por otra parte, un vano asunto el tan admirablemente tratado en la resurrección de los muertos, o el tremebundo de los espíritus vampiros, para que los dejemos pasar así, a la ligera, con nuestra frivolidad acostumbrada, cuando del uno depende toda la milagrería
 antigua y moderna, y del otro esos problemas de las consunciones más
 inexplicables de la juventud, que arrebatan más vidas que la misma
 guerra? ¿Es tolerable siquiera, asimismo, el ambiguo y erróneo concepto
 que nos hemos formado acerca de la imaginación fantasía, cuando de ella
 depende nuestro vivir entero, desde el día en que, por imaginación o
 enamoramiento de nuestros padres, que no «por riguroso cálculo
 matemático», nos hemos visto atraídos, sin quererlo, a este despreciable
 mundo, y por imaginación o corazonadas, por simpatías o antipatías más o
 menos fantásticas, que no «por riguroso cálculo matemático también o
 «por cerrada argumentación escolástico—silogística, nos movemos a la
 continua?

No vamos a pretender, en un mundo tan ignorante y egoísta todavía el
 hacer pasar por hechos demostrados no pocas de nuestras aserciones
 ocultistas, aunque de ellas tengamos la seguridad íntima de quien las ha
 estudiado, meditado y aun experimentado. Pero si tenemos el derecho a
 que cese de una vez ese despectivo trato con que las religiones
 oficiales y las no menos oficiales ciencias vienen otorgando a estos
 asuntos, temerosas quizá, en su bien pagado entronizamiento, de que se
 haga «la luz, la mucha luz», pedida por Goethe al morir, acerca de
 cuestione vitales que acaso les convenía a entrambas el que siguiesen,
 si no en la sombra, en una, para ellas demasiado fructífera, penumbra.
 Hombres de ciencia somos, al decir de nuestros varios títulos oficiales o
 académicos, mal que les pese a aquéllas, y, como tales, ejercitamos la
 más perfecta de nuestra soberanía intelectual y moral, exponiendo
 honradamente al público imparcial nuestros científicos sentires, aunque,
 como aquel gladiador romano, con tanta oportunidad citado al final de
 la introducción de Isis sin Velo, tengamos que decir en previsión de nuestra derrota: Ave, Cesar, moriturus le salutat..
 Es decir, tengamos que saludar hoy como a Césares en religión y
 Ciencia, a dos colosos de oro que, como el Nabucodonosor de la Historia,
 o como el Hindenburg de madera del Jardín Zoológico de Berlín, tengan
 apoyados sus míseros pies de barro en una siempre deleznable tierra.

Mario Roso de Luna.

La cueva de los ecos

Una historia extraña, pero verdadera

Un hacendado ruso de los Urales.—El citarista alemán y su
 linda hija.—El amor y la música.—Chochez de viejo y ambición de joven.—
 ¡Ahogado en la cavernal—El criado sospechoso.—Diez años
 después.—Deforme criatura. Una escena de magia nativa en la Gruta de los
 ecos.—El niño y el doble astral del hechicero.—Angustias de muerte.
 Desdoblamiento del tierno infante en la personalidad del viejo
 Izvertzoff.— ¡Asesinado! ¡Asesinado!—El desenlace de la tragedia.—La
 Policía... ordena el silencio sobre lo que jamás explicar pudo.

En una de las provincias más distantes del Imperio ruso y en una
 pequeña ciudad fronteriza a la Siberia, ocurrió hace más de treinta años
 una tragedia misteriosa. A cosa de seis verstas de la ciudad de P...,
 célebre por la hermosura salvaje de sus campiñas y por la riqueza de sus
 habitantes, en general propietarios de minas y de fundiciones de
 hierro, existía una mansión aristocrática. La familia que la habitaba se
 componía del dueño, solterón viejo y rico, y de su hermano, viudo con
 dos hijos y tres hijas. Se sabía que el propietario, señor Izvertzoff,
 había adoptado a los hijos de su hermano, y habiendo tomado un cariño
 especial por el mayor de sus sobrinos, llamado Nicolás, le instituyó
 único heredero de sus numerosos Estados.

Pasó el tiempo. El tío envejecía y el sobrino se acercaba a su mayor
 edad. Los días y los años habían pasado en una serenidad monótona,
 cuando en el hasta entonces claro horizonte de la familia se formó una
 nube. En un día desgraciado se le ocurrió a una de las sobrinas aprender
 a tocar la cítara. Como el instrumento es de origen puramente teutón, y
 como no podía encontrarse maestro alguno en los alrededores, el
 complaciente tío envió a buscar uno y otro a San Petersburgo. Después de
 una investigación minuciosa, sólo pudo darse con un profesor que no
 tuviera inconveniente en aventurarse a ir tan cerca de la Siberia. Era
 un artista alemán, anciano, que compartiendo su cariño igualmente entre
 su instrumento y su hija, rubia y bonita, no quería separarse de ninguno
 de los dos. Y así sucedió que en una hermosa mañana llegó el profesor a
 la mansión, con su caja de música debajo del brazo y su linda Minchen
 apoyándose en el otro.

Desde aquel día la pequeña nube empezó a crecer rápidamente, pues
 cada vibración del melodioso instrumento encontraba un eco en el corazón
 del viejo solterón. La música despierta el amor, se dice, y la obra
 comenzada por la cítara fué completada por los hermosos ojos azules de
 Minchen. Al cabo de seis meses, la sobrina se había hecho una hábil
 tocadora de cítara y el tío estaba locamente enamorado.

Una mañana reunió a su familia adoptiva, abrazó a todos muy
 cariñosamente, prometió recordarlos en su testamento y, por último, se
 desahogó declarando su resolución inquebrantable de casarse con la
 Minchen de ojos azules. Después se les echó al cuello y lloró en
 silencioso arrobamiento. La familia, comprendiendo que la herencia se le
 escapaba, lloró también, aunque por causa muy distinta. Después de
 haber llorado se consolaron y trataron de alegrarse, pues el anciano
 caballero era amado sinceramente de todos. Sin embargo, no todos se
 alegraron. Nicolás, que también se había sentido herido en el corazón
 por la linda alemana, y que de un golpe se veía privado de ella y del
 dinero de su tía, ni se consoló ni se alegró, sino que desapareció
 durante todo un día.

Mientras tanto el señor Izvertzoff había ordenado que preparasen su
 coche de viaje para el día siguiente, y se susurró que iba a la capital
 del distrito, a alguna distancia de su casa, con la intención de variar
 su testamento. Aunque era muy rico, no tenía ningún administrador de sus
 Estados y él mismo llevaba sus libros de contabilidad. Aquella misma
 tarde, después de cenar, se le oyó en su habitación reprendiendo
 agriamente a un criado que hacía más de treinta años estaba a su
 servicio. Este hombre, llamado Ivan, era natural del Asia del Norte, de
 Kamschatka; había sido educado por la familia en la religión cristiana, y
 se le creía muy adicto a su amo. Unos cuantos días después, cuando la
 primera de las trágicas circunstancias que voy a relatar había traído a
 aquel sitio a toda la fuerza de la Policía, se recordó que Ivan estaba
 borracho aquella noche; que su amo, que tenía horror a este vicio, le
 había apaleado paternalmente y le habla echado fuera de la
 habitación, y aun se le vió dando traspiés fuera de la puerta y se le
 oyeron proferir amenazas. En el vasto dominio del señor Izvertzoff había
 una extraña caverna que excitaba la curiosidad de todo el que la
 visitaba. Existe hoy todavía, y es muy conocida de todos los habitantes
 de P... Un bosque de pinos comienza a corta distancia de la puerta del
 jardín y sube en escarpadas laderas a lo largo de cerros rocosos, a los
 que ciñe con el ancho cinturón de su vegetación impenetrable. La galería
 que conduce al interior de la caverna, conocida por la Cueva de los Ecos,
 está situada a media milla de la mansión, desde la cual aparece como
 una pequeña excavación de la ladera, oculta por la maleza, aunque no tan
 completamente que impida ver cualquier persona que entre en ella desde
 la terraza de la casa. Al penetrar en la gruta, el explorador ve en el
 fondo de la misma una estrecha abertura, pasada la cual se encuentra una
 elevadísima caverna, débilmente iluminada por hendiduras en el
 abovedado techo a cincuenta pies de altura. La caverna es inmensa, y
 podría contener holgadamente de dos a tres mil personas. En el tiempo
 del señor Izvertzolf una parte de ella estaba embaldosada, y en el
 verano se usaba a menudo como salón de baile en las jiras campestres. Es
 de forma oval irregular, y se va estrechando gradualmente hasta
 convertirse en un ancho corredor que se extiende varias millas,
 ensanchándose a trechos y formando otras estancias tan grandes y
 elevadas como la primera, pero con la diferencia de que no pueden
 cruzarse sino en botes, por estar siempre llenas de agua. Estos
 receptáculos naturales tienen la reputación de ser insondables.

En la orilla del primero de estos canales existe una pequeña
 plataforma con algunos asientos rústicos, cubiertos de musgo,
 convenientemente colocados, y en este sitio es donde se oye en toda su
 intensidad el fenómeno de los ecos que dan nombre a la gruta. Una
 palabra susurrada, y hasta un suspiro, es recogido por infinidad de
 voces burlonas, y en lugar de disminuir de volumen, como hacen los ecos
 honrados, el sonido se hace más y más intenso a cada sucesiva
 repetición, hasta que al fin estalla como la repercusión de un tiro de
 pistola y retrocede en forma de gemido lastimero a lo largo del
 corredor,

En el día en cuestión, el señor Izvertzolf había indicado su
 intención de dar un baile en esta cueva al celebrar su boda, que había
 fijado para una fecha cercana. Al día siguiente por la mañana, mientras
 hacía sus preparativos para el viaje, su familia le vió entrar en la
 gruta acompañado solamente por su criado siberiano. Media hora después
 Juan volvió a la mansión por una tabaquera que su amo había dejado
 olvidada, y regresó con ella a la gruta. Una hora más larde la casa
 entera se puso en conmoción por sus grandes gritos. Pálido y chorreando
 agua, Ivan se precipitó dentro como un loco, y declaró que el señor
 Izvertzoff había desaparecido, pues que no se le encontraba en ninguna
 parte de la caverna. Creyendo que se habla caído en el lago, se había
 sumergido en el primer receptáculo en su busca, con peligro inminente de
 su propia vida.

El día pasó sin que diesen resultado las pesquisas en busca del
 anciano. La Policía invadió la casa, y el más desesperado parecía ser
 Nicolás, el sobrino, que a su llegada se había encontrado con la triste
 noticia.

Una negra sospecha recayó sobre Ivan el siberiano. Había sido
 castigado por su amo la noche anterior y se le había oído jurar que
 tomaría venganza. Le había acompañado solo a la cueva, y cuando
 registraron su habitación se encontró debajo de la cama una caja llena
 de riquísimas joyas de familia. En vano fué que el siervo pusiese a Dios
 por testigo de que la caja le había sido confiada por su amo
 precisamente antes de que se dirigieran a la cueva; que la intención de
 su amo era hacer remontar las joyas que destinaba a la novia como
 regalo, y que él, Ivan, daría gustoso su propia vida para devolvérsela a
 su amo, si supiese que éste estaba muerto. No se le hizo ningún caso,
 sin embargo, y fué arrestado y metido en la cárcel bajo acusación de
 asesinato. Allí se le encerró, pues según la legislación rusa, no podía,
 al menos por aquellos tiempos, ser condenado criminal alguno a muerte,
 por demostrado que estuviese su delito, siempre que no se hubiese
 confesado culpable.

Después de una semana de inútiles investigaciones, la familia se
 vistió de riguroso luto, y como el testamento primitivo no había sido
 modificado, toda la propiedad pasó a manos del sobrino. El Viejo
 profesor y su hija soportaron este repentino revés de la fortuna con
 flema verdaderamente germánica, y se prepararon a partir. El anciano
 cogió su cítara debajo del brazo y se dispuso a marchar con su Minchen,
 cuando el sobrino le detuvo, ofreciéndose, en lugar de su difunto tío,
 como esposo de la linda damisela. Encontraron muy agradable el cambio,
 y, si causar gran ruido, fueron casados los dos jóvenes.

Transcurrieron diez años, y nos encontramos nuevamente a la
 feliz familia al principio de 1859. La linda Minchen se había puesto
 gruesa y se había hecho vulgar. Desde el día de la desaparición del
 anciano, Nicolás se había vuelto áspero y retraído en sus costumbres,
 admirándose muchos de tal cambio, pues nunca se le veía sonreír. Parecía
 que el único objeto de su vida era el encontrar al asesino de su tío o,
 más bien, hacer que Ivan confesase su crimen. Pero este hombre
 persistía aún en que era inocente.

Sólo un hijo había tenido la joven pareja, y por cierto que era un
 niño extraño. Pequeño, delicado y siempre enfermo, parecía que su frágil
 vida pendía de un hilo. Cuando sus facciones estaban en reposo era tal
 su parecido con el tío, que los individuos de la familia a menudo se
 alejaban de él con terror. Tenía la cara pálida y arrugada de un viejo
 de sesenta años sobre los hombros de un niño de nueve. Nunca se se vió
 reir ni jugar. Encaramado en su silla alta, permanecía sentado
 gravemente, cruzando los brazos de una manera que era peculiar al
 difunto señor Izvertzoff, y así se pasaba horas y horas inmóvil y
 adormecido. A sus nodrizas se les veía a menudo santiguarse furtivamente
 al acercarse a él por la noche, y ninguna de ellas hubiera consentido
 en dormir a solas con él en su cuarto. La conducta del padre para con su
 hijo era aún más extraña. Parecía quererlo apasionadamente y al mismo
 tiempo odiarlo en extremo. Muy rara vez Je besaba o acariciaba, sino
 que, con semblante lívido Y ojos espantados, pasaba largas horas
 mirándole, mientras que el niño estaba tranquilamente sentado en su
 rincón, con sus maneras de viejo propias de un duende. El niño no había
 salido nunca de la hacienda, y pocos de la familia conocían su
 existencia.

A mediados de Julio, un viajero húngaro, de elevada estatura,
 precedido de una gran reputación de excentricidad, fortuna y poderes
 misteriosos, llegó a la ciudad de P... desde el Norte, donde había
 residido muchos años. Se estableció en la pequeña ciudad en compañía de
 un shamano, o mago de la Siberia del Sur, con quien se decía que verificaba experimentos de magnetismo. Daba comidas y reuniones, e invariablemente exhibía a su shamano,
 de quien estaba muy orgulloso, para divertir a sus huéspedes. Un día
 los notables de P... invadieron repentinamente los dominios de Nicolás
 Izvertzoff solicitando les prestase su cueva para pasar una velada.
 Nicolás consintió con gran repugnancia, y sólo después de una vacilación
 aún mayor se dejó persuadir para unirse a la partida.

La primera caverna y la plataforma al lado del insondable lago
 estaban refulgentes de luz. Centenares de velas y de antorchas de
 vacilantes llamas, metidas en las hendiduras de las rocas, iluminaban
 aquel sitio, y ahuyentaban las sombras de ángulos y rincones en donde
 habían estado agazapadas, sin ser molestadas, durante muchos años. Las
 estalactitas de las paredes chispeaban brillantemente, y los dormidos
 ecos fueron repentinamente despertados por alegre confusión de risas y
 conversaciones. El shamano, a quien su amigo y patrón no había
 perdido de vista un momento, estaba sentado en un rincón, y, como de
 costumbre, hipnotizado, encaramado en una roca saliente a la mitad del
 camino entre la entrada y el agua. Con su rostro de amarillo limón,
 lleno de arrugas, su nariz chata y barba rala, parecía más bien un
 horrible ídolo de piedra que un sér humano. Muchos de la partida se
 apretaban a su alrededor recibiendo atinadas contestaciones a las
 preguntas que le dirigían, pues el húngaro sometía gustoso su «sujeto»
 magnetizado a los interrogatorios.

De pronto una señora hizo la observación de que en aquella misma
 cueva había desaparecido el señor Izvertzoff hacia diez años. El
 extranjero pareció interesarse en el caso, mostrando deseos de saber lo
 acaecido. En su consecuencia, buscaron a Nicolás entre la multitud y le
 condujeron delante del grupo de curiosos. Era el huésped, y le fué
 imposible el negarse a hacer la deseada narración. Repitió, pues, el
 triste relato con voz temblorosa, pálido semblante y viéndosele brillar
 las lágrimas en sus ojos febriles. Los asistentes se afectaron mucho,
 murmurando grandes elogios sobre la conducta del amante sobrino, que tan
 bien honraba la memoria de su tío y bienhechor. Cuando, de repente, la
 voz de Nicolás se ahogó en su garganta, sus ojos parecieron salir de sus
 órbitas y, con un gemido ronco, retrocedió tambaleándose. Todos los
 ojos siguieron con curiosidad su aterrada vista, que se fijó y
 permaneció clavada sobre una diminuta cara de bruja que se asomaba por
 detrás del húngaro.

—¿De dónde vienes? ¿Quién te trajo aquí, niño? balbuceó Nicolás, pálido como la muerte.

—Yo estaba acostado, papá; este hombre vino por mi y me trajo aquí en
 sus brazos contestó con sencillez el muchacho, señalando al shamano,
 al lado de quien se hallaba en la roca, y el cual seguía con los ojos
 cerrados, moviéndose de un lado a otro como un péndulo viviente.

—Esto es muy extraño observó uno de los huéspedes, pues este hombre no se ha movido de su sitio.

—¡Gran Dios! ¡Qué parecido tan extraordinario! —murmuró un antiguo vecino de la ciudad, amigo de la persona desaparecida.

—¡Mientes, niño! —exclamó con fiereza el padre—. Vete a la cama, éste no es sitio para ti,

—Vamos, vamos—dijo el húngaro, interponiéndose con una expresión
 extraña en su cara, y rodeando con sus brazos la delicada figura del
 niño—; el pequeño ha visto el doble de mi shamano que a menudo
 vaga a gran distancia de su cuerpo, y ha tomado al fantasma por el
 hombre mismo. Dejadlo permanecer un rato con nosotros.

A estas extrañas palabras los asistentes se miraron con muda
 sorpresa, mientras que algunos hicieron piadosamente el signo de la
 cruz, presumiendo, indudablemente, que se trataba del diablo y de sus
 obras.

—Y por otro lado—siguió diciendo el húngaro con un acento de firmeza
 peculiar, dirigiéndose a la generalidad de los concurrentes más bien que
 a algunos en particular—, ¿por qué no habríamos de tratar, con ayuda de
 mis shamano de descubrir el misterio que encierra esta
 tragedia? Está todavía en la cárcel la persona de quien se sospecha.
 ¿Cómo no ha confesado su delito todavía? Esto es seguramente muy
 extraño; pero vamos a saber la verdad dentro de algunos minutos. ¡Que
 todo el mundo guarde silencio!

Se aproximó entonces al tehuktchené, e inmediatamente dió
 principio a sus manipulaciones, sin siquiera pedir permiso al dueño del
 lugar. Este último permanecía en su sitio como petrificado de horror y
 sin poder articular una palabra. La idea encontró una aprobación
 general, a excepción de él, y especialmente aprobó el pensamiento el
 inspector de Policía, coronel S.

—Señoras y caballeros—dijo el magnetizador con voz suave—: permitidme
 que en esta ocasión proceda de una manera distinta de lo que
 generalmente acostumbro a hacerlo. Voy a emplear el método de la magia
 nativa. Es más apropiado a este agreste lugar y de mucho más efecto,
 como ustedes verán, que nuestro método europeo de magnetización.

Sin esperar contestación, sacó de un saco que siempre llevaba
 consigo, primeramente, un pequeño tambor, y después dos redomas
 pequeñas, una llena de un líquido y la otra vacía. Con el contenido de
 la primera roció al shamano, quien empezó a temblar y a
 balancearse más violentamente que nunca. El aire se llenó de un perfume
 de especias, y la misma atmósfera pareció hacerse más clara. Luego, con
 horror de los presentes, se acercó al tibetano, y sacando de un bolsillo
 un puñal en miniatura, le hundió la acerada hoja en el antebrazo y sacó
 sangre, que recogió en la redoma vacía. Cuando estuvo medio llena
 oprimió el orificio de la herida con el dedo pulgar, y detuvo la salida
 de la sangre con la misma facilidad que si hubiera puesto el tapón a una
 botella, después de lo cual roció la sangre sobre la cabeza del niño.
 Luego se colgó el tambor al cuello y, con dos palillos de marfil
 cubiertos de signos y letras mágicas, empezó a tocar una especie de
 diana para atraer los espíritus, según él decía.

Los circunstantes, medio sorprendidos, medio aterrorizados por este
 extraordinario procedimiento, se apiñaban ansiosamente a su alrededor, y
 durante algunos momentos reinó un silencio de muerte en toda la inmensa
 caverna. Nicolás, con semblante lívido como el de un cadáver,
 permanecía sin articular palabra. El magnetizador se había colocado
 entre el shamano y la plataforma, cuando principió a tocar
 lentamente el tambor. Las primeras notas eran como sordas, y vibraban
 tan suavemente en el aire, que no despertaron eco alguno; pero el shamano
 apresuró su movimiento de vaivén y el niño se mostró intranquilo.
 Entonces el que tocaba el tambor principió un canto lento, bajo, solemne
 e impresionante.

A medida que aquellas palabras desconocidas salían de sus labios, las
 llamas de las velas y de las antorchas ondulaban y fluctuaban, hasta
 que principiaran a bailar al compás del canto. Un viento frío vino
 silbando de los obscuros corredores, más allá del agua, dejando en pos
 de sí un eco quejumbroso. Luego una especie de neblina que parecía
 brotar del suelo y paredes rocosas se condensa en torno del shamano
 y del muchacho. Alrededor de este último el aura era plateada y
 transparente, pero la nube que envolvía al primero era roja y siniestra.
 Aproximándose más a la plataforma, el mago dió un redoble más fuerte en
 el tambor; redoble que esta vez fué recogido por el eco con un efecto
 terrorífico. Retumbaba cerca y lejos con estruendo incesante; un clamor
 más y más ruidoso sucedía a otro, hasta que el estrépito formidable
 pareció el coro de mil voces de demonios que se levantaban de las
 insondables profundidades del lago. El agua misma, cuya superficie,
 iluminada por las muchas luces, había estado hasta entonces tan llana
 como un cristal, se puso repentinamente agitada, como si una poderosa
 ráfaga de viento hubiese recorrido su inmóvil superficie.

Otro canto, otro redoble del tambor, y la montaña entera se
 estremeció hasta sus cimientos, con estruendos parecidos a los de
 formidables cañonazos disparados en los inacabables y obscuros
 corredores. El cuerpo del skamano se levantó dos yardas en el
 aire y, moviendo la cabeza de un lado a otro y balanceándose, apareció
 sentado y suspendido como una aparición. Pero la transformación que se
 operó entonces en el muchacho heló de terror a cuantos presenciaban la
 escena. La nube plateada que rodeaba al niño pareció que le levantaba
 también en el aire; mas, al contrario del shamano, sus pies no
 abandonaron el suelo. El muchacho principió a crecer como si la obra de
 los años se verificase milagrosamente en algunos segundos. Se tornó alto
 y grande, y sus seniles facciones se hicieron más y más viejas, a la
 par que su cuerpo. Unos cuantos segundos más, y la forma juvenil
 desapareció completamente, absorbida en su totalidad por otra
 individualidad diferente y con horror de los circunstantes, que conocían
 su apariencia, esta individualidad era la del viejo Sr. Izvertzoff,
 quien tenía en la sien una gran herida abierta, de la que caían gruesas
 gotas de sangre.

El fantasma se movió hacia Nicolás, hasta que se puso directamente
 enfrente de él, mientras que éste, con el pelo erizado y con los ojos de
 un loco, miraba a su propio hijo transformado inesperadamente en su tío
 mismo. El silencio sepulcral fué interrumpido por el húngaro, quien,
 dirigiéndose al niño—fantasma, le preguntó con voz solemne:

—En nombre del gran Maestro, de Aquel que todo lo puede, contéstanos
 la verdad y nada más que la verdad. Espíritu intranquilo, ¿te perdiste
 por accidente, o fuíste cobardemente asesinado?

Los labios del espectro se movieron, pero fué el eco el que contestó en su lugar, diciendo con lúgubres resonancias:

—¡Asesinado! ¡Asesinado! ¡A—se—si—na—do!...

—¿Dónde? ¿Cómo? ¿Por quién? —preguntó el conjurador.

La aparición señaló con el dedo a Nicolás, y sin apartar la vista ni
 bajar el brazo se retiró, andando lentamente de espaldas y hacia el
 lago. A cada paso que daba el fantasma, Izvertzoff el joven, como
 obligado por una fascinación irresistible, avanzaba un paso hacia él,
 hasta que el espectro llegó al lago, viéndosele en seguida deslizarse
 sobre su superficie. ¡Era una es cena de fantasmagoría verdaderamente
 horrible!

Cuando llegó a dos pasos del borde del abismo de agua, una violenta
 convulsión agitó el cuerpo del culpable. Arrojándose de rodillas se
 agarró desesperadamente a uno de los asientos rústicos y, dilatándose
 sus ojos de una manera salvaje, dió un grande y penetrante grito de
 agonía. El fantasma entonces permaneció inmóvil sobre el agua y,
 doblando lentamente su dedo extendido, le ordenó acercarse. Agazapado,
 presa de un terror abyecto, el miserable gritaba hasta que la caverna
 resonó una y otra vez:

—¡No fuí yo..., no; yo no os asesiné!

Entonces se oyó una caída; era el muchacho que apareció sobre las
 obscuras aguas luchando por su vida en medio del lago, viéndose a la
 inmóvil y terrible aparición inclinada sobre él.

—¡Papá, papá, sálvame... que me ahogo!... —exclamó una débil voz lastimera en medio del ruido de los burlones ecos.

—¡Mi hijo! —gritó Nicolás con el acento de un loco y poniéndose en
 pie de un salto—. ¡Mi hijo! ¡Salvadlo!¡Oh! ¡Salvadlo!... ¡Sí,
 confieso!... ¡Yo soy el asesino!... ¡Yo fuí quien le mató!

Otra caída en el agua, y el fantasma desapareció. Dando un grito de
 horror los circunstantes se precipitaron hacia la plataforma; pero sus
 pies se clavaron repentinamente en el suelo al ver, en medio de los
 remolinos, una masa blanquecina e informe enlazando al asesino y al niño
 en un estrecho abrazo y hundiéndose lentamente en el insondable lago.

A la mañana siguiente, cuando, después de una noche de insomnio,
 algunos de la partida visitaron la residencia del húngaro, la
 encontraron cerrada y desierta. Él y el shamano habían
 desaparecido. Muchos son los habitantes de P.., que recuerdan el caso
 todavía. El Inspector de Policía, Coronel S., murió algunos años después
 en la completa seguridad de que el noble viajero era el diablo. La
 consternación general creció de punto al ver convertida en llamas la
 mansión Izvertzoff aquella misma noche. El Arzobispo ejecutó la
 ceremonia del exorcismo; pero aquel lugar se considera maldito hasta el
 presente. En cuanto al Gobierno, investigó los hechos y... ordenó el
 silencio.

Comentario I

¡Siempre el sexo, y sus tragedias! — Cómo las Enseñanzas
 Ocultas están llamadas a revolucionar al Derecho Penal —¿Hay en el
 criminal un hombre, o algo menos y algo más que un hombre? —No todo es
 fatal, ni todo libre. Los tarados de nacimiento. —Tentación, obsesión y
 posesión. —Un niño muerto de decrepitud.—Transmigración del alma de un
 general británico. Por qué fracasó el joven de nuestro cuento, como
 tantos otros. —La justicia trascendente. —Dos aterradores casos de karma
 colectivo.—El último de los zares.—Lo maravilloso positivo en
 Rusia.—Una familia real maldita «¡Que el cáncer le corroa!» —Extraños
 destinos de ciertos «hombres de presa.» —Capítulo de los suicidios
 misteriosos. —Cómo se descubre a los criminales en Abisinia.

En la bella narración que antecede, como en todas las de la
 Maestra H. P. B., hay un gran fondo de Ocultismo que desearíamos
 alcanzar a profundizar.

Por de pronto, y como siempre, el terrible problema del sexo es el
 alma de la tragedia entera. El solterón Izvertzoff, que allá en sus
 viciosas juventudes acaso menospreció el santo amor que lleva a la
 constitución de un hogar honrado, vióse al fin víctima de una de esas
 pasiones seniles que son tanto más temibles cuanto más estériles y
 tardías. Falto quizá de ese gnoscete ipsum, indispensable a
 todo hombre que pasa de los cuarenta, no supo, como el Hans—Sachs de Los
 Maestros Cantores de Nuremberg, renunciar a su pasión. Por otra parte,
 Nicolás el sobrino, digno discípulo del consabido positivismo aldeano,
 no supo tampoco hacerse fuerte ante el embate de la doble pasión del
 amor a Minchen y de la herencia del tío. Falto de la debida ponderación
 moral, llegó, como llegan tantos, hasta el crimen.

Con el espeluznante relato de la Maestra, pues, se presentan notables
 problemas de Derecho penal, porque conviene saber que las ideas y
 enseñanzas del Ocultismo están llamadas, el día que se difundan por el
 mundo, a revolucionar todas las ciencias, y muy especialmente la del
 Derecho.

En efecto, ¿qué hay o qué actúa sobre el hombre, antes honrado, para
 hacerle criminal? ¿Existen, acaso, criminales natos? En el delincuente,
 ¿hay sólo un hombre, o algo menos que un hombre, o algo más, en fin?

Nos explicaremos.

Así como no existe en la Naturaleza la línea recta, ni en la
 Humanidad la Verdad pura ni el Bien completo, ni ninguno otro de los
 conceptos límites o absolutos, no se da el tipo del hombre absolutamente
 honrado ni del perfecto y acabado criminal, siendo todos nosotros, cuál
 más, cuál menos, hijos perfectos de las circunstancias que nos rodean,
 es decir, del karma, que gravita sobre nuestros hombros con toda la
 pesantez de esa carga, insoportable a veces, que llamamos vida.

Pero ni todo es fatal, ni todo es libre.

El famoso problema escolástico de la libertad humana y del karma,
 predestinación, presciencia divina o hado, puede resolverse diciendo que
 las resultantes de nuestra conducta en cada momento son una integral
 compuesta de factores fatales y de factores libres. A la manera como el
 ave enjaulada, está fatalmente privada de la libertad de la selva,
 siendo libre, sin embargo, de colocarse en este o aquel barrote de la
 jaula, nosotros tenemos las taras de los hechos fatales de nuestro
 pasado en estas o en anteriores existencias cuyo plúmbeo peso nos abruma
 y priva de libertad; pero jamás estas taras llegan a anular por
 completo nuestro humano albedrío como anulan las del animal mismo,
 animal de cuya conducta podemos juzgar de antemano en función de las
 circunstancias, sin temor a equivocarnos.

La fórmula de todas las razones inversas matemáticas de

x × y = C

constituye el más perfecto simbolismo acerca de cómo están integradas en la vida de cada hombre la libertad y la fatalidad.

Desde luego que, representando x a ésta última e y a
 aquélla, podemos decir que una y otra variable conjugada pueden recibir
 todos los valores posibles, desde los más grandes hasta los más ínfimos,
 entre los dos límites de lo infinitamente grande y lo infinitamente
 pequeño. Así, por ejemplo, la fatalidad, en forma de ley natural
 inexorable, hace que para el animal al que antes nos referíamos el valor
 de x sea tan sumamente grande que el otro factor y, o
 de la libertad, sea infinitamente pequeño. Todo lo contrario acaecerá
 en el otro límite simbolizado por los hombres geniales, superhombres o
 Maestros, en los cuales el factor x, constituído por el karma
 ancestral y ya extinguido, dé al factor y de la libertad una amplitud
 casi infinita, es decir, que, libre ya de los lazos del destino humano,
 pueda volar con pleno dominio de su voluntad por los amplios cielos de
 la ciencia y de la vida.

Entre uno y otro caso límite de la absoluta libertad y la fatalidad
 absoluta, se encuentran todos los hombres. Los llamados «Criminales
 natos» por moderna escuela penal, no son sino infelices tarados de
 nacimiento; seres misteriosísimos que acusarían de impío al propio Dios
 personal de las religiones vulgares, si no fuese porque por el karma de
 sus anteriores existencias les han colocado desgraciadamente antaño en
 circunstancias tan desfavorables que han hecho preciso en ley de
 inmutable justicia transcendente, su nacimiento en tan tristes
 condiciones de tara moral, intelectual y física. Claro es, que, dentro
 de la íntima contextura que estos tres últimos órdenes mantienen en la
 vida, el organismo adaptado para el cumplimiento de tan terrible ley, es
 siempre un organismo enfermo, cosa ya entrevista por la moderna
 criminología que pide hospitales en vez de cárceles, y
 médicos—sacerdotes en lugar de carceleros. ¿Quién puede real mente
 delinquir, estando en sano juicio? ¿Qué es en si también todo crimen,
 sino un caso de locura? ¿Qué es lo que dice siempre el criminal al
 iniciar la redención de su culpa, sino la eterna frase de «¿qué locura
 he hecho?»?...

Todos somos más o menos criminales, porque todos somos más o menos
 enfermos, y cada enfermedad ostenta su psicología, siendo, por ejemplo,
 hipocondríaco el que padece del hígado; desigual de carácter, el enfermo
 del estómago, e irascible, el neurasténico. Un impulsivo nervioso
 constituido, sin embargo, en condiciones de felicidad social excelentes,
 acaso llega a mantenerse firme, no por él, sino por las favorables
 circunstancias de que le ha rodeado su karma, mientras que otro menos
 impulsivo que él pero más castigado por los rigores del destino, puede,
 por causas análogas, incurrir en el crimen, cosa ya entrevista por el
 clásico que habló de la honradez de la pobreza, añadiendo sarcástico:
 —...¡si es que puede ser honrado aquel que es pobre!

Un conjunto de circunstancias peligrosas, llamadas en las religiones vulgares tentaciones,
 están siempre amenazando al hombre honrado para hacerle pecar y
 delinquir, con esa constante tendencia con que la fuerza de la gravedad
 terrestre amenaza derribar a todo cuanto está alto y enhiesto. Otro
 conjunto de circunstancias diversas presididas por nuestra conciencia
 moral están siempre amparando al hombre y en el eterno balancín de sus
 acciones y reacciones contrarias se cifran nuestros hechos y nuestra
 vida. Por eso nuestra felicidad o desgracia, están siempre pendientes de
 un cabello, como la tan famosa espada de Damocles. Así, en la narración
 que comentamos, la Casualidad—nombre vago y vano con el que solemos disfrazar nuestra ignorancia respecto de la universal ley de la Casualidad
 que al mundo rige hace que a la hermana del joven Nicolás se le antoje
 aprender la cítara; que el profesor elegido tenga una hermosa hija, y
 que al vejete señor Izvertzoff se le ocurra enamorarse de ésta al par
 que a su sobrino, juego fatal de casualidades que desencadenan la tragedia, al fin, por la contra posición irreconciliable de opuestos egoísmos.

Nada, en efecto, tan exclusivista como la pasión amorosa, y el joven
 Nicolás no supo sacrificarse venciendo al amor con el deber, no poniendo
 éste al servicio de aquél y del interés, como lo hizo, deslizándose de
 este modo por la funesta pendiente del crimen, o cayendo en la tentación, como un cristiano diría.

Pero si hay tentación, por fuerza tiene que haber un tentador,
 y en ello el Ocultismo está de acuerdo con todas las religiones, pobres
 facetas de aquellas sus altas enseñanzas, y aquí de la pregunta que
 antes nos hacíamos: ¿hay en el delincuente sólo un hombre, algo menos
 que un hombre o algo más, en fin?

Por descontado, cuando delinquimos abdicamos más o menos tristemente
 de nuestra dignidad de hombres libres, colocándonos en condiciones de
 inferioridad manifiesta frente a los demás hombres, y en tal sentido,
 como capitidiminuídos, que diría un jurista; por el mero hecho de delinquir, somos ya algo menos que un hombre...

Pero también, ¡ay!, no se diría sino que en nosotros existe algo más
 que un hombre en el momento mismo en que delinquimos. Porque existe, sí,
 a no dudarlo, una segunda e invisible entidad que se apodera de
 nosotros, nos mueve, nos arrastra por la pendiente fatal, hasta consumar
 el hecho luctuoso, dejándonos después abandonados a nuestro tristísimo y
 kármico destino expiatorio... Es el tentador, el espíritu del
 mal, de quien hablan las religiones; el elemental inspirador del crimen,
 que arma nuestro brazo para dañar a un semejante nuestro y para que el
 karma nos dañe luego por ley de reacción natural con análogo fatalismo.

Si todas las cosas que vemos están hechas de materia física, todas
 cuantas emociones nos afectan están hechas con realidades de un mundo
 emocional, porque todo lo que existe tiene cuerpo, alma y espíritu. Por
 desgracia, o quizá por fortuna, el mundo emocional nos es, de ordinario,
 invisible. Sólo por la intuición podemos adivinarle a veces, ya que no
 ver cara a cara las infinitas entidades que en tamaño mundo pululan,
 unas favorables al hombre y bienhechoras, cual los Ángeles Custodios de
 las religiones, otras enemigas y eternas elaboradoras de su ruina a lo
 largo de esos tres períodos típicos que se llaman de tentación, de
 obsesión y de posesión que marcan los tres momentos principales de la
 lucha a que nos vemos forzados constantemente a lo largo de nuestra
 vida.

En ulteriores narraciones de la Maestra H. P. B., encontrará el
 lector revelaciones hermosas acerca de estas temibles entidades del
 plano astral o emocional que llaman criaturas elementales, o simplemente elementales,
 los ocultistas: seres etéreos e invisibles de ordinario, con
 inteligencias de grados diversos, pero dotados de una perversidad tal,
 que, de ellos, como de ciertas instituciones bien conocidas, puede
 decirse que «aman el mal, por el mal mismo», representando con su
 invisible influjo sobre el hombre cuanto hay de torcido, anormal,
 defectuoso, morboso, criminal, oblicuo, perverso, etc., etc., en nuestra
 conducta. Todo cuanto va, en efecto, contra el aforismo salvador de la
 «mens sana in corpore sano» abre la puerta a esos temibles seres,
 ladrones sempiternos del tesoro de nuestra virtud, contra los que hay
 que velar constantemente, como enseña el Evangelio. Así, cuando
 ingerimos, por ejemplo, moléculas de alcohol en nuestro organismo el alma, la mónada del alcohol, que podríamos decir siguiendo a Leibtniz y a Goethe, mónada que es un elemental
 perverso, incrementa algo funesto que antes no había en nuestra psiquis
 y este nuevo amo es el terrible obsesor que de nosotros traidoramente
 se posesiona, cogiéndonos por la mente con arreglo a la etimología
 latina de los menscaptos o mentecatos (cogidos por la mente), o
 de los alienados, es decir, de los que tienen otro amo que el Ego
 Superior o Conciencia, que es el único señor legitimo de nuestro sér y
 el único que en los estados de normalidad nos dirige como al caballo el
 jinete.

Todo crimen, por tanto, no es sino la caída de un hombre bajo la
 garra de la entidad astral o elemental, y en este sentido el hombre
 sería siempre irresponsable a fuer de enfermo, como algún penalista ha
 llegado a decir, si no fuese porque, si bien en el hecho mismo del
 crimen, acaso no fué tan libre como debía, el elemental no le habría
 obsesionado posesionándose en el momento de su sér supremo, si antes
 libremente el hombre no hubiese debilitado sus resistencias psicológicas
 por desconocer la higiene física que evita la patología física y la
 higiene moral que, con la noción del deber por armadura, rechaza las
 sugestiones constantes de unos enemigos que son tanto más de temer
 cuando que son más astutos e invisibles.

Si el joven Nicolás del cuento que comentamos se hubiera orientado
 hacia el deber, sacrificando su pasión amorosa y su codicia hacia la
 herencia del tío, la tragedia no habría sobrevenido, y él no hubiera
 caído en el engaño mismo en que caen los propios irracionales cuando se
 ven cogidos en trampas y cepos «por la cara golosina de un grano de
 trigo», que dijo la codorniz de la fábula, o por aquel famoso pastel
 atrapamoscas del que cantó el moralista:

«Así, si bien se examina,
los humanos corazones
perecen en las prisiones
del vicio que los domina…»

y todo, ¿para qué?, para unos fugaces días de ensangrentada luna
 de miel con la anodina Michen, y para ver, horripilado de allí a pocos
 años, reproducirse kármicamente en su amado hijo único la cara y los
 modales acusadores del viejo tío asesinado. ¡Tal es nuestro triste
 destino, al modo del bíblico plato de Esaú! ¡Por unas míseras lentejas
 pisoteamos nuestra primogenitura de Reyes de la Creación..! Esta y no
 otra es la locura del crimen.

En tan palpitante drama del deber, el interés y el amor, alma de
 todos los de la vida diaria, la Maestra nos da, como al descuido, un
 verdadero curso de Ocultismo, pues los habla de los ecos como de entidades, contra lo que hoy imagina la Física; de la influencia secreta de la música; de la personalidad de las sombras; de la sensibilidad
 astral de las llamas, sensibilidad de la que la Física no ha hecho más
 que ocuparse someramente con Kocnig y otros experimentadores; de la
 formación como nebular de los fantasmas evocados por la magia negra
 mediante perfumes, mantras y oraciones, amén del previo derramamiento de
 sangre, como Ulises en la Odisea con la del cordero negro sacrificado
 para evocar del mundo de los muertos al adivino Tiresias; y de ese frío
 astral, frío de muerte, que precede inevitablemente a toda manifestación
 de lo hiperfísico en lo físico.

Dos cosas hay además en el pavoroso relato—relato superior en forma y
 fondo al mejor de los cuentos de Hoffmann o de Bulwer Litton que son de
 gran interés filosófico. La una, lo peligrosísimo de los juicios
 demasiado radicales por más pruebas que tengamos sobre el problema, y la
 otra, la de «la nube roja», que juega tan emocionante papel en el
 desdoblamiento astral operado sobre el shamano.

Un aforismo ocultista enseña que nos debemos abstener de juzgar
 desfavorablemente la conducta de otro, pues que siempre, por bien
 informado que estemos, falta un dato por lo menos al problema y este
 dato puede ser de tal naturaleza e importancia que, depositado con lodo
 su peso en la balanza de nuestro juicio, pueda hacerla oscilar en
 sentido contrario al que marcara antes, y si a esto se agrega que los
 fallos de ciertos enjuiciamientos, como el que lleva a un hombre al
 patíbulo, una vez ejecutados, son de reparación impracticable, se
 comprenderá una vez más lo absurdo de la pena de muerte, cual la que, en
 el relato, habría descargado su golpe sobre la cabeza del pobre criado
 de Izvertzoff, a quien todos los indicios acusaban. ¡La sola posibilidad
 de imponer el último castigo a un inocente entre mil culpables, debiera
 abolir para siempre una pena como la capital, que para nada ejemplar ni
 práctico sirve, máxime, considerando lo que antes dijimos, caemos en la
 cuenta de que ello equivale a suprimir al enfermo para que sea más
 eficaz y radical la cura!...

Como abogado, hemos tenido ocasión más de una vez, en la tristeza del
 presidio, de hablar con los criminales acerca de su delito. Todos nos
 han hablado de su tentación y su caída en términos de clarísima alusión a
 ese sér de lo astral interpuesto funestamente entre su brazo y su
 conciencia; todos, especialmente los incursos en delitos de sangre, nos
 han pintado en frío la escena fatal en la que el juego, el vino y la
 mujer han desempeñado el papel preferente, diciéndonos, poco más o
 menos, siempre: «La amaba de todo corazón...; había bebido unas copas;
 la vi.. y al verla, una nube roja. pasó por mi vista
 perturbada, y una nube negra después... ¡Al volver en mí, un cadáver
 yacía a mis pies, sin que yo mismo me diese cuenta de lo que había
 pasado, cual si fuese juguete de una pesadilla; pesadilla de tan triste
 despertar como el en que ahora me veo!...

Pero el amor es más grande que la muerte, y la familia es casi
 siempre laboratorio alquímico y altar de sacrificios en el que
 extinguimos nuestro karma, purificándonos. Así, el propio sobrino
 Nicolás, habiendo conseguido burlar hipócrita a la justicia humana, no
 alcanzó a burlar a la inexorable justicia transcendente o de las Esferas,
 a la que llamamos karma los teósofos, y en la propia familia nacida por
 su crimen, halló al cabo de los años el medio adecuado de pagar su
 culpa, saldando su deuda con el tío a quien asesinara; al perder la vida
 luego por salvarle bajo la máscara imponente de su propio hijo… ¿Qué de
 extraño tiene, pues, el que la propia Policía de P…, impotente para
 abarcar aquel delito esclarecido por la necromancia de un hechicero
 oriental, ordenase sepultar el hecho en el silencio y el olvido? El
 Derecho penal ha marchado y marchará siempre a ciegas, como todas las
 ciencias humanas, sin las enseñanzas transcendentes del Ocultismo.

La historia rusa que la Maestra inserta anteriormente, podrá no ser
 cierta, pero en la aun reciente historia de la gran catástrofe guerrera
 tenemos dos casos verdaderamente aterradores de lo que se llama karma
 colectivo, que repercute siempre en las dinastías, como se observó en
 los reinados que precedieron a la Revolución francesa, y en el temible
 imperio de los Zares, tan cruel siempre con la aplicación de castigos
 corporales y las célebres deportaciones a Siberia. Meses antes de la
 trágica muerte de Nicolás II, decía de él Gómez Carrillo en una de sus
 geniales crónicas:

«Los grandes rasgos característicos de nuestro Emperador dice
 Bibikoff son la bondad y el amor a la paz.» Estas palabras de un
 cortesano, los enemigos del Soberano ruso las repiten y las confirman.
 «Es un sér eminentemente bueno» escribe el revolucionario Patchich. Pero
 cuando se llega a las intimidades sintéticas, unos y otros murmuran: Lo
 malo es que no hay nadie tan débil como él. Tal debilidad, que durante
 largos años ha convertido a Nicolás II en el juguete de su familia, de
 sus ministros, de sus vasallos, es la que ha determinado, al fin, su
 caída sin grandeza. Todavía en estos últimos días, según parece, en vez
 de contemplar de frente los peligros que lo amenazaban, lo único que
 pedía era el socorro de los decidores de buenaventura.

»—¿Qué dicen los espíritus? —preguntaba, cuando lo que era necesario
 interrogar era al alma de su pueblo, cansado de sufrir las intrigas de
 una emperatriz alemana, de una camarilla criminal y de un clero indigno.

» La manía supersticiosa es en él inveterada. En los primeros años dé
 su reinado, cuando aún se ignoraba lo que había en el misterio de su
 cerebro, sus consejeros notaron, con espanto, que el verdadero dueño de
 su albedrío era un embaucador llamado Phillippe, cuya sola mirada lo
 hacía temblar. Antes de tomar una determinación en cualquier asunto
 importante, el heredero de Pedro el Grande acudía a su mago y le pedía,
 como un favor místico, que llamara en su auxilio al espíritu de su
 padre, el fuerte Alejandro o de alguno de sus abuelos prestigiosos. Un
 día el zar tuvo la idea de evocar la sombra de Pedro III para
 preguntarle si efectivamente había sido asesinado a instigaciones de
 Catalina II.

—Sí—contestó el fantasma —. Sí... Y a ti te pasará algo parecido.

»Poco después de esta escena, que causó una impresión terrible en el
 ánimo del infeliz emperador, Phillippe desapareció de un modo
 misterioso. Pero pronto aquel hechicero fué reemplazado por otro, no
 menos fantástico, y sí más peligroso. Este, si hemos de creer al
 historiador Alard, fué el que determinó la guerra ruso—japonesa. La
 anécdota merece ser citada. Hela aquí: Ciertos personajes prevaricadores
 y concusionarios, entre los que se encontraban el gran duque Alejandro
 Mikailovitch y el virrey Alexeieff, trataron de hacer, con el dinero del
 Emperador, un negocio grandioso. Se trataba de crear una Sociedad
 financiera para la explotación de los inmensos bosques del Yalú, en la
 Corea. Esto constituía una nueva exacción de territorio, después de la
 fraudulenta conquista de la Manchuria. La actitud del Japón era
 inquietante, por lo cual el Zar no quiso en un principio autorizarlo.
 Alejandro Mikailovitch vino en socorro de la empresa, y aconsejó al
 Emperador evocar el espíritu del vencedor de los turcos, Alejandro II.
 Así se hizo y, naturalmente, el espíritu aseguró «que aquella empresa
 era necesaria para la salvación de la patria, y que la familia imperial
 debía protegerla, con lo que contribuiría a la conquista de Corea.» Al
 día siguiente, el Zar daba orden de comprar acciones por seis millones
 de rublos, y obligaba a su familia a hacer otro tanto. La Sociedad, en
 vez de dedicarse a cortar árboles, empezó por construir trincheras y
 fuertes en Corea. El Japón, que vió en ello un peligro, perdió la
 confianza en el Zar y le exigió el abandono de tal empresa. El Zar se
 negó; se rompieron las hostilidades; Nicolás, al darse cuenta de la
 realidad, se aterró, y pidió de nuevo consejo a los espíritus de
 Napoleón y de Federico. Antes de que éstos contestaran, el almirante
 Makaroff pereció con el acorazado Pelropaulosk; pero todas las
 santas imágenes que en las cámaras del barco llevaban los marinos, «se
 salvaron«: el mar las arrojó a la costa. ¡Buen síntoma! Entonces el
 Emperador hizo evocar el alma del almirante, que predijo la victoria y
 prometió salir de las prof undidades del mar con su acorazado, para
 ponerse al frente de la flota y entrar vencedor en Yokohama.

»Tal es la historia de las causas de la guerra japonesa. Y uno no
 puede menos de preguntarse, pensando en tanta ingenuidad grotesca, si
 real mente goza de cabal juicio un hombre que, en pleno siglo XX,
 obedece a semejantes temores y se consagra a tamañas prácticas. ¡Este
 miedo perpetuo, este miedo horrible, es para los grandes duques y para
 los funcionarios una mina inagotable, en la cual encuentran honores y
 ventajas. Así, lejos de combatirlo, se esfuerzan por aumentarlo con
 invenciones diabólicas. La Policía inventa complots; los generales
 imaginan proyectos revolucionarios; los cortesanos ven en todas partes
 nihilistas.

»Uno de los más grandes cultivadores del miedo imperial fué el
 célebre Bezobrazoff. Era éste un vividor sin escrúpulos que necesitaba
 mucho, dinero, y que para conseguirlo, recurría a las peores artes. Un
 día, pensando en el pánico de Nicolás II, antojósele que el mejor medio
 para ganar la confianza del Émperador era fundar una especie de
 masonería zarista. En el acto estableció la Santa Liga. Con rituales
 singulares reuniéronse numerosos oficiales, nobles y cortesanos, y
 juraron consagrarse a defender a su señor. Lo más importante era buscar
 en todas partes las ramificaciones revolucionarias. Ese fué el primer
 trabajo de los ligados que se reclutaban entre los altos y bajos
 funcionarios de la administración de la Casa imperial, de la Policía y
 del Ejército. Los miembros de la Santa Liga debían comunicar diariamente
 a Bezobrazoff el resultado de sus investigaciories, Bezobrazoff, a su
 vez, debía presentar al emperador todas las mañanas su rapport.
 Cuando el Zar consideraba sospechoso a uno de sus dignatarios, se lo
 indicaba al jefe de la Liga, y ésta se ponía en movimiento hasta
 averiguar sus secretos (o inventarlos si no los había). Sidacoff, que ha
 estudiado la historia de la Santa Liga, agrega: «Bezobrazoff se pasaba
 conversando con el Zar las horas de libertad que éste se reserva para el
 descanso. Nicolás II se dejaba llevar por él a los más grandiosos
 proyectos para la sumisión del Asia; pero, a veces, mientras Bezobrazoff
 desarrollaba sus planes, se apoderaba del Zar una gran melancolía; el
 temor de un atentado lo asaltaba; interrumpía entonces la conversación y
 llamaba a su ayuda de cámara de confianza para pedirle noticias de la
 Zarina y de sus hijos.» Estas líneas son para mí de una intensidad
 melancólica, infinita en su sencillez. Ni en los cuentos de Hoffmann, ni
 en los relatos de Dickens, ni en las historias de Poe, he visto de tal
 modo el miedo. ¡Ah! Ese pobre dueño de centenares de millones de
 hombres, ¡cuán triste aparece, temblando aun en compañía de sus grandes
 defensores, y temblando sin causa, temblando como un loco, como un
 enfermo!

»En todas las obras sobre la vida del Zar se encuentran anécdotas que
 harían reir si no inspiraran lástima. Una mañana que Nicolás II acababa
 de entrar en su gabinete de trabajo, encontró sobre la mesa una carta
 lacrada. En el sobre veíase un membrete que decía: «Comité central de la
 Unión de los partidos revolucionarios de Rusia.» El Zar lo leyó y ya se
 disponía a abrir el pliego, cuando precisamente se presentó Plehwe. El
 Emperador, entonces, le entregó el misterioso escrito, que era una
 intimación al Emperador para que pusiera término al terrorismo y la
 arbitrariedad de sus funcionarios, y diera al pueblo ruso su libertad y
 sus derechos. Los atentados contra ministros y contra gobernadores
 debían servirle de aviso, y en el caso que la advertencia no fuera oída,
 y de que continuasen las hecatombes de inocentes liberales, el pueblo
 volvería sus armas contra él. El ministro había leído el anónimo en alta
 voz. Al terminar, notó que Su Majestad había perdido el sentido y
 yacía, con el rostro cubierto de sudor frío, en una butaca. Más
 recientemente los periódicos nos contaron la anécdota siguiente:
 Paseábase una mañana el Emperador por el parque de su palacio, cuando un
 hombre corrió hacia él y se arrojó a sus plantas, interceptándole el
 paso; este desdichado era un jardinero del palacio, que con su
 demostración quería implorar una gracia al Emperador; pero no bien hubo
 pronunciado la primera palabra, ya estaba maniatado, preso. Jamás el
 pueblo pudo saber lo que pretendía aquel hombre. La emoción de Su
 Majestad fué tan grande, que tuvo que acostarse.

»Oíd otra anécdota que hace sonreír—lo que es raro—y que permite
 descubrir entre los servidores del Zar a uno digno de simpatía—lo que es
 más raro aún—. Os la cuento como la contó Alexandre en un artículo.
 Cuando los estudiantes de Kieff, imitando a los de San Petersburgo,
 decidieron hacer manifestaciones contra la tiranía, Nicolás II, mal
 informado, creyó que aquella agitación podía amenazar su propia vida. En
 el acto telegrafió al gobernador militar de la plaza que «interviniera
 con las fuerzas de que disponía». El gobernador contestó que no veía en
 qué podía intervenir. Un nuevo telegrama le ordenó que en el «acto
 atacase a los enemigos de la autocracia». En el acto el irónico militar
 hizo despertar a sus soldados, y al amanecer la ciudad estaba convertida
 en un campamento. La artillería llenaba las calles; inmensas masas de
 soldados se reconcentraban hacia el centro de la ciudad. A las once de
 la mañana, los sorprendidos habitantes se vieron rodeados por un
 ejército de 45.000 hombres. Dragomiroff apareció en su coche, y entre
 los hurras del pueblo recorrió la línea de tropas; después de lo cual se
 retiró, ordenando la dislocación de éstas y enviando al emperador el
 parte siguiente: «Reconcentradas las tropas de mi mando y no habiendo
 encontrado al enemigo, he dispuesto que ganen sus cuarteles. El gasto
 originado es de 140.000 rublos. Dragomiroff.» Pero ni esto ni nada ha
 podido curar al imperial perseguido de su miedo sin límites.

¿Cuál ha sido el resultado de todo esto? Bien a la vista está en el
 dolorosísimo final que ha tenido la dinastía de los Romanoff con el
 horrible asesinato del Zar y toda su familia. Sobre sus cabezas, como
 sobre las de los reyes y nobles del tiempo de la Revolución francesa, ha
 caído el peso del karma acumulado durante siglos de servidumbre y
 miseria, tanto moral como física.

Un culto espiritista sevillano, D. Joaquín Julio Fernández, decía no ha mucho en la revista Luz y Unión, de Barcelona, al darnos sus sugestivas impresiones sobre Rusia:

«A estas horas ya sabrán nuestros lectores los luctuosos sucesos
 últimamente desarrollados en Rusia. Las muchedumbres misérrimas,
 sedientas de justicia, acudieron al palacio de Nicolás II en demanda de pan y libertad;
 y cuando los obreros desnudos, cuando los esclavos paupérrimos
 esperaban palabras de amor, bálsamo de fraternidad, las tropas
 idiotizadas y embrutecidas por la mecánica obediencia, descargaron a
 boca de jarro sus fusiles sobre la muchedumbre indefensa. La sangre divina manchó la blancura de la nieve.

»No sé lo que dirán los espiritistas con respecto a estos hechos. Tal vez absortos en las pequeñeces de luchas bizantinas, en las puerilidades vanas de la mediumnidad andante, no den a la revolución rusa toda la importancia que en sí tiene. Y, sin. embargo, el movimiento ruso, más bien que obra de los hombres, es la obra de los espíritus.
 Han precedido al actual movimiento sucesos y agüeros de una importancia
 bien visible, en particular el que en Julio de 1904 refiere Le Rappel.
 Es el siguiente: Mlle. Zenobie Gatzky, de Galitzia, estudiante en la
 Universidad de Kiew, con la ayuda de un metal radioactivo, presentó al
 Zar la macabra visión de Puerto—Arturo en ruinas y la flota destruida.
 Pudiera, en el orden de la maravilloso positivo, citar muchos
 más hechos comprobativos de mi tesis, pero los reservo para más oportuna
 ocasión. Ahora me limitaré a señalar en el orden doctrinal o de ideas,
 lo visible que es en la revolución rusa la influencia de los espíritus.

»En el momento en que esto escribo, el movimiento revolucionario ruso
 aún no ha triunfad o material mente; es más, apenas ha salido de la
 cuna. Desentrañar las ideas o doctrinas de que está saturado, es
 imposible; sólo se puede presentar algunos conceptos sugestivos apoyados
 en hechos más o menos bien estudiados. Estos conceptos es la opinión
 que a mí e merece la revolución rusa, religiosa, política, económica y
 socialmente considerada.

»Porque puede la Prensa reporteril e informativa quitar importancia a
 la obra de los proletarios rusos, pueden dejar reducida su labor a
 vanas puerilidades; los hombres imparciales sabemos a qué atenernos. El
 movimiento revolucionario ruso va más lejos de lo que algunos creen; es
 la aspiración (todavía no es realidad) de una transformación religiosa,
 política, económica y social, transformación que no podía encontrar para
 su desarrollo sitio más abonado que Rusia.

»Hay cosas providenciales en la Historia, como hay cosas
 providenciales en la Naturaleza. No en balde se ha dicho que la Historia
 es una teodicea. La honda transformación que el mundo necesita no podía
 desenvolverse en otro terreno que en Rusia. La Europa vieja, prostituta
 encenegada en todos los vicios y todas las concupiscencias; la Europa,
 asquerosa cloaca de inmundo y fétido cieno, no podía ser campo a
 propósito para que fructificara en ella la semilla de los Gapony,
 Tolstoy y Máximo Gorki. Para eso se necesitaba condiciones de bondad y
 candorosa sencillez que en Rusia sobran y en el resto de Europa faltan.
 Porque Rusia no representará como Inglaterra la Verdad (Ciencia). ni
 como España la Belleza (Arte); pero en cambio representa la Bondad
 (Moral). Rusia, donde el espiritualismo idealista ha echado hondas
 raíces, tiene abnegación, virtud, espíritu de sacrificio; el resto de
 Europa, infestado por, el positivismo plutocrático, es un vil conjunto de tigres que se devoran entre abrazos y caricias.
 ¿Qué es hoy ese mismo París, que se reputa por cerebro del mundo? Un
 asqueroso montón de inmundicias. Desde el asunto de Panamá, pasando por
 el proceso Dreyfus y el Syvetan, todo son escándalos y vergüenzas, y en
 el orden de alta política internacional, sabido es que la República
 francesa ha protegido todas las tiranías de España y Rusia. En cambio,
 San Petersburgo, ese San Petersburgo por cuyas nevadas calles corre
 ahora mismo la sangre del pueblo, es, o sólo la residencia de déspotas y
 tiranos, sino también la de obreros espiritualistas que mueren por el
 ideal. El actual movimiento sólo en Rusia podía desarrollarse. ¡Qué
 razón tienen los que dicen que es la Historia una teodicea!...

»La revolución rusa, en el orden religioso, es, a mi modo de ver,
 eminentemente espiritista. Vanamente. se dice que Rusia aspira a la
 separación de la Iglesia y del Estado; esa será la careta; Rusia, en el
 orden religioso, no puede aspirar a la separación de la Iglesia y del
 Estado, porque Rusia es culta, inteligente, y sabe que la religión no es un vestido viejo que se arroja lejos cuando no sirve.

»Tiempo es ya de que digamos la verdad. La separación de la Iglesia y
 el Estado, tan defendida por los escépticos e indiferentistas modernos,
 no puede en manera alguna resolver el problema religioso. El Estado, de
 existir con algunos caracteres de bondad (ya se sabe que el Gobierno
 nunca puede ser bueno), tiene que integrar en sí toda la satisfacción de
 las necesidades, y la primera de estas necesidades es la religión, pues
 sin religión, no puede haber sociedad. Si la actual sociedad se
 precipita al caos y al desconcierto, es por eso, porque las viejas
 religiones han muerto, y aún no se ha dado a conocer el ya encarnado apóstol de la Religión Universal del Porvenir. Existe una religión superior, non—nata, tan adaptada a nuestro siglo, que todos los super-hombres
 la admitirán (los otros son la turba imbécil, eterna adoradora del
 símbolo) y a la cual conducen el Espiritismo, el Ocultismo, el
 Orientalismo, el Misticismo, y, sobre todo, la Teosofía. Los dogmas (tal
 vez los más principales) de esta nueva religión del porvenir, palpitan
 en el fondo del movimiento revolucionario ruso, movimiento esencialmente
 panteísta, espiritualista, místico y ocultista. Casi no precisa el
 probarlo. Leed las obras de Tolstoy y Gorki, y veréis en ellas esas
 grandes ideas que hoy nutren e inspiran la mentalidad colectiva rusa.

»Sólo el panteísmo, el espiritualismo y el misticismo sabiamente ocultado por superhombres
 iniciados podían dar por resultado el hermoso y viril movimiento del
 pueblo ruso, y sólo el pueblo ruso podía someterse a la sana, hermosa y
 benéfica sinarquia trinitaria de los hierofantes iniciados. En
 el resto de Europa esto era imposible. Las masas de neófitos profanos
 han perdido la fe, y con la fe, la ciencia; y los sacerdotes, laicos o
 no, han perdido la razón, y con ella, la conciencia. Como en la India
 moderna, los sacerdotes, al prostituirse, han prostituido al pueblo; así
 en el resto de Europa, los sacerdotes, con hábitos o no, han matado las
 buenas condiciones de los pueblos. Tolstoy, Gorki, Tmguenieff, Herren,
 Bakunine, Ogarioff, Kavilin, Dostoyuski, Origorovich, Ostrousky,
 Nekrosoff, Kropotkin y Ruskin, nunca engañaron al pueblo ruso; en
 cambio, de nuestros grandes hombres del resto de Europa, ¿cuántas otras
 cosas no pueden decirse?

»En religión, más que en ninguna otra cosa, hoy hay que ocultar la
 verdad a la masa imbécil del populacho, y al decir populacho, conste que
 no me refiero a las clases desheredadas de la fortuna, sino a esa
 inmensa legión de egos elementales que pertenecen a todas las castas y a todas las sectas. Lo mismo puede haber egos elementales de planos inferiores en los regios salones de un palacio que en el modesto recinto de una choza. Sólo los egos superiores, pertenezcan a la clase que pertenezcan, pueden conocer la verdad religiosa. Y no se me diga que Cristo dijo: Que la luz debla colocarse en el candelero y no bajo el celemín, porque, si Cristo dijo eso, también dijo que no deben echarse margaritas a puercos para que las devoren, y que al que tiene, le será dado más, pero al que no tiene, aun lo que tiene le será guitado. Bien claros están estos versículos y más clara la razón de ellos: con que elijan los que quieren la difusión de la luz. El populacho
 (ya saben mis lectores el sentido que doy a esta palabra) no puede
 conocer más que lo que debe conocer, pues todo es determinado en la
 Naturaleza y en la sociedad. ¿Quién es quien debe dar u ocultar la verdad? Los sacerdotes super-hombres. Esto es lo que pasa en Rusia; pero sólo en Rusia.»

Aún es pronto, sin embargo, para juzgar acerca de la revolución rusa.
 Su origen germanófilo; sus crímenes y su resistencia a informar en la
 Conferencia de la Paz, la condenan a nuestro juicio; pero un contenido
 extraño late en ella cual latía tras los horrores de la Revolución
 francesa, sin duda; como parece presentir el articulista. No hay que
 olvidar, en efecto, las estrechas concomitancias observadas siempre
 entre la reacción y la anarquía. Como dice en diferentes lugares H. P.
 B., el nihilismo ruso, el fenianismo irlandés y tantas otras
 organizaciones anárquicas, semejantes a las que pretenden con mover al
 mundo para hacer estériles los frutos de la paz, son eminentemente
 reaccionarias, pues nunca van contra la reacción religiosa, sino que,
 haciendo caso omiso de ésta, diríase que preparan con sus excesos las
 regresiones dictatoriales de las que la Historia nos guarda tantos
 ejemplos, uno de los más elocuentes, el de Napoleón tras la Revolución
 francesa, pues siempre será verdad aquello de en el medio está la
 virtud, como lo está la Justicia en el fiel de la simbólica Balanza o Tau, no en los dos platillos que. son iguales
 y se taran respectivamente con pesos muertos que perturban al dicho
 fiel, llevándole como un péndulo a derecha e izquierda de su posición de
 equilibrio.

Volviendo al estudio del karma individual o colectivo, que es el tema
 principal del relato que comentamos, diremos que otro caso de karma
 dinástico. es el contenido en la siguiente crónica que, fieles a nuestra
 intención de evitar apreciaciones personales nuestras en problemas de
 índole tan subjetiva, tomamos de Lumen, revista filosófica, de Tarrasa, bajo el título de «Una maldición»:

«Pocos años después de la coronación del emperador Francisco
 José—dice—se preparó, en las provincias italianas que dependían entonces
 de Austria, una vasta conspiración, que fué pronto y severamente
 sofocada, gracias a la energía que desplegó el Monarca austro-húngaro.
 Entre los prisioneros italianos había gran cantidad de jóvenes, a
 quienes la Historia denomina «los mártires de Belfford, pertenecientes a
 las mejores familias. Después de un corto y obscuro proceso, el
 Tribunal militar los condenó a muerte. Honda pena y gran estupor causó
 esto en Italia. Reuniéronse muchas damas de la aristocracia de Mantua
 y—encabezadas por la ilustre Condesa de Arrivabene— decidieron
 trasladarse a Viena a implorar gracia para los delincuentes.

»Llegadas a la capital del Imperio, solicitaron una audiencia de la
 emperatriz Elisabeth. En aquellos tiempos— mediados del siglo pasado— no
 existía el telégrafo ni ninguno de los rápidos medios de comunicación
 de que disponemos actualmente. fácil será comprender, por lo tanto, la
 angustia de las damas italianas, sabiendo que era cuestión de muy poco
 tiempo la salvación o perdición de sus jóvenes compatriotas. Durante
 seis días esperaron en vano una respuesta de la Emperatriz. Al final del
 sexto se realizó la tan esperada audiencia. La Condesa de Arrivabene—
 arrodillada ante la Emperatriz—habló en nombre de las madres italianas, y
 suplicó gracia para aquellos muchachos que habían cometido el crimen de
 querer ser libres. Era la majestad del derecho materno ante la majestad
 del derecho divino. La Emperatriz sonreía dulcemente, y al terminar la
 Condesa de hacer su exposición murmuró con voz suave:

—Señora: las personas para quienes imploráis gracia... han muerto.

Al escuchar esas palabras, la Condesa se puso en pie, y con voz reposadamente trágica exclamó:

—Señora: en nombre de todas las madres de Italia, ¡maldita sea la casa de Hausburgo!.

«Hay ciertos hechos, continúa el articulista, cuya explicación parece
 estar vedada a la razón humana: sólo la fantasía suele entrever
 misteriosas correlaciones entre pequeñas causas y grandes efectos,
 independientes, al parecer, de aquéllas. Nosotros estamos libres del
 yugo de la superstición y sonreímos ante el temor del vulgo a las
 maldiciones. Con todo... la extraña brutalidad de los acontecimientos
 nos obliga a veces a detener el pensamiento frente a los sucesos que
 estamos habituados a llamar Acaso o Fatalidad…

»Hace pocos años, en efecto, el mundo político fué con movido por la
 noticia del asesinato de los príncipes herederos del trono de
 Austria—Hungría. Si leemos la historia contemporánea de ese Imperio,
 quedamos perplejos ante las desventuras que parecen ensañarse con la
 casa de Hausburgo, que desde tanto tiempo está en el poder.

»Después de sofocada la conspiración italiana, emprendió el Austria
 la desastrosa invasión a Méjico, en 1864. Maximiliano, hermano del
 Emperador Francisco José, fué coronado emperador, pero tres años
 después, vencido y hecho prisionero, era fusilado el Querétaro.

»La princesa Carlota—esposa de Maximiliano—murió loca.

»Rodolfo, hijo de Francisco José y de Elisabeth, fué misteriosamente asesinado en Mayerling.

«El archiduque Salvador—hijo de Leopoldo II—, también de la casa de
 Hausburgo, tomó en 1889 el nombre de Juan Orth, y desde 1891, no se supo
 más de él.

»La duquesa de Alençon—hermana de la emperatriz Elisabeth—pereció quemada viva
 en el incendio del Bazar de Caridad, en París. Poco después, la misma
 Elisabeth—en cuyos oídos resonó la maldición de la Condesa de
 Arrivabene— pereció bajo el puñal de Luchessi, en Génova.

»Difícil sería enumerar todas las otras desgracias que han caído
 sobre la casa Hausburgo. Bástenos decir que muchos de los miembros que
 no han encontrado una muerte trágica, han sido víctimas de largas y
 crueles dolencias. Por último, ¿quién no imagina el horrible sufrimiento
 del Emperador, jefe de la casa maldecida, al ver caer en derredor suyo
 tantos seres queridos? Diríase que un verdugo invisible los va
 asesinando moralmente, inexorablemente, lentamente.»

He aquí, en fin, más pruebas de Extraños destinos familiares, según vemos en la misma publicación, y cuya lista podría ampliarse.

Nadie ignora las persecuciones de que han sido objeto en América algunos trusts, entre los que se cuenta el trust del azúcar.

Ahora bien: Mr. Gustavo E. Kissel, que formó parte durante varios años del trust del azúcar, en calidad de agente financiero secreto, murió en el hospital presbiteriano de Nuewa—York.

El hecho, vulgar en sí, adquiere un interés enteramente particular si
 se considera que marca el punto culminante de una sucesión de
 escándalos políticos y financieros y de muertes violentas que se
 relacionan con la existencia del célebre trust.

En efecto; en el curso de los últimos cinco años, o sea desde el día
 en que sus operaciones se hicieron públicas, siete individuos que habían
 pertenecido a dicha organización han muerto súbitamente o se han
 suicidado. Ellos son:

Míster Henry O. Hovemeyer, fallecido súbitamente;

Míster H. Pomeroy, fallecido súbitamente;

Míster Michael Cordoza, fallecido súbitamente;

Míster Nothan Guildford, fallecido súbitamente;

Míster frank Hippie, suicidado;

Míster George F. Graham, suicidado.

A esta fúnebre lista hay que agregar el nombre de Clara Bloodgood,
 que se suicidó en Baltimore, hace dos años, cuyo primer marido
 pertenecía a la familia Hovemeyer.

Esta familia ha sido, por lo demás, particularmente probada; porque,
 fuera de la muerte de Mr. Henry Hovemeyer y del suicidio de Clara
 Bloodgood, otros siete miembros de ella han sido víctimas de la
 fatalidad. Que cada uno de nosotros repase en su memoria la lista de
 tantos como han abusado impíamente de la Humanidad y los hallará al fin
 castigados por el karma o Ley de Justicia de las Esferas.

Un caso de karma entre mil que los lectores recordarán en sus propias vidas, veo hoy en un diario chileno:

«Don Amadeo P...., propietario de los alrededores de la aldea
 Pichidegua (Santiago de Chile), falleció el día 7 del pasado mes de
 Marzo, después de cinco años de penosa enfermedad. De carácter irascible
 y misántropo, era mal querido de sus vecinos. En un arrebato de cólera
 había prendido fuego a la casa de una pobre familia, dejando a ésta sin
 hogar. En otra ocasión incendió también otra vivienda de infelices
 campesinos. Estos punibles delitos quedaron sin castigo, como sucede
 muchas veces cuando el que los comete es hombre rico y el agraviado no
 tiene bienes de fortuna. Llegó, empero, el momento de la expiación. El
 señor P. cayó enfermo, y, durante los cinco años que precedieron a su
 muerte y que pasó en cama, fué victima de extrañas alucinaciones. Creía
 verse a cada instante rodeado de llamas, y llamaba a gritos a sus
 sirvientes para que apagasen el fuego que consumía su casa. Despertaba
 con frecuencia en las altas horas de la noche, sintiéndose—según
 decía—sofocado por el humo que invadía su aposento. Esta singular
 obsesión persistió durante los cinco años que duró la enfermedad que lo
 llevó hace pocos días al sepulcro.—J. R. Ballesteros.»

Con cargo a la inacabable lista kármica de los suicidios misteriosos, póngase el siguiente, de hace bien poco tiempo:

«Hace algunas semanas, Mauricio Sasportes, número 1 de la Escuela
 Politécnica, se suicidó en Alger, a consecuencia de una reprimenda que
 le dirigió su padre. Este último, judas Sasportes, fué presa de gran
 remordimiento, y se suicidó ayer. La familia del suicida telegrafió el
 fatal acontecimiento a Ellas Sasportes, ingeniero de artillería naval
 con el grado de comandante, que se hallaba de guarnición en Tolón; y
 Elías anunció que se ponía en camino y tomó pasaje ayer en Marsella, a
 bordo del Maréchal Bugeaud, que se hacía a la mar para Alger.
 Un radiotelegrama expedido al mediodía de hoy por el capitán de a bordo,
 anunciaba que un pasajero de primera clase se había suicidado durante
 la travesía y éste era Elias Sasportes, el hermano de Judas y el tío de
 Mauricio. Al embarcarse en Marsella parecía abrumado por el dolor.
 Durante la primera parte de la travesía, habló poco; mientras la cena
 reconoció a uno de sus camaradas de promoción, y después de conversar un
 buen rato con él, le dió cuenta de sus pesares. Esta mañana, a eso de
 las siete, el camarero le preguntó si quería desayunarse, y Elías le
 contestó que no tenía apetito. A las nueve volvió el camarero a ponerse a
 las órdenes del pasajero, y advirtió que éste se había ahorcado,
 colgándose del cuello, por medio de una correa, del soporte de las
 cortinillas de las literas.»

Tal es la noticia lúgubre que da Le Journal.

No es cosa nueva; pues harto se sabe que como hay familias de
 artistas, de locos y de degenerados, así las hay de suicidas; pero ello
 no obsta para que en unos y otros casos se ofrezca a nuestra reflexión
 mismo interrogante.

¿Por qué esa especie de fatalidad que pesa sobre determinadas personas, arrastrándolas invenciblemente por fatales derroteros?

Ha poco publicaba Lumen un artículo titulado «La hora
 fatal», en el que daba cuenta de una familia que se extinguió a la misma
 hora, aunque en años diferentes; hoy recogemos la noticia que antecede,
 que participa también la extinción de otra familia, de una idéntica
 manera. De «coincidencias» parecidas pudieran citarse a granel los
 casos. Una fatalidad igual entraña la siguiente noticia que leemos en la
 Prensa:

«Málaga, 24 de Mayo».—El contratista de las obras del cementerio, que
 anteanoche asesinó al conserje del mismo e hirió gravemente al
 capellán, se ha suicidado esta madrugada en el calabozo de la cárcel.
 Para llevar a efecto su resolución hizo tiras las sábanas, formando una
 cuerda que ató a los hierros de la reja, dejándose colgar al exterior
 después de pasar un nudo corredizo por su garganta.

Cuando el vigilante lo advirtió ya estaba ahorcado.

Se comenta el trágico suceso, que ha tenido idéntico epílogo que el
 ocurrido hace dos años en el cementerio de San Rafael, donde el conserje
 asesinó también al capellán, ahorcándose después en la prisión.

¿Puede esto atribuirse al azar, o hay que ver en ello el cumplimiento
 de una ley, la ley kármica de los teósofos? Nosotros nos inclinamos por
 lo último.

No. El azar, la casualidad no existe más que en nuestro ignorante
 escepticismo. Todo en el Universo es Juego de Causas cuyo organismo no
 llegamos a abarcar, y hay por encima de nuestras cabezas pecadoras una
 Ley de Justicia Trascendente que determina una reacción fatal a cada una
 de nuestras libres acciones, para el bien como para el mal. El
 simbólico Dios—Karma de Oriente, no es pues si no esa sublime y absoluta
 Ley que empezó al manifestarse una vez más la Divinidad Abstracta
 emanando de Sí al Universo y que no terminará sino con el último día de
 los tiempos en el que todo lo manifestado sea reabsorbido en el Seno de
 lo Absoluto de donde emanó.

En cuanto al procedimiento, en fin, empleado por el shamano, del
 relato que comentamos, véase cómo, por el hipnotismo, se descubre a los
 criminales en Abisinia, según una revista italiana:

«El ingeniero Ilg, ministro de Negocios extranjeros del emperador
 Menelik, ha dado a Neue Züricher Zeitung, en una entrevista que con el
 director de este periódico ha tenido, muy interesantes detalles acerca
 de los hechiceros lobasha, los encargados de descubrir a los criminales
 en Abisinia. Los lobasha son niños de doce años a lo más, a quienes se
 sume en estado hipnótico, para que, dentro de él, descubran a los
 criminales que permanecen ignorados.

»Ilg habla de muchos casos casi increíbles, en los que se han
 descubierto a verdaderos criminales, no conocidos de persona alguna. En
 un caso de incendio voluntario en Addis—Abeba, el lobasha fué llevado al
 lugar del siniestro. Se le dió a beber una copa de leche en la que se
 había escanciado un poco de polvo verde y se le hizo fumar una pipa de
 tabaco mezclado con un cierto polvo negro. El niño cayó en estado
 hipnótico. Al cabo de algunos minutos se irguió y se puso en marcha
 hacia Harrar. Estuvo andando diez y seis horas sin detenerse ni revelar
 fatiga: los propios andarines de profesión no pudieron seguirle. Una vez
 en Harrar, el lobasha abandonó bruscamente el poblado y se dirigió a un
 campo. Allí estaba un galla trabajando la tierra. Llegó el sortílego, tocóle la mano, y el galla confesó su crimen.

»Otro caso, personal mente examinado por el emperador Menelik y por
 el ingeniero Ilg, fué el de un asesinato seguido de robo, cometido cerca
 de Addis—Abeba. El lobasha fué conducido al lugar del crimen y
 colocado en un estado psíquico especial. De pronto se irguió, corrió de
 una a otra parte durante algún tiempo, y por último se dirigió a
 Addis—Abeba, penetró en una iglesia, salió de ella para entrar en otra, y
 despertó al ir a cruzar un regato (¿se rompería el encantamiento?) En
 vista de este resultado, se hipnotizó de nuevo al niño, y éste reanudó
 sus pesquisas, entrando y saliendo de varias casas, hasta quedar parado a
 la puerta de una de ellas, en la que despertó de súbito. El propietario
 de la casa estaba ausente y se aguardó su regreso. Enterado del objeto
 de la visita, negó al principio su crimen, pero habiéndosele hallado en
 la habitación algunos objetos que pertenecieron a la víctima, acabó por
 confesar su delito.

»El culpable fué llevado ante Menelik, quien le exigió explicara qué
 había hecho después de cometer el crimen. Entonces se vió claro que sus
 actos correspondían con las peregrinaciones del lobasha. Dijo
 que, presa por el remordimiento, había penetrado en dos iglesias, una
 tras otra; que luego se había lavado en una corriente de agua, y que,
 por último, se había metido en casa. Menelik quiso otro día obtener una
 nueva prueba de las facultades de los lobasha. Guardó en su lecho
 algunos dijes pertenecientes a la Emperatriz, y fué a buscar uno de los
 hechiceros sumiéndole en el sueño hipnótico. El hechicero se dirigió
 corriendo como una flecha a los departamentos de la Emperatriz, luego
 entró en los de Menelik, de aquí pasó a distintas estancias, y por
 último fué a reclinarse sobre el lecho del propio Emperador. Era lo
 mismo que Menetik había ejecutado.

»Ilg no explica el por qué de este don maravilloso, que parece ser
 patrimonio de esta tribu, o mejor, de una raza especial, cuyos miembros
 están desparramados por toda Abisinia. Recuérdese que un sistema
 parecido tenían los egipcios de hace cuatro mil años para descubrir a
 sus criminales.» En realidad, no se conoce a otros que a los egipcios de
 hace cuarenta siglos que hayan practicado esta especie de adivinación,
 hoy reproducida experimentalmente por Pikmann y algunos otros leedores
 del pensamiento».

«El conocido antropólogo Tylor, y el misionero Rowley hablan de otras
 tribus del centro del Africa en las que también hay lobashas que obran
 de un modo poco diferente a los de Etiopía. Algo semejante sucede en el
 Thibet, donde el lama se sirve de una pequeña mesa, sobre la
 que pone sus manos, para que aquélla le guíe adonde se encuentre el
 criminal. El ruso Tscherpanoff, entre otros, ha dado una reseña
 detallada de uno de estos hechos, del que fué testigo presencial. John
 Bell había dicho, a principios del siglo XVIII, que ese sistema estaba
 en uso en Asia, sólo que, en el caso por él referido, el lama se sirvió
 de un banco de madera, y no de una mesa. En Ceylán no se sirven de banco
 ni de mesa, sino de una nuez de coco. Los éxitos de Joaquín Aymar, que
 en el Delfinado y en Lyon, a fines del siglo, VIII, descubría a los
 criminales por medio de la varita mágica, son hechos sobrado conocidos
 para que tengan que referirse. Y en nuestros días no faltan sonámbulos
 que serían capaces de hacer lo propio, si la docta superstición contra
 los fenómenos supranormales, y el haberse. entregado la mayor parte de
 tales sujetos a vicios y corruptelas diversas, no dieran al traste con
 todo buen propósito, haciendo casi imposible todo conato de ensayo.»

Una dama de México envió a la revista Lumen la narración siguiente:

«Mi hermano tenía en el Yucatán, cerca de Mérida, en donde
 acostumbraba pasar algunas temporadas, un establecimiento agrícola
 confiado a la dirección de un capataz. Un día de los en que se
 encontraba allí se sintió gravemente indispuesto y me mandó a llamar,
 así como a mi marido y a nuestro hermano Pedro. Viendo su fin próximo,
 nos designó un cajón de su mesa—despacho, donde hallaríamos su
 testamento, su dinero y las joyas de familia. Cuando volvimos a verle al
 día siguiente, nos enteramos de que había muerto durante la noche.
 Pedro, a quien el difunto había constituído en su ejecutor
 testamentario, se fué al escritorio y abrió el consabido cajón para
 poner a recaudo su contenido, y lo halló completamente vacío. Como
 ningún extraño pudo haber estado allí, se llamó al capataz y a su esposa
 para interrogarles. Ambos afirmaron que ignoraban por completo el
 paradero de los objetos porque se les preguntaba. Pedro les dijo
 entonces:

¿Juraríais en presencia del cadáver de vuestro amo lo que acabáis de jurar aquí?

Lo juraríamos.

Hecha la prueba, juraron, en efecto, no saber nada de lo que motivaba
 la pesquisa; pero, apenas hubieran jurado, palidecieron y tuvieron que
 apoyarse contra la pared. Acababan de ver a su amo erguido, con los
 brazos cruzados sobre el pecho y lanzándoles una mirada de fuego junto
 al lecho donde yacía el cadáver.

—¿Lo veis?—exclamó Pedro—; ¡es vuestro propio amo quien os acusa!

Aterrorizado el capataz, se echó de rodillas e indicó dónde había ocultado los objetos.

En el instante se desvaneció la aparición.»

El conocidísimo drama del Duque de Rivas, Don Álvaro o la fuerza del sino,
 es una excelente pintura del terrible poder de la fatalidad, cuando el
 karma de la persona ha cristalizado ya, haciéndose inexorable,

Tras la tragedia que acabó con el poderoso Imperio inca, en la que
 fueron sucesiva y kármicamente asesinados el príncipe Huascar por su
 hermano el inca Atahualpa, éste por Pizarra, Pizarro por Almagro, Al
 magro por los partidarios de Pizarra, etc., etc., viene estotra tragedia
 del gallardo y valeroso Don Álvaro, a quien el hado persigue del modo
 más cruel, acaso por su materna sangre inca; acaso porque en brazos del
 amor descuidó el deber de redimir a sus padres...

Recordemos sumariamente el argumento dela obra del Duque de Rivas.

El Virrey del Perú, en su ansia de grandezas, pretende hacerse
 coronar Emperador de los incas, casándose con la última heredera del tal
 linaje; pero, sorprendida la conspiración, es encarcelado el matrimonio
 por orden del Rey Felipe. En el cautiverio nace aquel Don Álvaro,
 quien, llegado a la juventud, pasa a España para gestionar el indulto de
 la prisión perpetua en la que gimen sus padres. Llega a Sevilla, y se
 enamora de Leonor de Vargas, hija del Marqués de Calatrava. El prócer se
 opone a este amor porque terne que el galán no sea sino un advenedizo
 indigno de enlazar con sus blasones. Los amantes, entonces, preparan la
 fuga para celebrar en el acto sus desposorios; pero en el momento de ir a
 realizar ésta se ven sorprendido por el Marqués, ante quien se
 desarrolla una escena parecida a la del Tenorio con el Comendador en el
 también célebre drama de Zorrilla.

Don Álvaro se quiere entregar inerme a la discreción del Marqués para
 que le castigue a su albedrío; pero en el momento de arrojar la pistola
 con la que se defendiera, se dispara ésta al caer sobre la mesa, y el
 tiro hiere al Marqués, quien al morir maldice a su hija…

En la jornada segunda aparece un figón de Hornachuelas, villa
 inmediata al aislado y célebre Monasterio de los Ángeles. Al figón ha
 llegado disfrazada Leonor, la infeliz amante, quien trata de buscar un
 retiro en las fragosidades entre las que se asienta el Monasterio. El
 guardián de éste la recibe paternal mente y la conduce a una solitaria
 ermita vecina al convento de los Ángeles y antes ocupada por otra santa
 penitente. Allí queda, pues, confinada Doña Leonor, sin que persona
 alguna pueda llegar a aquel retiro, bajo pena de excomunión. Diariamente
 se le lleva la frugal comida, y sólo puede hacer sonar la campanita en
 caso de suprema necesidad. ¿Quién pensaría que hasta allí mismo la había
 de perseguir el hado fatal?

Y, sin embargo, al cabo de dos años de horrible penitencia, el karma
 llegá hasta allí. Es el caso, en efecto, que Don Carlos de Vargas,
 hermano de Leonor, se ha lanzado en persecución del involuntario asesino
 de su padre y supuesto deshonrador de su hermana. Don Alvaro, lleno de
 desesperación ante su sino, se ha marchado entretanto, para hacerse
 matar en las guerras de Italia, bajo un nombre fingido. Tras de él llega
 Don Carlos, y quiere el hado que entrambos rivales, sin conocerse, se
 salven recíprocamente la vida. Pero la fatalidad hace, al fin que,
 apenas convalecido Don Alvaro bajo los solícitos cuidados de Don Carlos,
 su salvador, éste averigüe casualmente por un retrato que cae de la
 maleta de Don Alvaro, que éste no es sino el hombre a quien busca para
 matarle. Inútiles son las razones que éste emplea para protestar de su
 inocencia y pureza de intención. Ciego Don Carlos por el prejuicio de la
 época, desafía a Don Alvaro y es muerto por él.

Horrorizado Don Alvaro ante su concatenada desgracia, no puede más y
 se retira a un convento. ¡La fatalidad le trae así, por la mano, al
 propio convento de los Angeles, cerca del cual vegeta en santa soledad,
 desde hace años, y sin ser conocida de nadie más que del Padre Guardián,
 Leonor, el amor de sus amores!

Pero aún hay más. Don Alvaro, después de llevar varios años de vida
 ejemplar en el convento, recibe cierto dia una extraña visita: ¡Nada
 menos que la de Don Alfonso, el otro hermano de Doña Leonor, quien,
 sabedor, al fin, del retiro de Don Alvaro, después de haberle buscado
 inútilmente en Italia y América, viene a matarle aun en su retiro mismo!

Ocurre entonces una tremenda escena entre los dos. Don Alvaro,
 santificado por la vida monástica, trata en vano de rechazar la
 espantosa tentación, pero el sino vence una vez más. Sin dejar sus
 hábitos, Don Alvaro se lanza fuera del monasterio y en horrible
 anochecer de tempestad, hiere de muerte a Don Alfonso, igual que antes
 al padre y al hermano. El moribundo pide confesión, y a Don Alvaro, por
 considerarse en pecado mortal, no se le ocurre otra cosa mejor que
 llamar al que él cree solitario y santo varón en su retiro, junto a cuyo
 cercado se han batido, para que le absuelva a aquél. ¡Cuál no seria,
 pues, su espanto al encontrarse con que el presunto asceta no es sino su
 Leonor, horriblemente desfigurada por sus años de aislamiento! Leonor
 reconoce a su hermano; llega a socorrer le amorosa, pero éste, al
 reconocerla, en un supremo esfuerzo, le clava su puñal vengador, cayendo
 juntos los dos en el seno de la muerte, mientras que Don Alvaro,
 juguete de tan concatenada serie de desdichas, se precipita en el
 abismo, concluyendo con ello aquí abajo aquel funesto influjo de la
 fatalidad inexorable...

Al hermoso drama del Duque de Rivas sólo cabe hacer un comentario
 relacionado con el tema de este epígrafe: cierto que se trata de una
 concepción poética, pero, ¿no acontecen también casos tales en la vida?
 ¿No hay familias en la Historia de bien funesto destino? La pregunta
 contestad a queda con los pasajes transcriptos al principio y que el
 estudio de karma en la Historia y la experiencia particular de cada uno
 de los lectores podría ampliar sin duda alguna. En la literatura
 griega, además, tenemos otro monumento de terrible karma en la célebre
 tragedia de los Atridas y otras cuyo argumento también deberíamos
 reproducir aquí.

Hagamos ya punto final en estas sugestivas materias, tras las que
 están todas las Religiones, todo el Derecho y toda la Psicología. Ellas,
 por si solas, merecerían una biblioteca, con libros cuyas páginas no
 serían otras que las de nuestras respectivas experiencias a lo largo de
 la vida; ¡esa panoplia valiosísima tomada por todas las armas que nos
 han herido, como alguien ha dicho!

Un Matusalén ártico

Historieta de Navidad

Un viejo castillo finlandés. —El Dr. Erkler y sus
 invernadas en Groenlandia. Un hombre que lo había experimentado todo,
 excepto lo sobrenatural. Relato de una invernada en Spitzberg.—La eterna
 noche polar. —Imprevista catástrofe.—Conflicto alimenticio.— El
 espectáculo de las auroras boreales.—Llegada de una inesperada caravana.
 — El viejo Johan. —— ¿Cómo un anciano de más de doscientos años se
 dedica aún a cazar focas? — El guía Johan no era sino uno de tantos
 ocultos bienhechores de los hombres...

El antiguo castillo de un rico propietario de Finlandia veíase
 muy favorecido de gentes en aquella fría noche de Navidad, gentes
 reunidas al amor del fuego del clásico hogar, todo recuerdos de la santa
 tradición hospitalaria de sus nobles antepasados, por la que se
 conservaban aún vivas las prácticas y supersticiones de la Edad Media,
 en parte rusas, llevadas de las orillas del Neva por los últimos dueños.

No faltaban, no, en aquella noche augusta consagrada por los siglos, ni el árbol de Noel, de o Navidad, ni los demás preparativos de fiesta que son de rigor allí como en toda la tierra.

El castillo estaba lleno de tesoros arcaicos: los ceñudos retratos de
 los antecesores en viejos y carcomidos marcos; toda clase de armas de
 caballeras en las panoplias, y de antiguos vestuarios señoriles en los
 armarios. Extenso, misterioso, el tal castillo, como todos los edificios
 de su clase, no faltaban en él tampoco antiguos torreones
 desportillados y desiertos; baluartes almenados; góticos ventanales; sus
 sótanos mohosos, obscuros e interminables, no visitados desde hacía
 quizá docenas de generaciones, y enlazados con cuevas y escapes
 subterráneos, donde más de un preso había quizá padecido las torturas de
 alguna vieja venganza, para retornar su espectro, después de muerto
 aquél de angustia, a pedir justicia contra los vivos. Erase, en fin, el
 tal castillo—palacio, un resto imponente de un pasado feudal no menos
 imponente que él mismo y el más apto, por tanto, para la reproducción de
 toda clase de horrores románticos. Tranquilícese, sin embargo, el
 lector, que semejante marco de antiguos horrores no va a jugar papel
 alguno, como podía esperarse, en esta mi verídica narración.

El héroe principal de ella es, por el contrario, un hombre
 vulgarísimo a quien llamaremos Erkler, o mejor el Dr. Erkler, profesor
 de medicina, alemán por línea paterna y completamente ruso por su
 educación, como por su madre.

El Dr. Erkler era un consumado viajero, por haber acompañado en todas
 sus empresas a uno de los más famosos exploradores en sus viajes
 alrededor del mundo. Uno y otro, el doctor y el explorador, habían
 tenido ocasiones varias de ver cara a cara la muerte y desafiarla
 intrépidos, ora bajo las nieves polares, ora bajo los tórridos calores
 del trópico.

Entre el cúmulo de sus tan numerosos como emocionantes recuerdos, el
 doctor parecía mostrar una no disimulada preferencia entusiasta hacia
 sus inviernos pasados en Groenlandia y Nueva Zembla, más que hacia
 aquellos otros, por ejemplo, de la Australia, donde, entre otras
 peripecias graves, estuvieron a punto de morir de sed él y los suyos
 durante una travesía de catorce horas sin sombra ni agua.

—Sí—solía decir el doctor en medio de sus pintorescas y vivas narraciones—. Lo he experimentado todo... ¡Todo, excepto eso que, en su ignorancia, llaman lo sobrenatural las gen es supersticiosas!...
 Sin embargo —añadió, con trémula y baja voz —, hay en mi ya larga vida
 un suceso sumamente extraordinario. He tropezado una vez con un extraño
 hombre, rodeado de circunstancias completamente inexplicables, capaces de confundir al más escéptico...

Todos los circunstantes sintieron, al oir aquello, el aletazo de la
 curiosidad, una curiosidad terrorífica, bien adecuada al momento aquel
 en que el viento silbaba con estrépito y caía la nieve en abundancia,
 haciendo más inestimable el beneficio de las comodidades de cuantos le
 escuchaban al doctor en torno del hogar. El sabio continuó de esta
 manera:

—En el año de mil ochocientos setenta y ocho nos fué forzoso invernar
 en la costa noroeste de Spizberg, en nuestra exploración del fugaz
 verano anterior hacia el polo. Como de costumbre, el propósito de
 abrirnos un camino hacia el polo ártico, fracasó por causa de los icebergs,
 y tras vanos esfuerzos tuvimos que rendirnos a la dura fatalidad. De
 allí a pocos días, la terrible noche polar tendió sobre nosotros su
 manto cruel, y nuestras naves quedaron aprisionadas por los hielos en el
 golfo del Mussel, donde habíamos de pasar ociosos y separados de todo
 trato humano durante ocho largos meses del invierno polar.

Sentí que mi fuerte voluntad me flaqueaba ante tan negra perspectiva,
 y más aún en cierta espantosa noche de tempestad en que los torbellinos
 de ventisca destruyeron nuestros depósitos de provisiones, entre ellas
 catorce ciervos, con cuya carne contábamos como arma contra la vida
 ártica que exige, según nadie ignora, un aumento considerable en la
 cantidad y la calidad de los alimentos. Nos resignamos, no obstante, lo
 mejor que pudimos por nuestra pérdida cruel y hasta llegamos a
 acostumbrarnos al más nutritivo alimento del país, consistente en la
 carne de foca y en su grasa.

Para prevenirnos contra los rigores de la invernada, los hombres de
 nuestra tripulación habían construido con los restos salvados del
 anterior desastre, una casita bastante aceptable y dividida en dos
 departamentos, uno para mi y los otros tres jefes, y el segundo para
 ellos. Agotando, además, todas nuestras previsiones meteorológicas y
 magnéticas, añadimos al edificio un tercer cuerpo o establo protector
 para los escasos ciervos que se habían salvado de la catástrofe.

Iniciáronse al punto la inacabable serie de monótonos días y noches,
 que eran una eterna noche sin aurora ni crepúsculo. Como, además, nos
 habíamos trazado el plan de que dos de nuestros barcos regresasen en
 Septiembre antes de que los cortasen la retirada los hielos, y este plan
 se había frustrado por haberse anticipado la estación, la tripulación
 era triple o cuádruple de la calculada para la invernada y para los
 elementos con que contábamos para afrontarla, así que no sólo teníamos
 que economizar las provisiones, sino también el combustible y la luz.
 Las lámparas se encendían sólo para objetos de urgencia o científicos.

Teníamos que contentarnos, pues, con sólo la luz que quisiese darnos
 la Providencia en aquella noche sin día: es a saber, la luz de la luna y
 la de las auroras boreales, pero, ¿cómo describir la gloria de aquellos
 incomparables fenómenos celestes? ¿Cómo ponderar las cambiantes luces y
 colores de sus irradiaciones tan fantásticas como gigantescas de
 variedad infinita? En cuanto a las noches de luna de Noviembre, eran
 sencillamente maravillosas, con los siempre cambiantes espectáculos de
 sus rayos entre hielos y nieve. El encanto de tales momentos no se
 apartará jamás de mi imaginación.

Una de estas últimas noches, o por mejor decir, un día de
 estos, acaso, pues que desde fines de Noviembre hasta mediados de
 febrero no tuvimos crepúsculo alguno que nos permitiese establecer
 diferencia entre la noche y el día, acertamos a columbrar entre las
 irisaciones de la luna una como mancha obscura que se movía hacia
 nosotros, remedando más que a un rebaño, que por fuerza tenía que ser
 blanco en aquellas latitudes, a un grupo compacto de hombres trotando
 hacia el lugar donde nos hallábamos, sobre la planicie nevada. ¿Qué
 seres humanos podían, sin embargo, ser aquéllos?

Sí, era ya indudable: aunque nos resistiésemos a dar crédito a
 nuestros ojos, un pelotón como de cincuenta hombres, se aproximaba
 rápidamente a nuestra vivienda. Eran cincuenta cazadores de focas
 guiados por Matilin, el más famoso veterano de tales empresas
 peligrosas, y que, como nosotros, habían sido cortados por los hielos en
 su retirada.

Los hicimos entrar, atendiéndolos y obsequiándolos lo mejor que pudimos. Después interrogamos a Matilin:

¿Cómo supisteis que estábamos aquí?

—Nos lo dijo y nos enseñó el camino hasta vuestro albergue el viejo
 Johan— contestaron varios, señalando a uno de sus compañeros: un anciano
 venerable con el cabello más blanco que la misma nieve.

—Verdaderamente que es asombroso el que un anciano como éste se
 dedique aún a cazar focas en compañía de hombres jóvenes como vosotros,
 en lugar de aguardar en el rincón de su hogar, al amor de la lumbre, la
 llegada del último de sus días. Además, ¿cómo acertó a saber nuestra
 presencia en la solitaria región del oso blanco?—dijimos a una.

Tanto el buen Matilin, como los demás de su grupo sonrieron
 compasivos ante nuestra ignorancia. Según ellos nos aseguraron, «el
 viejo Johan» lo sabia todo, añadiendo:

—Bien novicios debéis de ser en estas tierras polares cuando ignoráis
 la existencia de este prodigioso Johan y ahora tanto os asombráis de su
 presencia— dijo otro.

—Vengo cazando focas en estos mares desde hace cuarenta y cinco años,
 día tras día—añadió el primero—y siempre le he conocido igual al buen
 Johan, a quien todos veneramos con su cabellera blanca y su aspecto
 majestuoso. Es más: recuerdo perfectamente que cuando yo era niño y
 acostumbraba a salir a la mar con mi padre, éste y mi abuelo me contaban
 lo mismo, punto por punto, respecto de Johan, añadiendo que igual
 contaron a mi abuelo, su padre y el padre de su padre... ¡Todos le
 habían conocido igualmente anciano e imponente de grandeza con sus ojos
 de fuego y su cabellera toda nieve!

—¡Según tal cuenta, el buen viejo tiene ya más de doscientos años! opuse festivo e incrédulo.

Para sacarme de mi escepticismo, varios marineros rodearon al patriarca de la barba y cabellera blanca importunándole:

—Abuelo querido, ¿tendréis la bondad de decirnos vuestra verdadera edad?

—Realmente, hijos míos, yo mismo no lo sé—replicó con la más seráfica
 de las sonrisas—. Nunca conté mis años y vivo así el tiempo que Dios me
 ha decretado en su sabiduría inescrutable...

—Pero, ¿cómo supisteis que invernábamos aquí?—interroguéle a mi vez.

—Él me guió—repuso simplemente—. Sólo sabía lo que sabía...

—No me atreví a indagar más, terminó el doctor—coronando su narración
 con estas palabras, dichas en voz muy baja y como hablando ya consigo
 mismo:

—¡Inexplicable! ¡Absolutamente inexplicable!...

Comentario II

El misterio del polo Norte.— ¿Existe real mente la Isla
 Sagrada e Imperecedera?—Protecciones invisibles a lo largo d la Historia
 y de la Vida.—La condesa de Adhemar y el célebre conde de
 Saint—Germain.—Cómo los Poderes Superiores que di rigen el mundo
 trataron de evitar el ria de sangre de la Revolución francesa.—La reina
 María Antonieta.—Luis XVI y el inepto Maurepas.—Un sér que burla siempre
 las pesquisas policíacas y… se ríe de los estragos que la edad opera en
 todos los mortales.— El Elixir de Vida y la juventud eterna del conde
 de Saint—Germain.—Profecías cumplidas.—El misterioso Adepto visita los
 Centros ocultistas de toda Europa.—Entrevista de él con dos célebres
 alquimistas vieneses.—Cagliostro y Saint—Germain.—El pasado de H. P.
 B.—Más sobre los Protectores Invisibles y sobre el karma.

Los desiertos, las islas solitarias y lejanas, las comarcas
 montañosas, y mil otros rincones, en fin, de esos que, según la Maestra,
 guarda la Naturaleza para que sus elegidos puedan vivir y adorar a sus
 dioses tal y como sus primitivos padres lo hacían, no son comparables en
 punto a misterios, con las desoladas zonas árticas, donde hace miles de
 siglos se desarrolló un continente tropical.

¿Qué hay, en efecto, detrás de esa barrera de hielos eternos que
 tantos exploradores han tratado de franquear hasta el polo a costa de su
 salud y aun de su vida? Los hindúes, parsis, griegos, etc., han hablado
 siempre en sus mitos y leyendas de ese continente hiperbóreo tras cuyos
 horrores se oculta, dicen, la Isla Sagrada e Inaccesible, llamada a
 sobrevivir a todos los futuros cataclismos del planeta, como ha
 sobrevivido a los pasados; la tierra de la felicidad, la tierra de los dioses y de los mortales inmortales,
 que tan despectivas sonrisas ha merecido a esos sabios positivistas que
 se burlan siempre de las maravillosas enseñanzas de los mitos.

Por un lado, los centenares de exploradores del famoso paso del
 Nordeste, y por otro los intuitivos novelistas a estilo de Julio Verne,
 con sus relatos, ora fantásticos, ora históricos, nos han familiarizado
 lo bastante con esa excepcional región hiperbórea a la que sólo han
 podido asomarse los héroes de la ciencia y de la navegación a costa de
 mil preciosas vidas y millones de estupendos sacrificios. Pero por cada
 verdad que ellos nos han dado, nos han dejado un mundo de anhelantes
 curiosidades...¿Penetraremos algún día hasta el mismo polo Norte, como
 ya se dice haberse penetrado en el otro polo del Sur? ¿Será cierto lo
 que cuenta el mito universal acerca de la tal Isla Sagrada? ¿Cabe en
 cabeza humana siquiera la posibilidad de un tal rinconcito de felicidad y
 de misterio en medio de los negros horrores hiperbóreos? Hoy el solo
 enunciarlo parecería locura, y el hablar de ello nos llevaría muy lejos.

Pero no lo parecerá tanto el que existir puedan allí, o en otra
 parte, hombres extraños, tan extraños y más que el pluricentenario
 Johan, del cuentecillo que antecede. La Historia, en efecto, nos habla
 de algunos de éstos, y no ya entre los hielos del polo, sino hasta en
 los regios salones de la propia Francia antes de la Revolución de 1789.
 En nuestros días, en los que tantas gentes hablan acerca de la probable
 ven ida de un Gran Instructor, el asunto es de palpitante actualidad.

¿Quién no tiene noticias más o menos ciertas o fantásticas acerca del
 misteriosísimo Conde de Saint—Germain, verdadero Johan del consabido
 cuento, quien, al decir de una aristocrática escritora francesa, trató
 de evitar a Francia los horrores de la naciente revolución, como Johan
 salvara a los infelices invernantes de «la historieta de Navidad» que
 acabamos de copiar?

Isabel Cooper Oakley, en The Theosophical Review, nos ha dado unos extraños fragmentos de las Memorias
 de la Condesa de Adhemar, íntima amiga de la infeliz María Antonieta,
 fragmentos relativos al misteriosísimo Conde de Saint—Germain y a los
 esfuerzos que éste realizó en vano para evitar los horrores de esa
 tragedia que se llamó Revolución francesa. Las Memorias en
 cuestión existieron en los archivos del Estado hasta el incendio de las
 Tullerías en 1871; pero un raro ejemplar de ellas pudo ser consultado
 por la narradora en Odessa en la biblioteca de Mme. Fadeell, tía de la
 maestra H. P. B. Abarcan aquéllas el largo período de 1760 a 1821, o sea
 la época en que el Conde de Saint—Germain, a quien se cree por muchos
 el propio Apolonio de Tyana, contemporáneo casi de Jesús, y seguramente
 superior a él, se hizo presente del modo más extraño en diferentes
 lugares de esa Europa que pasaba a la sazón del viejo régimen despótico
 al moderno de las democracias.

Los ocultistas no ignoran que Saint—Germain fué un verdadero Enviado
 que trató de infiltrar en la Enciclopedia la espiritualidad de que ella
 carecía y que llevó al mundo a los errores positivistas del siglo XIX.
 No estando preparados aún los espíritus para tamaño progreso, la labor
 del Conde fracasó, y vinieron tras ello los horrores de la Revolución;
 las guerras napoleónicas; el escepticismo, y, ya en nuestros días, por
 lógico encadenamiento kármico, la guerra mundial que ha costado la vida a
 unos veinte millones de hombres, y el estado caótico en que nos
 hallamos en torno del tratado de paz.

El mundo ignaro, cual acontece siempre con todos los Adeptos que se
 muestran en diferentes periodos críticos de la Historia, formó en torno
 de aquella Personalidad un tupido velo de diatribas y calumnias; pero a
 través de semejante velo se transparenta, al fin, a poco que se estudie,
 los extraños poderes taumatúrgicos; la sabiduría y la altura moral del
 incomprendido Conde, a quien un hombre tan frívolo y poco bien
 intencionado como Voltaire, le consideró como poseedor de un saber
 universal, y a quien la Condesa de Adhemar retrata con rasgos semejantes
 a los del Zanoni, de Bulwer Litton, obra esta última que, pese
 a sus defectos cabalistas, parece una glosa novelesca de los hechos
 maravillosos, pero reales, ejecutados por aquél.

Demos al lector una sucinta idea de las principales escenas acaecidas
 a la Condesa de Adhemar en los tiempos a que nos referimos.

Cierto día, muy de mañana y bajo el pseudónimo de Saint Noel, penetró
 Saint-Germain en la cámara de la Condesa, fresco, rejuvenecido, corno
 si no hubiesen pasado por él los años desde la época del rey Luis XV,
 cuya amistad había cultivado. Madame Adhemar le habló de los buenos
 auspicios que se hacían acerca del sucesor Luis XVI, a lo que el Conde
 contestó, según consignan las Memorias:

«—Señora, siento no ser de vuestra opinión. Este reinado será fatal..
 Se ha formado una gigantesca conjuración que trata de derribar lo
 existente, para reedificar bajo un nuevo plan. La familia real, el
 clero, la nobleza y la magistratura están amenazadas de muerte. Hay
 todavía tiempo de salvarlas si yo puedo llegar a ser oído por el rey,
 sin la presencia de su inepto ministro Maurepas, que precipita a la
 nación a su total ruina.

Me dice usted cosas, Conde, las bastantes para ser encerrado en la
 Bastilla por el resto de sus días—replicó madame Adhemar, quien después
 de departir así largo rato con el visitante acerca del estado del país y
 de las intrigas de la Corte, convino con él en llevarle al otro día
 ante la reina María Antonieta.

Antes de partir preguntóle la Condesa:

—¿Vais a estableceros, Conde, en París?

—De modo alguno, señora. ¡Pasará más de un siglo, sean tres generaciones sucesivas, antes de que vuelva a aparecer por él!

—Yo—añade madame Adhemar—solté la carcajada al oir aquello tan fuera
 de las leyes naturales, pero aquél respondió con su imperturbable
 sonrisa de superioridad desdeñosa. El mismo día fuí a Versalles a
 entrevistarme con la reina, quien, informada de lo que acontecía, me
 replicó:

—Es chocante. Ayer recibí una nueva carta de cierto misterioso y
 anónimo corresponsal mio, advirtiéndome que mañana se me haría una
 importante revelación que de ningún modo me convenía desoir... Traiga
 usted, pues, al inquietante Conde, disfrazado con la librea de vuestros
 lacayos.

Así se verificó.

—No dudo, Conde—dijo la reina, en la entrevista—, que tendréis grandes cosas que comunicarme.

—La reina—contestó éste, con entonación solemne—examinará en su
 sabiduría lo que le voy a revelar. El partido enciclopedista desea el
 Poder, y como no lo obtendrá sin la caída absoluta del clero, para
 conseguirla, derribará a la Monarquía. Dicho partido, que hoy trata de
 encontrar un jefe entre los miembros de la familia real, se ha fijado en
 el Duque de Chartres. Este príncipe se tornará dócil instrumento de
 gentes que acabarán sacrificándole. Le será ofrecida la corona de
 Francia, y en lugar del trono, encontrará el cadalso; pero antes de
 semejante día, ¡cuántas desgracias y cuántos crímenes no descargarán
 sobre la pobre Francia! Las leyes no serán ya protectoras del bueno, y
 aterrorizadoras del perverso, pues que éstos arrebatarán el Poder con
 sus ensangrentadas manos, y abolirán la religión católica, la nobleza y
 la magistratura...

—¿De suerte que no quedará sino la realeza?— interrumpió la reina con febril impaciencia.

—No quedará ni la realeza siquiera, sino una República caótica, cuyo cetro será la cuchilla del verdugo.

—Señor—interpelé al Conde indignada—. ¡Tened en cuenta lo que decís y ante quién lo decís!

—La gravedad de las circunstancias dispensa mi atrevimiento— replicó
 fríamente Saint—Germain—. Yo no he venido con la intención de rendir a
 la reina uno de tantos homenajes de los que estará hastiada, sino a
 mostrarle los peligros que amenazan a su corona si no toma pronto las
 acertadas medidas para evitarlo. Además, siendo extranjero, todo
 vasallaje en mí es un acto puramente gratuito.

—Señor—observó la reina, aparentando una imposible frialdad—, lo verdadero puede no ser verosímil alguna vez.

—Puede—añadió el Conde—, pero vuestra majestad me permitirá que os
 recuerde a mi vez, que Casandra predijo la ruina de Troya y no fué
 creída. Yo soy Casandra, y Francia el triste reino de Príamo. Pasarán
 varios años en una calma engañosa; mas, después, surgirán de todas
 partes hombres ávidos de venganza, de poder y de dinero, que derribarán
 sin contemplaciones cuanto les salga al paso. Un delirio frenético de
 robos, asesinatos y proscripciones se apoderará de todos los ciudadanos,
 en plena guerra civil. Entonces se deplorará in útilmente el no
 habérseme escuchado...

Luego de esto le formula el Conde a la reina la necesidad en que él
 está de hablar al rey, sin la presencia de su enemigo personal, el
 inepto Maurepas, a lo que la reina, por razón de Estado, se negó
 rotundamente. Con esto se dió por fracasada la entrevista, no sin que
 antes, la siempre frívola Reina, admirada, le preguntase por el lugar de
 su nacimiento.

—Nací en Jerusalén, señora, hace ya tanto tiempo, que ni recordarlo
 quiero. No me gusta decir mi edad: ello trae desventura... Baste
 deciros, pues, que todo acto de obediencia, por mi parte, es puramente
 de cortesía... No deseo ir a la Bastilla.

—¿Y qué os importaría ello, dado que se dice, que podéis pasar a través de los propios muros de la prisión?

—Prefiero, señora, no tener que recurrir al milagro. Sólo os digo que si el Rey me llamase, volvería.

—Pero, ¿cómo se os podría llamar?

—No se preocupe de ello vuestra majestad. Me sobrarían los medios de saberlo.

En las Memorias de la Condesa de Adhemar viene luego la
 entrevista de la reina con el rey y de éste con Maurepas, con el
 resultado negativo previsto por Saint—Germain.

—Conozco a ese solemne impostor, señora—dijo Maurepas a la Condesa,
 en su entrevista con ella de allí a pocos días—. Sólo una cosa me
 sorprende en él, ¿cómo es que sigue teniendo la apariencia de un hombre
 de cuarenta años, mientras que todos nosotros hemos envejecido?... De
 todos modos, pronto darán con él nuestros sabuesos policiacos, y nada
 malo le sucederá al truhán, salvo que será puesto a la sombra en la
 Bastilla, donde, bien abrigado y alimentado, permanecerá hasta que se
 digne decirnos dónde ha sabido cosas tan peregrinas.

No bien pronunciadas estas palabras, la puerta de la estancia se
 abrió, inopinadamente, dando paso al propio Conde en persona, quien
 encarándose con el espantado Maurepas, le dijo con el más olímpico
 desprecio:

Señor Conde de Maurepas, el rey os ha pedido una opinión sincera y
 vos no pensáis sino en manteneros en vuestro necio pedestal. Oponiéndoos
 a que yo vea al Monarca, perdéis a la Monarquía, pues no tengo sino un
 tiempo muy limitado que dedicar a Francia, transcurrido el cual, no
 volveré a ser visto hasta que transcurran tres generaciones
 consecutivas. He dicho a la reina todo cuanto me estaba permitido el
 decirle; mis revelaciones al rey habrían sido más completas, a no
 haberos interpuesto vos entre él y yo. No tendré, pues, nada de qué
 reprocharme cuando la anarquía más feroz devaste a toda Francia... En
 cuanto a tales calamidades, usted no las verá; pero el haber dado lugar a
 ellas, será lo suficiente para hacer execrable vuestra memoria,
 ¡ministro frívolo y mentecato de los que arruinan a los Imperios!...

Y diciendo esto, Saint. Germain desapareció. Todos cuantos esfuerzos se intentaron para hallarle, resultaron infructuosos.

Esto acaecía— sigue diciendo la Condesa de Adhemar— en 1788; pero la
 catástrofe final no llegó hasta 1793. No puedo resistir al deseo de
 hablar de una carta del consejero Sallier, en la que antes de 1793 me
 escribía.

—¡Ah, Señora! Todo tiembla bajo nuestros pies y empiezo a creer que vuestro Conde tenía razón..

—La reina me hizo llamar el otro día. Tenía una carta en la mano,
 escrita en versos proféticos, donde se daba ya por descontada la
 ejecución de la propia familia real. Aquellos célebres versos que
 comenzaban:

Les temps vont arriver oú la France imprudente,

Parvenue aux malhenos qu'elle eût pu s'eviter
Rapellera l'enfer tel que l'a peint le Dante.
Reine, ce jour est proche, il n'en faut plus doutez,
Une hydre lâche et vile, en ses orbes inmenses
Enlevera le Trône, et l'Autel, et Themis...

Al yo tratar de tranquilizar a la pobre reina, ésta se preguntaba:

—¿Quién es este personaje que viene interesándose por mí desde hace
 tantos años, sin darse a conocer, sin recibir una recompensa, y
 diciéndome siempre la verdad? En cuanto a los demás que me rodean vale
 más no hablar... «los reyes están condenados a aburrirse solos.»

No ya entonces, sino después, cuando la proscripción de los realistas
 en 1789, la infortunada reina recibió nuevo aviso del desconocido. En
 la dolorosa escena de la despedida que presencié entre ésta y la
 prescripta duquesa de Polignac, aquélla añadió:

—Desde mi llegada a Francia y en todos los acontecimientos
 importantes de mi vida, un protector misterioso me ha prevenido de
 cuanto tenía que temer. Leed esta carta:

Señora: he sido Casandra—decía la carta—. Mis palabras han caído en
 el vacío y la tempestad ruge ya...Todos los Polignac y sus amigos están
 condenados a morir; ya están designados sus asesinos, quienes acaban de
 degollar al Corregidor y a los oficiales de la Bastilla.

En esto entró el Conde de Artois, dando todos los detalles de la
 proscripción de los realistas en pleno. Al volver a casa, dice siempre
 madame Adhemar, me encontré una misiva que decía así:

«Todo está perdido, señora condesa. Este sol será el último que
 alumbrará a la monarquía. Mañana ella no existirá, sustituida por el
 caos de la anarquía. Ya conoce usted todas mis tentativas para imprimir a
 los negocios públicos una marcha diferente, pero se me ha desdeñado, y
 hoy es demasiado tarde. He querido ver la obra preparada por el demonio
 Cagliostro. Es infernal. Manteneos alejada, que yo velaré por vos, y
 así, si sois prudente, aún viviréis después que la tempestad lo haya
 derrumbado todo. Resisto al deseo que tengo de veros, porque me
 pediríais el imposible ya de hacer algo para salvar a los reyes y a la
 familia real. El duque de Orleáns, que triunfará mañana, atravesará en
 loca carrera hacia el Capitolio para ser precipitado luego por la roca
 Tarpeya. Sin embargo, si deseáis volver a ver al viejo amigo que os
 escribe, buscadme a las ocho de la mañana en la iglesia de los
 recoletos, en la capilla segunda de la derecha... Vuestro: El Conde de Saint—Germain.»

No pude reprimir un grito de sorpresa al leer la firma: ¡vive aún el
 hombre a quien todos consideraban muerto en 1754 o en 1780. Era la una
 de la madrugada cuando leí la carta, e inútil es decir la noche de
 insomnio que pasé. A las ocho de la mañana ya estaba en el sitio
 indicado, dejando apostado un lacayo de toda mi confianza a la puerta de
 la iglesia. No bien reconcentré mi pensamiento en Dios, vi aparecer a
 Saint—Germain con la misma frescura de juventud con que le conocí en
 1760, mientras que mi cuerpo estaba envejecido por los muchos años que
 habían pasado.

—¿De dónde sale usted?—preguntéle, después que me hubo besado la mano, reverente.

—Vengo de China y del Japón—repuso —o más bien, del otro mundo. Pero
 quien que haya conocido, corno yo, la Francia de Richelieu y de Luis
 XIV, ¿la reconocerá hoy?... Quien siembra vientos recoge tempestades, ha
 dicho Jesús en el Evangelio, no antes que yo tal vez... Como
 ya os he dicho en mi carta, no puedo hacer nada ya. Hay periodos en que
 es posible retroceder, y otros, en los cuales la sentencia ya se ha
 pronunciado y es preciso que sea cumplida.

—¿Verá usted a la reina?—interroguéle.

—No; está destinada.

—Destinada!... ¿A qué?

—¡A la muerte!

Después de diversos detalles relativos a los infelices reyes, el Conde añadió:

—Completa será la ruina de todos los Borbones, quienes en menos de un
 siglo volverán al rango de simples particulares, expulsados de cuantos
 tronos ocupan. Francia, atormentada, agitada, desgarrada, será reino,
 república, imperio y estado mixto sucesivamente. Tiranizada por hábiles
 perversos, pasará de ambiciosos en ambiciosos, dividida, despedazada,
 cual el Bajo Imperio. Dominará el orgullo; se abolirán las distinciones,
 no por virtud, sino por vanidad, y por vanidad también, se volverá a
 ellas. Los franceses, cual verdaderos niños, jugarán a los títulos,
 honores y cordones, y... bajo la dictadura de los filántropos, los
 retóricos y los decidores de bellas frases, la Deuda del Estado
 remontará a varios miles de millones..

—Es usted— le dije—un terrible profeta. ¿Cuándo le volveré a ver?

—Me veréis, señora, cinco veces todavía. No deseéis verme la sexta—, y añadió:

—Voy a dejaros y tomar la posta para Suecia. Un gran crimen se
 prepara allí y trato de prevenirlo. Su Majestad, Gustavo tercero, me
 interesa, pues vale más de lo que la fama se figura.

Y como la Condesa se le lamentase de tamañas profecías, respondió, despidiéndose:

—Así se nos acoge siempre a nosotros, los hijos de la Verdad. ¡La Humanidad sólo recibe bien a quienes la engañan y adulan!...

Y se alejó. —Mi criado—dice aquélla—no pudo llegar a. advertir su salida. Y en una nota suelta a este relato añade:

«He vuelto a ver, en efecto, cinco veces al Conde de Saint—Germain y
 siempre con indecible emoción; la una, el día del asesinato de la reina;
 otra, en vísperas del dieciocho Brumario; la tercera, cuando
 murió el Duque de Enghien; la cuarta, en Enero de mil ochocientos
 quince, y la quinta, la víspera del asesinato del Duque de Berry.
 ¡Espero—termina el diario en 1821, un año antes de la muerte de su
 autora —la sexta visita de mi amigo, cuando Dios sea servido!...

«Lo transcripto —acaba diciendo Isabel Cooper Oakley— refuta las
 diatribas lanzadas contra el Maestro y las aserciones del doctor Bester,
 acerca de que su muerte acaeciera en 1784. Saint—Germain, como todos
 los Enviados, pudo muy bien repetir aquello de: ¡yo soy la Voz que clama
 en el Desierto...! De nada le han servido a Francia tales advertencias y
 profecías para desviarla de la desgracia.»

Y ¿qué mayor desgracia que la calamidad cada sobre ella en 1914—18— añadiremos nosotros.

Pero de esta terrible prueba kármica, habrá de salir purificada, a no
 dudarlo, la sublime nación que en el escudo de su Luthecia tiene la
 famosa barquilla de Quetzalcoatl, de Pedro o de IO, con la inmortal
 leyenda de ¡Fluctuot nec mergitur!, y tempestad humana alguna podrá ya sumergirla ….

Considerado el Conde de Saint—Germain como un personaje enigmático por los escritores modernos— dice H. P. B. en su Theosophical Olossary y en A Modern Panarion—,
 Federico I de Prusia decia de él que nadie le babia podido comprender.
 Era extraordinariamente hermoso, hablaba inglés, francés, italiano,
 portugués, español, ruso, alemán, sueco, dinamarqués y muchas lenguas
 eslavas y orientales, como si fuese de tales países. Era extremadamente
 rico; hacía los más extravagantes regalos de joyas soberbias a todos sus
 amigos; era un maravilloso músico, que tocaba todos los instrumentos,
 siendo el violín su favorito. «En él, Saint—Germain rivalizaría con el
 mismo Paganini», dijo en 1835 un belga octogenario, después de escuchar
 al maestro genovés. En fin, un barón de Lituania que había oído a los
 dos, exclamó: «Paganini es Saint Germain resucitado, que toca el violín
 en el cuerpo de un esqueleto italiano.»

Nunca pretendió poseer poderes taumalúrgicos, pero mil veces probó
 que los tenía. Pasaba de treinta y seis a cuarenta y ocho horas sumido
 en un trance mortal, sin despertarse, y entonces sabía todo
 cuanto quería saber, como lo demostró vaticinando el porvenir. Él
 pronosticó así su destino a los reyes Luis XV y Luis XVI. Muchos
 atestiguan su memoria maravillosa. Leía un escrito con sólo darle una
 ojeada y recordaba su contenido muchos días después. Podía escribir con
 las dos manos a la vez; con una, una composición poética, y con otra, un
 delicado documento diplomático. Leía las cartas cerradas sin tocarlas, y
 era un alquimista que hizo oro y diamantes maravillosos, arte que decía
 haber aprendido de ciertos brahmanes que le enseñaran la cristalización
 del carbono. En cierta visita que hizo el embajador francés en la Haya,
 en 1780, hizo añicos con un martillo un soberbio diamante, cuyo
 duplicado, también fabricado por él mismo, acababa de vender a un joyero
 en 5.500 luises, dice nuestro hermano Kenneth Mackenzie. Fué gran amigo
 de Federico el Grande de Prusia y de otros sabios y príncipes. Como era
 natural, tenía muchos enemigos que le calumniaron a más no poder... La
 manera como han tratado los escritores occidentales a este gran hombre, a
 este discípulo de hierofantes hindúes y egipcios, a este Iniciado en la
 sabiduría secreta de Oriente, es un estigma sobre la naturaleza humana.
 Del mismo modo se ha portado el mundo estúpido con cuantos como
 Saint—Germain le han vuelto a visitar después de una largo reclusión
 dedicada al estudio de la Sabiduría Esotérica, con la esperanza de
 mejorarle, y hacerle más feliz. Desapareció, pues, de la vista del
 público y en ninguna parte ha reaparecido para los profanos... En contra
 de los que aseguran sin dato alguno que así lo acredite
 que murió hacia 1783, tenemos la entrevista privada de 1785 u 86 con la
 emperatriz de Rusia; su aparición a la provincia de Lamballe, cuando se
 hallaba ante el Tribunal, momentos antes de que un carnicero la
 decapitase, y también a Juana Dubarry, a amante de Luis XV, cuando subió
 a la guillotina en los días del Terror, en 1793. Un miembro muy
 respetable de la Sociedad Teosófica en Rusia posee importantísimos
 documentos acerca de tan excelso personaje, los cuales vindicarán a su
 tiempo uno de los más grandes caracteres de la época moderna.. El Conde
 de Saint Germain, en fin, fué, sin disputa, el Adepto Oriental más
 grande que Europa ha visto durante los últimos siglos; pero Europa no lo
 conoció. Quizá, sin embargo, le reconocerán algunos en el próximo Terror que, cuando vuelva, según lo que varias veces predijo, afectará a toda Europa, y no a un solo país...»

Estas últimas palabras de la Maestra H. P. B. han resultado
 proféticas, al menos en la parte que se refiere a la horrible catástrofe
 guerrera de 1914 a 1918, y a las conmociones revolucionarias que se han
 experimentado después. ¿Quién, en efecto, con la prosperidad que
 sonreía a todas las naciones del mundo, y con su mucha ciencia, sin virtudes,
 podía pensar esto desde 1875 en que se fundó la Sociedad Teosófica, a
 1891 en que la admirable escritora falleció? Pero una vez admitido esto
 último, que los hechos se han encargado de comprobar, ¿acertará a
 realizarse asimismo— decimos—la segunda parte del vaticinio del
 misteriosísimo conde, relativo a su vuelta después de tres generaciones
 sucesivas y de una gran conmoción guerrera y revolucionaria, qué ha
 amenazado concluir con la vida del Derecho y aun la de la Humanidad? El
 tiempo habrá de demostrárnoslo muy en breve. Nosotros, aunque no tenemos
 el honor de pertenecer a la Orden de la Estrella de Oriente, fundada por Annie Besan!, porque nada cierto sabemos en nuestra insignificancia acerca de futuros Enviados,
 que si vivieron en lo pasado muy bien pueden retornar en lo futuro,
 confesamos sinceremente que no consideramos improbable el retorno en
 nuestros días de aquel Adepto que pudo salvar a Francia, si hubiese sido
 oído por sus reyes, de los luctuosos días del Terror y de Napoleón..
 Suceda ello o no,—¡y ójala sea lo primero!—corno buenos teósofos,
 seguiremos confiando, no en redenciones extrañas, ni en religiones
 pasadas o futuras, sino en esa Chispa de lo Divino en nuestra
 Conciencia, a la que llaman Atmâ Buddhi los orientales, y «Cristo en el
 Hombre» los occidentales, como San Pablo... ¡Bien venido sea, después de
 esto, todo lo demás que haya de sernos dado por añadidura!»

Por lo que antecede, se ve que el Conde de Saint—Germain ofició
 estérilmente cerca de Francia y de su Corte, cual un verdadero profeta
 de Israel. Fué «voz que clamó en el desierto, señalando los caminos del
 Señor», o sea tos de la Justicia, que habría evitado seguramente los
 horrores de la Revolución y los de las guerras napoleónicas que vinieron
 luego. Pero, ¿acaso nuestra H. P. B., con sus enseñanzas, no habría
 podido evitar también la gran catástrofe guerrera, en la que hoy
 lloramos la pérdida de veinte millones de vidas y la ruina de todo el
 planeta? Quien, sin apasionamientos, lea Isis sin Velo y La Doctrina Secreta,
 verá en ellos múltiples profecías acerca del abismo abierto a los pies
 de la Humanidad por esos dos Monstruos apocalípticos que se llaman
 Superstición y Materialismo y que la conducirían fatalmente—decía—a la
 más espantosa catástrofe guerrera.»

Si Troya tuvo una Casandra e Israel una pléyade de profetas, y
 Francia un Saint—Germain, la Historia, que no desmiente nunca en sus
 leyes, nos presenta siempre, antes de las grandes catástrofes, nuncios
 prodigiosos que tratan de evitarlas sin tocar a esa ley sagrada e
 inviolable de hombres y pueblos a la que se llama Karma o Ley de
 Responsabilidad.

Las naciones, como los individuos tienen, sí, entidades protectoras, verdaderos Lohengrines, de los que por extenso nos hemos ocupado en nuestro Wagner, mitólogo y ocultista.
 Su providente Mano, como la del viejo Johan, de la narración que
 comentamos, nos apartaría siempre del mal y nos llevaría por la del bien
 constantemente, pero de ordinario le está prohibido el hacerlo porque ello nos dejarla perfectamente irresponsables, o sea ajenos a toda idea humana de mérito y de demérito,
 a la manera de esos niños educados en un ambiente de completa sumisión
 paterna y colegial, entre los que el escepticismo, la histeria, el
 crimen, el suicidio y otras plagas análogas hallan sus más fáciles
 presas al saltar desde tales sumisiones coactivas y gregarias a la plena
 libertad del mundo y de sus tentaciones terribles. Por eso la primera
 enseñanza teosófica es la de que el discípulo debe bastarse a sí mismo,
 acostumbrándose a una plena responsabilidad ante el Dios de su
 conciencia, mediante la premisa indispensable de la libertad que es la
 primera de las condiciones del Derecho.

Pero no por ello semejantes intervenciones providenciales, por
 decirlo así, dejan de ser frecuentes en los momentos más graves de la
 vida. Todo hombre que repase con lealtad su pasado, hallará algunos
 casos de éstos. Nosotros confesamos también haber tenido no pocos de
 ellos, tal es como los que bajo el título de Varios fenómenos psíquicos
 de mi vida, relata mas en nuestro librito En el umbral del misterio. Mr. Lead beater ha escrito también un notable libro sobre tales casos, bajo el título de Protectores invisibles,
 y el que semejantes protecciones sean menos frecuentes de lo que fuese
 de desear en nuestras miserias y dolores, es debido a que éstas últimas
 no son sino una kármica retribución de lo que antes sembrásemos, y en la
 cual, como sanción de la ley, nadie puede mezclarse para contradecirla.
 Por eso, la virtud, el tema wagneriano de la justificación, que se dice en La Walkyria,
 el «¡Señor, Señor, por qué me has abandonado!», que exhala en son de
 queja Jesús en la cruz, es la condición previa para que acaezcan las
 «protecciones invisibles», como la del buen Johan del cuento, con los
 heroicos pescadores árticos, en medio de la desolada infinitud de los
 hielos polares..

El Dr. J. Smith refiere, en efecto, que estando una noche en Penket
 oyó una extraña voz que le dijo por tres veces: «—Manda un pan a la
 familia de James Gandy.» No pudiendo resistir—añade— a este apremiante
 mandato, salió a la calle, compró un pan y lo envió donde se le ordenaba
 por la voz invisible. A la mañana siguiente fué a la casa de dicha
 familia y la señora le dijo: «—Voy a contaros, doctor, lo que anoche nos
 ha ocurrido. Hace cuatro días que mi desdichado esposo no aparece por
 su hogar. Anoche, mis pequeñuelos desfallecían de hambre y no sabía qué
 partido tomar, cuando a los pocos minutos un desconocido se presentó con
 una gran hogaza de pan, que, providencialmente, satisfizo el hambre de
 mis pequeñuelos y la mía...»

No sabemos quién fuese, en verdad, este Dr. Smith ni sus condiciones
 de veracidad— diremos imitando a los escépticos que al oir referir casos
 tales se burlan de ellos con rasgos de mal corazón disfrazados por la
 consabida e insoportable vanidad de su criticismo sin alma—, pero en mi
 familia, según me contó mi santa madre, acaecieron más de una vez cosas
 parecidas. Entre ellas la siguiente, en Cabeza de Buey, hacia 1855.

«—Ya sabes—decía mi madre—que a la muerte de tu abuelo el sabio
 polígrafo don julián de Luna, mi madre, mis dos hermanas y yo habíamos
 quedado en la mayor miseria. Nuestro tesoro de la Fosforita de Logrosán,
 no se explotaba. Cierta noche, en fin, ya no sabíamos qué hacer, ni con
 que alimentar a la pobre ancianita impedida, cuando, empujando la
 puerta entreabierta penetró haciendo eses un borracho
 desconocido, el cual, en la jerga habitual de su embriaguez, traía el
 tema «de que él despreciaba el dinero, que para nada bueno servía», y
 uniendo al dicho el hecho comenzó a desparramar numerosas piezas de dos
 cuartos, marchándose, sin que fuerzas humanas pudiesen hacer que las
 recogiese, añadiendo en cambio la famosa frase de «para saber lo que
 vale el dinero, no hay más que ver a quién se lo da Dios...» Excuso
 decirte, añadía emocionada mi madre, que con tal dinero tuvimos con
 exceso para aquella noche y aun para algo más.»

En Light, de Londres (23 de Agosto de 1913) refiere O. N. Gowil, de Diamond fields (Kimberley, Africa), algo semejante a esto, a saber:

«Una familia conocida me envió a buscar cierta noche, rogándome que
 sin pérdida de momento me dirigiera a su casa. Acudí, y mis amigos me
 contaron que no disfrutaban de reposo desde hacía algún tiempo, porque
 un hombre se les aparecía todas las noches y pasaba de una habitación a
 otra, hablando sin cesar. Tomé el té con ellos, y luego nos pusimos a
 jugar a los naipes. A cosa de las ocho, se fueron los niños a la cama.
 Media hora después oímos que uno de ellos gritaba: «¡Mamá, ven; mamá,
 ven! ¡Está aquí el hombre! El padre y la madre me rogaron que fuera yo y
 tratara de persuadir al aparecido» a que se fuese y no volviera. fuí, y
 al entrar en el cuarto de los niños, vi a un hombre que estaba de pie
 en el centro de la pieza, hablando y señalando con la mano determinado
 sitio de la pared, no pude contener la risa viendo a los niños
 acurrucados en su cama y cubiertas sus cabezas con las ropas.

El hombre se volvió hacia mí, y me dijo: «—Vos, por lo menos, no os
 espantáis de mí.» «—No, yo no me espanto; yo no os tengo miedo»—le
 respondí. Y agregué: «—Precisamente he venido para hablar con vos. Me
 duele veros aquí, causando trastorno a esta familia, y me parece que no
 estáis en paz con vuestro Creador. Decidme lo que queréis o lo que
 intentáis hacer, y si está en mi mano ayudaros, os prometo hacerlo, a
 fin de que podáis iros en paz.»

«—Mi querida señora—me respondió—, yo morí de repente, sin tener el
 tiempo necesario para arreglar mis asuntos. No me inquieto porque esta
 casa, que fué mía, se haya vendido en mucho menos de su valor; pero he
 aquí de lo que se trata: Nunca se me ocurrió depositar mis ahorros en un
 Banco, sino hice un agujero en la pared, y allí los iba colocando. Cada
 vez que me encontraba con que podía disponer de una suma, iba a mi
 escondite, quitaba los ladrillos que le cubren, depositaba la cantidad y
 volvía a colocar los ladrillos, rebocando la pared de modo que nadie
 pudiera sospechar lo que allí había. Mi esposa y mis hijos tienen ahora
 mucha necesidad de dinero, y yo voy a indicaros dónde está el escondite
 para que saquéis de él la hucha y remitáis lo que con tiene a los
 míos...»

Salí del cuarto a buscar una piqueta o algo equivalente, y volví con
 un martillo y una escarpia. Quité el papel donde me indicó el espíritu.
 —«Quitad ahora—me dijo también— estos dos ladrillos, que cubren un hueco
 donde hay una caja de metal blanco, y en ella trescientas cincuenta
 libras aproximadamente.» Puse manos a la obra, y, en efecto, allí estaba
 la caja y el dinero. «—Os ruego—agregó el espíritu—que enviéis ese
 dinero a mi esposa y a mis hijos; yo os recompensaré vuestro trabajo»—y
 me dió la dirección de aquéllos. «—Es muy tarde—le objeté.—¿Cómo podría
 volver me a casa? Nadie de aquí querrá acompañarme; están muy
 atemorizados.» «—Yo iré a veros a vuestra casa. Tomad la caja y
 marchaos: vuestra familia debe estar intranquila por vuestra prolongada
 ausencia. Mañana por la mañana os visitaré en vuestra casa.»

Al día siguiente, a las diez, cuando me hallaba sola en mi domicilio,
 vino el espíritu a visitarme, cumpliendo su promesa. Volvió a decirme
 la dirección de su esposa en Inglaterra, y me rogó le escribiese.
 «—Cuando obtengáis contestación—agregó—, yo os diré si real mente es de
 mi esposa.» Hice cuanto me indicó, y cuando recibí la respuesta de mi
 carta, no faltó el espíritu para decirme que realmente era de la viuda y
 que podía remitirle el dinero. Le escribí tres cartas, después de hecho
 el envío por giro postal antes de que ella me acusara recibo; sin
 embargo, yo sabía que lo había recibido, porque el espíritu me lo dijo.

«La esposa me envió un cheque para remunerar mis servicios, mas yo se
 lo devolví en seguida, diciéndole que no me había ocupado en tal asunto
 con la intención de recibir recompensa ninguna. El espíritu insistió
 también en que retuviera para mí una parle de la suma, lo que rehusé de
 igual modo. La dama, entonces, me envió un librito en testimonio de
 gratitud.

«El espíritu me visita con frecuencia y me protege. Una vez que habla
 ido a pasar la velada con unos amigos y que tuve que volverme sola a
 casa, fui detenida en el camino por dos atracadores. Antes que éstos
 pudieran hacerme daño alguno, se apareció el espíritu, y los atracadores
 echaron a correr. Evidentemente debieron verlo como yo. Sus visitas no
 me faltan nunca, sobre todo en mis momentos de prueba. Entonces me
 conforta y me aconseja. Yo sigo consejos, y siempre me dan buenos
 resultados. La casa que le perteneció, no ha vuelto a ser turbada por
 sus apariciones. Esto ha causado la satisfacción consiguiente en la
 familia que mora en ella. Creo, en fin, haber hecho la narración exacta
 de estos fenómenos supernormales, de cuya autenticidad respondo.»

No hay que añadir que de esto a la universal doctrina de los «lares y penates protectores del hogar y a la de los daimones
 familiares de Numa, Sócrates, Sertorio—y aun Cervantes, al decir de
 Menéndez y Pelayo— no hay más que un paso, paso que no daremos para no
 hacer interminable el capítulo.

El campo luminoso

Escenas caninas de Constantinopla.— Los perros vagabundos.—
 El barrio de Pera.—La eterna bohemia.—En demanda de un derviche.—Una
 escena de mala magia hipnótica.—La miseria psíquica que a la mediumnidad
 caracteriza.—¡Vivisección humana! —Danza macabra.—El panorama astral de
 un rayo de luz.—Visión a distancia de diversas escenas reales.—Los
 hechos justifican plenamente la visión de la pobre sonámbula.—El otro mundo es este mundo mismo.

Procedentes de Grecia habíamos llegado a Constantinopla un alegre
 y escogido grupo de turistas. Doce o más horas al día habíamos dedicado
 a subir y bajar por las escarpadas alturas de Pera, visitando lugares,
 encaramándonos en lo alto de los minaretes y abriéndonos camino entre
 jaurías hambrientas: los perros vagabundos, tradicionales dueños de las
 calles de Estambul. Se dice que la vida bohemia es contagiosa, y que
 ninguna civilización ha alcanzado a destruir el encanto de la libertad
 omnímoda una vez que se han gustado sus dulzuras. El gitano no puede
 vivir sin su tienda portátil, que es su carro, y a veces el viaje a pie
 es para él una segunda naturaleza, una fascinación irresistible de su
 nómada y precaria existencia. Mi principal cuidado, por tanto, desde que
 entré en Constantinopla, fué el de evitar que mi perdiguero Ralph
 cayese también víctima de tamaño contagio viniendo en ganas de unirse
 alegremente a los beduinos de su canina raza que infestaban las calles
 de la ciudad.

Aquel hermoso camarada de mi perro era mi más fiel y constante amigo,
 y temeroso de perderlo, lo vigilaba en sus menores impulsos; pero el
 pobre animal se portó durante los tres primeros días como un cuadrúpedo
 medianamente educado. A las imprudentes acometidas de sus congéneres
 mahometanos, su única respuesta era la de meter el rabo entre piernas,
 bajar humildemente las orejas y buscar acobardado la protección de
 cualquiera de nosotros. Viéndolo, pues, tan refractario a las malas
 compañías empecé a confiarme en su discreción y disminuyendo mi
 vigilancia, pero de allí a poco tuve que lamentar el haber puesto una
 excesiva confianza en mala parte. En un momento de descuido, unas
 sirenas de cuatro patas le sedujeron traidoras, y lo único que de él vi
 fué la punta de su gallardo rabo desapareciendo en sucia y tortuosa
 callejuela.

Inútiles resultaron después las pesquisas practicadas para dar con el
 paradero final de mi mudo compañero. Ofrecí veinte, treinta, cuarenta
 francos a quien le hallase y me le trajese. En un momento se puso en su
 busca una legión de malteses más vagabundos que los mismos perros, y que
 asaltaron nuestro hotel trayendo sendos perros sarnosos en sus brazos,
 perros que pretendían hacer pasar por mi fiel amigo. Mientras más me
 resistía yo a semejante matute, más porfiaban ellos, y uno de aquellos
 miserables, cayendo de rodillas y sacando del pecho una antigua y
 corroída medalla de la Virgen, llegó hasta a jurarme que la misma Reina
 del Cielo se le había aparecido para indicarle cuál era el verdadero
 animal. Un momento hasta temíme que la súbita desaparición de Ralph determinase un curioso motín, como acaso habría ocurrido si nuestro patrón no hiciese venir a una pareja de kavasses o policías que se encargaron de aventar corteses a aquella turba de bípedos y de cuadrúpedos.

Sospeché entonces que ya no volvería a ver más a mi perrito, y aun
 acabé por perder toda esperanza, cuando el conserje del hotel—un
 honorable ex salteador de caminos, hombre que no habría pasado menos de
 media docena de años como penado en las galeras,—me aseguró solemnemente
 que todas mis pesquisas serían inútiles, pues mi perdiguero habría sido
 muerto y devorado por sus congéneres, dado que los perros turcos
 vagabundos encuentran muy de su gusto las carnes de sus sabrosos
 hermanos los perritos de Inglaterra.

La anterior escena había ocurrido en plena calle, a la puerta del
 hotel, y ya iba a retornar a mis habitaciones, cuando una anciana
 griega, que me había estado oyendo desde el umbral de una casa cerrada,
 dijo a mi acompañante Miss H... que, si queríamos, podía interrogarse
 sobre el caso a los derviches.

—¿Y qué pueden saber esas gentes acerca del paradero de mi can? respondíles con ironía.

—Los hombres santos lo saben todo, para ellos no hay secretos— oh
 jetó misteriosamente la anciana—. La semana pasada me robaron un abrigo
 nuevo que mi hijo me trajo de Brusa y, como veis, lo recobré y lo tengo
 puesto.

—Pero, entonces, los santos hombres os le han transformado también de
 nuevo en viejo—añadió uno de los de la partida señalando a un gran
 jirón preso con alfileres que mostraba el abrigo en la espalda.

—Esta es, precisamente, la parte más grave de mi historia—contestó la
 vieja con aplomo—; porque, habéis de saber que ellos me mostraron en el
 espejo mágico el barrio, la casa y hasta la habitación donde el judío
 que me lo robase estaba en aquel instante haciéndole pedazos. Mi hijo y
 yo volamos al punto al barrio de Kalindijkulosek donde atrapamos al
 ladrón en plena faena, al mismo ladrón que habíamos visto en el espejo y
 que, convicto y confeso, pronto fué metido en la cárcel.

Aunque ninguno de los de la partida sabíamos qué podría ser aquello
 del espejo mágico de los derviches, resolvimos ir a ver a uno de éstos
 al otro día. En efecto, apenas los muecines, con monótono vocear, hablan
 cantado desde los altos minaretes la hora del mediodía, descendimos
 desde la colina de Pera hasta el puerto de Gálata, abriéndonos paso a
 codazos por entre los abigarrados concurrentes al mercado. Aquella Babel
 de cien lenguas; aquella ensordecedora algarabía nos levantaba dolor de
 cabeza. Por otra parte, allí no hay medio de orientarse ni de buscar
 las calles por sus nombres ni las casas por su número, y hay que confiar
 en Alah y en su profeta, cuando no en las vagas indicaciones de la
 proximidad del punto que se busca a tal edificio o mezquita.

A costa, pues, de mil rodeos y pesquisas, acabamos por encontrar el
 barrio donde se vendían cosas inglesas, detrás del cual se encontraba el
 sitio al que nos dirigíamos. Aunque el guía de nuestro hotel no sabía
 tampoco el retiro de los «santos hombres», un chicuelo griego, en toda
 la sencillez del desnudo más nativo, consintió, mediante una moneducha
 de cobre, en llevarnos a la presencia de uno de aquellos adivinos.

Penetramos en un sombrío salón, que más bien parecía establo
 abandonado. El piso, largo y estrecho, estaba cubierto de arena, y sólo
 recibía luz por pequeñas ventanas allá arriba. Los derviches, terminados
 sus ritos matinales, descansaban, sin duda, unos tendidos cuan largos
 eran, otros recostados, y en pie, con extraviada mirada meditando, nos
 dijeron, acerca de la Deidad invisible. Todos ellos parecían de inerte
 mármol, sin responder a nuestras preguntas. Nuestra perplejidad acabó
 pronto, sin embargo, cuando uno de ellos, seco y alto, con una
 puntiaguda gorra que le hacía parecer mucho más alto aún, surgió no sé
 de dónde, diciéndonos que él era el superior de aquella comunidad de
 santos, añadiendo que no nos habían respondido porque cuando, mediante
 la oración, se ponen en comunicación con Alah, no se les puede
 interrumpir por motivo alguno.

Nuestro intérprete explicó al viejo que nuestra visita sólo a él se
 dirigía, puesto que él era el depositario de la varilla adivinatoria. Al
 punto nos extendió la mano en demanda de la previa limosna. Luego que
 se hubo guardado ésta, se negó a practicar ceremonia alguna para la
 averiguación del paradero del perro más que ante dos miembros solamente
 de nuestra comitiva, que fueron Miss H... y mi persona.

Ambos penetramos seguidamente tras el derviche a lo largo de un
 corredor semisubterráneo; subimos por una escalera portátil a una pieza
 artesonada, y de ella hasta un miserable desván, lleno de polvo y de
 telarañas. Allí vimos en un rincón un bulto, que yo creí era un montón
 como de trapos viejos y que se movió poniéndose en pie. Era la criatura
 más deforme y astrosa que en mi vida he visto. Una mujer—niña; una enana
 hidrocéfala e imponente, con unos hombros de granadero, y por piernas
 dos patitas de araña, piernas arqueadas que apenas si podían soportar la
 desproporción de la feísima mole de su cuerpo. Su cara, burlona y
 agresiva como la de un sátiro, mostraba una media luna roja pintada
 sobre su frente; su cabeza se encondía bajo un mugriento turbante; sus
 piernas ostentaban grandes bombachos turcos; una sucia muselina envolvía
 su cuerpo, alcanzando apenas a cubrir las deformidades de sus carnes,
 llenas de tatuajes, signos y letras árabes.

La espantosa criatura se desplomó más que se sentó en medio de la
 pieza, levantando una molesta nube de polvo; ¡era la famosa Tatmos, el
 oráculo de Damasco, al decir de las gentes!

Al punto el derviche trazó con tiza en torno de la muchacha un
 círculo de unos tres pies de radio; sacó, no sé de dónde, doce
 lamparitas de cobre, que llenó del contenido negruzco de una botella que
 ocultaba en su pecho y las colocó sin simetría en torno de la víctima;
 de un entrepaño de la desvencijada puerta arrancó una astilla y,
 cogiéndola entre el pulgar y el índice, empezó a soplarla a intervalos
 regulares, mascullando al par oraciones, fórmulas como de encantamiento,
 hasta que de pronto, y sin causa ostensible, brotó una chispa de la
 astilla que comenzó a arder como una seca pajuela. Con aquel fuego, tan
 extrañamente obtenido, comenzó a encender las doce lámparas del círculo.

Tatmos la adivina, que hasta entonces había yacido inerte, se quitó
 rápidamente los bombachos y los arrojó al rincón, dejándonos al
 descubierto con sus monstruosos pies, la belleza adicional de un sexto
 dedo. El derviche, por su parte, entró en el círculo, y, cogiéndola por
 los tobillos, la alzó cual un saco de patatas, poniéndola bonitamente
 cabeza abajo, balanceándola en esta posición como un péndulo, y acabando
 por hacerla girar en el aire del más extraño modo.

Mi compañera, Miss H..., aterrada ante el estupendo caso que tenia a
 la vista, huyó a refugiarse en el ángulo más apartado, mientras que la
 enana, bajo el impulso del derviche, acabó por adquirir un movimiento
 rotatorio, como el de una peonza, durante dos minutos, hasta que fué
 disminuyendo y cesó por completo.

La infeliz enana, así mesmerizada, parecía sumida en un estado como
 de catalepsia, con su barba sobre el pecho, y espantosa sobre toda
 ponderación. El derviche luego cerró cuidadosamente la única ventana del
 recinto y habríamos quedado a obscuras a no ser por un agujero de la
 misma, por donde penetraba un rayo de sol, que venía a caer exactamente
 sobre la muchacha. Nos impuso silencio con ademán solemne, cruzó los
 brazos sobre el pecho, y, fijando su mirada en el punto brillante que
 caía sobre la cabeza de Talmas, quedó tan in móvil como ella, mientras
 yo me deshacía en cábalas pretendiendo averiguar qué relación podrían
 tener tamañas extravagancias con la averiguación del paradero de mi Ralph.

El disco brillante que demarcaba el rayo de sol se fué convirtiendo,
 no sé cómo, en una estrella brillante. Por inexplicable fenómeno de
 óptica, la estancia que antes había estado pobremente iluminada por
 aquel rayito de luz, se fué obscureciendo más y más a medida que
 aumentaba en brillantez la estrella, hasta que nos vimos envueltos en
 una obscuridad. verdaderamente cimeriana, mientras que la estrella
 titilaba y giraba lentamente al principio; luego, con vertiginosa
 rapidez, creciendo hasta envolver a la enana como en un océano luminoso.
 finalmente, la estrella decreció en su giro, al par que se iba apagando
 con los suaves destellos de la luna en el agua, iluminando sin
 penumbras el círculo y dejando el resto en absoluta obscuridad.

Llegado así el supremo momento, el derviche, sin pronunciar palabra,
 alargó la mano, con la que me cogió la mía, señalándome el círculo
 luminoso. Por todo su ámbito vimos como formarse y condensarse flóculos
 blanquecinos de plateado brillo lunar, los cuales constituyeron bien
 pronto informes figuras cambiantes, al modo de reflexiones astrales en
 un espejo. Pronto, con asombro por mi parte, y con la consternación de
 mi amiga, se nos presentó, en el panorama así formado, el puente
 principal, que une a la antigua con la nueva ciudad, atravesando el
 Cuerno de Oro desde Gálata a Estambul. Vimos deslizarse por el Bósforo
 los alegres caiques; el hormiguear de la ciudad; las quintas; los
 palacios y demás edificios encarnados, reflejándose fantásticos en las
 aguas iluminadas por el sol del mediodía y desfilando mágicamente, hasta
 el punto de que no podíamos discernir si era todo aquello lo que se
 movía o nos movíamos simplemente nosotros. Lo más extraño del caso era
 que, no obstante toda aquella agitada Vida que se mostraba a nuestra
 vista, no se escuchaba el menor ruido, sino que se desarrollaba en el
 silencio angustioso de un ensueño singular... Las calles iban
 sucediéndose unas a otras en raudo desfilar nuestro o suyo. Ora pasaba
 una tienda de estrecha callejuela; ora un café turco lleno de fumadores
 de opio en el momento en que uno de éstos vertía inadvertido el café y
 el narghilé sobre su vecino, recibiendo de él una sarta de injurias. De
 visión en visión llegamos así ante un gran edificio, en el que reconocí
 el palacio del Ministerio de Hacienda, y allí, ¡oh, dolor! en los fosos
 traseros del mismo, moribundo y lleno de fango su sedoso pelo, yacía mi
 pobre perro Ralph, rodeado de otros perros de pésima catadura, que se entretenían en cazar moscas a la sombra...

Sabía ya, pues, cuanto deseaba, aunque no había dicho ni una palabra
 acerca del perro al derviche, e impaciente por comprobar lo de mi perro
 traté de salir, pero, desaparecida ya la escena, Miss H... se colocó a
 su vez al lado del derviche, murmurando en su oído no sé qué palabras
 con ese tono ardiente y apasionado con que suelen las jóvenes enamoradas
 hablar del adorado él.

—Pensaré en él—dijo.

No bien formulado casi mentalmente el deseo que tales palabras
 entrañaban, cuando se nos presentó una gran planicie de arena, en cuyo
 fondo se veía el azulado mar bajo los rayos del sol y un gran vapor
 surcando las aguas a lo largo de la costa, seguido de blanca estela. La
 cubierta hormigueaba de pasajeros, y entre ellos resaltaba, apoyado
 contra la barandilla de popa, un apuesto joven.. ¡Era él

Miss H... suspiró, se sonrió y sonrojó alternativamente con la
 natural emoción. Después concentró de nuevo su pensamiento, y he aquí ya
 que al par el barco se aleja y desaparece. El espejo mágico queda unos
 momentos sin panorama. Mas bien pronto otras manchas luminosas aparecen
 en su faz, que componen al fin el ámbito de una biblioteca con alfombra y
 cortinones verdes. Ante un montón de libros y sentado en una frailera,
 está escribiendo un anciano a la luz de la lámpara. Su cabello es gris y
 está peinado hacia atrás; su cara toda afeitada y respirando
 benevolencia...

El derviche hizo entonces un pequeño movimiento con la mano,
 imponiéndonos silencio. La luz del mágico campo palideció y de nuevo
 quedamos sin ver imagen ninguna. De allí a poco tornó a mostrársenos
 Constantinopla, y con ella nuestra habitación del hotel con sus libros y
 periódicos sobre la mesa; el sombrero de viaje de mi amiga colgado en
 la percha, y sobre su cama el vestido que se había quitado aquella
 mañana para venir. Los detalles más reales completaban el cuadro, y para
 mayor maravilla vimos sobre la mesa dos cartas sin abrir, recién
 traídas por el correo y cuya letra de los sobres al punto fué reconocida
 por mi amiga. Eran ambas de un pariente suyo muy querido, por cuyo
 silencio se sentía inquieta hacía días.

Nuevo cambio de la mágica escena, y henos ya como en el cuarto
 ocupado por el hermano de Miss H..., quien yacía echado hacia atrás en
 un sillón, mientras que un criado le ponía paños en la cabeza, de la que
 con horror vimos que salía sangre. No acertábamos a explicarnos
 aquello, habiéndole dejado hacía una hora y en perfecta salud Miss H...
 lanzó un grito, y cogiéndome presurosa por la mano se lanzó hacia la
 puerta. Llegamos presurosos a casa, pudiendo comprobar, en efecto, que
 el joven hermano de Miss H... acababa de caerse por la escalera,
 produciéndose una herida de escasa importancia; que sobre la mesa de
 nuestro gabinete esperaban, recién traídas, dos cartas dirigidas a Miss
 H... por un pariente desde Atenas. No me faltó más para comprobar en un
 todo nuestras visiones de el campo luminoso del espejo mágico
 del derviche, sino tomar un carruaje, dirigirnos hacia el Ministerio de
 Hacienda, en cuyo foso, tal y como tuviese la desdicha de verle en aquel
 espejo, estropeado, famélico, pero aún con vida, yacía mi hermoso
 perdiguero, rodeado de otros perros de mal aspecto que cazaban moscas...

Comentario III

Elogio de la vida bohemia.— ¡El eterno peregrino!— Gitanos
 morales y gitanos físicos.—La magia negra de los derviches y el
 hipnotismo moderno.—Un recuerdo de Alberto de Rochas y de Bodisco. —El
 nexo del mundo visible con el invisible.—Operando imprudentemente con la
 materia astral. La mancha luminosa. —¿Elixir de Vida y Piedra
 Filosofal? —Espiritualismo materialista.—. «Au claire de la lune» —El
 eterno fantasma del corsario Jhon King y los operadores europeos.—La
 Palabra Perdida.— Mandatos mentales.— La Raja Yoga y el «Gnoscete
 ipsum.»—¡Sacerdote, Altar y Víctima!

De pasada, hace la Maestra un cumplido elogio de la vida bohemia y
 errante que durante tantos años llevó por los desiertos y lejanías del
 mundo, tanto en Asia y Africa, como por las soledades americanas,
 visitando los Centros Ocultos que existen esparcidos por regiones poco o
 nada accesibles a la insana curiosidad europea.

¿Quién, en efecto, a la vista de los pesados carromatos de los gitanos, no ha sentido alguna vez seducción parecida? Esas casas que andan,
 libres de toda traba real y legal, y que, a modo de barcos terrestres,
 recorren todos los países sin pertenecer de hecho a ninguno, son, en
 verdad un símbolo de algo muy grande encerrado en el mito de E judío errante, «El Eterno peregrino.»

Porque no sólo es nuestra vida entera una larga peregrinación física y
 moral por la superficie de la Tierra, sino que nuestra alma misma es
 «un astro errante», un «cometa misterioso», «un peregrino efímero», como
 demostraremos algún día, peregrino análogo al de los cometas que de
 tiempo en tiempo aparecen en el cielo.

Quienes ataron a un pesado cuerpo de carne egoísta y perecedera, un
 alma que tiene alas y anhela con ellas siempre volar, bien supieron lo
 que hacían para que no gozáramos ni un día de paz en este planeta, sobre
 el que, según la Biblia, somos meros huéspedes transitorios y hasta
 molestos, que, como el caracol y la tortuga, nos vemos condenados a
 llevar doquiera la roca inerte de nuestro grosero cuerpo queriéndonos
 siempre impedirnos, como a Sísifo y Prometeo, todo movimiento
 libertador.

Por fortuna, nuestra Mente, que es capaz de abarcar el Universo, nos
 permite inventar máquinas con las que corremos, volamos, nos sumergimos
 en el fondo del mar, o cruzamos raudos su movible superficie, y lo que
 vale más, con la ciencia por la mente adquirida, caminamos hacia nuestra
 glorificación futura para que algún día lleguemos a ser de hecho los
 señores del planeta, al enseñorearnos de nosotros mismos con el dominio
 de nuestras pasiones y carnales instintos egoístas, como por la
 imaginación creadora, madre de toda ciencia, nos emancipamos de nuestras
 actuales limitaciones físicas.

Gitanos morales somos, pues, todos los rebeldes, como gitanos.
 físicos han sido en todas épocas aquellos descendientes del pueblo
 tibetano—tártaro que en cierto día remoto de la Historia salieron del
 recinto sagrado que es la efectiva capital del mundo, por los desfiladeros occidentales de la tibetana región que aún conserva el típico nombre de «Puerta de la Dzungaria» o de los zíngaros.
 De aquí nuestra constante agitación mental, que no nos permite las más
 de las veces fijeza alguna en las ideas y en los sentimientos y, lo que
 es peor, en las rectas voliciones que exigen una verdaderamente honrada
 conduela. Gitanos somos también, en lo de falsear la verdad, siempre que
 ella choque de frente con. nuestros egoísmos. Por eso, en los campos
 ideológicos, como en los materiales, resuena siempre en nuestros oídos
 el ¡Anda, anda y anda! de la maldición que la tradición piadosa cuenta
 que recibió aquel perverso judío que se atrevió a burlarse de Jesús
 acuestas con su cruz—hasta que, como en la leyenda análoga del Holandés
 Errante que sirviera a Wagner de tema para su Buque Fantasma,—hallemos
 una Senta que se atreva a amarnos, es decir un Guía, un Protector—
 nuestro Yo Superior—que, permitiendo de nuestro karma, nos lleve a la
 retirada vida de la Verdad, que es descanso y Paz en el inacabable
 caminar por el Sendero de la Existencia..

El perro de la Maestra, como el hombre que se lanza a volar sin alas,
 cayó, pues, víctima de las malas compañías de sus vagabundos
 congéneres, como cayera Psiquis—otro mito avasallador— bajo las pérfidas
 seducciones de sus perversas hermanas. La manera de encontrar el
 cadáver del animalejo es de perfecta Magia, por referirse al círculo
 mágico del que tanto nos habla Eliphas Levy, y a la consabida luna mágica de la que aquélla nos dará después otro precioso relato.

Este último particular es muy sugestivo.

Vemos, en efecto, en la narración de referencia, a una tropa de derviches aulladores,
 a un verdadero centro de baja magia de los siempre extraños suburbios
 de Constantinopla, recibir a los visitantes europeos que a ellos llegan,
 presa de la más insana curiosidad. Ansiosos éstos de lograr el fin sin
 reparar en los medios—que es una de las tristes características de
 nuestra pseudooculta idiosincrasia— van a preguntar por la suerte de un
 perro, sin importarles un bledo el que, para conseguirlo, emplee el
 derviche mayor el procedimiento de más funesta magia: el de la hipnosis
 de una pobre mujer, que ya no tiene de tal sino la apariencia, y dado
 que en lo malo como en lo bueno, Europa quede siempre por lo bajo de
 Oriente; el hipócrita derviche no emplea con su médium los relativamente
 piadosos procedimientos de necromancia hipnótica, sino que poniendo a
 aquélla bonitamente cabeza abajo y recitando un mantra de hechicería
 tántrica, que parece un rezo litúrgico, la hace girar como una peonza
 para sumirla en catalepsia, y aun en esos estados ulteriores de hipnosis
 y —de desdoblamiento, que muy al pormenor relata el para nosotros
 tristemente célebre Alberto de Rochas, en su Exteriorización de la motilidad.

La escena que nos relata la Maestra recorre, efectivamente, grado por
 grado los doce o más estados sucesivos de hipnotización con sus
 correspondientes letargias que aquél puntualiza: el de credulidad, el de
 catalepsia, el de sonambulismo, el de relación, el de simpatía al
 contacto, el de lucidez, el de simpatía a distancia, y aquellos, en fin,
 en los que excesivamente el cuerpo de la médium se desdobla en el
 fantasma azul de la derecha y el fantasma rojo de la izquierda,
 que luego se juntan en uno solo de violáceo y cárdeno color astral,
 para emprender ya de hecho esa laboriosa tarea que el vulgo médico llama
 agonía, y que no son sino los pródromos de la definitiva ruptura del
 cuerpo astral y del físico, que es en lo que consiste la muerte.

Se nos observará que la Maestra no nos da tantos detalles en el
 relato en cuestión. Es cierto, responderemos; pero no lo es menos que
 con lo que nos refiere, dice bastante al buen entendedor, que ya sabe a
 qué atenerse respecto de los horrores de la hipnosis, verdadera
 prostitución psíquica de lo más sagrado que tiene el hombre, a saber: su
 voluntad, su libertad ¡y su dignidad! Dada la grandeza ocultista de H.
 P. B., la imaginad a aventura constantinopolitana no es sino un relato bajo velo de lo que años más tarde y sin él llegó en mala hora a realizar el ruso Bodisco, hipnotizador que, en Le Rebus, de San Petersburgo, llegó a decirnos lo que que sigue:

«Hace unos cinco años que me dedico a la psicología experimental y
 quiero ofrecer el resultado de mis investigaciones. Los experimentos han
 sido efectuados en presencia de personas doctas y que tenían recíproca y
 absoluta confianza unas en otras. Todo fraude, además, resulta
 imposible, teniendo en cuenta que la observación duró dos horas en una
 habitación perfectamente clara, aunque sólo estuvo iluminada por el
 cuerpo astral, cuerpo que, no sólo no ha sido estudiado todavía, sino
 que ni aun es sospechado por la ciencia experimental. En mi libro Traits
 de lumières, hablo de este cuerpo, que constituye la materia esencial
 de la naturaleza, y establece el enlace entre el mundo visible y el mundo invisible.
 Obtener dicho cuerpo y examinarlo directa mente, era mi deseo más
 intenso, porque estoy convencido de que el conocimiento de las leyes que
 le rigen producirá una inmensa revolución moral en la vida de los
 pueblos.

»El 5 de Agosto de 1892, estando en Isarokoié—Sélé (próximo a San
 Petersburgo) cinco personas se reunieron en una estancia a obscuras. Dos
 de ellas cayeron en trance profundo, sólo por medio de una simple
 imposición de manos, sin que hubiera necesidad de recurrir a pases
 magnéticos. Algunos minutos después distinguíamos una mancha luminosa
 que iba haciéndose cada vez más brillante y que envolvía la mano derecha
 de uno de los durmientes. A través de esta substancia, que guardaba
 mucha analogía con un montoncito de nieve recién caído del cielo, y cuya
 blancura era algo cárdena o azulada, se distinguía claramente la mano
 del individuo y ella parecía salir como de la palma de dicha mano,
 produciendo un fulgor suficiente para iluminar los objetos próximos. La
 mano en cuestión, deslizándose sobre la mesa, se aproximó al lápiz, que
 también quedó envuelto en tamaña luminosidad, y pronto, separándose la
 mano del lápiz, éste comenzó a escribir matemáticamente. De pronto el
 individuo dijo, sin salir de su estado de trance: «Este es el cuerpo
 astral. Habéis sido testigos de su fuerza atractiva. Dicha materia acabó
 por abandonar el lápiz, que retenía, y por aumentar considerablemente
 de volumen.

»Entonces el médium separó una pequeña porción de aquel esponjoso e
 imponderable flúido, haciendo con él una especie de pelota que me p uso
 en la mano derecha, mientras que depositó en mi izquierda un cuerpo duro
 y pesado de blanquísima fulguración, al cual le habíamos visto formarse
 allí mismo. El durmiente me dijo entonces: «En tu diestra tienes
 flúido astral y en tu izquierda una piedra que es materia astral
 condensada. En tu poder se encuentra, pues, esa parle inmaterial del
 cuerpo humano que es indestructible y mediante la que el mundo material
 ha sido formado. La porción que retienes, en efecto, está
 inseparablemente unida a la que yo guardo en mí, sin que tú te des
 cuenta de ello, antes bien, la crees separada.»

«Proseguí sosteniendo y observando aquel cuerpo con atención
 incesante, cuando súbitamente sentí un gran calor que se desprendía de
 la piedra, al paso que ésta cambiaba su intensa luminosidad por una
 opacidad lechosa. Entonces el médium recogió ambas cosas de mis manos, y
 mi cabeza y cara sintieron un suave contacto con aquella esponjosa
 materia, cual el roce de un suavísimo cendal. Acto seguido aquél reunió y
 amasó dichas substancias con sus manos, refundiéndolas en una masa
 semejante al mercurio: puso en ellas la piedra y presentóme el conjunto,
 que examiné atentamente durante cinco o más minutos. Palpéle,
 levantéle, maravilléme de la transparencia y fin ura de semejante tejido
 y pude presenciar, en fin, la progresiva disminución de su luz hasta
 que desapareció. Encendí seguidamente una bujía y me cercioré de que los
 dos individuos continuaban en estado de pleno trance, del cual no
 salieron mientras no recibieron gran número de pases. La sesión había
 durado más de una hora.

»Después de tomar el té, y como quiera que nos quedaba tiempo,
 propuse la repetición de semejantes experiencias de tan supremo interés.
 Volvimos en torno de la mesa, y al cabo de dos minutos uno de los
 individuos caia en estado de trance profundo. Se levantó; fué a
 sentarse detrás de la cortina y nos rogó que encendiésemos una lámpara
 de magnesio. El súbito resplandor de la lámpara nos hizo cerrar los
 ojos. Cuando los abrimos notamos que el sujeto estaba echado en. un
 sillón y recubierto hasta la cintura de ese maravilloso y luminosísimo
 tejido que esparcía en la estancia una como claridad de luna del más
 bello efecto y que hacía visibles todos los objetos. El individuo, sin
 salir del estado de trance, se levantó del sillón y recogió lentamente
 el prodigioso velo por encima de su cabeza; se apróximó a la mesa y,
 volteando la luminosa substancia, nos envolvió a todos nosotros en sus
 fluídicos pliegues...

»Bastantes años antes, en 1875, Ernesto de Bosc, Gladstanes, Leyme
 rie y otros presenciaron hechos análogos producidos por el médium
 William, en París en casa de Vay. Bosc ha publicado una descripción de
 ello en el Moniteur Spirite et Magnelique, de la que entresacamos lo siguiente:

«Puedo garantizar la exactitud de lo ocurrido... Una vez que
 separamos la cortina tras la que permanecía en trance el médium, éste
 sólo aparecía iluminado por su propio astral, es decir, por cierta clase
 de gruesa lente iluminadora que Jhon King—la aparición— mantenía y
 paseaba desde su cara a la cara del médium, quien yacía dormido sobre el
 sofá, sudando copiosamente. Este intenso resplandor me ha permitido
 reconocer lo que yo me figuro que es el alma humana, considerada como
 forma semimaterial, o, por lo menos, el alma materializada
 momentáneamente.

»Lleguéme entonces a Jhon King, rogándole me permitiese tomar en mis
 manos aquella especie de lamparita; pero éste, lleno de desconfianza, no
 me entregó el astral de su médium hasta que su confidente, monsieur
 Gladstane, le aseveró que podía confiarme sin temor a imprudencias tan
 precioso depósito. Tranquilo así ya Jhon King, puso en mis manos la lamparita
 en cuestión, a cuyo contacto la palma de mi mano experimentó una
 sensación de calor, aunque otras personas en casos análogos han
 experimentado! Al raspar ligeramente con la uña aquella masa o lamparita
 sentí la dureza como de un cuerpo de resistencia semejante al cuerno.
 Ella, además, resultaba de un color verde pálido muy brillante, de forma
 lenticular, de seis u ocho centímetros de diámetro por cuatro de
 espesor. Obedeciendo a mi mero mandato mental, dicho objeto se elevó por
 encima de mi mano, y disolviéndose momentáneamente en el aire se volvió
 a reconstituir al punto, saliendo por el ángulo izquierdo de la
 estancia y reapareciendo por el derecho, es decir, real izando todo
 cuanto pensé silenciosamente sin pronunciar palabra. Consignaré, además,
 que Jhon King tenia razón sobrada para no fiarse de personas poco
 experimentadas, quienes, con la menor imprudencia, podrían causar hasta
 la muerte del medium, razón por la cual es necesario abstenerse de
 entrar en esta categoría de experimentos y de manifestaciones físicas,
 si no toman parte en ellos ocultistas que conozcan su ciencia a fondo.»

No seguiremos a Bosc (La Psicologie devant la Science et les Savants)
 ni a Durville (Le Fantôme des Vivants) en sus pruebas experimentales
 con el cuerpo astral, o más bien con el cuerpo etéreo del hipnotizado.
 En tales experiencias hay de todo: desde la actuación del fantasma sobre
 pantallas de sulfuro de calcio a las que hace luminosas, hasta el
 contacto y sensación de frío producida por su actuación sobre los vivos,
 el frío astral tan característico de las emociones intensas que pueden
 llegar a matar al sujeto, según los mil casos que registra la Historia.

Pero no podemos abandonar este terreno tan sugestivo sin hacer notar
 Ciertas coincidencias, propias del año 1875 e inmediatos, en los que
 estas experiencias parecieron exacerbarse en todo el mundo, concordando
 con la fundación de la Sociedad Teosófica en Nueva York.

Acabamos de ver, efectivamente, que Bosc da el nombre de Jhon King al
 espectro formado al caer en trance su citado médium William, y es lo
 curioso que igual nombre se daba a sí propio el presunto espíritu, que, según la Historia auténtica de la Sociedad Teosófica,
 diera al coronel Olcott sus primeros mensaje: espiritistas, cuando,
 como él mismo dice en esta obra, comenzó H. P. B. a proporcionarle las
 primeras enseñanzas del Ocultismo Oriental mediante curiosísimos
 fenómenos espiritistas, cuyos mensajes firmaba el propio Jhon King
 tantas veces nombrado por aquellos otros experimentadores. Sabido es,
 como dice también Olcott, que semejante individuo fué en vida un famoso
 corsario, que, después de hartarse de hundir piráticarnente a docenas de
 barcos españoles, recibió un titulo nobiliario del rey de Inglaterra.
 Para Olcott, en un principio, como para los demás experimentadores
 citados, el tal Jhon King de las manifestaciones era un ente real, pero,
 poco a poco, fué confesando su verdadera índole. «Primero— dice
 aquél—se me presentaba corno el espíritu del célebre corsario; luego
 corno un «elemental farsear» manejado por H. P. B., y, en fin, como un instrumento de los Maestros del Himalaya. Los nombres mismos de Jhon King —«el rey juan»—y de Katie King— «el rey Katie»—no son sino una prueba de la eterna vanidad de esos seres elementales de lo astral, que, en unión de los espíritus
 de los suicidas y de otras entidades del mismo jaez, son los ordinarios
 visitantes de sesiones de su índole en las que nuestra infatuada e
 impenitente ciencia pretende escalar las cumbres del Misterio
 de las Edades, prescindiendo de la previa virtud que es indispensable, y
 de la práctica de Raja—Yoga en la que el neófito es a la vez Sacerdote, Altar y Víctima propiciatoria.

Para terminar, notar en los que los panoramas sucesivos de la
 narración de referencia, son a la manera de otros tantos «cuadros
 mágicos» en los que, gracias a la Luz Astral patentizada por la hipnosis
 profunda, como acabamos de ver, los asistentes a la operación del
 derviche resultaban dotados temporal mente de la facultad llamada de la doble vista o de la visión astral a distancia,
 visión, merced a la cual, una de las asistentas pudo ver el Jugar donde
 yacía exánime el pobre perro y la otra a su novio viajando por mar, a
 su anciano padre leyendo en su biblioteca, a su acompañante de la
 víspera cayendo por la escalera y al cartero trayendo al hotel la
 siempre ansiada correspondencia, etc.

Ella, por su conexión con los cuadros que la imaginación nos traza,
 nos lleva por la mano al siguiente epígrafe, uno de tantos como pueden
 entresacarse de las incomparables obras de la Maestra.

Una vida encantada

(tal como la refirió una pluma)

Introducción. —1. El desconocido. —II. El visitante
 misterioso. —III. Magia psíquica. —IV Visión de horrores. —V. la duda
 eterna. —VI. Parto, pero no solo. —VII. ¡La eternidad es un sueño fugaz!
 —VIII. Desgracias a granel.

Introducción

Las tortuosas calles de A..., pequeña ciudad rhenana, se veían
 sepultadas bajo un densísimo manto de niebla en una fría noche del otoño
 de 1884. Los moradores se habían ya retirado horas hacía, buscando en
 el sueño el descanso para sus laboriosas tareas del día. Todo era
 reposo, silencio, soledad y tristeza en aquellos ámbitos vacíos...

También yo me hallaba en mi lecho; pero, ¡ay!, de bien diferente
 manera por el dolor y la enfermedad que en él me retenían desde hacía
 varios días. El silencio en torno mío en aquella noche de misterio era
 tal que, según la paradójica frase de Longfelow, hasta se oía el
 silencio mismo. Percibía claramente hasta el latido de mi propia sangre
 al circular violenta por mis miembros doloridos, y mi sobreexcitada
 imaginación me llevaba como a escuchar el susurro de una voz humana
 musitando no sé qué misteriosas cosas en mi oído. No parecía sino que
 era un eco transmitido desde largas distancias en una de esas gargantas
 de montaña tan solitarias como maravillosamente resonantes, que pueden
 transmitir una palabra a media milla cual por un tubo acústico. Era, sí,
 la voz tan familiar para mí desde hace tantos años: la voz de uno de
 esos grandes seres a quienes no se les puede conocer sin sentirse en el
 acto presa de la más viva veneración, y a quien, en los trances más
 crueles del paroxismo de mis dolores mentales y físicos siempre he
 debido la luz de un rayo de consuelo y de esperanza..

—¡Olvida tus propios dolores—me decía aquella suavísima e inefable
 voz—apartando tu imaginación de ellos! Piensa en mas felices y
 pretéritos; en las lecciones que tantas veces has recibido acerca de los
 grandes misterios de la Naturaleza, verdades que los hombres, ciegos a
 toda luz espiritual, tanto se obstinan en no querer ver. Quiero hoy
 añadirte a tales enseñanzas otra relativa a una vida extraña de ese sér
 que tienes ahí delante, precisamente tras las vidrieras de esa casa
 tristona de enfrente.

Y diciendo esto, la voz parecía querer revelarme algo muy raro: el
 misterio de un alma tras las paredes de la casa frontera. Los densos
 jirones de niebla que lamían la fachada como fantasmas, fueron
 desapareciendo, y una claridad brillante y suave cual la de la luna,
 parecía tender, por decirlo así, un puente encantado entre mis ojos y la
 casa aquella, cuyas paredes acabaron como por hacerse transparentes a
 mi mirada, dejándome ver con toda limpidez el interior de una habitación
 pequeña, como de un chalet suizo, con negruzcas paredes llenas
 de estantes con libros, manuscritos y arcaicos decorados. De pechos
 sobre una obscura mesa de nogal veíase un viejo mal encarado, un
 espectro casi, según lo amarillo y estenuado que se hallaba, con sus
 ojillos penetrantes y sus manos de marfil, escribiendo a la luz de la
 fúnebre lámpara, que apenas si servía para hacer más densas las
 tristezas y obscuridades de aquel pobre recinto.

Un instante después, al ir a hacer un movimiento involuntario como
 para ver mejor aquel cuadro, diría que todo él por entero, es decir,
 habitación, libros, espectro, etc., atravesando el puente de argentina
 luz astral que cruzaba la calle, habíase trasladado frente a frente de
 mi hacia los pies de mi cama.

—Presta atento oído al rumor de esa pluma al rasgar el papel—continuó
 diciéndome la voz misteriosa, tan distante y, sin embargo, tan
 cercana—. Así alcanzarás a saber por la pluma misma la más espeluznante y
 real de las historias de dolor que imaginarte puedes, olvidádote de tus
 propios sufrimientos y acortando las terribles horas de esta noche de
 insomnio. ¡Ensaya, pues!—añadió, repitiendo la tan conocida fórmula de
 cabalistas y rosacruces.

Ensayé, al punto, como se me ordenaba, concentrando toda mi atención
 en la imponente figura del anciano, quien parecía no darse ni cuenta de
 mi presencia. Al principio, el rasgueo de la pluma de ave de éste, me
 resultaba casi imperceptible, pero poco a poco fué haciéndose más claro y
 comprensible para mí, cual si aquel personaje de misterio estuviese
 relatando en alta voz aquello mismo que escribía. Pero no; los labios de
 aquel espectro viviente no se desplegaban ni un instante para
 pronunciar la palabra más ínfima. La voz, por otra parte, era vaga,
 vacía, cual acentos de seres del otro mundo, y a cada letra y palabra un
 fulgor lívido y fosfórico parecía brotar bajo los puntos de la pluma, a
 la manera de un fuego fatuo, no obstante hallarse, quizá, el sér que
 delante tenía, a muchos miles de millas de Alemania, cosa nada
 infrecuente en el encantado misterio de la noche, cuando, en alas de
 nuestra mágica imaginación aprendemos bajo los destellas de sidérea sombra
 el sublime lenguaje del otro mundo, que lord Byron diría. Los clichés
 astrales de mis ojos y oídos internos se impresionaron de un modo
 indeleble con las frases aquellas, así que hoy no tengo sino copiarlas
 para transmitirlas como las recibí, con riesgo de que las toméis por una
 novela forjada de propósito, acerca de un personaje fantástico, cuyo
 verdadero nombre averiguar no pude.

Ora la aceptéis como realidad, ora la consideréis como cuento, espero, sin embargo, que ha de resultaros del más vivo interés.

Empiezo.

I. El desconocido

Nací en una aldeíta suiza; un grupo de míseras cabañas enclavado
 entre dos glaciares imponentes, bajo una cumbre de nieves perpetuas, y a
 ella, viejo de cuerpo y enfermo de espíritu, me he retirado desde hace
 treinta años, para esperar tranquilo, con mi muerte, el día de mi
 liberación... Pero aún vivo, acaso sólo para dar testimonio de hechos
 pasmosos sepultados en el fondo de mi corazón: ¡todo un mundo de
 horrores que mejor quisiera callar que revelar!

Soy un perfecto abúlico, porque, debido a mi prematura instrucción,
 adquirí falsas ideas, a las que hechos posteriores se han encargado de
 dar el mentís más rotundo. Muchos, al oir el relato de mis cuitas, las
 considerarán como absolutamente providenciales, y yo mismo, que no creo
 en Providencia alguna, tampoco puedo atribuirlos a la mera casualidad,
 sino al eterno juego de causas y efectos que constituyen la vida del
 mundo. Aunque enfermo y decrépito, mi mente ha conservado toda la
 frescura de los primeros días, y recuerdo hasta los detalles más nimios
 de aquella terrible causa de todos mis males ulteriores. Ello me
 demuestra, bien a pesar mío, la existencia de una entidad excelsa, causa
 de todos mis males, entidad real, que yo desearía fuese tan sólo mera
 creación de mi loca fantasía... ¡Oh, sér maldito, tan terrible como
 bondadoso! ¡Oh, santo y respetado señor, todo perdón: tú, modelo de
 todas las virtudes, fuiste, no obstante, quien amargó para siempre toda
 mi existencia, arrojándome violentamente fuera de la égida monótona,
 pero segura y tranquila, de lo que llamamos vida vulgar; tú, el poderoso
 que, tan a pesar mío, me evidenciaste la realidad de una vida futura y
 de mundos por encima del que vemos, añadiendo así horrores tras horrores
 a mi mísero vivir!...

Para mostrar bien mi estado actual, tengo que interrumpir y detener
 la vorágine de estos recuerdos, hablando de mi persona. ¡Cuánto no
 daría, sin embargo, por borrar de mi conciencia ese odioso y maldito Yo, causa de todos nuestros males terrenos!

Nací en Suiza, de padres franceses, para quienes toda la sabiduría
 del mundo se encerraba en esa trinidad literaria del barón de Holbach,
 Rousseau y Voltaire. Educado en las aulas alemanas, fuí ateo de cabeza a
 pies, y empedernido materialista para quien no podía existir nada fuera
 del mundo visible que nos rodea, y menos un sér que pudiese estar
 encima de este mundo y como fuera de él. En cuanto al alma, añadía, aún
 en el supuesto de que exista, tiene que ser material. Para el mismo
 Orígenes, el epíteto de incorporeus dado a Dios, sólo significa
 una causa más sutil, pero siempre física, de la que ninguna idea clara
 podemos formar en definitiva. ¿Cómo, pues, va ella a producir efectos
 tangibles? Así, no hay por qué añadir que miré siempre al naciente
 espiritualismo con desdén y asco, y casi con ira también las
 insinuaciones religiosas de ciertos sacerdotes, sentimientos que, a
 pesar de todas mis tristes experiencias, conservo aún.

Pascal, en la parte octava de sus Pensamientos, se muestra
 indeciso acerca de la misma existencia de Dios. «Examinando, en efecto,
 por doquiera si semejante Sér Supremo ha dejad o por el mundo alguna
 huella de sí mismo, no veo doquiera sino obscuridad, inquietud y duda
 completa...» Pero si bien en semejante Dios extracósmico jamás he
 creído, ya no puedo reirme, no, le las potencialidades maravillosas de
 ciertos hombres de Oriente, que es convierten virtualmente en unos
 dioses. Creo firmemente en sus fenómenos, porque los he visto. Es más,
 los detesto y maldigo cualquiera que sea quien los produzca, y mi vida
 entera, despedazada y estéril, es una protesta contra tal negación.

Por consecuencia de unos pleitos desgraciados, al morir mis padres
 perdí casi toda mi fortuna, por Jo cual resolví, más por los que amaba
 que por mí mismo, labrarme una fortuna nueva, y aceptando la propuesta
 de unos ricos comeréian tes hamburgueses, me embarqué para el Japón, en
 calidad de representante de la Casa aquella. Mi hermana, a quien
 idolatraba, había casado con uno de modesta condición.

El éxito más franco secundó a mis empresas. Merced a la confianza en
 mí depositada por amigos ricos del país, pude negociar fácilmente en
 comarcas poco o nada abiertas entonces a los extranjeros. Aunque
 indiferente por igual a todas las religiones, me interesó de un modo
 especial el buddhismo por su elevada filosofía, y en mis ratos de solaz
 visité los más curiosos templos japoneses, entre ellos parte de los
 treinta y seis monasterios buddhistas de Kioto: Day—Bootzoo, con su
 gigantesca campana; Enarino—lassero, Tzeonene, Higadzi—Hong—Vonsi,
 Kie—Misoo y muchos otros. Nunca, sin embargo, curé de mi escepticismo, y
 me burlaba de los bonzos y ascetas del Japón, no menos que antes lo
 hiciera de los sacerdotes cristianos y de los espiritistas, sin admitir
 la posibilidad más nimia de que pudiesen aquéllos poseer poderes
 extraños inestudiados por nuestra ciencia positiva. Ridículos. en el más
 alto grado, además, me resultaban los supersticiosos buddhistas,
 buscando el hacerse tan indiferentes para el dolor como para el placer,
 por el dominio de las pasiones.

Un día fatal y memorable, entablé amistad con un anciano bonzo
 denominado Tamoora Hideyeri. Con él visité el dorado Kwon—On, y de su
 gran saber aprendí no poco. No obstante la devoción y afecto que por él
 sentía, no perdonaba nunca la ocasión propicia de burlarme de sus
 sentimientos religiosos; pero era de tan dulce condición como ilustrada,
 y a fuer de buen buddhista, jamás se me mostró ofendido lo más mínimo
 por mis sarcasmos, limitándose a responder imperturbable: Esperad, y
 veréis algún día» Su privilegiada mentalidad no podía creer que fuese
 sincero mi escéptico ateísmo, tan por encima de la creencia ridícula en
 un mundo invisible rechazado por la Ciencia y lleno de deidades y de
 espíritus malos y buenos. El apacible sacerdote me decía únicamente: «El
 hombre es un sér espiritual que es recompensado y castigado,
 alternativamente, por sus méritos y por sus culpas, teniendo por ello
 que volver, reencarnado, múltiples veces a la Tierra.» Contra aquellas
 célebres frases de Jeremy Collier de que somos meras máquinas
 ambulantes, simples cabezas parlantes y sin alma ni más leyes que las de
 la materia, argüía que si nuestras acciones estuviesen de antemano
 previstas y decretadas, sin que tuviésemos más libertad en ellas que la
 que tienen de detenerse las aguas de un río, la sabia doctrina del
 Karma, o de que cada cual recoge aquello que sembró, seria absurda. Así,
 pues, toda la metafísica de mi amigo se basaba en esta imaginaria ley,
 junta con la de la metempsicosis y otros delirios de este jaez.

—Después de esta vida material no podemos— dijo absurdamente mi amigo
 cierto día—vivir en el completo uso de nuestra conciencia sin habernos
 construido, por decirlo así, un vehículo, una sólida base de
 espiritualidad. Quien durante esta vida física, consciente y
 responsable, no ha aprendido a vivir en espíritu, no puede aspirar luego
 a una plena conciencia espiritual, cuando, privado de su cuerpo, tenga
 que vivir como mero espíritu.

—Pues, ¿qué entiende usted por vida como espíritu?—le pregunté.

—La vida es un plano puramente espiritual, el jushitz Devaloka,
 o paraíso buddhista, por cuanto el hombre, mediante su cerebro animal y
 todas las facultades que desarrolla aquí en la Tierra, se labra ese
 elevadísimo estado celeste entre dos sucesivas existencias,
 transportando a ese plano de superior felicidad cuanto aquí abajo labró,
 mediante el estudio y la contemplación.

—¿Qué le sucede al hombre que rehusa la contemplación, es decir, que
 se niega a fijar su vista en la punta de su nariz, después de la muerte
 de su cuerpo?—preguntéle burlón.

—Que será tratado al tenor de aquel estado mental que en su
 conciencia prevaleció. En el caso mejor, tendrá un renacimiento
 inmediato, y en el peor un Avitchi o infierno mental. No es
 preciso, sin embargo, hacerse un completo asceta: basta con esforzarse
 en aproximarse al Espíritu viviendo una vida espiritual; abriendo,
 aunque sólo sea por un momento, la puerta de nuestro Templo Interior.

—¡Sois siempre poético, aun en vuestras paradojas!, amigo mío—respondíle—. ¿Queréis explicarme un poco semejante misterio?

—No es ningún misterio, replicó—pero gustoso os responderé— Suponed
 que el plano espiritual de que os hablo sea cual un templo en el que
 jamás pisasteis y cuya existencia, por tanto, creéis tener fundamento
 para negar, pero que alguien, compasivo, os toma por la mano, y
 conduciéndoos hacia la entrada, os hace mirar dentro un instante tan
 sólo. Por este mero hecho habréis establecido un lazo imperecedero con
 el templo. No podréis, desde aquel día, negar su existencia, ni el hecho
 de haber entrado en él, y según haya sido vuestro trabajo en él breve o
 largo, así viviréis en él después de la muerte.

—¿Pues qué tiene que ver mi conciencia post—mortem con semejante templo, aun en el falso caso de que la otra vida exista?

—¡Mucho! Después de la muerte—terminó diciendo el sabio anciano—, no
 puede haber conciencia alguna fuera del Templo del Espíritu. Lo
 ejecutado en sus ámbitos es lo único que a vuestra muerte sobrevivirá,
 porque todo lo demás, como vano e ilusorio, está llamado a disolverse en
 el Océano de Maya o de la ilusión.

Como me chocaba, a fuer de simple curioso, la peregrina y absurda
 idea de vivir fuera de mi cuerpo, disfracé mi escepticismo, y fingiendo
 interesarme por todo aquello, obligué a mi amigo a que continuase,
 engañado por completo respecto de mis intenciones.

Tamoora Hideyeri servía en Tri—Onene, templo buddhista famoso no sólo
 en el Japón, sino en toda China y en el Tibet; no hay en Kioto otro tan
 venerado, y sus monjes, secuaces de Dzeno—doo, son tenidos por los
 mejores y los más sabios, entre aquellas fraternidades meritísimas,
 relacionadas a su vez con los ascetas o eremitas llamados Jamabooshi,
 discípulos de Laotse. Así se explican los altos vuelos metafísicos que,
 con ánimo de curarme mi ceguera mental, diese siempre mi amigo a nuestra
 conversación, llevándome hacia sus enmarañadas doctrinas con sus
 peroratas, disparatadas a mi juicio, y sus ideas de espiritualidad, cuya
 práctica parece una verdadera gimnasia del plano espiritual.

Tamoora había dedicado más de las dos terceras partes de su vida a la yoga
 o contemplación práctica, que le había dado las pruebas de que, una vez
 despojados los hombres de su cuerpo material con la muerte, vivían con
 plena conciencia en el mundo espiritual recogiendo el fruto centuplicado
 de sus acciones nobles y altos sentimientos, salario proporcionado,
 decía el asceta, al trabajo que se esforzaba aquí abajo en realizar.

—Pero, y si uno no hace más que asomarse al templo de la
 espiritualidad y retroceder, ¿qué le acontecerá después?— objeté con mi
 eterno escepticismo.

—Pues que en la otra vida no tendríais nada bueno que recordar, salvo
 aquel feliz instante, porque en dicha vida espiritual sólo se registran
 y viven las impresiones espirituales— respondió el monje.

—Entonces, antes de reencarnar aquí abajo, ¿qué me sucedería?—añadí burlonamente.

—Entonces— dijo, lento y solemne el sacerdote, con un aplomo severo que daba frío—, durante
 un periodo, que parecería una eternidad a vuestra angustia, no haríais
 sino repetir una y mil veces la acción de abrir y cerrar el templo con
 esa desesperante repetición de los temas de la calentura.

Semejante tarea que el buen hombre me asignaba post—mortem,
 me hizo soltar una carcajada. ¡Aquello era el colmo del absurdo! Pero mi
 amigo se limitó a suspirar, compasivo, añadiendo, así que yo le pedí
 perdones por mi sinceridad:

—No. Dicho estado espiritual después de la muerte no consiste en una
 repetición mímica y automática de lo realizado en la vida, sino el
 llenar y completar los vacíos de ella. Yo me he limitado a poneros un
 ejemplo, incomprensible para vos, por lo que veo, de los misterios
 relativos a la Visión del Alma. Siendo entonces nuestro estado
 de conciencia el goce final de cuantos actos espirituales hemos
 ejecutado en vida, cuando uno de éstos ha resultado fallido, no podemos
 esperar otra cosa que la repetición del acto mismo.

Y saludándome cortésmente, como buen japonés, el noble sacerdote se despidió de mí.

¡Ah, si me hubiera sido entonces posible el saber lo que después
 aprendí por dolorosa experiencia... cuán poco me hubiera burlado de
 aquella enseñanza sapientísima!... Mas no, yo no podía creer a
 cierraojos en tamaños absurdos, y muy especialmente en que ciertos
 hombres elevados pudiesen adquirir poderes como sobrenaturales.
 Experimentaba una repulsión instintiva hacia aquellos eremitas o
 yamabooshi, protectores de todas las sectas buddhistas del Japón, porque
 sus pretensiones milagreras me parecían el colmo de la necedad.
 ¿Quiénes podrán ser estos presuntos magos, de ojos bajos y manos
 cruzadas, esos «Santos» mendigos, moradores extraños de montañas.
 apartadas y escabrosas, inaccesibles hasta el punto de que a los simples
 curiosos acerca de su naturaleza les era imposible de todo punto llegar
 hasta ellas?... No podían ellos ser sino unos adivinos sin vergüenza,
 unos gitanos vendedores de hechizos, talismanes y brujerías.

Como se ve, mis insultos y mis odios alcanzaban por igual a maestros y
 a discípulos, porque conviene no olvidar que los yamabooshi, aunque no
 aceptan a los profanos cerca de ellos, a algunos, tras duras pruebas,
 los reciben como discípulos, quienes dan perfecto testimonio acerca de
 la sabiduría y de la pureza de su vida.

Mis desprecios no se detuvieron ni en los mismos santos, es decir, en aquellos otros religiosos del Sin—Syu,
 o Sintoísmo, cuya divisa es la de «fe en los dioses» y en el camino de
 los dioses, porque practican un culto absurdo a los llamados «espíritus
 de la Naturaleza». Así me capté no pocos enemigos, porque los Sinto—kanusi,
 o maestros espirituales de este culto, pertenecen a la aristocracia
 japonesa, con el propio Mikado a su cabeza, y los secuaces del mismo
 constituyen el elemento más sabio de todo el Japón. No olvidemos que los
 kanusi, o maestros del Sintoísmo, no proceden de ordenación regular
 alguna conocida, ni forman casta aparte. Como jamás alardean de poseer
 poderes ni privilegios que les eleven sobre los demás, y visten como los
 seglares pasando como meros estudiantes de las ocultas ciencias del
 espíritu, más de una vez tuve contacto con ellos sin sospechar siquiera
 su elevada categoría.

II. El visitante misterioso

Con el transcurso de los años, en lugar de mejorar, se agravó mi
 lamentable escepticismo. Mi hermana, que era toda mi familia en el
 mundo, se había casado, vivía en Nüremberg y sus hijos me eran queridos
 como a hijos míos fuesen. ¡Oh, y cómo amaba a aquella hermana mártir que
 antaño se sacrificó así misma y al hombre que se prestó a ayudar a mi
 padre en su vejez y darme a mí la educación debida...! Los que sostienen
 que ningún ateo puede ser mi súbdito leal, ni fiel pariente, ni amigo
 cariñoso, profieren la mayor de las calumnias. Es falso, sí, que el
 materialista se endurezca de corazón con los años, incapaz de amar, como
 dicen amar los creyentes. Puede que ello sea verdad en algún caso, y
 que el positivista propenda a la vulgaridad y al egoísmo, pero el hombre
 bondadoso que se hace lo que suele llamarse ateo, no por motivos
 egoístas, sino por amor a la verdad, no hace sino fortalecer sus afectos
 hacia los hombres todos. Cuántas aspiraciones hacia lo desconocido
 dejan de sentir; cuántas esperanzas recházanse respecto de un cielo con
 su Dios correspondiente, se concentran, centuplicadas sin duda, en los
 seres amados y aun se extienden a la humanidad entera...

Un amor así fué el que me impulsó a sacrificar mi dicha para asegurar
 la de aquella santa hermana que había sido una madre para mí. Casi
 niño, partí para Hamburgo, donde luché con el ardor de quien trata de
 ayudar a sus seres queridos. Mi primer placer efectivo fué el de ver
 casada a mi hermana con el hombre a quien por mí había sacrificado, y
 ayudarlos. Tan desinteresado era mí cariño hacia ellos y luego hacia sus
 hijos, que jamás quise constituirme por mi parte un hogar nuevo, pues
 el hogar de mi hermana, compuesto pronto de once personas, era mi
 iglesia única y el objeto de mis idolatrías. Por dos veces, en nueve
 años, crucé el mar con el solo fin de estrechar contra mi corazón a
 seres tan caros a mi amor, tornando en seguida al extremo Oriente a
 seguir trabajando para ellos.

Desde el Japón mantuve siempre correspondencia con mi familia, hasta
 que un día la correspondencia quedó cortada por ésta, sin que pudiese yo
 adivinar la causa. Durante todo un año estuve sin noticia alguna,
 esperando en vano día tras día y temiéndome alguna desgracia. Cuantos
 esfuerzos hice por saber de ella fueron inútiles.

—Mi buen amigo—me dijo un día mi único confidente Tamoora—, ¿por qué
 no buscáis el remedio a vuestras ansiedades consultando a un santo
 yamabooshi?

No hay por qué decir con qué desprecio rechacé la propuesta. Pero a
 medida que los correos de Europa se sucedían en vano, mi ansiedad se iba
 trocando en desesperación irresistible, que degeneró en una especie de
 locura. Era ya inútil toda lucha, y yo, pesimista a estilo Holbach,
 creyente en el aforismo de que la necesidad era el acicate para la dicha
 filosófica y el factor que más vigoriza a la humana flaqueza, sentíame
 vencido. Olvidando, pues, mi fatalismo frente a los ciegos decretos del
 destino, no podía resignarme. Mi conducta, mi temperamento eran ya muy
 otros que los de antaño, y, cual joven histérico, mil veces trataba mi
 mirada de sondar a través de los mares la verdadera causa de aquel
 enigma que me ponía ya al borde de la locura. Sí; un desprecia ble y
 supersticioso anhelo, me movía, bien a pesar mío, a desear conocer lo
 pasado y lo futuro...

Cierto día, al declinar el sol, mi amigo, el bonzo venerable, se
 presentó en mi barraca. Como hacia días que no nos veíamos, venía a
 informarse sobre mi salud,

—¿Por qué os molestáis en ello?—le dije sarcástico, aunque
 arrepintiéndome al punto de mi imprudencia— ¿Teníais más sino consultar a
 un yamabooshi, que a distancia pueden verlo y saberlo todo?

Ante tamaño ex abrupto, pareció un tanto ofendido el bonzo; pero, al
 contemplar mi abatido aspecto, replicó bondadoso que debería yo seguir
 su consejo de siempre, consultando acerca de mis torturas mentales a un
 miembro de aquella santa Orden.

Desafío a cuantos se jactan de poseer poderes mágicos— le repliqué,
 presa de retador desprecio —a que me adivinen en quién estaba yo
 pensando ahora y qué es lo que esta persona realiza en estos momentos.

A lo cual el imperturbable bonzo respondió:

—Nada más fácil: dos puertas por cima de mi casa se halla un santo
 yamabooshi visitando a un Ninto que yace enfermo. Con sólo que
 pronunciéis una palabra afirmativa, os puedo conducir a su presencia
 augusta...

Y la palabra fué pronunciada, con lo cual quedó ya dictada mi
 sentencia cruel para mientras viva. ¿Cómo describir, en efecto, la
 escena que vino después? Baste decir que no habían transcurrido apenas
 quince minutos desde que acepté la propuesta del bonzo, cuando me vi
 frente por frente de un anciano alto, noble y extraordinariamente
 majestuoso, para ser de esa raza japonesa tan delgada, macilenta y
 minúscula. Allí donde pensé hallar una obsequiosidad servil, tropecé con
 ese tranquilo y digno continente característico del hombre que conoce
 su superioridad moral y mira con benevolencia la equivocación de
 aquellos que no alcanzan a reconocerla debidamente. A las preguntas
 irreverentes y burlonas que, necio, le hice, guardó silencio, mirándome
 de hito en hito cual miraría un médico a un enfermo en su delirio, y yo,
 desde el instante mismo en que él fijó su escrutadora mirada en mis
 ojos, sentí, o vi más bien, un como delgado, y argentino hilo de luz,
 que, brotando de sus intensos ojos, penetraba buído en lo más recóndito
 de mi sér, sacando de mi corazón y de mi cerebro, bien a pesar mío, el
 secreto de mis más íntimos sentimientos y pensamientos. No cabía duda,
 aquel hombre imponente se adueñaba de todo mi sér, hasta el punto de
 serme aquello angustiosamente intolerable.

Esforzándome cuanto pude en romper la fascinación aquella, excitéle a
 que me dijese qué era lo que hala podido leer en mi pensamiento.

—Una ansiedad extremada por saber qué puede haberle ocurrido a su
 lejana hermana, a su esposo y a sus hijos—fué la respuesta exacta que me
 dió con toda tranquilidad aquel hombre; prodigio, añadiendo detalles
 completos acerca de la morada de aquéllos.

Escéptico incurable, dirigí una mirada acusadora al bonzo,
 sospechando de su indiscreción; mas al punto me avergoncé de mi sospecha
 sabiendo por un lado que los japoneses son esencialmente veraces y
 caballeros, y por otro, que Tamoora no podía saber nada acerca de la
 disposición interior de la casa de mi hermana, cuya descripción exacta,
 sin embargo, acababa de darme el yamabooshi.

—El extranjero— respondió éste, al interrogarle de nuevo acerca del
 actual estado de mi inolvidable hermana— no se fía de palabras de nadie,
 ni de nada que él no pueda percibir por sí mismo. La impresión que en
 él pudiesen causar las palabras del yamabooshi acere de aquélla, apenas
 duraría breves horas, dejándole luego tanto o más desgraciado que antes,
 por lo cual sólo cabe un remedio, y es el de que el extranjero vea y
 conozca la verdad por sí mismo. ¿Está, pues, dispuesto a dejarse poner
 en el estado requerido a todo yamabooshi, estado para él desconocido?

Al oir aquello, mi primera impresión fué, como siempre, la de la
 sonrisa escéptica. Aunque sin fe jamás en ellos, yo había oido en Europa
 hablar de pretendidos clarividentes, de sonámbulos magnetizados y otras
 coas análogas, por lo que, desconfiado, presté, no obstante, mi
 silencioso consentimiento.

III. Magia psíquica

Desde aquel instante procedió a operar el anciano yamabooshi. Alzó la
 vista al sol y al excelso Espíritu de Ten-dzio-dai-dzio que al sol
 preside, y hallándola propicio, sacó de bajo su manto una cajita de laca
 con un papel de corteza de morera y una pluma de ave, con la que dibujó
 sobre el papiro unos cuantos mantras en caracteres naiden,
 escritura sagrada que sólo entienden ciertos místicos iniciados. Luego
 extrajo también un espejito redondo de bruñido acero, cuyo brillo era
 extraordinario, y colocándoselo ante los ojos, me ordenó que mirase en
 él.

Yo había oído hablar de semejantes espejos de los templos y hasta los
 había visto varias veces, siendo opinión corriente en el país que en
 ellos, y bajo la dirección de sacerdotes iniciados, pueden verse
 aparecer los grandes espíritus reveladores de nuestro destino, o sean
 los daij-dzins. Por ello supuse que el anciano iba a evocar con
 el espejo la aparición de una de tales entidades para que contestase a
 mis preguntas, pero lo que me aconteció fué harto diferente.

En efecto, tan pronto como tomé en mis manos el espejo abrumado por
 la angustia de mi absurda posición, noté como paralizados mis brazos y
 hasta mi mente, con aquel temor quizá con que tantos otros sienten en su
 frente el invisible aletazo de la intrusa. ¿Qué era aquella
 sensación tan nueva y tan contraria a mi eterno escepticismo, aquel
 hielo que paralizaba de horror todos mis nervios y aun la conciencia y
 la razón en mi propio cerebro? Cual si una serpiente venenosa me hubiese
 mordido el corazón, dejé caer el...—¡me avergüenzo de usar el adjetivo!
 —... el espejo mágico, sin atreverme a recoger!¡del sofá sobre el que
 me había reclinado. Entablóse un momento en mi sér una lucha terrible
 entre mi indomable orgullo, mi ingénito escepticismo y el ansia
 inexplicable que me impulsaba a pesar mío a sumergir mi mirada en el
 fondo del espejo.., Vencí mi debilidad un instante, y mis ojos pudieron
 leer en un librito abierto al azar sobre el sofá esta extraña sentencia.
 El velo de lo futuro, la descorre a veces la mano de la misericordia.
 Entonces, como quien reta al Destino, recogí el fatídico y brillante
 disco metálico y me dispuse a mirar en él. El anciano cambió breves
 palabras con mi amigo el bonzo, y éste, acallando mis constantes
 suspicacias, me dijo:

—Este santo anciano le advierte previamente qué si os decidís a ver
 mágicamente, por fin, en el espejo, tendréis que someteros luego a un
 procedimiento adecuado de purificación, sin lo cual—añadió recalcando
 solemnemente las palabras—, lo que vais a ver lo veréis una, mil, cien
 mil veces y siempre contra toda vuestra voluntad y deseo.

—¿Cómo?—le dije con insolencia.

—Sí, una purificación muy necesaria para vuestra futura tranquilidad;
 una purificación indispensable, si no queréis sufrir constantemente la
 mayor de las torturas; una purificación, en fin, sin la cual os
 transformaríais para lo sucesivo en un vidente irresponsable y desgraciado, y tamaña responsabilidad gravitaría sobre mi conciencia, si no os lo advirtiese así, del modo más terminante.

—¡Tiempo habrá luego de pensarlo!—respondí imprudentemente.

—¡Ya estáis al menos, advertido —exclamó el bonzo, con desconsuelo—, y
 toda la responsabilidad de lo que os ocurra caerá únicamente sobre vos
 mismo, por vuestra terquedad absurda!

No pude ya reprimir mi impaciencia, y miré el reloj con gesto que no
 pasó inadvertido al yamabooshi: ¡eran, precisamente, las cinco y siete
 minutos!

—Concentrad cuanto podáis en vuestra mente sobre cuanto deseáis ver o
 saber —dijo el «exorcista» poniéndome el espejo mágico en mis manos,
 con más impaciencia e incredulidad que gratitud por mi parte. Tras un
 último momento de vacilación, exclamé, mirando ya en el espejo:

—Sólo deseo saber el por qué mi hermana ha dejado de escribirme tan repentinamente desde...

¿Pronuncié yo, en realidad, tales palabras, o las pensé tan sólo?
 Nunca he podido saberlo sólo si tengo bien presente que, mientras
 abismaba mi mirada en el espejo misterioso, el yamabooshi tenía
 extrañamente fija en mí su vista de acero sin que jamás me haya sido
 dable poner en claro si aquella escena duró tres horas, o tres meros
 segundos. Recuerdo, sí, los detalles más nimios de la escena, desde que
 cogí el espejo con mí izquierda, mientras mantenía entre el pulgar y el
 indice de mi derecha un papiro cuajado de únicos caracteres. Recuerdo
 que, en aquel mismo punto, perdí la noción cabal de cuanto me rodeaba, y
 fué tan rápida la transición desde mi estado de vigilia a aquel nuevo e
 indefinible estado, que, aunque habían desaparecido de mi vista el
 bonzo, el yamabooshi y el recinto todo, me veía claramente desdoblado,
 cual si fuesen de otro y no mías mi cabeza y mi espalda, reclinadas
 sobre el diván y con el espejo y el papiro entre las manos...

Súbito, experimenté una necesidad invencible como de marchar hacia
 adelante, lanzado, disparado como un proyectil, fuera de mi sitio, iba a
 decir, necio, ¡fuera de mi cuerpo! Al par que mis otros sentidos se
 paralizaban, mis ojos, a lo que creí, adquirieron una clarividencia tal
 como jamás lo hubiese creído... Vime, al parecer, en la nueva casa de
 Nuremberg habitada por mi hermana, casa que sólo conocía por dibujos,
 frente a panoramas familiares de la gran ciudad, y al mismo tiempo, cual
 luz que se apaga o destello vital, que se extingue, cual algo, en fin,
 de lo que deben experimentar los moribundos, mi pensamiento parecía
 anonadarse en la noción de un ridículo muy ridículo,
 sentimiento que fué interrumpido en seguida por la clara visión mental
 de mi mismo, de lo que yo consideraba mi cuerpo, mi todo—no puedo
 expresarlo de otra manera—, recostado en el sofá, inerte, frío, los ojos
 vidriosos, con la palidez de la muerte toda en el semblante, mientras
 que, inclinado amorosamente sobre aquel mi cadáver y cortando el aire en
 todas direcciones con sus huesosas y amarillentas manos, se hallaba la
 gallarda silueta del yamabooshi, hacia quien, en aquel momento, sentía
 el odio más rabioso e insaciable... Así, cuando iba en pensamiento a
 saltar sobre el infame charlatán, mi cadáver, los dos ancianos, el
 recinto entero, pareció vibrar y vacilar flotante, alejándose
 prontamente de mí en medio de un resplandor rojizo. Luego me rodearon
 unas formas grotescas, vagas, repugnantes. Al hacer, en fin, un supremo
 esfuerzo para darme cuenta de quién era yo realmente en aquel instante
 pues que así me veía separado brutalmente de mi cadáver, un denso velo
 de informe obscuridad cayó sobre mi sér, extinguiendo mi mente bajo
 negro paño funerario...

IV. Visión de horrores

¿Dónde estoy? ¿Qué me acontece?, preguntéme ansiosamente tan luego
 como, al cabo de un tiempo cuya duración me sería imposible de precisar,
 torné a hallarme en posesión de mis sentidos, advirtiendo, con
 sorpresa, que me movía rapidísimo hacia adelante, a la vez que
 experimentaba una rara y extraña sensación como de nadar en el seno de
 un agua tranquila, sin esfuerzo ni molestia alguna y rodeado por todas
 partes de la obscuridad más completa. Diríase que bogaba a lo largo de
 una inacabable galería submarina y llena de agua; de una tierra
 densísima, al par que perfectamente penetrable, o de un aire no menos
 sofocante y denso que la tierra misma, aunque ninguno de aquellos
 elementos me molestase lo más mínimo en mi desenfrenada marcha de humano
 proyectil lanzado hacia lo desconocido..., mientras que aun sonaba el
 eco de aquella mi última frase: «deseo saber las razones por las que mi
 hermana querida guarda tan prolongado silencio para conmigo que... Pero
 de cuantas palabras constaba aquella frase, sólo una, la de «saber»,
 perduraba angustiosa en mi oído, viniendo a mí cual una criatura
 viviente que con ello me obsesionase.

Otro movimiento más rápido e involuntario, otra nueva zumbullida en
 aquel tan informe como angustioso elemento, y héme aquí ya, de pie,
 efectivamente de pie, dentro del suelo, amacizado por todos lados en una
 tierra compacta, y que resultaba, sin embargo, de perfecta
 transparencia para mis perturbadísimos sentidos. ¡Cuán absurda, cuán
 inexplicable situación! Un nuevo instante de suprema angustia, y héme
 ahora ¡horror de horrores! con un negro ataúd tendido bajo mis pies; una
 sencilla caja de pino, lecho postrero de un desdichado que ya no era un
 hombre de carne, sino un repugnante esqueleto, dislocado y mutilado,
 cual víctima de nueva Inquisición, mientras la voz aquella, mía y no mía
 a la vez, repetía el eterno sonsonete postrero «de...saber las razones
 por las que... sonando junto a mi, pero como proviniendo, no obstante,
 de la más apartada lejanía y despertando en mi mente la idea de que en
 todas aquellas intolerables angustias no llevaba empleado tiempo alguno,
 pues que estaba pronunciando, todavía las palabras mismas con las que
 en Kioto, al lado del yamabooshi, empezaba a formular mi anhelo de saber
 lo que a mi pobre hermana acontecía a la sazón.

Súbito, aquellos informes y repugnantes restos principiaron a
 revestirse de carne y como a recomponerse en el más extraño de los
 retornos retrospectivos, hasta reintegrar el aspecto normal de un hombre
 cuya fisonomía ¡ay! me era harto conocida, pues que resultaba nada
 menos que el marido de mi pobre hermana, a quien tanto había amado
 también; pero a quien, en medio de la mayor indiferencia, veía ahora
 destrozado como si acabase de ser víctima de un accidente cruel. —¿Qué
 te ha ocurrido, desdichado?—traté de preguntarle.

En el inexplicable estado en que yo me hallaba, no bien me formulaba
 mentalmente una pregunta cualquiera, la contestación se me presentaba
 instantánea cual en un panorama retrospectivo. Vi, pues, así, en el acto
 y detalle tras detalle, todas las circunstancias que rodearon a la
 muerte de mi desdichado Karl, a saber: que el principal de la fábrica,
 en la que, lleno de robustez y de vida, él trabajaba, había traído de
 América y montado una monstruosa máquina de aserrar maderas; que éste,
 para apretar una tuerca o examinar el motor, había tenido un momento de
 descuido; y que había sido cogido por el juego del volante, precipitado,
 hecho trizas, antes de que los compañeros pudieran correr en su
 auxilio... ¡Muerto, triturado, transformado en horrible hacinamiento de
 carne y de sangre, que, sin embargo, no me causaba la emoción más
 ínfima, cual si de frío mármol fuese!

En mi macabra, aunque indiferente pesadilla, acompañé al cortejo
 funerario. Nos detuvimos en la casa de la familia y, como si se tratase
 de otro que no fuera yo, presencié impasible la escena de la llegada a
 ella de la espantosa noticia con sus menores detalles; escuché el grito
 de agonía de mi enloquecida hermana; percibí el sordo golpe de su
 cuerpo, cayendo pesadamente sobre los restos de su esposo, y hasta oí
 pronunciar mi nombre. Pero no se crea que lo percibía como de ordinario,
 sino mucho más intensamente, pues que podía seguir con la más impasible
 de las curiosidades indiscretas, el sacudimiento y la perturbación
 instantánea de aquel cerebro al estallar la escena; el movimiento
 vermiforme y agigantado de las fibras tubulares; el cambio fulgurante de
 coloración en el encéfalo y el paso de la materia nerviosa toda desde
 el blanco al escarlata, al rojo sombrío y al azul: un como relámpago
 lívido y fosfórico seguido de completa obscuridad en los ámbitos de la
 memoria, cual si aquella fulguración surgida de la tapa del cráneo, se
 ensanchase dibujando un contorno humano, duplicado, desprendido del
 inerte cuerpo de mi hermana, que se iba extendiendo y esfumando,
 mientras que yo me decía a mí mismo: ¡Esto es la locura, la incurable
 locura de por vida, pues que el principio inteligente, no sólo no está
 extinguido temporalmente, sino que acaba de abandonar para siempre el
 tabernáculo craneano, arrojado de él por la fuerza terrible de la
 repentina emoción.. «El lazo entre la esencia animal y la divina se
 acaba de romper», me dije, mientras que al oir el término «divino» tan
 poco familiar en mí, «mi Pensamiento» se echó con a reir... al par que
 seguían resonando corno en el primer momento el final de mi inacabable
 frase...» saber las razones por las que mi hermana querida guarda
 tan...»

Al conjuro de mi inacabable pregunta, la escena reveladora continuó.
 Vi a la madre, a mi propia hermana, convertida en una infeliz idiota en
 el manicomio de la ciudad, y a sus siete hijos menores en un asilo,
 mientras que mis predilectos, el chico, de quince años, y la chica
 mayor, de catorce, se ponían a servir como criados. El capitán de un
 buque mercante se llevaba a mi sobrino, y una vieja hebrea adoptaba a la
 pobre niña.

Yo seguía anotando en mi mente todos aquellos horripilantes detalles,
 con una indiferencia y una sangre fría pasmosas. La misma idea de
 horrores debe entenderse como algo ulterior, pues que yo no sentía, en
 verdad, horror alguno, ni durante toda la visión aquélla experimenté la
 noción más débil de amor ni de piedad, porque mis sentimientos parecían
 paralizados, abolidos, al igual de mis sentidos externos... Sólo al
 volver en mi fué cuando pude darme cuenta en toda su enormidad de
 aquellas pérdidas irreparables, y por ello confieso que no poco de lo
 que siempre negara obstinadamente, me veía a admitirlo, en vista de
 tamañas experiencias. Si alguien me hubiese dicho antes que el hombre
 podía actuar fuera de su cuerpo, pensar fuera de su cerebro y ser
 transportado mentalmente a miles de leguas de distancia de su carne por
 medio de un poder incomprensible y misterioso, al punto la hubiera
 deputado por loco, ¡y, sin embargo, este loco soy yo! Diez, ciento, mil
 veces durante el resto de mi miserable existencia, he pasado por
 semejante vida fuera de mi cuerpo. ¡Hora funesta fué aquella en que fué
 despertado en mí por vez primera tan terrible poder, pues ya ni el
 consuelo me queda de poder atribuir tales visiones de sucesos distantes a
 delirios de la locura!... Si un loco ve lo que no existe, mis visiones,
 ¡ay!, han resultado, por el contrario, infaliblemente exactas, para
 desgracia mía.

Pero sigamos con mi narración.

Apenas había visto a mi infeliz sobrina en su albergue israelita,
 cuando percibí un segundo choque de la misma naturaleza que el primero
 que me había lanzado y hecho bogar a través de las entrañas de la
 Tierra. Abrí nuevamente los ojos y me hallé en el mismo punto de
 partida, fijando casual mente mi vista en las manecillas del reloj, que
 marcaban, ¡absurdo misterio! las cinco y siete minutos y medio... ¡Todas mis espantosas experiencias se habían desarrollado, pues, en sólo medio minuto!

Aun esta misma noción del brevísimo instante transcurrido entre el
 momento en que miré al reloj al tomar el espejo de manos del yamabooshi y
 aquel otro momento de medio minuto después, es también un pensamiento
 posterior. Iba ya a desplegar los labios para seguirme burlando del
 yamabooshi y de su experimento, cuando el recuerdo completo de cuanto
 acababa de ver fulguró cual vívido relámpago en mi cerebro. Un grito de
 desesperación suprema se escapó de mi pecho, y sentí como si la creación
 entera se desplomase sobre mi cabeza en un caos de ruina y desolación.
 Mi corazón presentía ya el destino que me aguardaba, y un fúnebre manto
 de tristeza cayó fatal sobre mí para todo el resto de mi vida...

V. La eterna duda

Momentos después de lo que va referido, experimenté una reacción tan
 repentina como repentino fué mi pesar. Una formidable duda, un furioso
 deseo de negar lo que había visto, me asaltó, tratando de considerar el
 asunto como mero sueño insubstancial y vano, hijo de mis nerviosidades y
 de mi exceso de trabajo. Sí, aquello no era sino un falaz espejismo,
 una estúpida ilusión sensitiva, una anormalidad de mi debilidad mental
 nacida.

—De otro modo—pensaba—, ¿cómo pude pasar revista a los horribles y
 distantes panoramas en simple medio minuto? Sólo en un sueño pueden
 darse tan por completo abolidas las nociones básicas del tiempo y del
 espacio. El yamabooshi nada tiene que ver con semejante pesadilla de
 horrores. Acaso no hizo sino recoger los propios clichés de mi cerebro
 perturbado; acaso, usando una bebida infernal, secreto de los de su
 secta, me ha privado del conocimiento unos segundos para sugerirme esta
 visión monstruosa, La teoría moderna relativa al ensueño y la rápida
 excitación de los ganglios cerebrales, son explicación suficiente de
 cuantas anormalidades acabo de experimentar. ¡Fuera, pues, necios
 temores! ¡Mañana mismo partiré para Europa!

Este insensato monólogo le formulé en voz alta, sin el menor
 miramiento de respeto hacia el bonzo, ni siquiera hacia el yamabooshi
 que, hierático en su primera actitud, parecía leer tranquilo en mi
 interior con un silencio lleno de dignidad. El bonzo, por su parte,
 irradiando la más compasiva simpatía, se aproximó a mí cual lo hubiera
 hecho con un niño enfermo, y con lágrimas en los ojos, me dijo
 estrechándome las manos:

Por lo que más améis, amigo mío, no dejéis la población sin antes ser purificado del impuro contacto con los dai-djin
 o espíritus inferiores, cuya intervención ha sido precisa para conducir
 a vuestra inexperta alma hacia la remota región que ansiabais ver. No
 perdáis, pues, el tiempo, hijo mío; cerrad ta entrada de tan peligrosos
 intrusos hasta vuestro Yo Interior, y haced que para ello os purifique
 en seguida el santo Maestro.

Nada hay tan sordo a la razón como la cólera, una vez desatada. La
 «savia del raciocinio», no podía, en aquel trance, «apagar el luego de
 la pasión», antes bien, caldeada al rojo blanco esta última, sentía ya
 electivo odio contra el venerable anciano y no podía perdonarle su
 ingerencia en el suceso. Así que, aquel dulce amigo cuyo nombre no puedo
 pronunciar hoy sin emocionarme, recibió la más acre y dura repulsa por
 sus frases, corno protesta airada contra la idea de que yo pudiera
 llegar nunca a considerar la visión que había tenido sino corno mero
 sueño, y como un gran impostor, por tanto, al yarnabooshi.

—Partiré mañana, aunque en ello me fuese la vida—insistí furibundo.

—... Pero os arrepentiréis toda vuestra vida si antes no hacéis que
 el santo asceta haya cerrado una por una todas las entradas, hoy
 abiertas para los intrusos dai-djins, quienes, de lo contrario, no tardarán en dominaros por completo—siguió porfiando el bonzo.

No le dejé seguir, antes bien, brutal y despectivo, pronuncié no sé qué frases relativas a la paga que debía de dar al yarnabooshi por su experiencia conmigo, a lo que el bonzo replicó con dignidad regia:

El santo desprecia toda recompensa. ¡Su Orden es la más rica del
 mundo, dado que sus miembros, al hallarse por encima de todos los deseos
 terrenales, nada necesitan!...—Y añadió: —No insultéis así al hombre
 compasivo que, por mera piedad hacia vuestros dolores, se prestó gustoso
 a libraros de vuestra mental tortura.

Todo en vano. El espíritu de la rebeldía se había adueñado de mi en
 términos que me era ya imposible el prestar oído a palabras tan llenas
 de sabiduría. Por fortuna, al volver la cabeza para seguir en mis
 ataques rabiosos, el yarnabooshi había desaparecido.

¡Oh, y cuán estúpido era! Ciego a la evidencia, ¿por qué no reconoí
 el sublime poder del santo asceta? ¿Por qué no vi que al él desaparecer
 huía para siempre la paz de mi vida?... El fiero demonio del
 escepticismo, la incrédula negación sistemática de todo cuanto por mis
 propios ojos había visto, obstinándome, sin embargo, en creerlo necia
 fantasía, eran ya más poderosos que cualquiera otra fuerza de mi sér.

¿Debo acaso creer, con la caterva de los supersticiosos y los
 débiles, que por encima de este mero compuesto de fósforo y otras
 materias hay algo que puede hacerme ver independientemente de mis
 sentidos físicos? me decía, añadiendo: —¡Nunca! El creer en los dai-djin de mi importuno amigo, equivaldría a admitir también las llamadas inteligencias planetarias,
 por los astrólogos, y el que los dioses del Sol y de Júpiter, de
 Saturno o de Mercurio y demás espíritus que guían las esferas de sus
 orbes, se preocupan también de los mortales. Tamaño absurdo de
 invisibles criaturas arrastrándome por el ámbito de sus elementos, es un
 insulto a la razón humana; un fárrago inadmisible de locas
 supersticiones.

Así desvariaba yo ante el bonzo, pero, su paciencia, inalterable,
 superaba aun a mis furores, y una vez más insistió en que me sometiese a
 la ceremonia de la purificación, para evitar futuros eventos horribles.

—¡Jamás!—grité ya exasperado, y parafraseando a Richter añadí:
 —Prefiero morar en la atmósfera rarificada de una sana incredulidad, que
 en las nebulosidades de la necia superstición. Pero como no puedo
 prolongar mis dudas, partiré para Europa en el primer correo.

Semejante determinación acabó de desconcertar a mi bonzo.

—¡Amigo, de extranjera tierra!—exclamó—. Ojalá no tengáis que arrepentiros tardíamente de vuestra ciega obstinación. ¡Que Kwan-Ou, el Santo Uno, y la Diosa de la Misericordia os protejan contra los djins!,
 pues desde el momento en que rechazáis la purificación del yamabooshi,
 él es impotente para protegeros contra las malas influencias evocadas
 por vuestra incredulidad. ¡Permitid, al menos, en esta hora solemne, a
 un anciano que os quiere bien, que os enseñe algo qué ignoráis aún!
 Sabed que, a menos que aquel venerable maestro que para aliviaros en
 vuestros dolores os abrió las puertas del santuario de vuestra alma,
 pueda, con la purificación, completar su obra, vuestra futura vida será
 tan espantosa que no merecerá la pena de vivirla. Abandonado así al
 poder de fuerzas poderosas, os sentiréis perseguido por ellas y acosado
 hasta la locura. Sabed que el peligroso don de la clarividencia, si bien
 se realiza por propia voluntad por aquellos para quien la Madre de
 Misericordia no tiene ya secretos, tratándose, por el contrario, de
 principiantes como usted, no puede lograrse sino por mediación de los djins
 aéreos, espíritus de la naturaleza, que, aunque inteligentes, carecen
 del divino don de la compasión, porque no tienen alma como nosotros.
 Nada tiene que temer, en verdad, de ellos, el arahat o adepto
 que ha sometido ya a semejantes criaturas, haciéndolas sus sumisos
 servidores, pero quien carece de tamaño poder, no es sino el esclavo de
 las mismas. Reprimid vuestro ignoran te orgullo y vuestras ironías y
 sabed que durante visiones como la vuestra, el dai-djin tiene al vidente completamente bajo su poder, y este vidente, durante todo el tiempo de la visión astral no es él mismo,
 no es ya su propio e imanen te sér, sino que participa, por decirlo
 así, de la naturaleza de su guía, quien, en tales momentos en que así
 dirige su vista interna, guarda su alma en vil prisión, convirtiéndola
 en un sér como él, es decir, en un sér sin alma, desposeído de su divina
 luz espiritual, y, por tanto, careciendo a la sazón de toda emoción
 humana, tal como el temor, la piedad y el amor.

—¡Basta ya!—interrumpí exasperado, al recordar con estas últimas
 palabras la indiferencia extraña con que, en «mi alucinación», había
 presenciado la catástrofe de mi cuñado, la desesperación de mi hermana y
 su repentina locura—. Si sabíais esto, ¿por qué me aconsejasteis
 experiencia tan peligrosa?

—Ella iba a durar tan sólo unos segundos, y mal alguno se hubiese
 derivado de ella si hubieseis cumplido vuestra promesa de someteros
 después a la purificación. Yo deseaba únicamente vuestro bien, porque mi
 corazón se despedazaba al veros sufrir día tras día; y no ignoraba que
 el experimento, dirigido por uno que sabe, es inofensivo, y
 sólo es peligroso cuando se desatiende aquella precaución. «El Maestro
 de Visión», aquel que ha abierto una entrada en vuestra alma, es quien
 tiene luego que cerrarla, contra intrusiones ulteriores, con el sello de
 la Purificación.

—El «Maestro de Visión»: ¡decid más bien el Maestro de la Impostura!...

Tan dolorosamente intensa fué la expresión de pesar que se reflejó en
 el semblante del bonzo al escuchar este último insulto a su guía, que,
 levantándose y saludándome ceremoniosamente, se alejó de mi con estas
 sencillas palabras:

¡Adiós, pues!

VI. Parto, pero no solo

Pocos días después de la escena, me embarqué para Europa, sin volver a
 ver ya al buen bonzo. Sin duda estaba ofendido por mis impertinencias e
 insultos. ¿Qué furia extraña, en efecto, se apoderaba de mí y me
 obligaba, casi sin poderlo remediar, a insultar al santo asceta?... Sin
 duda, más que una fuerza exterior e insensible que me dominase, era mi
 amor propio escéptico el que así me impulsaba, y tan seguro me hallaba
 real mente acerca de las imposturas del yamabooshi, que de antemano
 saboreaba ya mi triunfo sobre él, al retornar entre los míos de allí a
 varias semanas, y hallarlos sanos y dichosos.

Mas, ¡ay!, no hacía una semana que me encontraba a bordo, cuando la venda incrédula comenzó a caer tardíamente de mis ojos.

Desde el día memorable de la experiencia del espejo, yo experimentaba
 en todo mi sér un cambio inexplicable, que en un principio achacaba a
 las preocupaciones acerca de los míos, con las que llevaba luchando.
 varios meses. Durante el día me encontraba abstraído, como embobado,
 perdiendo de vista por algunos minutos toda la realidad que me rodeaba.
 Mis noches eran intranquilas; mis ensueños tristísimos y hasta con
 horrores de angustiosas pesadillas. Aunque buen marino, y con tiempo
 extraordinariamente hermoso, sentía vagos mareos, y advertía de cuando
 en cuando que las caras familiares de los pasajeros adquirían en tales
 momentos las más grotescas formas de caricatura. Así, cierta vez, Max
 Guinner, un joven alemán, a quien conocía de antaño, pareció
 transformado de repente en su anciano padre, a quien enterrásemos tres
 años antes en el cementerio de nuestra colonia. Conversábamos sobre
 cubierta acerca del finado y de sus negocios, cuando la cabeza de Max se
 me antojó rodeada de una nebulosidad extraña y gris que, condensándose
 gradualmente en torno de su cara, sanota y colorada, la dió bien pronto
 toda la rugosa apariencia de aquel a quien antaño yo mismo diese tierra.

Otra vez, mientras que el capitán hablaba de un ladrón malayo, a cuya
 captura había contribuído, vi a su lado la repúgnante y amarillenta
 cara del hombre a quien correspondía la descripción del marino, y
 aunque, por supuesto, guardé silencio respecto a tamañas alucinaciones
 creyéndolas debidas a las causas visibles que dice la Medicina, ello es
 que se iban haciendo más frecuentes de día en día.

Cierto noche me sentí despertar bruscamente por un penetrante grito
 de angustia.. Era la voz de una mujer en el paroxismo de su
 desesperación impotente. Despertando, salté en una habitación que me era
 completamente desconocida, donde una adolescente, una niña casi,
 luchaba desesperadamente contra un hombre de mediana edad y de fuerzas
 hercúleas, que la había sorprendido mientras dormía, al par que detrás
 de la puerta, cerrada con llave, advertí una vieja haciendo la
 centinela, vieja en cuya cara infernal reconocí al punto a la judía que
 había adoptado a mi sobrinita, según viese en el ensueño de Kioto por
 las artes del yamabooshi. Al volver a mi estado normal y darme cuenta de
 mi situación, cai en la cuenta, ¡oh desesperación cruel!, de que la
 víctima del brutal atropello no era otra que mi propia sobrina...

Ni más ni menos que en mi primera visión en Kioto, yo no sentía en mí
 esa copasión que nace de la simpatía hacia la desgracia de un sér
 amado, sino más bien una indignación varonil ante la afrenta infligida a
 una criatura desvalida. Así que me precipité fieramente en su socorro,
 asaltando el cuello de aquel sér lascivo y bestial; pero, no obstante mi
 esfuerzo rabioso, el hombre continuó como si yo no existiese. El rufián
 cobarde, exasperado ante la resistencia de la doncella, levantó
 irritado su brazo vigoroso y de un terrible puñetazo sobre los dorados
 bucles de su cabecita, la tendió en el suelo. Salté entonces sobre la
 lujuriosa bestia prorrumpiendo en un rurugido de tigreza que defiende a
 sus cachorros, tratando de ahogarle entre mis garras; pero, horror de
 horrores. ¡Noté entonces, por primera vez, que aquel mi yo no era sino
 una vana sombra!

Mis imprecaciones y gritos despertaron a todos los pasajeros, quienes
 los atribuyeron a una pesadilla, así que no intenté confiar a nadie lo
 que me acontecía. Pero desde aquel infausto día, mi vida no fué ya sino
 una inacabable serie de torturas, porque, apenas cerraba. los ojos, se
 me representaba con singular viveza el espantoso cuadro de dolores,
 desastres o crímenes pasados, presentes o futuros, cual si un demonio
 obsesor se complaciese en ofrecerme el macabro panorama de todo cuanto
 de horripilante, bestial o maligno existe en este despreciable mundo.
 Nunca un destello de felicidad, hermosura o virtud descendió, en cambio,
 hasta la lóbrega cárcel de mi mental infortunio, sino lascivias,
 traiciones y crueldades sin fin, en inacabable caleidoscopio, como
 consecuencia de las pasiones humanas desatadas doquier.

¿Será todo esto—me dije al fin—el cumplimiento fatal del vaticinio de
 mi amigo el bonzo? ¿Estará mi alma real y efectivamente bajo el impío
 dominio de los crueles dai-djins?... Mas, no—respondí me al
 punto, tratando en vano de recobrar la tranquilidad perdida—. Esto no es
 sino una pasajera anormalidad que cesará tan luego como me vea en
 Nuremberg y me convenza de lo infundado de mis absurdos temores. El
 hecho mismo de que mi imaginación no me ofrece sino escenas macabras, me
 demuestra que ello carece de toda realidad—. Pero entonces creí estar
 oyendo las palabras del bonzo, cuando me decía:

Dos planos únicos de visión tiene el hombre: el augusto plano del
 amor transcendente y las aspiraciones espirituales hacia una eterna Luz,
 y el tempestuoso mar de las pasiones humanas, en cuya luz inferior se
 bañan los descarriados dai-djins.

VII. ¡La eternidad es un ensueño o fugaz!

Antaño, las absurdas creencias de ciertas gentes respecto de los
 espíritus buenos y malos, me parecían incomprensibles, pero, a partir,
 ¡ay!, de las dolorosas experiencias de aquellos momentos, las comprendía
 ya.

Para robustecer, no obstante, mi incredulidad nativa, procuraba
 evocar en mi mente cuanto me era dable los recuerdos de mis lecturas
 antisupersticiosas: el juicioso razonar de Hume; las áticas mordacidades
 sarcásticas de Voltaire, y aquellos pasajes de Rousseau, donde llamaba a
 la superstición «la eterna perturbación de la sociedad».—¿A qué
 afectarnos por las fantasmagorías del ensueño—me decía con ellos—,
 cuando luego comprobamos su completa falsedad en la vigilia? ¿Por qué,
 como dijo el clásico, han de asustarnos con cosas que no son; nombres
 cuyo sentido no vemos?...

Un día en que el anciano capitán nos relataba supersticiosas
 historias marineras, un infatuado y pedante misionero inglés nos recordó
 aquella frase de Fielding de que «la superstición da al hombre la
 estupidez de la bestia, pero en el mismo instante que tal decía, vile
 vacilar de un modo extraño y detenerse. bruscamente, mientras que yo,
 que había permanecido alejado de la conversación general, creí leer
 claramente en la aureola de vibrantes radiaciones que desde hacía muchos
 días percibía sobre todas las cabezas, las palabras con que Fielding
 concluía su proposición:«... y el escepticismo le torna loco.»

Había ya oído hablar muchas veces, sin admitirla, la afirmación de
 que quienes pretenden gozar del dudoso privilegio de la clarividencia
 ven los pensamientos de las personas presentes como retratados en su
 propia aura.» Yo ya, ¡absurda paradoja!, me veía dotado, en efecto, de
 la facultad desagradabilísima de poder comprobar por mi la exactitud del
 odioso hecho, agregando un nuevo conjunto de horrores a mi ridícula
 vida, y viéndome forzado a tener que ocultar a los demás dones tan
 funestos, cual si se tratara de un caso de lepra. Mi odio entonces hacia
 el yamabooshi y el bonzo no tuvo límites, pues aquél, sin duda alguna,
 habla tocado con sus nefastas manipulaciones algún secreto resorte de mi
 cerebro fisiológico y puesto en acción alguna facultad de las
 ordinariamente ocultas en la constitución humana... ¡Y el maldito
 farsante japonés había introducido tal plaga en mí mismo!

De nada práctico me servía mi impotente cólera. Además, bogábamos ya
 en aguas europeas, y de allí a pocos días anclaramos en Hamburgo, donde
 cesarían mis dudas y temores. Aun cuando la clarividencia pudiese
 existir en algún caso, tal como en la lectura de los pensamientos, lo de
 ver las cosas a distancia, según yo lo había soñado bajo la sugestión
 del yamabooshi, era demasiado admitir dentro de las humanas
 posibilidades... Pese a todos estos tristes razonamientos, mi corazón
 parecía decirme que me engañaba en ellos, sintiendo como si mi
 definitiva condenación se hallase próxima, con sufrimientos tan
 atenazadores, que intensificaban peligrosamente mi postración física y
 mental.

La noche misma de nuestra entrada en Hamburgo me asaltó un ensueño
 cruel. Me parecía que yo mismo me veía muerto; mi cuerpo yacía rígido e
 inerte, y al par que mi conciencia se daba cuenta de ello, parecía
 prepararse también a su extinción; mas, como tenia aprendido que el
 cerebro conservaba el calor vital durante unos minutos más que los
 órganos periféricos, aquello no me podía extrañar. Así, en el crepúsculo
 del gran misterio, al borde, ya sin duda, de la tenebrosa sima que
 ningún mortal puede repasar una vez franqueada; mi pensamiento, envuelto
 en los restos de una vitalidad que escapaba por instantes, se iba
 extinguiendo como una llama, y asistiendo al propio tiempo a su
 aniquilamiento, pero tornando mi «yo», nota de aquellas mis últimas
 impresiones con el apresuramiento de aquel que sabe que va a caer el
 negro manto de la nada sobre su conciencia para tener el goce de sentir todo el gran triúnfo de mis convicciones relativas a la completa y absoluta cesación del sér...

Todo se iba obscureciendo por momentos en derredor mío. Enormes
 sombras, fantásticas e informes, desfilaban ante mi desvanecida vista;
 primero lentas, luego aceleradas, y, final mente, girando vertiginosas
 en torno de mí, cual en terrible danza macabra, y una vez alcanzado su
 objeto de intensificar las tinieblas, abriendo un como indefinido ámbito
 de vacías e impalpables negruras; un insondable océano de eternidad,
 por el que, ilimitado, se deslizaba el tiempo, esa fantástica progenie
 del¡ hombre, sin que jamás alcance a acabarlo de cruzar...

No en vano ha dicho Catón que los ensueños no son sino el reflejo de
 todos nuestros temores y esperanzas. Como en estado de vigilia jamás he
 temido a la muerte, ante la evidencia de mi inminente afán me sentí
 tranquilo, hasta consolado de que el término de mis torturas mentales se
 avecindase. La angustia aquella mía se había ya tornado intolerable, y
 si, como dice Séneca, la muerte no es sino la cesación de todo cuanto
 fuésemos antes, valía más morir que no soportar durante tantos meses
 tamaña agonía.

—Mi cuerpo está— ya muerto—me decía—, y mi —«yo», mi conciencia, que
 es la que de mí queda por algunos momentos más, se prepara ya a
 seguirle; debilitándose mis percepciones mentales, se irán borrando
 segundo tras segundo, hasta que el anhelado olvido me envuelva por
 completo en su sudario. ¡Ven, pues, dulce y consoladora muerte; tu sueño
 sin ensueños es un puerto de paz y de refugio en medio de las borrascas
 de la vida...! ¡Dichosa, pues, la barca solitaria que a la ansiada
 orilla de la muerte me conduce! Allí, en su regazo eterno, descansaré
 por siempre, y tú, pobre cuerpo ¡adiós! ¡Gustoso te abandono, ya que me
 has dado más dolores que placeres en la vida!

Mientras yo entonaba este himno a la muerte libertadora, la examinaba
 al par con extraña curiosidad, no pudiendo menos de maravillarme, sin
 embargo, de que mi acción cerebral continuase siendo tan
 vigorosa. Mi cuerpo, desvanecido ante mi vista algunos segundos,
 reaparecía una y varias veces con su cadavérica faz... De improviso
 experimenté un violentísimo deseo de saber cuánto duraría el complicado
 proceso de mi disolución antes de que el cerebro, estampando su último
 sello, me dejase inerte. A través de las, para mí transparentes, paredes
 de mi cráneo, podía contemplar y hasta tocar mi masa cerebral.
 ¿Con qué manos?, me es imposible el precisarlo; pero el contacto de su
 fría y viscosa materia, me producía profundísima impresión. Con un
 terror indecible, advertí que mi sangre se había congelado por completo,
 y que, alterada la íntima constitución de mis células cerebrales, se
 imposibilitaba ya en absoluto todo funcionamiento... Al par, la misma o
 mayor obscuridad me rodeaba impenetrable en todas direcciones; pero
 además, enfrente de mí, y fuese la que fuese la dirección de mi mirada,
 veía un como gigantesco reloj circular, cuya caraza enorme y blanca se
 destacaba de un modo siniestro sobre aquel obscuro marco que le rodeaba.
 Su péndola oscilaba con la acostumbrada regularidad a uno y otro lado,
 como si pretendiese divisar la eternidad, y las agujas señalaban ¡cosa
 bien extraordinaria!, las cinco y siete minutos, es decir, la hora precisa en que comenzase en Kioto mi tortura.

No bien noté esta terrible coincidencia, cuando, horrorizado del modo
 más pavoroso, me sentí arrastrado de idéntica manera que antaño;
 nadando, bogando veloz por debajo del suelo, en el mismo medio viscoso y
 paradójico. Así vime otra vez ante la tumba, donde los despedazados
 restos de mi cuñado yacían; presencié luego, retrospectivamente, su
 muerte desdichada; la escena de la recepción de la noticia fatal por mi
 hermana, con el aditamento de su locura, todo sin perder el detalle más
 mínimo.

Para mayor espanto esta vez, ¡ay!, ya no estaba, acorazado en aquella
 tranquila indiferencia de roca con que viese la vez primera la escena,
 sino que mis torturas mentales, mi ansiedad, mi desesperación en medio
 de aquel ciclón de muerte, ya no tenían limites... ¡Oh, y cómo sufría
 aquel cúmulo de horrores infernales, con el añadido del peor de todos,
 que era la desesperada realidad de que mi cuerpo estaba ya muerto...!

No bien se hizo una leve pausa de alivio, torné a ver de igual modo la enorme esfera con sus manecillas colosales marcando ¡las cinco y siete y medio minutos
 Pero, antes de que hubiera ten ido tiempo de darme cuenta exacta de tal
 cambio, la aguja empezó a moverse lentamente hacia atrás, deteniéndose
 en el séptimo minuto, para sentirme otra y otra vez forzado a padecer
 sin término la repetición de los mismos horrores de bogar por el seno de
 la tierra y de presenciar la repetición exacta e implacable de las
 mismísimas escenas espantosas que parecían no terminar jamás...

Al propio tiempo mi conciencia parecía triplicarse, quintuplicarse,
 decuplicarse, pudiendo vivir y sentir en el mismo lapso de tiempo en
 media docena de sitios a la vez, desfilando ante mí múltiples sucesos de
 su vida en diferentes épocas y circunstancias de mi vida, pero
 predominando sobre todas mi experiencia espiritual de Kioto. A la manera de como en la famosa fuga del Don juan,
 de Mozart, se destacan desgarradoras las notas de la desesperación de
 Elvira, sin que por esto se entrecrucen ni confundan con la melodía del
 minuet, ni con el canto de seducción, ni con el coro, de la misma manera
 pasé una y mil veces, mezclada con las congojas de las demás escenas,
 por aquella indescriptible agonía de Kioto, y oía las inútiles
 exhortaciones del bonzo, al par que se me presentaban, sin con ello
 confundirse, múltiples recuerdos, ora de mi niñez o de mi adolescencia,
 ora de mis padres, ora, en fin, de aquel día memorable en que salvara a
 un amigo que estaba ahogándose y me burlaba de su padre, que me daba
 emocionado las gracias por haber así salvado «su alma», no pre parada
 sin duda aún para dar cuentas a «su Hacedor». ¡Todo ello, por supuesto,
 en la conciencia más complicada y multiforme!

—¡Hablad, hablad de personalidades múltiples, vosotros los profesores
 de psicofisiología! —me decía en medio de aquella tortura que habría
 bastado a matar a media docena de hombres—. ¡Hablad vosotros,
 orgullosos, infatuados con la lectura de miles de libros!... Jamás
 podríais explicarme, no obstante, la sucesión de aquella horrorosa
 cadena real, al par que ensoñada, cuyo desfilar parecía no tener fin.
 No, aunque se rebelase mi conciencia contra ciertas afirmaciones
 teológicas, negar no podía ya la realidad de mi Yo inmortal...
 ¿Cuál, es, pues, oh Misterio, tu insondable Realidad que de tal modo
 conduces, sin término conocido y con el cuerpo ya muerto, a nuestro
 pensamiento y nuestra imaginación? ¿Podrá, acaso, ser cierta esa
 doctrina de la reencarnación en la que tanto porfiaba el bonzo que
 creyese? ¿Por qué no, si cada año nace una nueva hoja y una nueva flor
 de una misma y permanente raíz?..

En aquel punto, el fatídico reloj desapareció, mientras que la voz cariñosa del bonzo una vez más parecía repetir: «En
 el caso de que hayáis entreabierto sólo una vez la puerta del augusto
 Santuario de vuestra alma, tendréis que abrirla y cerrarla una y mil
 veces durante un periodo que, por más corto que sea, os parecerá una
 eternidad...»

Un instante después, la voz del bonzo era ahogada por multitud de
 otras voces en la cubierta. Anegado en un sudor frío, desperté.
 ¡Estábamos en Hamburgo!

VIII. Desgracias a granel

Mis socios de Hamburgo apenas pudieron reconocerme, ¡tan enfermo y cambiado estaba! Al punto partí para Nuremberg.

Media hora después de mi llegada a la ciudad de Nuremberg, toda duda
 relativa a la verdad de mi visión de Kioto había desaparecido. La
 realidad era, si cabe, peor que aquélla, y en adelante estaba fatalmente
 condenado a la vida más infeliz. Seguro podía estar de que, en efecto,
 había visto uno por uno todos los detalles de la tragedia desgarradora:
 mi cuñado destrozado por los engranajes de la máquina; mi hermana, loca
 y próxima a morir, y mi sobrina, la flor más acabada de la Naturaleza,
 deshonrada y en un antro de infamia; los niños pequeños muertos en un
 asilo; bajo una enfermedad contagiosa, y el único sobrino que
 sobrevivía, ausente de ignorado paradero. Todo un hogar feliz,
 aniquilado, quedando yo tan sólo como triste testigo de ello en este
 miserable mundo de desolación, deshonra y muerte. La brutalidad del
 choque, el peso horrendo del enorme desastre, me hizo caer desvanecido,
 pero no sin antes oir estas crueles palabras del burgomaestre:

—Si antes de partir de Kioto hubieseis telegrafiado a las autoridades
 de la ciudad vuestra residencia y vuestra intención de regresar a
 vuestro país para encargaros de vuestra familia, hubiéramos podido
 colocarla provisional mente en otra parte, salvándolos así de su
 destino; pero como todos ignorábamos que los niños tuviesen pariente
 alguno, sólo pudimos internarlos en el asilo donde por desgracia han
 sucumbido...

Este era el golpe de gracia dado a mi desesperación. ¡Sí, mi abandono
 había matado a mis sobrinitos! Si yo, en vez de aferrarme a mis
 ridículos escepticismos, hubiese seguido los consejos del bonzo Tamoora y
 dado crédito a la desgracia que por clarividencia y clariavidiencia me
 había hecho ver y oir el yamabooshi, aquello se hubiera podido evitar
 telegrafiando a las autoridades antes de mi regreso. Acaso podría, pues,
 no alcanzarme la censura de mis semejantes; pero jamás podría ya
 escapar a las recriminaciones de mi propia conciencia, ni a la tortura
 de mi corazón en todos los días de mi vida. Allí fué, entonces, el
 maldecir mis pertinaces terquedades; mi sistemática negación de los
 hechos que yo mismo había visto, y hasta mi torcida educación. El mundo
 entero no había sabido darme otra..

Me sobrepuse a mi dolor, en un supremo esfuerzo, a fin de cumplir un
 último deber mío para con los muertos y con los vivos. Pero una vez que
 saqué a mi hermana del asilo e hice que viniese a su lado a su hija para
 asistirla en sus últimos días, no sin obligar a confesar su crimen a la
 infame judía, todas mis fuerzas me abandonaron, y una semana escasa
 después de mi llegada convertíme en un loco delirante atrapado bajo la
 garra de una fiebre cerebral. Durante algún tiempo fluctué entre la
 muerte y la vida, desafiando la pericia de los mejores médicos. Por fin
 venció mi robusta constitución, y, con gran pesar mio, me declararon
 salvado... ¡Salvado, si, pero condenado a llevar eternamente sobre mis
 hombros la carga aborrecible de la vida, sin esperanza de remedio en la
 tierra y rehusando creer en otra cosa alguna más que en una corta
 supervivencia de la conciencia más allá de la tumba, y con el aditamento
 insufrible de la vuelta inmediata, durante los primeros días de la
 convalecencia, de aquellas inevitables visiones, cuya realidad ya no
 podía negar, ni considerarlas de allí en adelante como las hijas de un
 cerebro ocioso, concebidas por la loca fantasía., sino la fotografía de
 las desgracias de mis mejores amigos! ¡Mi tortura era, pues, la del
 Prometeo encadenado, y durante la noche una despiada la y férrea mano de
 hierro me conducía a la cabecera de la cama de mi hermana, forzado a
 observar hora tras hora el silencioso desmoronarse de su gastado
 organismo, y a presenciar, como si dentro de él estuviese, los
 sufrimientos de un cerebro deshabitado por su dueño, e imposibilitado
 reflejar ni transmitir sus percepciones. Aún había algo peor para mí, y
 era el tener que mirar durante el día el rostro inocente e infantil de
 mi sobrinita, tan sublimemente pura en su misma profanación, y
 presenciar durante la noche, con el retorno de mis visiones, la escena,
 siempre renovada de su deshonra... Sueños de perfecta forma objetiva,
 idénticos a los sufridos en el vapor, y noche tras noche repetidos...

Algo, sin embargo, se había desarrollado nuevo en mí, cual la oruga
 que, evolucionando en crisálida, acaba por transformarse en mariposa, el
 símbolo del alma; algo nuevo y transcendental había brotado en mi sér
 de su antes cerrado capullo, y veía ya, no sólo como en un principio y
 por consecuencia de la identificación de mi naturaleza interna con la
 del dai-djin obsesor, sino por el espontáneo desarrollo de un nuevo
 poder personal y psíquico que aquellas infernales criaturas trataban de
 impedir, cuidando de que no pudiese ver nada elevado ni agradable. Mi
 lacerado corazón era fuente ya de amor y simpatía hacia todos los
 dolores de mis semejantes, cual si un corazón nuevo fluyese fuera del
 corazón físico, re percutiendo fuertemente en mi alma separada del
 cuerpo. Así, ¡infeliz de mí!, tuve que apurar hasta las heces del
 sufrimiento por haber rechazado en Kioto la purificación ofrecida,
 purificación en que tardíamente creía ya, bajo el insoportable yugo de
 dai-djin.

Poco falta de mi triste historia. La pobre mártir de mi hermana loca,
 falleció, al fin, víctima de la tisis; su tierna hija no tardó en
 seguirla. En cuanto a mí, ya era un anciano prematuro de sesenta años,
 en lugar de treinta. Incapaz de sacudir mi yugo, que me mantenía tan al
 borde de la locura, tomé la resolución heroica de tornar a Kioto,
 postrarme a los pies del yamabooshi, pedirle perdón por mi necedad y no
 separarme de su lado hasta que aquel espíritu infernal que yo mismo
 había evocado, y del que mi incredulidad me impidió el separarme, fuese
 ahuyentado para siempre...

Tres meses después, me vi nuevamente en mi casa japonesa al lado del
 venerable bonzo Tamoora Hideyeri, para que me condujese, sin perder un
 momento, a la presencia del santo asceta... La respuesta del bonzo me
 llenó de estupor. ¡El yamabooshi había abandonado el país sin que se
 supiese su paradero y, según su costumbre, no tornaría al país hasta
 dentro de siete años!

Ante tamaño contratiempo fuí a pedir ayuda y protección a otros
 santos yamabooshis, y aun cuando sabía harto bien que en mi caso era
 inútil el buscar otro Adepto eficaz que me curase, mi venerable amigo
 Tamoora hizo cuanto pudo por remediar mi desgraciada situación. ¡Todo en
 vano!; aquel gusano roedor amenazaba siempre acabar con mi razón y con
 mi vida. El bonzo y otros santos varones de su fraternidad me invitaron a
 que me incorporase a su instituto, diciéndome:

—Sólo el que evocó sobre vos el dai-djin es quien tiene el poder de
 ahuyentarle. Interin llega, la voluntad y la firme fe en los nativos
 poderes inherentes a nuestra alma es la que os puede servir de lenitivo.
 Un «espíritu» de la perversión de éste puede ser desalojado fácilmente
 de un alma en un principio, pero si se le deja apoderarse de ella, como
 en vuestro caso, se hace punto menos que imposible el desarraigar a
 tamaño ente infernal, sin poner en gran peligro la vida de la víctima.

Agradecido, acepté lo que aquellos piadosos varones me proponían. No
 obstante el demonio de mi incredulidad, tan arraigada en mi alma como el
 propio dai-djin, me esforcé en no perder aquella mi última probabilidad
 de salvación. Arreglé, pues, mis negocios comerciales. A pesar de mis
 pérdidas, vime sorprendido con que poseía una regular fortuna, aunque
 las riquezas, sin nadie con quien compartirlas, ya no tenían atractivo
 alguno para mí, porque, con el gran Lau-tze, había ya aprendido que el
 conocimiento, la distinción entre lo que es real y lo que es ilusorio,
 es el áncora de salvación contra los embates de la vida. Asegurada una
 pequeña renta, abandoné el mundo e incorporéme al discipulado de «los
 Maestros de la Gran Visión», en un retiro tranquilo y misterioso, donde,
 en soledad y silencio, llevo sondados mil hondos problemas de la
 ciencia y de la vida, y leído numerosos volúmenes secretos de la
 biblioteca oculta de Tzionene, mediante lo que he logrado el dominio
 sobre ciertos seres del mundo inferior. Pero no pude conseguir el gran
 secreto del señorío sobre los funestos dai—djin. La clave sobre tan
 peligroso elemental sólo es poseída por los más altos iniciados de
 aquella Escuela de Ocultismo, pues hay que llegar antes a la suprema
 categoría de los santos yamabooshis. Mi eterno y nativo escepticismo era
 siempre un obstáculo para grandes progresos, y así, en mi nueva
 situación serenamente ascética, los consabidos cuadros se reproducían de
 cuando en cuando sin que lo pudiese evitar, por lo que convencido de mi
 ineptitud para la condición sublime de un Adepto ni de un Vidente,
 desistí de continuar. Sin esperanzas ya de perder por completo mi don
 fatal, regresé a Europa, confinándome en este chalet suizo, donde mi
 desgraciada hermana y yo hemos nacido, y donde escribo.

—Hijo mío—me había dicho el noble bonzo—, no os desesperéis.
 Considerad como una mera consecuencia de vuestro karma lo que os ha
 sucedido. Ningún hombre que voluntariamente se haya entregado al señorío
 de un dai-djin puede esperar nunca el alcanzar el estado de yamabooshi,
 Arahat o Adepto, a menos de ser purificado inmediatamente. Al igual de
 la cicatriz que deja toda herida, la marca fatídica de un dai-djin no
 puede borrarse jamás de un alma hasta que ésta sea purificada por un
 nuevo nacimiento. No os desalentéis, antes bien, resignaos con vuestra
 desgracia que os ha conducido más o menos tortuosamente a adquirir
 ciertos conocimientos transcendentes, que de otro modo habríais
 despreciado siempre. De tamaño conocimiento no os podrá despojar nunca
 el más poderoso dai-djin. ¡Adiós, pues, y que la gran Madre de
 Misericordia os conceda su protección augusta y su consuelo...!

Desde entonces, mi vida de estudioso anacoreta ha hecho mucho más
 tardías mis visiones; bendigo al yamabooshi que me sacara del abismo de
 mi materialismo primitivo, y he mantenido la más fraternal de las
 correspondencias con el bonzo Tamoora Hindeyeri, cuya santa muerte,
 gracias a mi funesto don, tuve el privilegio de presenciar a tantosmiles
 de leguas, en el instante mismo en que ocurría.

Comentario IV

La lucha interior del materialista.—El Scila de la
 superstición y el Caribdis de la incredulidad.—Los «Hermanos Mayores».
 en. las religiones.—Milagros y prodigios de la leyenda dorada cristiana.—Gimnósotos
 tibetanos y monjes egipcios.—La Tebaida y las Laurias.—Terribles
 ascetismos religiosos. as catacumbas de Kiev.—El Cenobio de San
 Pacomio.—Los morabitas de Trípoli y el Profesor Penne.—Faquirismos
 increíbles.—Las tentaciones del desierto.—¡Siempre las grutas!—Las
 solitarios y los cenobitas en Siria y en Occidente.—La admirable regla
 de San Benito y sus sucesores.—El monacato de los primeros tiempos en
 España. —La Tebaida del Bierzo.—La santidad en los dos Senderos de la
 Magia. Mantrams y dibujos cabalistas de los Adeptos.—El espejo mágico y
 la moderna psiquiatría. —Curiosa «telefonía» en el Tibet.—Los cuadros
 fosforescentes.—La posesión elementaria y los vicios.—La «Cubeta» de
 Mesmer.—Los elementales en la India, Tibet, japón y Siam. —Apedreados
 por manos invislbles. —La campana de Velilla.—Un caso bien reciente de
 sugestión elementaria y de crimen.

«Una vida encantada» es el perfecto cuadro de la triste
 existencia del materialista, solicitada su psiquis siempre por dos
 fuerzas contrarias: la una hacia ese mundo inferior de las percepciones
 sensitivas que nos es común con los animales y en las que, sin embargo,
 pretendemos fundar ¡toda nuestra ciencia!, y la otra hacia ese mundo
 superior presentido por nuestra imaginación y recordado vagamente por
 nuestro inconsciente.

Pasma, en electo, el considerar qué género de esfuerzos no ha hecho
 el positivismo contemporáneo por explicarse a su modo aquello mismo que
 no puede negar y, no obstante, niega o desnaturaliza; qué de quiméricos
 fantaseas no ha formulado para huir de las tan sencillas y tradicionales
 explicaciones del Ocultismo, que hacen efectivo aquello de la verdad es
 casi siempre más extraña que todas las ficciones, como la misma
 historia de la ciencia demuestra; qué de negaciones, en fin, de cosas
 repetidas siempre por la tradición y que más larde se ha visto obligada a
 admitir, por ejemplo, en la astrología, biología y alquimia...

Además, este terrible pugnar del positivista contra las eternas
 verdades del pasado, acaba por hacer de él un perfecto abúlico, bajo la
 apariencia de un sér eminentemente energético y volitivo, porque el
 positivismo, como todas las críticas negativas, sí es bueno acaso para
 destruir, es absolutamente impotente para edificar nada durable, nada
 que hable al par a la complejísima integral de la psiquis del hombre,
 con su razón, su imaginación, su sentimiento, etc., etc. De Holbach,
 Rousseau y Voltaire y tantos otros, puede bien decirse aquello de que
 han hecho odiosa la virtud con su letal escepticismo de dorada y frívola
 corteza humanista.

En el caso del hamburgués de nuestro cuento se ve retratado, pues, al
 vivo todo nuestro modo de ser moderno, oscilando siempre, como dice la
 Maestra, entre el Scila de la superstición y el Caribdis de la
 incredulidad más grosera y absurda, sin querer colocarse en el fiel de
 la balanza, representado por las enseñanzas de la Teosofía. Y es lo más
 extraño del caso, que muchas de estas gentes se dicen católicas o han
 sido educadas al menos en el seno del Cristianismo, religión que, al
 igual de todas las demás de Oriente, cuenta entre sus santos a multitud
 de faquires, ascetas o yoguis, obradores de milagros, a la manera del
 yamabooshi japonés que el cuento nos pinta.

En el epígrafe de referencia, en efecto, nos hace la Maestra una hermosa descripción de los poderes de los yamabooshis
 o santos ascetas japoneses, esos hombres superiores que, aunque
 alejados del mundo, cuidan de él a manera de Hermanos Mayores o
 Entidades superiores de las razas.

Todas las religiones tienen santos de esta clase, y las leyendas que
 de ellos se cuentan, en lugar de ser exageradas, resultan pálidos
 reflejos de la realidad, siendo una lástima que el soplo de letal
 escepticismo que ha pasado sobre la leyenda dorada cristiana, como sobre
 todo lo europeo en el siglo XIX, nos haya desnaturalizado muchos de los
 hechos realizados por aquéllos. Algo, sin embargo, ha quedado, aun en
 obras tan anodinas como el Año Cristiano, por el padre Juan
 Croiset, S. J., versión del padre José francisco de Isla, S. J., Madrid,
 1867. Además, el estudiante de ocultismo teórico no ignora que estos
 taumaturgos pertenecen, unos al Sendero de la Diestra y otros al de la
 Siniestra, según la finalidad que los anime, ya en bien de la Humanidad
 entera, ya en mero provecho de una institución particular, por gloriosa
 que ella fuere.

Como, por otra parte, todos los precedentes del Cristianismo y del
 judaísmo están ora en Oriente, ora en el Egipto, los santos de aquella
 religión hubieron de seguir los unos la senda de los gimnósofos o
 solitarios del Tibet y de la Tartaria, y los otros el régimen comunista
 de las laurias, que es puramente egipcio. El lector agradecerá
 seguramente el que bagamos una sumaria exposición de los milagros y
 prodigios atribuidos a algunos de ellos, a la manera del del yamabooshi
 del cuento, como anticipo, además, de lo que luego consignaremos acerca
 de los yoguis y faquires de Oriente.

El fundador del ascetismo monacal cristiano en la Tebaida o desiertos
 del Medio y del Alto Egipto fué San Pablo, primer ermitaño, quien,
 huyendo de fa persecución de Decio, llegó a un lejano despoblado, donde
 halló una cueva misteriosa, cerrada con una gran piedra, a la manera de
 las del subterráneo de Aladino y de Juanillo el Oso, que más al pormenor
 consignamos en nuestro libro De gentes del otro mundo, al
 hablar de las Piedra iniciática o «Piedra cúbica». Tras la mole aquella,
 el santo se vió altamente sorprendido al encontrar un gran salón, cuyo
 techo estaba formado como con ramas de gallardísimas palmeras. Es fama
 también que el heroico asceta no se preocupaba poco ni mucho del
 alimento, que a diario le traía un cuervo, al tenor del célebre cuadro
 de la escena, que se admira en el Museo del Prado. Así llevaba nuestro
 santo noventa años en cotínua contemplación, cuando acertó a llegar allí
 San Antonio, asceta casi centenario que buscaba un ermitaño que fuese
 aún más antiguo que él, o sea que pudiese servirle como guía y maestro.
 Según refiere San Jerónimo, Antonio vagó así tres días por aquellas
 soledades, tropezando con espantosos monstruos y pálidos espectros que
 trataban de cerrarle el camino, hasta que una loba— el eterno tema velsungo o lobezno
 que tantas veces hemos hallado al hablar del mito wagneriano— le llevó
 hasta el retiro de Pablo. Una vez en la cueva, cierta misteriosa
 lucecita le condujo hasta el camastro donde reposaba el santo, ya
 próximo a morir. Antonio, asombrado de la gloria que allí viese, corrió a
 notificarlo a su Monasterio, diciendo a los suyos: «—¡Al ver a Pablo,
 rodeado de inmarcesible gloria, me hago cuenta de que he visto a Juan en
 el desierto o a Elías y a su carro de fuego...» Dos leones, según fama,
 abrieron, en fin, con sus propias garras la tumba del santo tebaico.

San Antonio Abad, nacido en Heráclea del Alto Egipto, está
 considerado por la Iglesia como el patriarca de los cenobitas. Siendo,
 como era, un verdadero yogui cristiano, vivió confinado entre unas
 ruinas durante más de veinte años; luego ha bitó un antiguo sepulcro
 distante de la ciudad, al cuidado de un solo discípulo, en medio de las
 tentaciones de los elementales o demonios, que molestaron a la continua
 con toda clase de sugestiones y terrores. Algo análogo acaeció a San
 Vicente, de Huesca, a quien es fama que un extraño cuervo le hacía la
 centinela.

La fundación del Cenobio se debe a San Pacomio, abad, en la
 Tebaida Alta, hacia el año 300. Discípulo del anciano Palemón, alcanzó,
 por sus penitencias de verdadero yogui, hasta a caminar sobre ascuas
 encendidas, cual suelen realizar los brahmanes hindúes en ciertas
 solemnidades religiosas, y a desafiar asimismo los ataques de las
 alimañas y serpientes venenosas. Establecido en el desierto de Tabena, a
 orillas del Nilo, altenor de las voces astrales que escuchase al
 efecto, organizó en grande escala, como indica H. P. B. respecto de
 todos los ascetas de la Tebaida, la persecución de las obras de
 Orígenes, Arrio y Melecio, conquistándose por ello fama de terrible
 hechicero, siendo acusado como tal en Latopla por un Sínodo, aunque su
 Regla se decía inspirada por un ángel.

Émulo del anterior fué San juan el ermitaño; nacido en Lycópolis de
 la Tebaida, hacia el año 330. Metido durante cuarenta años en una mala
 gruta, cuya entrada abría raras veces, fué consultado en numerosas
 ocasiones por el emperador Teodosio. Es célebre su entrevista con
 Evagrio del Ponto, y otros seis discípulos, a quienes refiriera
 pavorosas escenas de diversos penitentes con los tentadores íncubos y
 súcubos. También es muy famosa la entrevista iniciática que a los
 veinticinco años tuvo con un santo anciano, quien le mandó cortar y
 plantar una rama seca de árbol, a la que tenía que regar tres veces por
 día, hasta que reverdeciese y diera fruto, para lo cual era necesario el
 traer el agua de más de media legua y remover un gran peñasco que le
 obstruía el camino, cosa más bien simbólica que real, alusiva a la
 fundación de un instituto de ascetismo, a la manera también de San Sabas
 de Capadocia.

En los fastos de la Tebaida es muy famosa, asimismo, Santa María
 Egipcíaca. En la vida de esta penitente consta el relato de aquel Jósimo
 tras que de cincuenta y tres años de solitario, imaginó que nadie había
 llegado a mayor grado de perfección que él, cuando advirtió el doble de
 la santa vagando por el desierto, nimbada de luz y haciéndole
 comprender sus muchas faltas.

Las Laurias de Siria y de otros lugares, eran como pequeñas
 poblaciones, casi trogloditas, con viviendas separadas, en cada una de
 las cuales habitaba un religioso, a la manera de nuestras ermitas de la
 sierra de Córdoba. Su régimen fué debido a ascetas severísimos, cual San
 Juan Damasceno y los antes mencionados.

Numerosos fueron, por otra parte, los faquires y yoguis cristianos
 del tipo de San Simeón Estilita, en los confines de la Silesia. Este
 santo, discípulo de Heliodoro, hizo su celda de una cisterna seca. Más
 tarde, moró varios meses sobre la cumbre de una montaña con una gruesa
 cadena de hierro de 20 codos de larga al cuello. Por último, se emplazó
 sobre una columna de 42 pies de altura, y por tener remordimiento de que
 se había dejado llevar demasiado de las ilusiones del mundo, se condenó
 a estar allí sobre un solo pie, por todo lo cual se le abrieron úlceras
 que pronto se llenaron de gusanos, de los cuales ni siquiera se
 sacudía. De esta clase de estilistas (de stylum, columna), hubo varios,
 como hoy, según Olcott y H. P. B. (véase Por las grutas y selvas del
 Indostán), se encuentran a centenares en la India.

El ejemplo de la Tebaida y de las laurias, se extendió por otros
 países. Así, San Abraham, huyó del domicilio conyugal la propia noche de
 bodas y se refugió en una cueva junto a Edesa, tapiando las puertas.
 San Juan Silenciario, así llamado porque estuvo cuatro años sin hablar
 palabra, deja en 454 su obispado en Armenia y, conducido por una
 lucecita en forma de cruz, llegó a la lauria de San Sabas, donde estuvo
 cuarenta años en absoluto silencio. Luego sucedió a este santo en sus
 luchas contra Orígenes, viviendo setenta y seis años en el desierto de
 Ruba y en otros, y allí es fama que un león le protegía durante su
 oración y su sueño. San Juan Clímaco, autor de la Escala de Perfección
 y archimandrita de toda la Arabia, viendo asimismo que le era
 intolerable el trato con los hombres, vivió cuarenta años en el desierto
 del monte Sinaí, junto a la ermita de Tole. Otro tanto acaeció a San
 Macario de Alejandría, en las horribles soledades de Libia,
 alimentándose sólo de hierbas crudas; a Santa Pelagia, en el desierto de
 Tabenas; a Santa Teoliste, en Paros; a San Galación, en el Sinaí; a San
 Gregorio Nacianceno y San Basilio, en el Ponto; a Juan y Simeón el
 simple, en el mar Muerto; a San jerónimo, en la Calcidia; a San Arsenio,
 en el desierto de Sceté; a San Hilarión, cabeza de los cenobitas de
 Palestina, en el desierto de Mayuna, durante veintidós años; a Proto y
 Oenaro, desterrados de por vida a la isla sarda de Hércules o de
 Linaria, etcétera, etcétera.

Imitando a estos ascetas, surgieron otros no menos célebres, troncos
 muchos de ellos de institutos monásticos que subsisten aún hoy día, con
 San Benito de Nursia a la cabeza, en el célebre desierto de Subíaco,
 junto a Roma, y cuya Regla sirvió de tipo a tantas otras, entre ellas a
 la de los Celestinos del monte Muzón; a la de los Cartujos de San Bruno,
 el protegido de San Hugo en el Orenoble del Delfinado, y antes a San
 Gil el solitario de Atenas, de quien se cuentan cosas estupendas a
 partir de su misterioso encuentro con el. anciano Veredín, nombre que
 transciende a maestro oriental, en el Ródano. Ya otra vez nos hemos
 ocupado, en efecto, en De gentes del otro mundo, de la tempestad que
 apaciguó en el mar; de la espantosa gruta alpina que le sirvió de
 retiro, siendo amamantado en ella por una cierva; de la caza de tal
 cierva por el rey Chilperico, y del transporte astral desde Roma de las
 dos estatuas que más tarde regalase el Papa al Monasterio que allí se
 fundó luego.

Imposible en este lugar el seguir detallando las mil tradiciones
 monásticas de perfecto sabor ocultista relativas a San Bernardo en
 Charaval, La Ferté, Pontiny, Langres y otros yermos; a San Aví de Mici,
 en el horrible desierto de la Percha, donde las pavorosas lucecitas de
 los elementales ponían espanto en el ánimo del más valiente; a San
 francisco de Asís, en el monte Alverna; a San Romualdo, fundador de los
 Camaldulenses, en la cima del monte Sitria; a San Juan de Mata, fundador
 de los Trinitarios, y a su célebre ciervo frígido”, visto junto a la
 fuente cuando buscaba a su Maestro en el monte de Meaux; a Nicolás de
 fue, en los despoblados del monte Jou, en las obscuras cavernas del
 Franco Condad; a San Esteban el mozo, en el monte Auxendo; a San
 Romualdo, en el Jura, constantemente apedreado por los elementales; a
 San Fiacro, en la selva de Fordille; a Santa Rosalía, en el monte
 Quisquinia de Palermo, impenetrable hasta para las fieras; en fin, a San
 Patricio, apóstol de Irlanda, célebre por sus combates mágicos con el
 bardo Locho, semejantes a los que la Iglesia atribuye también a Pedro
 con Simón Mago, cuanto por sus oraciones con el cuerpo sumergido en un
 estanque helado, y por su cueva, constituida en centro de magia desde
 entonces, hasta que los abusos en ella cometidos hicieron que Alejandro
 VI la cerrase en 1494. Sobre el particular de Simón Mago, merece leerse
 el estudio que de esta última lucha hace la Maestra H. P. B. en el
 tercer tomo de su Doctrina Secreta.

España no se ha quedado tampoco atrás en punto a estos asuntos. En la parte primera de nuestro libro El tesoro de los lagos de Somiedo
 hablamos acerca de los ascetas de esa Tebaida española que se llama el
 Bierzo, y nuestro relato tomaría excesivas proporciones si a puntualizar
 fuésemos hechos maravillosos, tales como los de Santo Domingo de la
 Calzada, en su doma mágica de los toros más fieros; San francisco de
 Paula, discípulo del seráfico de Asís, al suspender la caída de una mole
 de la montaña Calabria, y profetizar la toma de Constantinopla y de
 Granada; San frutos, patrón de Segovia, en el desierto del Duratón; San
 froilán, en el monte leonés Curueño; San Pedro de Alcántara, en el de
 Manjarrés, en San Onofre de Lapa y en la Sierra de Arravida; San
 Torcuato de Celanova, en el Linia, y mil otros, merecedores todos de que
 algún día se haga de ellos un serio estudio de índole ocultista.

Pero no cerraremos este epígrafe sin recomendar altamente al lector las primeras páginas del tomo tercero de La Doctrina Secreta,
 donde, a propósito de estas cosas, se habla de la dificultad de
 distinguir entre los ascetas de la Buena y de la Mala Magia, más
 poderosos. hoy aún éstos que aquéllos, pues que a entrambos Senderos los
 separa sólo la intención, y la mayor parte de los citados, hombres
 llenos, por otra parte, de verdadero mérito y santidad indiscutible,
 cayeron, sin embargo, en el Sendero Siniestro al tratar de destruir
 doquiera, por lejanías remotas y desiertas, todo símbolo de la Tau, o
 sea de la Religión primitiva, en obsequio de la nueva fe cristiana, que
 así consiguieron hacer prevalecer.

Mucho podríamos decir también acerca de los dibujos cabalistas o
 mágicos que todos los Adeptos de la buena como de la mala Ley suelen
 emplear a guisa de talismanes y mantras, evocadores de los elementales
 que han de ejecutar fácil mente sus mágicas órdenes. Numerosos casos de
 estos se refieren, en efecto, en la Historia de la Sociedad Teosófica,
 de Olcott; en las obras de Eliphas Leví, y aun el mismo Evangelio, en
 escenas como las de la mujer adúltera, cuando Jesús, antes de absolver a
 ésta, traza esos mismos rasgos sobre la arena... Los gelukpa tibetanos o
 «Casquetes amarillos», la más importante y ortodoxa de las sectas
 ascéticas del Buddhismo, igual que su antítesis, los dugpa o Casquetes
 rojos, llamados también adoradores del diablo, o de los elementales,
 conocen a maravilla todos estos procedimientos taumatúrgicos, análogos
 al de nuestro yamabooshi.

Y no sólo los viejos magos, sino hasta nuestros enguantados
 psiquiatras modernos que pretenden burlarse de tales «supersticiones»,
 emplean hoy, en perfecta hechicería inconsciente, el espejo mágico que
 ya hemos visto jugar gran papel en las dos narraciones que anteceden.
 Además, a diario leemos en la Prensa casos como el siguiente traído por
 el Popular

Therapeutics, de Nevada (Mo., U. S. A.), en su número del 16 de Septiembre de 1911:

«Muchos comentarios— dice—han producido una serie de misteriosos
 acontecimientos ocurridos en la casa de Mr. Lavina Yeager, sita en la es
 quina de las calles de Race y Third, en Sunbury; acontecimientos que
 han sido presenciados por varias personas. Mistres Yeager estaba, hace
 una semana, a las puertas de la muerte. Tenia un tu mor. La trataba Mr.
 Kesty, de Bloomsburg, quien posee mucha práctica en el tratamiento de
 ellos. Míster Kesty aconsejó a la paciente que se preparase a bien
 morir, porque no podía vivir más de veinticuatro horas. Mistres Yeager,
 muy religiosa, vistióse de blanco y sentóse en una silla, esperando la
 hora fatal. Frente a sí tenía un espejo. Lo que aconteció después, lo
 describe ella de este modo: «La mano de un hombre apareció delante de mí
 y se posó en el espejo. Vi la cara de un señor que tenía la barba
 fluctuante. Con la otra mano me tocó y me dijo que no me afligiese.
 Cuando la visión desapareció, quedó en el espejo la evidencia de su
 presencia.»

»El espejo ofrece ahora un notable dibujo parecido a un árbol
 oriental, con delicadas ramas y flores entrelazadas. Todo el que quiera
 puede verle. Mistres Yeager, se siente mejor, y espero recuperará
 completamente su salud.»

Otro caso bastante parecido al de los tales espejos mágicos es el siguiente, que copio de Verdade e Luz, revista de psiquismo, con cargo a la interesante obra Páginas de un viaje a través de la América del Sur, del poeta chileno D. Carlos Walker Martínez:

»La hermana menor de la última condesa de la Casa Real, era la joven
 más hermosa y encantadora de la sociedad de Potosí, en el siglo XVII.

»Una noche, de vuelta de una espléndida reunión, cuando se recogía a
 sus aposentos, dió unos gritos, unos gemidos lastimeros que atrajeron a
 sus padres y a los criados de la casa. La condesita yacía exánime en una
 poltrona, frente a un gran espejo de Venecia.

»¿Qué había sucedido?

»Al despertar de su desmayo contó a los padres que, cuando se quitaba
 los adornos del cabello, se miró al espejo misterioso, y allí se vió,
 no como se hallaba vestida, sino muerta y amortajada. Al día siguiente
 las campanas de Potosí anunciaban, en efecto, la muerte de la
 encantadora y noble hija de los condes de la Casa Real, pronosticada por
 el espejo misterioso.

Por otra parte, el espejo del yamabooshi del cuento y la célebre cubeta de Mesmer, son una cosa misma.

Emilio Carrere, el intuitivo escritor a quien tantas atenciones
 literarias tiene que agradecer el comentarista del presente libro, nos
 da en un diario el siguiente relato acerca de «lo que vió la reina de
 Francia en la cubeta de Mesmer,» trabajo que dice así:

»En aquella época, docta y galante, enciclopedista y supersticiosa,
 en el último tercio del siglo XVIII, llegó a París el médico austríaco
 Antonio Mesmer.

A pesar de los fuertes y luminosos sarcasmos de Voltaire contra las
 prácticas supersticiosas, el pueblo amaba lo maravilloso, creía en
 vuelos de brujas sabáticas, en la ciencia misteriosa de los sanadadores y
 en el poder del mal de ojo de los hechiceros. La Academia francesa era
 racionalista y atea, y mientras preparaba la formidable revolución
 ideológica, la muchedumbre acudía a la tumba del Diácono de París,
 muerto en olor de santidad; tomaba tierra de la fosa, la mezclaba con
 vino y se la bebía; bebedizo que tenía el poder de arrojar a los
 demonios del cuerpo. A pesar del helenismo de país de abanico que
 triunfaba en los jardines de Versalles, todo el pueblo vivía
 espiritualmente en plena taumaturgia. Los clérigos no daban paz al
 hisopo ni al exorcismo. Los embrujamientos de Carlos II, de España,
 habían pasado los Pirineos. Se encendían hogueras para los sortilegios,
 porque el Parlamento de París, como nuestra Santa Inquisición, también
 gustaba de los torreznos de bruja.

En este estado de cosas llegó Antonio Mesmer a París con su nueva
 teoría del magnetismo animal. En realidad, Mesmer no aportaba nada
 nuevo. Paracelso, en el siglo XV, opinaba también que la fuerza de la
 vida proviene de los astros y que existe una corriente fluídica entre
 las estrellas y los hombres. Creía en la eficacia de los talismanes y de
 los ungüentos magnéticos. Como se ve, esta teoría de las relaciones
 interplanetarias no es más que una consecuencia de la astrología de los
 caldeos, mística corriente que duró toda la Edad Media y hasta fines del
 siglo XVII, en que algunos príncipes tenían astrólogos de cámara para
 que descifrasen su horóscopo y las influencias que tenían que temer de
 los cuartos de la luna y del anillo de Saturno.

Mesmer fué un nuevo apóstol del flúido magnético, que enlaza los
 hombres con los astros. Él se creía dotado de un flúido imponderable, y
 por su influjo curaba todas las enfermedades. Muy pronto consiguió hacer
 una gran fortuna. Todas las damas que componían pastorelas galantes en
 el Trianón, acudieron a la cubeta de Mesmer. Abates madrigalistas y
 caballeros almidonados de peluquín y de casaca se sintieron enfermos y
 fueron a casa del médico—brujo, a pesar de los informes contrarios a las
 prácticas magnéticas, firmados por la Academia de Ciencias y por la
 facultad de Medicina, que aseguraban que Mesmer era un embaucador o un
 loco. Al atardecer de un día de otoño, una dorada carroza se detuvo a la
 puerta del médico misterioso. Una bella damita, seguida de otra dama y
 de un caballero, se apearon de la carroza. Era la Venus austríaca, la
 reina María Antonieta de Francia. En un gran salón esperaba la flor de
 la nobleza femenina. La casa de Mesmer era otra fiesta en aquella época
 de fiestas, un entretenimiento exquisitamente misterioso y espeluznante.
 Para las gentiles figulinas de cabellera empolvada el escalofrío de lo
 supersticioso era una voluptuosidad. Se entregaban al misterio como a un
 amante inefable que sabía hacer vibrar las cuerdas de su histerismo
 elegante y decadente.

La imprevista llegada de la reina dió una gran solemnidad a aquella
 tarde taumatúrgica. Hubo un amable crujir de sedas, como en un
 ceremonioso paso de pavana; las risas desgranaron sus escalas de oro
 cual en los simulacros mitológicos del os jardines versallescos. Un
 fugaz efluvio paga no volaba en aquella litúrgica capilla de la Magia,
 donde todo era tenebrosamente teatral. Mesmer besó la punta de los dedos
 de la divina y trágica reina de Francia. María Antonieta presentó a
 Mesmer a sus acompañantes.

—La duquesa de Grammont. El conde Cagliostro, el brujo,—exclamó con
 una sonrisa que en vano quería ser volteriana, señalando a un caballero
 pálido y moreno, con los ojos como dos llamas de alucinación.

Mesmer contempló al mago Cagliostro, que se acordaba de todas sus
 existencias anteriores. Sin embargo, no le causó asombro aquel extraño
 persona je, porque en aquel tiempo era de mal tono asombrarse de nada
 Maria Antonieta mostraba impaciencia por conocer el misterio de la
 cubeta de Mesmer. Se hizo un hondo silencio en el que todos sintieron
 una vaga inquietud; zumbaba el viento en las vidrieras como el aletazo
 de un pájaro de agorería.

Antonio Mesmer se sentó al clavicordio, porque la música atrae a los
 buenos espíritus del espacio. Las resonancias hondas y litúrgicas
 esparcían una solemnidad religiosa en el ambiente. La cubeta estaba
 colocada en el centro del salón. Era una cu beta de madera negra de gran
 tamaño. En el interior, a manera de radios convergentes, había muchas
 botellas de agua magnetizada por Mesmer, en varias filas, unas sobre
 otras. La cubeta estaba llena de agua de color glauco, preparada con
 unas limaduras de hierro, vidrio machacado, escorias de hulla y arena.
 De la cubeta partían muchas varillas de metal, a cuyo remate había una
 cuerda que rodeaba la cubeta. Sobre la maroma extendían las manos los
 enfermos y los practicantes del ocultismo, poniendo en contacto los
 pulgares, con las piernas y los pies unidos, formando la cadena
 magnética.

Al cabo de unos minutos, Mesmer encargó a otro músico—un viejo
 organista de convento—que continuara el concierto, y él se acercó al
 grupo de los enfermos con una varita mágica en la mano. Era una extraña
 varita imantada, que es el mejor conductor del flúido. Apenas el médico
 brujo tocó la cubeta con la varita mágica, comenzaron las convulsiones.
 Cuatro madamas cayeron en una encantadora crisis, con los ojos en
 éxtasis, desgranando la locura de su risa perlada.

Cuando las contorsiones y los espasmos se acentuaban y los lazos y
 las sedas caían dejando ver zonas de deliciosa carnación, Mesmer atraía a
 las poseídas hacia el «Infierno de las convulsiones» por la virtud de
 sus pases magnéticos. Era este Infierno un gabinete guateado de raso
 negro para amortiguar el choque de los cuerpos convulsionados por los
 retorcimientos histéricos. En aquel cuarto sólo penetraba Mesmer, que
 seguía las crisis con toques de varita y envolviendo a las enfermas con
 el flúido de sus ojos de fascinación. Las señoras llamaban a aquel
 lugar, no se sabe por qué íntimos y misteriosos motivos, «La delicia de
 las damas.» Cuando al cabo de un rato volvió Mesmer del delicioso
 Infierno de las convulsiones. reinaba gran exaltación entre los que
 circundaban la misteriosa cubeta. María Antonieta estaba pálida como los
 mármoles paganos de sus jardines, Exhalaba sollozos entrecortados y
 tenía los ojos espantados y fijos en el agua glauca que llenaba la
 cubeta. Sus manos engarfiadas se tendían hacia adelante.

—¿Qué veis, señora?—preguntó Mesmer fríamente.

La reina respondió con una voz de suspiro que parecía un eco muy lejano:

—¡Del agua turbia surgen muchas caras que me amenazan! ¡Son mendigos,
 ladrones, y llevan picas en las manos! ¡Ahora los veo mejor! ¡Hay
 muchos, muchos; está llena la calle de gentes patibularias que se
 dirigen a Versalles!

—¡Seguid, majestad!

—¡Una plaza muy grande! El cielo está gris y torvo. ¡En una carreta
 van muchas mujeres casi desnudas, con las manos atadas a la espalda!

¡Qué horror, Dios mío! ¿Qué hacen con la duquesa de Grammont? ¡Va llorando en esa trágica carreta!

La duquesa de Grammont era una dama racionalista y volteriana que no creía en alucinaciones.

—¿Veis, señora, que me llevan en una carreta? ¿Y con el pelo suelto?
 Rogad a esos sayones que me permitan aguardar a mi peluquero para que me
 empolve la cabellera.

La amable fanfarronería cayó en un silencio glacial.

—¡Vuestro peluquero será esta vez el verdugo! —sollozó María Antonieta.

Sobre el rostro pálido, de la reina el mago Cagliostro clavaba sus pupilas de fascinación.

—¡La duquesa de Montmorency!... ¡El señor Condorcet está muerto en
 una calle solitaria! Una muchedumbre feroz se apiña en la plaza. ¡Caen
 cabezas ensangrentadas, muchas cabezas espantables, con los ojos
 abiertos, que pronuncian palabras enigmáticas al caer en el lúgubre
 cestillo! La muchedumbre, ebrio de sangre, corre a las Tullerías...
 ¡Cuántos rostros conocidos y la flor de la nobleza francesa, todos los
 que ayer estaban en los salones de baile!

Estaba rígida y helada, parecía una Venus de mármol, la rubia Venus austriaca. Súbitamente lanzó un alarido.

—¡El rey! ¡También el rey! ¡Su cabeza rueda rebotando sobre el
 tablado! ¿Qué es esto? ¡Me veo yo misma! ¡Parece que voy flotando en un
 mar de sangre! ¡Veo mi garganta con una línea roja como una cinta de
 carmín! ¡Jesús! ¡Jesús!

Y la reina de Francia cayó en una espantosa convulsión epiléptica.

¡Qué habrá visto la señora!—exclamó la de Grammont—. ¿De qué cinta roja hablaba?

Cagliostro sonreía enigmático.

—Ya lo habéis oído. Una preciosa corbata color de sangre que le ceñía
 a su cuello la diosa. La cubeta de Mesmer ha sido galante con la reina
 de Francia.

Aquel misterioso Cagliostro que se acordaba de las vidas anteriores y
 que sabía leer el futuro, quizás vió que la cinta roja que adornaba la
 garganta de la reina era la corbata trágica y sangrienta de mase
 Guillotín...

Su frase era una galantería retórica del gusto de la época.”

No quisiéramos cerrar estos epígrafes, sin hacer notar al lector lo
 extraordinario de la descripción que hace la Maestra acerca de los
 terribles estados psicológicos de la llamada «posesión elementaria o
 demoníaca» y como la que tuvo al pobre héroe de la narración al borde
 mismo de la locura. Cuantos han padecido, en efecto, graves enfermedades
 nerviosas, curando después, saben a qué atenerse sobre la exactísima
 descripción que aquélla hace de la obsesión sufrida por el pobre
 hamburgués del cuento. Los que, por el contrario, no hayan tenido
 semejante desdicha, pero que hayan caído—¡cosa harto frecuente y
 humana!—bajo la garra de un vicio, el del juego, por ejemplo, saben
 también cuán cronométrica e imperativamente el elemental obsesor exige de la victima el cumplimiento de las acciones consiguientes al tal vicio y cuya mecánica repetición ¡jamás satisface, pero jamás hastía!

Constantemente se repite en la literatura ocultista que todo mago
 emplea para sus fenómenos la poderosa facultad que ha adquirido de
 dominar, tanto a los elementales naturales, cuanto a esos otros que son
 producto de nuestras pasiones y malos pensamientos, y que suelen
 denominarse elementarios. Llamados todos ellos «demonios» por
 la literatura eclesiástica, constituyen miriadas de entidades de lo
 astral, cuyos tipos, órdenes, especies y familias, que diría un
 naturalista, son más numerosas y difíciles de clasificar que cuantos
 animales estudia la Zoología.

Copiemos algo de lo que sobre el particular se nos enseña en Isis sin velo.

Refiriéndose solamente a los de la India, Tibet, Siam y el Japón, nos dice H. P. B. que «el Shudala—Madan, o sea el monstruo de los cementerios, corresponde a nuestros gulas.
 Goza estando cerca de los sepulcros, lugares de ejecuciones capitales y
 demás donde han sido cometidos asesinatos y otros crímenes. Al igual
 del Kulti—Shattan, el pequeño diablillo juguetón de las
 leyendas, ayuda al juglar en la ejecución de cuantos fenómenos se
 realizan empleando el fuego. Dícese, en efecto, que es un demonio
 formado por mitad de fuego y de agua. Este último es también quien ciega
 y embauca a las gentes, para hacerlas ver aquello que ellos en realidad no ven. En cuanto a aquel otro malévolo trasgo del Shudala-Madan, es el demonio de los hornos,
 habilísimo en alfarería y en cosas relacionadas con el hogar. Si sois
 amigos suyos no os hará daño alguno; pero, ¡ay de aquel que incurre en
 sus iras! Gusta de cumplidos y alabanzas, y como general mente permanece
 bajo tierra, con él tiene que contar el juglar para que le ayude en
 aquellos fenómenos de la vegetación rápida, cuando éste hace germinar,
 en menos de un cuarto de hora, un árbol o planta.

»Tanto éste como los demás Madans, es el amigo de los
 hechiceros malvados, a quienes ayudan siempre en sus perversos designios
 de venganza hiriendo de muerte repentina a los ganados y aun a los
 hombres mismos. Semejante nombre genérico de Madans o depravados indica la naturaleza odiosa y monstruosa de estas entidades elementales, porque Mudan significa literalmente «el que mira estúpidamente como una vaca.»

»Kumil-Madan es propiamente nuestra Ondina
 cabalista, y su nombre significa «la que se hincha como una burbuja»,
 Alegre y complaciente elemental, puede determinar lluvias repentinas y
 mostrar el futuro a los hechiceros que practiquen la hidromancia o
 adivinación mediante el agua.

»Pocuthu-Madan es el demonio luchador», el peor y más fuerte
 de todos, e interviene dondequiera que se operen hechos públicos que
 supongan gran fuerza física, tales como las llamadas levitaciones
 espiritistas de pianos y otros objetos pesados semejantes, y también en
 la doma de los animales salvajes, en las que ayuda al operador
 sosteniéndole y levantándole sobre d suelo o fascinando y subyugando a
 la bestia salvaje antes casi de que el domador tenga tiempo de
 pronunciar su encantamiento. Así cada fenómeno físico de las sesiones
 espiritistas tiene su clase adecuada de espíritus elementales para
 dirigirla.

»Aelrobacya es un nombre griego que significa levantarse,
 pasearse por los aires», o sea el fenómeno que llaman «levitación» o
 alzamiento espontáneo de los objetos pesados, los operadores de
 fenómenos físicos espiritistas. Puede ella ser consciente o
 inconsciente: en el primer caso es magia; en el segundo, desequilibrio o
 enfermedad. En un manuscrito siriaco traducido en el siglo XV por
 Malchus, el alquimista, se lee una explicación del fenómeno de la
 Aetrobacya, relacionad a con el célebre caso de la historia de Simón
 Mago. En ella existe un párrafo que dice:

»Simón, prosternando su rostro en tierra murmuró amorosamente:

—¡Oh, eterna Madre Tierra, concédeme, te ruego, algo de tu supremo aliento, mientras que yo te doy el mio, en cambio! ¡Suéltame, oh, Madre, y llevaré tu Voz hasta las estrellas, volviendo luego otra vez a tu regazo amante!

»«La tierra entonces, respondiendo al mágico conjuro, envió a uno de
 sus genios para que infundiese algo de su aliento en Simón, mientras que
 él, al par, infundía el suyo a ella... ¡Los astros entonces, al verle
 así ascender hacia ellos, se regocijaron en sus esferas de luz a la
 vista del hombre todopoderoso.»

»Para darse alguna idea respecto de lo anterior, hay que recordar el
 principio electroquímico de que cuerpos electrizados con el mismo signo
 se repelen, mientras que se atraen los de las electricidades opuestas.

»La Tierra es un cuerpo magnético. Un vasto electroimán. Paracelso,
 antes que la ciencia moderna, así lo ha afirmado hace tres siglos. Toda
 su masa está impregnada de una carga eléctrica que llamaremos positiva
 que se desarrolla e irradia continuamente. En cambio, no sólo los
 cuerpos humanos, sino todos cuan tos seres habitan sobre su superficie,
 están cargados con electricidad opuesta, o negativa. El peso, en
 realidad, es la atracción electromagnética de la Tierra sobre éstos...
 Pero la ley de la gravitación, se ve contradicha en ocasiones tales como
 las de los fenómenos citados, que podrán así ser estudiados algún día
 como aplicaciones hoy ignoradas, de semejantes polaridades
 electromagnéticas.

»El estudio de las enfermedades nerviosas ha demostrado también que,
 tanto en el sonambulismo ordinario como en el mesmérico, el peso del
 cuerpo parece disminuir. El profesor Perty cita el caso del sonámbulo
 Kochler, quien, hallándose en el agua, flotaba en lugar de hundirse. La
 célebre iluminada que cita el Dr. Prevorst, se elevaba siem pre a la
 superficie del baño, por más esfuerzos que se hacían para sentarla en
 él. También el mismo doctor cita el caso de Ana Feiser, la cual sufría
 ataques epilépticos, y era vista con frecuencia por su superintendente
 flotando en el aire, en presencia de testigos fidedignos, eclesiásticos
 dos de ellas. Otros enfermos tales se levantaban horizontalmente sobre
 sus camas hasta la altura de casi tres yardas. Uphan cita también el
 caso análogo de Margarita Rule en su Historia de los hechizados de Salem:
 «En los sujetos estáticos, en fin—dice el profesor Perty—, el fenómeno
 de levantarse el paciente en el aire ocurre con más frecuencia aún que
 con los sonámbulos. Acostumbrados, efectivamente, como estamos a
 considerar a la gravitación como una ley absoluta e inalterable, la idea
 de ascensiones semejantes, en contra de ella, nos parecen inadmisibles.
 Sin embargo, en tales fenómenos y en mil otros la gravitación es
 anulada por fuerzas materiales. En otras enfermedades, en cambio, tales
 como las calen turas nerviosas, el peso del cuerpo del paciente parece
 aumentar, mientras que en la condición estática de las que tantos casos
 ofrece la historia de los santos, disminuye siempre».

Para abandonar ya este tan inagotable tema de los elementales, sobre
 los que el mago llega a adquirir pleno dominio para bien o para mal,
 diremos que ellos son l os que, invisibles, nos tiranizan, valiéndose de
 nuestras propias pasiones, y nos hacen a diario mil jugarretas
 absurdas, como aquella que hoy leemos en El Guerrillero, periódico de Alfor (Lugo), dirigido por el propio cura párroco de Bacoy y donde se cuenta lo que sigue:

«En la parroquia de Santa Cecilia de este Valle, desde hace meses a
 la fecha, vienen observándose en cierta casa extraños casos que parecen
 indicar son obra del mismo diablo; pues un sér invisible, por
 las noches, tratando de molestar a la familia de dicha casa, juega con
 objetos que en ella existen, tirándoselos a las personas que en ella
 habitan, aunque sin hacerles gran daño, a no ser el susto consiguiente.

«Como quiera que tales fenómenos no obedecen a ninguna causa natural,
 y además son así... como juegos de niños donde no hay nada serio
 formal, no vamos a suponer a Dios el autor de hechos de esa índole; de
 ahí que nos inclinemos a creer es uno de tantos diablillos que Dios de
 vez en cuando deja andar sueltos por fines inescrutables que debemos
 respetar. Dicha familia no deja de estar preocupada, y con razón, con
 los fenómenos tan excepcionales que les causan no pequeñas molestias, y
 movida por sus sentimientos religiosos, ha llamado para bendecir la casa
 a un sacerdote, no repitiéndose por unos cuantos días, después de la
 bendición, los hechos mencionados, aunque, según nos informan, vuelven
 ahora a reproducirse.

«El caso es serio y digno de meditación de parte de los que no creen
 en la existencia de los espíritus malignos, como hay alguno en dicha
 parroquia, el cual, con tal motivo, no deja de hacer alarde de su
 impiedad. Pero... lo que dirán nuestros católicos lectores: ¿cómo, a
 pesar de la bendición hecha por el sacerdote, el diablo persiste en sus
 fechorías? inescrutables juicios de Dios permitirán aún al diablo hacer
 eso para bien de tantos ciegos que no ven... y además será de esa clase
 de demonios de que nos habla Cristo, que no se echan sino con ayunos y oraciones.

Ayunos y oraciones, ciertamente, es decir, buena conducta, que no exorcismos, es el antídoto mejor contra tales guarniciones
 de demonios, elementales semejantes a aquellos que trató de emplear
 Cobades en la toma de Zudader, en la India, o como aquellos otros que
 angustiaron a los buenos habitantes del lugar de Velilla, en Teruel,
 cuando dieron en la gracia de alarmar a deshora, tocando a rebato las
 campanas de la iglesia de Santa María,

Lo general en las jugarretas de estos entes, es que sean inofensivos
 en el fondo, pero cuando ellas actúan sobre alcohólicos, o tarados de
 nacimiento, la cosa puede resultar más grave, como en el reciente caso a
 que se refiere la lindísima crónica de nuestro gran Antonio Zozaya, que
 dice así:

«La diaria relación de sucesos dramáticos, tan interesante por ser
 vulgar, nos ha con movido con la descripción del tormento de un hombre
 perseguido implacablemente por los trasgos. Trasgos dije, y no duendes,
 porque el duende es de todos los elementales el más inofensivo, y además
 su acción es puramente doméstica. Los duendes, ¿quién de nosotros no
 les ha visto? Nos inquietan; pero no nos exaltan. En el silencio de la
 noche los sentimos llamar con los nudillos a nuestras vidrieras, o bajar
 gallardamente por el cañón de la chimenea, para deslizarse luego, con
 menudo paso de roedor, sobre la alfombra a danzar sobre ella su
 farandola grotesca y gentil. Un ruido casi imperceptible, el leve rumor
 de una risa apenas iniciada; una sombra que se proyecta sobre la pared, o
 un ligerísimo cosquilleo cerca de nuestras sienes, nos avisan de que
 los duendes se acercan. Experimentamos un sobresalto tenue, como cuando
 el viento — arroja sobre nuestros vestidos el agua cristalina de un
 surtidor, o cuando pasa una mariposa y tropieza, aturdida, con nuestro
 pecho. Luego la sonrisa reemplaza a la mueca de desagrado y miramos con
 complacencia la alborotada linfa y las alas pintadas del lepidóptero. No
 nos harán mal. Son el genio de la inquietud espiritual que pasa y que
 se revela.

«Así los simpáticos duendes sabemos que son inofensivos; se limitarán
 a revolver nuestros papeles y a mezclar nuestros versos con el recibo
 de inquilinato; tal vez echarán un borrón sobre el retrato de nuestra
 respetable y querida tía, transformando su rostro en el de un bigotudo
 sargento de húsares; harán sonar los timbres eléctricos, fundirse una
 lámpara; hostigarán al gato, que prorrumpirá en feroces maullidos;
 llegarán hasta echarnos en un ojo una partícula de tabaco o de tierra,
 que nos haga a un tiempo reir y llorar; pero nada más. Todavía las
 leyendas aseguran que son serviciales, a cambio de unos adarmes de
 tolerancia con que amalgamar el oro de sus cuños. ¡Quién sabe si no les
 debemos algunos de nuestros escasos aciertos, y si la inspiración es tan
 sólo un duende que taconea en nuestros centros imaginativos como
 fernandillo lo hace en los párpados de los niños adormilados!

«Los trasgos, no; ellos no se aposentan en los sótanos ni en el
 maderamen de los tejados, sino en las mismas células de nuestro cerebro.
 Yo estoy seguro de que los han visto los histólogos y los muy pícaros
 se callan para no despertar sus rencores. Se nos muestran en el
 desequilibrio mental, en la fiebre, en la neurastenia y aun en la
 ofuscación iracunda. Tienen en su esenia algo del «kaloos» indostánico,
 que significa negrura, tormento, profundidad, como las palabras de esta
 radical: calentura, calamidad, calabozo, caliginosidad, calambre,
 calavera. Se nos presenta como una pesadilla y siempre su ceño es de
 hostilidad cruel, no solamente en nuestro domicilio, sino en la calle y
 en todas partes, aturdiéndonos con su voz destemplada y chillona, cual
 la del diablillo azul de Daudet, cuando gritaba en el oído de los
 comerciantes fracasados: ¡El vencimiento! ¡El vencimiento!.

«El infeliz de nuestro relato era perseguido por cuatro minúsculos
 trasgos, que cortejaban a su mujer y se reían en sus barbas de su
 actitud ridícula. Eran pequeños, corno muñecos de cartón; pero lo bastan
 te crecidos para llegar al corazón de su compañera. ¡Oh, los
 miserables! Le perseguían sin misericordia. Destruían su felicidad y le
 anunciaban el inevitable perjurio. Por fin, no pudo más y sepultó en el
 cuerpo de la infeliz el hierro homicida: No vencerían los adúlteros.
 Antes que llegara el delito, se había él procurado justicia prematura,
 aunque no tan secreta corno el agravio.

«Y el desdichado irá a un manicomio. ¿Quién puede creer en duendes ni
 en trasgos? Sin embargo, el misterio nos rodea por todas partes; un
 muro de papel, como dice Roso de Luna, separa este mundo del otro, del
 universo de lo superfísico. Si no hay trasgos y los vernos, ¿qué más nos
 da? ¡Quién sabe si no hay más realidad que la que pensarnos con nuestra
 inteligencia! Decidme, por favor, quién está loco y quién está cuerdo;
 si no han sido trasgos los que han llevado a los amos de las naciones a
 la guerra; si la maldad responde a otra causa que a perturbaciones
 cerebrales, a fantasmas, que son microscópicos en relación con lo que
 repulamos, sin razón, gigantescos; si no nos hemos dejado llevar, una
 vez en la vida, por alucinaciones, y si no vernos con la imaginación
 todos los días muñecos de cartón que nos amenazan, que nos injurian, que
 se rien de nuestra impotencia y de nuestro arrebato.

¡Trasgos! No riamos de tal superchería si creernos en los demonios,
 en los milagros y en cuantas siluetas fantásticas inventaron los
 cautivadores de muchedumbres. Poned en vuestra axila el termómetro y
 temed que suba unas décimas; el mundo de lo monstruoso y sobrenatural os
 sobrecogerá con el delirio. Pero temed también a lo que llamáis
 normalidad y no es, por lo común, sino sumisión ciega al ajeno criterio,
 que no siempre es norma. Llamaréis a un trasgo libertad y la odiaréis y
 aun cometeréis maldad por exterminarla. Denominaréis a otro duende
 heterodoxia y llegaréis al ímpetu deicida. Sobre los rostros más
 inocentes leeréis las palabras traición, maldad, rencor y barbarie. No
 hay más que un medio de libertarse de los trasgos: pensar de ellos que
 sólo existen en nuestro cerebro y que los ahuyenta la tolerancia,
 vencedora eterna de Asmodeo.

«Y en vez de evocarlos, llamemos a l os inofensivos servidores de
 Domiduca la diosa del hogar doméstico; a los duendecillos simpáticos que
 hacen con su soplo burlón volar nuestras cuartillas y romperse los
 juguetes de nuestros hijos y socarrarse sobre el fuego nuestras viandas,
 y nos esconden los pequeños objetos en los más ignorados rincones; pero
 que no nos inspiran el mal y se limitan a rizar las barbas del viejo
 Noel y a blanquear poco a poco las nuestras; a trepar unos sobre otros,
 como los geniecillos alados de la bella escultura de los afluentes del
 Nilo; a quedar pensativos con la barba apoyada en el puño, como los
 querubines de Miguel Angel en la cúpula de la Sixtina y a hacernos amar
 el plácido retiro y la escondida senda, y la aceptación resignada de
 nuestro Destino, que nos anuncia liberación del mundo ele los
 elementales y el dominio final sobre ellos.»

Sí, el elemental domina en toda nuestra existencia, porque es algo
 así como el alma de cada una de las células de nuestro organismo; porque
 es el tentador que prueba en todo caso nuestra virtud y
 estimula con la lucha nuestro progreso espiritual. «Ladrones en continuo
 acecho para derribarnos, como dicen las parábolas de Jesús y de Hillel
 su maestro, ellos, los elementos, en fin, no son en nuestra conducta
 diaria, sino otras tantas oblicuas que tratan de apartarnos de esa
 perpendicular de justicia o tau, que es nuestra pesada cruz a lo largo
 de la vida y nuestra glorificación final en los umbrales de lo Eterno…

La hazaña de un gossain hindú

Maravillas ejecutadas por los faquires de la India, según el
 Dr. Carpenter. Lo que el Dr. Malibrán dice acerca del experimento de,
 «la semilla del mango.»—Misteriosa desaparición de un maletín.—La
 Policía fracasa en el descubrimiento de los culpables.— Consúltase a un
 santo gossaín.—Experiencia mágica por demás interesante.—Las corrientes
 de aire pueden perjudicar la producción de tales fenómenos.—Extasis
 faquírico.—Una hora de terrible espera.—Los elementales aportan al fin,
 con todas sus joyas, el maletín perdido...

En la India, como en la China, el Japón y en otras partes de
 Oriente, es innegable que existen juglares o prestidigitadores, algunos
 de los cuales superan en sus habilidades a cuanto conocemos aquí en
 Occidente. Pero estos juglares distan de alcanzar a realizar los
 prodigios que ejecutan los faquires, tales como el del crecimiento
 extraordinario del «mango», descrito por el Dr. Carpenter en estos
 términos:

«La mayoría de los que han visitado la India aseguran que es
 verdaderamente la mayor maravilla que hasta ahora he visto. Que un
 robusto mango crezca casi de golpe hasta seis pulgadas de altura en un
 trozo de suelo lleno de hierba no manipulado ni visitado previamente por
 el faquir, después de cubierto con un cestillo invertido, y que el
 mismo arbolito suba desde seis pulgadas hasta seis pies, bajo cestos
 cada vez mayores y en el intervalo de simple media hora, es cosa
 prodigiosa, que deja bien atrás a las más vistosas operaciones de juegos
 de manos de la mismísima médium feminista Miss Nidul.»

A propósito del caso que antecede, séame permitido el narrar otro de
 mi experiencia personal en mis viajes por el Oriente misterioso.

Me hallaba en Carupuz, camino de Benarés, la ciudad santa de los
 hindúes, cuando a una señora amiga mía le robaron todo el contenido de
 su maleta: joyas, vestidos y hasta un libro de notas, con el diario que
 esmeradamente llevaba desde hacia tres meses. Todo había desaparecido
 misteriosamente del fondo de aquélla, sin que la cerrada cerrad ura ni
 los costados de la maleta presentasen la menor huella de violación.

Desde la desaparición de los objetos hablan mediado, por lo menos,
 varias horas; un día y una noche quizá, que es lo que habíamos empleado
 en visitar las vecinas ruinas ocasionadas por las huestes de Nana Sahib
 en sus represalias contra los ingleses invasores.

La primer idea que se le ocurrió, naturalmente, a mi amiga, fué: la
 de recurrir a la Policía, y el primer pensamiento mío, por el contrario,
 fué el de pedir ayuda a algún santo hombre o gossaín, verdaderos sábelotodo,
 o en su defecto a un juglar. Pero los prejuicios de nuestra
 civilización prevalecieron, como siempre, en la decisión de mi
 compañera, quien perdió más de una semana en pesquisas inútiles y en
 idas y venidas a la chabulara o prefectura de policía indígena. Cansada
 ya, accedió, al fin, a mis deseos, y se buscó a un gossain, que pronto
 llegó a nuestro bungalow, situado en la orilla derecha del río y
 dominando todo el panorama del Ganges.

La experiencia se realizó allí mismo en la terraza de la casita, ante
 la familia toda de nuestro hostelero, mestizo portugués muy amable, dos
 franceses recién llegados, que se reían impíos de nuestra estúpida
 superstición, la interesada y yo.

Eran las tres de la tarde. El calor nos sofocaba, no obstante lo cual
 santo gossaín, verdadero esqueleto viviente de color de caoba, pidió
 que cesase de funcionar el gigantesco abanico que para refrescar un poco
 aquel ambiente de horno estaba suspendido sobre nuestras cabezas. Sin
 duda, aunque no lo dijo, lo exigía así porque es sabido que las
 corrientes de aire contrarían la producción de todos los fenómenos
 magnéticos de índole delicada.

Recordé entonces el famoso procedimiento adivinatorio llamado de la
 «marmita o cacharro viviente», que es el instrumento que ordinariamente
 emplean los hindúes para descubrir el paradero de los objetos perdidos;
 pues, bajo el influjo del magnetizador que opera, el trebejo en cuestión
 gira y rueda por el suelo hasta llegar al sitio donde yace el objeto
 que se busca, y pensé que el gossain le emplearía también entonces. Pero
 me equivoqué en mis inducciones.

El gossain, en efecto, procedió de un modo muy distinto. Pidió le
 diesen un objeto cualquiera del uso personal de la dueña y que hubiese
 estado en contacto en el maletín con los perdidos. La señora entrególe
 entonces un par de guantes, que él estrujó entre sus manos, dándoles
 muchas vueltas entre ellas como haciéndolos una pelota. Luego los tiró
 al suelo; extendió en cruz sus brazos con los dedos abiertos, dando una
 vuelta completa sobre si mismo como para orientarse en la dirección que
 llevasen los objetos robados. Detúvose de repente con un vivo
 sacudimiento eléctrico, y, tirándose cuan largo era, quedó inmóvil. Se
 sentó, al fin, con las piernas cruzadas y con los brazos siempre
 extendidos y en la misma dirección cual bajo un fuerte estad o
 cataléptico.

La operación esta duró una larga hora, tiempo que en aquella
 sofocante atmósfera constituía para nosotros una verdadera tortura,
 hasta que instantáneamente nuestro huésped dió un salto hacia la
 balaustrada y comenzó a mirar hacia el río como extasiado bajo un
 encanto misterioso. Todos miramos también ansiosos en la misma
 dirección, viendo venir, en efecto, no se sabe cómo ni de dónde, una
 masa obscura, cuya verdadera naturaleza nos era imposible discernir.

La mole en cuestión diríase que venia impelida por una fuerza
 misteriosa, dando vueltas con lentitud primero y con gran rapidez
 después, como la consabida «marmita giratoria» antes referida. Flotaba
 la masa como sostenida por invisible barquilla y se dirigía en derechura
 hacia nosotros como un ave que viniese volando.

Pronto aquello llegó hasta la orilla del río y desapareció entre la
 maleza de su orilla para reaparecer a poco, rebotando con fuerza al
 saltar la paredilla del jardín para caer pesadamente, por último, sobre
 las extendidas manos del santo asceta o gossaín, quien le recogió con un
 movimiento como automático.

Al abrir entonces el anciano sus antes cerrados ojos, dió un profundo
 suspiro, apoderándose de él un violentísimo terror convulsivo, mientras
 que nosotros nos habíamos quedado paralizados de asombro, y los dos
 franceses, antes tan escépticos, parecían como idiotizados. Levantóse
 luego el gossaín, desenvolvió la cubierta de lona embreada, dentro de la
 que, ¡oh, sorpresa!, se hallaban los objetos robados y en buen estado,
 sin faltar uno; finalmente, sin decir palabra y sin esperar a recibir
 por su prodigio ni las gracias siquiera por parte de la anonadada dueña,
 hizo una profunda zalema y desapareció calle adelante, costándonos gran
 trabajo el alcanzarle para hacerle aceptar a viva fuerza media docena
 de rupias, que el anciano recibió en su escudilla.

Bien seguro estoy de que este mi verídico relato, que los demás
 testigos presenciales del hecho pueden atestiguar por sí, parecerá un
 cuento de hadas a no pocos europeos y americanos que jamás visitaron la
 India. Pero siempre tendremos en nuestro abono, contra los suspicaces y
 malévolos análisis telescópicos y microscópicos, e insolentes
 de nuestros científicos al uso, el testimonio del no menos inexplicable
 «juego del árbol», antes copiado del trabajo de nuestro sabio físico el
 doctor Carpenter...

Comentario V

La rabdomancia y sus «varitas de virtud».——Se repiten siempre
 los hechos de la Magia.—Una paladina confesión de la Ciencia.—Concurso
 brujesco en París. —Descubrimientos rabdomantes de yacimientos
 petrolíferos en Austria.—Otros casos en Argentina y Chile.—El famoso
 espadón de Paracelso, «regalo de un verdugo»—Genialidades del gran
 alquimista.—Sus diatribas contra la ciencia oficial de entonces.—Sus
 analogías de carácter con H. P. B. Sus luchas con los entes de lo
 astral.—Definición de los elementales y los elementarios.—Los poderes
 más maravillosos llegarán a ser patrimonio de la Humanidad algún día.

El precedente relato producirá acaso en algunos lectores una
 compasiva sonrisa de escepticismo, pero, dejando a un lado los
 experimentos hipnóticos que a diario vemos en los teatros por hombres
 como Onofroff y cien otros juglares europeos, es lo cierto que en
 nuestros días usamos o tratamos de usar procedimientos que, a primera
 vista, pueden parecer tan absurdos como los del gossaín de referencia.

En primer lugar tenemos el trípode espiritista con todas sus
 analogías con los famosos de sibilas y pitonisas. En segundo lugar, hoy
 hace furor en muchas partes la rabdomancia o procedimiento adivinatorio
 de las corrientes subterráneas de agua y aun de los tesoros escondidos,
 bajo el aplauso franco de las revistas científicas.

La rabdomancia no es otra cosa sino el empleo de la varilla mágica
 que desempeñaba un papel tan importante en manos de Moisés y de Aarón
 como en todas las misteriosas operaciones de magos y cabalistas. La vara
 o tridente cabalístico de Paracelso, y las amosas varas mágicas de
 Alberto Magno, Rogerio Bacón y Enrique lunrath no merecen ser más
 ridiculizadas que la varilla graduadora de nuestros médicos
 electro—magnetizadores. Cosas, en efecto, que parecían absurdas o
 imposibles tanto a los charlatanes como a los sabios del siglo XVIII,
 empiezan ahora a presentar los vagos perfiles de la probabilidad, cuando
 no el carácter definitivo de los hechos realizados.

En 1632, Aimar, habitante del Delfinado, era célebre en Francia por
 su habilidad rabdomante para adivinar la existencia de aguas
 subterráneas y de filones. Los profesores Sendereus, de Toulouse, y
 Mayer, de París, igual que los de Sao Fiel en Portugal, comprobaron
 hechos semejantes. En Alemania en 1910 se celebró el Congreso de
 técnicos de Koenigsberg con el mismo fin. El químico Karl Roth, inventor
 de la roburita, empleó el sistema para descubrir aguas
 termales, y la Sociedad Riedel, de las minas de potasa, continuó el
 sistema en 1912 con un 80 por 100 de éxitos. Los portugueses y alemanes
 en Africa, han empleado al efecto como rabdomantes, a verdaderos
 hechiceros de los paises respectivos.

Estas hiperestesias del sistema nervioso del rabdomante, como
 pomposamente las llaman nuestros psiquiatras, están ya, pues, a la orden
 del día, según puede verse en los Process of the Phisical Research
 (1897—1900) y en la revista portuguesa Broteria, de Braga (vol. XV, fase. VI, 1917), de donde tomamos este apunte.

«El concurso de los «hechiceros», dice la revista Lumen,
 organizado por el Segundo Congreso de Psicología Experimental, ha
 principiado esta mañana bajo la dirección y control de M. Viré, Profesor
 de Biología subterránea en el Museo de Historia Natural, asistido de
 los señores Martel, Presidente del Comité de Estudios Científicos en el
 Ministerio de Agricultura, Bonjean y Diéner, miembros del ante dicho
 Comité, Mager, ingeniero hidrólogo, el Dr. Durville, y numerosas
 personalidades de las que siguen con interés los progresos de fas
 ciencias psíquicas.

Se había citado a los «rabdomantes», para las ocho de la mañana en la
 puerta Daumesnil, vecina del bosque de Vicennes. A la hora citada, una
 veintena de «rabdomantes», pertenecientes a diversas clases sociales y
 provinientes de distintas regiones, se hallaban ya en el lugar de la
 cita, esperando el momento de ser sometidos a prueba. Con ellos estaban
 también numerosos curiosos y los reporteros de la Prensa. Solo M. Viré
 conocía de antemano el terreno sobre el cual había de efectuarse la
 experiencia, y esto, por el plano inédito que había copiado de la
 prefectura del Sena.

Provistos de sus «varitas» reveladeras los Sres. Lebrun, Pelatrat,
 Coursanges y Probst, empezaron sus requisas, muy distanciados uno de
 otro. No tardaron aquellas en oscilar entre sus manos. M. Pelatrat fué
 el primero que denunció una cavidad seca, determinando su profundidad de
 18 metros. Se examina el plano y resulta exacto. Poco después M. Probst
 indica la presencia de una conducción subterránea, determinando los
 contornos; y lo que es notable: la presencia de cuatro pilares de sostén
 junto a tres pozos antiguos, Dijo también la profundidad a que estaba
 la conducción, su extensión y su anchura; datos todos que resultaron
 completamente exactos.

—¡Esto es asombroso!—declaró M. Viré a las personas que estaban junto
 a él¡ y podía declararlo, porque la conducción de que se trata, es una
 que se abrió y abandonó hace muchos siglos, de la que sólo M. Viré
 conocía la situación exacta, gracias a un plano obrante en el Ministerio
 de Agricultura, que él, por razón de su cargo, había tenido ocasión de
 examinar.

Los descubrimientos de los Sres. Coursanges y Lebrun, no fueron menos
 concluyentes. Hallaron también cavidades secas, y precisaron su forma,
 profundidad y anch ura. M. Pelatrat descubrió, a una profundidad que
 calculó de 140 metros, un stock de carbón de cuatro metros de
 espesor por 1,50 de superficie. El plano oficial del terreno de
 experiencias no señala esta particularidad; pero como todas las
 aserciones de los «rabdomantes» han resultado exactas, no es torpeza el
 prestar le a la doble vista de tal hechicero”. Las experiencias
 terminaron al medio dia. Los crabdomantes que se excluyeron de ellas por
 no ser su especialidad el descubrir cavidades secas, felicitaron a sus
 compañeros por el éxito obtenido; y el público, el gran público, quedó
 asombrado, como M. Viré, de lo que acababa de presenciar.

El problema propuesto al dia siguiente por el Jurado calificador del
 Concurso de «rabdomantes» anexo al Segundo Congreso de Psicología
 Experimental, consistía en descubrir venas o depósitos subterráneos de
 agua. Componían el jurado los señores Enrique Mager, presidente, y
 Durville (G. y H.) y fabius de Champville, vocales. Tomaron parte en la
 experiencia el abate Mermet, el profesor Hémon y los Sres. Probst,
 Pelaprat, Coursanges y Poisson. Diluviaba, y todos los rabdoman tes
 declararon que las condiciones atmosféricas y del suelo con las cuales
 tenían que hacer los experimentos, eran las menos a propósito para salir
 airosos de su cometido. No obstante, comenzaron las experiencias en una
 vasta planicie situada detrás de la Iglesia de Sartrouville.

El abate Mermet— de origen suizo—fué el primero en indicar, en un
 punto del camino de Sartrouville a Val—Notre—Dame, la existencia de dos
 venas subterráneas de agua. Sus compañeros el profesor Hémon y los
 señores Probst, Pelaprat y Coursanges, confirmaron después, uno tras
 otro, lo manifestado por el Abate, no sólo en lo relativo a la presencia
 de las dos venas, sino en cuanto a su longitud y a su profundidad.

Tres días después la varita adivinadora hizo maravillas. De entre
 todos los «rabdomantes» venidos a París desde las más apartadas regiones
 de Francia y del Extranjero para tomar parte en el concurso organizado
 por el Segundo Congreso de Psicología Experimental, uno, M. Probst, de
 Buglose, próximo a Dax, es el que sobresale. Ayer, en el laboratorio del
 Dr. Lebón (Gustavo), se realizó una experiencia convincente, decisiva.
 La varita de bambú que M. Probst usa, y en cuya virtud tiene éste
 depositada la más absoluta confianza, le sirve, no sólo para descubrir
 las corrientes subterráneas de agua y las cavidades secas, sino para
 darse cuenta de los filones metálicos y determinar su naturaleza.

—Con auxilio de mi «varita»— había dicho—he podido, colocado a más de
 un kilómetro de distancia, precisar el segundo en que un experimentador
 ponía en contacto el hilo de una línea telegráfica con un pedazo de
 hierro imantado, o con una pieza de oro, o de otro metal, y precisar la
 naturaleza de éste. Un ingeniero de minas belga me remitió dos pedacitos
 de mineral en dos envoltorios de papel opaco, y una lista de veinte
 minerales, entre cuyos nombres se encontraban los de los dos fragmentos
 que me remitía. Yo descubrí que éstos eran de casiterita y de wolfram, lo que resultó exacto.

El Dr. Lebón quiso reproducir, a su modo, esta experiencia. Preparó
 cinco bolsitas iguales de papel negro bastante consistente, y en cada
 una de ellas encerró un pequeño fragmento de un metal. Luego las numeró y
 las desparramó por el suelo de su laboratorio. Llegado el momento de la
 experiencia, que realizaron los «rabdomantes» Probst y ferron, el
 doctor entregó a cada uno de éstos una lista con los nombres de plata, plomo cobre rojo, aluminio y zinc,
 y les dijo que al margen de cada uno de dichos nombres tenían que
 escribir el número de la bolsita que creyeran contenía aquel metal, y
 esto sin proferir ni una palabra ni hacer signo alguno de inteligencia.

Convenido esto, M. Lebón, acompañado de otras celebridades
 científicas, introdujo a Probst en el laboratorio, y cuando éste hubo
 terminado la experiencia, a forren. Nadie profirió palabra ni hizo
 demostración ninguna durante los experimentos; y cuando hubieron
 concluído, se comprobó que ambos «rabdomantes» habían escrito el número 1 al margen del nombre plomo, el número 3 junto al nombre aluminio, el número 5 junto al nombre plata, el número 4 junto al nombre zinc y el número 2 junto al nombre cobre; lo que resultaba ser exacto en todas sus partes.

—Esta experiencia—dijo el Dr. Lebón—es sorprendente. No creo que el
 cálculo de probabilidades autorice para cargar en cuenta del azar cinco coincidencias así en cinco pruebas.

Propúsose luego a los «rabdomantes» trataran de hallar una moneda de oro oculta en la mano de uno de los presentes, y de seis
 ensayos que hicieron, acertaron cinco veces cada uno de los sujetos.
 (¿Por qué no acertaron la sexta vez? ¿Sería porque en ella no tuviera
 nadie la moneda?)

—Afirmo—dijo el Dr. Lebón—que hay en esto de la «varita un algo que merece ser estudiado científicamente.

Con motivo de los antedichos éxitos, se recuerda que los ingleses en
 el Sudán se valieron de los «rabdomantes» para obtener el agua que
 necesitaban; que igual hicieron los alemanes en Africa, donde, gracias a
 los hechiceros salvajes, consiguieron hasta 217 manantiales de agua
 cristalina; que los italianos deben a los mismos procedimientos el tener
 agua potable en los alrededores de Bari; que en Kiel, durante las obras
 de ensanche del puerto, la autoridad marítima alemana recurrió al
 «rabdomante» Bothkampt para descubrir un pozo indispensable a los
 trabajadores de las canteras; y que, según certificado de la
 municipalidad de Terzo (Alejandría de Piamonte). un tal Chiabrera halló
 en tierras de Acqui, hasta 1.500 fuentes. Recuérdase también que existe
 en París un opulento caballero que ha logrado toda su fortuna yéndose de
 paseo por la campiña, provisto de su prodigiosa varita, y pidiendo y
 explotando cotos mineros allí donde aquélla le indicaba que existían,
 sin que nunca se haya engañado; que cosa igual ha venido sucediendo con
 otro opulento minero de San Francisco de California y, en fin, que desde
 hace siglos es cosa corriente entre el vulgo la creencia en la
 existencia de «hechiceros» que descubren los tesoros escondidos en las
 entrañas de la tierra. ¿No podría considerarse como tales a M. Probst y a
 M. Perron?

En cuanto a la Academia de las Ciencias, ha reconocido y afirmado que
 la presencia en el subsuelo del agua, de las oquedades y de los
 yacimientos metálicos, producen sobre ciertos sujetos movimientos
 reflejos cuya naturaleza les permite describir aquellos veneros, y aun
 determinar, en cuanto a los metales, su calidad y a la profundidad en
 que se hallan. Cierto que el docto Cuerpo afirma a continuación que la
 «varilla adivinatoria» nada tiene que ver con los mencionados
 movimientos reflejos—en lo que estamos punto menos que de común
 acuerdo—; pero esto es lo de menos en la materia, puesto que no se trata
 de justipreciar accidentes, sino de afirmar el fondo del asunto. Y éste
 queda ya afirmado y reconocido por los «inmortales»

La Prensa austriaca, por otra parte, se ocupa desde hace muchos meses
 de las hazañas de una joven que tiene el extraño e inexplicable poder
 de descubrir las; capas subterráneas de nafta y los yacimientos
 minerales de oro y de plata. No se sirve de instrumento ninguno, al
 contrario de esas adivinas que no pueden hacer nada sin la ayuda de la
 varita mágica. Se la llama, acude con las manos vacías, reconoce el
 terreno, araña el suelo aquí y allí, huele la tierra que acaba. de
 arrancar, y por fin, declara que no existe en la región ningún
 yacimiento útil. Si, por el contrario, halla la existencia de una capa
 de nafta, prosigue sus investigaciones, se pasea describiendo una serie
 de círculos y vueltas, luego se detiene en un punto dado para anunciar
 que a tal profundidad se encontrará una fuente de petróleo o un
 yacimiento metalífero.

Los crédulos podrán encogerse de hombros; pero es incontestable que ha descubierto así, en Galitzia, fuentes de importancia.

«En el mes de Julio del pasado año; dice una revista, una Compañía hizo un pozo en el sitio indicado por esta bruja modem style,
 y ejecutando el sondaje, surgió una abundante fuente petrolífera a la
 profundidad de 500 metros. En testimonio de agradecimiento, la Compañía
 le regaló la suma de 50.000 francos. Un bonito salario para una mujer
 que hace siete años era una humilde sirvienta. Esta mujer extraordinaria
 acaba de ser contratada por un riquísimo americano, que supone existen
 importantes yacimientos de petróleo en sus vastos dominios del far West.
 Le ha asegurado 100.000 rancos para sus gastos de viaje e instalación, y
 30.000 francos por cada fuente de petróleo que encuentre. Como ella
 posee ya más de 300.000 francos, puede esperarse que será millonaria
 dentro de poco tiempo.

«Nadie se explica cómo esta singular mujer puede adivinar la
 existencia de un yacimiento bajo la tierra. Lo que se puede decir a este
 respecte, es que muchas personas son particularmente afectadas por tal o
 cual olor, y es muy posible que esta mujer sienta el olor de la nafta a
 gran distancia. Sabido es también que el agua, el viento y la nieve,
 impresionan desde lejos a ciertos temperamentos. Se ha visto a personas
 que predecían fijamente, con muchos d as de anticipación, la llegada de
 un temporal, y se cita el caso de un oficial de spaihs senegaleses, que
 puede anunciar el simoun ocho o diez días antes de que llegue.

»—¡Lo siento en los huesos!—es toda la explicación que da este oficial respecto a su maravilloso poder.»

Para no citar más casos de rabdomancia, terminemos con los siguientes, célebres en toda la Argentina y en Chile:

«Dicen de Rosario que se halla allí la joven italiana Augusta
 Dalbuogo Pío, de díez y siete años, que es todo un caso raro por la
 extraordinaria facultad de que puede hacer uso. Es lo que ha dado en
 llamarse una «rabdomante»,. capaz de encontrar agua, petróleo, carbón,
 fósiles y otros minerales, por mucha que sea la profundidad a que se
 encuentren bajo la tierra. Basta que esta joven vaya por un terreno
 donde existan minerales y agua para que, en el sitio preciso en que se
 encuentren, denuncie su presencia un temblor nervioso de que es presa y
 que en pocos momentos agota sus energías.

Hoy se sometió a una prueba en el local que la Sociedad Rural posee
 en el Parque Independencia, a la que asistieron numerosas personas. En
 su experimento comprobó que debajo del terreno en que está pasa una
 corriente de agua de 30 metros. Cuando descubrió la corriente fué presa
 de un fuerte temblor nervioso. Las pruebas han confirmado el
 experimento.»

¡Esta eterna marcha de nuestra Ciencia: burlarse primero de todo
 fenómeno desconocido y apropiarsela después! ¡Tal es la historia, en
 efecto, de los innovadores, llámense Colón, Daguerre, Stepherson,
 fulton, Pergolese, etc.!

Porque cosas como las del relato en cuestión, no son de hoy, ni de
 ayer, sino de siempre, variando sólo el instrumento empleado, séase
 trípode, marmita operatoria, varita de virtud, terafín, etc. La historia
 de la Magia está llena, efectivamente, de procedimientos adivinatorios,
 desde el célebre terafín de Terah, el padre de Abraham, la esfinge
 egipcia, los colosos de Mennon y el caduceo de serpientes, o varita
 alada adivinatoria, hasta el famoso espadón de Paracelso, que es fama le
 había sido regalado por un verdugo, pasando por los mil detalles de
 técnica necromantecante contenidos en la ovomancia, la cartomancia, la
 quiromancia, los sacrificios de víctimas humanas o animales y mil otros
 de que tantas huellas conserva la Historia, basados todos en el culto
 demoníaco o de los elementales, tan censurado por la Teosofía como por
 la Iglesia, por tratarse de entidades perversas de lo asral que, como en
 los viejos pactos hechiceriles, «dicen al hombre: ¡dame tu pobreza y
 toma mi riqueza!», según la frase de la demopedia galaico—asturiana que
 aún ha llegado hasta nosotros.

El glosaría teosófico de H. P. B. nos enseña que «todos los seres
 inferiores invisibles engendrados en los planos quinto, sexto y séptimo
 de nuestra atmósfera terrestre, se llaman Elementales, Peris, Devs,
 Djins o Jinas, Silvanos, Sátiros, faunos, Elfos, Enanos, Trolls,
 Kobolds, Brownias, Nixias, Trasgos, Duendes, Pinkies, Branshees, Gente
 musgosa, Damas blancas, fantasmas, Hadas, etc., etc,» Los Elementales
 son espíritus de la Naturaleza. Seres materiales, pero invisibles para
 nosotros y de naturaleza etérea, que viven en los elementos de aire,
 agua, tierra o fuego. No tienen Espíritu inmortal, sino que están hechos
 de la substancia del alma, y ostentan varios grados de inteligencia.
 Sus caracteres difieren considerablemente. Representan en su naturaleza
 todos los grados de sentimiento.

Unos de ellos son de indole benéfica, y otros maléfica. (F.
 Hartmann.)— En el mundo astral... hay numerosas huestes de elementos
 naturales, o espíritus de la Naturaleza, divididos en cinco clases
 principales, que son los elementales del éter, del fuego, del aire, del
 agua y de la tierra. Los últimos cuatro grupos eran denominados en el
 ocultismo medieval, Salamandras, Silfos, Ondinas y Gnomos, e inútil es
 decir que hay otras dos clases, que completan las siete, las cuales no
 nos interesan por ahora, puesto que aun no están manifestadas. Estos
 seres tienen por tarea mantener las actividades relacionadas con sus
 elementos respectivos; son los conductos mediante los cuales obran las
 energías divinas en estos diversos medios; la expresión viva de la ley
 en cada elemento. A la cabeza de cada una de estas divisiones hay un
 gran Sér (Deva o Dios), jefe de una poderosa hueste, inteligencia
 directriz y guía de todo el departamento de la Naturaleza regido y
 animado por la clase de elementales que están bajo su dominio. Así,
 Agni, dios del fuego, es una gran entidad espiritual relacionada con las
 manifestaciones del fuego en todos los planos del universo, que
 mantiene su gobierno por medio de las legiones de elementales del fuego.
 Conociendo la naturaleza de éstos y sabiendo los métodos para
 dominarlos, se obran lus llamados milagros o hechos mágicos que de vez
 en cuando se registran en la Prensa. Los cinco dioses que presiden a los
 elementos son: Indra, señor del Akilsha o éter; Agni, señor del fuego;
 Pavana (o Vayu), señor del aire; Varuna, señor del agua, y Kchiti;señor
 de la tierra. (Puede verse sobre ellos A. Besant, en su Sabiduría
 Antigua.)

«Los elementarios, propiamente dichos, son las almas desencarnadas de
 las personas depravadas. Estas almas, algún tiempo antes de la muerte,
 separaron de sí mismas su respectivo Espíritu divino, perdiendo de este
 modo sus posibilidades de inmortalidad. Pero, en el grado actual de
 ilustración, se ha creído mejor aplicar dicho término a los fantasmas de
 personas desencarnadas; en general, aquellos cuya residencia temporal
 es el Kâma—loka, o sea, los restos Kâma-rûpicos de seres humanos en
 proceso de desintegración, susceptibles de ser temporal mente
 revivificados y hechos conscientes, en parte, por medio de corrientés de
 pensamiento o magnéticas de personas vivas. Eliphas Lévi y algunos
 otros cabalistas hacen poca distinción entre los espíritus elementarios
 que han sido hombres, y aquellos seres que pueblan los elementos y que
 son las fuerzas ciegas de la Naturaleza. Una vez divorciada de sus
 tríadas superiores y de sus cuerpos, dichas almas permanecen en sus
 envolturas kâma—rûpicos, y son irresistiblemente atraídas a la tierra en
 medio de elementos afines a sus groseras naturalezas. Su permanencia en
 el Kâma—loka varía en cuanto a su duración, pero terminan
 invariablemente desintegrándose, disolviéndose como una columna de
 niebla, átomo por átomo, en los elementos que las rodean. Los
 Elementarios son los cadáveres astrales de los muertos, la contraparte
 etérea de la persona que en un tiempo vivió y que, tarde o temprano, se
 descompondrá en su elementos astrales, de igual modo que el cuerpo
 físico se disuelve en los elementos a que pertenece. Estos elementarios,
 en condiciones normales, no tienen conciencia propia ¡pero pueden
 recibir vitalidad de un médium, y por ello, son, digámoslo así,
 galvanizados durante pocos minutos, volviendo a una vida y conciencia
 artificiales, y entonces pueden hablar, obrar y recordar con claridad
 cosas. que hicieron durante la vida. Con mucha frecuencia son dirigidos
 por los Elementales, que se sirven de ellos como máscaras para
 representar personas difuntas y engañar a la gente crédula. Los
 Elementarios de personas buenas tienen poca cohesión y se evaporan
 pronto; los de los malvados pueden durar largo tiempo; los de los
 suicidas, etc., tienen vida y conciencia propias, mientras no se ha
 verificado la separación de los principios. Estos son los más
 peligrosos. (F. Hartmann.)

En realidad, el caso que comentamos, tiene todo el aspecto de los
 conocidos aportes espiritistas y de multitud de otros análogos, operados
 por la propia H. P. B., y relatados por Olcott en su Historia auténtica de la S. T.

Si, como dice Maeterlinck, «día llegará—y muchas cosas anuncian en
 efecto que el tal día se acerca—, en que puedan ser percibidas nuestras
 almas sin el grosero intermediario de los sentidos«, también puede
 asegurarse que los poderes maravillosos como el del gossain del relato
 en cuestión, serán patrimonio de. una gran parte de la Humanidad.
 Además, aun dentro del criterio estrictamente eclesiástico, si la
 santidad concede tales poderes, el camino de la santidad, que no es sino
 el de la virtud constante y sincera (de vir, varón, y de vis, fuerza)
 está abierto para todos, dado que en la Divina justicia o Karma no
 pueden caber odiosos favoritismos.

La siempre hermosa Leyenda dorada cristiana, está llena de casos
 milagrosos, que recuerdan más o menos al que nos ocupa. Así, San Blas,
 Obispo de Sebaste, cual Jesús en el lago de Tiberiades, caminó sobre las
 aguas y domesticó también a las fieras con su palabra. San Raimundo de
 Peñafort (1175), huyendo del rey de Mallorca, a quien había reprendido,
 tendió su manto sobre las olas, y con él y con su bordón improvisó una
 nave que en pocas horas le llevó hasta Barcelona, donde las puertas del
 convento se abrieron por si solas, a su llegada. Santa Agueda, con su
 velo, se dice que contuvo una devastadora corriente de lava del Etna,
 etc., etc.

Hoy, por desgracia, los primeros en reírse de dichas leyendas son los
 «espíritus fuertes« de muchos que se llaman cristianos positivistas,
 para quienes semejantes hechos, aún no igualados por nuestra ciencia, no
 son en su opinión interna sino infantiles cuentos de niños, siendo así
 que ellos están apoyados en el conocimiento de las leyes del Ocultismo
 que a la Buena como a la Mala Magia caracterizan, según tan
 repetidamente llevamos dicho.

Claro que no vamos aquí a entablar una discusión estéril acerca de
 semejantes hechos y sus similares, pero no hay que olvidar que ellos son
 tomados como artículos de fe por los creyentes, y que los más
 escépticos, deben, al menos, repetir, por su parte, aquella frase de
 Hamlet relativa a que en torno de nosotros hay muchos más misterios de
 lo que piensa nuestra pobre filosofía... y en cuanto al alma humana,
 ella es superior, como dice Emerson, a sus propias y más prodigiosas
 obras, y a todo cuanto de ella pueda saberse, porque es un reflejo de lo
 Divino.

Demonología y magia eclesiástica

La Demonología o el Tratado acerca de los brujos, de
 Bodin.—Los horrores de la Inquisición.—Las terribles hechicerías de los
 Médicis.—La misa negra del Rey Carlos, según Eliphas Lévi.—El Cardenal
 Benno y el Papa Silvestre.—La Demonología de Des Mousseaux.—El rayo del
 Vaticano.—La Magia de Santo Tomás de Aquino.—La Magia y la Alquimia
 durante la Reforma.—El Cardenal Wolsey y su anillo.—Aventuras de William
 Stapleton. a muerte de Malagrida.—El caballo endemoniado.—Hechicerias
 en España y Portugal. El demonio del médico Torralba.— El libro de
 Goldán, de Stuttgart.—Sanciones antiguas y modernas contra los abusos de
 la Magia.—Platón y los neoplatónicos.—Los faquires y el Templo.—Lo que
 nos enseña Jacolliot.

En la famosa obra de Bodin La Demonomanie; ou traité des Sorciers
 (París, 1587) se relata una espeluznante historia acerca de Catalina de
 Médicis. El autor era un ilustre escritor, quien durante veinticinco
 años estuvo coleccionando documentos auténticos, sacados de los archivos
 de las más importantes ciudades de Francia, para escribir una obra
 completa acerca de la hechicería y el poder de los «demonios». Semejante
 libro presenta, según la gráfica expresión de Eliphas Lévi, la más
 notable colección que darse puede acerca de «los hechos más sangrientos y
 espantosos, los más repugnantes actos de superstición, los
 encarcelamientos y ejecuciones capitales de más estúpida ferocidad.»

—¡Quememos a todo el mundo!—parecía decir la Inquisición—. Dios distinguirá fácilmente a los suyos.

Locos infelices, mujeres histéricas e idiotas, eran quemadas vivas,
 sin compasión alguna, por el crimen de magia. Pero al mismo
 tiempo,¡cuántos y cuán grandes criminales no escaparon a esta injusta y
 sanguinaria justicia Esto es lo que nos hace apreciar perfectamente Bodin.

Catalina de Médicis, la piadosísima cristiana que tan meritoria se
 había hecho a los ojos de la Iglesia de Cristo por la horrenda e
 inolvidable carnicería de San Bartolomé; la reina Catalina, decimos,
 tenia a su servicio un sacerdote apóstata jacobino. Sumamente versado en
 el negro arte tan patrocinado siempre por la familia de los Médicis, se
 había hecho acreedor a la gratitud y protección de su piadosa señora,
 merced a su destreza sin igual en matar las gentes a distancia y sin
 responsabilidad, torturando por medio de varios hechizos a sus figuras
 de cera. El proceso ha sido descrito repetidas veces y apenas
 necesitamos repetirlo.

Carlos estaba en cama, atacado de incurable dolencia. La reina madre,
 que con la muerte del paciente iba a perderlo todo, recurrió a la
 necromancia y quiso consultar el oráculo de la «cabeza sangrienta». Esta
 operación infernal requería la decapitación de un niño que debía poseer
 una gran hermosura y pureza. Dicho niño había sido preparado para su
 primera comunión por el capellán de Palacio, el cual estaba
 enterado del infame proyecto. Llegado el día señalado para la ejecución
 de éste, y en punto de la media noche, en el aposento del enfermo y en
 presencia únicamente de Catalina y de unos cuantos de sus confederados,
 se celebró la «misa del diablo». Permítasenos citar el resto de la
 historia tal y como la encontramos en una de las obras de Lévi: En esta
 misa, celebrada ante la imagen del demonio teniendo bajo sus pies una
 cruz invertida, el hechicero—sacerdote consagraba dos hostias, negra y
 grande la una, blanca y pequeña la otra. Esta se dió al niño, al cual
 conducían vestido de blanco como para el bautismo, y a quien mataron en
 las mismas gradas del altar inmediatamente después de su comunión. La
 cabeza, separada de un solo golpe del tronco, fué colocada, aún
 palpitante, sobre la gran hostia negra que cubría a la patena, y luego
 fué dejada encima de una mesa, en la cual ardían algunas lámparas
 fúnebres. Comenzó entonces el exorcismo. El demonio tenía que pronunciar
 un oráculo y contestar por mediación de la cabeza cortad a a una
 pregunta secreta que el rey no se atrevía a pronunciar en alta voz y que
 no había sido comunicada a nadie... En aquel momento, una voz débil,
 una extraña voz que nada tenía ya de humana, se dejó oir en la cabeza
 del infeliz y pequeño mártir...» Pero de nada sirvió semejante crimen de
 hechicería, porque el rey murió y... ¡Catalina de Médicis continuó
 siendo la fiel hija de Roma! Y es lo notable, que el escritor católico
 Des Mousseaux, que en su Demonología usa con tan excesiva
 libertad los materiales de la obra de Bodin para formular su formidable
 acusación contra «los espiritistas y otros hechiceros», haya pasado
 cuidadosamente por alto tan interesante episodio.

Es también un hecho bien probado que el Papa Silvestre II fué acusado
 públicamente por el cardenal Benno de encantador y hechicero. La
 «cabeza oracular» de bronce fabricada por Su Santidad, era de la misma
 especie que la construída por Alberto Magno, que fué hecha pedazos por
 Tomás de Aquino, no porque fuese obra del demonio o por él estuviese
 habitada, sino porque el espíritu que estaba encerrado en ella por la
 fuerza magnética, hablaba sin parar como una taravilla, y su charla
 continua impedía al elocuente santo el trabajar en sus problemas
 filosóficos. Semejantes cabezas y hasta estatuas parlantes completas,
 solemnes trofeos de la ciencia mágica de monjes y obispos, eran meros
 «facsímiles» de los dioses «animados» de los antiguos templos. La
 acusación contra el Papa resultó cierta en aquella época, y se le probó
 también que estaba acampañado constantemente de «demonios» o
 «espíritus», En el capítulo anterior hemos mencionado a Benedicto IX, a
 juan XX y a los Gregarios VI y VII, todos los cuales eran conocidos como
 magos. Este último Papa era, además, el famoso Hildebrando, del cual se
 ha dicho que era tan diestro en hacer salir rayos de la bocamanga de su
 vestido», que ello dió motivo al respetable escritor espiritista Mr.
 Howitt, para creer que era tal el origen del célebre «rayo del
 Vaticano».

En cuanto a las hazañas mágicas del obispo de Ratisbona y del
 angélico doctor Tomás de Aquino, son demasiado conocidas para relatarlas
 de nuevo. Si el prelado católico era tan hábil para hacer creer a las
 gentes durante una cruda noche de invierno que estaban gozando de las
 delicias de un espléndido día de verano, y que los carámbanos pendientes
 de las ramas de los árboles del jardín eran otros tantos frutos
 tropicales, también los magos de la India, aun hoy mismo, y sin
 necesidad de dios ni diablo alguno fuera de su conocimiento de leyes no
 conocidas de la Naturaleza, pueden poner en juego ante su asombrado
 público semejantes poderes biológicos, pues que todos estos pretendidos
 «milagros» son producidos por un mismo y dormido poder humano que nos es
 inherente a todos, cifrándose sólo el problema en saber desarrollarlos.

Durante lo época de la Reforma el estudio de la magia y de la
 alquimia había adquirido tal preponderancia entre el clero, que dió
 lugar a los mayores escándalos. El cardenal Wolsey fué acusado
 públicamente ante el Tribunal y el Consejo privado, de complicidad con
 un hombre llamado Wood, conocidísimo como hechicero, y el cual declaró: «Mi señor, el cardenal, posee un anillo de tal virtud que cualquier cosa que desea de la gracia de los reyes le es concedida...» añadiendo: Maese
 Cromwell, cuando servía como criado en casa de mí señor el cardenal...,
 leía muchos de sus libros y especialmente el llamado Libro de Salomón, y
 estudiaba las virtudes que, según el canon del rey, poseen los metales
 todos.» Este caso, juntamente con otros igual mente curiosos,
 pueden verse entre los papeles de Cromwell, en la oficina de Archivos de
 la Casa de Documentos públicos.

En dicho Archivo se conserva asimismo una relación de las aventuras
 de cierto sacerdote llamado William Stapleton, que fué preso como
 conjurado durante el reinado de Enrique VIII. El sacerdote siciliano a
 quien Benvenuto Cellini llama nigromántico, se hizo famoso por sus
 afortunadas conjuraciones en las que no fué molestado jamás; La notable
 aventura que con él tuvo Cellini en el Coliseo de Roma, en donde el
 sacerdote conjuró a una legión entera de diablos, es harto conocida del
 público ilustrado. Por supuesto que el subsiguiente encuentro de Cellini
 con su amiga, predicho y anunciado con todos sus detalles por el
 conjurador, en el tiempo preciso fijado por él, será considerado siempre
 por los frívolos y los escépticos como una «mera y curiosa
 coincidencia».

A últimos del siglo XVI, con dificultad podía encontrarse la más
 ínfima parroquia en la cual no se entregasen sus vicarios al estudio de
 la magia y de la alquimia. La práctica del exorcismo para expeler los
 diablos al modo de como lo realizase Cristo—quien, dicho sea de paso, no
 empleó jamás tal procedimiento—, condujo al clero a la Sagrada magia en
 oposición al «negro arte», de cuyo crimen eran acusados todos cuantos
 no era monjes o sacerdotes. Los conocimientos ocultos espigados por la
 Iglesia Romana en los, en otro tiempo fértiles, campos de la Teurgia,
 los reservaba ella cuidadosamente para su propio uso, y enviaba
 únicamente al patíbulo, mediante la Inquisición, a cuantos prácticos
 cazaban furtivamente en los campos de aquella Ciencia de ciencias. Los anales de la Historia así lo comprueban. Sólo en el transcurso de quince años (1580 a 1595)—dice Tomás Wright en su obra Magia y Hechicerta—y
 en el limitadísimo territorio de la Lorena, el inquisidor Remigius
 quemó implacable a unos novecientos brujos de ambos sexos. En tales
 tiempos publicaba Bodin su célebre obra dicha.

Así, mientras que el clero ortodoxo evocaba legiones enteras de
 demonios por medio de encantos mágicos sin ser molestado por las
 autoridades, con tal que no enseñase ninguna herejía y se mantuviese
 fiel a los dogmas establecidos, perpetrábanse, por otra parte, actos de
 inaudita crueldad en las personas de pobres locos. Por ejemplo, Gabriel
 Malagrida, anciano de ochenta años, fué quemado por estos verdugos
 estilo Jack Ketches, en 1761. Existe en la biblioteca de Amsterdam una
 copia de su famoso proceso, traducido de la edición de Lisboa.
 Malagrida, en efecto, fué acusado de hechicería y de mantener pacto con
 el diablo, el cual ¡le había revelado lo futuro!... La profecía
 comunicada por ce! enemigo del género humano al pobre jesuíta visionario
 aquél, está concebida en estos términos: «El reo ha confesado que el
 demonio, bajo la forma de la bienaventurada Virgen María, le ha ordenado
 el escribir la vida del Anticristo; que tenían que existir, a bien
 decir, tres Anticristos sucesivos, y que el último nacería en Milán del
 sacrílego comercio de un fraile con una monja, en 1920...» y otras
 enormidades más a este tenor.

...Bajo este tan cristiano estandarte, y en el breve espacio de catorce años, Tomás de Torquemada, confesor de la reina Isabel la Católica,
 quemó a más de diez mil personas y sentenció al tormento a otras
 ochenta mil. Orobio, el famoso escritor que, por espacio de tanto tiempo
 permaneció encarcelado escapando difícil mente a la hoguera,
 inmortalizó esta institución en sus obras una vez que se vió libertado
 en Holanda, no en — centrando mejor argumento contra la Santa Iglesia
 que abrazar la fe judaica, y hasta someterse a la circuncisión

...Granger, por su parte, nos refiere la historia de aquel famoso
 caballo a quien, por. artes mágicas, se decía que se le había enseñado a
 señalar los Jugares en un mapa y la hora en el reloj. El caballo y su
 dueño fueron acusados por el Santo Oficio de tener pacto con el demonio y
 ambos fueron quemados, con gran ceremonia, como hechiceros, en un auto de fe
 celebrado en Lisboa el año de 1601. Tamaña institución del Cristianismo
 llegó a tener hasta su correspondiente Dante que la inmortalizase:
 Macedo, jesuíta portugués— dice el autor de la Demonología—,
 descubrió el origen de la Santa Inquisición nada menos que en el paraíso
 terrenal, pretendiendo que el mimo Dios fué el primero que empezó a
 desempeñar el oficio de inquisidor, tanto con Caín como con los impíos
 fabricantes de la Torre de Babel.

Ciertamente, añadimos, que en ninguna parte fueron más practicadas
 por el clero las artes de la hechicería y de la magia que en España y
 Portugal, debido a que los moros habían estado siempre versadisimos en
 las ciencias ocultas, y a que en Toledo, Salamanca, Sevilla, etc.,
 existieron grandes escuelas de magia. Los cabalistas salmantinos es fama
 que eran muy expertos en todas las ciencias ocultas; conocían las
 virtudes de las piedras preciosas y habían arrancado a la Inquisición
 sus más preciados secretos.

El cura de Barjota, de la diócesis española de Calahorra, vino a ser
 la maravilla del siglo XVI por sus mágicos poderes. El más
 extraordinario de sus hechos era el de poderse trasladar a los países
 más distantes, presenciar en ellos los más interesantes sucesos y
 profetizarlos luego al volver a su vicaría. Añade la Crónica
 que el cura contaba al efecto con un demonio familiar, pero que luego
 fué ingrato con éste, dándose trazas para engañarle. Informado por el
 tal demonio acerca de una conspiración que se tramaba contra el Papa por
 sus galanteos excesivos con cierta hermosa dama, el buen cura se
 transportó en doble astral a Roma, salvando así la vida de Su Santidad.
 Después de ello se arrepintió; confesó sus pecados al galante Papa, y fué absuelto.
 «A su regreso de Roma, y por mera fórmula, fué puesto bajo la custodiá
 de los inquisidores, pero fué perdonado y recobró su libertad al poco
 tiempo»

Fray Pedro, monje dominico del siglo XVI— el propio mago que se dice
 regaló al famoso licenciad o Eugenio Torralba, médico del almirante de
 Castilla, un demonio llamado Ezequiel—, debió su mucha fama al
 subsiguiente proceso que por ello hubo de descargar sobre el antedicho
 Torralba. El extraordinario proceso está descripto en los documentos que
 se conservan en los Archivos de la Inquisición. El cardenal de Volterra
 y el de Santa Cruz testimonian que vieron a Ezequiel y tuvieron íntimos
 tratos con el mismo, quien, a la postre, resultó ser, durante el resto
 de la vida de Torralba, un elemental puro y bondadoso, que llevó a cabo
 mil acciones benéficas y se mantuvo fiel a dicho médico hasta el último
 momento de su vida. La propia Inquisición, teniendo en cuenta esto,
 absolvió a Torralba, y aunque la sátira de Cervantes le ha asegurado una
 fama inmortal, ni Torralba, ni el monje Pedro son unos héroes
 ficticios, sino personajes históricos, citados en los documentos
 eclesiásticos que existen en Roma y en Cuenca, en cuya ciudad se ventiló
 el proceso el día 29 de Enero de 1530.

El libro del Dr. W. O. Soldan, Geschichte der Hexen procese, aus den Quellen dargestelli, de Stutgart, ha llegado a ser tan famoso en Alemania como en Francia lo fuera la Demonología,
 de Bodin. Es el tratado alemán más completo sobre la hechicería en el
 siglo XVI, y cuantos sientan interés por saber las secretas
 maquinaciones que motivaron aquellos asesinatos a millares perpetrados
 por un clero que pretendía creer en el diablo, las encontrará divulgadas
 en dicha obra. El verdadero origen de las diarias acusaciones y
 sentencias de muerte por hechicería es hábilmente atribuído a
 enemistades políticas y personales, en especial al odio de los católicos
 contra los protestantes. La astuta labor de los jesuitas se manifiesta
 en cada una de las páginas de aquellas sangrientas tragedias, y en
 Bamberg y Wurzbourg, donde estos dignos hijos de Loyola eran más
 poderosos por aquel tiempo, eran donde con más frecuencia se presentaban
 los casos de hechicería.

Los falsificadores eclesiásticos que acusan a la magia, al
 espiritismo y hasta el magnetismo de ser producidos por el demonio, o
 han olvidado o jamás han leído a los clásicos. Ninguno de nuestros
 hipócritas han mirado con más desprecio los abusos de la magia
 como el verdadero iniciado de la antigüedad. Ninguna ley medioeval ni
 moderna pudo ser tan severa como la del hierofante, porque si bien
 expulsaba al brujo «inconsciente», a la persona perturbada por un
 demonio, del interior de los templos, los sacerdotes, en lugar de
 quemarlos despiadadamente, cuidaban con tierna solicitud al infeliz
 «poseso» en hospitales donde se le devolvía la salud. Pero respecto de
 aquel que, por medio de hechicería consciente, había adquirido
 poderes peligrosos para sus semejantes, los sacerdotes de la antigüedad
 eran severísimos. «Cualquier persona accidentalmente culpable de homicidio, o convicta de brujería era excluida de los misterios de Eleusis»—dice Taylor en su obra Los Misterios báquicos y eleusinos ——.
 La pretensión de Agustín de que todas las explicaciones dadas sobre
 ello por los neoplatónicos eran invenciones de éstos, es absurda, por
 cuanto casi todas ellas están expuestas, más o menos explícitamente, por
 el propio Platón. Los Misterios son tan antiguos como el mundo, y
 cualquiera bien versado en el esoterismo de las mitologías de las
 diversas naciones puede seguir sus huellas hasta los días del período
 antevédico en la India. En ésta se exige al candidato a la iniciación la
 virtud y pureza más estrictas, tanto si pretende ser un Sannyasi, un santo, como si desea ser un Purohita
 o sacerdote público, bien, en fin, si se contenta con ser un mero
 faquir... ¡Indudablemente el ejercicio de las virtudes exigidas aún para
 este último caso, es incompatible con la idea que aquí en Occidente
 tenemos del culto diabólico y de sus lascivos fines!...

Estos faquires, aunque no pueden pasar nunca del primer grado de la
 iniciación, son, no obstante los únicos agentes entre el mundo de los
 vivos y los «silenciosos hermanos» o sannyasis, quienes jamás
 cruzan ya los umbrales de sus sagradas viviendas. Los fukarayoguis están
 eternamente adscriptos a sus templos y, ¿quién sabe si estos cenobitas,
 aislados así del mundo profano, tienen que ver mucho más de lo que
 comúnmente se cree, con los fenómenos psicológicos operados siempre bajo
 su oculta dirección por los faquires, tan gráficamente descriptos por
 Luis Jacolliot..., ese escéptico y empedernido racionalista como él
 mismo se jacta de ser en su obra L'Espiritisme dans le monde?...
 No obstante su incorregible racionalismo, este autor francés se vió
 obligado a admitir las mayores maravillas respecto de los faquires,
 vistas por su propios ojos en su larga residencia en la India.

Por regla general los brahmanes— dice Jacolliot—rara vez pasan de la clase de grihastas o sacerdotes de las castas vulgares, y purohitas,
 exorcistas, adivinos, profetas y evocadores de espíritus. Y no obstante
 vemos que estos iniciados del grado inferior se atribuyen, y parecen
 poseer en efecto, unas facultades desarrolladas hasta un grado tal, que
 jamás han sido igualadas en Europa. En cuanto a los iniciados
 pertenecientes a la segunda y en especial a la tercera categoría, tienen
 la pretensión de no conocer el tiempo ni el espacio, y de ser hasta
 dueños de la muerte y de la vida. Iniciados de estas clases confiesa
 Jacolliot que no los encontró nunca, porque,—añade—«no se les ve jamás
 ni en las cercanías ni aun en el interior de los templos, excepto en la
 fiesta lustral del fuego sagrado. En esta ocasión aparecen a media
 noche, en una plataforma erigida en el centro del estanque sagrado, cual
 otros tantos espectros, e iluminando el espacio con sus conjuros. Una
 brillante columna de luz se eleva en torno de ellos desde el suelo al
 cielo; surcan el aire los más extraños sonidos y los cinco o seis mil
 fieles llegados de todos los puntos de la India para contemplar un
 instante a aquellos semidioses, se prosternan invocando a las almas de
 sus antepasados queridos.»

Comentario VI

Recuerdos de los Médicis.—Una biblioteca ocultista en
 Venecia.— Lo que pudo ser y no fué nuestra célebre Biblioteca de El
 Escorial.—Los talismanes.—«Los dos cequies de oro», de Don Alfonso
 XIII.—El collar de perlas, de la Archiduquesa Isabel de Austria.— El
 idolillo de Sadi Carnot y la muerte violenta de éste.—¿Pueden los
 Plementales «hacer oir» una voz aún no pronunciada?—El «Caballo
 endemoniado,» de Granger y el perro «Rolf» en París.—El «perro loco», de
 Mistral.

Como dice muy bien la Maestra, no hubo familia italiana ilustre
 en el medioevo que no tuviese sus puntas y ribetes de hechicería, pero
 entre todas ellas sobresalió respecto del particular la de los Médicis,
 egregia estirpe que tuvo por fundador a Cosme, el médico del Emperador
 Cariomagno, de cuyo reinado tantas cosas de magia se refieren, desde su
 intimidad con el Pontificado, hasta su famoso anillo, talismán, se dice,
 de su oculto poder.

Todas las pasiones de estas gentes eran magníficamente terribles y
 aristocráticas. Su generosidad no conocía límites, ni sus odios y vendettas
 tampoco. Desterrado Cosme a Venecia, esta Señoría le trató mejor que a
 un rey, por lo cual, agradecido, mandó construir junto al convento de
 los benedictinos un edificio inmenso, donde fundó la biblioteca
 ocultista europea mejor quizá, excepto la secreta del Vaticano. Los más
 raros manuscritos vinieron pronto a enriquecerla, porque pagaba
 espléndidamente cientos de emisarios encargados de recorrer las ciudades
 más lamosas de Oriente y de Occidente en busca de obras relacionadas
 con su pasión favorita.

Célebre es sobre este particular la disputa que Cosme tuvo con
 Alfonso de Nápoles por la posesión de un ejemplar de Tito Livio. Otras
 tales tuvo con el propio Nicolás V. Antes de morir Cosme, el anciano
 tuvo la felicidad de conocer la imprenta y de ver establecerse las de
 Veneda y Milán y la de Subiaco junto a Roma, celebérrima tanto en los
 fastos de la filología como en los del monacato benedictino. De Lorenzo
 el Magnífico y de Julio de Médicis, nietos de aquél, no hay sino decir que ellos fueron el Renacimiento.
 Mas, por desgracia, su amor a la cultura corría parejas con sus
 crímenes, que llegaron hasta a producir terribles guerras civiles. El
 retrato de Lorenzo en el «Pensieroso» es una de las obras maestras de
 Miguel Angel. Otra «obra maestra» de aquéllos lo fueron sus temidos
 venenos, que en aquellos tiempos suponen el conocimiento de lodo un
 tratado de Química ocultista.

Renunciemos, para no ser excesivamente extensos, a relatar los
 crímenes de esta familia, los cuales pueden verse además en las
 Enciclopedia

* * *

En el epígrafe de referencia se alude a los talismanes, tales como los del cardenal Wood.

En realidad, pocas son las familias ilustres de las que no se cuenta
 algo parecido. El lector no llevará a mal que le recordemos alguno,
 empezando por «los dos cequíes de oro», que, se dice, hacen invulnerable
 a Don Alfonso XIII contra todo atentado anarquista, de los que ha
 sufrido dos por lo menos, y a cual más terribles. Sin responder de su
 autenticidad, copiamos el caso de la revista La Estrella de Occidente, de Buenos Aires, donde se dice:

«Un día—el rey aun no se había casado—se encontró, en un camino de
 los alrededores de Madrid, con una ancianita gitana, a quien quiso dar
 algunas monedas. Con gran sorpresa vió que la anciana las rechazaba con
 orgullo:

—Guarda eso, rey—dijo— ; yo no soy de raza que acepte limosnas...

La gitana con los ojos fijos y hundidos bajo las abovedadas cejas, prosiguió diciendo con sus labios marchitos:

—Mi raza es más antigua que la tuya. Yo soy la última de las
 Almoravides que dominaron en Marruecos y en el Sur de España por los
 siglos once y doce. Por lo tanto, soy yo quien te debe una dádiva. Toma,
 pues, rey; toma esta moneda de oro.

Eso diciendo, la tzigana dió a Don Alfonso XIII un cequí con la
 efigie de Ishag, hijo de Tachfin, último rey de los Almoravides, y
 prosiguió:

—Consérvala; ella te será un talismán que te hará invulnerable en
 medio de todos los peligros: no existe más que un solo cequí igual en el
 mundo. Lo he dado a una joven muy bella y muy buena... Me había caído
 no sé dónde sobre la calzada.. sufría horriblemente herida... Ella, que
 pasaba en su carroza, me apercibió, se detuvo y vino hacia mí, se
 inclinó, estancando con su fino pañuelo la sangre que manaba de mi
 frente. Las personas de su séquito la llamaban Alteza. Pues bien, rey;
 busca esta bella y buena Alteza. Hazla tu esposa. No serás feliz más que
 con ella.»

Y la anciana gitana se alejó lentamente, apoyada en su bastón; mientras el rey, pensativo, regresaba a su palacio.

Desde entonces, el rey ja más se separó del prestigioso cequí.

Se asegura que en su primera visita oficial a París, mostró Don
 Alfonso el talismán a monsieur Loubet, y le contó la anécdota cuando
 estalló la bomba que le estaba destinada. Si este hecho es exacto, hay
 que confesar que existe en él bastante motivo para excitar su viva
 imaginación de español. Es más: los acontecimientos posteriores han
 acrecentado en él la convicción de que el cequí poseía misteriosas
 virtudes.

En efecto: cuando el rey estuvo en Londres, contó de nuevo la
 historia, que se esparció un tanto. Luego se descubrió que el otro cequí
 estaba en posesión de la princesa Ena de Battenberg. Alfonso XIII pidió
 la mano de la princesa y la hizo reina Victoria de España. Desde
 entonces, nadie oyó decir que no fuese feliz con ella.

Tal vez sea de poca razón atribuir a objetos alguna virtud mágica,
 sin embargo, casos como el de Alfonso XIII tienen sus buenas excusas
 para ello. Existe cerca de su persona, en su propia familia, se dice,
 otra prodigiosa historia; pero una historia sombría: la historia de un
 ópalo maléfico que perteneció a su padre, Alfonso XII. Cuando este
 último casó con la rei na Mercedes, alguien le había dado en recuerdo un
 magnífico ópalo engastado en un anillo. La joven reina, atraída por el
 encanto de la joya, no dejó en paz a su real esposo para que le diera el
 anillo. Desde que lo obtuvo, su salud se alteró, hasta que murió dos
 meses después. El rey dió el anillo a su hermana, quien en menos de una
 semana murió igual mente. La joven duquesa de Montpensier, que lo poseyó
 en seguida, murió al cabo de tres meses. El rey, que lo guardó
 entonces, murió poco después. La reina María Cristina no consintió el su
 destrucción, y lo ofreció a la lglesia: es la sortija que está en el
 dedo de la estatua de Nuestra Señora del Pilar.

Si se cree en el maleficio del ópalo, ¿por qué no creer en la virtud
 mágica de los cequíes?, termina diciendo el anónimo articulista. ¿Y cómo
 dejar de reconocer, sin ser supersticioso, que hay algo que confunde en
 esas extrañas coincidencias? Que Alfonso XIII tenga fe en la eficacia
 del cequí, no se puede dudar de ello. Desde luego, sea cual fuere su
 valor natural, se concibe muy bien su impasibilidad admirable cuantas
 veces ha pasado rozándole el ala de la muerte.»

Entre los talismanes fatídicos es célebre, por otra parte, el de la archiduquesa Isabel de Austria.

«El 24 de Abril de 1854, el emperador francisco José colocó en el
 cuello de la que desde aquel día era su esposa, un collar de perlas que
 no tenia semejante; un regalo digno de un soberano; una joya merecedora
 de ser llevada por una princesa tan bella y tan bondadosa como la hija
 del duque Maximiliano de Baviera. Del tesoro imperial eligió el
 enamorado monarca las más grandes y hermosas perlas, de maravillosas
 irisaciones e incomparable blancura. Para completar el número de ellas,
 necesario para hacer un doble collar, tuvo que gastar más de un millón
 de coronas. Cada perla pesaba de 75 a 100 quilates, y el valor del
 collar pasaba de cinco millones de coronas. Ciertos supersticiosos
 cortesanos hicieron saber a la emperatriz que las perlas significaban
 lágrimas; pero ella, por coquetería femenina, por amor a su egregio
 esposo o porque su carácter no la hacía asequible a la superstición,
 desde el día de su enlace con francisco José, hasta 1889, no separó de
 su alabastrino cuello aquel collar que envidiaban la rei na Victoria de
 Inglaterra y la czarina de Rusia.

Desgraciadamente, los supersticiosos acertaron, pues, a las
 intranquilidades y peligros de los primeros años de soberanía, siguieron
 dolorosas e irreparables desdichas de familia que frecuentemente hacían
 asomar las lágrimas a los ojos de la hermosa emperatriz. Y cual si el
 fatalismo de que se creía culpable al tesoro en perlas que llevaba en su
 garganta, perdurara en ella aún después de haberse desprendido de él,
 la emperatriz sucumbe bajo el puñal de un fanático. Pero aún hubo más:
 en la noche del 29 al 30 de Enero de 1889, el archiduque Rodolfo, el
 heredero del trono, su único hijo varón, puso término a su vida de una
 manera misteriosa. La desgracia era inmensa, tan grande como inesperada;
 pero la emperatriz Isabel, dando pruebas de una fortaleza increíble en
 su sexo, aunque nada sorprendente en persona habituada a la desgracia,
 hizo frente, con insuperable valor y sangre fría, a la difícil situación
 creada por el suicidio de su primogénito. Sustituyó a su esposo en sus
 deberes de soberano y revocó las órdenes dadas por éste para su
 abdicación. En tan tristes momentos nadie la vió derramar una lágrima.
 Su rostro, por lo severo y rígido, parecía el de una esfinge, mejor
 diríamos, el de un cadáver, por la intensa palidez que le empañaba.

Pasada la crisis, francisco—José se hizo cargo nuevamente de la
 gobernación de sus dos Estados, e inmediatamente, como si todas sus
 energías hubiesen pasado a su esposo, la emperatriz cayó gravemente
 enferma. «Que me lleven a Achilleson; allí quiero morir», repetía sin
 cesar, con voz débil y angustiosa. Y a Achilleson fué llevada.
 Achilleson era su retiro favorito, el tranquilo y hermoso palacio que
 años después pasó a ser propiedad del emperador Guillermo y actualmente
 convertido en hospital y sanatorio de los servios enfermos o heridos
 llevados a Corfú.

La naturaleza de la egregia enferma y los desvelos de la ciencia, le
 restituyeron al fin la salud perdida. Cuando abandonó por primera vez el
 lecho, atendiendo a ese deseo natural en todo enfermo que entra en la
 convalecencia y más natural aún si se trata de una mujer, pidió un
 espejo, y al ver en su luna retratada su imagen dió un grito que llenó
 de alarma a sus familiares. Su rostro se había vuelto densamente pálido,
 pero en su espíritu no había abatimiento: lo que había arrancado aquel
 grito era la vista del collar, su aspecto. Las perlas estaban muertas,
 les faltaban sus maravillosas irisaciones y su blancura sin igual. La
 emperatriz, que no se había separado de su joya querida durante su
 enfermedad, había salvado la vida, pero sus adoradas perlas habían
 muerto.

No queriendo separarse para siempre de sus perlas, y recordando que
 éstas recobran sus orientes volviendo al mar por algún tiempo, cuando lo
 pierden, ya por la edad ya por determinadas influencias, lo encerró en
 una especie de canastilla de plata, que depositó fuertemente anclada en
 el fondo del mar Jónico.

¿Pero en qué lugar?... Se ignora, pues solamente dos personas lo
 conocían. La emperatriz, que se llevó el secreto a la tumba cuando fué
 asesinada, y una dama de su confianza, quien la sobrevivió poco tiempo.»

Otro talismán de funesto agüero es la famosa «estatuilla encantada» de la cual, entre otras revistas, se ocupa la Revista Intemacionale de Espiritismo Científico, en estos términos:

»Monsieur Le Bon, que tenia relaciones con el que luego fué
 Presidente de la República, M. Sadi Carnot, trajo a éste como recuerdo,
 de vuelta de un viaje de la India, un idolillo de piedra de un trabajo
 curiosísimo. Sobre esta estatua—dijo el explorador al presentar el
 regalo—corre en Oriente una tradición. Perteneció por largo tiempo a la
 dinastía de los reyes de Kadjnari. El rajah que me la dió, me recomendó
 deshacerme de ella lo más pronto posible, pues este ídolo asegura,
 dicen, el poder a uno de los miembros de la familia que lo posea, pero
 también debe hacerlo morir de muerte violenta. El príncipe indio que me
 hizo este satánico presente, quería reinar; pero no perecer de modo
 trágico. Habiendo alcanzado el trono, temió el puñal y pensó conjurar la
 muerte deshaciéndose de su estatua: por eso me la regaló. Yo la
 encontré original por su rareza artística y por su extraña reputación, y
 pensé, por tanto, en traérosla. Mas no sería leal el hacerlo sin
 preveniros de los grandes riesgos que su poseedor ha de correr. Si no
 ambicionáis las honras y si teméis los peligros que amenazan en esta
 época a un jefe de Estado, rehusad mi regalo sin la menor pena.»

La leyenda le pareció chocante a Carnot, que era, digámoslo de pasada, un espíritu convencido, y encantado con el raro bibelot,
 éste fué alegremente aceptado. Algún tiempo después, Carnot, «de la
 manera más inesperada», era electo Presidente de la República. La noche
 del mismo día, Gustavo Le Bon recibió de madame Carnot este lacónico
 billete: «¡Es la estatuilla!» Siete años más tarde el jefe del Estado
 moría en Lyon, apuñalado por Caserio. Cuando madame Carnot murió, sus
 hijos encontraron en el testamento materno la encarecida petición de
 deshacerse, lo más pronto posible, del ídolo indio. Obedientes y
 respetuosos, cumplieron el deseo de su madre. Hoy no se sabe en qué
 manos para la funesta estatua; mas el corazón de Gustavo Le Bon sangra
 todavía. De ahí, según dicen la mayoría de las gentes, el origen de ese
 inmenso odio del sabio para la magia negra y para las manifestaciones
 del mundo invisible.

El «caballo endemoniado», de Granger, parece un muy próximo pariente
 de estotro perro Rolf que tanto ruido hizo hace unos años con sus
 maravillas en la capital de Francia.

Al presentarse en París, el año pasado, los caballos calculadores de
 Erbelfeld, dice Lumen, despertaron tal curiosidad y tal emulación, que,
 posteriormente, se han venido dando a conocer otros caballos y otros
 animales sabios., y en las páginas de esta revista, aunque sólo como
 nota de impresión, más de una vez nos hemos ocupado de ellos. Del perro
 Rolf, por ejemplo, hemos dicho muy poco, y no ciertamente porque
 creyéramos que no merecía más la gran inteligencia que revelaba, sino
 porque pensábamos aprovechar la primera coyntura que tuviéramos para
 traducir y reproducir lo que de él han dicho Duchatel, vicepresidente de
 la Sociedad de Estudios Psíquicos de París, y Mackencie (Dr. William),
 de la Universidad de Ginebra; pero es tanto, tan interesante y tan
 irreductible lo que estos distinguidos psicólogos han escrito sobre el
 ya famoso Rolf, que no hemos hallado medio, hasta el presente, de
 cumplir nuestro propósito.

Otra cosa es la reciente experiencia llevada a cabo con el mencionado
 perro. Tiene, para nosotros, la triple ventaja de ser concluyente; de
 ser, en su limitación, una demostración abreviada de las facultades
 intelectuales del can, y de estar relatada concisamente en Les Annales des Sciencies Psychiques, de París.

Rolf es un hermoso perro, de quien es propietaria la señora Mceckel,
 de Mannheim, quien le ha enseñado a sumar, restar, multiplicar, dividir,
 elevar a potencias y extraer raíces, y a expresar sus ideas por medio
 de un alfabeto convencional, que él utiliza indicando las letras por
 medio de golpes con su mano derecha. La historia escolar de
 este perro es curiosa y de sumo interés; pero como es larga,
 prescindimos de ella. Lo que antecede nos parece suficiente para que el
 lector pueda apreciar en toda su importancia lo que sigue:

«Una nueva experiencia, planeada de modo que quede excluída de ella
 toda causa de error involuntario, acaba de ejecutarse en Bergzabern con
 el famoso perro Rolf. Tuvo la tal por actores y testigos a la señora
 Mceckel, al procurador Dr. Ritterspacker y al Dr. Lindeman, y consistió
 en ésto: Una noche, la señora Maeckel fué a la Waldmulhe, casa de salud
 situada a unos cien pasos de su villa, y separada de ésta por un jardín
 muy frondoso y una huerta. Rol quedó en la villa de su dueña, en la que
 se presentó el Dr. Ritterspacker después que hubo salido la señora
 Maeckel. La camarera condujo a Rolf a presencia del Doctor, y éste
 enseñó al perro un objeto, que el animal debla describir a la señora
 Maeckel, en presencia del Dr. Amo Lindeman, estando en la casa de salud
 Waldmulhe, mientras el Dr. Ritterspacker permanecía en la villa de la
 señora Maeckel. En efecto, después que Rol vió el objeto, se entregó el
 perro a la camarera, quien condujo al animal adonde estaba su señora. Es
 de advertir que el doctor Ritterspacker no había visto antes de este
 momento a la camarera; ni ella sabía tampoco lo que el Doctor había
 enseñado al perro, puesto que, durante la presentación del objeto, la
 fámula estuvo en la cocina, siguiendo la orden expresa recibida. Por lo
 tanto, ni la camarera pudo ver ni oir lo que pasaba en el salón en que
 estaba el Doctor con el perro, ni cabe inteligencia ninguna sospechosa
 entre la camarera y su señorita.

Llegó Rolf a la Waldmulhe, donde fué recogido por la señora Maeckel
 en preséncia del Dr. Amo Lindeman y su señora; y al entregar la fámula
 el can, no medió gesto ni palabra ninguna concerniente al objeto
 mostrado a Rol por el Doctor.

Cuando se hubo retirado la doméstica y el perro se hubo tranquilizado
 de cierto recelo que al parecer le inspiraba el lugar, su dueña empezó
 con él el siguiente diálogo:

Señora Maeckel.—¿Has gruñido?

—Sí—respondió Rol, con golpes dados con su mano sobre una placa que
 le presentó su dueña. El perro no se mostró propicio entonces a seguir
 respondiendo a las preguntas que su dueña le hizo, y sólo después de
 largas exhortaciones se decidió a contestar a la pregunta—«¿Qué te han
 enseñado?»— con una serie de golpes en los que cada grupo de ellos
 representaba una letra.

Señora Maeckel.—¿Es tu contestación completa?

Rolf,—Si.

En buen alemán, la contestación del perro quería decir:

No gehn über! guck an. No. ¡Idlo a ver!

Señora Maeckel.—Rolf, eso no es correcto, y tú no querrás pecar de
 descortés. ¿Verdad que nos dirás en seguida lo que te han enseñado?

Rolf.—No.

Nueva exhortación enérgica por parte de la señora Maeckel, y Rolf manotea esta serie numérica:

5 13 7 13 16 5 2 5

l i b i s l o l

cuya traducción literal es:

En buen alemán: Lieb ist Lot equivale a «Lo es amable.»

El perro no se decidía a nombrar el objeto, y en vista de ello,
 amenazóle su dueña con vencer su obstinada resistencia a latigazos.
 Entonces dijo que lo que le habían mostrado era un pequeño pollo dorado.

Señora Mceckel.—¿Has querido decir un pequeño pollo dorado?

Rolf,—Sí.

La señora Maeckel y los esposos Lindeman fueron seguidamente a la
 villa de la primera y comunicaron al Dr. Ritterspacker la respuesta del
 perro, enterándose entonces de que, con efecto, el Doctor había enseñado
 a Rolf un pájaro con plumas doradas, de esos que se les da a los niños
 para que jueguen.

También resultó exacta la contestación a la pregunta: « —¿Has
 gruñido? Rolf» no sólo había gruñido, sino que habia mordido ligeramente
 al Dr. Ritterspacker, porque éste trató de sujetarle. Los doctores
 Ritterspacker y Lindeman, en dos testimonios diferentes, confirman punto
 por punto todos los detalles de la relación anterior»

Maurice Verne, por su parte, en Les Annales Politiques et Litteraires (Abril 1914), nos refiere curiosos detalles relativos al perro favorito del poeta Mistral. El escritor francés se expresa así:

«Mistral se interesaba por todos los fenómenos de lo desconocido.
 Creía haber observado en torno suyo fenómenos inquietantes y su perro,
 el viejo Barboche, era, para él, un inagotable objeto de meditación.

—Una noche—dice el poeta—llevé conmigo un residuo de una antigua
 muela romana hallada en Saint—Remy. Era la ruina una media luna de
 granito rojo, desgastada por el tiempo.

Desde que Barboche vió la piedra, empezó a ser presa de insensata
 exilación... Aunque hasta entonces había sido un perro como cualquier
 otro, la muela le enloqueció súbitamente. Saltaba sobre el objeto,
 queriéndomelo arrebatar, gemía, parecía atacado de hidrofobia y quería
 morderme. Tuve que entregarle aquella hermosa pieza de museo, al fin. Al
 instante Barboche se puso a reconstituir el movimiento de rotación que
 probablemente tuvo la piedra, y, desde entonces, mi viejo camarada no
 cesó de hacerla girar, hasta que tuve que ocultársela. Dadle una
 verdadera muela, una piedra redonda cualquiera, y no hará caso de ella:
 es la otra la que le produce frenesí: es la otra la que hace girar sin
 descanso, como si cumpliera una tarea que le ha sido impuesta. El poeta
 quiso que lo supiéramos experimental mente. Llamó a Barboche. El viejo
 can se precipitó sobre su amo para arrebatarle la muela; se retorcía
 epiléptico; gruñía; ladridos trágicos se escapaban de su pesado cuerpo.
 Mistral dejó caer la piedra. Barboche se lanzó sobre ella en silencio.
 Sus viejas patas, hechas ligeras, se posaron sobre la muela y empezaron a
 hacerla rodar y más rodar. No nos oía, no nos atendía, no nos miraba
 siquiera: proseguía su trabajo ciegamente, automáticamente...

Un obispo quiso ver al can. Había puesto sobre su hábito talar, de
 modo bien visible, su cruz episcopal, que brillaba sobrecargada de
 pedrería. Y se trajo Barboche la muela. Contra su costumbre, el can
 permaneció curvado, sujeto por no se sabe qué fuerza obscura. Apenas el
 obispo volvió la espalda, Barboche, presa de un insólito frenesí, se
 puso a hacer girar la muela.

Mistral quedó verdaderamente emocionado por esta aventura.

Refiere aún el poeta, que un día, habiendo puesto un acanto de piedra
 contra la pared de la casa en que escribía Mireille, ¡nació allí un
 acanto! De igual suerte, en la fachada de la casa donde jamás se había
 visto una planta adventicia, apareció una higuera, venida no se sabe
 cómo y arraigada no se sabe dónde. ¡Y la higuera es el símbolo del amor
 de Mireille…».

Asesinato a distancia

Miguel Obrenovitch, rey de Servia, apuñalado en los jardines
 de su palacio. Reinado del terror.— La princesa Katinka y Gospoja
 P....—El lenguaje peculiar de los fantasmas.—Una sirviente gitana.—Por
 tierras de Banat. El sabio francés.—La gitanilla rumana.—El trance
 hipnótico de Frosya en «le vieux cháteau ».—Los perversos vurdalakis y
 el lucero vespertino. a hierba o verbena de San juan.—La sonámbula
 cambia de «dueña» durante el terrible fenómeno.—¡En camino astral para
 Servia en alas de los scinlecas orientales!.—El buído estilete realiza
 «a distancia » su obra de crimen.—¡Vengada! ¡¡Vengada!!...

Cierta mañana de 1867, una espantosa noticia conmovió a todo el
 Oriente europeo: Miguel Obrenovitch, rey de Servia; su tía Katinka, o
 Catalina, y la hija de ésta, habían sido asesinados en pleno día en el
 propio jardín de su palacio, sin saberse quiénes fueran los asesinos. El
 príncipe estaba cosido materialmente a puñaladas y acribillado a tiros;
 la princesa Catalina tenía deshecha la cabeza a golpes, y su joven hija
 agonizaba a consecuencia de sus heridas. Todas las circunstancias del
 terrible crimen causaron, como era natural, una excitación y una
 ansiedad general rayanas en la locura.

Desde aquel instante cruel, de Bucarest hasta Trieste, así en el
 Imperio austriaco como en todos los países dependientes del dudoso
 protectorado de Turquía, ningún aristócrata de sangre, ni príncipe, se
 creyó seguro y se extendió doquiera el rumor de que aquel crimen
 político había sido ejecutado por Tzerno—Guorgey, o sea por el príncipe Kara—Georgevitch.
 Numerosos inocentes fueron encarcelados, mientras que como suele
 suceder siempre, lograron escapar los verdaderos regicidas. Un niño, muy
 amado en Servia, próximo pariente de las víctimas, fué sacado de un
 colegio parisiense, conducido con toda pompa a Belgrado y coronado corno
 rey de Servia bajo el nombre de Hospodar.

Dado lo que son en todos los pueblos las pasiones políticas, la
 tragedia de Belgrado se olvidó, borrándose con ello las rivalidades y
 odios que ella despertara. Pero había una anciana matrona servia, ligada
 por los más íntimos afectos a la familia de los Obrenovitch, y que,
 como Raquel, no se avenía fácilmente a consolarse con la muerte de los
 suyos. Proclamado el joven Obrenovitch, sobrino que era del príncipe
 asesinado, la matrona misteriosa vendió su patrimonio y desapareció de
 la vista de todos, no sin jurar antes, sobre la tumba de las víctimas,
 que las vengaría. Quien escribe esta verídica historia había pasado unos
 días en Belgrado tres meses antes de cometerse el crimen, y conocía a
 la princesa Katinka, que era una criatura muelle, abúlica, pero llena de
 bondad, y una perfecta parisina por su excelente trato y educación. En
 cuanto a los personajes que figuran en esta narración, como aún viven,
 ocultaré sus nombres bajo sus iniciales.

La anciana servia aquella de nuestro relato, que de tal manera había
 jurado venganza, salia muy poco de su casa, ni aun para visitar de tarde
 en tarde a su amiga la princesa Katinka. Lánguidamente reclinada sobre
 tapices y orientales almohadones y ataviada con el típico vestido
 nacional, recordaba a la propia Sibila de Cumas en sus días de tranquilo
 reposo y alejamiento del mundo.

Cierto que se contaban extrañas historias acerca de los
 conocimientos. ocultos de aquella solitaria mujer, circulando entre los
 huéspedes reunidos alrededor del hogar de nuestra modesta posada relatos
 aterradores, capaces de poner los pelos de punta al más valiente. El
 primo de una solterona ha de nuestro obeso posadero, había caído cierto
 día bajo la garra de un vampiro cruel que estuvo a punto de desangrarle y
 matarle con sus continuadas visitas nocturnas. Vanos fueron los
 esfuerzos del pobre cura de la parroquia que le exorcizara, y ya
 desesperaban todos acerca de la víctima, cuando Gospoja P.—así llamaré
 desde ahora a la misteriosa sibila le curó al joven, ahuyentando al
 espíritu obsesor con sólo amenazarle con el puño y reprenderle en su
 propia lengua. Allí, en Belgrado fué, pues, donde aprendí el curioso
 detalle de que todos los fantasmas tienen un lenguaje peculiar suyo.

Añadamos también que Gospoja P., o séase la anciana en cuestión,
 tenía como sirviente a una joven gitana de unos catorce años, procedente
 de Rumania, gitana llamada a desempeñar un gran papel en este espantoso
 relato. Quiénes fueron los padres de la muchacha y cuál el lugar de su
 nacimiento, lo ignoraban todos, incluso ella misma. A mí se me contó que
 una tropa de vagabundos la habían abandonado un día en el patio de la
 Gospoja P., y que ella respondía por el nombre de Frosya o «la niña
 sonámbula», por su rara anormalidad de dormirse sonambúlicamente a la
 menor insinuación y de hablar en este estado cual una médium autómata.

Por aquel entonces viajaba yo mucho. Diez y ocho meses después del
 asesinato del príncipe servio, recorría la pintoresca comarca italiana
 de Banal en un carricoche de mi propiedad, para el que iba alquilando
 sucesivamente caballo en las localidades que visitaba cierto día de mi
 peregrinación, extasiada con la contemplación de las bellezas del
 paisaje, estuve a punto de atropellar, distraída, a un anciano sabio
 francés, quien, como yo, recorría, aunque a pie, aquellos
 lugares. Simpatizamos ambos, y sin ceremonias enfadosas, aceptó el
 puesto que yo le ofrecí de buena voluntad a mi lado, un modesto asiento
 de heno en mi carro, de constante traqueteo. El nombre del científico
 francés era célebre en las Sociedades consagradas a los estudios del
 magnetismo y sus similares, como uno de los mejores discípulos de
 Dupotet.

¡Cuánto me alegro de nuestro encuentro!—me dijo mi sabio compañero en
 el curso de nuestra científica conversación. En esta solitaria Tebaida
 deliciosa he encontrado un «sujeto sensitivo», una muchacha de lo más
 notable que darse puede. ¡Es una maravilla, y por su mediación tratamos
 esta noche, con su familia, de descubrir, mediante sus dotes
 clarividentes, el misterio que rodea a cierto asesinato.

—¿De quién se trata?—pregunté curiosa.

—De una gitanilla rumana, quien parece se ha criado entre la familia
 del príncipe de Servia, aquel príncipe que ya no existe, porque pronto
 hará dos años que fué asesinado del modo más miste... ¡Eh, diable,
 tened cuidado, que nos vamos a despeñar por ese
 precipicio!—interrumpióse a sí propio el francés, arrebatándome las
 riendas del caballo.

—¿Acaso el príncipe Obrenovitch?— exclamé alarmadísima.

—¡El mismo!, y como os digo—continuó el francés—pienso llegar junto a
 la aldea esta misma noche para ultimar allí una serie de sesiones de
 magnetismo, desarrollando condicho fin una de las más admirables
 manifestaciones que yacen ocultas en el fondo de nuestro espíritu. Si os
 prestáis a acompañar me, podréis servir de intérprete, puesto que
 aquella familia no habla el francés.

A mí, con aquello, no me cabía la menor duda de que se trataba de
 Frosya y de que Gospoja P. la acompañaría, como así resultó bien pronto.

Caía la tarde y llegábamos a la falda de una montaña: le vieux château,
 como el buen francés dió en llamarla. En uno de aquellos sombríos
 albergues de la poética falda nos detuvimos, sentándonos en un rústico
 banco de la entrada. Mientras que mi compañero de viaje cuidaba
 galantemente de mi caballo, vi sobre un inseguro puentecillo de la
 torrentera vecina la figura espectral, pálida y alta de mi antigua amiga
 Gospoja P..., quien no pareció mostrar sorpresa alguna por ello. Al
 llegar a mí me saludó con el triple beso en ambas mejillas,
 característico de Servia, y me condujo cariñosamente a su choza de
 hiedra, donde, reclinada en una alfombrilla sobre la hierba y con la
 espalda contra la pared, reconocí a la joven Frosya...

Frosya vestía el clásico traje válaco; una especie de turbante de
 gasa con cintas y doradas medallitas; camisa blanca de mangas abiertas y
 falda de chillones colores. Su cara presentaba una palidez extremada,
 sus ojos cerrados, daban a su cuerpo ese aspecto de estatua peculiar a
 todos los sonámbulos clarividentes, hasta el punto de que, a no ser por
 el ritmo respiratorio de su pecho adornado de medallas y sartas de
 collares de cuentas, se la hubiera creído muerta. El francés me dijo que
 la había ya dormido de igual modo que la noche antes, y sin reparar más
 en nuestra presencia, les dió unos cuantos pases y la llevó al estado
 cataléptico. Cerróla después uno por uno los dedos de la derecha, salvo
 el índice, con el cual la hizo señalar a la estrella de la tarde, que
 lucía esplendorosa en el inmenso azul del cielo. Siguió así regulando
 los pases magnéticos y manejando los invisibles pero poderosos fluidos
 de Frosya como un hábil pintor que da los últimos toques a su cuadro. En
 aquel momento, la anciana le detuvo y le dijo en voz baja:

Esperad a las nueve, a que se oculte el hermoso lucero. Los vurdalakis vagan en derredor y pueden contrarrestar nuestra influencia.

—¿Qué es lo que decís?—opuso, contrariado, el magnetizador.

Yo expliquéle a éste entonces qué eran en Oriente los vurdalakis y su perniciosa intervención. tan temida por la anciana.

¡Vurdalakis! ¡Bah! Harto tenemos ya con los espíritus cristianos que acaso nos honren esta noche con su visita.

La Gospoja se había tornado pálida como una muerta; su entrecejo
 tenía un fruncimiento pavoroso, y sus encendidos ojos chispeaban
 fatídicos.

Decidle que no se chancée en momentos como los de estas horas
 nocturnas— exclamó—. Este señor no conoce el país y no sabe que hasta la
 misma santa iglesia de ahí enfrente sería impotente para protegernos
 contra la irritación de los vurdalakis.

Y, empujando con desagrado un manojo de hierbas que había dejado en el suelo el botánico francés, añadió:

¿Qué envoltorio es este? ¡Son plantas de verbena, la hierba de San
 Juan, que no deben dejarse aquí, so pena de atraer a los vagabundos
 vampiros!

La noche había ya extendido su manto por completo, y la luna, con su
 luz plateada de fantasmagóricos tintes, realzaba el misterioso ámbito
 del paisaje, en una de aquellas placideces del Banal que resultan tan
 hermosas casi como las del Oriente. Nos hallábamos operando el fenómeno
 magnético en medio de aquel campo, porque el pobre párroco de la aldea
 había dicho al magnetizador:

—Alejaos del lugar, no sea que invadan su recinto y el de la iglesia
 vuestros demonios extranjeros, contra los que, como extranjeros, no
 tendrán valor mis exorcismos.

El francés se había quitado su guardapolvo de viaje y arrollado las
 mangas de su camisa, tomando la actitud teatral tan del caso en semetes
 operaciones magnetizadoras. Bajo sus dedos nerviosos, el flúido parecía
 resplandecer como luces fosfóricas. Frosya, cara a cara de la luna, nos
 dejaba ver todos sus movimientos convulsivos cual si de día fuese.
 Grandes goterones de sudor surgían de su frente, resbalando por sus
 demacradas mejillas. Seguidamente la muchacha inició un lento vaivén de
 inquietud, y comenzó a entonar una salmodia extraña, cuyas notas y
 palabras recogía ávida Gospoja, transformada en la estatua de la
 atención, con su dedo huesoso en los labios; los ojos saltándose de sus
 órbitas; su cuerpo inerte y una actitud de ansiedad indescriptible,
 formando con la joven Frosya un contraste digno de ser inmortalizado en
 un cuadro. Además, la escena toda que empezó seguidamente a
 desarrollarse, era harto digna de cualquiera de las más trágicas del Macbeth:
 la i nfeliz muchacha, retorciéndose atormentada bajo los tan invisibles
 como poderosos flúidos que sobre ella descargaba su tiránico
 magnetizador, y de otro lado la vieja matrona, obsesionada por su sed
 ardiente de venganza, y esperando oir pronunciar, al fin, de un momento a
 otro, el nombre del asesino de sumado príncipe servio. Hasta el
 omnipotente magnetizador francés parecía transfigurado; erizada
 eléctricamente su nívea y rizada cabellera, y agigantada de un modo
 increíble su tosca y pequeña estatura. No había, pues, allí engaño ni
 teatralidad, sino una de las más estupendas y aterradoras experiencias
 de magnetismo nativo, bien por encima de los más altos conocimientos
 ocultistas del que la había provocado inconscientemente.

Súbito, como movida por un resorte y un poder sobrenaturales, Frosya
 se puso en pie; no aguardaba más para lanzarse hacia lo desconocido cual
 una autómata, que a recibir las órdenes del que en aquellos instantes
 era su omnímodo dueño. Este, entonces, tomó solemnemente la mano de la
 Gospoja y, colocándola sobre la de la sonámbula, ordenó a esta última
 que obedeciese a aquélla.

—¿Qué es lo que ves, hija mía?—murmuró ansiosamente la señora ser
 via—. ¿Puede, acaso, tu espíritu, dar con los asesinos de nuestro
 príncipe y decirme sus nombres?

¡Busca, pues, solícita, lo que la señora te manda!—ordenó a su vez,con firmeza, el magnetizador.

Ya estoy en camino—exclamó débil mente la chiquilla con vocecita que, más que de sus labios, parecia salir de su doble y a corta distancia.

Imposible describir con acierto lo que en este momento aconteció.
 Algo así como una nube blanquecina e informe se fué condensando al lado
 de Frosya, envolviéndola primero con su azulada y metálica luz y
 destacándose claramente después a su lado con cárdenos, cloróticos
 destellos de relámpago, cual un cuerpo nuevo y brillante junto a cuerpo
 material, para separarse de éste al fin, coherente, semisólido y,
 después de flotar unos segundos sobre el espacio, lanzarse raudo y
 silencioso hacia el riachuelo, desapareciendo al fin corriente abajo en
 la lontananza, confundido con los rayos de la luna, cual jirón de niebla
 deshecho en noche otoñal.

No hay que añadir que la escena tenía absorbida todas mis potencias
 bajo un sopor de ensueño misterioso. ¡Veía, en efecto, desarrollarse
 ante mis ojos espantados nada menos que la evocación de los scin—leca
 de Oriente! Dupotet tenía razón al afirmar, como lo hizo, que el
 magnetismo occidental no es sino la magia consciente de los antiguos, y
 el espiritismo el inconsciente efecto de la misma magia sobre ciertos
 organismos neurasténicos.

Conviene añadir que, no bien el vaporoso doble astral de la joven se
 había desprendido de su cuerpo físico, la pérfida Gospoja, con un veloz
 movimiento de la mano que tenía libre, había sacado de debajo su abrigo
 y colocado en el seno de la magnetizada un pequeño estilete o puñal,
 todo con tal rapidez, que ni el mismo magnetizador se dió cuenta de
 ello, según me dijo luego. Siguióse entonces un sepulcral silencio, en
 el que se oía casi el emocionado latido de nuestros respectivos
 corazones, mientras que nuestros cuerpos parecían haberse petrificado de
 sorpresa como el de la mujer de Lot. Mas, a poco, la sonámbula lanzó un
 estridente grito que conmovió los ecos de la montaña, al par que se
 inclinaba hacia delante. Empuñando el buído estilete, comenzó a
 esgrimirle con saña a diestro y siniestro en su alrededor, con la más
 salvaje sonrisa de la venganza satisfecha, en aquellos sus enemigos
 imaginarios, y lanzando espuma por la boca, al par que pronunciaba
 varias veces, entre incoherentes exclamaciones guturales, dos vulgares
 nombres cristianos de hombre... El magnetizador, al ver aquello, se
 había aterrado de tal forma que, en vez de descargar de flúidos a la
 sonámbula en aquella escena de angustia, la cargaba más y más de ellos,
 vigorizándola.

—¡Desgraciado, deteneos!—gritéle exasperada—.¡La vais a matar, si es que ella no llega a mataros!

El imprudente magnetizador, sin darse cuenta, había despertado, a no
 dudarlo, sutiles fuerzas o entidades de la Naturaleza Oculta sobre las
 que carecía de todo poder. La sonámbula misma, en su paroxismo homicida,
 le asestó con saña una tremenda puñalada que él pudo evitar dando
 oblícuamente un gran salto, pero no sin que recibiera un rasguño de
 consideración en el brazo derecho. Aterrado así el infeliz francés,
 trepó con la agilidad de un gato perseguido al muro vecino, en el que se
 puso a cabalgar a horcajadas, al par que, temblando aún de miedo,
 alcanzó a reunir los restos de su desecha vol untad para lograr que, al
 fin, soltase la muchacha el arma y quedase paralizada.

¿Qué habéis hecho, desgraciada?— gritó entonces a Frosya el
 magnetizador en su nativa lengua francesa—. ¡Responded, claramente, al
 punto!

A lo que ésta contestó en el más correcto parisién con gran
 estupefacción mía, pues sabia que normalmente la chiquilla ignoraba
 aquella lengua:

No he hecho otra cosa que... lo que ella me ha ordenado que hiciese, y
 eso porque vos mismo me habíais exigido que la obedeciese en todo...

¿Pues qué es lo que os ha mandado hacer la vieja bruja?—añadió el francés irrespetuosamente.

Que encontrase a los asesinos del príncipe de... y que, así que los
 viera, los matase, como lo acabo de hacer... ¡Oh, qué felicidad;
 vengados, vengados al fin!—añadió ya en su propia lengua.

Una estruendosa exclamación triunfal de la Gospoja acogió estas
 últimas frases de la inconsciente sonámbula. Una carcajada infernal de
 venganza satisfecha, carcajada que hizo ladrar lúgubremente a todos los
 perros de los contornos.

Vengada, sí, vengada; ¡lo sabía! Mi corazón no me engaña al decirme
 que aquellos infames criminales han dejado ya de existir—exclamó—, y
 cayó al suelo agotada de nervios, arrastrando con ella a la sonámbula.

¡Oh, y qué buen sujeto de experiencias es esta muchacha!—dijo el pobre francés, bien ajeno al verdadero desenlace de aquella inocente práctica de magia de mala ley—. ¡peligrosa sí, pero admirable!—terminó frotándose las manos contentísimo.

De allí a pocas horas me separé del pobre francés, de la Gospoja y de
 Frosya. Tres días más tarde me hallaba en el comedor de un buen hotel
 en T... esperando que me sirviesen el desayuno. Mi vista se fijó
 distraídamente en un periódico, donde con sorpresa inaudita leí:

«Dos muertes misteriosas.

Viena.....

Anoche a las nueve y cuarenta y cinco minutos, cuando el Príncipe
 se retiraba a su cámara, dos señores de su séquito dieron las más vivas
 muestras de angustioso terror, tambaleándose como ebrios por el ámbito
 dela cámara, cual si pretendiesen esquivar los golpes de un invisible
 asesino. Incapacitados de prestar atención a las preguntas del Príncipe y
 del resto de los circunstantes, cayeron prontamente en el suelo en
 medio de una extraña agonía. Sus cuerpos no mostraban señal alguna de
 heridas ni de aplopejía, y si sólo en la piel unas manchas grandes y
 negruzcas, cual de unas absurdas puñaladas que hubiesen desgarrado las
 carnes sin tocar a la epidermis. La autopsia ha mostrado en aquellas
 heridas llenas de sangre coagulada, la huella de un instrumento
 punzante, un puñal o la punta de una espada. La Facultad de Medicina se
 ve obligada a confesarse incapaz de descifrar tamaño enigma científico.
 En las altas esferas reina gran excitación con este motivo...»

Comentario VII

La región balkánica, eterno nexo de Oriente con
 Occidente.—Sus luchas de razas.—¡Pueblos fatídicos en los destinos del
 mundo!—La catástrofe de Sarajevo y la guerra mundial.—El crimen de Konak
 en 1903.—La escena de 1867 relatada por la Maestra.—Las obras de Luis
 André y Pietro Orsi sobre los Balkanes.—La batalla de Kossovo.—Luchas e
 intrigas de Turquia, Austria y Rusia.—Kara-Giorgio y sus
 crímenes.—Asesinato de Miguel. El rey Milano y la reina Draga.—Terrible
 venganza de familia.—El país de los tristes destinos.—El «embûtement»
 brujesco.—Telepatía del amor y telepatía del odio.

Verdadera encrucijada entre Asia y Europa, las estepas rusas y el
 Mediterráneo, los países balkánicos, como esos sitios de tormentas en
 que se encuentran dos mares, han sido siempre el lugar favorito para los
 choques de las grandes pasiones de los pueblos. Por allí, a bien decir,
 comenzaron las irrupciones de los pueblos bárbaros sobre el Imperio
 Romano; su posición dominando el Danubio, frente a ese estrecho tan
 gráficamente llamado de la Sublime Puerta otomana— puerta de Oriente
 para Occidente, y viceversa—, ha hecho de ellos la más sensible víscera
 del organismo europeo; por allí también penetraron como torrente los
 turcos hasta los propios muros de Viena. Las luchas de razas y
 ambiciones europeas, en fin, han traído en nuestros días (1914) el
 asesinato de los príncipes herederos de Austria en Sarajevo, y con ello
 el desencadenado de la guerra mundial más terrible que han conocido los
 siglos. ¡Hay, sí, pueblos fatídicos, como hay lugares siniestros!

La misma Maestra H. P. B., en su intuición sibilina, diríase que nos
 ha dejado el tremendo relato de referencia, con vistas, no sólo a esta
 terrible perspectiva de 1914 a 1919, que ha costado veinte millones de
 víctimas cruentas sin contar las incruentas, sino también como la
 exposición de un crimen político que fuera prólogo de otros varios
 después que ella hubo pasado a una vida mejor.

Todos los contemporáneos recordarán, en efecto, aquella terrible
 noche del 10 al 11 de junio de 1903, en que la escena de 1867 referida
 por la Maestra, tenía su segunda y kármica parte en otros regicidios no
 menos espantosos...

Quien haya leído obritas históricas como las de Luis André, Les élals créliens des Balkans depuis 1911, y de Pietro Orsi, Gli ultimi cenia anni di Storia Universale (1815—1915),
 se habrá formado cabal concepto acerca de las angustias de dichos
 países desde la batalla de Kossovo (1389), en las que agotaron sus
 últimas resistencias contra el turco; de las continuas luchas militares y
 de intriga mantenidas por Austria y Turquía y Rusia, disputándose palmo
 a palmo la hegemonía en su suelo, durante los siglos XVIII y XIX, y, en
 fin, de los complicadísimos problemas que tuvo que resolver el Congreso
 de 1856 como consecuencia del karma de dolores y desdichas que Miloch,
 el hijo de un mozo de establo, usurpador del nombre de los Obrenovitch, y
 el merchán de cerdos de Topolia, Kara Georges, hablan sembrado en sus
 ambiciones y tiranías sin iguales en la región servia.

La dinastía de Giorgio Kara, insurreccionado en 1804, había sido
 sustituida por la de Miloch Obrenovitch, cuyos crímenes le hicieron
 perder el trono en 1839, para recobrarle en 1859, sucediéndole su hijo
 Miquel, asesinado en 1867 en los jardines de su palacio, según el relato
 de la Maestra. La conjura se debió, según parece, a la favorita de
 Alejandro Karageorgevich, que estaba desterrado en Hungría.

Milano, el nieto de un hermano del asesinado, ocupó el trono. Su
 reinado fué una continua guerra, hasta su abdicación en su hijo
 Alejandro I. Enamorado ciegamente este rey de Draga Mascin, dama de su
 madre, una nueva catástrofe, cual la relatada por la Maestra,
 ensangrentó el palacio de Konak, pues que el coronel Mascin, hermano del
 primer marido de Draga, penetró en la mansión regia, asesinando a los
 reyes y a varios de la servidumbre de éstos, ensañándose con ellos hasta
 el punto de arrojar los moribundos por las ventanas. Con los reyes
 perecieron el presidente del Consejo, dos ministros más y dos hermanos
 de la reina... ¿Qué lugar mejor, pues, que Servia, con su triste karma
 de horrores, para ser el fulminante que prendiese fuego a la cargada
 mina europea, con el asesinato de los dos príncipes herederos de esotra
 corona de Austria, es decir, del país de los tristes destinos, que puede
 darse por desaparecido con la liquidación de la última guerra?...
 Verdaderamente que es la Historia la maestra de la vida y que ella, con
 su acción cíclica, podría definirse en sentido ocultista, lo mismo para
 pueblos que para individuos, como la acción del Karma o justicia
 transcendente, vulgo Providencia, a lo largo de la vid...

Pero al meditar acerca de la manera extraña con que la Gospoja logró
 realizar su venganza, deshaciéndose de los regicidas en cuestión por
 medios hiperfísicos o de verdadero embûtement brujesco, el lector
 positivista que baya leído otra cosa acerca le aquellos regicidas en
 obras como las citadas, sonreirá benévolamente diciendo que tal
 procedimiento de matar a distancia es simplemente un absurdo que hace
 bien poco honor a quien lo juzgue factible.

—¡Más vale que se crea así!—diremos nosotros, aterrados ante la
 simple posibilidad de que llegue un día en que hombres desaprensivos y
 perversos aprendan, para mal suyo y ajeno, semejante expeditiva receta
 de magia negra. Sin embargo, el dilema es bien sencillo: si existe la
 llamada telepatía, o sea la sintonía perfecta de dos corazones que, a
 distancia, se aman pudiendo comunicarse sus afectos recíprocos, ¿será
 imposible que la telepatía no revista un lado negro y siniestro, o sea
 la telepatía, la sintonía perfecta de los que a distancia se odian?

Etimológicamente «telepatía » equivale a transmisión del sentimiento a
 distancia, pero, ¿es que realmente puede ser transmitido a distancia el
 sentimiento?...

Dudarlo equivaldría a negar la luz del sol. Por de contado el
 progreso humano nos permite ya transmitir nuestros sentimientos o, en
 términos más generales, nuestros pensamientos por todo el ámbito de la
 tierra. Primero, entre salvajes, las hogueras en las cumbres de las
 montañas y otros medios que nos son poco conocidos, transmitieron a
 distancias muy grandes, sentimientos y pensamientos tales como la alarma
 guerrera, las muertes de jefes o caciques, etc., etc. Así, en todo el
 vasto imperio Inca se supo, más que por ello, por un admirable servicio
 de correos que la propia Europa copió, la llegada del ínfimo ejército de
 Pizarra. Europa luego tuvo, a más del correo, los telégrafos ópticos y
 después, ¡invento prodigioso!, los telégrafos eléctricos.

Y ¿qué de telepatías, por otra parte, no operan en la vida moderna
 esas débiles hojas de papel que, transmitidas por el correo, nos hacen
 felices o desgraciados con las noticias que sus breves líneas nos
 aportan, o las rayitas anodinas del Morse que nos sumen, con harta
 frecuencia, en las más hondas preocupaciones?

Se nos dirá por esos escépticos que suelen no levantar jamás la
 vista, cual los cerdos de Epicuro, que en semejantes hechos no hay
 verdadera telepatía, puesto que la transmisión de ideas y sentimientos a
 distancia se ha operado por un medio material: papel, hilo telegráfico,
 etc., pero nosotros observaremos que jamás espiritualista alguno, al
 admitir con perfecta lógica el fenómeno telepático, ha pretendido negar
 que tamaña transmisión no suponga siempre «un medio transmisor».
 Encuéntrase, pues, el tal espiritualista en análogas condiciones a las
 en que se encontraria quien, conociendo el telégrafo ordinario y su hilo, ignorase aún la existencia de la radiotelegrafía en la que ya no hay hilo alguno..., ¡más que ese hilo universal del éter por el que, tan materialmente como en las otras transmisiones, se ha operado el fenómeno admirable!

Por otra parte, ¿será tan necia nuestra Ciencia, hallándose como se halla en mantillas respecto a cuanto con el éter—¡esa hipótesis griega o más bien hindú!—se relaciona, que pretenda conocer todas sus secretas posibilidades transmisoras, entre ellas la que nos ocupa? Si todo en el Universo es Vibración o Vida, el problema de la transmisión de esotras sutilísimas vibraciones de nuestras psiquis, no se cifra más que en las resistencias del medio transmisor,
 porque la Vibración, cual el Germen orgánico, tiene una vitalidad tan
 inmensa, que aquélla, como éste, llenarían al mundo, a no ser por las
 inercias que les oponen los medios transmisores respectivos, inercias
 que la Ciencia se encarga precisamente de ir venciendo con su paciente
 labor. ¿Qué prodigio no representa hoy, en verdad, la radiotelefonía,
 transmitiendo a través de tierras y mares el sonido, vibración de tan
 corto alcance por sí, como es sabido?

Pero hay mucho más, a nuestro juicio. En la transmisión telepática
 propiamente dicha, tiene que ocurrir lo que acontece con todas las demás
 transmisiones. ¿Qué suele suceder, en efecto, con la transmisión
 epistolar, telegráfica, etc.? Que la primera condición de su buen
 funcionamiento estriba en la sintonia entre el que transmite el
 mensaje y el que le recibe. De aquí, dado nuestro atraso mental, el
 escaso vigor radiador de nuestros pensamientos y sentimientos, nuestro
 escepticismo y, más que nada, la ignorancia en que aún nos hallamos
 respecto del fenómeno en si. Quien transmite, como quien se constituye
 en receptor, carece de ordinario de la debida energía transmisora o
 receptora, aconteciéndole a uno y a otro como a esas antenas radiadoras
 de débil potencial y cuyo radio de alcance, por tanto, tiene que ser
 harto débil. Por eso, ciertas Sociedades mentalistas modernas, aparte de
 los iniciados que han logrado ya dominar semejante poder, consiguen en
 ello resultados muy superiores a los del vulgo, explicándose así el que
 este último sólo sea verdaderamente telépata en las grandes crisis
 nerviosas, pasionales o sentimentales de su vida, y muy especialmente en
 el trance de suprema angustia que es, para muchas gentes, el trance de
 la muerte. En efecto, de esta última clase son casi todos los fenómenos
 telepáticos, indiscutibles en su mayoría, que traen las revistas,
 fenómenos de los que muy pocos son los hombres sinceros y de mediano
 desarrollo psíquico que no puedan dar testimonio a lo largo de su vida.

Ved algunos de ellos, traídos por libros y revistas:

«Yo no soy un sabio, dice Alexandre Shirving en L'Inconu, de
 Flammarion, salí de la escuela a los doce años. Hace más de treinta
 vivía en Londres, cerca del sitio que hoy ocupa el Oreat Western
 Railway, y trabajaba en Regents Park, para Mrts. Mowlem, Burt y Freeman.
 La distancia hasta mi casa era demasiada para ir a comer, y me llevaba
 el almuerzo y no dejaba el trabajo en todo el día.

Cierta vez sentí de repente un intenso deseo de volver a casa. Como
 no tenía nada que hacer allí, traté de rechazar esa obsesión, pero no
 pude lograrlo. El deseo de irme a mi casa aumentó de minuto en minuto.
 Eran las diez de la mañana y no había nada que pudiera hacerme dejar el
 trabajo a esa hora. Me puse inquieto e incómodo y sentí que debía irme,
 aun a riesgo de ser puesto en ridículo por mi mujer. No podía dar
 ninguna razón para dejar el trabajo y perder seis peniques cada hora por
 una tontería. No pude, sin embargo, quedarme, y me fuí a mi casa.
 Cuando llegué a la puerta llamé, y la hermana de mi mujer vino a abrir.
 Pareció sorprendida y me dijo:

—Pero, ¿cómo lo has sabido?

—¿Qué?

—Lo sucedido a Marie Anne.

—No sé nada.

—Entonces, ¿qué te trae a esta hora?

—No lo sé, respondí; me pareció que hacía falta aquí. Pero, ¿qué ha sucedido?

Mi cuñada me contó que un coche había atropellado a mi mujer hacía
 una hora y que estaba gravemente herida. Desde su accidente no había
 cesado de llamarme. Me tendió los brazos, los enlazó a mi cuello y apoyó
 su cabeza en mi pecho. La crisis pasó inmediatamente y mi presencia la
 calmó; se durmió y se quedó tranquila. Su hermana me contó que me había
 llamado a gritos, aunque no había la menor probabilidad de que yo la
 oyese. El accidente había ocurrido hora y media antes de mi llegada.
 Esta hora concuerda exactamente con la de mi obsesión de dejar el
 trabajo. Necesitaba una hora para llegar a mi casa y antes de partir
 había vacilado durante medía hora.»

«En Andria (Italia), dice la revista Lumen, en una casa modestísima
 de los suburbios, vivía, hace tiempo, una anciana que gozaba de general
 aprecio por sus excelentes condiciones de carácter, y hasta por los
 infortunios que desde hacia largo tiempo parecían cebarse en ella. La
 anciana en cuestión tenía una hija dotada de extraordinaria belleza, que
 la abandonó para seguir a su amante, siendo éste uno de los más rudos
 golpes que hubo de sufrir, pues todas sus esperanzas se fundaban en el
 apoyo que aquella hija había de prestarle en los últimos años de su
 vida. Desde este momento, las sencillas gentes que habitaban en aquel
 barrio se encargaron de cuidar y sostener a la pobre anciana, que se
 negó siempre, por un soberbio rasgo de altivez y dignidad, a aceptar
 ningún socorro de su hija.

Una noche, a las once, poco más o menos, los vecinos despertaron
 sobresaltados a las voces que la anciana daba, desde el balcón de su
 vivienda, demandando auxilio. En seguida se acercaron a la casa los más
 próximos, quienes pudieron enterarse de que aquella buena mujer pedía
 auxilio porque en aquellos momentos, según decía, estaban asesinando a
 su hija. Muy pronto la casa se vió invadida por gran número de amigos y
 vecinos, quienes trataron de tranquilizar a la anciana, asegurándole que
 sólo se trataba de una pesadilla y que podía volver a dormirse
 tranquilamente, ya que, por fortuna, nada había de cierto en todo
 aquello.

En los mismos momentos llegaba a la casa un agente de la autoridad,
 encargado de interrogar a su dueña acerca de algunos antecedentes
 relativos a su hija. Entonces pudieron advertir los asombrados vecinos,
 que los vaticinios de la anciana eran exactísimos, pues a la misma hora
 en que, aterrorizada, pedía auxilio a todos para que defendiesen a su
 hija, ésta había sido asesinada por su amante. Conviene advertir que
 desde los suburbios del pueblo donde vive la anciana, hasta el punto
 donde se desarrolló el crimen, existe una distancia de cerca de cuatro
 kilómetros.

Interrogada la anciana, declaró que habiéndose acostado a las diez,
 quedó prontamente dormida, y poco después sintió la voz de su hija y vió
 claramente cómo su amante, después de una breve disputa, disparaba
 sobre ella dos balazos. Entonces se levantó y dirigió al balcón, desde
 cuyo sitio reclamó el auxilio de los vecinos.

Sobre particulares tan interesantes y transcendentes, merece copiarse
 la erudita carta que en la citada revista filosófica escribe D.
 Francisco Quevedo, un culto espiritualista americano, al narrar otro
 fenómeno telepático de la misma índole.

«Si nuestro pensamiento, o nuestra alma, en un momento de emoción
 profunda, logra tansportarse hacia los seres queridos de la tierra,
 hasta poderse concretar a veces en el espacio como una entidad real,
 incontestablemente va en condiciones análogas hacia los seres del
 espacio, cuando ellos son el objeto de esta vibración emotiva. Entonces
 los seres del espacio no sólo sienten o ven nuestro pensamiento, sino
 que perciben nuestra imagen proyectada por una corriente magnética a
 través del infinito, y que se acerca a hacerles protesta de nuestro
 afecto o a impetrarles su auxilio en nuestras desventuras. Y todavía
 adquiere la idea una amplitud más imponente: acaso en nuestros actos de
 adoración, cuando nuestra plegaria asciende como un perfume del alma,
 es, no sólo nuestro pensamiento, sino nuestra alma misma, la que sube a
 arrodillarse ante la augusta presencia de Dios.

Monsienr León Denis, el insigne escritor espiritualista francés, dice:

«La ación telepática no conoce límites. Suprime todos los obstáculos y
 une a los vivos de la tierra con los vivos del espacio; al mundo
 visible con los mundos invisibles; al hombre con Dios; y les une de la
 manera más estrecha y más íntima.»

Pero volvamos al mundo de los espíritus.

A su vez, la entidad del espacio sin necesidad de abandonar el sitio en que se encuentra
 (aunque esto no sea la regla general), con una fuerza dinámica que los
 simples mortales nunca podremos igualar, objetivará su pensamiento
 revistiéndolo con la imagen fluídica de su tipo extraterrestre, y lo
 lanzará a nuestro lado como si su personalidad integral fuera la que nos
 visita y acorre, ya que, según se ha dicho, el alma va adonde

«Amad a Dios sobre todas las cosas. Amaos los unos a los otros. Esta es la ley y todos los profetas», dijo Jesús.

Y es evidente. La ley de la comunicación que me ocupa, es esa: el
 Amor. Y ahí están para decirlo los sabios autores de Los Fantasmas de
 los Vivos, miembros de la Sociedad de Investigaciones Psíquicas y de la
 Sociedad Real de Londres; ahí está M. Camilo Flammarión con su bello
 libro Lo Desconocido y los Problemas psíquicos; y ahí está, en fin, la autoridad de miles de hechos que lo proclaman.

El que no ama, nunca se sentirá vibrar en otro, ni percibirá en su
 alma las vibraciones de las almas que aman. Los movimientos de flujo y
 reflujo de esa marea divina, no pueden realizarse en él: están
 paralizados. Es algo así como un aparato aislador. La ley, para él, no
 existirá.

Ni siquiera llegará a sospechar que existe. En tanto que,
 prodigándose, dándose a los demás, lanzará de sí esas irradiaciones que
 como luz solar llevan el calor, la vida y la dicha a todas las almas
 encarnadas y desencarnadas pues que el objeto del amor está fuera de sí
 mismo, es centrífugo. Los hilos conductores de ese sistema de telegrafía
 psíquica, quedan así establecidos, y el yo, el sér interno,
 estará en comunicación con los demás egos, con el universo espiritual,
 con los mundos incontables. Su pensamiento, o su alma, irá, no en alas
 de la fantasía, que es una ilusión, sino en alas del amor, que es una
 potencia, a buscar a los seres bien amados que moran, no importa dónde,
 puesto que él sabrá encontrarlos por medio de un sentido íntimo muy
 certero, que le orienta a través del tiempo y del espacio.

En cuanto a los seres del más allá que saben amar, se encuentran
 siempre cerca de nosotros, cualquiera que sea la distancia que de ellos
 nos separe. No estamos, no, solos ni abandonados; pero necesitamos
 franquearles la puerta para que penetren en nuestra alma. Entonces,
 cuando no es una aparición que se nos aproxima, es una voz íntima que
 nos habla en el fondo de nuestra conciencia con acento inconfundible.
 Amemos pues; transfundamos la esencia de nuestra alma en las demás
 almas; sintámonos vivir en todo lo que vive, y a nuestra vez sentiremos
 la transfusión de las otras almas en la nuestra; experimentaremos el
 vivir de esas vidas en las palpitaciones y en las ansias de nuestro
 propio vivir.

Este es el lazo divino de unión ecuménica. Quien así ama, se
 espiritualiza, y el que se espiritualiza, se comunica, sin haber
 menester de los sentidos físicos, con todos los seres; con los de aquí
 abajo y con los de allá arriba, porque el amor es la llave que abre al
 espíritu las puertas de oro de todas sus libertades y de todos sus
 poderes. El amor es, sí, el alma de las almas.

Para terminar: ¿Cuál fué el agente provocador del caso de telepatía que narro y que impresionó el sentido auditivo
 de tres personas y el visual de una de ellas? ¿Mi voluntad? Para nada
 entra ahí. No intenté desdoblarme o exteriorizarme, ni menos aparecerme a
 nadie. Ni siquiera pensé en ello. He aquí el hecho escueto: interesado
 vivamente, en un momento dado, por las personas más caras a mi corazón,
 con ese noble y generoso desinterés que es el sello del verdadero amor
 espiritual, mi alma franqueó la zona—frontera; trapuso los límites del
 mundo de las formas y se escapó hacia ellas, a la manera como el
 encarcelado corre a ver a sus seres queridos, cuando logra, siquiera por
 un instante, desasirse de las cadenas de su prisión.»

Hasta aquí el noble escritor.

Comentando estos conceptos, añade, por su parte nuestro querido amigo D. Quintín López:

Los fenómenos telepáticos, cuando ocurren entre vivos del lado de acá
 de la zona frontera, son de un alcance filosófico difícil de apreciar;
 pero cuando constituyen un intercambio de ideas y de afectos entre dos
 seres, uno situado en el lado de acá y otro en el lado de allá de esa
 zona, no tiene ponderación, porque de hecho tienden un puente sobre el
 más grande y más pavoroso de los abismos: el de ser o no ser en el
 mañana.

El fenómeno telepático ínter vivos, es un hecho
 incuestionable. Lo abonan por igual centenares de casos de observación y
 centenares de casos provocados. Negarlo fuera tanto como acusarse de
 contumaz o de rezaga do en materias de criptosiquia. Aceptado el hecho,
 se ha tendido a explicarlo, y se ha supuesto la proyección total o
 parcial de la naturaleza ódica. El experimentador agente se desdobla, o
 desdobla a su sujeto, y proyecta todo o parte de su fantasma hacia el
 experimentador—paciente, que es el que ve, oye, palpa o tiene
 simplemente una especie de intuición del fenómeno que se realiza.

No es cosa fácil producir el hecho telepático consciente entre seres
 desconocidos, y no es muy difícil obtenerlo entre seres que se conozcan,
 y mucho menos si se aman. El amor arrastra por un cabello, dijo la
 seráfica Doctora. Du Prel sostiene eso mismo, y la experiencia lo
 confirma; Entre A y B, desconocidos entre sí, raramente se dará una
 transmisión de pensamiento, aunque sólo les separe el espesor de un
 tabique; entre C y D, amigos íntimos, pueden darse los fenómenos más
 transcendentales de la telapatía, aun hallándose a centenares de
 kilómetros. ¿Por qué?

También este por qué ha sido objeto de investigaciones pacientes, y
 también puede semiasegurarse que se ha despejado la incógnita. El
 poli-ideísmo es el estado normal del hombre: su conciencia se desparrama
 sin reparar en lo transcendente de cosa alguna. En tal estado,
 imposible el desdoblamiento de la naturaleza ódica, e imposible, por
 consecuencia, el fenómeno telepático. Este requiere el monoideismo, y
 cuanto más perfecto es, más nítida resulta la telepatía.

Abstraernos de lo que nos rodea para reconcentrarnos y meditar sobre
 lo que nos es desconocido e incognoscible, pero ente de razón, como, por
 ejemplo, Dios, el alma, el principio de las cosas..., ya es difícil,
 aunque no imposible, y menos inusitado; pero abstraernos de lo que nos
 rodea para reconcentrarnos y meditar sobre lo que nos es desconocido,
 aunque cognoscible, verbigracia, el ángulo facial del sér más misérrimo
 del japón, la casa más pintoresca de Constantinopla o la vereda menos
 practicable de los Apeninos, eso no ocurre nunca, ni es posible que
 nunca ocurra. De aquí la facilidad de la telepatía entre conocidos, y la
 dificultad, la imposibilidad, casi, de la telepatía entre desconocidos.
 Lo que no se conoce, siquiera sólo sea ideológicamente, no se apetece,
 ni se ama, ni se odia, ni se repudia. Es cosa que no mueve las pasiones,
 porque no existe en el campo subjetivo del sujeto, ni, por lo mismo,
 tiene realidad en su campo objetivo o fenoménico.

Despréndese de aquí, pues, que la primera y más primordial de las
 condiciones que se requieren para la producción del fenómeno telepático,
 es conocer aquél o aquéllo sobre lo que la telepatía ha de ejercitarse.
 Puede perfectamente no tenerse intención de producir el fenómeno, y
 producirlo; y puede quererse producir, y no llegar a ello. En el primer
 caso será que el sujeto—agente se halla abstraído, monoideizado tan a la
 perfección; que esté «en cuerpo y alma» en lo que elabora su
 conciencia, vitalizándolo con su verbo y corporalizándolo con su
 naturaleza ódica; y en el segundo, por el contrario, el propio deseo de
 querer producir el hecho, le restará al hecho la eficiencia necesaria
 para producirse, porque bien sabemos cuántas energías consume el
 propósito sin traducirse en acción, cuando aquel que lo acaricia es un
 distraído, un inconstante o un abúlico. Aparte de ésto, hay que tener en
 cuenta, también lo que al sujeto—paciente le pertenece, ora por su
 inadaptación a las influencias ódicas, ora por la distracción
 circunstancial en que pueda hallarse en el momento psicológico de
 intentarse la producción del fenómeno. Quizás no fueran tantos ni tan
 completos los fracasos, si, los que experimentan en este orden, trataran
 de influir sobre sus sujetos a la manera que se influye en la sugestión
 posthipnótica. Entonces cabría dirigirse al subconsciente que a la
 conciencia vigil, y la influencia no se desvanecería como el humo,
 porque, llegado el momento preciso, el subconsciente tendría buen
 cuidado en reproducirla y hacerla prevalecer. Es una idea que
 recomendamos al ensayo de los que se plazcan en esa rama del ocultismo.

Con o sin lunares, es un hecho que la telepatía entre vivos demuestra
 que hay en el hombre algo más que la materia y la fuerza nerviosa
 proclamadas por los materialistas¡ porque, si como éstos sostienen, toda
 acción psíquica no traspasa de la periferia a que llegan los nervios
 del sensorio, difícil mente podrá explicarse la transmisión del
 pensamiento a distancia; la plasmación, también a distancia, del
 individuo; la remoción de objetos separados del que los mueve, a veces,
 por kilómetros, y otros hechos semejantes y de todo el mundo conocidos.
 Para explicar ésto hay que echar mano de algo capaz de exteriorizarse, y
 que sea, a la vez, inteligencia, fuerza y materia: inteligencia, por
 cuanto discierne y obra a impulso de motivos¡ fuerza, por cuanto actúa; y
 materia, por cuanto plasma la acción de la fuerza y somete a ley
 geométrica lo ideado por la inteligencia y plasmado en ella por la
 fuerza. ¿No se quiere que sea el espíritu? Bueno: pues que sea lo que
 acomode a los materialistas; pero a condición de poderse independizar de
 lo que se ha supuesto indispensable para la manifestación de la
 inteligencia: el cuerpo dotado de órganos, de nervios y de músculos. »

«telepatía es un nombre genérico e impropio, que para la Psicofísica
 abarca a la psicotelefonla o clariaudiencia (audición a distancia de
 palabras u otros sonidos); a la clarividencia o psicotelefotia (visión
 mental en análogas condiciones); a la psicoteecinesia (movimiento de los
 objetos a distancia, a la manera como la mediumnidad espiritista los
 produce a veces, y, en fin, a la telepastía o proyección del doble a
 distancia, cual en el caso que comentamos.

Pero, se nos dirá: Este caso, ¿es realmente posible? ¿Puede acontecer
 en lo psíquico o transcendente algo análogo a lo que tantas veces nos
 acontece en la vida ordinaria, de constituirnos personal mente al lado
 de un corresponsal nuestro, cuando encontrarnos defectuosa, insuficiente
 u obscura la comunicación epistolar o telegráfica que él nos envió?

Claro es que hay una cuestión previa: la de si existe el doble
 astral, es decir, si cabe que un segundo cuerpo, no visible de
 ordinario, conviva con nuestro cuerpo físico y le vitalice. El
 escepticismo científico ya no se atreve a negarlo, porque existen
 bibliotecas enteras demostrativas de ello, no ya con libros como el tan
 luminoso de William Crookes, Medida de la fuerza psíquica, sino
 también con gran acopio de datos de la remota antigüedad, reflejados en
 las religiones mismas, como en el caso aquel de Swedenborg anunciando
 el incendio de Estocolmo o el de San Antonio, quien, predicando en
 Lisboa, cayó en un sopor extraño, al proyectar su doble hasta Padua en
 auxilio de su padre, próximo a ser ejecutado. Tan es así, que la
 demostración del hecho de la bicorporeidad suele tener en los procesos
 de canonización una influencia decisiva.

Imposibilitados nosotros de tratar a fondo una cuestión como ésta que
 está ya favorablemente juzgada por la psiquiatría, sólo diremos en su
 abono, que nuestro cuerpo físico puede estar en tres condiciones: de
 vigilia, de sueño o de muerte. En el primero reina perfecta
 correspondencia entre los dos cuerpos, y por eso, gracias al segundo o doble,
 mantenemos conciencia fisica del mundo que nos rodea; en el segundo,
 como en los casos también de enfermedad grave, trance medianímico, etc.,
 los dos cuerpos están disociados, cual el oxígeno y el
 hidrógeno del agua hacia los 500 grados de temperatura; mientras que en
 el caso de la muerte, igual que en el de los elementos del agua desde
 los 1.000 grados en adelante, la ruptura entre los dos cuerpos es
 definitiva, tanto que las fuerzas conectoras o sintetizadoras de nuestro
 organismo abandonan a éste, entregándole a las meras leyes de la
 materia química, que al punto inician la descomposición cadavérica.

La liberación total o parcial de este doble, pues, es lo que, cual en el caso citad o, produce la psicotelecinesia del doble astral, o, en términos vulgares, la producción y proyección de un fantasma.
 ¿Que no existen fantasmas? Entiéndaselas el lector positivista con los
 casos que subsiguen, y cuyo número podía aumentarse en proporciones
 tales de constituir por sí solo un libro corno la excelente obra L'lnconnu.
 En cuanto a que ellos «puedan asesinar», como en el hecho de
 referencia, es otra cuestión, que en psicofísica se llama «de
 repercusión», y también de «los estigmas», asunto sobre el que, por su
 gran complejidad, nos es imposible detenernos.

Nuestro gran poeta Zorrilla, en el tomo II, página 43 de sus Recuerdos del tiempo viejo, nos dice:

Voy a evocar un recuerdo de mi más tierna niñez. Tendría yo cinco a
 siete años, y no podía tener más, porque viví con mi padre los siete
 primeros de mi vida en la calle de la Ceniza (hoy de Elvisa) de
 Valladolid, y en aquella casa, donde nací, había en el aposento de la
 antesala una cama y un sillón que nadie ocupaba; apenas su ventana se
 abría de cuando en cuando para ventilarle, y por la noche se cerraba con
 llave, como si en él hubiera algo que guardar o de él no se quisiera
 que saliese alguien. Sólo mi nodriza Bibiana entraba en él y le
 desempolvaba, dejándole siempre preparado como si alguien pudiera venir a
 hospedarse en él. A mí se me había prohibido entrar en aquel cuarto,
 donde ni había ni cabía más que la cama, el sillón y un viejo baúl
 cerrado, que no recuerdo haber visto jamás abrir.

...Una tarde mientras dormía mi padre la siesta y mientras mi madre
 arreglaba en el comedor los trastos con la criada, arrastraba yo por la
 antesala mi caballo de cartón, pasando y repasando por delante de la
 puerta entreabierta del inocupado aposento, cuya ventana entornada, como
 de costumbre, tenia su interior en una turbia y neblinosa penumbra. En
 una de mis vueltas creí ver a alguien en el sillón de brazos; y
 suponiendo que seria Bibiana que dormía también la siesta a escondidas
 de mi madre, empujé y abrí del todo la puerta: una señora de cabello
 empolvado, encajes en los puños y ancha falda de seda verde, a quien yo
 no había visto nunca, ocupaba efectivamente el sillón, y con afable,
 pero melancólica sonrisa, me hacía señas con la mano para que me
 acercase a ella. Como ni yo era un chico hosco, huraño ni mal criado, ni
 aquella señora tenía nada de medroso ni amenazador, tirando con mi mano
 izquierda del cordel con que arrastraba mi caballo, me acerqué a ella
 sin miedo ni desconfianza, y puse mi mano derecha entre las dos suyas,
 que ella me alargaba sonriendo. Dióme primero una palmadita muy suave
 con su derecha en la mía que posaba en su izquierda, y pasándomela
 después por mi suelta cabellera, que mi madre tenía gusto en dejarme
 larga y en mantenérmela rizada, me dijo con una voz que no sabré
 explicar donde me resonaba, si en el corazón, en el cerebro o en el
 oído: Yo soy tu abuelita; quiéreme mucho, hijo mío, y Dios te
 iluminará.»

Estoy seguro de haber sentido el contacto de sus manos en las mías y
 en mis cabellos, y recuerdo perfectamente que sus palabras me dieron al
 corazón alegría; y como ni sus manos me retenían ni yo podía callar
 nada, solté mi caballo de cartón, dejándole atravesado a la puerta del
 aposento, y entré en el comedor diciendo muy contento a mi madre: «Mamá,
 ahí está la abuelita». Creyó mi madre que era la suya, que había
 llegado, de Burgos sin avisar, y corrió a la antesala; pero no hallando a
 nadie, me dijo:

¿Pero dónde está tu abuelita Jerónima? (Era el nombre de mi abuela materna.) ¿Ahí, en ese cuarto?

No, otra vestida de verde, con puños de encaje: ven a verla. Y
 tomándola de la mano, la conduje a la puerta del aposento, cuyo sillón
 estaba vacío, y yo añadí: «Pues aquí estaba.»

Presentóse en esto mi padre, que me había tal vez oído anunciar en
 voz alta a mi abuela; y enterado de lo que yo contaba, frunció un instan
 te el entrecejo, y después de mirarme fijamente, me dijo: «Muchacho, tú
 sueñas. Y dió media vuelta a la Have del aposento, que no volví nunca a
 ver abrir.

Todo lo dicho entra, natural mente, en el tratado de las
 alucinaciones: fué una del cerebro o de la retina: cualquier hombre
 medianamente educado, que para esto no se necesita ser un sabio, lo
 explicaría de esta manera, y no tiene otra explicación aceptable. Yo
 insisto, sin embargo, en que el alma de los niños, mal desprendida aún
 de la región de los espíritus, en donde Dios la crea y en donde la saca
 para envolverla en el barro corporal, tiene tal vez alguna afinidad con
 los espíritus entre quienes ha sido creada, y puede ver y oír lo que sus
 sentidos no pueden percibir en el posterior desarrollo vital de la
 materia corpórea. De esta visión mía tengo a más una prueba: hela aquí:

Nueve o diez años más tarde, en 1833, salí del Seminaro, concluidos
 en él mis primeros estudios, y fuí a Torquemada a reunirme con mi padre,
 desterrado de Madrid y sitios reales. Una tarde, registrando allí unos
 camaranchones de la casa vieja de nuestro apoderado, el viejo escribano
 de coleta D. Gil Donis, retiré yo de un obscuro rincón manojos y restos
 informes y polvorientos de despedazados trastos, y di entre ellos con un
 lienzo sin marco, cuya pintura no se apercibía bajo una capa de polvo y
 telarañas. Mientras mi padre quitaba las de unos libros en pergamino,
 que de las manos le habían caído, limpié yo mi lienzo con un trapo
 mojado y descubrí el retrato. Al verle exclamé: El retrato de la abuela.
 Volvióse mi padre, miró el retrato, y me dijo con extrañeza:

¿Pues de qué la conoces tú, si jamás la has visto?

¿No se acuerda usted—le contesté yo—de que siendo muy niño vi una
 señora, que me dijo que era mi abuela, en el aposento cerrado de la
 antesala de nuestra casa de la calle de la Ceniza?

¿Y era ésa?—exclamó con asombro mi padre.

La misma: tengo su imagen en las pupilas—respondí yo.

No lo entiendo—dijo mi padre, volviendo a ocuparse de sus pergaminos,
 no sé si con verdadera indiferencia, o para ocultarme la expresión de
 su semblante espantado...»

Una revista americana, hablando del millonario Pierpont Morgan, refiere el siguiente episodio de su vida:

«Pierpont Morgan, como tantos otros millonarios americanos, era muy
 pobre en su juventud. A pesar de su talento comercial, de su ingenio
 maravilloso y de su firme deseo de enriquecerse, veíase obligado a vivir
 con pocos dólares al mes, y para quien se halla en los Estados Unidos,
 esto constituye una espantosa miseria. Alojábase en una zahurda
 enclavada en el patio de un caserón de Nueva York, en la que los ratones
 y los escarabajos se paseaban alegremente, y como tales compañeros no
 gustaban al joven Pierpont, decidió dejar aquel palacio para buscar otro
 más sano, con tanto mayor motivo cuanto que había logrado aumentar en
 algunos dólares su sueldo anual.

En esto sobrevino una circunstancia que le indujo a mudar de parecer.

En la estancia contigua a la suya, de la que sólo le separaba un
 frágil tabique, habían hecho su nido dos mujeres: una anciana y una
 graciosísima señorita, hija de la primera. Procedían de Texas, y, por el
 momento, no tenían otra ocupación que remendar la ropa de los numerosos
 obreros que eran inquilinos de la casa. La vieja era muy fea; tenía la
 nariz ganchuda, los ojos de mirada penetrante y un verdadero aspecto de
 bruja. Su hija, por el contrario, tenia el tipo de una verdadera
 señorita: piel blanca, facciones delicadas y dos ojos azules llenos de
 dulzura. Su estatura era más bien baja que alta, y toda ella no
 derrochaba carnes. El débil cuerpecito de la jovencita se veia
 atormentado por una tos frecuente y seca que le conmovía de arriba a
 bajo, de modo que no precisaba ser galeno para comprender que sus días
 eran contados. Se trataba de una desdichada tísica en el último grado, y
 la pobreza de aquellas dos mujeres no sólo no permitía combatir el mal,
 si que ni siquiera oponerse a sus rápidos progresos. Pierpont Morgan
 veía todo esto y se sentía profundamente con movido. Aun siendo pobre,
 se le metió en la cabeza la idea de ayudar en lo que pudiera a la
 desdichada enferma, y todas sus economías las destinó a proporcionarle
 aquellos alimentos y aquellos vi nos generosos que más le convenían.

Una noche Pierpont Morgan dormía plácidamente, cuando se sintió
 acariciad o en el rostro por una mano aterciopelada. Abrió tos ojos. La
 estancia estaba débilmente iluminada por la luz de un farol que la
 Policía obligaba a tener encendido toda la noche en el centro del patio,
 para evitar, posiblemente, que los inquilinos se robaran unos a otros.
 Entonces vió a la gentil tísica cerca de su lecho, mirándole con un aire
 extrañamente sentimental; pero había tanto pudor, tanta santidad en su
 mirada, que ni por asomo atravesó ninguna idea pecaminosa por la mente
 del millonario en cierne. Éste, presumiendo que fuera ya de día, se
 avergonzó de que le hubieran sorprendido en la cama, y dijo, para
 excusarse:

No comprendo cómo me he podido dormir así; y vos, siempre bondadosa,
 habeis venido a despertarme para que no vaya tarde al trabajo, ¿no es
 así?

Os equivocáis, amigo mío—Le respondió la señorita—. No es de día; es
 media noche en punto. ¡Queríais que hubiera pasado muy pronto la noche!
 ¡Claro, como no cenasteis!..

En efecto, Morgan no había cenado. fuera por el deseo de hacer
 economías, fuera porque no tuviera dinero para comprar cena, ello es que
 se acostó pensando que la cama, a falta de pan, era el mejor remedio
 para mitigar el hambre. Pero, si no era de día, ¿por qué su vecina había
 ido a despertarle? Quería preguntárselo, y no osaba. Ella leyó en su
 pensamiento y

¿Os extraña mi visita, verdad?—le dijo—. Tenéis razón. Pero, por otra
 parte, ¿no es un deber entre personas educadas, no partir sin
 despedirse de los amigos?

¿Vos partís?...¿Y en este momento? le preguntó Morgan estupefacto.

Sí, en este momento.

—¿Adónde vais? ¿Y por qué partís a medía noche?

¡Voy muy lejos... muy lejos!... Ya os lo dirá mañana mi madre. ¿Por
 qué parto de noche? ¿Acaso somos siempre dueños de poder fijar la hora
 de nuestra propia partida?

—Anoche no me dijisteis nada...

—¿Lo sabía yo misma? Esta partida es anticipada hasta para mí; pero no depende de mí el aplazarla.

—¿Por qué no os acompaña vuestra madre?

—Ahora no puede. Pronto vendrá a reunirse conmigo.

—Pero volveréis pronto; porque supongo no me dais un adiós para siempre...

—No volveré; pero estad seguro de que volveremos a vernos.

Me colmáis de doloroso estupor. ¡Ahora que estaba habituado a veros diariamente!..

—No temáis: os olvidaréis pronto de mí; vuestras penas tocan a su
 fin; un espléndido porvenir os espera, y cuando se es feliz, no se tiene
 deseos de recordar el tiempo en que se fué desgraciado.

¿Cómo sabéis que seré feliz?

—Básteos conocer mi predicción de muerta... Os colocaréis en un punto tan prominente, que ni aun soñarlo habéis hecho nunca....

Otro caso:

«Entre las ocho y las nueve de la noche del día 21 de Agosto de 1869
 dice Minnie Cox—, hallábame sentada en el dormitorio que me habían
 destinado en la casa de mi madre, residente en Devom port. Mi sobrino,
 un niño de siete años, dormía en la habitación contigua, y desde el
 puesto en que me hallaba percibía claramente su respirar sosegado. De
 pronto me sorprendió verle entrar en mi cuarto corriendo despavorido y
 temblando como un azogado.

—¿Qué te pasa?— le dije.

—¡Ay, tía!—me contestó—. Acabo de ver a mi padre dando vueltas en rededor de mi cama.

—¡Qué tontería!... ¡Has debido soñarlo!

—No lo he soñado, no; lo he visto; te aseguro que lo he visto.

En vano fué cuanto hice para disuadirle de esta creencia y para
 determinarle a volver a su lecho y, en vista de ello, resolví acostarle
 en mi propia cama. Entre las diez y las once, me acosté yo con él.
 Habría pasado cosa de una hora, cuando, a mi vez, vi también a mi
 hermano, sentado en la propia silla que yo había dejado vacante. Cerré y
 abrí los ojos repetidamente, y hasta me los froté con ambos puños, para
 persuadirme de que estaba bien despierta y de que no padecía ninguna
 alucinación. Cuantas veces miré a la silla, otras tapias vi en ella a mi
 hermano, cuya palidez cadavérica llamóme poderosamente la atención.
 Esto me asustó y me tapé la cabeza con las ropas de la cama. Poco
 después oí claramente la voz de mi hermano que por tres veces me llamó
 por mi nombre. Me revestí de valor, y descubriéndome e incorporándome en
 el lecho, le quise contestar o le contesté pero ya no estaba en la
 silla ni en la habitación. Había desaparecido sin dejar rastro alguno.

Al día siguiente dije a mi madre y a mi hermana lo que me había
 pasado y tomé nota del hecho. Al llegar el primer correo de China, nos
 trajo la triste noticia de la muerte de mi hermano, ocurrida
 repentinamente en la rada de Hong—Kong el 21 de Agosto de 1869. »

Célebre es también el caso de la baronesa de Boilève:

«El 17 de Marzo de 1863, la baronesa de Boileve ofrecía un banquete a
 muchas personas en el primer piso de la casa número 86 de la calle
 Pasquier, parte posterior de la Magdalena. Entre los distinguidos
 comensales figuraban el general Fleury, escudero mayor del emperador
 Napoleón III; M. Devienne, primer presidente de la Corte de Casación, y
 M. Delesvaux, presidente de la Cámara del Tribunal civil del Sena.
 Durante la comida se habló preferentemente de la expedición a México,
 comenzada hacía un año. El hijo de la baronesa, Honorato de Boilève,
 teniente de cazadores de caballería, formaba parte de la expedición, y
 su madre no cesaba de preguntar al general Fleury si el Gobierno tenía
 noticias de ella.

No las tenía. «falta de noticias, buenas noticias.» El banquete
 terminó alegremente, quedando los convidados de sobremesa hasta las
 nueve de la noche. En esa hora, la señora de Boilève se levantó y se
 dirigió al salón, mandando servir el café. Apenas hubo entrado en dicha
 estancia, un grito terrible alarmó a los convidados. Todos se
 precipitaron en el salón, donde encontraron a la baronesa desmayada,
 tendida sobre la alfombra. Al volver en sí, contóles una historia
 extraordinaria. Díjoles que al trasponer la puerta del salón, vió a su
 hijo Honorato, de pie, en la otra extremidad del aposento, vestido de
 uniforme, pero sin el képis. Tenía el rostro pálido y ensangrentado.
 Tanto le espantó esta visión, que pensó morir. Todos se apresuraron a
 tranquilizarla, haciédole ver que había sido juguete de una alucinación;
 que soñaba despierta, etc. Sin embargo, como la baronesa se sentía
 inexplicablemente débil, fué llamado el ilustre Nélaton, médico de la
 familia. Puesto al corriente de la extraña aventura, el facultativo
 prescribió un calmante, y se retiró. Al día siguiente la baronesa estaba
 físicamente restablecida, pero moralmente depauperada. A partir de
 aquel momento, enviaba dos veces por día al Ministerio de la Guerra a
 pedir nuevas del teniente. Al cabo de una semana recibió la noticia
 oficial de que el 17 de Marzo de 1863, a las dos y cincuenta minutos de
 la tarde, en el asalto de Puebla, Honorato de Boilève cayó muerto por
 una bala mexicana que le penetró por el ojo izquierdo y le atravesó la
 cabeza. Tres meses más tarde el Dr. Nélaton transmiti ó a sus colegas de
 la Academia de Ciencias una comunicación de lo sucedido, escrita por el
 puño del primer presidente Devienne y testificada por todos los
 comensales del famoso banquete.»

La condesa Ina Kapnist, estando en Talta, en 1889, acostumbraba
 visitar a un anciano enfermo, a quien, para distraerle, obsequiaba con
 algunas audiciones musicales.

Cierta tarde el enfermo estaba oyendo una composición, cuando, de
 repente, se levantó dando muestras de la mayor ansiedad. U na mano
 misteriosa había cambiado del atril la partitura que estaba tocando la
 condesa, por otra de la especial predilección del enfermo, que éste no
 había oído desde hacia algunos años: desde que había muerto una hermana
 suya. Y lo raro, lo estupendo del caso, es que la condesa, que no
 conocía ni había oído nunca aquella composición musical, la ejecutaba
 admirablemente, corriendo sus dedos por el teclado como si una fuerza
 misteriosa les impulsase. Poco tiempo después, la condesa Eugenia
 Kapnist, hermana de la condesa Ina, fué a visitar a ésta, y al retirarse
 y subir a su coche, no pudo contener un grito de estupor al ver sentado
 frente a ella al anciano enfermo, a quien nadie había visto subir al
 vehículo. El fantasma se desvaneció lentamente, y algunos días después
 supieron ambas condesas que el anciano había muerto, sobre poco más o
 menos, a la hora en que ellas lo vieron en el coche.

«Mi madre—dice el Dr. Withe, en Lamen— murió el 18 de
 Octubre de 1838, y mi primer hijo nació el 22 de Noviembre del mismo
 año. El grande deseo de mi madre era vivir hasta ver el niño que había
 de nacer, pero su deseo no fué satisfecho, y puede suponerse que ha
 muerto con aquel pensamiento fijo en su mente. Después que el niño
 nació, los que me asistían pusiéronlo en una cuna, y en esto, con
 sorpresa de todos, mi madre entró en la pieza, encaminóse hacia la cuna
 mirando amorosamente al niño, sonrióse con una gozosa impresión en su
 semblante, esfumóse y desapareció, sin que nunca más se la haya vuelto a
 ver. Todos los presentes, el médico inclusive, la vieron tan claramente
 como cuando ella vivía. Ni siquiera se me ocurrió, cuando la vimos
 penetrar en la pieza, pensar que estaba muerta y que la aparición era
 sólo un fantasma: Yo siempre la llamaba «madre». Ninguno de nosotros se
 asustó, pero sí nos sorprendimos, y antes de que tuviéramos tiempo de
 poner en orden nuestros pensamientos, se fué la aparición.»

El relato anterior me fué dado por mi madre, y aquel niño primogénito era yo.

Los Sres. Hatot de la Salle, Conrad Moncertin y Lanternier, dicen en una revista:

«Habíamos alquilado en Sologne una pequeña propiedad. Una tarde,
 después de la cacería, nos sentamos en el fu mador, alumbrados solamente
 por la alegre llama de un hacha; abatidos por el cansancio, fumábamos
 en silencio, los pies sobre los cojines, cuando creímos percibir
 reflejándose en el espejo una especie de vapor blanquecino que
 desapareció casi al momento. Al principio no prestamos atención; pero,
 diez minutos más tarde, la aparición se hizo más clara. Nos volvimos al
 mismo tiempo y percibimos claramente a un hombre de alta estatura, que
 parecía estar recostado en un sillón y dejaba caer un fusil. El rostro
 experimentaba una angustia terrible, y de la sien manaba un hilillo de
 sangre. Casi inmediatamente la aparición astral se desvaneció. Nos
 miramos uno al otro, llenos de terror, creyendo haber sido víctimas de
 una alucinación, aunque esto fuese inverosímil. Mas al día siguiente, al
 hablar de ello en el terreno de caza, el guarda nos enteró de que el
 padre del anterior propietario, el Conde de M.... se mató, hace cerca de
 cincuenta años, manejando un fusil en esta misma sala, de vuelta de una
 cacería particularmente fructuosa.

Los diarios ingleses trajeron hace poco el relato de una horrible
 tragedia que se desarrolló en Sanghai. «La señora Newmann, esposa de un
 residente alemán, se encontró asesinada al pie de la cama. Un malhechor
 le había seccionado la cabeza de un hachazo, y para quitarle las
 sortijas que llevaba, le había cortado los dedos con un cuchillo.
 Además, el asesino se apoderó de 85.000 francos que la víctima guardaba
 en una gaveta. El señor Newman, enfermo, hallábase en una casa de
 curación, y tuvo el presentimiento claro y concreto de lo que le
 acontecía a su esposa. En el mismo instante en que el crimen se
 consumaba, se levantó de la cama sobresaltado, se vistió
 precipitadamente y salió al balcón gritando: ¡Mi esposa acaba de ser
 asesinada y robados mis ahorros!

A duras penas pudo hacérsele volver al lecho, del que salió a las
 siete de la mañana siguiente para ir a comprobar sus presagios. ¡La
 realidad, por desgracia, se los confirmó en todas sus partes!

La condesa Emilia Carandini cuenta en Llnconna, un caso semejante,
 entre los mil que valora la obra del admirable escritor Mr. Flammarión, y
 es célebre también sobre el particular por haberlos traído las
 publicaciones americanas, el caso del fantasma del oficial Cavalcanti
 tras los luctuosos sucesos de la noche del 14 de Noviembre de 1904, en
 Quito.

Por último, nuestro fraternal amigo Eugenio García Gonzalo, a raíz de
 morir Gregorio Pueyo, el fundador de la Casa editorial que ha dado
 cariñoso albergue a estas obras nuestras, dijo en Lumen:

«Pues señor, con Pueyo me ha sucedido una cosa muy curiosa.

Al regresar a casa cerca de las nueve de la noche, vi a Pueyo, en la
 calle de Preciados, atravesar de un callejón a otro callejón, con color
 de más cadáver que el que de ordinario tenía.

A los dos o tres días estuve con Mario y hablamos de varias cosas.
 Incidental mente me habló también de la muerte de Pueyo, dejándome
 sorprendido. Pero mi sorpresa fué mayor cuando me dijo que hacía ya más
 de quince días que le habían enterrado, y que donde yo le vi y la hora
 en que le vi, eran el sitio y el momento en que acostumbraba pasar a
 diario para retirarse a su casa.

Por lo tanto, si no estuve yo ofuscado en el tiempo —que creo que no le vi en cascarón, en lo astral o lo que sea.

Lo cual sería una sensibilidad de que hasta la fecha no me habría dado cuenta.»

No sigamos. Los casos de los fantasmas son inagotables. Cierto que en
 muchos de ellos, como en los de algunos conventos de Asturias, que
 citamos en El tesoro de los lagos de Somiedo, se apeló con
 fines nada loables, a tan expeditivo recurso embaucador, pero « la
 moneda falsa repitamos—presupone a la legítima.»

Además, no pocas veces, como el relato de la Maestra que subsigue, la
 aparición fantasmática reviste todos los caracteres de una protección
 invisible, según vamos a ver.

Pero, ya que en el cuento que comentamos se habla también de cierta
 gitanilla, recordaremos antes a otra gitana malagueña, quien hizo el
 pronóstico siguiente, que consta en la revista La Verdad, de Buenos Aires:

«En 1890 la corbeta danesa Heimdal hacía un crucero por el
 Mediterráneo. Toda la clase superior de la Escuela naval estaba a bordo.
 Sobre el puente, dos jóvenes, alto y esbelto uno de ellos, el príncipe
 Carlos de Dinamarca, el otro su camarada y amigo de la infancia
 Herdebred, rechoncho y ancho de espadas, miraban hacia la costa,
 deseosos de abordar cuanto antes a tierra.

¿Crees—preguntó éste—que vamos a anclar en Málaga?

No estoy mejor informado que tú—respondió el príncipe—. Cono— ces
 sobre este punto la severidad de mi abuelo; ha ordenado expresamente que
 sea tratado como los demás camaradas.

Al día siguiente la Heimdal entró en el puerto de Málaga y
 se concedió permiso a los alumnos para desembarcar. Dirigiéndose al
 encargado de la tripulación, Herdebred le preguntó:

Ya que usted conoce todos los pueblos del Mediterráneo, ¿qué hay que ver en Málaga?

Muchas cosas, pero sobre lodo, la simpática adivinadora Dolores de Isla, que tiene un calé en la calle del Carmen.

Por la tarde todos los futuros oficiales de la marina danesa estaban
 en el café de la calle del Carmen sentados ante una botella de Pedro
 Ximénez. Curioso por saber su horóscopo, el príncipe, que en nada se
 distinguía de sus compañeros, interpeló a la dueña de la casa:

¿Quería usted, señora, decirme la buenaventura?

Con mucho gusto.

La quiromántica clavó su mirad a en las líneas de la mano, quedó un
 momento pensativa, y de pronto, retrocediendo algunos pasos, miró al
 joven fijamente, y le interrogó con voz alterada:

Pero, ¿quién es usted, joven señor?

Como todos mis camaradas; alumno de la marina danesa.

Veamos otra vez. Quizá me haya engañado. ¿Quiere usted venir a este rincón, bajo la luz de la lámpara?

¿Y por qué?—preguntó el príncipe con ligera ironía—, con esta lámpara
 verá usted más claro en las tinieblas del porvenir? En todo caso,
 ¿quién le impide hacer ahora mismo en voz alta sus revelaciones?

Usted y yo—respondió la quiromántica en tono cariñoso, pero altivo—.
 falta saber si conviene que sus compañeros oigan lo que voy a decirle.

El príncipe se levantó y siguió a la maga hacia el sitio indicado.
 Allí, en voz baja, le habló al oído algunas palabras que nadie pudo oir.

Cuando volvió a su sitio, el joven estaba muy pálido, y tan
 trastornado, que ninguno de sus camaradas se atrevió a preguntarle el
 secreto que le había revelado la misteriosa andaluza.

Transcurrido un mes, la expedición terminó. La Heimdal entró
 en el puerto de Copenhague. Sobre el puente, y juntos, como en el
 Mediterráneo, los dos amigos, Herdebred y el príncipe Carlos, paseábanse
 silenciosamente, cuando de pronto éste, como si hubiera salido de un
 sueño, dijo:

¿Te acuerdas de la adivinadora de Málaga?

Seguramente.

Lo que me dijo, naturalmente, no es más que una necedad. Las personas
 sensatas no deberían fijarse en estas cosas. Pero entre el cielo y la
 tierra hay muchos misterios que los sabios no han podido descubrir aún;
 el hipnotismo, por ejemplo. Escucha. Tú has tenido siempre para mí una
 amistad sincera; antes de separarnos, quiero hacerte una confidencia. He
 anotado por escrito, palabra por palabra, lo que me dijo Dolores de
 Isla. El papel está colocado dentro de un sobre cerrado, lacrado y
 sellado. Prométeme guardar este sobre hasta el día que te pida lo abras
 en mi presencia. En caso de que muriese quedas en libertad de romper los
 sellos y leer el contenido, pues, entonces, todo sería falso.

Después entregó el sobre a su amigo. Llevaba esta inscripción: Málaga, 1890. Car. Herdebred lo tomó y lo colocó en su cartera.

Transcurrieron diez años que Herdebred pasó viajando por todos los
 mares. Una mañana de Julio del año 1900, en el boulevard Strand, una de
 las maravillas del mundo en Copenhague, la casualidad le puso frente al
 príncipe.¡Dichoso encuentro! Apretones de mano, abrazos, recuerdos de la
 infancia, de la escuela, de viajes..

¿Te acuerdas aún de la adivinadora de Málaga?—di jo el príncipe.

Ya lo creo; siempre guardo el pliego en una de mis gavetas, cerrada con llave.

¡Bueno! Entonces me harás el obsequio de venir a almorzar conmigo a
 mediodía. Mi mujer y yo estaremos solos. Ya sabes la alegría que ella
 tiene al recibir a mis amigos. Tráete el pliego y tendrás la explicación
 del enigma.

A la hora convenida Herdebred estaba en Bregdade, lugar de la cita.

El almuerzo se pasó alegremente. Al servir el café, los dos amigos quedaron solos, fumando un cigarro.

Bien—preguntó el príncipe—. ¿Y el pliego?

Herdebred abrió su cartera; depositó sobre la mesa el pliego cerrado,
 y arrojó una mirada a su amigo, que significaba: «Lo que mí compañero
 me confió, ha estado siempre bien guardado. En el primer momento, el
 príncipe se echó a reir; pero pronto tomó una expresión seria, después
 de coger la carta, e hizo un movimiento para dominarse antes de hablar.

¿Sabes, querido amigo, cuántas palabras estúpidas hay trazadas sobre
 esta hoja que tanto me ha atormenta o? Pero ¡alabado sea Días! Pura
 mentira fué lo que me predijo en Málaga la villana hechicera. Puedes
 abrir y leer su contenido.

Herdebred cogió un cuchillo que había sobre la mesa, abrió el sobre y leyó lo siguiente:

« Usted tendrá un trono, y cambiará de nombre, sin cambiar de idioma.»

Hubo un momento de silencio, que el príncipe interrumpió:

Tú comprendes que un pobre joven de diez y ocho años haya sido
 victima de tal profecía, hecha tan lejos de su país por una mujer que no
 tenía la menor idea de quien él era. Tú sabes cuánto he amado a mi
 hermano. Sólo su muerte podia hacer posible el cumplimiento de esta
 profecía. El príncipe se paseó a lo largo de la habitación, presa de
 emoción violenta; después sentóse y continuó.

Desde hace diez años, cada vez que Chrístián, ese hermano leal y
 magnánimo tenía la más pequeña enfermedad, pasaba indecíbles
 inquietudes; la imagen de su muerte, evocada invenciblemente en mi
 espíritu por las palabras de la maga, estaba grabada ante mi.
 Afortunadamente, este temor, cuando mi hermano se casó, se aplacó algo, y
 más aún cuan do tuvo un heredero, el pequeño Federico. En fin, anteayer
 nació un vigoroso niño, y comprendo que todo lo que predijo Dolores de
 Isa en Málaga, es falso...

¡Y sin embargo! Cinco años después, el 13 de Noviembre de 1905, moría
 aquel niño y el príncipe Carlos de Dinamarca llegaba a ser Haakon VII,
 cambiando de nombre, sin cambiar de idioma, al subir al trono de
 Noruega.»

La mano misteriosa

Tarde de tempestad.—Maravillosos fenómenos operados por H. P.
 B., según Olcott, Sinnet, Hartmann y otros.—Un escéptico más y un nuevo
 prodigio.¿Hechos o fantasmagorias?—El escéptico cree volverse en un
 momento loco.—Una blanca mano de mujer, que pellizca.—:—La forma astral
 de Radha Bai realizando con el sabio una de sus jugarretas.— Inútiles
 pesquisas por el jardín.— Estalla la tormenta y cae el rayo en el lugar
 que los contertulios acaban de abandonar.— ¡La mano, sí; la mano
 misteriosa!—Salvados como por milagro.

Acabábamos de almorzar, y en esas horas de modorra de la siesta
 nos hallábamos varios amigos reposando sobre nuestras mecedoras en la
 galería de nuestra residencia veraniega inmediata a San Petersburgo. La
 atmósfera caliginosa presagiaba tempestad, el sol quemaba y reinaba en
 torno nuestro la inmovilidad y el silencio más completo.

La dueña de la casa, María Nicolaevne, leía en voz alta uno de los
 más curiosos relatos publicados en diferentes diarios y revistas rusas,
 por P. Blavatsky, bajo su pseudónimo de Radha Bai. El relato se refería a las azules montañas de Nilgiri,
 en la India. Todos escuchábamos embelesados a María, quien leía con
 entusiasmo aquellas preciosidades, gesticulando y deteniéndose de cuando
 en cuando para hacer observaciones o contestar a las que se le hacían.
 Necesitada, al fin, de un descanso en la lectura, abandonó un momento el
 libro, exclamando:

¡Cuán maravilloso es todo esto!

Cierto—replicó escéptico un caballero de los de la concurrencia— ;
 todo cuanto nos narra Radha Bai acerca de las hechicerías aterra doras
 de los Mula—Kurumba de aquellas montañas, es muy hermoso, pero, pura invención; meros cuentos de hadas, para niños.

Aquella dura frase nos desagradó a todos, pero a quien más exasperó
 fué a María Nikolaevne, la cual, en brusco movimiento nervioso, se dejó
 caer los lentes. La burlona indicación procedía del elocuente e
 infatigable orador ruso Pietre Petrovitch.

—Antes de expresaros así—contestóle la dama—necesitaríais, querido
 Petrovitch, leer por entero la obra con todas las mil citas eruditas que
 la avaloran, citas que...

—Yo me permitiría, sin embargo, preguntar una cosa—interrumpió
 obstinadamente el notable orador—. ¿Cómo sabe usted, señora, que tales
 referencias no son fantasmagorías de algún pobre pseudo—sabio hindú?

¿Cómo admite tan de ligero las citas de autores ingleses y de otros
 países, que se hacen en el libro, ni si tienen ellos o no, en último
 extremo, la autoridad debida?

Perdóneme, querido amigo. Radha Bai no ha escrito estas páginas sólo
 para usted y para mí, sino para públicos agresivos y de diferentes
 opiniones. Yo la conozco bien y sé que no ha pensado jamás en engañar a
 su amado público ruso, ni a los demás públicos serios para los que con
 tanta frecuencia escribe. Puedo citar, además, acerca de estos mismos
 asuntos a un testigo veraz y que está bien vivo...

La opinión es libre, señora. Usted puede muy bien creer, a ojos
 cerrados, todas estas cosas, pero a mí, por mi parte, también me es
 lícito el depurarlas como una completa sarta de embustes y..

Acaeció entonces una cosa singularísima e inexplicable. Al pronunciar
 el señor Pietre Petrovitch aquella última palabra «embuste», dió un
 repentino salto sobre su asiento cual si le hubiese mordido una víbora,
 Seguidamente echó a correr escalera abajo como un loco; requisó todos
 los objetos debajo la galería; examinó uno por uno, con minucioso
 esmero, todos los macizos del jardín, y, pálido como un muerto, retornó a nuestro lado, en la terraza.

¿Qué es lo que le ocurre, amigo?—exclamó alarmada e intentando socorrerle, María Nikolaevne.

Petrovitch no contestó, sino que revisó segunda vez los peldaños de
 la escalera, los techos, y todo, en fin, y hasta recorrió con mirada
 escrutadora los últimos confines del bosque.

Pero, ¿qué es lo que está usted buscando, en fin?—exclamamos todos exasperados.

—No, nada...—dijo vacilante el doctor Pietre, con voz imperceptible y
 enjugándose las gruesas gotas de sudor frío que brotaban de su frente—.
 Acaso se trata de una broma que...

¿Una broma?—insistimos, llenos de extrañeza.

Pero, en serio, ¿es que no han visto ustedes realmente a nadie?— acabó por preguntar, ansioso, nuestro hombre.

Unos a otros nos miramos todos entonces, como dudando de lo que
 oíamos y hasta temiendo por la razón del escéptico amigo. Después
 respondimos a una:

No; no hemos visto a nadie, fuera de los aquí presentes, desde hace rato,

¡Pues yo sí que he visto a alguien!—balbuceó el doctor... ¡Y he visto y tocado una mano también! Una mano que...

¿Qué es lo que decís?...

Sí; que he visto una mano, indudablemente de mujer; una mano blanca,
 aristocrática y transparente cruzada por venas azules. juraría como que
 alguien que hubiese ven ido no sé cómo del jardín frontero me hubiese
 cogido familiarmente por el brazo, apretándomelo hasta tres veces, cual
 si tratase de arrastrarme hacia afuera de la galería... Tal decía,
 respirando con dificultad y pálido como la cera, el bueno de Pietre
 Petrovitch.

Sin duda lo ha soñado—le dijimos para tranquilizarle.

No lo sé si ha sido visión o ensueño—añadió—, lo que si sé es que he
 tenido el tiempo suficiente para examinar la mano por completo, pues que
 ha peranecido algunos segundos asida a mi brazo como unas tenazas, y
 acabando por fundirse en mi brazo como un efluvio nervioso o eléctrico.

Esta es buena lección, sin duda—arguyó la señora Nikolaevne
 solemnemente—. Sabed que es la propia forma astral de Radha Bai la que
 se le ha mostrado y le ha cogido por el brazo para hacerle a usted la
 cariñosa advertencia de que se abstenga de calumniarla ante las gentes
 en lo sucesivo.

El aspecto de Pietre Petrovitch era el de un hombre atontado;
 entenebrecido como ante realidades de un orden muy superior a cuanto
 buenamente imaginase nunca. Distraído, absorto, y como si aun le durase
 el astral contacto de la mano, examinaba una y otra vez la manga de su
 chaquet. Luego tornó a su búsqueda por el jardín, como un hombre
 maniático que trata de perseguir la sombra de lo que ya no existe...
 Todos le seguimos...

Entretanto, la tensión eléctrica se había hecho insoportable. fulguró
 el relámpago, estalló instantáneo un horrísono trueno, y vimos caer al
 par casi sobre nuestras cabezas el rayo... Un momento más, y todo el
 alero del tejado de la casa que acabábamos de abandonar, se desplomó con
 estrépito sobre la galería aquella, en la que un momento antes
 estábamos leyendo la mágica obra de Radha—Baí...

En medio del terror que nos inmovilizó a todos en el jardín, se oía
 la entrecortada voz de angustia de Pietre Petrovitch, que decía ya con
 patéticos acentos de convencido:

¡La mano! ¡Sí; su mano aristocrática e inconfundible, que me quería arrastrar fuera de la galería para salvarme y salvarles del peligro...!

Todos asentimos de corazón, aterrados y sin decir palabra. En efecto,
 ¡era demasiado elocuente todo aquello para ser frívolamente
 considerado!

Comentario VIII

Excepcional valor del relato que antecede.—Todos hemos
 experimentado la «protección invisible » alguna vez en la vida.—El
 réquiem de Mozart. a premonición recibida por el zar Pedro I.—El caso
 del novelista Salvatore Farina.—El presagio fatídico de Haakon VIII de
 Noruega.— El sucedido de Lady Caidly.—La leyenda catalana del Señorío de
 Salas.—Relación de estos asuntos con el problema de los duendes y las
 casas encantadas. El duende de Wilhelmshohe. —El Palacio das
 Necessidades, de Lisboa. La Casa trágica, de Oporto.— Casos a
 granel.—Una opinión sobre estos curiosos problemas.—La Dama blanca de
 los Hohenzollern.

El delicioso relato de referencia tiene a nuestros ojos un valor
 excepcional po constituir algo así como una gran crítica de la Maestra,
 un sucedido histórico, una de tantas astrales jugarretas de ésta con los
 escépticos e infatuados científicos o doctores que, si hemos de creer a
 Oleo!! en cien pasajes de su Historia Auténtica de la Sociedad Teosófica, eran las víctimas predilectas de sus lecciones contundentes y de sus implacables ironías, gracias al dominio que, como yoguina
 o Iniciada hindú, tenía sobre toda clase de elementales, según lo probó
 diferentes veces, aunque no sin la justa censura de los verdaderos
 Yoguis, tan enemigos de todo fenomenismo psíquico.

Además, el sucedido en cuestión es uno de los mil casos que incluiría C. W. Leadheater en su notable obra Protectores Invisibles
 con cargo a esos auxilios providenciales e inexplicables que pocos
 hombres habrá que no hayan recibido una vez por lo menos en la vida, ora
 para ser salvados de un peligro, ora como premoniciones de muerte,
 encaminadas a hacer más dulce o más elevado el misterioso tránsito de
 esta a la otra vida.

Consecuentes nosotros con el propósito enunciado al principio de
 estos comentarios, de omitir el testimonio propio en aras del hecho
 fenoménico acaecido a terceras personas, consignaremos un manojo de
 hechos de esta índole, empezando por el famoso Requiem, de Mozart, relatado en deliciosa crónica de nuestro amigo E. Ramírez Angel, cuya primera parte dice así:

«Hallábase una tarde de Julio de 1791 Juan Wolfgan Mozart solo en su
 casa, trabajando, cuando recibió la visita de cierto caballero a quien
 no conocía. Mozart ya no era el niño prodigio que sonrió envanecido bajo
 las pupilas alegres de Maria Antonieta, sino el músico admirable a
 quien agasajaban las Cortes y aclamaban los públicos. Mazar! tenia
 entonces treinta y cinco años. Su salud hallábase harto quebrantada.
 Padecia fuertes crisis de melancolías, du rante las cuales barruntaba el
 próximo apagamiento de su vida...

Aquel desconocido, que vestía de negro, entregó a Mozart una carta, sin firma. En ella se le encargaba que escribiese una Misa de Requiem. El maestro, estremeciéndose a pesar suyo, miró fijamente al enlutado.

—¿Quién os envía?

—No puedo revelaros su nombre. Si queréis escribir esa Misa, aquí
 tenéis vuestros honorarios— dijo, y dejó sobre la mesa un puñado de oro,
 Mozart, atónito, no supo qué contestar. Lo misterioso del encargo, lo
 crecido, para aquella época, de tal suma, le desconcertaron.

—Ahora—murmuró al fin—estoy muy atareado. Complaceré al que os envía, pero no sé cuándo.

—La fecha importa poco. Escribid la Misa, y ya volveré más adelante.

Y el extraño personaje hizo una reverencia, abandonando en seguida el
 aposento, Mozart, al verse solo, se sintió desfallecer. Sudor abundante
 empapaba sus sienes. La obsesión de la muerte tornó a removerse en su
 juventud como el gusano dentro de la rosa.

A partir de esta tarde de julio comenzó a sentirse más preocupado y sombrío que nunca. En vano Constanza, la dulce compañera del maestro, cuidaba de consolarle.

—Estoy seguro—repetía Mozart—de que mi fin se aproxima. Esa Misa de Requiem será la que se cante en mis funerales.

Y comenzó a escribirla con febril videncia, convencido de que aquella
 página iba a epilogar dignamente su gloriosa obra. Pero, a poco, hubo
 de interrumpir este trabajo. Leopoldo II había de ser coronado en Praga
 rey de Bohemia, y Mozart recibió el encargo de escribir una ópera para
 las fiestas proyectadas. Quedábale poco tiempo: corría el mes de Agosto,
 y la Clemencia de Tito—que así se titulaba la obra en cuestión—debía estrenarse a primeros del próximo Septiembre.

Cuando Mozart se disponía a subir a la silla de posta para
 trasladarse a Praga, vió venir hacia él a un enlutado, el pálido
 mensajero de la Intrusa.

—¿Y la Misa?— le recordó apremiante—. Este viaje vuestro no os va a permitir complacer a mi señor.

Excusadme. Cuando regrese, me dedicaré, sin reposo, a terminarla.

Seréis espléndidamente gratificado. fío, pues, en vuestra promesa. El desconocido se alejó fantasmalmente.

Vuelto a Viena, después del estreno de La Clemencia de Tito, Mozart tornó a abandonarse a sus terrores supersticiosos. El mismo éxito de La flauta encantada
 (Septiembre), no logró disiparlos. El exceso de trabajo, las luchas
 contra enemigos y envidiosos, contribuían a minar su salud. Constanza,
 vencida por horrible congoja, veia cómo el gran compositor, en plena
 juventud, pagaba la triste ventura de su precocidad.

Todas las tardes el matrimonio salia de paseo por el Prater, de
 Viena. Constanza refería a su esposo leyendas y cuentecillos, que el
 autor de Don juan oía sonriente. Las ráfagas del otoño se
 llevaban las hojas secas. Tras los árboles, con terquedad de estribillo,
 Mozart, veía que la muerte le acechaba.

—Esa Misa, Constanza, va a ser mi última obra. Lo sé...—repetía el maestro lúgubremente ensimismado.

Y así fué. En vano Constanza, de acuerdo con el médico, logró que su
 marido no continuara su obra encerrándola en un armario. Sobrevino una
 mejoría, pero fugaz. El mal siguió avanzando. Hincháronsele las manos y
 los pies; ya no tenía fuerzas para abandonar el lecho. Muchas tardes, el
 maestro rogaba a sus amigos que tocasen al piano algunos trozos del Requiem ya concluido. Era su canto de cisne, su testamento musical.

El 5 de Diciembre del mismo año, Mozart, sereno, dictó las
 postrimeras disposiciones. El médico le aplicó unas compresas de agua
 fría, que le sumieron en una profunda postración.

Después vino el delirio... Como Napoleón Bonaparte, al morir, repetía ¡Waterloo! ¡Waterloo!... Mozart recordaba su Requiem.
 Inflando las mejillas y moviendo los exangües labios, todavía,
 agonizante, quiso imitar el bronco prolongado redoble de los timbales..»

El Dr. Henry La Bonne, por su parte, nos relata la premonición
 recibida por Pedro I, el desgraciado Zar, antecesor del no menos infeliz
 Niolás II en el trono de Rusia. Dice así aquel sabio:

«Con el título de Conde del Norte, Pablo I vi no a Francia en 1.782,
 época en que París estaba dado a Mesmer y Cagliostro. Habiendo trazado
 este último el horóscopo del Rey de Suecia Gustavo III, y predicho a los
 que le rodeaban que moriría joven y de muerte violenta, díjole al Zar,
 que le pedía con insistencia le descifrase su porvenir:

—No estuve bastante feliz con el Rey de Suecia, para osar trazar vuestro horóscopo.

El Conde del Norte, encontrándose con el Principe de Ligne, le dijo:

—Tengo por un charlatán consumado al célebre Cagliostro; en una
 conversación, como si yo estuviese loco, se atrevió a pretender hacer me
 ver lo siguiente:

Una noche que estaba de incógnito en la calle principal de San
 Petersburgo con el Príncipe Kourakin y dos criados, un hombre alto y
 delgado envuelto en un manto, con un sombrero militar caído sobre los
 ojos y pareciendo esperar a alguien, salió del fondo de una puerta y se
 puso a andar a mi izquierda, sin decir una palabra ni hacer un gesto.

—Es un singular quídam—dije yo.

¿Qué quídam?—me preguntó Kourakin.

El que viene a mi izquierda.

Kourakin abrió sus grandes ojos y me afirmó que no veía una sola alma
 viva. No obstante, el compañero estaba allí, andando con un paso que se
 confundía con el mío. Su mirada me penetraba, y empecé a recelar de él.
 De repente, una voz profunda, análoga a la de un ventrílocuo me llamó:

—¡Pablo! ¡Pobre Pablo! ¡Infeliz Príncipe!

—¿Oyes?—le dije a Kourakin.

Nada, absolutamente nada, monseñor.

Entonces le pregunté a este sér misterioso, qué quería.

—Soy el que se interesa por ti. Te aconsejo que no te ligues a este mundo, pues no permanecerás en él mucho tiempo.

Le miré, y percibí que su mirada era la de un águila, su frente
 morena y su sonrisas evera. Seguidamente reconocí a mi abuelo Pedro el
 Grande. Fué en el mismo lugar, terminó Pablo, en el que Catalina elevó
 un monumento que representa al zar Pedro a caballo. Un inmenso bloque de
 granito es la base de esa estatua. No fui yo quien indicó a mi madre el
 lugar escogido, o más bien adivinado. en donde el fantasma tuvo a bien
 predecirme el destino.

Tal es esta historia de 1783, de actualidad hoy, a propósito de lo
 que pasa en Rusia. Se sabe que Ankarstron justificó con un pistoleta o
 el horóscopo de Gustavo III, y que Pablo I murió de muerte violenta,
 cual de muerte violenta también acaba de morir el último de los zares...

Salvatore Farina, el famoso novelista italiano, refiere una aventura interesante en Luce e Ombra.
 Dice Farina que el 15 de Junio último, salió de Milán para Estokolmo,
 donde debia encontrarse con el crítico y poeta Wirsen, con el que le
 ligaba una muy íntima amistad epistolar, aunque nunca se habían visto.

Hallábase Farina en Berlín y se disponía a continuar su viaje al día
 siguiente, junto con el mayor Donner, amigo del novelista italiano y de
 Wirsen. Farina, en un momento de somnolencia y fatiga, quedóse
 amodorrado en una butaca de su habitación, aunque él no puede asegurar
 si lo que vió y oyó fué en sueños o estando despierto. El caso es que,
 según se explica, apareciósele un desconocido, en quien creyó reconocer a
 Wirsen, y que le dijo: «Aquí me tienes, dame tu mano. pronto.» Y la
 visión desapareció en seguida.

El novelista supuso, desde luego, que su amigo había muerto; pero
 como quiera que nada le dijo Donner, ni antes de la aparición, ni
 después cuando fué a buscarle para continuar el viaje, Farina comenzó a
 negarle importancia a lo ocurrido.

Sin embargo, ya en el tren, frente a frente los dos amigos y en veloz
 marcha hacia el mar del Norte, Donner estrechó efusivamente la mano del
 italiano, y le dijo: «Tengo que darle una mala noticia... El amigo
 Wirsen, ha muerto. Hoy debe efectuarse el entierro.»

Farina narra toda esta historia con su peculiar estilo literario,
 pero advirtiéndose en todas sus palabras cierta sinceridad. El hecho ha
 sido muy comentado.

Otro caso análogo:

El doctor W..., de mucho renombre en Nueva York, tiene decid ido,
 desde hace algunos años, no visitar a domicilio, sino recibir a sus
 clientes en su consultorio. El 17 del pasado Febrero de 1916 estaba con
 su esposa en el comedor, cuando entró el criado a decirle que una niña
 deseaba verle. Se excusó el doctor, alegando no ser hora de consulta;
 insistió la niña por mediación del criado, y por fin la recibió el
 médico en el mismo comedor. Pretendía la rapazuela que el galeno fuera a
 visitar a su madre, que era pobre, estaba muy enferma y habitaba uno de
 los barrios extremos de la ciudad. Era mucho pedir, y el doctor se
 negaba, indicándole fuera a buscar a otro médico. La niña le miró con
 mirada indefinible y le suplicó otra vez. «Me impresionó de tal modo su
 mirada y su ruego, que sentí en mi conciencia el deber de atender a la
 súplica.» Ordenó le prepararan el auto, y montando en él con la niña, se dirigieron al Jugar indicado por ésta.

Bajaron del vehículo; entraron en una casa de miserable aspecto;
 subieron interminable escalera y atravesaron largos corredores, hasta
 llegar a una puerta entornada, que empujó la niña diciendo: «Aquí está
 mamá»

Entró el doctor, pero la niña no. Era una estancia miserable, sucia,
 sin respiradero; y en un rincón de ella, sobre una estera, hallábase la
 enferma. La examinó el doctor, y le dijo:

—Estáis muy enferma de difteria y es preciso que se os conduzca al
 hospital inmediatamente. ¡Pensad en el peligro que corre vuestra hija!

—¡Mi hija! ¡Si no tengo ninguna hija!—respondió la enferma llorando.

—¿Cómo es eso? Vuestra hija es la que me ha venido a buscar, y por su insistencia estoy yo aquí.

—¡No, yo no tengo hija! La única que tenía, ¡alma mía!, murió ayer
 mañana de la difteria, y está todavía insepulta en el cuarto de al lado!

Abrió el doctor la puerta del cuarto aludido, y, con la estupefacción
 consiguiente, vió allí, sobre un jergón, el cuerpecito yerto de la que
 fué a llamarle y vino con él en el auto hasta la casa.
 Reconocido el cadáver, apreció que, en efecto, debió morir el día antes.
 Y el doctor se pregunta si está loco o cuerdo....

La Prensa escandinava refiere diversos hechos muy curiosos ocurridos
 con ocasión del reemplazamiento de Oscar II por Haakon VIII en el trono
 de Noruega. El 18 de Noviembre último, un gran número de oficiales
 estaban reunidos en la sala del casino de Akerhus, en el que tenía que
 entrar Haakon VIII. Se esperaba con impaciencia el primer saludo del
 cañón anunciando la entrada en rada del acorazado Heimdeall. De
 pronto se oyó, viniendo del fondo de la sala, un chasquido y un ruido
 particulares. Apenas tuvieron tiempo de volverse los circunstantes,
 cuando el gran retrato de Osear, encuadrado en rico marco con corona,
 chocaba con estrépito contra el suelo. El retrato quedó intacto, pero la
 corona fija en la parte superior del marco, se había pulverizado
 completamente. Los presentes experimentaron gran pena por el destrozo,
 mas en breve se olvidaron de ello ante las manifestaciones de júbilo que
 señalaban la entrada del rey.

Algunos días después, muchos miembros de la misma sociedad asistían a
 una fiesta privada en casa de lord Hagarup, jefe del Gobierno. Durante
 la cena se habló del singular accidente de Akerhus, y un periodista
 dijo, en tono irónico, que probablemente los muros del casino tendrían
 necesidad de reparaciones. Se siguió bromeando a este respecto, cuando
 de improviso un ruido sordo atrajo la atención de todos. Un segundo
 después se separó de entre los ventanales en que se hallaba colocada una
 consola, que soportaba un busto de Oscar II, hecho en mármol y de
 tamaño natural. Dicho busto cayó al suelo con ruido atronador, y se hizo
 pedazos. Esta coincidencia impresionó profundamente; todos los rostros
 reflejaron el horror de que eran presa, y los comensales se dispersaron
 mucho antes de la hora fijada, alegando cualquier disculpa a su
 anfitrión. Poco después moría el rey...»

Entre los infinitos casos de protección invisible acaecidos durante la guerra, merece ser citado el siguiente:

En Febrero de 1914 el ingeniero telegrafista Honorio Rivereto hallábase residiendo en Bruselas, donde ocupaba un. appartement con su señora y su hijo. Una noche que estaba entre sueños, oyó una voz que clara y enérgicamente le decía al oído: ¡Vete de aquí!
 Supuso en un principio que pudiera ser su esposa quien pronunciara la
 frase, y al enterarse por ésta en sentido negativo, pensó si sería algún
 aviso para que mudase de piso.

¿Me amagará aquí algún peligro?— pensaba el señor Rivereto; y su
 esposa impresionada por el hecho, opinaba, sin saber porqué, que debían
 regresar al instante para el Brasil.

Teniendo el señor Rivereto necesidad de permanecer en Bruselas por
 algún tiempo, por cuanto ampliaba sus estudios de ingeniería, resolvió
 mudar de casa; y en el nuevo domicilio parecióle que le perseguía de
 continuo la misma voz, con la orden terminante de ¡Vete de aquí!

Un día, dando su paseo matinal por uno de los boulevares de
 la capital mártir, sintióse como transportado a distancia, y vió un
 cuadro horrible: ciudades derruidas, cuerpos mutilados, sangre,
 lágrimas... mientras que en su cerebro repercutía la voz: ¡Vete, vete de aquí! Al final oyó claramente:¡ Vete, vete de aquí! ¡Guerra, desolación, sacrificio, muerte!

Nada indicaba por aquel entonces la guerra que después se
 desencadenó. Tampoco entraba en las intenciones del. doctor Rivereto
 volver por aquellas fechas al Brasil; más un día, parándose ante la
 vitrina de una agencia de transportes marítimos, quedó prendado del
 fotograbado del vapor Tubantia, allí expuesto. En el propio
 instante sintióse impelido a entrar y tomar pasaje, lo que hizo sin
 vacilación, regresando al Brasil el 25 de Mayo de 1914.

En Agosto del mismo año, como es sabido, explotó la guerra que
 ensangrentó a Bélgica y la inmergió en los dolores que todos conocemos y
 de los cuales se salvó por el extraño e inesperado aviso el buen
 telegrafista brasileño...

Myers, el reputado psicólogo, refiere también el hecho siguiente:

«Lady Caidly se encerró en una habitación para bañarse, y al
 desnudarse oyó decir: «Descorre el cerrojo. Se sobrecogió y miró por
 todos los lados; pero como no vió a nadie, se metió en el baño. Por tres
 veces seguidas volvió a oir: «Descorre el cerrojo. Entonces salió del
 baño y descorrió el cerrojo. Al volver a entrar en el baño, se desmayó,
 cayendo de cabeza, pero la dió tiempo de tirar de la campanilla. La
 doncella acudió. Si el cerrojo hubiera estado echado, se hubiera ahogado
 indudablemente.»

En un periódico de Guatemala leemos asimismo:

Encontrándose acostado una noche y en estado de vigilia el vecino de
 Salorino D. José Junco, sintió un golpe en la habitación inmediata donde
 descansaba, que era donde tenía la cama su hijo Socorro, niño de siete
 años de edad: algo así como si se hubiera caído de la cama el niño, y al
 mismo tiempo, una voz que dijo: ¡Ay madre! Encendió la luz, y, al
 bajarse de la cama, despertó a su señora, que, informada de lo que
 ocurría, le manifestó la imposibilidad de lo que había oído, por estar
 el niño durmiendo en casa de sus abuelos. El señor junco consultó el
 reloj, y vió que eran las tres. Aquella mañana, como tiene por costumbre
 dicho señor hacerlo diariamente, fué a casa de sus padres, y la primera
 noticia que le dieron fué la de que el niño se había caído de la cama
 aquella noche, y que había dicho al caer: ¡Ay madre! Sorprendido D. José
 por la coincidencia de lo que él había oído y su padre relataba,
 preguntó si sabía la hora que el hecho había ocurrido, y le contestaron
 que minutos antes de las tres..

Otro caso:

«Dormía tranquilo cierto día—dice el barón Basilio Van Driesen en sus Memorias—.
 Apenas acababa de apagar la vela, cuando sentí pasos en el aposento
 contiguo, llegando hasta la puerta del cuarto. «¿Quién anda ahí?
 pregunté, tendiendo las manos para coger la caja de los fósforos; y al
 encender la luz, vi a M. Ponomareff de pie ante la puerta, que estaba
 cerrada, tal y como la había dejado. Sí, era él, indudablemente. Lo
 conocí por su chaqueta azul forrada de piel de ardilla, por su cuello
 blanco y pantalones negros. Era, pues, mi suegro; pero no tuve miedo.

—¿Qué quiere usted?—le pregunté.

M. Ponomareff avanzó dos pasos, se detuvo ante mi cama y dijo:

«—Basilio Feodorovitch: procedí mal para contigo. ¡Perdóname! Sin tu perdón, no entraría sosegado en el Más Allá.»

Al decir esto hizo una señal con la mano izquierda, al mismo tiempo
 que me agarraba con la derecha. Yo tuve su mano entre las mías. Estaba
 fría como un mármol. Sin horrorizarme, le respondí:

Dios es testigo de que nunca he guardado rencor contra ti.

El fantasma de mi suegro me abrazó y desapareció por la puerta que
 tenía a su espalda. A los pocos momentos apagué la luz y dormí
 tranquilamente, como un hombre que acaba de cumplir con su deber...»

Otro caso real que recuerda la célebre leyenda de Becker «El Señor de Bellveder.»

La Vanguardia, de Barcelona, trae, descripta por el culto
 escritor Arturo Mazriera, la siguiente leyenda del señorío de Salas, que
 no podemos resistirnos a copiar. Dice así:

«Quien haya leído con la atención que se merecen la Historia del Ampurdán, de Pella; los tomos I, II y IX de la serie histórica de Montsalvatge (Historia y Geografía del condado de Besalú ); la obra Noticias del Señorío de Salas, de Joaquín Matas, y las colecciones de Memorias
 del Centre Excursionista de Cataluña», vendrá en conocimiento de todo
 cuanto documental mente se puede saber acerca de los fundadores,
 señores, genealogía, usos y costumbres de tal señorío.

Poca transcendencia tendría en si misma esta serie genealógica, si la
 historia del Castillo y Señorío de Salas no trajese aparejada una
 tradición tan permanente y curiosa como la que los documentos callan y
 el vulgo se ha encargado de perpetuar a la vez. Como en sus gérmenes
 ofrece un interés tan dramático, si cabe, como la del Doctor Fausto, de Germania, y la de nuestro Compte Arnau,
 no hemos sabido resistir a la tentación de reunir todos los testimonios
 y comprobantes que de la misma podían allegarse, para ofrecerla a la
 consideración y estudio de los eruditos.

Fijémonos en que el patio del castillo de Salas está construido sobre
 una bóveda, de la que se tiene solamente los indicios de que al
 agujerearse una vez el suelo, apareció un hueco enorme, y al echar
 piedras por el mismo, vislumbróse una profundidad. En épocas remotas,
 dícese, estaba en esta especie de sótano la cueva del Cavaller, nombre con que era conocido el señor de Salas, perteneciente ya a la generación de los Malar!, arriba citados. Este Cavaller, enlazando la tradición con la cronología más rigurosa, no podía ser otro, sino joan ojoanot de Malart, posesor del castillo y sus dependencias a mitad del siglo XVI.

Era el tal Cavaller, según testimonio de la leyenda, hombre
 cruel, despiadado y nada humano con sus vasallos. Sus depredaciones y
 malos tratos para con éstos, no reconocían freno ni ley, y con su vida y
 hechos daba hasta materia sobrada para crear un nuevo Ferter de tall
 de Pitarra, con toda la serie de efectismos y tópicos de relumbrón
 contra el feudalismo. Se ve que el tal Joanot de Malar! no andaba muy
 sobrado de riqueza, por cuanto sus fechorías predilectas eran el despojo
 sistemático de sus vasallos. Bastaba que cualquiera de éstos se
 retrasase en el pago de los diezmos, para que el iracundo señor se
 apoderase de sus muebles, primero; de sus ganados, después, y hasta de
 las puertas de sus casas y de las tejas de sus moradas. Joaquín Matas,
 en su obra ya citada, describe, con gran viveza de colorido, las
 correrías del Cavaller y los vejámenes inauditos a que sometía a
 sus súbditos. Para que se vea qué geniecillo mostraba el tal Malart,
 cuenta la historia (y no la leyenda) que en cierto domingo en que el
 cura de Salas iba a celebrar la misa, y no acudiendo a ella el Cavaller
 a la hora de costumbre, al ver que el pueblo se impacientaba, pasada ya
 más de una hora, empezó el Santo Sacrificio, a mitad del cual llegó el
 de Malar!, quien al notar que el sacerdote no se había dignado
 aguardarle, le atravesó el corazón con su espada. En el sitio del
 sacrilegio levantó una cruz la piedad de los fieles, cruz que derruida a
 fines del siglo pasado, manos piadosas levantaron de nuevo hace pocos
 años.

A la fama de rapaz y manirroto reunió Malart la de brujo y
 nigromántico, llegando la tradición a insinuar que el mal apellido
 provenía de las males arts en que en el sótano misterioso del castillo andaba entretenido el Cavaler.
 El consabido pacto diabólico, la elaboración de la piedra filosofal, el
 ejercicio de las artes de alquimia y nigromancia, la posesión del
 demonio familiar encerrado en un anillo y el rapto de niños y doncellas
 (cuyos esqueletos aparecieron siglos más tarde al efectuarse obras de
 derribo en la fortaleza), todo va confundido en la leyenda y en la
 tradición oral, mientras la Historia se limita a consignar que un Roger
 de Malar! es amigo del vizconde de Perellós, el noble catalán de Ceret,
 que cultiva en tiempos de Don Juan I de Aragón la literatura fantástica
 con sus famosos Viajes al Purgatorio (de los que deberíamos hablar con más detenimiento), y que juan de Malart (el Joanot de la Por) sostuvo correspondencia con Erasmo y Luis Vives, por ser dad o también a estudios de letras y humanidades.

A la voz pública y fama persistente de que en determinado sitio y
 hora se oyen ruidos misteriosos, al terror que entre los crédulos que
 los oyeron (o creyeron oír) despierta tales señales, se llama en los
 pueblos del condado de Besalú la Por del Cavaller. Y como desde
 tiempo inmemorial no faltan dentro del Castillo de Salas tales ruidos
 extraños, y como la voz constante y popular es que son debidos al Cavaller,
 que no halla el reposo eterno anhelado por estar condenado a expiar
 perpetuamente la muchedumbre de delitos que en tales sitios cometiera,
 creemos pueda tener algún interés la recopilación de testimonios
 auténticos contemporáneos que afirman el hecho, para deducir después las
 conclusiones más oportunas. Joaquín Matas y Arovitx, en su interesante
 monografía Noticias del Señorío de Salas (Olot, 1905) enumera los testimonios por este orden:

En 1898.—El primogénito del Manso Subirás, hallándose en la
 casa de Salas, contigua al castillo, con ocasión de la trilla de 1894,
 oyó un fuer te y especial ruido en el tejado, encima de la sala
 principal donde almorzaba; era tan recio y violento, que preguntó a los
 colonos de dónde procedían. Éstos le contestaron que lo producía el Cavaller, y que no les amedrentaba por oírlo muy frecuentemente.

En 1899.—El actual colono, que reside en el castillo, llamado Tinot (contracción de Martinot ),
 ya anciano y nacido en la casa, declara que desde su niñez, y tanto de
 día como de noche, ha oído mil veces encima del tejado un ruido violento
 como si arrancaran tejas, o si echasen con violencia sacos de trigo;
 son golpes secos unas ocasiones y en otras semejante a un jinete que
 parase en seco y anduviese después a paso lento.

En 1900.—El dueño del manso Soley de Lligordá (pueblo
 lindante con el de Salas) certifica haber oído relatar, durante toda su
 vida, la existencia de dichos ruidos en !a mansión de los Salas.

En 1902,—Don Jaime Roura (a) Tonet de Salas, relata
 que trabajando de su oficio de albañil en el castillo en diversas
 ocasiones, ha oído los ruidos en la forma relatada, añadiendo el
 testimonio de varios sirvientes antiguos que afirman que después de
 tales estruendos se sucedían remociones de muebles y utensilios de
 labranza que, al día siguiente, solían hallarse intactos en su lugar.

En 1903.—Francisco Roura, arriero de Tortellá, declara haber oído los mismos ruidos, sin acertar quién pudiese producirlos.

Finalmente, en 1905, el señor párroco de Salas contó que en su
 juventud, estando de vicario de Tortellá, le aseveró el entonces párroco
 de Salas que habiendó pasado una noche dentro del castillo para
 cerciorarse de la Por del Cavaller, por allá a media noche oyó
 un estrepitoso ruido incomprensible, cuya causa no adivinó, pero que
 puede asegurar era una realidad persistente.»

Hasta aquí las deposiciones de los testigos, vivientes casi todos, y
 procedentes de diversas clases sociales. ¿Qué parte puede tener la
 fantasía? ¿Qué drama o tragedia, reales o ficticios, se encierran en una
 tradición que en el país tiene tal arraigo? ¿Se reduce todo ello a una
 fábula engendrada por el recuerdo de los malos usos del
 feudalismo, a un comento de alquimista o nigrománticos de origen
 exótico, con derivaciones en tierra catalana? Debiera intentarse, si no
 aclararlo, proporcionar todas las fuentes posibles para que la leyenda,
 la tradición y la superchería no invadan sus campos respectivos»..

Todas estas cuestiones que anteceden, se complican, pues, con otro problema de interés no menor: el de los duendes y las casas encantadas,
 fenómenos tan a la orden del día, que en algunos códigos se empieza a
 establecer como causa de rescisión de los contratos de inquilinato, «la
 existencia de estos molestos huéspedes» en el edificio
 arrendado. El asunto, en electo, no es para menos, como puede verse por
 los casos que subsiguen, y cuyo número podría aumentarse
 considerablemente si no temiésemos abusar de la benevolencia de quienes
 nos lean. Véanse algunos:

El delicioso escritor Mariano de Cávia, en una de sus crónicas en ElSol nos cuenta lo siguiente, acerca del Duende de Wilhelmshöhe:

»Según los últimos despachos, ha mejorado notablemente la salud de la reina de Prusia y emperatriz de Alemania.

Por humanidad y por galantería, debemos celebrar sinceramente la
 noticia; y extremando nuestros buenos deseos—aunque esto sea meternos en
 lo que no nos importa— debemos también hacer votos por que los médicos
 saquen cuanto antes a la augusta enferma del castillo de Wilhelmshöhe.

Aquellos aires, según dicen, son puros y saludables; pero el castillo
 «tiene duende» como decimos de Pirineos abajo, y un duende nada grato a
 las testas coronadas.

¡Wilhelmshöhe!

Este nombre (que es, como si dijéramos en español, el altozano de
 Guillermo) no tiene significado alguno para las gentes de la generación
 actual. En cambio, es hondamente significativo para los que «por el
 triste» privilegio de la edad recordamos muy al vivo lo que pasaba en el
 mundo allá por los años de 70 y 71 del siglo pasado.

Trágicas memorias despertaría este nombre de Wilhelmshöhe en. una
 dama, ya nonagenaria, que fué emperatriz de los franceses y hoy no es
 más que condesa de Teba y marquesa de Moya.

Antes de ir Napoleón III a reunirse en Inglaterra con su mujer y su
 hijo en. Wilhelmshöhe, hubo de sufrir el cautiverio que le impusieron
 los prusianos después de la derrota y capitulación de Sedán.

Lo de «sufrir» se dice en un sentido meramente moral; pues ocioso es
 decir que los carceleros de «Napoleón le petit» le trataron a cuerpo de
 emperador.

Si es verdad que las ánimas de los difuntos vagan por aquellos
 lugares donde experimentaron en vida sus más agudas e intensas
 sensaciones, algunas visitas hará de cuando en cuando a su antigua
 residencia de Wilhelmshöhe el melancólico y bigotudo espectro de
 Napoleón III

Y el influjo del inquieto y errante kamarupa, como dicen los
 teósofos, no es nada favorable para aliviar la inquietud y curar la
 neurastenia de los vivos.

El duende de Wilhelmshöhe que aunque no tome apariencias visibles,
 tiene en la Historia corporeidad de perenne y fatídico ejemplo—es buen
 testigo de cómo acaban, cuando mejor van pensando, los regímenes
 brillantes y aparatosos que ponen una civilización puramente material al
 servicio de la fuerza.

Es el símbolo eterno, interpretado por Daniel, de la colosal y áurea
 estatua con pies de arcilla que vió en sueños el soberbio Nabucodonosor.

En 1867, cuando aquella famosa Exposición Universal con que París
 deslumbró al mundo entero, el imperialismo impuesto a Francia había
 llegado al apogeo, y aun a la apoteosis. Tres años después se derrumbaba
 estrepitosamente el gran figurón del siglo XIX, y el César de camama,
 que había manipulado y trinchado a su antojo el mapa de Europa, tuvo que
 ir a Wilhelmshöhe a ser huésped forzoso del rey de Prusia y a enterarse
 allí de que éste habla sido alzado y proclamado como emperador alemán
 en la Galería de los Espejos del palacio de Versalles... »

Concordando con lo expuesto, la Época, de Madrid, nos habla así del tan tristemente célebre Palacio de las Necesidades, de Lisboa:

«Impropiamente se viene llamando al Palacio real de Lisboa,
 semidestruído hoy por la furia revolucionaria, Palacio de las
 Necesidades. La verdadera traducción de la palabra portuguesa
 «Necessidades», es «adversidad» o «infortunio». Dicha morada real fué
 construída a mediados del siglo XVIII por el rey Juan V, sobre el
 emplazamiento de la antigua ermita de Nossa Senhora das Necessidades,
 cuyo auxilio se imploraba en las grandes adversidades de la vida. El
 palacio ha justificado el nombre que le impuso su fundador pues vió
 morir en menos de nueve años a la reina María II de la Gloria, a la
 reiná Estefania, al rey Pedro V y a los príncipes femando y Juan.

Tan repetidas desgracias, ocurridas desde 1853 a 1861, determinaron
 al Municipio de Lisboa, durante la Navidad de 1861, a enviar una
 Comisión al joven monarca Luis I, para rogarle que abandonase el Palacio
 nefasto. El Rey accedió, y fué escoltado aquella misma noche al Palacio
 de Caxias por millares de personas que le vitoreaban frenéticamente. El
 rey D. Carlos I volvió a hacer del Palacio de la Adversidad su
 residencia oficial de Lisboa. En la memoria de todos está la trágica
 muerte del Monarca. Su hijo, el rey D. Manuel II, fué sorprendido en ese
 mismo palacio por la noticia de la revolución que le arrebataba el
 trono, y contra el Palacio dela Adversidad dispararon los barcos
 sublevados las primeras granadas de sus baterías. Vese, pues, que la
 triste mansión ha justificado su nombre.»

«No menos justificado tiene el suyo respectivo la fatídica «Casa trágica» de Oporto. Vedlo, transcripto del diario A Capital:

«La casa trágica en cuestión se eleva en la misma orilla del Duero, y
 tan cerca, que en las noches de luna se refleja su sombría silueta en
 las aguas del río. Los transeuntes rezagados de noche, dan una vuelta
 para no pasar por delante de ella. Nunca un bautizo ni una boda pasan
 por la calle en que ella está: sería evocar la desgracia sobre la cabeza
 de la criatura o de los novios. Los propios comerciantes recusan entrar
 en ella cuando van a entregar las compras: no quieren trasponer la
 puerta. El propietario no piensa ni puede pensar vender ese palacio,
 construido lujosamente con todo confort moderno: perdería una enorme
 suma el comprador que se encontrase, y se dice que difícilmente se
 hallaría en Portugal un capitalista dispuesto a tal adquisición.

La casa fué construida en 1902, y en 1906 empezó la trágica aventura.
 El primer inquilino llevaba habitando allí treinta y un meses, sin que
 cosa alguna viniera a interrumpir su tranquila existencia. Era un rico
 negociante en frutas secas, cuyo nombre es excusado citar, porque no
 representó papel ninguno en la aventura. Sustituyóle una familia
 inglesa. Los esposos Hawkes viajaban con sus hijos por Europa,
 deteniéndose aquí y allí, según el capricho del momento. Uno de los
 hijos nació en París, otro en Bucharest, el tercero en Catania. La niña
 menor que tuvieron vió la luz en Luxemburgo. Porto les sedujo; desearon
 pasar allí el invierno, y pensaron fijarse definitivamente en tal
 ciudad, si la ciudad les agradaba.

Una tarde, por una leve falta, el pequeño Harry, que contaba ocho
 años, quedó encerrado en su cuarto a guisa de castigo, en la hora del
 almuerzo. Ese aposento del tercer piso recibía luz por una ventana que
 daba al río. Mientras los postres, oyóse, de pronto, un grito de
 espanto. Los padres, que creyeron reconocer en él la voz de su hijo,
 subieron desolados al cuarto.

¡No había nadie! ¡Harry se había precipitado por la ventana! ¡Encontráron lo moribundo a la orilla del Duero!

—«¡Tengo miedo, tengo miedo!»—repetía; y fué lo único que se le pudo
 hacer decir. Al día siguiente murió. Los médicos que le asistieron en
 los últimos momentos, declararon que no se debía dar ninguna importancia
 a las palabras que el niño profirió en medio de su delirio. Tratábase
 de un suicidio doloroso, y nada más. Con todo, los padres afirmaban que
 su pequeño Harry, muy alegre y lleno de salud, no era neurasténico.
 Quedaron persuadidos, sin que nunca consiguieran esclarecer el misterio,
 de que su hijo debió precipitarse por la ventana en un momento de
 grande terror y para escapar de un gran peligro.

Compréndese fácil mente que después de tan lamentable drama, Porto no
 tuviera para esta familia atractivo ninguno. Regresaron a poco a
 Inglaterra, y casi seguidamente fué a ocupar la casa Manuel Seringuero,
 negociante en vinos finos. La familia era numerosa— quince individuos
 por lo menos, sin contar con la servidumbre.

El 15 de Diciembre de 1906, un sobrino del nuevo inquilino ahorcóse
 en la bodega. Ese mancebo, que iba disipando su patrimonio, contrajo en
 una casa de juego, la víspera por la noche, una deuda que no podía
 pagar. Tal fué la explicación que se dió a este segundo suicidio. Mas en
 Marzo de 1907 la opinión pública se sobresaltó cuando supo que seis de
 los habitantes de la casa trágica, habían muerto envenenados, que otros
 tres estaban moribundos, y que había dos enfermos más de cuidado. Han
 comido setas—se dijo. Los dos enfermos de cuidado murieron al siguiente
 día, de modo que se elevaron a diez el número de muertes por accidente
 ocurridas en aquella casa. Después, en 1909, uno de los hijos de
 Seringuero, que quedó en la casa, fué, con su esposa, misteriosamente
 asesinado, sin que se consiguiera descubrir a los asesinos. El palacio
 quedó cerrado. Ha tres meses un español, a quien no puede tachársele de
 supersticioso, alquiló el edificio. Es un viejo sabio maniático, que
 vive solo en la casa, por no encontrar quien quiera servirle.

En Porto todos esperan saber, una mañana, el fin trágico del viejo.

Nadie quiere, en efecto, ni aun a trueque de mucho dinero, morar en
 ese palacio horrible, en la puerta del cual tantas veces llama la
 desgracia, sin que se pueda saber por qué.»

Héctor Durville, director del journal du Magnétisme, nos
 trae casos análogos estudiados a fondo por la Sociedad Magnética de
 Francia, a la manera de los no menos célebres del Castillo de Kent; la
 alquería de Liodiere; la casa curato de Oroben, gemela de la de
 Cideville y descripta por el Pastor evangélico Hennisch; las de
 Elsasserstrasse en Berlín, cuyas pedreas por los duendes
 duraron hasta seis semanas, y nuestra memorable casa encantada del 26 de
 la calle de las Cortes, de quien tanto se ocupó la Prensa madrileña
 hace pocos años, casa cuyos fenómenos se han presentado, poco más o
 menos en Gijón, según el siguiente relato de la Prensa asturiana:

El Correo de Asturias y El Noroeste nos dicen, en
 efecto, que en la casa—habitación que Don Félix Villaverde ocupa en la
 calle de Fernández Vallier, se oyen misteriosos golpes y aldabonazos
 dados en la puerta. La primera vez que ocurrió el hecho, fué entre once y
 doce de la noche. Supusieron que debía tratarse de alguna persona que
 se había equivocado de piso y esperaron. Repitiéronse las llamadas, y
 entonces salió la doméstica. Abrió la puerta, y se encontró con que en
 la escalera no había persona alguna. Creyendo que habría oído mal, se
 retiró, con intención de volver a acostarse, pues estaba durmiendo
 cuando las llamadas. Antes de meterse nuevamente en el lecho volvió a
 oir que llamaban. Fué rápida a franquear la puerta, y otra vez se
 encontró sin nadie. Avisó a su señor, el cual trató de inquirir las
 causas de tan extraño hecho. Se quedó esperando que el picaporte
 volviese a llamar, y, preparado, con el pestillo de la puerta agarrado.
 Tan pronto oyó el primer golpe, abrió. Nada, no vió a nadie. En vista de
 tan palpable hecho, se tomaron otras medidas. Con un papel engomado, se
 precintó el llamador. Cerrada la puerta, se volvieron a oír las
 llamadas. El papel apareció roto.

Al día siguiente se repitió el fenómeno, corregido y aumentado. Además de las llamadas, la puerta fué abierta.

La Policía y la Guardia municipal intervinieron en el suceso,
 haciendo un minucioso registro y estableciendo una gran vigilancia cerca
 de los inquilinos de la casa; sacando en claro que los ruidos de
 referencia, no son producidos por ningún bromista. Con o sin Policía,
 las puertas siguen abriéndose solas, y menudean los aldabonazos sin mano
 que los sacuda. No hay que añadir que los hechos en cuestión tienen
 alarmadísimo a todo el vecindario. ¿Se trata de un caso más de tos
 consabidos duendes?..

—¿Duendes?.. La sola palabra despierta todavía una compasiva sonrisa en labios de ciertos «espíritus fuertes» positivistas.

«Leímos tiempo atrás, no recordamos dónde —dice un culto espiritista
 amigo—, que no hay credulidad más risible que la del incrédulo.

Es un hecho de observación constan te. ¿Conoces, lector, alguno de
 esos espíritus fuertes que de tejas arriba nada creen, y de tejas abajo
 todo les inspira una sonrisa sardónica?

Pues procura conocerle en su intimidad, procura escarbar un poco en
 esa su aparente concha de galápago con que se cubre, y verás al instante
 que es muy otro de lo que te figuras. No cree en Dios, ni en los
 Santos, ni en nada que no sea bien visible y bien palpable; pero lleva
 pendiente del cuello un escapulario que le colgó su madre, un recuerdo
 de familia, y por nada del mundo consentiría en separarse de él, ni por
 na da del mundo dejaría de llevárselo a los labios al meterse en cama y
 al abandonar el lecho cada día. No cree en los fenómenos del Espiritismo
 ni por la fe de Crookes, ni por la de Lombroso, ni por la de León XIII,
 pero echa mano al cortaplumas en cuanto ve a un jorobado, cruzar el
 pulgar y el índice cuando llega a sus oídos el canto de la lechuza, y
 entra en la primera administración de loterías que encuentra a su paso,
 para comprar un billete, en el instante en que se cruza con un bizco del
 ojo derecho.

Uno de esos infortunados—porque lo son, y mucho—, acaba de ser
 víctima de una broma de mal género que le ha costado nada menos que la
 vida...

Un hombre así, curado debiera estar de todo espanto, ¿no es eso?; y
 brujas, y trasgos, y duendes, y vampiros, debieran causarle el mismo
 efecto que las coplas de Calaínos. Sin embargo... Hace, por ahora, como
 cuatro meses nuestro hombre subía por la Rambla de las flores, de
 Barcelona; y tras él iba un conocido, un amigo de muchos años.

Al alcanzarle, este último dió una palmadita amistosa en el hombro izquierdo del primero, y le dijo:

—¡Adiós, brujo!

Y siguió su camino, sin volver siquiera la cabeza.

No puede describirse la impresión que este saludo y aquella palmadita
 causaron en nuestro «despreocupado», en nuestro «incrédulo», en nuestro
 espíritu fuerte»: lo que notaron cuantos iban a la par de él, es que se
 detuvo en seco, palideció, gruesas gotas de sudor llenaron su frente, y
 hubiera dado con su cuerpo en tierra, si dos de los paseantes más
 próximos no le hubieran sostenido.

—¿Se siente usted mal?— le preguntaron.

—Sí, sí—silbó, mejor que dijo.

Y conducido en coche a su casa, metiósele en cama, de la que no ha
 salido sino para ser sentado en un sillón y volverlo luego al lecho.

¡El infeliz estuvo completamente paralítico más de tres meses, y, por fin, rindió su jornada terrestre!...»

Volvamos a los fantasmas, tan parientes de los duendes, y de sus casas encantadas.»

«El fantasma que goza de más popularidad, por la índole de los
 personajes a quienes «protege» anunciándoles su muerte, dice en El
 Liberal un anónimo escritor, figura la temible Dama blanca de los
 Hohenzollern. El asunto tiene gran actualidad hoy con motivo del proceso
 del ex kaiser Guillermo II.

Un periódico alemán da cuenta de la aparición de La dama blanca en el
 Palacio de Postdam, hallándose allí parte de la familia ex imperial.

Existe en la familia dicha—y se ha divulgado sobradamente— la leyenda
 de un fantasma tutelar que tiene la misión, poco grata, de presentarse
 anunciando la muerte próxima de cada uno de sus miembros. La historia de
 la aparación de «La dama blanca» es auténtica y documentada en la
 familia ex imperial de Alemania. No se trata de una creencia
 supersticiosa, sino de una verdadera aparición vista por la familia
 desde los más remotos tiempos. Y lodos los que tuvieron la desgrada de
 verla concuerdan en la descripción: aspecto dulce y triste expresión de
 gracia y gentileza.

Según la tradición, se trata de la Condesa Berta von Rosenberg, hija
 de Ulderico, gobernador de Bohemia y «condottiero» del grupo católico
 contra los herejes, secuaces de Giovanni Huss y de Catalina de
 Wurtemberg. Murió muy joven, después de una vida infeliz. Poseía raras
 virtudes intelectuales y sentimentales. Todavía se conservan en Bohemia
 retratos de ella que la representan vestida de blanco, con aspecto
 gentil y pensativo envuelta en un velo, como acostumbra a presentarse en
 sus apariciones. Según la crónica de la familia Hohenzollern, la
 primera aparición de este fantasma se hizo en el castillo de Nenhasis,
 en Bohemia. El edificio pertenecía a la familia de la muerta. Una noche
 de estío se vió abrir una ventana del castillo, y apareció la
 melancólica joven. Al segundo día falleció un miembro de la familia
 imperial...

Se han narrado muchas anécdotas más sobre la imprevista y trágica
 aparición. Entre ellas, una de las más pavorosas, es la siguiente:

Se celebraba en la corte un gran baile. Cierta princesa de la casa
 Hohenzollern, que acababa de pasar una grave enfermedad, y todavía no
 restablecida del todo, se preparaba en su cámara para la Fiesta. La
 camarera que la ayudaba salió un momento a buscar un abrigo que había de
 probarse la princesa. Ésta se contemplaba en un espejo, cuando recibió
 la sensación de que había entrado alguien. Sin volverse y creyendo que
 fuese su camarera, preguntó:

—¿Qué hora es?

Y en el mismo instante vió reflejarse en el espejo el fantasma
 femenino, vestido de blanco, que avanzaba a sus espaldas, y respondía:

—Son las diez.

La princesa cayó al suelo, sin sentido.

Pocos días después fallecía.

Otra vez, según la tradición familiar, también apareció la Dama en el
 Palacio Real de Berlín, el año 1728. La aparición se ha hecho en
 diversos lugares, pero siempre eran éstos habitados por la imperial
 familia; en Berlín, en Postam, en Karlsruhe y en Mannheim... Y se hace
 notar que cuando por última vez le hicieron la operación en la
 garganta a Federico III, también apareció «La dama blanca», llevando la
 consternación a toda la familia. Efectivamente, poco después moría el
 emperador.

No se crea, por el relato que antecede, que únicamente los
 Hoenzollern poseen esta fúnebre prerrogativa. La familia imperial de
 Rusia tenía también un espectro macabramente original. Este asumía la
 semejanza del príncipe próximo a morir. Es célebre la anécdota de la
 aparición de otra Catalina sobre el trono de la verdadera. Ocurrió así
 la desagradable sorpresa: Cierto día, la gran emperatriz rusa se
 encontraba leyendo en su estudio, cuando una de las damas de compañía
 hubo de salir de la estancia. Se dirigió, pues, a la puerta, y al llegar
 al umbral que daba paso al salón del trono, dió un grito y, presa de un
 pavoroso estupor, cayó al suelo. Auxiliada por la misma emperatriz, al
 recobrar el conocimiento dijo que en el salón había visto a Catalina
 sentada sobre su trono. La emperatriz, mujer de ánimo fuerte y
 escéptico, pero un poco temblorosa por un vago y trágico presentimiento,
 se dirigió al salón precediendo a la dama. Ali! sus ojos vieron un
 cuadro trágicamente cómico. Sus cortesanos rodeaban el trono, haciendo
 aspavientos, mientras el fantasma permanecía inmóvil. Seguramente
 creyeron que era la emperatriz.

Catalina, más que miedo, sintió ira, rabia y, presa de sus ímpetus,
 se dirigió al espectro, ordenándole que se alejara; Aquél la miró con
 profunda tristeza. Entonces, la emperatriz, loca de rabia, hizo avanzar a
 un piquete de su guardia y dió la orden de disparar contra el fantasma.

Disipado el humo de la descarga, se vió el trono acribillado y vacío...

Algunos días después falleció la emperatriz.

Los palacios de Hampton, Court y la Torre de Londres han dado lugar a las leyendas de apariciones célebres también.

Se dice que la gran Elisabet fué advertida de su próximo fin por un espectro; que era su exacta figura, es decir, su doble.

Pertenece a la Historia la aparición de lord Strafford a Carlos I
 anunciándole la derrota de Naseby (1645) y su muerte en el patíbulo.

Pero un fenómeno curioso, y de actualidad, es el que sucede al ex
 kaiser Fernando de Bulgaria, el cual es continuamente acompañado del
 conde Stambolow, el difunto presidente del Consejo de ministros. Y no se
 crea que se trata de una sugestión exclusivamente personal, porque ha
 sido visto por varias personas de la familia del rey búlgaro, que a la
 presencia del difunto estadista se aterraron.

También Napoleón I poseía un fantasma. ¿Quién no ha oído hablar del
 hombre rojo? Este no sólo aparecía, sino que hablaba. ¿Y en qué tono?

Todos los admiradores del gran corso conocen la historia.

Ahora que, sin temor a equivocarnos, podemos decir que «El hombre
 rojo» ha sido el espectro de todas las familias reales de Francia.
 Comienza la aparición de este hombre en Enrique IV. Según la tradición,
 el hombre rojo se le apareció al rey de «París bien vale una misa» la
 noche que cayó víctima del puñal de Ravaillac, y se pretende documentar
 la Historia con hechos sobre esta aparición.

Luis XVI lo vió—según historiadores— al iniciarse la revolución. Más
 tarde el presidente Carnal—evidentemente «El hombre rojo» no tiene
 predilecciones políticas— vió al fantasma antes de ser asesinado.

Pero volvamos a Napoleón, el Grande. Una mañana de Enero de 1814, el
 gran emperador se había encerrado a trabajar, dando orden al Conde
 Moló—éste narra el terrible episodio en sus Memorias— de no dejar pasar a
 nadie, fuese quien fuese. Al poco rato, el conde vió en su presencia a
 un hombre de aspecto imponente, todo vestido de rojo, que le dice que
 quiere ver al emperador. Moló se niega a anunciarle, alegando sus
 razones.

—Diga usted al Emperador que «El hombre rojo» quiere hablarle, y verá usted como me recibe.

Momentos después, Napoleón, palideciendo al anuncio, le hizo pasar.

El conde—por curiosidad, dice el mismo—se puso a escuchar. Y oyó;
 espantado, que «El hombre rojo» reprochaba al emperador el no haber
 seguido sus órdenes. Después de un diálogo, terminó diciendo:

«—Como no os habéis cuidado de mis palabras, ahora vengo a advertiros
 que no tenéis más que tres meses para cumplir vuestro designio aceptar
 la proposición de paz de los aliados.

El Conde Moló, con el terror natural, oyó que el Emperador suplicaba,
 plañía al espectro para que fuese indulgente «todavía; pero «El hombre
 rojo» se retiró sin pronunciar una palabra más.

Tres meses después Napoleón— que no había seguido las instrucciones del fantasma—perdía el Imperio...»

Al final de todos estos espeluznantes casos, cuyo número podría ser
 aumentado sin esfuerzo, surge siempre el tema genérico de la telepatía,
 al que, por la telecinesia, pertenece al problema de los fantasmas,
 contra lo que pudiera creer el positivista escéptico, que se queda tan
 tranquilo llamando a todas estas cosas «alucinaciones».

¡Alucinaciones, cuando la premonición que el caso entraña va seguida,
 como se ve, por el fatal cumplimiento del suceso así anticipado!...
 ¿Hasta cuándo dejaremos de contentarnos con palabras huecas?...

«Alucinación » en su sentido gramatical, equivale a la visión de algo
 que realmente no existe. Para comprender, pues, su verdadera índole,
 será preciso que nos pongamos de acuerdo para saber lo que es real, o
 sea que resolvamos antes el insoluble problema que se llama de «los
 estados de conciencia».

Ya en este punto nos salen al paso hombres como Schopenhauer, quienes
 nos dicen que «la Realidad exterior—así con mayúscula— es
 incognoscible. Para abarcarla, necesitaríamos una conciencia superhumana
 y un tiempo indefinido. De aquí que de ella sólo tengamos una
 representación, es decir, un estado subjetivo, que variará, natural
 mente, según el sujeto en cuya mente se opere aquélla. En otros
 términos, habrá siempre una gamma de representaciones concordada con la
 correspondiente gamma de los individuos, ¿qué digo los individuos?, con
 las siempre cambiantes gammas perceptivas, emotivas y mentales de cada
 individuo a lo largo de todos los momentos de su vida... De aquí el que
 Carlos Federico Amiel definiese a la realidad de los paisajes como a
 «estados de alma». De aquí también la consabida frase de Campoamor
 acerca de la verdad y la mentira. De aquí, en fin, el célebre cantar que
 dice:

«Yo me enamoré de noche,
y la luna me engañó;
otra vez que me enamore
será de día y con sol.»

Pero ni de día ni con sol podemos estar seguros nunca de la
 realidad, pues que la única realidad exterior nuestra es la de nuestra
 psiquis, con sus ideas, sus pasiones y sus sentimientos. ¿Se creerán los
 sabios que para el salvaje existe el planeta Neptuno, o para el animal,
 el teorema de Pitágoras?

Aunque entrambas cosas existan desde ab inicio en el seno, o sea en
 la conciencia de la Naturaleza, real mente para el hombre no existen
 sino desde el día en que, poniendo él su conciencia al nivel de
 aquéllas, alcanzó a conocerlas. Así, para Leverrier o Adams, los
 descubridores de aquel planeta, el planeta existió desde el momento en
 que un cálculo riguroso así se lo dijo;. para los astrónomos, el astro
 existió tan sólo cuando hirió a su retina el primer rayo telescópico de
 su luz, y para el resto de los mortales que no le han visto en su vida,
 el astro existe... sobre la fe que pusieron ellos en los astrónomos que
 así se lo dicen, ya que el mundo, más que en la ciencia de unos pocos,
 está cimentado en la fe, o mejor dicho, en la Buena Fe...

Cuando un sujeto percibe, pues, una cosa, no tiene sino una alucinació,
 ínterin los demás no comprueben su realidad; pero, ¿es que no hay
 también alucinaciones colectivas, como esas locuras imperialistas que a
 tantos pueblos han llevado hasta el abismo?

No. No hay alucinación, ni hay realidad. Entrambas palabras no son
 sino los falsos oropeles dictatoriales de los que se arrogan el
 pedantesco derecho de definirlas. Lo que hay sólo es la verdad y el
 error. Pero desde el momento en que todas nuestras verdades son
 parciales, relativas o finitas, es indudable que ellas llevan una tara
 inevitable de error o de «alucinación», ¿Está la Tierra fija? Sí, para
 los que en ella moran, pero sólo para ellos. ¿Está el Sol fijo? Sí,
 respecto de sus planetas, pero no respecto a las estrellas del espacio.
 Entre estos sencillos asertos se desliza, en efecto, la historia entera
 de la Astronomia, o sea de los errores de aquellos que se hicieron la
 ilusión de creer que eran ciertas sus brillantes conquistas, cuando en
 parte sólo eran alucinaciones., dado que se creían una cosa, y era otra;
 que en esto y sólo en esto consiste la alucinación, y que cuantos
 juicios formamos de lo que nos rodea son siempre reales en una parle, e
 ilusorios en otra. Así, en nuestra infancia creímos realidades —¡y lo
 eran entonces!—cosas que hoy députamos ilusorias; pero el hombre, eterno
 niño aunque él o lo crea, como prisionero en un ilusorio e ilusionante
 cuerpo de barro, loma siempre por realidades (según el dicho inmortal de
 Platón) las sombras que se proyectan en las paredes de su calabozo.»

En todo hecho telepático o fantasmático, pues, hay un tanto por
 ciento de verdad, con su correspondiente complemento de error, pero otro
 tanto sucede en los llamados hechos reales, y cuando el tiempo viene a
 comprobar a aquéllos por medios físicos que ya no dejen lugar a duda, lo
 que acontece es igual que lo que sucede con las grandes intuiciones de
 los genios, las cuales luego son ideas concretas en los talentos
 científicos, en fin, realidades prácticas en los hombres industriales.

Todo fantasma es siempre una realidad de otro plano. Su existencia
 será real, en cambio, cuando tome un punto de contacto, ya con este
 nuestro plano de la vulgar vigilia. ¿Qué de realidades panorámicas
 invisibles para el valle, no nos muestran las grandes alturas?—Dentro de
 la ley de Hermes, igual acontece en lo transcendente que en lo físico.

Al tener por enfermos a los que padecen alucinación., nada quitamos
 tampoco a esas realidades del mundo de la enfermedad física, porque así
 como la presencia del Sol en los cielos nos priva de ver las miríadas de
 soles del firmamento, un perfecto estado de higidez o de salud física
 también, nos priva felizmente de ver esotras realidades de planos que no
 son actual mente el nuestro, pero que pueden serlo más larde cuando
 enfermemos o cuando muramos a nuestra vez...

El alma de un violín

El maestro y el discípulo.—El genio musical de Franz Stenio y
 sus rarezas místicas.— Al habla con los gnomos y ondinas alpestres.— Un
 porvenir truncado.— Las campanas del templo y la «Danza de las
 brujas».— Funestos augurios.—En plena vida bohemia.—Un mal émulo de Pan y
 de Orfeo.—La mitología, el más adecuado antídoto contra los terrores
 teológicos.—El amor del maestro Samuel Klaus.—En camino hacia París.—Los
 «pactos diabólicos» de ciertos grandes artistas.— La leyenda de
 Paganini.—Un violín con intestinos humanos por cuerdas.—Hazañas análogas
 de los tántricas bengaleses. —Asaltan al joven Stenio las tristezas de
 la envidia.—Noche fatal.—La muerte de Tartini.—Una lección de magia
 negra.—En pleno delirio de fiebre artistica.—Uno de tantos artistas sin
 alma.—Situación insostenible. La eterna renunciación del verdadero
 amor.—El testamento viejo de Klaus.—La terrible obra se consuma.—El reto
 al laureado Paganini.— El cadáver de un violín:—un inexorable
 íncubo.—Llegada del momento supremo.— El reto se cumple.—La loca
 sugestión de un público.—Brujesco frenesí.— La catástrofe
 final.—¡Ahogado con las cuerdas malditas!...

I

Un anciano alemán, profesor de música, llegó a París cierto día del
 año 1828, estableciéndose muy modestamente en uno de los barrios más
 tranquilos de la gran urbe, con Uno de sus discípulos. El nombre del
 anciano era el de Samuel Klaus y el del joven respondía al mucho más
 poético de Franz Stenio.

Era este último un novel violinista dotado, según la fama, de un
 talento musical extraordinario; casi milagroso, mas, como era pobre y
 sin una reputación europea, todavía permaneció varios años desconocido e
 inapreciado en el seno de la capital de Francia, metrópoli de la
 siempre caprichosa moda occidental.

Franz Stenio había nacido en Steyer, y no contaba aún treinta años en
 los días a que nos vamos a referir. Natural mente soñador y filósofo,
 con todas esas rarezas místicas del verdadero hombre de genio, no
 parecía sino uno de esos héroes inquietantes de los Cuentos fantásticos
 de Hoffmann. Sus primeras edades estaban llenas de cosas
 extraordinarias, excéntricas, increíbles, hasta el punto de que nos
 vemos precisados hoy a referir su historia brevemente para la mejor
 inteligencia de este puntual relato.

Nació Stenio en el seno de una familia de piadosos labriegos,
 moradores de una tan apartada como apacible aldeíta en el corazón de los
 Alpes de Steyer, y fué criado, según se dice, por los propios gnomos y
 demás genios. del país que velaron solícitos en torno de su cuna. Creció
 así el niño en ese ambiente mágico de fantasmas, de hadas y de vampiros
 que tan esencial papel desempeñan en todos los dulces hogares de
 Steyer, de Esclavonia y demás del Austria meridional.

Educado más tarde como estudiante a la sombra de los antiguos
 castillos rhenanos, diríase que el joven Franz había vivido toda su vida
 hasta entonces en ese emocionante plano llamado «de lo sobrenatural».
 Además, durante algunos años estudió algo de ciencias ocultas con un
 gran discípulo de Kunrath y de Paracelso, por lo cual era tan diestro en
 hechicerías de todo género, incluso en ceremonias mágicas y secretos
 teóricos de la Alquimia, como el más ladino de los gitanos húngaros.

No obstante todo esto, el joven Franz amaba con delirio la música y,
 sobre todo y ante todo, a su violín. Así que, a los veintidós años de
 edad, arrinconó por completo sus estudios ocultos, y se consagró desde
 entonces por entero a su arte, aunque permaneciendo fiel adorador de los
 dioses griegos, en especial de las Musas de Euterpe, en cuyo altar y en
 el de Pan y de Orfeo rendía el más noble culto de admiración con su
 instrumento, que hubiera ansiado parangonar la flauta y la lira de estos
 últimos dioses. Las notas de su stradivarius le alejaban
 sublimes de todo cuanto en este bajo mundo no fuesen sus ensueños
 musicales con ninfas, sirenas y demás paganas diosas de la melodía y de
 la poesía. Como nube de perfumado incienso, los acentos celestiales de
 su violín querido, subían a la altura, mientras que el joven virtuoso
 soñaba siempre despierto, viviendo la vida real como a través de un
 ambiente encantado. Así, aun en su misma aldea, donde sólo se respiraba
 magia y brujería, pasó siempre como un niño singularísimo, y llegó a ser
 todo un hombre, sin casi haber tenido juventud.

Nunca cautivó al artista una linda cara de muchacha que fuese capaz
 de arrancarle de sus solitarios estudios. Su violín eran todos sus
 amores; en su compañía única había vivido siempre, sin contar con otro
 auditorio para sus conciertos musicales que los dioses y diosas de la
 Grecia clásica de aquellas sierras. ¡Un ininterrumpido ensueño de
 armonía y de luz!

¡Cuán vívidos, cuán gloriosos, pero cuán inútiles eran estos ensueños
 perdurables del maravilloso Franz! ¡Él era un héroe de la música como
 el dios egipcio con su lira, o el dios griego con su caramillo, y hasta
 las diosas del amor y de la belleza dejaban sus excelsas moradas
 sugestionadas por el arte supremo de las escalas de su violín!...

—¡Oh!—se decía más de una vez el joven en sus nostalgias de un arte
 nunca oído—. ¿Podría yo atraer y encerrar una ninfa del Parnaso en el
 alma de mi querido violín? ¿Alcanzaría yo a robar algún día ese misterio
 que se cuenta de los dos grandes dioses de la música domesticando con
 mi canto a las fieras y embelesando. a los hombres hasta obligarles
 también a rendirme culto?

Tales venían siendo los ensueños de Franz, ansioso siempre de esas
 glorias, tan efímeras, de la fama entre los hombres. Por desgracia para
 él, su madre, al enviudar, le llamó a su lado a la aldea, arrancándole
 de la Universidad alemana en la que llevaba ya dos años. Esta llamada
 echó por tierra todos los proyectos del joven, a lo menos en lo relativo
 a su inmediato porvenir, pues, que fuera de su aldea y al calor de su
 casa, no contaba con los medios necesarios para satisfacer sus
 necesidades, por limitadas que ellas fuesen.

Para colmo, su madre, que constituía su único amor en la tierra,
 falleció a poco de haber estrechado entre sus brazos a su amado
 benjamín, y aun se dió el caso, no sé por qué, de que las comadres de la
 aldehuela desataron cruelmente sus lenguas respecto de las verdaderas
 causas determinantes de la muerte de la aldeana, relacionándolas acaso
 con la estancia de su hijo.

La señora viuda de Stenio, en efecto, antes de regresar su Franz, era
 una mujer alegre, fuerte y joven todavía; un alma piadosa y temerosa,
 además, de Dios; que jamás faltó a misa ni dejó nunca de orar a diario.
 Sin embargo de ello, el primer domingo que siguió a la llegada del joven
 estudiante, cuando la pobre aldeana, limpiaba del polvo de varios años
 el librito de oraciones que Franz había usado en su infancia cuando se
 sentaba a su lado en la iglesia, y en el momento, en fin, en que el
 alegre repique de las campanas resonaba llamando a todos para la santa
 misa, la amante madre escuchó, con escalofrío mortal, cómo las sonoras
 campanadas aquellas eran ahogadas por las notas macabras del violín,
 respondiendo sarcástico a la llamada con las salvajes melodías de La
 danza de las Brujas. Faltóle muy poco para desmayarse a la aldeana
 cuando su hijo querido se negó después rotundamente a ir a misa,
 añadiendo, impío, que todo el tiempo pasado en la iglesia era tiempo
 perdido, y que además los ruidosos sones del vetusto órgano le crispaban
 sus nervios de artista. Para completar aquel cúmulo de enormidades
 blasfemas y mejor acallar las desesperadas súplicas maternales, invitóla
 el gran perverso a que escuchase el bellísimo «Himno al Sol», que
 acababa de componer.

La buena señora de Stenio perdió desde aquel triste domingo la
 ordinaria placidez de su espíritu y fué a desahogar sus angustias y
 remordimientos a los pies del confesor. La respuesta del sacerdote a sus
 dudas llevó su alma sencilla y lógica al borde de la desesperación,
 pues de la severidad de aquél no recibió respecto de su hijo sino los
 más funestos augurios. Un continuo sobresalto, un terror sin límites
 avasalló desde entonces a la anciana, que no dejaba de rezar noche y día
 por la casi imposible salvación de su hijo, y, no contenta con hacer en
 vano los votos más temerarios para lograr ésta, viendo que ni aun los
 salmos de latín ni las humildes súplicas en alemán que dirigía a la
 Corte celestial entera, daban resultado alguno para con aquel réprobo,
 hizo varias peregrinaciones a santuarios distantes, en una de las cuales
 por los nevados campos del Tiro! la atacó un fuerte enfriamiento que la
 llevó rápidamente a la tumba. Veíase, pues, que, en cierto modo, el
 voto de la señora Stenio se había cumplido, dado que la buena señora
 podía ya, en su nuevo estado de después de esta vida, realizar personal
 mente su visita a los santos y abogar cerca de ellos por aquel perverso
 que renegaba de la Iglesia, nuestra santa Madre; que tenía invencible
 horror al órgano y que se burlaba de los sacerdotes y de sus
 confesonarios.

Bien ajeno estaba Franz a la idea de haber sido el causante
 verdadero, aunque inconsciente, de la muerte de su madre; lamentóla de
 todo corazón, y de allí a pocas semanas vendió todos los trebejos de su
 casa y las modestas fincas de su hacienda, y, ligero así de bolsa como
 de preocupaciones, resolvió recorrer el mundo como un buen bohemio sin
 establecerse ni trabajar en nada.

Visitó así el joven Franz Stenio las principales ciudades europeas.
 Depositada su modesta fortuna en un Banco, recorrió a pie Alemania y
 Austria, pagando con notas de su violín los hospedajes en cuantas
 hosterías y casas de labor visitaba, pasando no pocos días de la buena
 estación entre las verduras de los campos y el augusto silencio de los
 bosques umbrosos, cara a cara con la Naturaleza, soñando siempre con los
 ojos abiertos, y reduciéndolo todo a armonías a lo Hesiodo o a lo
 Anacreonte, ni más ni menos que el alquimista reduce todo a oro. Hasta
 en sus nocturnos conciertos en las hosterías y en los prados aldeanos
 los días de fiesta, los circunstantes eran para su artística imaginación
 pastores y pastoras de la feliz Arcadia que le coreaban como al propio
 dios Pan en sus triunfos. El suelo de los salones, prados eran para él
 de las más sugestivas creaciones mitológicas; sacerdotes y sacerdotisas
 de Tersícore aquellos rudos labriegos y aquellas sanotas hijas de la
 Alemania rural, de mejillas como frescas manzanas, labios de cereza y
 ojos de cielo, bailando como una danza sagrada bajo las cadencias de un
 vals...

Su violín, en los momentos solitarios, pasados por su dueño en lo más
 espeso de la selva de pinos, parecía animar con fuerzas de sagrada
 magia a los mismos árboles, a las peñas, a los musgos, a todo cuanto,
 como nuevo Orfeo, le rodeaba embelesado, y figurábase ver el joven, en
 el delirio de sus musicales ensueños, que hasta las aguas del arroyuelo
 detenían también su curso para seguir oyéndole, mientras la cigüeña, el
 águila o el buho parecían preguntarle en su lenguaje ignorado: ¿Eres tú
 Franz Stenio, o el mismo Orfeo redivivo?

Aquel tiempo fué la época más feliz de su existencia de continua
 exaltación artística; de divinos deliquios; de ensueños inenarrables. En
 nada afectaran nunca al joven las últimas palabras de su madre
 agonizante, que murmuraran en su oído todos los horrores de una tan
 próxima como definitiva condenación. Aquello no podía compararse más que
 a su concepto músico del pagano dominio de Plutón, señor del tétrico
 reino de las sombras, quien, al oir su instrumento, le daba la
 bienvenida a sus estados

Pero todo acaba pronto, ¡oh dolor!, en este infame mundo, y los
 ensueños del joven Franz no pudieron sustraerse a tamaña ley. Llegó, al
 fin, cierto día a la ciudad en cuya universidad enseñaba Samuel Klaus,
 su viejo profesor de violín. Cuando este santo anciano vió pobre,
 huérfano y solo a su discípulo favorito, sintió centuplicársele el
 cariño que hacia el muchacho sentía, y estrechándole contra su noble
 corazón le adoptó generoso como hijo.

El violinista Klaus parecía evocar con su grotesca y oronda persona
 las románicas tallas medievales, pero, desmintiendo aquellas sus
 apariencias de trasgo o duende fantástico, gozaba de uno de los más
 grandes corazones, de un alma de ternuras femeniles y de una abnegación
 no inferior a la de cualquiera de los mártires del Cristianismo. Al
 referirle su joven discípulo la historia de los últimos años de su
 ausencia, el viejo maestro le tomó por la mano y llevándole a su estudio
 le dijo tan sólo:

—Abandona la vida errabunda y quédate aquí con migo. Podrás lograr
 gloria y dinero. Yo, anciano y sin familia, no seré más que un padre
 para ti. Vivamos, pues, juntos, olvidando todo lo de este mundo, salvo
 la gloria que en breve tiempo conquistaremos.

Maestro y discípulo acordaron ambos pasar a París, tocando en varias
 ciudades alemanas del camino. Con ello, el joven Franz olvidó en breve
 su vida vagabunda; desechó las nostalgias de su independencia artística,
 despertándose, en cambio, su antigua y dormida ambición de lauros y de
 oro. Contento desde la muerte de su madre con el aplauso de los dioses
 moradores de su volcánica fantasía, quería además el aplauso también de
 los hombres mortales. Bajo la severa enseñanza de Klaus, su talento
 musical nativo ganaba en vigor y en magia cada día, extendiéndose la
 fama de sus méritos rápidamente por ciudades y villas. Las más geniales
 mentalidades de varios centros le proclamaron pronto violinista sin
 rival, el violinista único, con lo cual no hay que añadir que perdieron la cabeza al fin, tanto el maestro como el discípulo.

Mas la capital de Francia no le concedió de buenas a primeras al
 joven tamaña reputación, porque es sabido que París acostumbra a hacerse
 por sí mismo las reputaciones, sin aceptarlas bajo la fe de otros. Así
 que el violinista Franz llevaba ya allí tres años y remontaba aún por la
 áspera pendiente de su calvario como artista, cuando le acaeció un
 suceso que llegó a marchitar todos sus ensueños de gloria. El primer
 concierto de Paganini puso a la ciudad luz en intensa conmoción. El
 maestro italiano apareció, y Lutecia entera cayó a sus pies.

II

Llegados a este punto de nuestro relato, conviene recordar una
 superstición medieval que ha subsistido hasta mediados del presente
 siglo, y es la de atribuir todas las grandezas del genio a que éste
 mantenía estrecho »pacto con el diablo».

Todos los artistas, Paganini inclusive, fueron inculpados de semejante pacto.

Del gran violinista Tartini, asombro del siglo XVII, se llegó a decir
 que sus mágicos efectos sobre sus auditorios hechizados se debían no
 más que a sus tratos con los malignos. Así, su célebre Sonata del Diablo
 fué causa de las más terribles leyendas. Ella, conocida también por El
 ensueño de Tartini, se atribuyó a la directa inspiración del propio
 Satanás, quien la ejecutó ante Tartini mientras éste dormía, y el propio
 músico fué el primer culpable de semejante fama por sus frases
 imprudentes.

De tamañas acusaciones brujescas no se han escapado tampoco los más
 célebres cantantes, por los efectos maravillosos logrados con su voz
 sobre sus auditorios embelesados. La voz sublime de Pasta se atribuía a
 que su madre, en los tres últimos meses de su embarazo, había sido
 arrebatada al cielo, y en medio de su éxtasis, había tomado parte en un
 coro de excelsos serafines. La Malibrán debía su voz a Santa Cecilia,
 patrona de los músicos. según unos, y al mismísimo diablo, según otros,
 que ya la cantaba al oído junto a su cuna para que se durmiese. Por
 último, el jubal de Dryden alcanzó el supremo arte de tocar a guisa de
 violín en una simple concha marina con cuerdas, arrastrando, sin
 embargo, a la enloquecida multitud y haciéndola decir que un ángel del
 cielo era, y no las cuerdas de la concha, el que producía aquellos
 sonidos.

El avaro violinista italiano de Paganini no podía menos de tener otra
 leyenda análoga, porque sin el la eran inexplicables sus prodigios.
 Eran tales, en efecto, las emociones que con su instrumento despertaba
 en sus auditorios, que se dice que el gran Rossini lloró como una
 muchacha sentimental alemana al escucharle por vez primera. La princesa
 Elisa de Lucca, hermana de Napoleón I, y a cu yo servicio estuvo algún
 tiempo como director de su orquesta privada Paganini, no podía oir las
 primeras notas del músico sin desmayarse al punto. La magia de su arco
 permitíale al gran artista determinar a voluntad los más aparatosos
 ataques histéricos en las mujeres y despertar entre los hombres fuertes
 el más loco frenesí, haciendo de cualquier cobarde un héroe, y del
 soldado más aguerrido, una nerviosa chicuela. De aquí el que las
 leyendas macabras acerca del artista hubiesen tomado tanto pábulo
 especialmente—y esto no se decía por nadie sin terror y de oído a oído—,
 que todo aquello se debía no más a que las cuerdas de su violín no eran
 como las de los demás instrumentos, sino que estaban torcidas con
 verdaderos intestinos humanos, extraídos por su hechicería con arreglo a
 los cánones más horribles de la necromancia.

Esto último, por mucho que choque a sabios oídos occidentales, nada
 tiene de imposible, en efecto. Acaso la tradición de la misma
 necromancia del medioevo pudo dar lugar a tamaña leyenda, porque es un
 hecho probado en Ocultismo que muchos magos negros orientales, en
 especial los tántricas bengaleses recitadores de tantras o conjuros para
 atraer a los espíritus maléficos, usan, para sus perversas obras, de
 los propios órganos internos de los cadáveres. Ahora, por otra parte,
 que nos son mejor conocidos los poderes peligrosos del magnetismo,
 mesmerismo e hipnotismo, manejados técnicamente por los propios médicos,
 podría suponerse, con menos peligro que antes de ser escarnecido, que
 los efectos mágicos que Paganini producía con su violín, no eran debidos
 solamente a su genio musical, antes bien, aquellos fenómenos de pasmo,
 patología y sugestión experimentados por sus auditorios (pasmos que
 tenían algo de sobrenatural y de diabólico, según muchos de sus
 biógrafos), se debían a más misterioso origen que el de la impecable
 ejecución y técnica del maestro. De aquí también el que pudiese hasta
 cambiar de timbre al instrumento, haciendo, con sus melodías en la
 cuerda G sola, que no pareciese sino flauta el violín.

Rumores tales podían tomar cuerpo mucho mejor antaño que ahora en que
 las gentes son mucho más escépticas, y llegarse a murmurar así en su
 ciudad natal y aun en toda Italia, que Paganini había asesinado a su
 esposa y más tarde a una querida, y a la que, no obstante su pasión, no
 tuvo inconveniente en sacrificar con sus propias manos para el logro de
 sus diabólicas ambiciones. Con el conocimiento previo que tenía, en
 efecto, respecto de diferentes artes necromantes, había conseguido luego
 aprisionar en el alma de su violín de Cremona las almas amantes de sus
 dos víctimas.

Los íntimos de Ernesto T. W. Hoffmann, el admirable autor de El
 maestro Martín, el tonelero de Nuremberg; El elixir diabólico y otras
 narraciones místicas y espeluznantes, aseguran que el consejero Crespel
 de El violín de Cremona, estaba basado en el legendario caso de
 Paganini, pues, según todos saben, el fantástico cuento narra cómo
 Crespel el violinista había encerrado en su violín el alma de una diva
 famosa, a quien había amado con delirio y aun había incorporado a su
 instrumento la pura alma de Antonia, su propia hija.

Una nación, en fin, como Italia, que había tenido entre sus
 antepasados a las famosas familias necrománticas de los criminales
 Borgias y Médicis, bien podía fomentar leyendas como aquélla, máxime
 cuando cierto período de la juventud de Paganini resulta, en efecto,
 envuelto en un misterio impenetrable, lo que junto con aquella
 extraordinaria facilidad con la que sacaba los más extraterrestres sones
 de su instrumento, incluso el de la voz humana, bien pudieron dar
 pábulo a tamaña leyenda terrorífica.

III

Hasta aquellos días de nuestro cuento, Franz Stenio no habia oído
 hablar de Paganini. En tales tiempos, precursores del vapor y de la
 electricidad, la Prensa casi no existía, y era más corto el vuelo de la
 fama.

El muchacho, devorado por la envidia, juró competir con el mago
 genovés, y hasta superarle si podía. ¡Sí, o alcanzaría a ser el atrevido
 joven el más famoso de todos los violinistas de su época, o haría
 añicos su indócil instrumento! El viejo Klaus aplaudió con toda su alma
 tan heroica determinación.

Frotándose las manos con muestras del más loco contento, Samuel Klaus
 saltaba alegre sobre su pata coja como un estropeado sátiro, adulando y
 halagando a su discípulo predilecto, como si cumpliese el deber sagrado
 de consagrar a un héroe.

Franz era capaz de sufrirlo todo, menos el fracaso. Era indiscutible
 que tocaba ya como un maestro; pero los críticos severos le habían
 afirmado que necesitaba unos cuantos años más de labor esforzada antes
 de que pudiese aspirar al don de arrebatar a su auditorio. Esto ocurrió
 hacía tres años, a la llegada a París del discípulo y el maestro. Por
 último, tras de un estudio desesperado durante más de dos años, en los
 que puede decirse que Franz no hizo otra cosa, el artista Sleyer le
 tenía ya preparada su primera audición en el Teatro de la Ópera, ante el
 público más exigente del mundo. Mas ¡golpe fatal asestado a las
 floridas ilusiones del artista!, la presentación de Paganini entonces,
 se encargó de dar al traste con tan dorados ensueños. ¡Había que
 esperar, y no poco, ante la refulgente aparición de aquel astro
 único!...

Al principio, el Envidioso Franz, se contentó con sonreír ante el
 ciego entusiasmo, los himnos de elogio cantados en loor del italiano y
 el asombro casi supersticioso con que doquiera oía pronunciar el odioso
 nombre, pero bien pronto éste llegó a ser para los corazones de
 entrambos un hierro candente que se tos abrasaba. Últimamente el sólo
 nombre de su rival cuyos éxitos eran cada día más estupendos, les
 producía casi accesos de locura.

Concluyó la primera serie de conciertos sin que ni el viejo ni el
 joven hubiesen podido oír a Paganini y juzgar por sí mismos. Eran tan
 exorbitantes los precios hasta de los puestos más ínfimos y tan pequeña
 la esperanza de que aquel grandísimo avaro se mostrase generoso con un
 humilde y desconocido hermano en el Arte, que hubieron de resignarse a
 esperar a que la suerte los deparase el medio como a tantos otros les
 había acaecido Pero llegó un día en que les fué imposible aguantar más,
 y, empeñando sus dos relojes, compraron dos modestos asientos para el
 concierto.

¿Cómo describir las emociones de aquella noche feliz y fatal al mismo
 tiempo? El auditorio estaba más enloquecido que nunca: los hombres
 rugían o lloraban; las damas chillaban histéricas, desmayándose,
 mientras que Klaus y Stenio, más pálidos que espectros, se mordían los
 labios en silencio. Al brotar la primera nota del arco mágico de
 Paganini ambos sintieron un escalofrío sobrenatural, como si la helada
 mano de la muerte les hubiese tocado en el corazón. Su tortura era
 violenta, sobrehumana, al par que indescriptible su emoción artística..
 Acabada la función a media noche, y mientras que delegados escogidos de
 las Sociedades filarmónicas y del Conservatorio desenganchaban los
 caballos del coche del coloso y lo arrastraban en triunfo hasta su casa,
 los dos cuitados alemanes, tambaleándose como dos ebrios y sin decirse
 palabra, tristes y desesperados, retornaban a su tugurio, ocupando sus
 acostumbrados asientos junto al fuego, hasta que Franz, pálido como la
 misma muerte, rompió el triste silencio, y dijo:

—¡Samuel, Samuel, no nos queda ya más salvación que el morir!... ¿Me
 oís? Nada somos, nada valemos; éramos dos infelices ilusos al creer que
 nadie pudiese llegar a rivalizar con él, con...

El nombre odioso, e impronunciable del mago se le atravesaba en la
 garganta. Lleno de rabia, impotente, revolcóse por los suelos,
 desesperado. El apergaminado semblante del maestro Samuel tornóse lívido
 primero, y congestionado después; sus pequeños y grises ojos despedían
 una singular fosforescencia. Inclinándose hacia el oído de su discípulo,
 le dijo, con voz entrecortada y cavernosa:

—¡Neitn, nein! ¡Te equivocas, mi Franz amado, te equivocas! Yo te
 enseñé del divino arte cuanto un simple mortal, cristiano viejo puede
 enseñar a otro mortal. ¿Tengo yo la culpa de que estos condenados
 italianos apelen a los recursos diabólicos de la Magia Negra, enseñados
 por Satanás en persona, para poder triunfar sin réplica en el mundo del
 arte?

Franz al oir aquello, miró a su maestro de un modo siniestro, echando
 fuego por sus ojos febriles. Aquella mirada era todo un poema de la
 desesperación, que parecía decir:

—Si así fuese, ¡yo no tendría tampoco inconveniente alguno en venderme en cuerpo y alma al mismísimo diablo!

Mas nada dijeron sus contraídos labios. Antes bien, apartando el
 joven la mirada de su maestro, se puso a contemplar como un idiota el
 mortecino fuego y empezó a soñar: ¡Soñaba, sí, que retornaban como
 antaño sus incoherentes anhelos; sus ansias, tomadas por realidades en
 sus años juveniles, cuando hablaba con los gnomos, con las brujas, con
 las hadas de la selva, inspirando las más extrahumanas melodías a su
 instrumento. Las siniestras sombras de Tántalo y de Sísifo resucitando
 como antaño en las peregrinaciones bohemias del joven, parecían decirle
 con inaudita perversidad:

¿Qué pueden importarte, tonto, los horrores de un infierno en el que
 ya no crees? Y aun en el supuesto mismo de que existiese, ¿qué otro
 sitio puede sersino el grandioso lugar descrito con épicos colores por
 los clásicos griegos, no el de los imbéciles fanáticos modernos, es
 decir, una vasta región llena de sombras conscientes, entre las cuales
 podrías acaso gallardearte como un segundo Orfeo?

Franz indudablemente enloquecía por momentos. Ya sus ojos, inyectados
 en sangre, miraban de un modo excesivamente singular a su maestro.
 Luego, al verse sorprendido, eludía la mi rada bondadosa del pobre
 viejo. Samuel comprendía, en efecto, el estado mental de su discípulo, e
 hizo cuanto podía por sacarle de él, pero todo fué en vano.

Franz, hijo mío—le decía—, te aseguro, si, que el funesto arte de ese
 italiano no es natural, no, ni debido al estudio ni al genio, ni
 adquirido, repito, por las vías ordinarias que siguen los demás
 mortales. Deja de mirarme así, de ese modo tan inquietante, porque lo
 que te digo no es ya un secreto para nadie. Escucha y comprenderás...

Y haciendo un esfuerzo como para rechazar una sombra de miedo, continuó:

—¿Sabes bien lo que se susurraba acerca de la muerte de Tarlini el de
 la «Danza de las brujas»? Pues que murió un sábado, a altas horas de la
 noche, estrangulado por su mismo demonio familiar quien antes le diese
 el secreto aquel de dotar de la voz humana a su violín, encerrando en el
 alma del instrumento el alma de una infeliz doncella a quien, al
 efecto, asesinase. Pues sabe además, que Paganini ha hecho otra cosa
 peor todavía, pues, para conseguir otro tanto para su instrumento y
 hacerle que pueda reir, llorar, gritar, suplicar, blasfemar u orar todo
 junto, con los más patéticos acentos humanos, ha asesinado no sólo a su
 mujer y a su querida, sino al amigo más íntimo, que le amaba con
 delirio, haciendo, con su intestino retorcido por él mismo, las cuerdas
 para su violín. ¡De aquí el secreto de su genio mágico y de esas
 sucesiones de melodías inauditas con las que enloquece a sus públicos a
 diario! Estas cosas, pues, no puedes conseguirlas tú nunca, a menos
 que...

El anciano no pudo concluir la frase. Algo vió entonces en la mirada
 diabólica del enloquecido discípulo que le dejó petrificado de espanto, y
 le hizo cubrirse la cara con las manos para no volver a verlo... ¡Franz
 tenía un rictus imponente, satánico! Sus ojos de hiena, su palidez de
 cadáver, lo decían todo...

Con cavernosa voz exclamó dificultosamente al fin:

—Pero, ¿habláis seriamente?

—¿Qué duda cabe, desde el momento en que os empeño mi palabra de ayudaros, cueste lo que cueste?—respondió Samuel.

Es decir que—continuó el terrible joven— creéis firmemente que si yo
 alcanzase a contar con los medios de proporcionarme también intestinos
 humanos podría igualar a Paganini y aun superarle...

El anciano se descubrió la cara, y como quien ha tomado ya una resolución heroica, añadió de un modo siniestro:

Los meros intestinos humanos no bastan por si para el logro de
 nuestro intento, sino que tienen que haber sido arrancados ellos a
 alguien que le haya querido a uno con afecto desinteresado y santo.
 Tartini dotó a su violín con el alma de una virgen que le amaba y que
 murió por causa de él al ver que su amor hacia el gran músico no era por
 éste correspondido. Aquel efectivo diablo humano recogió en una redoma
 el aliento postrero de la doncella y luego le transfirió a su violín. En
 lo que atañe a Paganini, conviene añadir que aquel amigo por él
 asesinado, lo había sido con su consentimiento, en medio de la más
 asombrosas de las renunciaciones.

—¡Oh divino poder de la voz humana, no igualado por ningún otro poder
 del mundo!— continuó el viejo— ¿Qué magia hay en la tierra que pueda
 igualarse a la suya? Yo os habría enseñado también este magno, este
 último secreto, si no fuese porque ello equivale a arrojarse para
 siempre en las garras de aquel, cuyo nombre no puede pronunciarse de
 noche... —añadió el anciano tornando a las supersticiones de su
 juventud.

Franz, en lugar de responder, se levantó de su asiento con una
 tranquilidad que daba frío; descolgó su violín, y de un tirón salvaje,
 le arrancó las cuerdas y las echó en el fuego. Las cuerdas, al quemarse,
 parecían silbar y retorcerse como serpientes en las ascuas. Samuel dió
 un grito horrorizado.

Por todas las brujas de la Tesalia y por las negras artes todas de
 Circe, la perversa maga; por el mismísimo Plutón y todas sus infernales
 furias, te juro, ¡oh mi santo maestro Samuell, que no volveré a coger es
 violín en las manos hasta que le ponga cuerdas humanas.

Y echando espumarajos de rabia, cayó al suelo sin sentido. El pobre
 maestro alzóle con ternura de madre; le depositó suavemente en el lecho y
 voló en busca de un médico, alarmadísimo.

IV

Franz Stenio luchó varios días entre la vida y la muerte. El médico
 díagnosticó una fiebre cerebral, de la que todo podía temerse. Yacía el
 joven en un casi continuo delirio, y Klaus, que le cuidaba noche y día
 con verdadera solicitud paternal, estaba horrorizado de su propia obra.
 El viejo profesor, no obstante los años que llevaba tratando a su
 discípulo, no había comprendido hasta entonces toda la nativa brutalidad
 de aquel alma selvática, supersticiosa e impasible, cuya vida entera
 habíase refugiado en la pasión por la música tan sólo, alma que
 únicamente podía alimentarse del aplauso, alma terrenal, inhumana; alma
 genuina de artista, pero con la parte divina ausente en absoluto de
 aquel hijo de las musas, toda imaginación y poesía cerebral, pero sin
 corazón, sin piedad.

Mas de una vez, al seguir el inseguible hilo de aquella delirante
 fantasía, el buen anciano se creía transportado por vez primera a una
 región inexplorada, absurda de locura, cual si aquella naturaleza
 psíquica, encerrada en el débil cuerpo del enfermo, no fuese de esta
 Tierra, sino de algún otro planeta informe o incompleto. El terror ante
 todo ello le tenía también enfermo ya a él, y hasta llegó a preguntarse
 si valdría la pena de salvar la vida de aquella criatura infernal o
 dejarla morir piadosamente antes de que recobrase el uso de sus
 sentidos.

Amaba no obstante demasiado a su «hijo» para así hacerlo, por lo que
 en el acto rechazó su mente esta última idea. Franz había hechizado el
 alma esencialmente música del maestro, y no parecía sino que la vida de
 los dos se hallaba ligada con un vínculo irrompible por el Hado mismo.
 Semejante convicción, adquirida en un vivo rayo de luz espiritual a la
 cabecera del enfermo, decidióle al fin, como si fuese una revelación, a
 salvar al muchacho, aun cuando fuese a costa de su ya gastada e inútil
 vida.

Era aquel el séptimo día de enfermedad. La crisis de la mañana fué la
 más terrible de cuantas había n asaltado hasta entonces al joven, quien
 llevaba ya veinticuatro horas sin cesar de disparatar ni de cerrar los
 ojos, y describiendo con macabra minuciosidad sus detalles más nimios.
 Espectros espantosos; sombras siniestras de crimen flotaban en sarta
 inacabable en los ámbitos aquellos, sarta cuyos personajes eran puntual
 mente nombrados y designados por el enfermo como si se tratase de
 antiguos conocidos. Creíase un nuevo Sísifo, atado al peñasco del
 Caúcaso con los cuatro fragmentos de intestino transformados en otras
 tantas cuerdas de violín... Un río Stix, no de negras aguas, sino de
 roja sangre, corría a sus pies de condenado eterno, y añadía
 enloquecido:

¿Deseas, ¡oh infeliz anciano!, saber cómo se llama esta roca de mi
 Cáucaso? ¡Pues se llama Samuel Klaus, aquel pobre viejo que me enseñó a
 tocar el violín!

¡Oh, sí, yo soy, yo solo, la causa de tu desgracia, hijo mío!—le
 contestaba éste llorando y cogiéndole las manos con desesperación—. ¡Yo
 mismo, al tratar de consolarle, te he matado imprudentemente, pues que
 te he herido de muerte a tu imaginación al informarte acerca de las
 negras artes de Paganini!

¡Ja, ja, ja! —replicaba el enfermo con horrísona carcajada satánica—.
 Pobre viejo chocho, ¿qué es lo que me dices? ¡Tu carne es deleznable!

¡Yo la cortaría así!... ¡Tú no vales nada y sólo parecerías bien
 extendido tu intestino sobre un buen violín de Cremona y metida en su
 alma el alma tuya!

Klaus sintió un escalofrío mortal, pero guardó silencio, e
 inclinándose sobre la frente del joven abrasada por la fiebre, depositó
 en ella un beso largo y amantísimo.., saliendo unos instantes fuera de
 la estancia porque sentía que le ahogaba la desesperación. Al retornar
 de allí a poco, el delirio había tomado otro curso. Franz cantaba,
 tratando de imitar las notas de su violín, con la misma satisfacción
 salvaje que si ya tuviese tendidos en éste, a guisa de cuerdas, los
 intestinos del maestro.

Por la tarde el delirio revistió una forma imposible de describir.
 Igneos espíritus metían en la hoguera a su queridísimo instrumento.
 Manos esqueléticas, manos que eran las del joven, brotando chispas y
 llamas por todos sus dedos, hacían señas al viejo para que se acercase, y
 abrirle en canal con absoluta rapidez, ¡para disecarle ferozmente a él,
 a Samuel Klaus el maestro, «el único hombre que, al amarle tan tierna y
 desinteresadamente, era el único también cuyos intestinos podían serle
 de alguna utilidad al mundo.»

Al otro día, y como por encanto, la fiebre cesó, y dos días después
 Stenio pudo dejar el lecho sin conservar recuerdos de su enfermedad y
 sin sospechar que en sus delirios había dejado a Klaus leer en el fondo
 de sus más secretos pensamientos... El único resultado fatal de la
 enfermedad fué aquella que, firme el joven en su promesa al arrancar a
 su violín sus antiguas cuerdas, y careciendo su indomable pasión
 artística de semejante válvula, se sumió en el estudio de la Alquimia,
 la Quiromancia y demás artes ocultas con tanta y mayor pasión que la que
 antes sintiera por la música.

Pasaron semanas y aun meses, y ni el maestro ni el discípulo mentaron
 siquiera a Paganini. El violín, sin cuerdas y cubierto de polvo y
 telarañas, oscilaba colgado en su sitio, olvidado y mudo, y en medio de
 la profunda melancolía que se había apoderado de entrambos apenas si
 cruzaban la palabra. Diríase que el violín no era sino un cadáver que la
 fatalidad había interpuesto entre los dos. Sarcástico y sombrío, el
 joven evitaba cuidadosamente toda conversación sobre la música.

Para sondar un tanto en el alma del joven y saber lo que pasaba en
 ella, cierto día el anciano sacó de su caja su olvidado violín y se puso
 a tocar no sé qué tarantela. A las primeras notas Franz experimentó una
 sacudida nerviosa semejante a un latigazo, pero nada dijo. Los ojos se
 le salían de las órbitas y escapó al fin como un loco, vagando al azar
 por las calles de París durante muchas horas, mientras que el buen Klaus
 arrojó su instrumento y se encerró en su alcoba hasta el otro día.

Como se ve, aquello no podía continuar así.

Una noche, en la que el joven Stenio estaba más sombrío e imponente
 quizá que nunca, el viejo maestro se levantó repentinamente de su silla,
 y dirigiéndose con resolución hacia su discípulo amado, imprimió un
 largo beso en la frente de éste, diciéndole amoroso:

—Franz querido: esto no puede continuar así. ¿No crees que es llegado el tiempo de poner fin a nuestra violenta situación?

—Franz despertó sobresaltado de su letargo habitual, respondiendo como en sueños:

Cierto: ya es tiempo más que sobrado de ponerlo fin.

Ambos se fueron a acostar sin decir más palabra.

Al otro día no vió Franz al anciano en su sitio de costumbre.
 Vistióse y pasó al comedor que separaba las dos alcobas. Ni el fuego
 había sido encendido aquel día, como era el hábito de Samuel, ni se veía
 otra huella alguna de las ordinarias ocupaciones del maestro. Franz,
 extrañado de todo aquello, sentóse en su sitio de siempre al lado de la
 apagada chimenea, cayendo en su eterna obsesión, obsesión de la que
 salió extrañamente al extender las manos hacia atrás para cruzarlas tras
 su cabeza; chocaron ellas con algo que estaba en el estante de detrás y
 que cayó al suelo con estrépito... ¡Era la caja del violín del pobre
 Klaus, que cala rodando a los pies de su discípulo y vaciaba su
 contenido, su violín mismo, cuyas cuerdas, al dar de plano contra la
 chimenea, produjeron algo así como un gemido lastimero. El efecto que
 aquello produjo en el joven fué mágico.

—¡Samuel, Samuel!—gritó sin hallar respuesta—. ¿Qué es lo que pasa?— añadió, dirigiéndose ansiosamente hacia la alcoba de éste.

Mas en aquel punto retrocedió espantado ante el eco de su propia voz,
 que no lograba contestación alguna... La habitación estaba a obscuras, y
 al abrirla vió que Samuel Klaus yacía sobre su lecho, rígido y frío...
 ¡Estaba muerto!

El choque fué terrible. La loca ambición del artista fanático no dejó
 ni lugar casi al primer impulso de afecto hacia aquel amado muerto a
 quien tanto debía... Iba, pues, a obrar en el acto, como era de temerse,
 cuando su vista perturbada se fijó en un escrito dirigido a él y que
 decía:

«Franz, hijo querido. Cuando leas ésta, tu viejo maestro, tu amigo,
 habrá hecho ya el mayor sacrificio que por el logro de tu ideal de fama y
 riqueza podía. El que te amó tanto, hele ya aquí frío e inerte. Ya
 sabes lo que te corresponde hacer... ¡Fuera necias preocupaciones! Yo,
 libre y espontáneamente, te he ofrendado mi cuerpo, en holocausto a tu
 fama futura, y realizarías la más negra de las ingratitudes si, por
 timidez o cobardía, hicieses inútil este sacrificio mío. Cuando tu amado
 violín se vea con sus nuevas cuerdas y estas cuerdas sean una parte de
 mi propio sér, aquél se verá ya investido del mismo secreto mágico del
 célebre Paganini. En ellas, en mis cuerdas, encontrarás, siempre que
 quieras los ecos de mi voz, mis gemidos, mis cantos de amor y de
 bienvenida, los acentos todos más patéticos, en fin, de mi inmenso amor
 hacia ti... Así, pues, mi Franz idolatrado, ¡nada temas; nada vaciles!
 Coge triunfal mente tu instrumento y lánzate al mundo siguiendo los
 pasos de aquel que sembró la desesperación y la desgracia en la senda de
 nuestras ilusiones.. Preséntate altanero en cuantos lugares él se
 presente a los públicos; búrlate de él y rétale al más gallardo de los
 desafíos. Entonces alcanzarás a comprender y a oir, oh, Franz querido,
 cuán potentes son siempre las notas de todo amor desinteresado, y en la
 última caricia de aquellas cuerdas te acordarás de que son el cuerpo y
 el alma de tu abnegado maestro que, por última vez, te abraza y te
 bendice,

Samuel.»

Dos ardientes lágrimas pugnaron por brotar de los ojos del
 enloquecido Stenio, pero se evaporaron antes casi de surgir, mientras
 que aquéllos, con fulgores demoníacos nacidos de un orgullo y de una
 ambición sin límites, se fijaron con fruición en el yerto cadáver. La
 pluma se resiste a escribir lo que allí pasó más tarde, una vez que se
 cumplieron los trámites de la ley con el suicida, porque conviene
 advertir que el abnegado Samuel Klaus lo había previsto todo para
 asegurar la impunidad de su discípulo, escribiendo una carta a la
 justicia para que a nadie se culpase de su muerte.

Después de un casi simulacro de autopsia por parte de las autoridades
 judiciales, allí quedó el cadáver del pobre Klaus, a la completa vol
 untad de su heredero...

No habían transcurrido bien quince días, después de aquel de la
 desgracia, cuando ya estaba el violín de Franz descolgado de su sitio,
 desempolvado, limpio y con sus cuatro flamantes cuerdas nuevas. Su
 dueño, el impasible Franz Stenio, no se atrevía ni a mirarlas. Quiso
 tocar, pero el mismo arco parecía temblar en sus manos como el puñal en
 las del asesino novicio. Resolvió entonces no tocar hasta el memorable
 día aquel en que había de rivalizar con el odiado Paganini, y aun
 superarle, sin duda. Por entonces el estupendo artista no se encontraba
 ya en París, sino que recorría triunfal las ciudades flamencas de
 Bélgica.

V

Pocos días después de lo narrado, se hallaba el maestro Paganini en
 el comedor de su hotel, de regreso de su concierto de aquella noche y
 rodeado de sus constantes admiradores, cuando se le acercó un extraño
 joven, de mirada extraviada y selvática, que le entregó una tarjeta, con
 unas cuantas líneas de lápiz.

Paganini lanzó sobre el intruso una de aquellas mágicas mi radas
 suyas que pocos hombres podían soportar cara a cara; pero encontróse,
 como vulgarmente se dice, con la horma de su zapato, puesto que el
 joven, sin bajar la vista, la sostuvo como de potencia a potencia.
 Saludóle entonces fríamente, y le dijo con toda sequedad:

—Estoy a vuestra completa disposición, caballero. fijad la noche, y se hará como deseáis.

Al otro día la ciudad entera supo estupefacta que se preparaba para
 una noche inmediata un desafío singular: el que entrañaba el cartel
 siguiente, fijado en todas las esquinas:

«En la noche de..., en el Gran Teatro de la Ópera, debutará ante el
 respetable público el joven artista alemán Franz Stenio, quien ha venido
 ex profeso a esta población con el solo objeto de medir sus dotes
 música les como violinista con el maravilloso maestro Paganini,
 compitiendo con el artista famoso en la interpretación de sus más
 difíciles composiciones. Aceptado noblemente el reto por el maestro sin
 rival, Franz Stenio ejecutará en competencia con él, el conocido
 capricho fantástico que lleva el título de «Danza de las Brujas.»

El efecto de la noticia aquella no pudo ser más delirante, cosa bien
 prevista por el avaro Paganini, que, no perdiendo nunca de vista su
 negocio, miraba a él tanto y más que a su propio arte. Había así doblad o
 el precio de las localidades aquella memorable noche, no obstante lo
 cual el gran teatro se llenó de bote en bote.

Llegado el día del certamen, no se hablaba de otra cosa en la ciudad y
 aun en las vecinas. De los ojos de Stenio el sueño había huido, y toda
 la noche anterior la había pasado en su habitación más inquieto que la
 fiera en su cubil, cayendo sobre su cama al amanecer agotado física y
 moralmente, cayendo, digo, en un estado comatoso que no parecía sino el
 prólogo de su muerte.

Entonces tuvo esta macabra pesadilla, que parecía realidad más bien que ensueño:

El violín estaba sobre la mesa inmediata, encerrado en su caja con
 llave, que el joven nunca desamparaba desde el día en que le pusiese
 impávido las consabidas cuerdas, y a las que no había rozado una sola
 vez con su arco. Desde el famoso día aquel se había ejercitado en otro
 instrumento.

Súbito, el dormido joven creyó ver completamente despierto como si la
 tapa de la caja se levantase por si misma dejando ver el cadáver del
 viejo Klaus, con sus fosforescentes ojos abiertos, que le miraban
 suplicantes, mientras que una cavernosa al par que difusa voz, la del
 propio Samuel Klaus, le decía:

—¡Franz, hijo querido, soy muy desgraciado en esta mi nueva vida de ultratumba, porque no puedo, no, separarme de... ellas, de las cuerdas!

Éstas, como respondiendo telepáticamente a la angustia de su dueño el anciano, parecieron sonar débilmente, como un gemido...

Aquello le dejó a Franz transido de espanto; sus cabellos se erizaban y su sangre se le helaba en las venas.

¡Esto no es más que un sueño, un vano sueño!—repetía maquinalmente, para en vano darse alientos.

¡Sí, he hecho todo lo posible, hijito, todo lo posible para
 desprenderme de estas malditas cuerdas, pero todo inútil. ¿Podrías
 ayudarme tú, que estás aún vivo?

Los sonidos se fueron agudizando más y más, hasta hacerse chillones y
 estridentes, mientras que, dentro de la caja y en toda la cavidad de la
 mesa, un arañar extraño como de ratas, un zumbar como de enjambre de
 abejas, bordoneaba angustioso y horrible.

Aquellos ruidos le eran bien familiares al miserable Franz, pues que
 los había observado a menudo desde la tarde en que había operado el
 macabro despojo para colocarle como pedestal de su loca ambición, pero
 hasta entonces había logrado persuadirse, mejor o peor, de que se
 trataba de una alucinación.

Aquello era, sin embargo, bien real, dolorosamente real. Quiso
 hablar, pedir socorro, huir; pero, como sucede siempre en tales casos de
 pesadilla, los pies quedaron clavados en el suelo y la voz expiró en su
 garganta. Aquellos saltos y sacudidas eran cada vez más angustiosos,
 hasta que llegó un momento en que sonaron unos estallidos como de algo
 que se rompiese dentro de la caja. La visión de su violín ya sin cuerdas
 mágicas le sumía en la desesperación.

Hizo entonces el joven un supremo esfuerzo por libertarse del íncubo
 que le obsesionaba, mientras que la vocecita suplicante de siempre
 repetía:

—¡Hazlo, hazlo por lo que más ames; hazlo por ti mismo si no, y ayúdame a desprenderme de mi...!

Franz saltó hacia la entreabierta caja como el avaro a quien tratan
 de robarle su tesoro, o como fiera a quien disputan su presa, y en el
 paroxismo de su desesperación, rugió furioso crispando las manos:

—Diablo, monstruo, o lo que seas, ¡deja quieto mi violín!

Y mientras tal decía, sujetó la caja con su izquierda y aseguró la
 tapa, al por que, con la derecha, dibujaba sobre ésta, mediante un trozo
 de la colofonia del arco, la famosa pentalfa, el Sello Salomónico, con
 el que en los cuentos de Las mil y una noches aprisionaba el rey en sus redomas a huestes enteras de los jinas rebeldes.

Un aullido de protesta resonó en el interior de la cerrada caja.

¡Eres un perverso ingrato, mi amado Franz! ¡Sin embargo, te perdono
 tu insolencia, por lo mismo que te amo! Sábete bien, no obstante, que no
 puedes encerrarme. ¡Mira!...

Y al decir esto, una obscura niebla surgió del seno de la cerrada
 caja, extendiéndose por la estancia toda y envolviendo en sus frías y
 viscosas volutas el cuerpo del aterrorizado Franz, cual los anillos de
 la serpiente antes de estrangular a su víctima. A su contacto de
 insoportable angustia, el desventurado dió un agudo grito y despertó...

—No ha sido sino un mal sueño—exclamó abrumado el joven y oprimiendo contra su corazón la caja de su estradivarius.

Su violín, en efecto, estaba allí, e intactas sobre su puente sus
 preciadas cuerdas mágicas, con lo que recobró al punto su sangre fría de
 siempre. Limpió seguidamente y con esmero el instrumento, dió resina a
 las cerdas del arco, puso en tensión las cuerdas, templándolas, y hasta
 llegó a ensayar las primeras notas de Las Brujas, primero con miedo y
 luego con denodados bríos.

Aquellas primeras notas de la obra, insultantes y altivas cual himno
 de combate, al par que dulces y majestuosas cual arpegios de serafines,
 revelaron al hábil Franz una nueva y gigantesca potencia en su arco. En
 los ligados de notas que después venían, veíanse surgir iris
 maravillosos, cataratas de luces, tibias, perfumadas,
 ultraterrestres..., cual en un supremo himno de amor, de juventud y de
 eterna primavera. Aquellas armonías, nunca oídas, parecían poder hacer
 que los ríos detuviesen su curso, que las montañas se trasladasen de
 sitio y hasta que los poderes del infierno inexorable se enterneciesen
 de piedad.. Los legato se convirtieron en singulares arpegios y
 terminaron por unos acres staccatos, semejantes a la carcajada de una
 harpía infernal.. De nuevo asaltaron entonces a Franz los terrores
 astrales de la pesadilla; reconoció en aquella carcajada la propia voz
 de su anciano maestro Samuel y arrojó acobardado el arco.

No atreviéndose a continuar aquella evocación musical brujesca,
 encerró cuidadosamente en su caja el terrible instrumento; llevólo al
 comedor, y, vistiéndose con el mayor esmero, se dió a esperar lo más
 tranquilamente que pudo la hora solemne de marchar a la palestra.

VI

El momento supremo llegó: Franz Stenio se hallaba en su puesto,
 tranquilo y sonriente. El teatro estaba lleno de bote en bote y mucha
 gente había quedado fuera pretendiendo entrar por dinero o por favor. Un
 río de oro desaguaba, pues, en el bolsillo del avaro Paganini, seguro,
 además, de su triunfo artístico.

Tocábale empezar al famoso maestro. Cuando, dueño perfecto del
 público, salió a escena con su estradivarius, estalló una frenética
 tempestad de aplausos, que duró largo rato, haciendo retemblar las
 paredes del salón. En medio del más religioso silencio, preludió sus
 célebres variaciones de «La Bruja», interrumpidas por mal contenidos
 ¡bravos! Al acabarlas de un modo prodigioso, aquello fué el delirio de
 entusiasmo, hacienda creer al joven Stenio, durante largo rato, que su
 turno no le llegaría nunca, o que el público, creyendo insuperable la
 ejecución que acababa de oír, ni se prestaría a escucharle siquiera. Por
 fin, el maestro, abrumado por tantos lauros, pudo retirarse del
 escenario, pero no sin tropezar su desdeñosa mirada triunfal con la
 serena y retadora del joven Franz, que se disponía para su faena.

La frialdad más glacial acogió las primeras notas de Stenio, sin que
 el presagio de tan mal comienzo le desconcertase lo más mínimo. Pálido,
 erguido, sereno, con la más despreciativa sonrisa en sus delgados
 labios, continuó, sin embargo, impasible y seguro de si mismo.

Al avanzar las notas del preludio, una extraña reacción se operó en
 el público. Si, aquella hábil factura musical era la misma de Paganini,
 se dijeron pronto todos, pero era algo más también, sin disputa. No
 pocos llegaron a pensar que jamás habla mostrado tan exlraordinaria
 originalidad el artista italiano, ni aun en sus momentos más sublimes.
 Las cuerdas aquellas, pisadas por los largos y enérgicos dedos del joven
 Stenio, vibraban, temblaban sobrehumanas, cual los intestinos aún
 palpitantes de la víctima bajo el escalpelo del disector; gimiendo en
 extraña melodía, como el lamento angélico de un niño moribundo. Aquellas
 no eran, no, las resonancias ordinarias de unas cuerdas, sino notas de
 la lira de Orfeo, evocadas por la mirada satánica y siempre fija en
 ellas de aquellos sus ojazos azules. En torno, sí, de aquel novísimo
 mago del arte, los sonidos parecían colorearse y tomar formas tangibles,
 como criaturas brotadas de las cuerdas al conjuro del joven artista,
 criaturas infernales, informes, burlonas, proteicas, en la más brujesca
 de las danzas macabras, mientras que allá en las sombrías interioridades
 del escenario parecían estarse representando al par las mayores
 lubricidades, los más sabáticos y monstruosos himeneos...

El público vióse así presa bien pronto de la más inevitable
 alucinación colectiva. Paralizados todos, e impotentes para romper el
 peligroso encanto, todos yacían pálidos y jadeantes, acurrucados en sus
 asientos respectivos, con el frío sudor de la muerte. Todas las delicias
 del opio, todos los ensueños mórbidos de los paraísos artificiales
 ensoñados en sus pipas por los más perturbados fantaseadores coránicos,
 con huríes seductoras en cuyos labios de fuego libasen a un tiempo la
 vida y la muerte, estaban allí, y el público entero vivía, horrorizado y
 agónico, el veneno de aquel enloquecedor delirio.. Las señoras
 chillaban y se desmayaban, los hombres rechinaban los dientes y
 crispaban las manos con ardores de calentura...

Llegó así el finale, a un tiempo mismo anhelado y temido,
 después de un verdadero terremoto de entusiasmo y frenesí. Un último y
 radiante saludo del joven Stenio, y héle ya alzando su arco para atacar
 triunfante el alegro famoso. Entonces sus ojos tropezaron un momento con
 los de Paganini, quien sentado tranquilamente en el palco del
 empresario, no se había quedado atrás en sus aplausos, aunque sus
 ojillos, negros y penetrantes como puñales, mostraban la más impasible
 indiferencia, fijos, no en Franz, sino en las misteriosas cuerdas del
 estradivarius. Aquello estuvo a punto de turbar al joven, pero se
 repuso, y dejando caer gallardamente el arco, dió, al punto, las
 primeras notas.

El entusiasmo del público llegó entonces a su paroxismo, porque era
 ya indudable que las mágicas voces de mil brujas, sonaban allí mismo en
 los ámbitos de la escena. Aquí ladraban con ella rabiosos perros y
 aullaban lobos y tigres famélicos; allá silbaba la serpiente venenosa;
 chirriaba la corneja, rugía el león, gemía el viento, estallaba el
 trueno, cantaban, al par, en fin, el ruiseñor y el grillo... Luego el
 cromatismo de las últimas escalas, no parecía sino las desenfrenadas
 carreras y vuelos de las malditas, en una saturnal sin precedentes en
 las noches de Walpurgis...

Pero en los momentos mismos de aquella satánica apoteosis del
 delirio; en mitad de una de las escalas cromáticas postreras, acaeció
 una cosa extraña sobre toda ponderación. Los sonidos se habían hecho
 inconexos, contradictorios, inarmónicos, absurdos, mientras que del
 fondo de la caja sonora surgía la voz cascada y chillona del anciano
 Samuel Klaus, que, espeluznante y mortal, le decía:

—¿Cumplí o no cumplí mi promesa, Franz, hijo querido? ¿Estás ya, pues, contento de mí y de mi sacrificio?

A la diabólica aparición de aquella voz, el encanto funesto quedó
 roto al punto, y libre ya con ello el público de la fascinación que le
 había dominado hasta entonces, prorrumpió en carcajadas estruendosas, en
 burlas y en silbidos. Los músicos de la orquesta, pálidos aun por las
 emociones macabras anteriormente sufridas, se desternillaban de risa
 sobre sus atriles, y el auditorio en masa se levantó y requirió la
 puerta riendo ruidosamente, aunque sin acertar con la clave de aquel
 enigma. Mas, bien pronto hubo de quedarse petrificado todo aquel agitado
 mar de butacas y palcos, porque todos los circunstantes percibieron
 algo que les heló de espanto. Las hermosas facciones juveniles de Franz
 Stenio cambiaron y envejecieron en un segundo; su gallardo cuerpo se
 encorvó al instante como bajo el peso de los años... Los más sensitivos
 fueron más allá aun, en sus videncias, puesto que, surgiendo del cuerpo
 de Franz como un vapor giratorio y opalino, pronto vieron formarse una
 blanca nube que se contorneó en derredor de esta otra forma más amplia y
 amenazadora: la del viejo maestro Samuel Klaus, gruñona y grotesca, con
 el vientre sangrando y con los intestinos tendidos sobre la caja del
 violín, mientras con frenético movimiento, ya de un condenado eterno,
 Franz, rascaba y rascaba con su arco sobre aquellas cuerdas humanas,
 como esas figuras malditas talladas en los románicos capiteles del
 medioevo...

El pánico fué general: cada cual ganó enloquecido la puerta exterior
 como mejor pudo, aterrados por los estallidos consecutivos como cuatro
 grandes truenos de las cuerdas fatídicas, que se arrancaban con
 violencia

Los pocos que acudieron a la escena para socorrer al desdichado
 artista, le hallaron con el violín hecho pedazos y con las cuerdas
 enrolladas en su cuello, como serpientes vengadoras que le acababan de
 ahogar.

Cuando la gente de fuera se hubo informado del desgraciado fin de
 Franz Stenio sin dejar para pagar su entierro ni la cuenta de su hotel,
 Nicolás Paganini, aunque avaro siempre y en todo momento, se apresuró a
 satisfacer ambas por entero, y a recoger también hasta las últimas
 astillas del destrozado violín.

¿Por qué lo haría?...

Comentario IX

El hombre y sus tres almas.—La magia del verdadero
 artista.—La llave y la ganzúa.—El fracaso de ciertos genios.—Las flores
 negras.—La juventud de H. P. B., y los espíritus de la Naturaleza.— Pan y
 Apolo.—Nota, Color, Forma y Número,—Los animales y la música.—El alma
 de las cosas.—¡Todo conspira!—Los estragos de la envidia.—Somos todos
 pésimos «arquitectos—El fin jamás justificó a los medios en parte
 alguna.—Enseñanzas iniciáticas acerca del particular.—La opoterapia
 moderna y el antiguo sacrificio humano.— Los jugos glandulares y los
 chacras. —¿Cuál pudo ser el origen de la antropofagia?— Premisas
 necesarias para el problema. —Las locuras suicidas de nuestros
 tiempos.—El «pacto diabólico” y nuestras pasiones.—La «perpendicular» de
 nuestra conciencia moral y las «oblícuas demoníacas»—Espiritualidad y
 psiquismo.—El genio verdadero.

Tres son, según los platónicos, las facultades de la mente
 humana: la apercepción, la razón y la intuición, correspondiéndose,
 respectivamente, con otras tantas «almas»: el alma puramente animal o
 pasional, el alma racional y el alma divina. El predominio de la primera
 caracteriza al hombre vulgar; el de la segunda, al hombre de talento, y
 el de la tercera al genio. propiamente dicho.

El artista, el «vate», es un mago que, elevándose, logra penetrar
 con su imaginación creadora en ese excelso mundo que se ha llamado
 Devachán, Walhalla, Amenti, Paraíso o Campos Elíseos. Allí recibe
 inspiraciones de seres superiores; allí, como cantó Gabriel y Galán
 respecto de Velázquez y su «Cristo», recibe luces, que en su pobre mente
 no son ya sino sombras para llenar, en fin, de «sombras de sombras el
 lienzo» al despertar en este bajo mundo.

Pero todo santuario cerrado con llaves de rectitud, puede ser siempre
 abierto impíamente por ganzúas; y si él es accesible al justo, eterno
 atormentado de aquí abajo, también es abierto, aunque ilusoriamente, por
 la vía anormal, a la manera como, a más de la vía recta del matrimonio
 para alcanzar a la mujer amada, existen esotras vías tortuosas en las
 que caemos con frecuencia excesiva para, en vez de avergonzarnos, hacer
 luego de ella, ¡insensatos!, la base una seudoliteratura.

Poe, Verlaine, como el artista de nuestro cuento, escalaron la
 empírea inspiración, no por derecho. propio y con llave maestra, cual el
 santo Beethoven, sino con funesta ganzúa; por eso el karma o ley de
 justa retribución les transformó al punto— cual en todos los cuentos de
 magia— aquellos efectivos tesoros inefables y áureos, en «paraísos
 artificiales », o séase en veneno, dolor, maldición y muerte...

A lo Divino no se le invoca en vano, porque su Fuego puede consumir a
 la víctima, dentro de un verdadero «Sacrificio Eucarístico» Cuando
 alzamos nuestro cáliz de dolor y de esfuerzo hacia el Ideal, el Ideal
 baja a consagrarle; pero, ¡ay de la frágil vasija resquebrajada por el
 vicio! Ella será rota, como las retortas de antaño en las que se
 pretendía obtener el fluor..., porque todo Prometeo que alza titánico su
 antorcha para encenderla en el Sol y alumbrar con ella luego a sus
 hermanos menores, queda preso en el Cáucaso por la cadena de sus propias
 pasiones, pasiones tanto más desencadenadas cuanto más próximas se
 sienten ellas a morir.

De aquí los peligros de la Magia, por lo cual las religiones
 todas—como ecos que son ellas de la primitiva Verdad perdida, que fué
 científica—exigían la virtud como esencia moral indispensable para
 afrontar aquéllos sin riesgo, a la manera de la previa asepsia de la
 operatoria quirúrgica. ¿Qué insensato se metería de rondón en un
 laboratorio, sin previo conocimiento de los cuerpos que va a manejar y
 de las reacciones que va a producir?

Por eso, los que nos dedicamos a los estudios teosóficos no pasamos además del Ocultismo teórico, o sea de la Historia y del socrático gnoscete ipsum.
 Penetrar en el Ocultismo práctico, sin una energía y una pureza
 integral sobrehumana, nos costaría la vida, o, lo que es peor, caeríamos
 en la locura bajo una de sus formas protéicas de aberraciones sexuales,
 juego, alcoholismo o morfina...

Nuestras luchas hacia el ideal—«milicia es la vida del hombre sobre
 la tierra»—son al modo de una jugada de tresillo, con arreglo al
 abolengo ocultista que a todos los juegos caracteriza. El hombre de
 pureza integral nada tiene que temer, pues reúne los cinco estuches: la
 espada del conocimiento intuitivo; la «mala», que es la carta buena, por
 lo mismo que parece la más ínfima; el basto de la energía física; el
 «as», el «uno» o el punto y el rey o, mejor dicho, el señorío sobre las
 pasiones; mas ¡ay de él si le faltan algunos de estos estuches! La
 «Magia Negra”, que sigue a la blanca como la sombra a la luz—la mala
 magia del mundo, los elementales y la «carne» o egoísmo—, tratará de
 estrellar al «jugador» tendiéndole la zancadilla del vicio y...—¡antes
 codillo que llevada!— le gritará además el vulgo, una vez que se
 convenza de que no puede ser puesta la jugada, o sea conservado el statu
 quo de todos los «Panzas» del mundo. Nuestro héroe Stenio, pues, que
 venía para efectivo genio, perdió la jugada; le dieron «codillo»...

Codillo hasta cierto punto, porque la carne pecadora no es sino la
 cárcel del alma, que Platón diría, y porque no hay que olvidar a aquel
 donosísimo e curda de Un enemigo del pueblo, de Ibsen, que fué el único
 que dió la razón al martirizado doctor Stockmann, cuando todos los
 sensatos se la quitaban.. por lo mismo que la tenía. Ni hay que olvidar
 que los genios viciosos, son a la manera de divinos inválidos de la
 conquista del Santo Grial de la ciencia y de la vida.

—Dadnos el nombre del señor más virtuoso que conozcáis para
 encomendarle una misión excelsa—le dijo cierta vez al coronel Olcott uno
 de sus maestros...

El bueno del presidente fundador de la Sociedad Teosófica dió al
 punto unos cuantos nombres de gente «bien», como en nuestra actual
 hipocresía decimos; pero el maestro sonrió, y señalando al borracho más
 empedernido de la ciudad:

—¡Ese es el más puro— le dijeron—, porque acaso en el fondo de su
 copa no se ha hecho sino apurar el cáliz de sus espirituales amarguras!.

Recordemos piadosos, por tanto, aquella inscripción de cierta
 capilla segoviana que reza: «A los hermanos extraviados », temblando al
 par ante la sentencia apocalíptica que dice: « ¡Mire no caiga el que
 esté en pie!»

Las flores del mal,, las flores negras,, no son sino reflejos
 ilusorios de algo divino sobre las cenagosas aguas de nuestra
 existencia; pero estos reflejos no existirían si de aquella celeste
 realidad suprema de ultratumba no partiesen, como no habrá monedas
 falsas con el busto de Alfonso XIV mientras no acuñemos las legítimas,
 que estas seudomagias de las ganzúas pecadoras no son sino
 falsificaciones egoísticas de aquella magia una de la heroica virtud,
 que es «magnes» porque es imán, «imán de amor», y es «magna» porque es
 ciencia integral, hacia la que eternamente tienden los esfuerzos de los
 hombres todos desde que el mundo es mundo.

Pero no olvidemos, en fin, que al robar a los cielos sus tesoros
 tenemos que dar algo en cambio, porque de la nada no se hace nada, y
 este algo no es sino el sacrificio generoso, ya que, como dice «Zanoni»
 «Sólo puede salvarse y salvar a los demás el que se sacrifica».

Todo esto, que se puede, en general, decir de los genios de la Historia, es perfectamente aplicable al del relato que nos ocupa.

Hijo de la tierra alpina, tan dada siempre a todos los ocultismos,
 Franz Stenio era, sin duda, «una larva de genio», aunque sólo fuese por
 aquello de que «querer es poder», o bien por lo que dijo Newton de que
 el genio es la paciencia. Su juventud venía orientada hacia el buen
 sendero: el que arranca de la dulce contemplación e imitación de la
 Naturaleza. Como la Maestra H. P. B. en su infancia, según el testimonio
 de su propia familia, la juventud del novel artista Stenio se deslizó
 feliz, en perpetuo y musical diálogo entre su violín y aquellos elfos o
 espíritus naturales que habían mecido su cuna...

Así, con tales auspicios, la carrera musical del joven habría sido
 muy otra, si el demonio de la ambición no le hubiese avasallado como a
 tantos. «—Todo eso te daré, si rendido me adorases,, murmura al oído de
 Jesús el perverso tentador, mientras le muestra el mágico panorama de
 las cosas de la Tierra. Pero Stenio, lejos de resistir al maléfico
 embustero con aquellas palabras reveladoras de la divina dignidad de
 nuestro Espíritu, con las que jesús le responde al tentador: «—¡Al Señor
 sólo adorarás y a Él sólo servirás!», cede al espolazo de la envidia y
 cae, infeliz, en esa terrible doctrina de la Magia negra que ha llenado
 de sangre y de luto al mundo, doctrina expresada en esta breve frase:
 «¡El fin justifica los medios!...»

La envidia, sí; ese funesto empeño de nuestra pequeñez de no dejarnos
 superar por otro, precipitó al héroe del cuento en el abismo de su
 propia locura, como precipita hoy y siempre al mundo occidental con la
 funesta doctrina de la «concurrencia» en lugar de la cooperación. La
 envidia, en efecto, no es sino «la emulación sin justicia», la tristeza
 del bien «ajeno», el sentimiento negativo, en fin, «que nos sugiere la
 falsa idea de que subimos sólo porque hacemos bajar o rebajamos a los
 demás». Por la envidia se pierden, pues, hombres y pueblos, ni más ni
 menos que el Stenio de nuestro cuento.

No somos lógicos en nuestra conducta; por eso somos pésimos
 «arquitectos» en el sentido simbólico de esta palabra tan incomprendida.
 Pretendemos alzar espléndidos edificios intelectuales con ladrillos de
 pésima moralidad. De aquí la pasada guerra, en la que aquella doctrina
 del fin justificando a los medios ha tenido todo su macabro
 desenvolvimiento.. y también toda su justa o kármica sanción... Para el
 mundo, como para el cuitado Franz Stenio, lo importante es escalar la
 pasional altura de nuestras ambiciones, sin contar, como aquel célebre
 general, el número de nuestros muertos: ¡de nuestras víctimas, que el
 karma torna luego redivivas, como el fantasma del pobre viejo Samuel
 Klaus, para exigirnos la indeclinable cuenta de nuestras locuras! Franz
 quiso ser un nuevo Orfeo, y, falto de la debida espiritualidad, acabó en
 un pobre precito. ¡Así acaban, en verdad, todos los infelices
 ambiciosos de lo que nada vale, pues que es efímero cual la «verdura de
 las eras bíblicas»!

He aquí otra vez, como en el relato de La cueva de los ecos,
 el eterno engaño del crimen, la eterna venta de nuestra «primogenitura»
 por un plato de lentejas; la siempre ciega bestia humana presa en el
 anzuelo del mal, por un cebo que, las más veces, ni aún llega a
 deglutir... ¡Un noble fin de esfuerzo redentor, perseguido con el empleo
 de unos medios reprobables! ¡La negación, una vez más, del viejo
 aforismo que enseña cómo la mayor, la única utilidad verdadera, es la
 Justicia distributiva! ¡Del honeste vivere; alterum non ledere; sum caique tribuere, que los jurisconsultos romanos decían!...

* * *

«El alma de un violín», como los demás relatos de este libro,
 pueden ser tomados en tres sentidos: como pura novela, como pura verdad y
 como una verdad poetizada, es decir, como fábula; en el más
 alto y educador sentido de la palabra. Idéntico problema se nos presentó
 también al glosar otra obra análoga de la Maestra: la que lleva el
 título de « Por las grutas y selvas del Indostán.»

Repetimos, pues, ahora lo que con motivo de esta última obra dijimos.

H. P. B., como todos los Iniciados, Platón inclusive, acostumbraba a
 encerrar en verdaderas fábulas, las terribles verdades del Ocultismo.
 Así, el Stenio del cuento, al hablar con los genios de las montañas en
 la época de su juventud, no es sino el trasunto de la propia juventud de
 la autora, por su propia hermana referida. El Stenio, en cambio, que
 abre las entrañas de su maestro, el viejo Klaus, no es sino un reflejo
 de la hechicería medieval de los untos de sebo humano; de los bebedizos a
 base de sangre humana, y demás actos criminales de la necromancia de
 todos los tiempos y países, que aún en la España de este siglo han sido
 !raí dos a nueva y tristísima actualidad, con asesinatos como los de
 Gádor, o como los de Enriqueta Martí.

Podrá o no ser legendario el hecho de que el intestino humano, tenso
 sobre el puente de un violín, llegue a dar notas verdaderamente astrales
 o extrahumanas, cual voz del otro mundo, pero la ciencia moderna, a
 poco que se la estruje en sus procedimientos de antes de la guerra,
 puede enseñarnos algo parecido: la Opoterapia en su más genuino sentido,
 y que perdonen los doctos de buena fe esta nuestra sincera ingenuidad.

La flamante terapéutica opoterápica consiste, como es sabido, en el
 empleo medicamentoso de ciertos jugos glandulares, tales como la
 pituitrina, la adrenalina, la tiroidina, etc., jugos tanto más
 vitalízadores, dentro de su aplicación respectiva, cuanto que proceden,
 según el Ocultismo, de otros tantos chacras vitales o «centros astrales
 de nuestro organismo físico.» Es cierto, dicho sea en honor de la
 siempre bien intencionada ciencia médica, que los jugos en cuestión se
 extraen siempre de cuerpos de animales—con una licitud moral idéntica a
 la de la tan discutida vacuna, o bien a la del uso mismo que de la carne
 animal hacemos como alimento—; pero en esto precisamente estriba el
 riesgo necromante de semejante proceder, porque el certero instinto del
 vulgo, más desaprensivo en todo caso que el del sabio puesto que suele
 detenerle en la senda delictiva el precepto del Código penal antes que
 el propio imperativo de la conciencia, puede muy bien inferir que si es
 preferible para tales casos el jugo del tiroides de un mamífero que el
 de un ave, por ejemplo, preferible a todo, seria, en definitiva, la
 tiroidina obtenida de un semejante nuestro. ¿Quién podría negar que
 acaso un orden de consideraciones análogas llevó antaño a la humanidad
 hasta el sacrificio humano y hacia la antropofagia?...

Para esclarecer, en lo posible este último punto, conviene sentar algunas premisas.

Todo pueblo salvaje, contra lo que erróneamente cree nuestra ciencia,
 no es un pueblo primitivo, sino un pueblo degenerado. Como dice el
 Vizconde de Figamiere en su obra Mundo, Submundo y Supramundo,
 el estad o primitivo de la humanidad, como el de cada hombre en
 particular, no es la barbarie, sino la inocencia: esa paradisíaca
 sencillez de la Edad de Oro que nos pintan todas las religiones—y cuenta
 con que toda religión, toda leyenda, es, científicamente, un fósil, de testimonio tan indeclinable como los fósiles óseos,
 valga el pleonasmo, en cuyo estudio se funda la Paleontología—. Así se
 explica, por otra parte, el que todo pueblo salvaje tenga rasgos
 rutinarios, reveladores de una cultura perdida; por ejemplo, los zodiacos y otros adornos científicos,
 que ningunas gentes de esta clase dejan de emplear sin conocer su
 significado verdadero, por haberle perdido en tiempo inmemorial, al
 perder su ancestral cultura.

Si alguna duda cupiese acerca de estos asertos, la finada guerra se
 encargaría de desvanecerla. ¿No hemos visto, acaso, a la cultísima
 Alemania, en la apoteosis de sus poderes militares e intelectuales,
 lanzarse loca a una lucha tras la que se ha visto asomar la barbarie,
 cuando no reinar como soberana? Suponed que semejante ideología de «
 ciencia sin virtud», o de « fines, tenidos por buenos, queriendo
 justificar los medios», hubiese triunfado. Entonces el dilema
 inexcusable era: o el retorno a la plena vida animal y la muerte
 consiguiente de la Humanidad, o la venida de una catástrofe como la de
 la sumersión de la culta Atlántida, la necromante antecesora, junta con
 la Lemuria, de todos cuantos pueblos yacen en el seno de la barbarie o
 el salvajismo.

Y aquí, precisamente, está el nudo de la dificultad. Pueblos
 antiquísimos como los de México, cuyos restos de una gran cultura aún
 podemos admirar hoy mismo, tenían los sacrificios humanos por
 institución esencialmente religiosa. El incruento Sacrificio de la Misa
 católica, pareció abolir entre ellos, a raíz de la conquista, aquellos
 cruentos sacrificios, cuya utilidad debió estar reconocida por los
 sacerdotes y pueblos que en tan alta estima los tenían. Pero tales
 pueblos, al comer las carnes de las víctimas del Teocalf o Templo, no
 hacían sino continuar, con su grosería característica, el refinado
 sacrificio de necromante perversidad antes operado por el sacerdote maya
 en el recóndito seno del Santuario o Aditya, sacrificio que era, sin
 duda, el de la extracción «para la efectiva salud del pueblo» de
 aquellos jugos glandulares de piluitrina, adrenalina, tiroidina,
 etcétera, que hoy también, aunque sólo de animales, ha llegado a extraer
 nuestra ciencia médica. Por eso, el pistaco o sacerdote indio
 de hoy, al inmolar en el dolmen a su víctima, con la acostumbrada
 ceremonia religiosa productora de la antropofagia, aún abre a la víctima
 el pecho y le extrae el corazón con su bárbaro cuchillo de sílex...

Antes de dejar estas tristes cuestiones por otras más gratas, hay que
 decir dos palabras acerca del tan conocido famoso pacto diabólico,
 espanto del medioevo e irrisión de nuestra sabia época, por aquello de
 que solemos reírnos de lo que antes nos causara terrores.

Entreguémonos dóciles a semejantes burlas confesando paladinamente que creemos existe el pacto demoniaco en nuestros días igual que en la Edad Media,
 estribando la diferencia de unos con otros tiempos en el concepto que
 formemos del Demonio, de ese dogma de ciertos hombres religiosos, y en
 el que nos hagamos del tal pacto mismo.

El demonio existe, pero no como personaje real « con
 cuernos, rabo» y demás adornos, sino que viene a ser para el teósofo la
 personalización simbólica de los elementales, es decir, de esas
 perversas entidades de lo astral, enemigas del hombre, tantas veces
 citadas en el decurso de estas páginas. Por eso, si se nos pregunta si
 cabe evo car al maligno con las acostumbradas fórmulas hechiceriles, o
 con otras, diremos que no hay necesidad de ello, dado que toda mala obra
 es una sugestión de tales entes o una invocación a los mismos. El
 hombre que se somete a tales seres, por sus pasiones, hace ipso facto
 pacto tácito con ellos, pues que les entrega el tesoro de su psiquis y
 de su libertad a cambio de los siempre mentidos placeres, por ellos
 mismos, o sea por nuestras pasiones, prometidos.

En mitos cual La oreja del diablo aparece bien clara esta
 doctrina. Cuando el héroe Domicio corta al diablo la oreja,
 inutilizándole, éste se resigna a no intervenir más en el mundo, bien
 seguro de que « le bastan al hombre sus propias pasiones para hacer un
 infierno en torno suyo.»

Además, todo acto que real izamos fuera de la ley natural, es una
 abdicación de la soberanía de nuestro Espíritu sobre esas «almas
 inferiores», mónadas de los componentes de nuestra propia carne, que
 nunca deja de ser de este bajo mundo, es decir, una invocación
 consciente o inconsciente a los malignos, a los «ladrones», de la
 parábola evangélica que también figuran en Hillel, el maestro de jesús.

¡Y cuántos hombres que tienen hecho « tácito pacto con el demonio» no
 se codean con nosotros todos los días!... Aquí, el negrero que,
 sacrificando a sus semejantes con todo género de perfidias, ha logrado
 ser rico..., ¡rico hasta el día en que la enfermedad, el crimen, el
 remordimiento no lo sumen en el abismo de la pobreza efectiva! Allá, el
 político desaprensivo que, mintiendo siempre y traicionando siempre,
 logró escalar el Poder, hasta que el elemental de su tácito
 pacto no le precipita por la Roca Tarpeya, desde su Capitolio. Acullá el
 magistrado que vendió la justicia por el acostumbrado plato de
 lentejas; el militar que amasó glorias tan falsas come fugaces con
 sacrificio de millares de víctimas; el profesional, en fin, que
 transformó en vil comercio de egoísmos su humano sacerdocio...

¡Todos, todos cayeron víctimas del pacto tácito con los tentadores de sus desatadas ambiciones!

¿A qué seguir, si ello está en la mente de todo el mundo? Nuestra
 conciencia moral es como escollo marítimo siempre combatido por el
 embate del mar y las tormentas de nuestras pasiones todas, pasiones sin
 las cuales es imposible, por otra parte, nuestro progreso. Nuestra
 conciencia, en efecto, es como la línea normal o perpendicular al plano
 de la realidad de la vida, y las sugestiones de los elementales, siempre
 deseosos de « pactar con nosotros nuestra ruina», son las oblicuas,
 oblicuas tanto más peligrosas cuanto más se aparten del plano de la
 perpendicular, que es la norma... Por eso todo criminal tiene hecho «su
 pacto con el diablo», y los tesoros que por el «pacto» soñó con
 adquirir, como todos los de la leyenda, no tardan en transformársele
 cruel mente en polvo y ceniza... ¿Qué importa, pues, para el caso, el
 que medie o no el pacto de sangre, si sangre, en el sentido simbólico,
 es todo cuanto al hombre da la vida? Vendiendo la conciencia,
 al tenor de la propuesta del tentador a jesús, citada en páginas
 anteriores, se tiene todo en este mundo, pero en realidad se acaba no
 sólo no logrando nada, sino aun perdiendo cuanto antes se tenía, como el
 perro de la fábula, que soltó su presa de carne real. por atrapar la
 que veía falazmente reflejada en las aguas del arroyo...

* * *

Parte no pequeña de la moral de «El alma de un violín» reza con todos los artistas.

La Maestra nos ofrece en su relato el contraste cruel que suele existir entre el artista y el hombre propiamente dicho.

Franz Stenio, en efecto, no tiene pero como músico. Constante en su
 labor, ciego enamorado de su arte, sacrifica en los altares de la diosa
 Armonia todo, todo: su juventud, sus ilusiones, su vida, haciendo
 verdadero aquel dicho de Goethe de que «quien tiene un arte, no necesita
 de ninguna otra religión más que la de su arte mismo.»

Pero, como dice la Maestra, la imaginación artística y la poesía
 cerebral, sin el divino don de la Piedad, son facultades meramente
 psíquicas, muy por bajo de la Realidad Una, representada en nosotros por
 nuestro Espíritu.

Más temible pasión que la del usurero amontonando oro, es la de la
 fama y del aplauso, que, con raras excepciones, se ceba en cuantos
 hombres viven de los públicos. Sin necesidad de pensar en las diabólicas
 manipulaciones atribuidas a Tartini, a Paganini o a Stenio, bien puede
 creerse en la existencia de artistas capaces de inmolar sus afectos más
 caros y sus más altos deberes, en aras del Moloch de una fama universal,
 como aquéllos se dice inmolasen a sus seres queridos. ¿Y acaso, en
 otros órdenes, no hay quien hace total abandono de sus deberes de aquí
 abajo, con padre, hermano o hijo, para buscar entre las paredes de un
 claustro a un Dios extracósmico que en su pecho yace oculto?. Por eso es
 tan difícil de encontrar entre estos últimos a semidioses como
 Beethoven, que supieron integrar ambas cosas, mereciendo por ello el
 culto interior que les consagra la Humanidad agradecida.

Convengamos, pues, en que es más difícil aún ser hombre de bien que
 ser artista, aunque al ojo vulgar no le parezca así. Finalicemos, pues,
 este comentario haciendo notar el vigor de colorido con el que H. P. B.,
 tan conocedora del corazón humano y de su eterna lucha con los
 elementales, nos describe la horrible psicosis de su héroe. En vano
 buscaréis en los tratados de Patología descripción más completa que la
 que aquélla hace de esas dolencias que el cerebro físico sufre, pero que
 no han sido contraídas por él, sino por su alma, víctima de la borrasca
 de las pasiones.

Tampoco es para olvidada la enseñanza ocultista encerrada en los últimos párrafos acerca de las astrales agonías del doble
 del viejo Klaus, hasta verse reintegrado en todas sus vísceras. Ello
 nos recuerda la creencia griega acerca de los manes de los muertos sin
 los consiguientes honores funerarios, o acerca de las almas de los
 cristianos que desde el otro mundo piden misas. Siendo, en efecto, el
 mundo astral una como continuación del mundo físico, natural es que en
 él, seres poco evolucionados aún, sientan las mismas preocupaciones que
 les caracterizasen en vida.

Los "espíritus" vampiros

Nada existe inhabitado en la Naturaleza.— En los «espíritus»
 hay clases como en todo.—Görres y los hindúes de Malabar.—Los fantasmas
 tentadores de los suicidas.—Porfirio y el astral de los malos muertos.—
 Vampirismo de ciertos «espíritus», Los sortilegios de Salem.—La obra de
 Uphan.—Cuerpo, sombra, manes y Espíritu.— Ulises y Tiresias.—El
 tamborilero de Tedwort.—Los espíritus temen a la espada.—Las «larvas» de
 Procio.—Demonología de Bodin.—Lo maravilloso «de Fiquier»—Los profetas
 de Cevennes.—El diácono París.—El reto de Des Mousseaux y la incapacidad
 de la Ciencia.—Las «superticiones» acerca de la sangre.—Resurrección de
 ciertos héroes.—La «Epístola V a los hebreos».—Los sacrificios
 sangrientos y la Teurgia.—Los brujos del Cáucaso.—Las hechiceras de la
 Tesalia.—Las fiestas de sangre en la Bulgaria y Valaquia.— Los vampiros
 entre los hindúes.—Las materializaciones espiritistas.— Maimonides y los
 shadim cabalistas.— El vampirismo en la isla de Candía.—Las
 «Apariciones» de Dom Calmet.—Explicación mesmérica de Pierart, acerca
 del vampirismo. —El espectro de Kodom.— ¡«Cadáveres» vivos! —Los estados
 de semimuerte y los enterramientos prematuros.

Cada una de las cosas organizadas de este mundo, tanto del
 visible como del invisible, tiene un elemento apropiado para sí misma.
 El pez vive en el agua; la planta consume el ácido carbónico, el cual,
 por el contrario, es mortal para el animal y el hombre. Algunos seres
 están organizados para vivir en las capas más enrarecidas del aire;
 otros en las más densas. La vida, para unos, pende de la luz del sol,
 mientras que para otros precisa de la obscuridad. De este modo la sabia
 economía de la Naturaleza adapta siempre alguna forma viva a cada una de
 las condiciones existentes. Estas analogías permiten inferir que en
 toda la Naturaleza no existe punto alguno inhabitado, y que además cada
 cosa viviente cuenta con cuantas condiciones se precisan para su vida.
 Ahora bien; admitiendo que en el universo existe una parte invisible, la
 disposición inmutable de la Naturaleza autoriza la conclusión de que
 semejante parte está ocupada, ni más ni menos que la parte visible, y
 desde el momento en que existen espíritus, fuerza es aceptar la existencia de una gran diversidad de los mismos, dentro de su mundo respectivo.

Decir que todos los espíritus son iguales entre sí, o que
 están adapta dos a un mismo medio ambiente, o, en fin, que poseen
 poderes idénticos, o que obedecen a las mismas afinidades y atracciones,
 sería tan absurdo como pensar que todos los animales son anfibios, o
 que todos los hombres pueden nutrirse con la misma clase de alimentos.
 Razonable es, pues, el suponer que los espíritus más groseros
 están sumergidos en los más profundos abismos de la atmósfera
 espiritual, es decir, de lo más cercano a nuestra tierra, mientras que
 las naturalezas más puras, están muchísimo más lejos del terrestre
 ambiente... Suponer lo contrario y pensar que cualquiera de estos grados
 de espíritus pueden ocupar el sitio ni las condiciones de los
 otros, equivaldría como a esperar que en ley de hidráulica do líquidos
 de diferentes densidades pueden cambiar el grado que Je corresponde en
 el aerómetro de Baumé.

Görres relata (Mystiques, III, 63) una conversación que él
 tuvo con algunos hindúes de la costa de Malabar. Habiéndoles preguntado
 si entre ellos se presentaban espíritus o apariciones respondieron: «—Sí; pero son malos espíritus. Los buenos se aparecen poquísimas veces. Los malos espíritus aquellos son generalmente los de los suicidas y personas asesinadas,
 es decir, de las que han muerto de un modo violento, quienes revolotean
 en torno nuestro y se nos aparecen como fantasmas, engañando a las
 gentes de cortos alcances y tentando a las demás personas de mil maneras
 diferentes, siéndoles la noche especial mente favorable para ello.»

Porfirio (De Sacrificiis; capítulo de El verdadero culto)
 nos presenta sobre esto algunos hechos repugnantes cuya verdad está
 comprobada por la experiencia de todos los estudiantes de magia. «El
 alma de las gentes perversas— dice—tiene, aun después de la muerte,
 cierto apego a su cuerpo y una afinidad hacia él proporcionada a la
 violencia con que se quebrantó su unión. Por eso nosotros, cuando
 desarrollamos ciertas facultades, podemos ver a muchos espíritus
 cernerse, poseídos de desesperación, en torno de sus restos terrenales y
 hasta buscar anhelantes los pútridos despojos de otros cuerpos, y,
 sobre todo, la sangre recientemente derramada, la que, por un momento,
 parece comunicarles algunas de las facultades de la vida,» Si algún
 espiritista pone en duda las palabras del gran teurgo, no tiene más que
 ensayar en sus sesiones de materialización los efectos de una poca de
 sangre humana fresca. «Los dioses y los ángeles se nos aparecen—dice
 Jámblico— en medio de paz y de Armonía, y los demonios malos,
 revolviéndolo todo sin orden ni concierto... En cuanto a las almas ordinarias, es muy raro el que podamos percibirlas.»

El alma, en efecto, nace en este mundo abandonando el otro mundo,en
 el cual ha existido antes de encarnar en la Tierra... Ella parece luego
 morir cuando se separa de su cuerpo, en el cual como en frágil barca ha
 cruzado por esta vida... Pero esta muerte no aniquila el alma, sino que
 la transforma tan sólo, ora en un sér protector de esos que los romanos
 conocían y reverenciaban con tal nombre y con el de manes, penates y lares, ora, si ha sido perverso, en una larva, un lemur,
 un espíritu errante, terror de los malvados... Cuando por razón de
 vicios, crímenes y pasiones animales un espíritu desencarnado ha caído
 en la octava esfera: el Hades alegórico pagano o el gehnna
 de la Biblia, que es la región más próxima a nuestra Tierra, puede
 arrepentirse con el vislumbre de razón y de con ciencia que aún
 conserva... Un ardiente deseo de resarcirse de sus sufrimientos; un
 ferviente anhelo de retorno, pueden conducirle de nuevo hacia la
 atmósfera terrestre, donde quedará errante y sufriendo más o menos en su
 triste soledad. Sus instintos le impulsarán a buscar con avidez el
 contacto de los vivos..

Tales espíritus son los invisibles, pero demasiado palpables
 vampiros magnéticos; los demonios subjetivos tan bien conocidos por las
 monjas y frailes extáticos de la Edad Media y por los «brujos» a
 quienes tanta celebridad dió el Martillo de Hechiceros; verdaderos clarividentes sensitivos según sus propias confesiones. Son los demonios sanguinarios de Porfirio; las larvas y lemures
 de los antiguos; los abominables instrumentos de sugestión que
 condujeron a tantas desgraciadas y débiles víctimas al tormento y al
 patíbulo. Orígenes sostiene que cuantos demonios obsesionaban a los
 energúmenos del Nuevo Testamento eran «espíritus
 humanos»...Moisés sabía perfectamente quiénes eran estos desgraciados y
 no ignoraba las tremendas consecuencias a que estaban expuestas las
 personas que cedían a tales influencias demoníacas, por cuyo motivo
 promulgó sus terribles decretos contra tales «brujos». Jesús, en cambio,
 lleno de justicia y de divino amor hacia la Humanidad, se limitaba a curarlos en lugar de matarlos.
 Más tarde, andando los tiempos, nuestro clero, el pretendido modelo de
 virtudes cristianas, siguió la ley de Moisés, prescindiendo de Aquel a
 quien llamaban «su Dios Vivo», y quemaron por millares a los pretendidos
 «hechiceros». ¡Hechicero! ¡fatídico nombre que llevaba aparejada antaño
 la muerte más ignominiosa y que hoy día, levanta, en cambio, una
 tempestad de sarcasmos y de ridículo!...

La historia de los sortilegios de Salem, tal como los encontramos
 registrados en las obras de Cotton, Mather, Calef, Upham y otros, son un
 trágico capítulo de la historia de Norteamérica, que jamás ha sido
 descripto de acuerdo con la verdad de los hechos.

En el pueblo de Salem Vitcheraft, cuatro o cinco muchachas se sintieron convertidas en médiums
 espontáneas, como hoy diríamos, por haber convivido con una negra india
 del Oeste norteamericano, quien era muy ducha en tas operaciones de
 magia negra conocidas por rito de Obeah. Las indicadas
 muchachas se empezaron a sentir como maltratadas por alfilerazos,
 pellizcos y mordiscos en diferentes partes de su cuerpo, debidos a
 invisibles espectros que no las dejaban un momento de reposo. La célebre
 Narración de Deodal Lawson (Londres, 1704), consigna que
 aquellos espíritus, obsesores de las muchachas, las maltrataban por el
 conocido método hechiceril del emboutement, o sea de las
 figurillas. de cera, trapos, etcétera, representando a las víctimas, y
 sobre las que clavaban los alfileres, daban los pellizcos, etc., que
 luego, por telepatía, experimentaban las infelices jovenzuelas». Mr.
 Upham nos refiere que Abigail Hobles, una de estas muchachas, reconoció
 que había hecho pacto con el diablo, «el cual se le aparecía bajo la
 forma de un mancebo, y le mandaba que atormentase a las doncellas a
 quienes conocía, llevándole imágenes de madera que más o menos se les
 pareciesen y espinas para clavarlas en dichas imágenes, lo cual hacía
 ella al pie de la letra, con estas últimas, recibiendo entonces aquellas
 muchachas idéntico dolor al que experimentarían si las propias espinas
 se clavasen en sus carnes.»

Todos estos lamentables hechos históricos cuya validez ha sido
 comprobada por el irrecusable testimonio de los Tribunales que
 entendieron en la causa, confirma la doctrina de Paracelso, siendo por
 demás sorprendente que un sabio tan sesudo como Upham, haya podido
 acumular en las mil páginas de sus dos volúmenes, semejante masa de
 evidencia legal, para demostrar la intervención en aquellos hechos de
 almas ligadas aun a la Tierra y de los maliciosos espíritus de la
 Naturaleza, sin sospechar la verdad ocultista que se halla detrás de
 estas tragedias, ya que hace algunos siglos que Lucrecio ponía en boca
 del viejo Ennius estas frases de perfecto ocultismo, que dicen:

Bis duo sunt hominis: mane, caro, spiritus, umbra;
Quator isla loci bis duo suscipiunt:
Terra tegit carnem; tumulum circumvolat umbra,
Orcus habet manes.

Respecto de esta clase de hechos, por increíbles que hoy parezcan
 a nuestro escepticismo, no debemos preguntarnos, imparciales, cuál de
 los autores antiguos menciona hechos de índole tan aparentemente
 sobrenatural, sino más bien, quién de ellos es el que no los menciona.
 En la Odisea de Homero (v. 82) hallamos a Ulises evocando el espíritu de
 su amigo el adivino Tiresias, mediante la ceremonia de la «fiesta de la
 sangre.» El héroe de Troya desenvaina su espada, ahuyentando con ella a
 los millares de sedientos fantasmas atraídos por el cruento sacrificio,
 y su mismo amigo Tiresias no se atreve a acercarse al hoyo sangriento,
 mientras que Ulises blande el arma homicida... Al troyano Eneas, en la
 Eneida de Virgilio (libro VI, v. 260), al tratar de descender al reino
 de las sombras, la Sibila que le guía a sus umbrales, le ordena que
 desenvaine su espada y se abra paso a través de la compacta muchedumbre
 de las fugaces sombras que le obstruyen sedientas su camino:

Tuque invade viam, vaginâque eripe ferrum.

Glanvil, en su Sadducismus Trlumphatus, da una reseña maravillosa
 de la aparición del «tamborilero de Tedworth., acaecida en 1661, y en
 la cual el scin—lecca, o duplicado del brujo tamborilero, se asustaba
 grandemente a la vista de una espada. Psellus, en su obra De Daemon,
 hace una larga narración acerca del terrible estado en que se vió sumida
 su cuñada por la posesión de un daimon elementario, y de cómo fué
 curada aquélla por el conjurador Anaphalangis, quien comenzó amenazando
 con la espada desenvainada al invisible obsesor de aquel cuerpo, hasta
 lograr que le desalojase. Psellus expone luego el catecismo de la
 demonología en estos o parecidos términos:

«¿Deseáis saber sí los cuerpos invisibles de los espíritus pueden ser
 heridos con una espada u otra arma cual quiera? Pues sabed que sí, que
 pueden serlo. Un objeto d uro arrojado contra ellos les causará el
 correspondiente dolor como si aun viviesen aquí abajo; porque, aunque
 sus cuerpos no estén ya formados de las substancias resistentes que los
 nuestros, no por ello dejan de ser sensibles, porque en los seres
 dotados de sensibilidad no son únicamente sus nervios los que tienen la
 facultad de sentir, sino que también la tiene el espíritu que reside en
 ellos... Sin auxilio de organismo físico alguno, el espíritu ve, oye y
 siente cualquier contacto... Si le dividís en dos, sentirá el mismo
 dolor que experimentaría cualquier hombre vivo, porque su cuerpo actual
 no deja de ser materia, aunque de naturaleza tan sutil que general mente
 es invisible para nuestros ojos.

...Sin embargo, hay una cosa que distingue al cuerpo del vivo del del
 muerto, y es que cuando se seccionan los miembros de una persona viva
 no pueden volver a reunirse las dos porciones fácilmente, mientras que
 el tenue cuerpo etéreo de un demonio se reintegra inmediatamente después
 que se le ha cercenado por completo, a la manera como el agua o el aire
 se unen después que les ha atravesado un cuerpo sólido cualquiera. Mas,
 a pesar de ello, cada rasguño o herida inferida es causa de dolores
 para aquel demonio, razón por la cual todos ellos temen la p unta de la espada o los demás instrumentos de defensa.

Bodin, el más sabio demonólogo de su siglo, sostiene la misma opinión
 tan repetida así mismo por el Porfirio y Jámblico, siguiendo a Platón y
 a Plutarco, como saben además muy bien todos los teurgistas. En la
 Demonología de aquel sabio se nos cuenta: Recuerdo que en 1557 un
 demonio elemental de los llamados relampagueantes, cayó con el rayo en
 casa del zapatero Pondot, y al punto empezaron a llover piedras en toda
 la habitación, con las cuales pudo llenar un arcón el ama de la casa,
 cerrando enseguida herméticamente las ventanas, lo que no impidió, sin
 embargo, el que las piedras siguiesen cayendo, aunque sin dañar a
 ninguno de los allí presentes. El magistrado Latomí vino a informarse,
 pero no bien entre cuando el espíritu le arrrebató su sombrero. Seis
 días iban así transcurridos cuando el consejero M. J. Morgues llegó
 también a buscarme para esclarecer tal misterio. Cuando entramos en la
 casa ya alguien había aconsejado al dueño de la misma que se encomendase
 a Dios de todo corazón y blandiese con energía por todo el ámbito del
 aposento su espada desenvainada. Desde aquel momento cesaron como por
 encanto aquellos fenómenos que durante una semana les habían tenido tan
 molestos.»

Los libros de hechicería de la Edad Media están llenos de narraciones
 análogas, pero los más antiguos filósofos no sólo mencionan relatos
 análogos, sino que puntualmente los describen y analizan.

Proclo figura en primera linea en punto a semejantes maravillas.
 Pasma verdaderamente la colección de hechos que presenta, corroborados
 por testigos, entre ellos algunos famosos filósofos. Al recordar muchos
 casos de su tiempo en los que a no pocos cadáveres se los había
 encontrado con diferentes posiciones en sus tumbas, lo atribuye a que
 eran larvas o vampiros, como los casos—añade—referidos por los
 antiguos respecto de Aristio, Epiménides y Hermodoro., o como los otros
 cinco de la Historia de Clearco, el discípulo de Aristóteles. Para
 acabar, cita el caso de Filonea. Esta hija del Demostrator, añade,
 casada contra su vol untad con un tal Krotero, murió poco después, pero a
 los seis meses de muerta volvió a la vida, como dice Proclo, a causa de
 su antiguo amor por el joven Macates, a quien visitó durante muchas
 noches sucesivas hasta que ella, o mejor dicho el vampiro que hacía sus
 veces, murió de rabia. Su cuerpo muerto, después de su segundo
 fallecimiento, fué visto por toda la ciudad en la casa de su padre,
 mientras que su sepultura se encontró vacía. Semejante suceso está
 confirmado por las Epístolas de Hiparco y por las de Arriedo a
 filipo, según relata Catalina Crowe en su Nighi—Side et Nature, pág.
 335. Demócrito en sus escritos referentes al Hades, diserta, en fin,
 ampliamente sobre las posibilidades de que algunos muertos retornen a la
 vida.

Para hacerse cargo de la timidez, frivolidad y prejuicios con los que
 se suelen juzgar estos y otros mil hechos del pasado, no hay sino
 hojear la obra del Dr. Figuier, Historia de lo maravilloso en los
 tiempos modernos. La obra apoyada en testimonios tan valiosos como el
 del célebre Dr. Calmeil, director del asilo de lunáticos de Charentón,
 se ocupa documentadisimamente de los profetas de Cevennes; los
 camisardos, los jansenistas, el diácono Paris y cien otras epidemias de
 neurosis consignadas en la historia de los últimos siglos y que sólo
 podemos ligeramente mencionar, máxime habiendo sido descriptos por
 cuantos autores modernos se han ocupado de estos problemas.

Los asombrosos fenómenos de los convulsionarios de Cevennes se
 presentaron como una verdadera epidemia a fines de 1700. Las medidas
 inhumanas adoptadas por los católicos franceses para extirpar aquel
 espíritu de profecía que había asaltado a una población entera, son
 sucesos históricos sobre los que no tenemos por qué insistir. El mero
 hecho de que un puñado de hombres, mujeres y niños, que apenas sumaban
 dos mil personas, resistiesen durante años enteros a los 60.000 soldados
 del rey, es ya por sí solo un prodigio. Todas las maravillas acaecidas a
 aquéllos, están registradas en los procesos que hoy se conservan en los
 Archivos de Francia. Existe entre éstos el informe oficial que el feroz
 abate Chayla, prior de Laval elevó a Roma, y en el cual se lamenta de
 que el espíritu maligno fuese tan poderoso que no bastase exorcismo ni
 tortura inquisitorial alguna que alcanzase a desalojarle de los
 cevenneses. Añade el abate que él mismo puso las manos de esta gente
 sobre carbones encendidos; que envolvió a varios otros en algodón
 impregnado en aceite y les prendió fuego, sin conseguir en uno y otro
 caso que se chamuscasen ni que se formase una sola ampolla en su
 epidermis; que se dispararon tiros sobre ellos a quemarropa,
 encontrándose luego aplastadas las balas entre la ropa y la piel, sin
 producirles el menor rasguño, etc., etc...

«A fines del siglo XVII—dice el Dr. Figuier después de relatar todo
 esto—, una anciana importó en Cevennes aquel espíritu de profecía, que
 bien pronto se comunicó a diversos jóvenes de ambos sexos, acabando el
 contagio por ser general. Hombres, mujeres, tiernos niños se habían
 constituído en torrentes de la más extraña inspiración, expresándose, no
 en patois ordinario, sino en el más correcto francés, lengua
 tan poco conocida en la región en aquel tiempo. Hasta los niños de pecho
 profetizaban. Ocho mil profetas— continúa—se esparcieron por el país y
 la mitad de las facultades de Medicina de Francia, entre ellas la de
 Montpeller, se apresuraron a constituirse en Cevennes, declarándose
 maravilladas y confundidas al escuchar a gentes sin cultura literaria
 alguna disertar eruditamente de cosas de las que jamás supieron una
 palabra, y hasta se expresaban con igual lucidez ¡meros niños de teta!,
 durando horas y horas los tales discursos... Aquello —añade el
 comentador— no fué sino una momentánea exaltación de las facultades
 intelectuales, fenómenos que pueden observarse en muchas afecciones del
 cerebro»... ¡Exaltación momentánea, que dura muchas horas, en cerebros
 de niños de pecho, hablando en correcto francés antes de que hayan
 podido aprender ni una sola palabra de su patois: ¡Oh milagro de la
 fisiología! Prodigio debía ser tu nombre, exclama el católico Des
 Mousseaux al comentar la obra de Figuier en la suya acerca de «Las
 costumbres y prácticas de los demonios».

Vengamos ahora a los no menos célebres prodigios de los jansenistas,
 según el Dr. Figuier, con gran copia de datos históricos, nos cuenta.

El diácono París era un jansenista que murió en 1727. In mediatamente
 después de su muerte comenzaron a ocurrir junto a su tumba los más
 sorprendentes fenómenos. El cementerio rebosaba de gente desde la
 madrugada hasta la noche, y los jesuítas, exasperados al ver que los
 herejes verificaban las curas más maravillosas y todo género de
 prodigios, acudieron a las autoridades, obteniendo de ellas la orden de
 que se cerrase la entrada a la tumba del célebre diácono. Pero a pesar
 de todos los obstáculos las maravillas continuaron durante unos veinte
 años. El obispo Douglas, que fué a París con este exclusivo objeto,
 visitó el sepulcro y pudo comprobar que los milagros continuaban como el
 primer día entre los convulsionarios, cosa que, forzosamente, se
 achacó, como siempre, al diablo. El propio Hume, en sus Ensayos filosóficos,
 añade: Jamás seguramente se habrán atribuído a una sola persona tantos
 milagros como los que últimamente se han dado como acaecidos junto a la
 tumba del diácono París. Doquiera se veían enfermos que habían sanado,
 sordos que habían oído y ciegos que habían recobrado la vista por la
 virtud del sepulcro santo. Pero lo más extraordinario del caso es que
 muchos de dichos milagros acaecieron en el sitio mismo de la tumba, ante
 jueces de indiscutible seriedad y rectitud, en una época ilustrada,
 hechos que ni los propios jesuitas, a pesar de ser gentes de ordinario
 instruídas; de contar con el apoyo de las autoridades civiles, y de ser
 decididos enemigos de las opiniones en cuyo favor se dice que fueron
 obrados los milagros, han sido capaces ni de negarlos, ni de refutarlos,
 ni de descubrir su verdádera causa. Tal es la verdad que arroja el
 testimonio histórico acerca de semejantes sucesos.»

El Dr. Middleton, en su Investigación libre, obra que
 escribió acerca de dichos fenómenos a los diez y nueve años de haber
 comenzado y cuando ya estaban en franca decadencia, declara que la
 evidencia de tales milagros es tan plena e indiscutible por lo menos
 como la de las maravillas que de los apóstoles se refieren. En efecto,
 dichos fenómenos, cuya autenticidad está probada por tan tos millares de
 testigos, ante magistrados y a despecho del clero católico entonces
 omnipotente, deben ser colocados entre los más sorprendentes que
 registran la Historia. Carré de Montgeron, miembro del Parlamento, que
 se hizo famoso por sus relaciones con los jansenistas, los enumera
 cuidadosamente en los cuatro gruesos volúmenes en cuarto dedicados al
 rey, bajo el título de La Vérité des miracles operés par lintercession de M. de París, demontrée contre l'Archeveque de Sens.
 Por sus irrespetuosidades hacia el clero romano fué encerrado en la
 Bastilla; pero era tal el cúmulo de testimonios personales y oficiales
 aducidos para probar cada uno de los casos, que la obra fué aceptada.

«Una de las convulsionarías— dice Figuier—apoyada por sus lomos en la
 punta de aguda estaca, se mantenía doblada en forma de arco con la
 mayor impasibilidad. El placer mayor que podía darse a esta criatura era
 recibir en tal posición y sobre su estómago el golpe de un pedrusco de
 cincuenta libras suspendido de una polea. Montgeron y muchos otros
 testigos añaden que, no sólo no mostraba magulladuras la muchacha, sino
 que pedía a voz en grito que golpeasen aún más fuerte.

Juana Maulet, otra joven de veinte años, apoyada SU espalda contra la
 pared, recibía sobre su epigastrio centenares de golpes dados por un
 forzudo gañán con un martillo de treinta libras sobre un taladro de
 hierro apoyado así sobre la boca del estómago de la débil
 paciente. Pudiera creerse—añade Montgeron al relatarlo— que el taladro
 debería hundirse en las entrañas de ésta, pero, al contrario, ella
 gritaba, con la cara radiante de felicidad: «¡Oh qué delicia, y cuánto
 placer me causa este golpeteo! ¡Valor, hermano, y golpead con doble
 fuerza, si podéis!...»

La relación oficial de tales maravillas, que es mucho más completa
 que la de Figuier, añade otros detalles, tales como el de aquellos que
 serenamente se ponían a describir sucesos distantes, luego
 infaliblemente comprobados; el de mantenerse en el aire muchos de estos
 convulsionarios merced a una fuerza invisible y sin que todos los
 esfuerzos reunidos de los miembros de la Comisión eran impotentes para
 obligarles a que bajasen. Viéronse ancianas trepando con agilidad de
 gatos monteses por muros verticales hasta de treinta pies de altura.

El Dr. Calmeil, director del Asilo de locos de Charentón, dió acerca
 de estos y otros fenómenos análogos la acostumbrada explicación que de
 ellos dan los médicos: «el meteorismo o plenitud de gases en el tubo
 digestivo; el estado espasmódico del útero de las mujeres; la turgencia
 de las envolturas carnosas de las capas musculares que protegen y cubren
 el abdomen, etc.; añadiendo que la asombros resistencia ofrecida por el
 cuerpo de los convulsionarios era debida al histerismo o a la
 epilepsia, fuerza que tiene algunos puntos de contacto con los cambios
 de sensibilidad que se producen por el miedo, la cólera, en una palabra,
 cualquiera otra pasión de ánimo llevada hasta el paroxismo. Para el
 terrible crítico católico Des Mousseaux, en su obra citada, replica
 lleno de indignación ante ésta y otras opiniones semejantes de nuestra
 ciencia médica:

«¿Estaba el ilustrado médico completamente despierto cuando formuló
 tales teorías?.. Si él o el Dr. Figuier quisiesen mantener seriamente
 sus categóricas afirmaciones podríamos decirles: «¿Nos permitiríais una
 vez, por vía de experimento, insultaros tan duramente que estallaseis en
 justa indignación contra nosotros al oír de nuestros labios, por
 ejemplo, que falseáis la ciencia y estafáis a vuestro público, y,
 aprovechando tal momento, repitiésemos con vosotros los experimentos de
 Cevennes, dándoos un saludable masaje con estacas o garrotes,
 seguros de que otra cosa no resultarían estos terribles golpes, dado el
 estado de insensibilidad a que seguramente os llevaría vuestra cólera?«

Inútil es el añadir que el reto de Des Mousseaux ha quedado, por siempre, sin respuesta.

Volvamos a los hechos de vampirismo.

Verdaderas o falsas, existen entre los orientales «supersticiones» de
 una naturaleza tal como jamás pudieron soñar un Edgard—Poe o un
 Hoffmann, y estas creencias se hallan infiltradas en la misma sangre de
 las naciones que las dieron vida. Cuidadosamente expurgadas de toda
 exageración, se verá que encierran una creencia universal en aquellas
 almas astrales, inquietas y errabundas conocidas con los nombres de
 gulas o vampiros. Un obispo armenio del siglo V, llamado Yeznik, cita
 algunos ejemplos de esta clase en el libro I, párrafos 20 y 30, de una
 obra manuscrita que se conservaba hace unos treinta años en la
 biblioteca del monasterio de Etchmeadzine, en la Armenia rusa. Entre
 otras existe una tradición que data de los tiempos del paganismo y,
 según la cual, siempre que un héroe cuya vida es todavía necesaria en la
 tierra, cae en el campo de batalla, los aralez, o sean los
 antiguos dioses populares del país, quienes poseen la facultad de poder
 volver a la vida a los que han muerto en el combate, lamen las
 sangrientas heridas de la víctima, y soplan sobre ellos hasta que les
 han comunicado una vida nueva y vigorosa, después de lo cual, el
 guerrero se levanta; desaparecen todas sus heridas y vuelve a ocupar su
 puesto en la batalla. Pero el espíritu inmortal del héroe vuela muy
 lejos, entretanto, y vive el resto de sus días en un templo abandonado y
 lejano.

Tan luego, por otra parte, como un adepto era iniciado en el último y
 más solemne misterio de la transmisión de la vida, el séptimo y temible
 rito de la gran operación sacerdotal que constituye la más elevada
 teurgia, ya no pertenece más a este mundo. Su alma era ya libre desde
 aquel momento, y los siete pecados mortales, en acecho siempre hasta entonces para devorar su corazón al tiempo en que su alma libertada por la muerte cruzase las siete escaleras y los siete portales,
 ya no podían dañarle ni en muerte ni en vida, por cuanto había pasado
 ya las siete dobles pruebas y los doce trabajos de la hora final. El
 Sumo Hierofante era quien únicamente sabía cómo llevar a cabo esta
 solemne operación de infundir su propio aliento vital y su propia alma
 astral en el adepto escogido por él para sucederle, y quien de esta
 suerte quedaba así dotado de una doble vida.

La Epistola V a los Hebreos trata del sacrificio de sangre. En donde existe un testamento— dice—, necesariamente debe mediar la muerte del testador...
 Sin el derramamiento de sangre no hay remisión alguna...» La sangre
 produce fantasmas, y sus emanaciones proporcionan a ciertos espíritus
 los materiales necesarios para formar sus apariciones transitorias. «La
 sangre—dice El iphas Levi—es la primera encarnación del flúido
 universal, la luz vital material izada. Su producción es la más
 maravillosa de de todas las maravillas de la Naturaleza; vive, porque
 se transforma perpetuamente, siendo el efectivo Proteo universal. La
 sangre procede de principios en los cuales antes no existía nada
 análogo, y que se convierte en carne, huesos, cabellos, sudor,
 lágrimas.. La substancia universal, con su doble movimiento, es el gran
 arcano del Sér, la sangre es a su vez el gran arcano de la vida.

«La sangre, dice el hindú Ramatsariar, contiene todos los secretos de
 la existencia; ningún ser viviente puede existir sin ella. El comer
 sangre es profanar la obra del Creador.» Por ello Moisés, siguiendo la
 universal tradición prohibe hacerlo.

Paracelso escribe que con los vapores de la sangre puede uno evocar
 cualquier espíritu que desee ver, puesto que con sus emanaciones se
 formará una apariencia, un cuerpo visible—pero esto es perfecta
 hechicería o necromancia.— Los hierofantes de Baal se inferian
 profundas incisiones en su cuerpo y con su propia sangre producían
 apariciones objetivas y tangibles. Los secuaces de cierta secta persa,
 muchos de los cuales se ven en las cercanías de los establecimientos
 rusos de Temerchan—Shoura y Derbent, tienen sus misterios religiosos,
 durante los cuales forman un gran círculo y giran en frenética danza.
 Estando arruinados sus templos, verifican sus ritos en edificios
 retirados y cerrados a toda vista desde el exterior, edificios con una
 gruesa capa de arena como pavimento. Todos van vestidos con flotantes
 vestiduras blancas y las cabezas desnudas y afeitadas. Armados de
 cuchillos y excitados por la macabra danza, pronto llegan a un grado tal
 de excitación furiosa que comienzan a herirse a sí propios y a los
 otros hasta que no pueden más y el pavimento queda empapado en sangre.
 Antes de que semejante «Misterio» termine, cada hombre tiene un
 compañero con quien danza. Algunas veces los espectrales bailarines
 tienen cabellos en sus cráneos lo cual se diferencian de los
 naturales de sus inconscientes cabezas. Como hemos prometido
 solemnemente el no divulgar los demás detalles de esta terrible
 ceremonia que sólo hemos presenciado una vez, debemos abandonar este
 punto, añadiendo que durante el tiempo en que estuvimos en Petrovsk, del
 Cáucaso, presenciamos otro misterio semejante.

Antiguamente las hechiceras de Tesalia añadían algunas veces a la
 sangre del célebre cordero negro, la de un ni ño, para mejor evocar las
 sombras. A los sacerdotes se les enseñaba el arle de evocar los
 espíritus de los muertos, así como los de los elementos, pero su manera
 de proceder no era ciertamente las de aquellas terribles hechiceras.

Entre los yakuts de Siberia, en los mismos confines del lago Baikal y
 junto al río Vitema, existe otra tribu que practica la hechicería tal y
 corno la ejercían las famosas brujas de la Tesalia. Sus creencias
 religiosas son una mezcla extraña de superstición y de filosofía...
 Según ellas las almas de los muertos se convierten en sombras
 condenadas a vagar sobre la tierra hasta que se verifique cierto cambio,
 ora favorable, ora adverso, que ellos explican, por supuesto. Las
 sombras luminosas o sean las de los buenos, se convierten en los
 guardianes o protectores de aquellos a quienes han amado en la tierra.
 Las sombras obscuras, siempre procuran, por el contrario, causar daño a
 cuantos en vida conocieron, incitándoles al crimen y demás malas
 acciones, perjudicando así por todos los medios a los mortales...
 Durante los sacrificios de sangre, que siempre se verifican de noche,
 los yakuts evocan las sombras obscuras o malvadas para saber de
 ellas el modo cómo han de contener su malignidad. La sangre les es
 necesaria para esto, porque sin sus vapores, no podrían aquéllas hacerse
 visibles, y aun serían, creen, más peligrosas, pues que la extraerían
 de las personas vivientes por medio de la transpiración. En cuanto a las
 sombras buenas o luminosas, ellas no precisan ser evocadas
 así, porque les desagrada, y porque cuando quieren, pueden hacer sentir,
 sin necesidad de nada, su presencia.

La evocación por medio de la sangre se practica también, aunque con
 diferente objeto, en distintos puntos de Bulgaria y de Moldavia,
 especialmente en los distritos vecinos a los musulmanes. La tiranía y
 esclavitud horribles a que han estado sujetos estos desgraciados
 cristianos durante siglos les ha hecho mil veces más impresionables y
 más supersticiosos. El día 7 de Mayo de cada año, los habitantes de
 Bulgaria y Moldavia-Valaca celebran la fiesta de los muertos. En efecto,
 después de puesto el sol, multitud de hombres y mujeres, llevando
 sendos cirios en las manos, acuden a los cementerios y oran sobre las
 tumbas de sus difuntos.

Esta antigua y solemne ceremonia, llamada Trizna, es una
 reminiscencia general de los primitivos ritos cristianos; pero era más
 solemne todavía mientras duró la esclavitud musulmana.. Entre los
 habitantes de las ciudades la ceremonia es ya meramente rituaria; pero
 entre algunos campesinos el rito toma proporciones de toda una evocación
 teúrgica. La víspera del día de la Ascensión, las mujeres búlgaras
 encienden una porción de lámparas y cirios; junto a las tumbas colocan
 crisoles sobre trípodes, y el incienso perfuma la atmósfera en un
 grandísimo radio alrededor, Desde que anochece hasta un poco antes de la
 media noche, y en memoria del muerto, se convida a comer a los amigos y
 a un cierto número de mendigos, obsequiándoles además con vino y raki
 o aguardiente, y se distribuye dinero a los pobres. En cuanto ha
 terminado la fiesta, se acercan los convidados a la tumba, y llamando al
 difunto por su nombre, le dan las gracias por las bondades de que han
 sido objeto. Cuando ya todos, incl uso los parientes más cercanos, se
 han ido marchando, una mujer, general mente la de más edad, se queda
 sola con el muerto, y se asegura que procede entonces a la ceremonia de
 la evocación. Prosternada de hinojos, y después de fervientes súplicas
 al muerto una y mil veces repetidas para que se presente, la mujer se
 extrae un número mayor o menor de gotas de sangre del lado izquierdo de
 su pecho y las deja caer lentamente sobre la tumba. Esto da fuerza al
 invisible espíritu del muerto que vaga en derredor del sepulcro,
 permitiéndole, por algunos instantes, el asumir forma visible y dar sus
 instrucciones adecuadas a la cristiana teurgista o bien bendiciéndola
 simplemente y desapareciendo hasta el. año próximo. Tan firmemente está
 arraigada semejante creencia, que, con motivo de una dificultad de
 familia, hemos oído a una mujer moldava proponer a su hermano el demorar
 toda decisión acerca del asunto debatido hasta que en la noche de la
 Ascensión pudiese el padre resolver la dificultad, cosa a la que el
 hermano accedió como si su padre se hallase en la habitación contigua.

Que en la Naturaleza existen secretos terribles, bien puede creerlo el que, como nosotros, ha sido testigo del caso del zunchar
 ruso, caso en el que no pudo el hechicero morir hasta que comunicase a
 otro la palabra, lo cual rara vez dejan de hacerlo por su parte los
 hierofantes de la Magia Blanca.

* * *

Los hindúes creen tan firmemente como los servios y húngaros en
 los vampiros. «El hecho de un espectro que reaparece para chupar la
 sangre humana, dice el Dr. Pierart, famoso mesmerizador, en un artículo
 sabio de la Revue Spiritualiste, volumen IV, no es tan inexplicable como parece, y menos para los espiritistas, quienes admiten los fenómenos llamados de bicorporeidad o duplicación del alma, Esas manos espectrales que hemos estrechado, esos miembros materializados
 que tan palpablemente hemos visto en las sesiones mediumnímicas, son
 una prueba evidente acerca de cuántas y cuántas cosas son posibles, bajo
 condiciones favorables, para esos espectros de lo astral evocados por
 ellas.»

Al así expresarse el respetable médico, no hace sino reproducir la teoría cabalista acerca de los shandim, o sea de la categoría más inferior de todos los seres espirituales. Al referirnos Maimónides en su obra Abodah Sarah que las gentes de su tiempo se veían obligadas
 a mantener íntimas relaciones con sus difuatos, describen las fiestas
 de sangre que en tales casos se celebraban. Cavaban al efecto un hoyo en
 el suelo en el cual vertían sangre fresca y, colocando encima del mismo
 una mesa, evocaban a los espíritus, quienes presurosos acudían,
 contestando a todas sus preguntas. No obstante de ello, Pierart, con
 toda su doctrina teurgista acerca del vampirismo, se muestra
 indignadísimo contra la superstición del clero al ordenar que se
 atraviese con una estaca el corazón de todo cadáver sobre quien hayan
 recaído sospechas de vampirismo.

En tanto que la forma astral del muerto no esté completamente
 desprendida del cuerpo, existe, en efecto, cierta trabazón en virtud de
 la cual, mediante la atracción magnética, puede obligarse a aquella
 forma a que retorne y se posesione de nuevo del cuerpo. Acontece en
 ocasiones que la forma astral no se ha desprendido de éste más que a
 medias, por decirlo así, cuando el cuerpo es enterrado por presentar
 todas las apariencias de una muerte efectiva. En semejantes horribles
 casos, el alma astral, aterrada, retorna violentamente a su envoltura de
 carne, y entonces la desdichada victima, o bien acaba de morir
 realmente tras el paroxismo de las atroces angustias de la sofocación, o
 bien, si durante su existencia terrestre, ha sido groseramente
 material, se convierte en un vampiro...

En este segundo caso, empieza para el misero cataléptico, así
 enterrado en vida, una existencia verdaderamente bicorpórea, en la que
 el cuerpo que yace aprisionado en la tumba es sostenido con la sangre o
 flúidos vitales que sus cuerpos astrales fantasmáticos roban aquí y allá
 a los vivos, porque, es sabido, que sta última forma etérea puede ir
 donde le plazca y, en tanto que el lazo que la mantiene unida al cuerpo
 no se rompa, vagar en forma ya visible ya invisible, alimentándose
 arteramente de sus humanas victimas. A juzgar por todas las apariencias,
 semejante espíritu logra seguidamente el transmitir, mediante
 una disposición misteriosa e invisible que acaso llegue a ser explicada
 algún día, el producto de su succiones flúidicas al cuerpo material que
 yace inerte en el fondo de la tumba, contribuyendo así a perpetuar en
 cierto modo aquel su estado de catalepsia.

Brierre de Boismont cita algunos casos por el estilo, completamente
 auténticos, que ha tenido a bien calificar de alucinaciones”, «Una
 reciente investigación ha demostrado— dice un periódico francés— que en
 1871 dos cadáveres fueron sometidos al infame tratamiento de la
 superstición popular, por instigación del clero... ¡Oh ciega
 preocupación!, pero el Dr. Pierart, citado por el escritor católico Des
 Monsseaux quien resueltamente admite el vampirismo, exclama: »—¿Ciega
 superstición, decís? Sí, tan ciega como gustéis, pero, ¿de dónde
 provienen tales preocupaciones? ¿Por qué se han perpetuado ellas a
 través de todas las épocas y en tantísimos países? Después de la
 infinidad de casos de vampirismos como se han visto, ¿debemos decir
 nosotros que hoy ya no sucede tal cosa y que los casos que de ello se
 relatan jamás tuvieron sólido fundamento? De la nada, nada se hace. Cada
 creencia, cada costumbre, procede de los hechos y causas que le han
 dado origen. Si nunca se hubiese visto aparecer en el seno de las
 familias de ciertos países, seres revestidos de las ordinarias
 apariencias de los muertos yendo a chupar la sangre de una o varias
 personas y si de esto no hubiese resultado la muerte por extenuación de
 la victima, nadie hubiese ido jamás a desenterrar los cadáveres a los
 cementerios, ni jamás hubiésemos presenciado nosotros el hecho increíble
 de haberse encontrado personas enterradas varios años antes, con el
 cuerpo blando y flexible, los ojos abiertos, la tez sonrosada, con la
 boca y narices llenas de sangre y manando sangre a torrentes en el acto
 de ser decapitada.»

Uno de los más importantes ejemplos de vampirismo figura en las cartas reservadas del filósofo, marqués d'Argens, y en la Revue Britanique
 de Marzo de 1837, el viajero inglés Pashley describe algunos casos de
 que tuvo noticia en la isla de Candia. El Dr. jobard, sabio belga,
 anticatólico y antiespiritista, da testimonio de otros casos análogos en
 su obra acerca de Les Hauls Phenomenes de la Magie, pág. 199.

«No quiero examinar, dice el obispo de Avrauches Huet (Huetiana,
 página 81), si los casos de vampirismo que se relatan diariamente son
 verdaderos o meros frutos de un error popular, mas es lo cierto que han
 sido atestiguados por tantos autores competentes y fidedignos y por un número tan considerable de testigos de vista, que nadie debe decidirse en esta cuestión sin contar con una gran dosis de prudencia.»

Aquel buen señor de Des Mousseaux, que tanto se ha molestado
 recogiendo materiales para su teoría demonológica, nos sale con algunos
 ejemplos sensacionales para demostrar que todos estos casos se deben a
 la intervención del diablo, el cual forna las formas fantasmáticas de
 los muertos para revestirse de ellas y vagar por las noches chupando la
 sangre de las gentes, explicación que a nosotros nos parecería excelente
 si no pudiésemos arreglarnos con otras mejores sin traer a la escena a
 personaje tan siniestro. Si de una vez para siempre queremos creer en el
 retomo de los espíritus, tenemos una multitud de: perversos
 sensualistas, miserables y criminales de todas clases, especialmente
 suicidas, capaces de rivalizar en malicia con el mismísimo diablo en sus
 mejores días, que ya es bastante por sí solo el vemos actualmente
 obligados a creer en lo que vemos y sabemos que es un hecho, o sea en los espíritus, sin necesidad de añadir a nuestro panteón de espectros a un diablo a quien nadie ha visto nunca.

Sin embargo, en lo que al vampirismo se refiere, hay particularidades
 interesantísimas que recoger, desde el momento en que la creencia en
 tal fenómeno ha existido desde las épocas más remotas en todos los
 países. Las naciones eslavas, los griegos, válacos y servios, dudarían
 primero de la existencia de sus enemigos los turcos que del hecho
 relativo a la existencia de los vampiros. Los brucolak o vurdalak,
 como son denominados estos últimos, son huéspedes sobrado familiares en
 el hogar eslavo para que se dude de ellos. Escritores del mayor
 talento, hombres tan integérrimas como llenos de perspicacia, se han
 ocupado del asunto creyendo en él por supuesto... ¿De dónde proviene
 esta máxima creencia a través de los tiempos; esa identidad de detalles y
 analogías en las descripciones de aquel singular fenómeno, que
 encontramos en el testimonio jurado de pueblos extraños los unos a los
 otros y que discrepan, sin embargo, por completo, respecto a otras
 varias supersticiones?

«Hay—dice Dom Calme!, escéptico monje benedictino del siglo XIX, en su artículo Apparitions
 (vol. II, pág. 47 de la obra antes citada)— dos procedimientos
 distintos para destruir la creencia de estos pretendidos espectros... El
 primero consiste en explicar los prodigios del vampirismo por medio de meras causas físicas: el segundo en negar completamente la verdad de tales relatos, cosa que consideramos lo más seguro y más prudente.»

El primer procedimiento de explicar, en efecto, el vampirismo por me
 dio de causas físicas, aunque ocultas, es el adoptado por la escuela de
 Mesmerismo de Pierart, y, no son ciertamente los espiritistas quiénes
 más derecho puedan tener de rechazar lo plausible de esta explicación.
 El segundo plan, sin embargo, es el adoptado por los hombres de ciencia y
 por los escépticos. Según advierte Des Mousseaux, no hay camino que
 menos filosofía requiera que este procedimiento expedito de la negación
 rotunda de lo que se ignora.

«Cierto día—añade Dom Calme!—, empezó a aparecerse inopinadamente a
 los habitantes de una aldea, cerca de Kodom, el espectro de un pastor,
 y, a consecuencia del susto, o bien por otra causa cualquiera, todos
 murieron antes de una semana. Exasperados los demás campesinos ante
 aquello, fueron en busca del cadáver del pastor y le desenterraron,
 clavándole con una gran estaca en el suelo. Otra vez aparecióse, sin
 embargo su espectro aquella misma noche, sumiendo a la población en
 terrores casi apocalípticos y matando por sofocación a varios
 habitantes, en vista de lo cual, las autoridades locales entregaron el
 cuerpo del pastor al verdugo, el cual Je quemó en un campo vecino. El
 cadáver—añade Des Mousseaux al comentar el hecho—aullaba como un loco,
 pateando y re sistiéndose como sí estuviese vivo, arrojando rojas
 oleadas de sangre por la herida de la estaca, y las apariciones de su
 espectro no cesaron hasta que el cuerpo todo no quedó reducido a
 cenizas.

»En más de una ocasión—continúa Dom Calmet—varios agentes de la
 justicia visitaron los lugares que, según públicos rumores, eran
 frecuentados por espectros. Los cadáveres de éstos fueron al punto
 exhumados y siempre se observó sano y sonrosado el cuerpo de todos los
 sospechosos de vampirismo. Observábase también que los objetos
 familiares de las casas antaño habitadas por ellos en vida, se movían
 extrañamente sin que nadie los tocase. Por un celo muy natural, las
 autoridades se negaban generalmente a la cremación o a la decapitación,
 sin cumplir antes los procedimientos legales: se citaban, pues,
 testigos, y sus declaraciones eran oídas y atentamente meditadas. Luego
 se pasaba al examen de los cadáveres desenterrados, y si presentaban,
 por su parte, las inequívocas señales dichas de su vampirismo, eran
 entregados al verdugo.

»La dificultad principal, empero, de todo esto—termina Dom Calme!—, consiste en saber el cómo y cuándo estos vampiros pueden abandonar sus tumbas y, luego de realizar sus proezas, tornar a entrar en ellas, sin que parezca que la tierra haya sido removida lo más mínimo, habiéndosele visto por los testigos con sus habituales vestidos, comiendo
 y vagando en fin, de un lado a otro, cual si estuviesen vivos... Y si
 todo ello no es sino pura fantasía por parte de quienes se vieron favorecidos
 por semejantes visitas, ¿por qué, indefectiblemente se encuentran luego
 en sus respectivas sepulturas los cadáveres de tales espectros, frescos
 y flexibles, llenos de sangre, y sin ofrecer en su cuerpo señales de
 descomposición alguna?

¿Cómo explicar el que al día siguiente de la noche en que repelidos
 espectros aterrorizaron con su aparición a los vecinos, sus pies
 resultaban sucios y cubiertos de barro, cosa que no se observaba en modo
 alguno con los demás cadáveres del mismo cementerio? ¿Por qué, una vez
 quemados los cuerpos de los vampiros, nunca tornan a aparecer sus
 espectros y por qué, en fin, han ocurrido casos semejantes con tanta frecuencia en este país, haciendo imposible el desterrar de él tamañas supersticiones?.»

Existe, a no dudarlo, un estado de semimuerte, fenómeno de
 naturaleza desconocida y desechado, por tanto, como superstición por la
 fisiología y la psicología de nuestra época. En semejante estado, el
 cuerpo está virtualmente muerto, y en los casos de aquellas personas en
 los que la materia haya predominado sobre el espíritu, sin que una
 perversión absoluta, sin embargo, haya destruído el hilo de oro que une
 al alma humana con su Supremo Espíritu, una vez que el cuerpo físico
 yace abandonado a sí mismo, el alma astral se i rá desprendiendo de él
 por medio de esfuerzos graduales, separándose completamente de aquél al
 romper el eslabón último de los corpóreos vínculos. A partir de este
 momento, una polarización magnética repelerá violentamente al hombre
 etéreo, de la masa orgánica de su cuerpo, ya en franca descomposición, y
 toda la dificultad consiste, primero, en que nosotros nos imaginamos
 que el momento de tal separación entre los dos cuerpos es aquel en que
 el hombre es declarado muerto por la ciencia, y no después, y
 segundo, en la incredulidad dominante acerca de la existencia, sea del
 alma, sea del espíritu, mantenida injustamante por esa misma ciencia.

Pierart trata de demostrar en su trabajo que son siempre peligrosos los enterramientos prematuros, aun cuando ofrezca señales indudables de putrefacción. «Los infelices muertos catalépticos— dice—enterrados como muertos efectivos en lugares secos y frescos en donde el cuerpo no puede ser destruido por causas locales, su «espíritu» (es decir, su cuerpo astral), revistiéndose de un cuerpo fuidico
 (o etéreo) se ve impelido a abandonar su tumba y a ejecutar, a expensas
 de los seres vivientes, los actos peculiares de su vida física, los de
 nutrición muy especial mente, y cuyos elementos—gracias a un misterioso
 lazo existente entre el cuerpo y el alma, lazo que la ciencia
 espiritualista explicará algún día—, son transmitidos al cuerpo material
 que yace en la sepultura, ayudándole de este modo a conservar su mísera
 existencia. Semejantes espíritus, vagando en sus cuerpos
 efímeros, han sido vistos con frecuencia alejándose o retornando a los
 cementerios, y se ha sabido que, cayendo sobre vivos, les han chupado la
 sangre, vampirizándoles. Ulteriores investigaciones judiciales, luego,
 han venido a demostrar que, a consecuencia de tamaña monstruosidad,
 sobrevenía una extraordinaria hemación o desangre de las víctimas,
 quienes por ello, más de una vez habían sucumbido.»

Así, pues, al tenor del piadoso consejo de Dom Calmet, o debemos
 persistir en negar los hechos, o bien, si es que hemos de aceptar los
 testimonios humanos y legales, muy dignos de respeto, aceptar la única
 explicación posible dada por Glanvil al decir en el volumen II, pág. 70
 de su Sadducismus Triumphatus, que e las almas de los difuntos
 se encarnan en vehículos aéreos o etéreos, como está plenamente
 comprobado por hombres tan eminentes como el Dr. More, al evidenciar que
 semejante doctrina fué siempre la de los Santos Padres y los más
 antiguos filósofos...»

Antes de abandonar el repulsivo tema del vampirismo, y sin otra
 garantía que la de habérnoslo comunicado varios testigos fidedignos,
 queremos citar un caso más para que pueda servir de ejemplo:

A principios de este siglo, acaeció en Rusia uno de los más horribles
 casos de vampirismo que la Historia registra. El gobernador de la
 provincia de Tch*** era un hombre de unos sesenta años, y de un carácter
 celoso, malicioso y cruel. Investido de una autoridad despótica, la
 ejercía sin contemplación alguna, llevado siempre del primer impulso de
 sus brutales instintos. Habíase enamorado el gobernador de una linda
 muchacha, hija de un oficial subordinado suyo, y, a pesar de que la
 doncella estaba prometida a un joven que la amaba extraordinariamente,
 el tirano obligó al padre de la muchacha a que la desposase con él y no
 con el joven. Presa de la mayor desesperación, la pobre víctima llegó a
 ser la esposa del viejo, quien bien pronto se mostró lleno de celos,
 llegando hasta golpearla y encerrarla semanas enteras en su domicilio
 sin dejarla hablar con nadie más que en su presencia. Por último, el
 odioso gobernador cayó enfermo cierto día y murió; pero al sentir ya
 próximo su inevitable fin, hizo jurar a su esposa que no se volvería a
 casar, conminándola, con las más horribles imprecaciones, de que en el
 caso de que faltase a su juramento, llegaría hasta salir del sepulcro, y
 la mataría.

El tirano fué enterrado en el cementerio de la ciudad que cae al otro
 lado del río, y su libertada viuda, de allí a poco, venciendo sus
 escrúpulos por su juramento, dió de nuevo oídos a las instancias de su
 antiguo novio, y quedaron comprometidos ambos para casarse en plazo
 breve.

La noche misma de la acostumbrada fiesta esponsalicia, cuando ya se
 había retirado todo el mundo, se alborotó la antigua casa con unos
 angustiosos gritos de horror y lamentos que salían de la cámara de la
 novia.

Forzáronse al punto las puertas y vióse con sorpresa que la infeliz
 mujer yacía desmayada en su lecho, al par que se percibía el ruido como
 de un carruaje saliendo del patio. El cuerpo de la joven estaba lleno de
 cardenales debidos, al parecer, a fuertes pellizcos recibidos, y en su
 cuello se veía una como ligerísima punzada de la que brotaban gotitas de
 sangre. Todo el mundo quedó pronto pasmado de horror al volver en sí la
 viuda y narrar aterrorizada que su difunto marido, el gobernador, había
 entrado súbitamente y sin saber cómo en la cerrada habitación,
 exactamente como en vida, con la diferencia de presentar en su semblante
 una horrible palidez cadavérica, y la había golpeado y pellizcado
 cruelmente, después de haberle echado en cara su inconstancia.

Inútil es añadir que nadie dió crédito a semejante relato, pero a la
 mañana siguiente el centinela apostado en el otro extremo del puente por
 el que cruza el río, refirió que, momentos antes de la media noche, un
 carruaje arrastrado por seis caballos, pasó con velocidad vertiginosa
 por el puente, en dirección de la ciudad y sin hacer el menor caso de
 las voces de ¡alto!, que se le dieron.

El nuevo gobernador, que no creía en la historia de semejante
 aparición, tomó la precaución, sin embargo, de doblar los centinelas de
 la otra parte del puente, a pesar de lo cual, el suceso se repetía noche
 tras noche con desesperante regularidad. Los soldados custodios de la
 barrera del pontazgo, declaraban unánimes que, a pesar de todos sus
 cuidados y de los esfuerzos hechos para detenerle, el fantástico
 carruaje pasaba velozmente por delante sin que fuesen ellos capaces de
 impedirlo. Todas las noches también oíase en el patio de la casa el
 mismo ruido, prolongado y sordo, del coche consabido; los vigilantes,
 juntamente con los criados y la familia de la viuda, quedaban sumidos al
 punto en un profundo sueño, y todas las mañanas resultaba, en fin, la
 pobre víctima, magullada, ensangrentada y desfallecida.

No hay que decir la consternación que tamaño suceso producía ya en
 toda la ciudad. Los médicos no acertaban a explicar aquel caso; los
 sacerdotes se constituían en el palacio de la viuda para en él pasar la
 noche en oración, mas al acercarse el instante de la media noche todos
 caían presa de un letargo invencible, El mismo arzobispo llegó de la
 capital y practicó en persona la ceremonia del exorcismo, pero a la
 mañana siguiente hallóse a la viuda en estado más deplorable que nunca y
 ya próxima a morir.

Para calmar, en fin, al horrorizado vecindario, el gobernador se vió
 obligado a adoptar las medidas más severas. Situó a cincuenta cosacos a
 lo largo del puente con orden terminante de detener a todo trance al
 carruaje—fantasma. Sonaron, sin embargo, las doce campanadas de la media
 noche y vióse venir veloz el coche por el camino del cementerio. El
 oficial de guardia y un sacerdote, crucifijo en mano, se plantaron
 delante de la barrera del pontazgo, gritando a la vez:

En el nombre de Dios y en el del Czar, ¿quén viene aquí?— A lo que,
 una cabeza harto conocida por todos, apareció por la ventanilla del
 coche, y una voz, que no lo era menos, contestó con energía:

¡El Consejero secreto de Estado y Gobernador C!...—y en el mismo
 instante, el sacerdote, el oficial y los cincuenta soldados fueron
 lanzados violentamente a un lado, cual sacudidos por una conmoción
 eléctrica, al par que el fantástico y lujoso tren cruzaba veloz sin que
 nadie pudiese detenerle.

El arzobispo, entonces, y como último recurso, apeló al procedimiento
 sancionado por el tiempo, o sea el de desenterrar el cuerpo y clavarlo
 en tierra por medio de una aguda estaca de roble que le atravesase el
 corazón, cosa que fué puntualmente ejecutada con gran pompa religiosa y
 en presencia de todo el pueblo. Los narradores del maravilloso hecho me
 aseguraron que el cuerpo del gobernador se halló, en efecto, repleto de
 sangre y con las mejillas y los labios rojos. En el momento de clavarle
 la estaca exhaló un gemido, mientras que un gran chorro de sangre brotó
 con ímpetu a bastante altura. El arzobispo pronunció luego el exorcismo
 acostumbrado, y, desde entonces, no se oyó hablar más del vampiro ni de
 su fantástico carruaje.

Hasta qué punto las circunstancias del caso hayan podido ser
 exageradas por la tradición, no podemos decirlo, pero nosotros lo
 sabemos hace años por un testigo ocular, y aun hoy día existen aún
 familias en Rusia cuyos ancianos miembros recuerdan fielmente el
 espantoso suceso.

Comentario X

El fenómeno espiritista y los fundamentos de la Sociedad
 Teosófica.—«Honeste vivere; alterum non laedere y sum cuique
 tribuere».—La Naturaleza nunca procede por saltos.——La conciencia
 psicológica continúa con la muerte.—Los «Testamentos» de los genios.—El
 Amor, única evocación sincera.—«Hygieia y Sofrosine».—Platón, el
 Divino.—El Misterio de la Octava Esfera.—Opiniones del Vizconde de
 Figanière.—¿Metempsícosis?—Los «tibios» del
 Apocalipsis.—Almas—escorias.—Los sacrificios humanos a través de la
 Historia.—Otros extremos relacionados con estas cuestiones.

En el epígrafe de referencia toca la Maestra el punto principal
 que separa al teósofo del espiritista fenoménico, o sea del que usa de
 la mediumnidad, a saber que, mientras para aquéllos, como para la
 universal tradición, los espíritus que guían a los mediums son casi
 siempre «espíritus perversos», larvas de suicidas o elementales de la
 peor especie, aun en casos como el clásico de la Katie King de Crookes,
 para estos últimos las entidades que al medium guían no son sino las almas de los muertos.

Dado el personal afecto que nos liga con no pocos ilustres y
 honradísimos espiritistas; dado también el respeto y cariño que a todo
 pensador deben merecerle hombres como Kardec, León Denis, etc., y en
 nuestra patria, otros cual Torres Solano!, Quintín López, Víctor
 Melcior, Palatsi, Navarro Murillo, Amalia Domingo, etc., etc., nos es
 desagradable el ocuparnos de dicha discrepancia fundamental entre dos
 ideas como las del Espiritismo y la Teosofía, que, cada cual por su
 parte, están revolucionando hondamente al mundo contemporáneo y que
 tienen, como los dos palos de la Y, un tronco común en doctrinas tales
 como la de la Reencarnación, el Karma y tantas otras.

Además, es notorio, y nunca ellos lo negaron en sus libros, que los
 dos fundadores de la Sociedad Teosófica pasaron siempre, cada cual a su
 manera, por un periodo preliminar mediumnístico, del que se apartaron
 después, trascendiéndole. Así, en el prólogo y en otros pasajes de
 nuestros comentarios a Por las Grutas y Selvas del Indostán, de
 H. P. B., nos ocupamos—y a ello remitimos al lector—acerca de los
 enormes poderes psíquicos de ésta desde el día mismo de su nacimiento.
 También respecto de H. S. Olcott dijimos no poco acerca de su primer
 período de franco espiritista, al tenor del interesantísimo relato que
 de semejante período de transición espiritual nos hace en las primeras
 líneas de su insustituíble Historia Auténtica de la Sociedad Teosófica.

Como, pues, el asunto está lo suficientemente tratado en dichos
 lugares y en otros libros nuestros anteriores, el lector nos tendrá a
 bien que no volvamos a insistir aquí en tan complicado asunto, en el
 cual, para satisfacción de espiritistas y teósofos, la pureza de
 intención o de finalidad y el empleo al par de medios rectos, son los
 dos únicos modos de juicio acerca de la licitud de los procedimientos
 mediumnísticos, en los que todo espiritista fenomenista se debiera
 previamente preguntar: ¿—Me es lícito el emplear como sujeto de estudio a
 un semejante mío? El estado de trance, ¿es fisiológico o patológico?
 ¿Está, en fin, comprendido el empleo de la mediumnidad dentro de la
 esfera de conducta recta que establecen los tres eternos principios de
 Justicia del Derecho Romano de honeste vivere; alterum non laedere y sum
 cuique tribuere?» Con esto, el ser o no espiritista fenomenista queda
 reducido a un mero problema de conciencia, santuario en el que los demás
 no debemos penetrar, con arreglo al aforismo de «no juzgar para que no
 seamos juzgados» o aquel otro evangélico de «con la vara que midiereis,
 con esa misma seréis medidos»..

Una de las más claras leyes naturales es la de la continuidad: natura non fecil saltum,
 que decían los clásicos, y por tanto en los seres invisibles tienen que
 existir gradaciones de bondad y de intelectualidad a la manera de las
 de los seres visibles, estando los «espíritus» de más bajo nivel, más
 próximos que los superiores al ambiente de la Tierra y siendo por ello
 mucho más fácil su comunicación con ésta. ¿Acaso no vemos esa misma ley
 en los hombres durante su vida física? ¿Acaso los hombres verdaderamente
 superiores, no permanecen, mientras viven, más alejados que las mentes
 groseras de las «pompas y vanidades del mundo» hasta el punto de ser
 proverbial el terrenal despego que santos y sabios han mostrado siempre,
 hacia esas vanas atracciones mundanales e ilusorias que, al tenor del
 dicho de Job, duran lo que flor de un día, o que son

… «como el heno, a la mañana verde, seco a la tarde»?

Por eso, dada la continuidad de la conciencia psicológica que
 perdura a través de la muerte según la enseñanza de todas las religiones
 y aun del espiritismo y la psiquiatría, es siempre de temer que el
 «espíritu» evocado medianímicamente pertenezca de ordinario a los más
 peligrosos, a los de la clase más ínfima, porque el mayor placer que
 caber pueda sin duda a las almas superiores desencarnadas es el de verse
 libres de esas atracciones terrenales hacia un mundo miserable, del que
 la muerte, que es redención y es progreso evolutivo, felizmente ya les
 liberó.

Se nos podría objetar, es cierto, que los espíritus superiores gozan
 siempre con darnos enseñanzas, enseñanzas que, en su caso, tendrían el
 valor de testimonios experimentales de ultratumba una vez franqueados
 por aquellos los umbrales de la eternidad. Pero aun respecto de este
 particular, nosotros nos permitiríamos preguntarnos si la enseñanza
 augusta de tales seres excelsos no queda ya dada para in aeternum
 en su obra y en el ejemplo de sus fenecidas vidas, obra y ejemplo
 avalorados ya por la majestad de la muerte, que parece purgarlos de
 todos los pequeños defectos de los días en que vivieron.

Por eso, yo preferiré siempre al Beethoven y al Wagner músicos, vivos
 o muertos, las obras musicales con las que, sin necesidad dé evocarlos,
 nos deleitan, elevan y espiritualizan a través de los pueblos y los
 siglos, y no consideraré nunca como Testamentos a las enseñanzas de los genios hasta después de muertos los testadores, como vemos en el Evangelio o Nuevo Testamento, sellado por la sangre de jesús..

Además, la única evocación sincera, el único y efectivo lazo que
 perdura a través del tiempo y del espacio, es el del AMOR, al que, en
 todas las épocas, se ha tenido como más fuerte y poderoso que la Muerte
 misma, pues que por él, como diría San Pablo, la propia Muerte es
 vencida. Él, en efecto, perdura cuando todo lo físico se ha deshecho en
 polvo; él establece una continuidad eterna entre los que quedan y el que
 se fué; él, en fin, no necesita jamás de infantiles evocaciones, ya que
 no hay por qué evocar o llamar al que no se ha ido ni se irá nunca de
 nuestros corazones. Evocación es pregunta, llamada, ruego, algo, en
 suma, que quiere volver a anudar lo que antes se rompiese, y el vínculo
 del verdadero amor no puede romperse, porque es indestructible. Por eso
 Platón y todos los de su escuela, o sean los teósofos y neoplatónicos,
 siguiendo fielmente la Enseñanza tradicional, jamás evocaron a nadie,
 como jamás rezaron impetrando cosas que, logradas, acaso constituyan
 nuestra ruina, pues, como dijo juvenal (Sátira X, v. 356) «no debemos
 molestar a los dioses—y dioses, en el concepto clásico son todos los
 muertos— dirigiéndolos pretensiones insensatas, ya que ellos nos aman
 aun más que podamos amarnos nosotros mismos, y por ello, de pedirles
 algo, debemos sólo rezar porque nuestra mente sea pura y sano nuestro
 cuerpo; Orandum est, ut sit, mens sana in corpore sano», es
 decir la hygieia, la salud integral, o corporal y espiritual, único
 medio de lograr la sofrosine, o sea esa ponderación integral del
 espíritu, el alma y el cuerpo, que nos evita toda enfermedad y todo
 dolor que no sea preciso para nuestro progreso, y que no derive, dentro
 de la eterna ley de causa y efecto que se llama KARMA, de anteriores
 contravenciones de esa Ley Universal que sirve de sostén a todo en el
 mundo.

El alma de los malos muertos, al decir de la Enseñanza Oculta, va a la Octava Esfera, Hades o Gehnna, que es la triste región o dantesca Ciudad del Dite, acerca de la cual han guardado siempre un prudentísimo silencio los Maestros.

Nosotros, que en este punto y como principiante lo ignoramos todo,
 podemos añadir muy pocas consideraciones acerca de tan terrible materia
 que, en los casos peores, significa hasta la muerte del alma racional
 humana, al romper su vínculo con el Supremo Espíritu o Divino Rayo que
 místicamente la cobija.

Entre los teósofos occidentales, aparte de H. P. B., ninguno quizá
 haya dado rasgos tan hermosos sobre el asunto, como el poco conocido
 ocultista portugués Vizconde de figaniére, en sus Estados esotericos:
 Submundo, Mundo, Supramundo (pág. 535). Este sabio, pues, nos dice:

«Como quiera que sea, la Octava Esfera corresponde a la pérdida de la
 individualidad humana por la tibieza persistente de conducta, a la que
 hemos aludido anteriormente. Pierde así el alma su poder de continuidad o
 de entronque en la escala ascensional de los seres y, cuando la energía
 física del tal sér se anula completamente dejando de ser de los
 calientes, espirituales o átmicos, sin ser tampoco de los fríos,
 perversos o avitchianos, el ego humano «es vomitado de la boca», cayendo
 en la esfera de los rechazados o precitos. Semejantes almas, al no
 responder a atracción ninguna, buena ni mala, de naturaleza
 transcendente o etérea, y teniendo únicamente afinidades o atracciones
 materiales, acaba por ser absorbida por la materia. Por eso la Octava
 Esfera es, en suma, el terrible destino final de las almas que, por su
 persistente estancamiento egoísta y por su tibieza, están
 imposibilitadas, al llegar ciertos periodos críticos evolutivos,
 de mantenerse en el plano común de la evolución ascensional,
 constituyendo, en cierto sentido, algo así como la escoria evolutiva de
 la humanidad misma de la que llegan hasta a separarse.

«Los Maestros añaden que, al salir semejantes almas de la Octava
 Esfera, se hallan reducidas a Jo que eran meramente al principio del
 manvántara planetario a que pertenecieran, para recomenzar la evolución
 en el inmediato manvántara y desenvolver en él una nueva individualidad.
 De aquí se deduce también que una parte de cada oleada evolutiva humana
 no puede menos de integrarse por almas así fracasadas en un manvántara
 anterior. De suerte que, al cabo de dicho periodo, tanto el avitchiano
 (o mago negro) como el octaviano (o caído en la Octava Esfera) tornan a
 encontrarse en el mismo estado en que se hallasen millones de años
 antes, cada una por diverso camino y por el karma lógico de su propia
 culpa—faber quisque fortunae suae...

»No se trata, en fin, en estos caídos de la Octava Esfera, de los
 malos propiamente dichos, sino de los tibios, de los neutros, de los
 insignificantes. La Maldad, en sí misma, constituye un fin; pertenece a
 la categoría, no ya del Devachán o Cielo, sino del Avitchi o Abismo. El
 simple y mero Egoísmo, en cambio, no halla otro lugar de adecuado
 destino, fuera ya de la vida terrena, que el de gravitar hacia la Octava
 Esfera, región, en suma, correlativa, o contrapuesta en el sentido
 ontológico a la eterna ley natural que hace sobrevivir a los aptos y
 anula a los ineptos...».

En cuanto al dicho del bondadosísimo Mr. Sinnett en su Buddhuismo
 Esotérico acerca de que la repetida Octava Esfera, deba hallarse al
 alcance de nuestra vista y de nuestros aparatos de observación, como lo
 está la Luna, por ejemplo, la tenemos por aventurada. Para figanière se
 trata más bien de una significación simbólica, no de un mundo inferior y
 como excedente de nuestra cadena planetaria, de un loka o «esfera del
 ser» inmediatamente por bajo de la de los tipos monádicos inferiores.
 Nosotros, si en esta obscurísima materia nos fuese permitido opinar, más
 bien relacionaríamos el problema de la Octava Esfera con el no menos
 obscuro problema de la metempsícosis pitagórica. No olvidemos, en
 efecto, que, según la Introducción al segundo tomo de La Doctrina Secreta,
 el hombre, en esta Ronda, es anterior a todos los mamíferos, y que aun
 estos animales superiores carecen de alma individual, guiados todos por
 el «alma—grupo» de su tribu, esa alma grupo que en la evolución
 progresiva acaba por individualizarse en otros tantos hombres, y
 que, por lo tanto, en la evolución regresiva, o de caída; cual la de la
 Octava Esfera, puede vol verse a restaurar con la pérdida de las
 individualidades humanas en las que antaño se descompusiese, cual la
 gota de agua que, individualizada por la evaporación y por el rocío en
 la montaña, torna a perder su individualidad al retornar por el arroyo y
 el río, al bajo fondo del mar de donde saliese, mientras que otras
 gotas, sus compañeras, más felices o mejores que ellas, quedan
 individualizadas en el seno del cristal universal, que por siglos de
 siglos las aisla del mundo; en el seno de t a perla, o en la lágrima
 misma de dolor que brota como. de fuente de nuestros ojos...

La Octava Esfera, lo mismo que puede ser la Luna como región anterior
 y evolutivamente inferior a nuestra Tierra, puede ser localizada, en el
 interior de nuestro planeta mismo, ya que en el seno de éste, bajo la
 delgada capa de la consolidación terrestre que forma su corteza, existe
 de materiales flúidos, a inmensas presiones y temperaturas, mar o ámbito
 en el que la leyenda mitológica hace girar dos astros, dos grandes
 núcleos metálicos, los dos simbólicos Plutón y Proserpina, del mito
 grecorromano, núcleos de existencia también sospechada por nuestra
 ciencia actual, al tenor de las observaciones hechas con ocasión de los
 movimientos sísmicos, dada que los terremotos de epicentro lejano
 transmiten a los observatorios tres clases de vibraciones y en
 diferentes tiempos (siendo uno, sin embargo, el movimiento inicial); la
 primera, regular, y a la larga del núcleo o núcleos metálicos internos;
 la segunda, menos regular y más lenta, a través del océano flúidico. que
 a los núcleos rodea, y la tercera, eminentemente desigual y tardía, que
 es la transmitida irregularmente por la corteza terrestre.

* * *

Entrar en comentarios acerca de los sacrificios sangrientos de la
 Historia, con ocasión de las alusiones del artículo de referencia, nos
 llevaría demasiado lejos. Además, no poco de esto llevamos dicho en
 epígrafes anteriores.

Recordemos tan sólo uno de los pasajes de Porfirio, aludido por la Maestra (De Abstinencia, II, 55.)

Cuentan las historias que Theophrasto hace mención de los sacrificios
 humanos... En Rodas se sacrificaba un hombre a Kronos (el 6 de
 Julio)... sobre el altar del Buen Consejo. En Salamina de
 Chipre (Coronis) se consagraban hombres a Agraula, hija de Cecrops y de
 la ninfa Agraulis. La víctima era conducida por jóvenes, daba tres
 vueltas al altar y era inmolada (in—molem, sobre la piedra) de una
 lanzada en el estómago por el sacerdote, (como se ve en las páginas
 19—20 del Códice maya Cartesiano)... En Chio y Tenedos se sacrificaba un
 hombre a Dionisias Omadios (antropofagia).. En Lacedemonia él se
 consagraba a Ares... Nada digamos de tracios y escitas ni de cómo los
 atenienses inmolaron a la hija de Erechthé y de Praxithé. Los romanos
 practicaban esto mismo en la fiesta de júpiter Latialis...

Multitud de datos relativos a los dichos sacrificios humanos pueden
 verse, asimismo, en la hermosísima obra semiteosófica de Alexandre
 Bertrand que lleva por título La religión des Galois—Les
 Druides et le Druidismo, tales como los citados por Eschylo en Las
 Eumenides (v. 3, 9 y 150); el relativo a la estatua de Artemisa de
 Brauron, junto al río Maratón, atribuida a Praxiteles, estatua de la
 sanguinaria diosa, veneradísima en toda el Asia Menor, que fué robada de
 Taurida por Iphigenia (Pausanias I, 33, y IV, 46), y en cuyas aras de
 maldición, Aristodemo, siguiendo el mandato del oráculo de Delphos, tuvo
 el patriotismo de sacrificar a su propia hija. Los arios puros, en
 efecto, al introducir en Grecia el culto patriarcal de Zeus y de Apolo,
 no destronaron sino con gran dificultad a Cronos y a las Eumenides
 arcadianas, con todos sus continuos sacrificios sangrientos, como aquel
 de Licaón, rey de Arcadia e hijo de Pelasgus, cuando fué transformado en
 lobo por haber sacrificado un niño a Zeus en el Liceo, o como los de
 los curetas cretenses inmoladores de niños a Zeus, antes de que los
 dorios introdujesen el incruento culto lunisolar astrológico de Diana y
 Apolo. Cecrops de Atica, en fin, abolió los sacrificios humanos en su
 país, lo que no le libró, sin embargo, de que su propia hija fuese
 sacrificada.

Para terminar esta odiosa materia, consignemos, tomándolo de la
 Exploración del Norte de la Siberia, del almirante Wrangel, este
 terrible hecho, acaecido, según Bertrand, a fines del siglo XVIII, y que
 prueba que tales sacrificios perduran aún en los tiempos modernos:

En la feria de Ostrownaye se desarrolló una enfermedad contagiosa.

Consultados los chamanos por el pueblo tschukta (aunque cristiano en
 apariencia), éstos dijeron que los espíritus exigían el sacrificio de
 Kotschen, el caudillo más venerado del pueblo. Resistióse éste, pero, al
 fin, el mismo caudillo se prestó heroico como víctima expiatoria. Nadie
 se atrevía a herirle, hasta que el pueblo obligó a practicar la
 inmolación a su propio hijo.

No cerramos este comentario, sin salir al paso, aunque de un modo
 rápido, a una pueril objeción que acaso pudiera hacer a todo esto algún
 escéptico positivista, diciéndonos desdeñosamente: «Si las larvas y
 lemures de los clásicos gustan de la sangre derramada físicamente, en
 toda efusión de ella se vería disminuir rapidísimamente el peso de la
 sangre vertida y hasta llegarían a desaparecer sus manchas, vorazmente
 absorbidas por nuestros ilusorios vampiros»...

Como no nos hemos dedicado al respetable, pero no envidiable oficio
 de carnicero, ni a la tan triste y penosa profesión de médico, jamás se
 nos ha ocurrido el someter a peso y balanza el brotar de los surtidores
 de ese divino licor que es nuestra vida, por lo que respecto de
 semejante pérdida de peso atañe. Pero sí observaremos que toda
 substancia química u orgánica, en sus constantes catabolismos, está
 sujeta a las leyes de la física; que toda reacción de una u otra índole,
 no se cifra, en suma, sino en la incrementación o desintegración de los
 elementos de luz, calor, electricidad magnetismo, etc., que a todas las
 reacciones químico—biológicas caracterizan, y que la sangre, como la
 leche, la orina y demás productos orgánicos, desde el momento en que
 salen del sér que las produce, inician una serie de reacciones
 regresivas que, partiendo de la inmensa complejidad orgánica de las
 albúminas, lecitinas, protagones, etc., y pasando por las también aun
 complejas de la urea, los ureidos, y demás derivados, acaban por
 descomponerse en las dos reacciones finales de toda destrucción
 orgánica, es a saber: la producción de agua y de anhídrido carbónico,
 combustión que es la apoteosis de todas las reacciones seriales
 regresivas de lo complicado o vital a lo sencillo o vitalizador, como la
 fijación y metabolismo fundamental de estas dos substancias bases de la
 organización, en moléculas y sistemas cada vez más complejos,
 constituye la evolución progresiva que tiene su meta en el cuerpo físico
 del hombre..

El escéptico señor de nuestra hipótesis quedará contestado, pues, con solo ésto: el
 vampiro no vive de la grosera materia química de sus víctimas, sino de
 tos torrentes de energías físicas que se desprenden de los seriales
 desdobles de las moléculas orgánicas cada vez más sencillas, ni mas ni
 menos que el ser vivo, por su parte, mantiene su tonalidad calorífica,
 electro—magnética o vital, precisamente con cargo a otras reacciones
 simétricas operadas en las capilares de su organismo.

En efecto, hasta en esto es deficiente nuestro lenguaje científico,
 pues que confundimos lo físico con lo visible, siendo así que numerosas
 fuerzas conocidas de la Física, tales como los rayos X, son invisibles
 en si mismas y, dentro de las inmensas llanuras del conocido «cuadro
 serial de vibraciones», de W. Crookes, hay muchas otras que, por no ser
 apreciables además con nuestros aparatos, nos son aún perfectamente
 desconocidas.

No continuemos por te terreno, pues que no escribimos para químicos
 ni médicos, sino para hombres de buena fe, deseosos de alzar, si es
 posible, una punta no más del Velo misteriosísimo de Isis...

La resurrección de los muertos

El «homúnculus» de Paracelso.—La «facies oculta» en todos los
 fenómenos de la Naturaleza.—Los cinco poderes manifestados de todo
 cuanto existe y los dos ocultos.—Dios y el Espíritu inmortal del
 hombre.—Terrores astrales como los de los marsos y psilas, encantadores
 de serpientes.—El hechicero de Kumankulam y sus sesiones espiritistas en
 pleno día.—Astral lluvia de flores.—Narraciones del árabe Ibn
 Batuta.—La corte del virrey de Khansa y sus faquires.—Maya colectiva.
 —Chibh Chondor, el encantador de cobras.—La voluntad, suprema fuerza
 mágica.—Los taumaturgos y la resurrección de los muertos.—Faquires
 enterrados vivos.—Apolonio de Tiana y Jesús y sus resurrecciones.— El
 problema de la fuerza vital.—El cuerpo astral y su desdoblamiento del
 cuerpo físico.—Proyección a distancia de este «doble»—Casos
 históricos.—Inseguridad científica acerca del mamen to de la muerte.—La
 Naturaleza, para impulsarnos en la senda del progreso, cierra siempre
 tras sí las puertas.

Las pretensiones de los amigos de la ciencia esotérica de que Paracelso produjo químicamente homúnculos
 por medio de ciertas combinaciones alquímicas desconocidas aún, son,
 como es natural, calificad as de patrañas. Pero si Paracelso no hizo
 homúnculos, otros adeptos de la Magia, si que los desarrollaron no hace
 todavía un milenio, y por la misma ley por medio de la cual el biólogo
 llama a la vida a sus animáculos, o como el famoso caballero inglés Andrew Crosse de Somersetshire produjo colonias enteras de ácaros...
 cosa que le valió la consiguiente persecución como impío... ¿Quién—dice
 Bain—es capaz de poner límites a las ocultas posibilidades de la vida?

Numerosísimos son los misterios de las regiones inexploradas de la
 Naturaleza, y aun aquellos fenómenos que se tienen por conocidos, tienen
 siempre una oculta facies que se desconoce todavía, porque no
 hay un solo mineral, una planta sola que haya revelado la última de sus
 propiedades a los sabios. ¿Qué es, en efecto, lo que saben los
 naturalistas acerca de la naturaleza íntima de los reinos de la
 Naturaleza? ¿Cómo pueden estar seguros ellos de que, por cada una de las
 propiedades descubiertas, no existan cien otras ocultas en la
 naturaleza interna e inexplorada de la planta o de la piedra?
 Siempre que Plinio, el naturalista, Eliano y hasta Diodoro Sículo,
 atribuyen a alguna planta o mineral una virtud oculta desconocida lle
 nuestros botánicos y físicos, procurando con laudable perseverancia
 desembarazar la verdad histórica de las exageraciones y fábulas que la
 ocultan, sus afirmaciones son rechazadas de plano como absurdas.

Desde tiempo inmemorial ha sido objeto de las especulaciones
 científicas el averiguar la verdadera naturaleza del llamado principio
 vital. La ciencia exacta conoce solamente cinco poderes de la naturaleza; el cabalista conoce siete,
 y en estos dos adicionales e ignotos se encierra todo el misterio de la
 vida. Uno de éstos es el espíritu inmortal, cuyo reflejo está unido de
 un modo invisible hasta con la materia inorgánica. En cuanto al otro,
 dejaremos a cada cual que la descubra por sí mismo. El profesor José De
 Compte en su Correlación de la fuerza vital con las fuerzas físicas y químicas, se pregunta cuál sea la nota diferencial entre el organismo vivo y el muerto, contestándose: «¡Ninguna!
 Todas las fuerzas químicas y físicas, sacadas del depósito común de la
 Naturaleza y encerradas en el organismo viviente, parecen existir
 todavía en el muerto, aunque ellas van desapareciendo a medida que
 avanza la descomposición. Y, sin embargo, ¿cuál es la índole de esta
 diferencia, expresada en fórmulas de la ciencia positiva? ¿Qué es aquello que se ha ido y dónde es donde se ha ido ello? Hay algo aquí, en efecto, que la ciencia no ha podido todavía comprender, y la pérdida de este algo es precisamente lo que acaece en el momento de la muerte y lo que constituye, en su más elevado sentido la fuerza vital.»

Por imposible que parezca a la ciencia el encontrar y explicar la Vida,tal
 misterio es un misterio a medias, no solamente para los grandes adeptos
 y videntes, sino hasta para los creyentes sinceros en un mundo
 espiritual..., infalible intuición con la cual nada tiene que ver la
 razón fría. Por más que se contradigan entre si los dogmas erróneos
 inventados por el hombre, la verdad permanece una, y no existe religión
 alguna, sea cristiana o pagana, que no esté firmemente asentada sobre la
 roca de los siglos: Dios y el Espíritu inmortal del hombre.

Todo animal está más o menos dotado de la facultad de percibir, sino
 los espíritus, por lo menos algo que por ahora es invisible para la
 generalidad de los hombres y que únicamente puede ser visto por una
 clarividente. Hemos hecho centenares de experimentos con gatos, perros,
 monos, y una vez con un tigre domesticado. El espejo redondo, conocido
 por el «cristal mágico» fué fuertemente mesmerizado por un señor hindú
 que antes habitaba en Dindigul y que hoy reside apartado en su retiro de
 los Gates Occidentales. Dicho señor, a la manera de los antiguos marsos y psias, encantadores de serpientes, tenia domesticado un tigre de Malabar. El animal se hallaba como sumido en una modorra
 crónica. Inofensivo y manso como un perro, los niños hacían con él toda
 clase de travesuras, pero cada vez que se le obligaba a mirar en el
 espejo mágico”, el pobre bicho entraba en un estado de extraordinaria
 excitación. Sus ojos expresaban entonces el más vivo terror humano.
 Incapaz de poder apartar la vista del espejo y fascinado, temblaba ante
 la vista de algo desconocido para nosotros, y cuando se le retiraba
 éste, quedaba aturdido y postrado durante unas horas. ¿Qué imagen
 fantástica de su propio mundo animal e invisible podía ver en el espejo, para sentir tamaños terrores? Nadie puede decirlo, excepto quizá aquel sér que producía la escena.

El mismo efecto observé también con un sirio, semicristiano y semigentil de Kumankulam, reputado como hechicero.

Estábamos reunidos siete hombres y dos mujeres, una de éstas natural
 del país. Cerca de nosotros estaba un cachorro de tigre entretenido con
 un hueso, y un wanderoo o mono—león, personificación de la
 malicia, con su negro pelaje, sus patillas y perilla blanca como la
 nieve y sus ojuelos chispeantes y ladinos. Había, por último, una
 hermosa y d orada oropéndola atusándose su cola con el pico en forma de
 percha, junto a la ventana. En la India, tales sesiones, que podríamos
 llamar «espiritistas», no precisan realizarse a obscuras, como entre los
 europeos, ni otra cosa que un silencio perfecto y una buena armonía
 entre los circunstantes. La luz penetraba a torrentes por las puertas y
 ventanas abiertas, mientras que un lejano murmullo de vida procedente de
 la selva vecina, nos enviaba los ecos de miríadas de insectos, pájaros y
 cuadrúpedos. Rodeadas todas las fachadas por un hermoso jardín, veíamos
 afuera los rojos racimos de la eritrina o árbol del coral¡ respirábamos
 la fragancia de árboles y arbustos y de las flores de las begonias
 cuyos blancos pétalos vibraban acariciados por una suave brisa. En una
 palabra, estábamos rodeados de luz, de harmonía y de perfumes, y la
 amplia estancia aquella estaba llena de diversas flores y arbustos de
 los consagrados a los dioses del país, sin fallar por supuesto, la suave
 albahaca, la flor de Vishnú sin la cual no puede celebrarse en Bengala
 ninguna ceremonia de culto, y las ramas de la Ficu sreligiosa,
 árbol dedicado a la misma resplandeciente deidad y entre cuyas hojas
 veíanse mezcladas las sonrosadas flores del loto y de la tuberosa.

Mientras un faquir, verdaderamente santo, pero muy sucio, permanecía
 sumido en sus contemplaciones y se operaban en su torno diversas
 maravillas bajo la dirección de su voluntad, el mono y el pájaro estaban
 tan tranquilos. Sólo el tigre temblaba visiblemente y miraba con recelo
 entorno de la estancia, como si sus verdes ojos fosfóricos siguiesen a
 algún sér invisible que discurriese por ésta. Pronto el mono quedó
 también acurrucado e inmóvil, perdida su habitual vivacidad, y al caer
 junto a él una flor azulada de las varias que flotaban por el aire como
 movidas por manos invisibles, experimentó tal sobresalto nervioso que
 fué a refugiarse bajo el traje de su amo. Oíase aquí y allí un como
 ruido de alas invisibles y caían en torno nuestro flores arrojadas por
 alguien a quien no veíamos. Finalmente, como alguien se quejase de
 calor, fuimos bien pronto obsequiados también con un finísimo y
 perfumado rocío refrescante que al caer sobre nosotros nos producía una
 sensación de felicidad inexplicable.

Cuando el faquir hubo terminado su exhibición de magia blanca,
 el brujo o conjurador se preparó a su vez para operar una de esas
 series de maravillas que las relaciones de los viajeros han hecho
 familiares al público, mostrando, entre otras cosas, el hecho de que los
 animales poseen naturalmente la clarividencia y hasta la facultad de
 distinguir los buenos espíritus de los malos. Todos los actos del
 hechicero fueron precedidos por fumigaciones de substancias resinosas,
 mientras que el tigre, el mono y el pájaro daban muestras de un terror
 indescriptible...

Hechos como el referido no son nada en comparación de los que los
 juglares de profesión ejercitan. Ibn Batuta, el gran viajero árabe,
 cuenta Jo siguiente: «Asistiendo a una gran fiesta dada en la corte del
 virrey de Khansa, éste hizo venir a un juglar el cual invitado a
 realizar alguna de sus maravillas cogió una bola de madera agujereada de
 la que pendían largas correas y que fué lanzada por el juglar al
 espacio, subiendo tan alta que la perdimos de vista igualmente que a la
 correa salvo su parte inferior que quedó en manos del encantador.
 Seguidamente éste ordenó a uno de los chicos que le ayudaban que trepase
 correa arriba, como lo realizó hasta que le perdimos de vista también.
 Momentos después, llamóle el hechicero por tres veces al muchacho, y
 como no recibiese de el respuesta, se mostró iracundo; empuñó su
 cuchillo y desapareció del mismo modo trepando por la correa. Al poco
 rato empezamos aterrorizados a ver caer despedazados y uno a uno los
 miembros del muchacho y, en fin, su ensangrentada cabeza. El
 juglar descendió detrás enardecido y jadeante, con sus vestidos
 ensangrentados, prosternóse después ante el emir. Éste pareció como
 darle órdenes, por virtud de los cuales, sin duda, el hechicero empezó a
 recoger y a ajustar unos miembros con otros. Dió después una patada en
 el suelo, y al punto se enderezó sano y bueno el chiquillo...Wallah, le
 dijo el jaique que estaba a mi lado. Aquí no ha pasado nada realmente:
 ¡todo ha sido una mera farsa!»

¿Y quién duda de que todo aquello era una efectiva farsa; una ilusión o maya
 como dicen los hindúes? Pero cuando puede obligarse a que un corro de
 diez mil personas, sufran a un tiempo semejante ilusión colectiva
 durante el público espectáculo, los medios por los cuales puede
 determinarse en aquéllos ilusión tan asombrosa bien merecen llamar la
 atención de la ciencia. Cuando por medio de una magia tal un
 hombre que está en presencia vuestra, en una habitación cuyas puertas
 habéis cerrado y cuyas llaves tenéis en la mano, desaparece súbitamente
 cual relámpago y sin verle por parte alguna, oís su voz proviniendo de
 diversos sitios del aposento y que se ríe de vuestra perplejidad,
 seguramente que un arte tal no es indigno del estudio de físicos tan escépticos como Carpenter o Huxley.

Lo que el moro Ibu Batuta vió en China allá por el año de 1348, lo
 vió igualmente en Batavia hacia 1670 el viajero anglo—holandés Eduardo
 Melton, según relata en su Engelsh Edelmans Zeldzaame en Geden Kwaardige Zee en Land Reizen, etc. (Amsterdam, 1702). También se consignan hechos análogos en las célebres Memorias del emperador jahangire, páginas 99 y 102...

El encantador Chibh Chondor, del que antes hablamos, después de una
 famosa sesión de la que sugestionó a varias cobras venenosas, terminó su
 sesión haciendo pasmosos experimentos sobre objetos inanimados. Con
 unos simples pases que hizo con las manos en dirección del objeto sobre
 el que quería actuar, y, sin moverse de su sitio, apagaba o disminuía el
 brillo de las luces más apartadas de la habitación; hacía que bailasen
 los muebles, incluso los mismos divanes en los que estábamos sentados;
 abría y cerraba a distancia las puertas... Viendo de repente que un
 hindú estaba sacando agua del pozo del jardín, dió un pase en aquella
 dirección y la cuerda se detuvo súbitamente en su descenso resistiendo
 cuantos esfuerzos realizara en contrario el asombrado jardinero. Dió
 otro pase al punto el encantador y la cuerda tornó a bajar. Entonces
 preguntéle a Chibh Chondor:

¿Empleáis iguales medios con los objetos inanimados que con los seres vivientes?

Yo no tengo más que un medio—contestóme— que es la voluntad. El
 hombre es una síntesis suprema de todas las fuerzas materia les e
 intelectuales y debe dominarlas todas. Un brahmán no podría deciros más
 que esto...

Desechando toda idea de milagro ante semejantes fenómenos,
 quisiéramos ahora preguntar: ¿qué objeción lógica puede aducirse contra
 la pretensión de que muchos taumaturgos han logrado hasta la reanimación
 de los muertos? Los faquires llegan, en efecto, aun a decir que es tan
 extraordinariamente poderosa la fuerza de voluntad del hombre, que puede
 reanimar a un cuerpo aparentemente muerto, obligando a retroceder en su
 camino al alma fugitiva que aún no ha roto por completo el hilo que
 durante la vida la ha mantenido unida con su cuerpo. Docenas de tales
 faquires han permitido el ser enterrados vivos ante millares de
 testigos, resucitando algunas semanas después. Y si los faquires poseen
 el secreto de semejante proceso artificial, idéntico o análogo al de la
 invernación de ciertos animales, ¿por qué no conceder que sus
 antecesores, los gimnosofistas y el mismo Apolonio de Tiana, que con
 ellos había estudiado en la India, e igualmente Jesús y otros profetas e
 iluminados—todos los cuales sabían acerca de los misterios de la vida y
 de la muerte mucho más que cualquiera de nuestros hombres de ciencia—,
 no podían, como se cuenta, haber resucitado a personas muertas
 recientemente Familiarizados completamente con semejante poder, con
 aquel algo misterioso que el profesor Le Cante confiesa que la ciencia
 aún no ha podido comprender, Elíseo, Jesús, Pablo y Apolonio, ascetas
 entusiastas e iniciados sabios bien pudieron, como se dice, hacer volver
 a la vida y sin milagro a cualquier hombre que “no estuviese muerto,
 sino durmiendo, al tenor de la propia frase de Jesús consignada en el
 Evangelio.

Si las moléculas de un cadáver están impregnadas de las fuerzas físicoquímicas del organismo viviente como dice el Manual de Fisiología,
 de Hughes Bennet, nada impide el que puedan ser puestas de nuevo en
 movimiento desde el instante en que logremos conocer la naturaleza de la
 fuerza vital y la manera de dominarla. Para el materialista no habrá
 siquiera que hablar de la reinfusión del alma, por lo mismo que ésta no
 existe y que el cuerpo es al modo de una máquina vital, una locomotora,
 que se pondrá en movimiento en cuanto se le aplique fuerza y que se
 detendrá cuando la fuerza falte. Para el teólogo el caso presenta
 mayores dificultades, porque en su opinión la muerte rompe el lazo que
 unía al cuerpo con el alma y ésta no puede ser devuelta a aquél sino
 mediante un milagro, del mismo modo que el recién nacido no puede ser
 obligado a reanudar la vida fetal después del parto y una vez cortado el
 cordón umbilical que le ligaba con la madre. Pero el filósofo
 hermético, manteniéndose entre estos dos enemigos irreconciliables, se
 hace dueño de la situación, porque él conoce que el alma es una forma
 compuesta de flúido nervioso y de éter cósmico, y sabe cómo la fuerza
 vital puede, a vol untad, hacerse activa o latente en tanto que no medie
 la destrucción irreparable de algún órgano necesario para la vida..

En el momento de la muerte—dice el filósofo Oetinger en sus Pensamientos acerca del nacimiento y generación de los seres—un
 cuerpo, el físico, exuda al otro, el doble astral, por una especie de
 fenómeno de ósmosis y a través del cerebro. Luego este último doble
 queda cerca de su antigua vestid ura carnal, ligado aún a ella por una
 doble atracción física y espiritual, y hasta que dicho lazo se rompa,
 puede, en condiciones adecuadas, retornar a su cuerpo físico, reanudando
 la vida interrumpida. Esto y no otra cosa es lo que realizamos a diario
 durante el sueño; más completamente durante el éxtasis, y de un modo
 más sorprendente y admirable bajo el mandato y con el auxilio de un
 Adepto hermético. Jámblico declara que la persona dotada de estos
 poderes está llena del espíritu de Dios», porque semejante sér, al
 dominar así a todos los poderes o espíritus de las más altas esferas, no
 es un mortal ya, sino un dios. Por eso San Pablo, en su Epístola a los Corintios, dice que los espíritus de los profetas están sujetos a los profetas.

Algunas personas tienen la facultad natural y otras la adquirida de disociar el cuerpo interno del externo
 a voluntad, haciéndole emprender largos viajes y permitiéndole
 aparecerse ante aquellos a quienes así visita. Numerosos son ciertamente
 los casos referidos por testigos irreprochables de dobles de
 personas a los que han visto y con los que han hablado a cientos de
 leguas del punto en que se hallaban los cuerpos físicos de ellos. Si
 hemos de creer a Plinio (Historia Natural, VII, c. 52) y a Plutarco (Sobre el daemon de Sócrates,
 22), Hermotimus podia a voluntad caer en éxtasis, y entonces su segundo
 cuerpo podía encaminarse a cualquier sitio, por distante que estuviese.
 Del mismo modo el abate Fretheim, el famoso autor de Steganographie,
 en el siglo XVII, podía conversar a distancia con sus amigos por el
 solo poder de su vol untad.. Cordanus podía realizar otro tanto. «Cuando
 lo hacía—dice el mismo (De Res, Var, V)—, sentía como si se
 abriese una puerta y como si yo mismo pasase inmediatamente por ella
 dejando mi cuerpo detrás de mí». Otro tanto cuenta Nasse (Zeitschrift für Psychische Aerte, 1820) respecto de Wesermann.

Napier, Osborne, el mayor Lawes, Quenouillet, Nikiforovitch y muchos
 otros testigos modernos acreditan cómo los faquires son capaces,
 mediante la preparación de una larga dieta y reposo, de poner su cuerpo
 en condiciones para poder ser enterrados a seis pies bajo tierra durante
 un período de tiempo poco menos que indefinido. Sir Claudio Wade
 (Osborne, El campo y la corte de Rundjit Singh, y Braid, On France)
 estaba presente en la corte de Rundjit—Singh cuando un faquir estuvo
 durante seis semanas enterrado vivo en un ataúd sepultado tres pies bajo
 el suelo de la habitación, la cual estaba vigilada día y noche por
 cuatro centinelas. «Al volver a abrir el ataúd al cabo de aquel
 tiempo—dice Sir Claudio —, vimos dentro una figura metida en un saco de
 lino blanco atado con un cordón a la altura de la cabeza. Despojado del
 saco el falso cadáver, se procedió a rociarle con agua caliente. Las
 piernas y los brazos estaban encogidos y rígidos y la cabeza caída sobre
 un hombro cual un verdadero muerto. El médico comprobó que no percibía
 pulsación alguna ni el corazón se movía siquiera lo más mínimo, pero que se conservaba todavía algún calor en la región cerebral,
 faltando ya en las restantes partes del cuerpo. Friccionóse
 enérgicamente éste, se le quitaron los tapones de cera y algodón
 colocados en nariz y oídos, frotáronsele los párpados con manteca
 clarificad a y, lo que parecía más extraño, se le aplicó una hogaza
 caliente de una pulgada de espesor en la coronilla. A la tercera vez que
 se le aplicó la torta u hogaza, el cuerpo experimentó violentas
 convulsiones, se dilataron las ventanas de la nariz, restablecióse la
 respiración y adquirieron su flexibilidad ordinaria las articulaciones,
 pero el pulso era todavía muy débil. La lengua¡ untada con grasa,
 comenzó a moverse y el paciente habló, reconociendo a los presentes.
 Conviene advertir, que además del taponado de nariz y oídos, la lengua
 había sido vuelta hacia atrás, de modo que obturase la garganta,
 cerrando así todo orificio de entrada al aire atmosférico para evitar,
 no sólo la acción de éste sobre los tejidos orgánicos, sino también el
 que en él pudiesen depositarse gérmenes de putrefacción, los cuales, al
 suspenderse la vitalidad en el organismo, podrían determinar su
 descomposición, a la manera que cualquier otra carne expuesta a la
 intemperie.»

Existen asimismo localidades en las cuales los faquires se resisten a
 ser enterrados vivos, tales como en aquellas de la India meridional,
 que están infestadas por las voracísimas hormigas blancas, y no hay
 ciertamente faquir, por muy santo que sea, capaz de prestarse a ser así
 devorado antes de operarse su resurrección.

Casos como los anteriores, que podrían multiplicarse hasta lo
 infinito, colocan a la ciencia ante este embarazoso dilema: o declarar
 farsantes a tantos testigos irrecusables o admitir que ello cae dentro
 de leyes naturales aún desconocidas. Y si esto sucede con los faquires.
 ¿por qué no admitir los casos evangélicos de Lázaro, del hijo de la
 Shunamita o de la hija de Jairo?

Esto, por otra parte, se relaciona con el problema de la evidencia externa
 respecto de la verdadera muerte. Las mejores autoridades médicas
 convienen en que no hay seguridad alguna. El Dr, Todd Thomson en su Apéndice a la Ciencia Oculta,
 vol. I, dice que ni la inmovilidad del cuerpo, ni el hundimiento de los
 ojos, ni la rigidez cadavérica, ni la ausencia de respiración ni de
 pulso, pueden tomarse por señales inequívocas de la completa extinción
 de la vida. Unicamente la descomposición total puede constituir
 irrefragable prueba. Ya en su tiempo Demócrito aseguraba que no existe
 signo cierto alguno acerca de la muerte real. (Cornelio Ceso, libro III, c. VI) Plinio ( Hist. Nat.,
 I. VII, c. LII) sostenía lo mismo. Asclepíades, ilustre médico, añadía
 que la seguridad era aún menor tratándose de mujeres que de hombres.

El Dr. Thomson presenta varios casos notables, tales como el de
 Francisco Neville, caballero normando que murió aparentemente dos veces
 con grave riesgo de ser enterrado vivo. Lady Russell estuvo así a punto
 de ser sepultada en vida, pero mientras que por ella doblaban las
 campanas, levantóse diciendo: «—¡Ya es hora de ir a misa! Diemerbroese
 menciona el caso de un campesino que no dió la menor señal de vida
 durante tres días, pero que resurgió con espanto de todos al ser
 descendido a la fosa. En 1836, a un respetable ciudadano de Bruselas le
 acaeció lo mismo, y se levantó pidiendo café y periódicos al tiempo de
 ir a atornillársele la tapa del ataúd. En la Prensa diaria no es raro
 también el tropezar con hechos de esta clase. En los momentos en que
 escribimos esto (Abril de 1877), en una carta de Londres a The Times,
 de Nueva York, leemos: «Miss Annei Goodale, la actriz, falleció hace
 tres semanas, pero ayer mismo no se la había enterrado aún por estar su
 cuerpo aun caliente y sus facciones suaves y movibles.»

Los cabalistas dicen que el hombre no está muerto aun después de
 enterrado su cuerpo, porque si la Naturaleza en nada procede por saltos,
 según la sentencia hermética, la muerte no es repentina jamás, sino
 siempre gradual, porque así como es gradual el nacimiento, la muerte lo
 es también. Los cristianos ilustrados, al paso que creen implícitamente
 en la resurrección de la hija de Jairo y en otros milagros bíblicos, y
 que, por otra parte, se indignarían de oírse llamar supersticiosos,
 rechazan, despreciativos, casos como el de Apolonio o el de Empédocles,
 que son idénticos. Nuestros sabios, al menos, son más lógicos al medir a
 unos y otros por el mismo rasero, desde el momento en que no tienen
 todavía a la existencia del alma como un hecho científicamente
 demostrado por ss dos únicos medios de certeza a saber: la observación y
 la experiencia, como si, a más de éstos, no existiesen muchos otros
 conocidos o por conocer todavía.

Pero una vez que el alma y el espíritu se han separado por completo
 del cuerpo, rompiéndose el último hilo que los une, toda resurrección es
 imposible. «Una hoja después de desprendida de la rama ya no vuelve a
 adherirse a ella jamás», dice Eliphas Levi; o como dice La Science del Esprits: «La oruga se convierte en mariposa, pero la mariposa no retorna a ser larva.»

La Naturaleza, en efecto, cierra siempre las puertas tras sí a todo
 lo que evoluciona hacia adelante. Las formas, pasan; el pensamiento,
 permanece; lo accidental, cambia; pero lo esencial perdura y reencarna
 en formas nuevas, más perfectas cada día...

Comentario XI

El Espíritu inmortal del Hombre.—El falso temor a la
 muerte.—Una vida terrestre eterna nos aislarla del universo.—La
 «euthanasia» griega y el biólogo Varigny. —Las últimas sensaciones de
 los ahogados y hambrientos, vueltos a la vida.—Premoniciones de muerte,
 históricas. —El anverso y el reverso del problema.— Oposición entre
 nuestra experiencia y nuestra conciencia respecto de la muerte.— El
 problema médico de diferenciación entre la muerte real y la
 aparente.—Revivir no es resucitar.— Terribles casos de muerte aparente, a
 lo largo de la Historia. —La Liga inglesa contra los enterramientos
 prematuros.— Medios de diagnóstico precoz de la muerte verdadera.

«Están en crasísimo error—dice Krishna a Arjuna en el
 Bhagavad-Gitâ—aquellos que opinan que el Espíritu mata o que se Je puede
 matar. El Espíritu, que es Eterno, nunca ha tenido nacimiento, ni está
 sujeto a la muerte, porque, ¿cómo puede dejar de existir no habiendo
 sido llamado jamás a la existencia? Él es, en efecto, eterno,
 imperecedero, indestructible, sin principio ni fin, y, cuando su
 envoltura mortal es, por la muerte, destruída, no por ello se aniquila
 ni experimenta siquiera quebranto alguno.

Por el contrario, como enseña Mirbeau, a partir de la entrada en el
 más allá de lo que llamamos doble astral, la intimidad de las al mas se
 hace más y más perfecta, y merced a ello, como dice Lavater, «la muerte,
 no sólo embellece nuestra vida inmaterial, sino que su simple
 perspectiva ideológica da una más bella forma a la vida misma», razón
 por la cual el gran «brujo moderno» de Edisson exclama: «Temer a la
 muerte, es ignorar sus bellezas, cerrar ciegamente los ojos a los
 esplendores del infinito espacio, cuyas puertas abre la muerte de par en
 par para nuestras almas, ya fatigadas por las luchas y privaciones
 terrestres; es tomar por sombra la más brillante de las luces; es
 recelar de que, así como nada se crea, tampoco nada se transforma; es,
 en fin, revelar que no se está muy seguro de haber cumplido con el
 deber, porque el que posee semejante convicción íntima, aunque carezca
 de creencias religiosas, afronta sereno el misterio de ultratumba,
 persuadido de que ni en el más allá, si existe, se le exigirán
 responsabilidades, ni tampoco en el más acá será execrada su memoria...»
 Fortem posee animum, mortis terrore carentem, que dijo juvenal (Sátira
 X), o como cantó el sublime Castelar: Un día eterno en el hombre, o un
 día eterno en la Tierra, nos aislarían, el primero, del Creador, y el
 segundo, de la Creación.»

Además, el conocimiento de lo que llamaron euthanasia los sabios
 griegos, nos enseña que muerte es algo muy distinto de lo que solemos
 creer.

El biólogo Varigny se ha consagrado al estudio experimental de la euthanasia
 y ha podido comprobar que la muerte, en sí, no es nunca dolorosa; que a
 menudo resulta, moral y materialmente, agradable. Esta consoladora
 tesis demuestra que nuestro miedo a la muerte, no es sino el temor a lo
 desconocido, temor que hemos heredado de la religión egipcia y que, a
 través del pueblo judío, materialista siempre y de dura cerviz para
 todos los problemas transcendentes, ha formado algo consubstancial, por
 decirlo así, más del Catolicismo romano, que del propio Cristianismo.

Entre otros muchos casos, Varigny refiere el del abogado Beaufort,
 que fué sacado de un río medio ahogado ya. «Al hundirme—cuenta la
 víctima—, cuando ya dejé de hacer esfuerzos por volver a la superficie,
 un sentimiento de calma y de tranquilidad se apoderó de mí. Dominábame
 una apatía completa y no tenía la menor idea de que fuese un mal el
 morir así ahogado. Ni física ni moralmente experimentaba sufrimiento
 alguno y no pensaba ni en salvarme. Mis sensaciones todas, por el
 contrario, eran tan agradables como las que tiene uno antes de dormirse.
 Mis pensamientos eran rápidos; mi vida entera pasó ante mi recuerdo en
 una especie de panorama. Al fin, todo cesó y senil que, efectivamente,
 me moría. Igual refieren algunos que han estado en trance de morir de
 hambre: pasadas las primeras y naturales angustias, el Hada—Imaginación
 se ha encargado de apagar tales sufrimientos con astrales perspectivas
 de los más extraños banquetes consoladores, al modo de como es frecuente
 también en ciertas enfermedades graves, en las que el paciente, más
 cerca ya del otro mundo que de éste, se cree envuelto en esas
 ultraterrestres delicias que nosotros, desde aquí abajo, denominamos
 «delirios».

Porque la muerte, como todas las demás cosas nuestras, tiene su
 anverso y su reverso. A la manera de otras despedidas, juzgamos
 falsamente de la efectiva alegría del que se va, por la tristeza de los
 que se quedan, hasta el punto de que, no sé si Fenelón o Bossuet llegó a
 formular la luminosa idea del contraste en que, respecto de la muerte,
 se hallan siempre nuestra experiencia y nuestra conciencia, aquélla
 demostrándonos que todo cuanto vive muere, y ésta sugiriéndonos desde el
 fondo de nuestro Inconsciente—donde seguramente yace la reminiscencia
 de nuestras vidas anteriores, la certidumbre de una in mortalidad pasada
 y de otra futura—la idea de que, a pesar de aquello, no moriremos, es
 decir, no perderemos con la muerte la continuidad de nuestra conciencia
 psicológica

Viniendo ya al otro punto de las «muertes aparentes» y de la
 «resurrección de los muertos», «de las que con tan médica competencia
 nos habla la Maestra, antes que razonar por nuestra propia y profana
 cuenta, preferimos transcribir una parte de la admirable conferencia que
 nuestro amigo el Dr. Rogelio Buendia, discípulo predilecto del
 malogrado Lecha—Marzo, ha pronunciado este mismo año en la cátedra de
 Medicina Legal, de la facultad de Sevilla, acerca de este mismo tema de
 la muerte real y de la muerte aparente.

«La muerte—nos dice— es para Hoffman la plenaria extinción del
 movimiento del corazón, de las arterias y de los círculos de la sangre, a
 la que sigue la corrupción.» Mende dice que muerte aparente es el
 estado en el cual la vida continúa sin que se manifieste ningún signo
 exterior: el corazón no late, la respiración es nula, el cerebro no
 tiene acción.» Convencidos de que existen estados en que el clínico duda
 de si un individuo ha muerto o no; sabiendo, como sabemos—y más
 adelante hablamos de ello—que en la Historia de la Medicina abundan los
 casos de hombres enterrados vivos: no hay que dudar de la importancia
 que tiene el poder determinar de manera segura si un individuo ha dejado
 de existir o si, por el contrario, conserva un hálito de vida.

Para explicar este estado de muerte aparente, en que todos los
 síntomas vitales han desaparecido a simple vista, nada mejor que
 exponeros aquí la sencilla y a la vez maravillosa exégesis de la metagonía,
 que, en su Patología General, presenta nuestro glorioso Letamendi,
 quien enseña que, después de la agonía, existe un período ultra—agónico
 en que toda impresión de vida desaparece. A este tiempo lo llama metagonía.
 «El período de metagonía, escribe el maestro, constituye la contra
 agonía o agonía ulterior, de la cual se puede sin reparo afirmar que
 consiste en el dispendio ultravital de todas las energías fisiológicas
 acumuladas en los diversos focos dinámicos a la hora de la resolución o
 muerte individual.» La Metagonía humana constituye el periodo en que
 ocurre declarar acerca de la efectividad de la muerte y en que tiene
 lugar la reanimación del individuo, caso de muerte aparente.» Este
 periodo se deja medir por los límites: uno de origen, que es la
 resolución (muerte individual); otro de término, que lo establece el
 primer indicio de sustitución o corrupción (muerte local):

Revivir no es resucitar.

El individuo que está muerto no puede volver a la vida: es esta
 una cuestión irrefutable. (Véase Questiones médico legales, de Zacchías,
 tomo III, capítulo De miraculis.)

Zacchías d ice: Qui vult probare mortuum resurrexisse, tenetur ante probare Ilius mortem.
 Es decir, que hay antes que probar que un individuo ha muerto, para
 demostrar que ha resucitado. Non probeta morte, non potest probari
 resurrectio. Y he aquí, en unas breves palabras de Letamendi, el porqué
 del redivivir. «Caso de muerte aparente, como quiera que el redivivir no
 es resucitar, acontece que al fin el sujeto utiliza aquellas energías
 en dar señales de vida.»

Aclarado este punto, digamos por qué mecanismos puede sobrevenir la muerte aparente. Hasta ahora se han admitido los siguientes:

1.º Por síncopes emocionales, por síncopes por hemorragias, etc. 2.º
 Por anestesia artificial. 3.º Por asfixias. 4.º Por fulguración,
 congelación, conmoción cerebral. Desechamos la letargia histérica y el
 coma epiléptico.

Para formarnos una idea de las distintas formas de muerte aparente y,
 sobre todo, para convenceros de la importancia del diagnóstico de
 muerte cierta, nada mejor que la exposición de algunos relatos de hechos
 comprobad os por médicos o por hombres de cuya veracidad estamos
 seguros, Bruhier, en su tratado sobre la incertidumbre de los signos de
 muerte, publicado en 1740, divide los 191 casos de errores de
 diagnóstico de muerte en los siguientes grupos: 1.º Enterrados vivos, 52
 casos. 2.º Abiertos por el cirujano antes de morir, 4. 3.º Vueltos a la
 vida espontáneamente después de estar encerrados en el ataúd, 53. 4.º
 Dados por muertos sin estarlo, 72.

Nosotros hemos ojeado los tratados de Zacchías, Winslow, Federé,
 Orfila, Barnades, Kirch man, Lancisi. En todos ellos hay un gran caudal
 de casos de enterramientos en vida y de falsos diagnósticos de muerte.
 Algunos de los citados casos he de presentarlos, así como dos casos
 inéditos, uno de ellos de una gran fuerza de horror.

Un caso clásico, que citan Apuleyo, Cornelio Celso y Plinio el
 Antiguo, es el de Asclepiades de Prusea, que se acercó a un cadáver que
 llevaban a enterrar y, notando en él señales de vida, consiguió que
 rediviviera. Amato Lusitano refiere que un médico de la reina Isabel la
 Católica volvió a la vida a uno de sus enfermos, ya amortajado. Es el
 mismo caso ocurrido a nosotros durante la pasada epidemia de grippe que
 asoló a Huelva. Fuimos por entonces médico de la Beneficencia Municipal
 en un barrio muy populoso. Teníamos infinidad de enfermos que visitar y
 era para nosotros una penosísima tarea el atender a todos los atacados,
 hacer los análisis de orina de todos ellos y constatar los signos de
 muerte.

En ese maremagnum, recibimos un aviso que no pudimos hacer hasta bien
 entrada la tarde. Cuando llegamos a la casa, nos dijeron que la enferma
 había muerto. No teníamos el menor antecedente patológico, pues era la
 primera vez que íbamos a visitar a la ya difunta. Entramos en la
 habitación en que yacía el presunto cadáver. Todos los preparativos
 mortuorios estaban ya allí: el ataúd, los cirios, los paños negros...
 Nos acercamos, con cierto recelo al cuerpo de la joven. Representaría
 tener unos diez y seis años. En una cara cérea, la boca entreabierta y
 los ojos abiertos, daban la impresión de la muerte. Tocamos la frente,
 que estaba fría. El pulso estaba tan perdido que casi no se precisaba.
 El corazón se escuchaba como si estuviese lejos... Preguntamos por los
 antecedentes de la muchacha y nos dijeron que padecía de «ataques de
 nervios», y que en uno de esos se había quedado. Hacía varios días que
 no comía apenas ni casi hablaba. Convencidos de lo que se trataba,
 gritamos al oído de la muerta:—Te mando te despiertes. En la casa
 hubieron de tomarnos por locos. Pero a las tres o cuatro veces que
 repetimos la exhortación, la joven suspiró débilmente y tuvo movimientos
 que indicaron ya a las personas que nos rodeaban que allí había vida.
 Poco tiempo después la enferma hablaba. Se nos ocurre pensar en la
 situación de esta pobre mujer si, dado el inmenso desbarajuste de los
 días de epidemia, la hubiesen enterrado sin que nosotros no nos
 hubiésemos ocupado sino en firmar la papeleta de defunción, o si hubiese
 ido al depósito de cadáveres en el estado de letargia histérica
 profunda en que estaba.

Entre los casos de operaciones hechas en falsos cadáveres,
 está la de Vesalio, puesto en duda por numerosos autores. Según otros,
 Vesalio introdujo el bisturí en el pecho de un personaje de la corte de
 Felipe II. Al abrir el tórax, el célebre médico notó que allí había vida
 y que él había dado, inconscientemente, la muerte.

El de Felipe Peu, comadrón muy hábil. Fué llamado para hacer una
 cesárea en una mujer que creían que había muerto. La tocó en el corazón y
 no advirtió ningún movimiento; le aplicó un espejo a la boca y vió que
 el espejo no se empañaba. Todo esto le hizo creer que la mujer estaba
 realmente muerta. Pero apenas comenzó la operación, el presunto cadáver
 comenzó a temblar, a crujir los dientes y a moderse los labios. Bruhier
 cita el caso de una muchacha a quien al amortajarla, un cirujano del
 hospital de Anger fué a herirle los tegumentos, y, en aquel momento, la
 joven dió señales de vida y se salvó.

Entre los casos de enterrados vivos están el de Francisco Civile,
 gentilhombre normando del tiempo de Carlos IX, que se calificaba a sí
 mismo de tres veces muerto, tres veces enterrado y tres veces resucitado
 por la gracia de Dios. Feijóo cita el caso de un escribano de
 Pontevedra a quien encontraron, al día siguiente de enterrado, con la
 lápida levantada, el cuerpo ladeado y un hombro puesto en ademán de
 forcejear. En las historias de Diómenes Cornario se lee la de una señora
 que fué enterrada a los tres días de estar de parto, por considerarla
 muerta. Cuando se hizo la exhumación, tenia el cadáver un feto en el
 brazo derecho. La pobre mujer había dado a luz en la fosa. Thouret,
 decano de la Facultad de Medicina de París, encargado de presidir las
 exhumaciones del cementerio de los inocentes, vió un gran número de
 cadáveres y de esqueletos cuya posición indicaba que habían sido
 enterrados vivos, y tanto le impresionó esto, que en su testamento
 ordenó que tomaran con él las medidas propias para impedir que se le
 enterrara vivo.

Entre los casos de individuos reputados muertos sin estarlo, se halla
 el del doctor Hamilton, quien se negó a que se enterrara una recién
 parida tenida por muerta, volviendo ésta a la vida al cabo de tres días
 de muerte aparente. En el journal des Savants del año 1746 se refiere el
 caso clásico, citado después en muchos tratados, de layd Roussel. Para
 todo el mundo esta señora había muerto. Pero su esposo, por exceso de
 cariño, no podía persuadirse de que su mujer no viviera y la dejó en la
 cama varios días. La reina envió a un representante para que diese en su
 nombre el pésame al afligido coronel Roussel y lo persuadiera para que
 enterrase a su señora. Roussel contestó que la presunta muerta no
 presentaba señales de putrefacción alguna y por eso no la enterraba. Al
 cabo de ocho días, lady Roussel, al oir las campanas de una iglesia
 vecina, despertó de su estado soporoso, diciendo que quería ir a la
 iglesia. Mata cita el caso de una niña que redivivió en un cementerio y
 se la encontraron jugando con las flores de la corona que le habían
 puesto. Zacchías, en su magno libro Cuestiones médicos—legales,
 relata el siguiente caso, que transcribimos, traduciéndolo
 literalmente: «Cierto joven que servía a los enfermos del Hospital del
 Espíritu Santo, en el pasado año de 1656, fué atacado por la peste, de
 cuya enfermedad le sobrevino un síncope, por el que se le juzgó muerto.
 El cuerpo fué llevado con los otros cadáveres arrebatados por la
 epidemia. Y sucedió que cuando los sepultureros lo colocaban en la nave
 que, por el río Tíber, habla de llevarlo al lugar destinado para su
 enterramiento, notaron en él algunas señales de vida, y conducido de
 nuevo al hospital, después de volver en sí, cayó otra vez, a los dos
 días, en síncope. Otra vez fué llevad su cuerpo con los cadáveres, para
 ser enterrado, volviendo nuevamente a la vida y, siendo cuidado con
 medicamentos convenientes, se libró por completo de la peste y vive
 todavía.»

He aquí, para terminar, otro caso completamente inédito, y que nos
 atañe a nosotros por tratarse una parienta muy cercana. Por los años
 1876 a 1877, hubo en Huelva una gran epidemia de viruela. Los muertos se
 contaban por centenares y eran hacinados en el depósito en pilas de
 ataúdes. Cayó enferma de viruela una tía nuestra, hermana de nuestra
 abuela paterna, que estaba embarazada de cinco meses. Al cabo de varios
 días de enfermedad fué ten ida por muerta. Lleváronla al depósito de
 cadáveres. Y al otro día, al ir hacerle el entierro, notaron que el
 ataúd, por fuera, estaba manchado de sangre.

Al abrir la caja, se encontraron con que la señora había abortado.
 Las uñas de las manos estaban ensangrentadas y clavadas en la cubierta
 del ataúd, en ademán de forzar la tapa.

No quiero cansaros más refiriéndoos casos análogos que encontraréis
 en los libros de Bruhier, de Winslow, de Bouchut, de Thoi not, de
 Brouardel, de Parro!. No quiero repetiros la historia maravillosa del
 coronel Towinsend, que hacia parar su corazón y lo hacía funcionar a su
 capricho, hasta que un día pagó con la vida lo arriesgado de su
 experimento. Ni tampoco la no menos maravillosa historia que Bouchut
 cuenta en forma novelesca, de madamoiselle d'Olmond y de M. de Sézane.
 Vuestro afán de saber os hará ir a esos libros y ellos os pondrán el
 horror en el ánimo y el afán de investigación en el cerebro.

Con estos casos que al azar hemos tomado de las obras más
 autorizadas, creemos que tendréis bastante para convenceros de la
 importancia de este capítulo de la Medicina legal, y del capital interés
 que hay en hacer un diagnóstico de muerte cierta.

Diagnóstico que debe ser precoz, sobre. todo en caso de guerra o de epidemia...

...Y que no teniendo un signo que llene en todos los casos la
 condición de precocidad, debemos asesorarnos con el concurso de varios
 signos de una técnica sencilla, para que puedan ser empleados por
 personas legas en esta materia. De aquí que no hayamos hablado de signos
 como el de Vaillant o el de Perosino, que están incluidos en los
 métodos de laboratorio. Otra condición que ya hemos indicado es que el
 signo que empleamos no sea vulnerante. Así, pues, digamos de una vez los
 signos que por su sencillez y precocidad, debemos escoger para que,
 completándose, nos conduzcan a un diagnóstico de muerte cierta. Nosotros
 mostramos predilección por los tres métodos siguientes: 1.º
 Auscultación del corazón. 2.º Aplicación del papel de tornasol al globo
 ocular (Signo de Lecha—Marzo). 3.º Reacción sulfhídrica de Icard. Si
 estos medios fuesen insuficientes, podríamos recurrir a cualesquiera
 otros procedimientos, aunque menos seguros unos, o nada recomendables
 otros, tales como la prueba ocular de D'Halluin; la punción del corazón,
 de Middeldorf; la ligadura de Magnus; la no coagulación de la sangre,
 de Donné; la de la acidez visceral, de Brissemoret y Ambard; la
 antirreacción, la arteriotomía, etc., etc.

Hasta aquí el docto médico.

¡Ni una palabra más!—dirán, aterrorizados, no pocos profanos...

¡Ni una palabra más! —diremos también nosotros, viendo de tal modo
 corroborados, como siempre, los extraños asertos de la Maestra.

La imaginación, la magia y el ocultismo

¿Qué es la imaginación?—Sus diferencias con la mera
 fantasía.—El Ánima. Mundi o Imaginación del Cosmos vivificando al Caos
 primordial.—El escultor de piedra, y la madre, escultora de hombres.—La
 Luz Astral y sus fotografías. —Enseñanzas de Pitágoras.—Opiniones de
 Wordsworth, Fournié, Magendie, Kerne, Crowe y otros.—La imaginación y
 los estigmas hereditarios.—Las demologias.— El Akasha hindú y el
 Archaeus de los griegos.—Los falsos embarazos.—No existe aún una
 verdadera fisiología del sistema nervioso ni de sus
 funciones.—Espiritualidad y mera inteligencia.—La Magia y su
 etimología.—Cómo nuestra perversión moral ha vuelto del revés tan
 sublimes conceptos primitivos.— Enseñanza de los Vedas y del Código del
 Manú.—Los magos persas.—Los druidas y los escritores clásicos.—Plinio,
 Pomponio, César, Amniano Marcelino, Philón Judío, Cassiano, Justino,
 Trogo Pompeyo, etc.—Los gimnósofos arios y tos hierofantes egipcios. Los
 gnósticos.—Giordano Bruno. — Condiciones indispensables para la
 verdadera Magia.—Magia Blanca y Magia Negra.—El Ocultismo y la Magia.
 Reglas para el Ocultismo práctico, y sus inauditos peligros.

¿Qué es la imaginación?— Los psicólogos nos dicen que es el poder plástico o modelador del alma,
 pero los materialistas la confunden con la fantasía. La diferencia
 radical que media, en efecto, entre la fantasía y la imaginación está
 admirablemente indicada por Wordsvorth en el prefacio de sus Baladas, y
 no es disculpable, en manera alguna, la actual confusión entre estas dos
 palabras, que suelen darse casi siempre como equivalentes.

Pitágoras sostiene que la imaginación no es otra cosa que el recuerdo
 de precedentes estados espirituales, mentales y físicos, al paso que la
 fantasía es el mero y desordenado automatismo del cerebro material y,
 según la máxima enseñanza de la filosofía antigua, la Idea Eterna, esto
 es, la Imaginación del Anima Mandi, que vivificó y moldeó al
 Caos primordial. Por esto, de igual modo que el Logos Demiúrgico moldeó y
 dió forma a la Materia cósmica, así el hombre, cuando alcanza plena
 conciencia de sus excelsos poderes, puede hacer, hasta cierto punto, lo
 mismo. Si Fidías, amasando las partículas de arcilla, pudo dar la forma
 plástica a la sublime idea evocada por la magia de su facultad creadora o
 imaginativa, la madre que conoce su poder, puede modelar, en la forma
 que desee, al hijo que lleva en su seno. El escultor, ignorando sus
 verdaderos poderes divinos, produce sólo una figura inanimada, aunque
 admirable, mientras que el alma de la madre, violentamente afectada por
 su propia imaginación, proyecta ciegamente en la luz astral la imagen
 del objeto que le ha impresionado, y esta imagen resulta luego estampada
 por repercusión en el feto. Fournié, en su Physiologie du systéme nerveux cerebro—espinal,
 añade que si sabemos por la ciencia que un paso dado por nosotros en la
 tierra afecta en una ínfima parte al propio equilibrio del universo,
 podemos imaginar que lo mismo acaecerá con aquellos movimientos
 vibratorios que acompañan al pensamiento. Así, el éter cósmico, o luz
 astral de los cabalistas, debe estar Heno de semejantes fotografías
 continuas de todo cuanto ocurre, pudiendo decirse que una no pequeña
 parte de la energía del universo debe estar empleada en la producción y
 conservación de semejantes pinturas.

El Dr. Magendie, en sus Précis elementaire de Physiologie,
 admite la influencia de la imaginación en la producción de deformidades o
 teratologías entre los animales. El nacimiento, por ejemplo, de
 polluelos con cabeza de halcón, le explica por la teoría de que la
 aparición del enemigo hereditario de la raza gallinácea, obró sobre la
 imaginación de la gallina y comunicó así a la materia del germen ciertos
 movimientos determinantes del fenómeno... Tal es la experiencia de
 cuantos se dedican a la cría de animales, y ello está comprobado por
 Columela, jonatt y tantos otros...

Catalina Crowe, en su célebre obra Niht—side of Nature, diserta
 extensamente, con demostraciones adecuadas, acerca del poder de la mente
 sobre la materia y con este asunto se relaciona el fenómeno de los
 estigmas, o señales concordantes, que aparecen en el cuerpo de personas
 de imaginación exaltada. En el caso de la extática tirolesa Catalina
 Emmerich, y en otros muchos, las llagas de la crucifixión, producidas
 por sus éxtasis, según se dice, eran perfectamente reales... Igual se
 cuenta de dos señoritas polacas que contemplaban desde su ventana una
 tempestad. El rayo cayó cerca de ellas, fundiendo el collar de oro que
 llevaba la una, y una reproducción exacta de la forma de aquél quedó
 estereotipada en el cuello de ésta. La otra joven, aterrorizada por el
 accidente acaecido a su compañera, quedó paralizada del susto y, a poco,
 la misma señal del collar impresa sobre la garganta de su compañera,
 apareció también en la suya y perduró largo tiempo. El doctor alemán
 Justinos Kerner refiere este caso, aún más extraordinario: «En los días
 de la invasión francesa, un cosaco acorraló a un francés, trabándose
 entre ambos una lucha a muerte, de la que el francés resultó mal herido.
 Una persona que se había refugiado en aquel sitio aterrorizada, se
 impresionó de tal man que cuando llegó a su casa presentaba heridas
 análogas en su propio cuerpo.»

En estos casos, como en todos aquellos en que sobrevienen trastornos
 orgánicos y hasta la muerte merced a una súbita acción de la mente sobre
 el cuerpo, Magendie no podría hallar otra razón explicativa distinta de
 la imaginación, y si él fuese ocultista, al estilo de Paracelso o Van
 Helmont, este problema no le resultaría problema, porque comprendería
 que el poder de la voluntad y de la imaginación humanas— consciente
 aquélla e inconsciente ésta—, actuando sobre el éter universal, puede
 determinar trastornos, tanto mentales como físicos, no sólo sobre
 víctimas escogidas de intento, sino también, y por acción refleja, sobre
 uno mismo, sin darse cuenta de ello. Uno de los principios
 fundamentales de la Magia es el de que, cuando una corriente de este
 flúido sutil no es impelida con la fuerza suficiente para alcanzar su
 objetivo, o en él encuentra fuerte obstáculo, reaccionará sobre el
 individuo que la ha lanzado, al modo como la pelota retorna hacia la
 mano que contra el muro la dirigió. En apoyo de esto se citan muchos
 casos de personas que, al pretender pasar plaza de hechiceros con sus
 malas acciones, fueron víctimas ellos mismos de sus propios intentos.

Deleuze ha coleccionado en su Bibliothéque du magnetisme animal,
 cierto número de hechos notables tomados de Van—Hel mont: Dícese que
 hay hombres que pueden causar la muerte de un pájaro mirándole durante
 un cuarto de hora con la imaginación dirigida hacia el deseo de que
 muera, cosa confirmada por Rousseau en sus propias experiencias de
 Egipto y de Oriente, puesto que así pudo conseguir dar muerte a varios
 sapos, hasta que una vez que quiso repetir la prueba en Lyon y el sapo,
 viendo que no podía sustrerse a su mirada, dió una vuelta en redondo,
 hinchóse y se quedó a su vez mirando fijamente hacia su dañador, con lo
 que Rousseau experimentó una debilidad tan grande que a poco se desmaya.
 Durante algún tiempo temió hasta por su vida...»

Pero, volvamos a la cuestión de la teratología. Wierus, en su obra De prestigiis demonum,
 cuenta que a cierta mujer embarazada la amenazó su marido diciéndola
 que tenía el diablo en el cuerpo. El terror de la madre fué tal, que el
 niño nació deforme. En la obra demonológica de Peramatus se refieren
 análogas monstruosidades respecto de cierta criatura nacida en San
 Lorenzo (Indias Occidentales) en 1573, monstruosidades confirmadas por
 el testimonio del entonces Duque de Medina Sidonia y consignadas en la
 célebre obra de Henry More acerca de la inmortalidad del alma, donde se
 dice que el niño en cuestión, además de sus horribles deformidades en
 boca, nariz y orejas, ostentaba dos carnosidades en forma de cuernos
 sobre su cabeza, largos pelos, como cerdas, un doble ceñidor, una
 especie de bolsa de carne en la cintura y una como campanilla carnosa en
 la la mano izquierda, todo al tenor del conjunto absurdo y diabólico de
 cierto hechicero indio a quien la embarazada contemplara horrorizada
 danzar en una de las clásicas fiestas brujescas de esta clase de gentes.

No queremos fatigar más al lector con el relato de nuevos casos
 teratológicos sacados de las obras de los clásicos antiguos para
 confirmar nuestro aserto de que tamañas aberraciones se deben a las
 acciones recíprocas entre la imaginación de la madre y el akasha o éter
 cósmico, que dirían los orientales y Van Helmont.

El archaeus, o Príncipe Vital cósmico de este último, no es otra cosa
 que la luz astral de los cabalistas y el éter universal de la moderna
 ciencia, y ciertamente que si las marcas más insignificantes del feto en
 los casos referidos y en mil otros no son debidas a la imaginación de
 la madre, ¿a qué otra cosa podría atribuir el Profesor Magendie la
 formación de las escamas córneas, cuernos de cabra y el pelaje propio de
 los animales, que hemos visto caracterizando a tan monstruosa
 progenie?... Verdaderamente que la relación en que se hallan entre sí el
 feto y la madre es bien poco diferente a la del inquilino respecto de
 la casa, de cuyas condiciones depende su calor, su bienestar, su salud y
 aun su vida...

Demócrito de Abdera nos enseña que el espacio entero está lleno de
 átomos, y nuestros astrónomos nos muestran a estos átomos juntándose
 para formar mundos y después las razas mismas de los seres que han de
 poblarlos. Si, pues, en la voluntad y en la imaginación humanas existe
 una potencia que, concentrando corrientes de estos átomos sobre un punto
 objetivo, pueden moldear un niño, al tenor de las impresiones sentidas
 por la imaginación de la madre, ¿por qué no ha de ser creíble también
 que estas mismas potencias, por una especie de inversión o cambio de
 signo de tales corrientes, puedan disipar y destruir cualquier parte y
 hasta el cuerpo todo del sér que aún no ha nacido de su seno?...

Viene aquí, pues, el problema de los falsos embarazos, que tanto ha
 preocupado lo mismo al médico que a sus pacientes. Si la cabeza, el
 brazo y la mano de los tres célebres casos teratológicos relatados por
 Van Helmont pudieron desaparecer por efecto de una emoción de espanto de
 la embarazada, ¿por qué no ha de poder la misma u otra emoción ser
 causa de una total disociación y extinción del feto en la llamada falsa
 preñez? Tales casos, aunque muy raros, ocurren realmente, dejando
 burlada, de paso, a la ciencia. Aunque en la sangre de la madre no
 circule efectivamente ningún disolvente químico capaz de disociar los
 elementos del feto sin destruirla a ella misma, es un hecho que, como
 dice el escéptico doctor Fournié al relatar con desconfianza aquellos
 casos, «ante esta extraña serie de fenómenos, nuestro papel es el de
 meros historiadores, pues que al tratar de hallar razones científicas
 para ellos, tropezamos, como de costumbre, con los inexcrutables
 misterios de la vida, y a medida que avanzamos en nuestra investigación
 advertimos más y más que aquello es para nosotros un terreno vedado»...

Desde la aparición del espiritismo, los médicos y los
 experimentadores se encuentran más dispuestos que nunca a tratar a
 grandes filósofos, como Paracelso y Van Helmont, como unos embaucadores
 supersticiosos y charlatanes, y a ridiculizar frívolamente sus nociones
 acerca del archeus cósmico o del anima mundi, con todos sus
 demás conocimientos cosmológicos y antropológicos. Y, sin embargo, ¿qué
 progresos positivos ha logrado la Medicina desde aquel día en que lord
 Bacon la clasificó entre el grupo de las ciencias conjeturales, por
 contraposición a las ciencias exactas?... La psicología es una rama
 científica casi desconocida hasta ahora, al decir de las mayores
 autoridades en la materia, y la fisiología, según la gran autoridad de
 Fournié en el prefacio de su erudita obra Phisiologie du sistéme nerveux,
 a poco que profundicemos, nos lleva a un terreno en el que notamos que
 no sólo está por desarrollar la fisiología del cerebro, sino que del
 propio sistema nervioso no existe fisioloíia alguna.

Cierto día oímos decir a un sabio académico francés que haría con
 gusto el sacrificio de su propia reputación, a trueque de borrar de la
 memoria de las gentes el recuerdo de los infinitos errores y
 equivocaciones. ridículas de sus colegas, y tiempo vendrá, en efecto, en
 que los hijos de los hombres de ciencia se avergüencen y renieguen del
 degradante materialismo y ruin criterio científico—pasional de sus
 padres. La simple ilustración intelectual no puede reconocer lo
 espiritual. Así como el rayo del sol apaga el brillo del fuego, del
 propio modo el espíritu ofusca los ojos de la mera inteligencia. ¡Cuán
 fielmente el propio racionalista Lecky ha pintado la inconsciente
 propensión de los hombres de ciencia a burlarse de todo lo nuevo,
 recibiéndolo siempre a buena cuenta con la más escéptica incredulidad.
 Saturados de la frivolidad de moda, así que conquistan un puesto en las
 Academias, dan un cuarto de conversión y se tornan en perseguidores de
 los que vienen detrás de ellos. «Es una circunstancia bien curiosa en la
 ciencia—dice Howitt—que el propio Benjamín Franklin, que experimentó el
 ridículo de las Academias a causa de las tentativas que hizo para
 identificar la electricidad con el rayo, fuese luego uno de los del
 comité de sabios que en 1784 examinaron los principios del naciente
 mesmerismo y lo rechazaron de plano como una ridícula farsa.»

...Nuestros filósofos, en conjunto, son los herederos del fracasado
 método de inducción aristotélica, con el cual el Estagirita llegó a la
 conclusión de que la tierra estaba en el centro del universo, mientras
 que su maestro Platón perdido en el laberinto de las vaguedades
 pitagóricas” estaba perfectamente enterado del sistema heliocéntrico.
 juzgándolos, pues, a aquellos, por el modo como tratan al arcaico saber,
 nos vemos obligados a sospechar que tan elevadísimo y respetable
 asociación nuestra abriga sentimientos sumamente mezquinos hacia
 aquellos sus hermanos mayores de la antigüedad, como si tuviesen siempre
 en sus mentes y corazones aquel refrán famoso que reza: «¡Quita el Sol,
 y al punto verás lucir a las más pequeñas estrellas!»...

Constantemente se habla de «la magia de la imaginación». Al hablar, pues, de la imaginación, debe antes hablarse de la Magia.

Mago, Magiano, provienen de Mago Maha. Esta palabra es la raíz
 también de la palabra mágico. El Maha—atma (el de la grande alma o
 espíritu) en la India, tenia un sacerdote en los tiempos prevédicos. Los
 magos eran los sacerdotes del dios—fuego (el éter transcendente o
 Akasha, la Luz Astral). Les encontramos entre los asirios y babilonios,
 lo mismo que entre los persas adorador es del fuego. Los tres magos,
 también llamad os reyes, de los que se dice que ofrecieron al Niño jesús
 dones en oro, incienso y mirra, eran adoradores del fuego como los
 demás, y también astrólogos, pues vieron «su estrella». Al gran
 sacerdote de los parsis en Surat, se le llama Mobed; algunos derivan
 esta palabra de Megh, Meh-ab, algo noble y grandes. Los
 discípulos de Zoroastro eran llamados según Kleuker, Meghestom. La
 palabra «mágico», título antes de honor, tiene hoy día su significado de
 todo punto contrario al verdadero. Antiguamente era sinónimo de todo lo
 más honroso y respetable; de uno que poseía los mayores conocimientos y
 sabiduría. Hoy ha venido a ser un epíteto degradante para designar a
 todo embustero o charlatán: uno «que ha vendido su alma al diablo», uno
 que hace mal uso de sus facultades y emplea sus conocimientos para los
 usos más perversos, todo esto de acuerdo con las enseñanzas del clero y
 según una masa de estúpidos supersticiosos, quienes creen que el mágico
 es un brujo, un encantador, un hechicero. Pero los cristianos olvidan
 que Moisés era un mago, y Daniel «el Maestro de los magos astrológos,
 caldeos y adivinos» (Daniel, VII). La palabra, en fin, se deriva del Magh o Mahhindú,
 o sea del sánscrito Maha grande; un hombre bien versado en ta ciencia
 secreta o esotérica; o propiamente hablando, un sacerdote.

Maimonides, el gran teólogo e historiador judío, ha demostrado que la
 Magia Caldea, la ciencia de Moisés y de otros grandes taumaturgos,
 estaba fundada en su profundo conocimiento de las leyes naturales.
 Enterados completamente de todos los recursos de los reinos mineral,
 vegetal y animal, expertos en química y física ocultas, tan psicólogos
 como fisiólogos, ¿qué tiene de extraordinario que a los adeptos
 instruidos en los misteriosos santuarios de los templos pudiesen llevar a
 cabo maravillas que aun hoy día se tendrían por sobrenaturales? Es un
 insulto a la naturaleza humana el infamar con el nombre de impostura a
 la Magia y Ciencia Oculta. El creer que durante tantos miles de años una
 mitad del género humano practicaba el engaño y el fraude a expensas de
 la otra mitad, equivale a decir que la raza humana se compone sólo de
 bribones y de idiotas incurables. ¿En dónde está el país en que no se
 haya practicado la magia? ¿En qué época ha sido olvidada por completo?

En los más antiguos documentos, ahora en nuestro poder, los Vedas y
 las primeras leyes de Manú, encontramos muchos ritos mágicos practicados
 y permitidos por los brahmanes. En el Tibet, el Japón y la China se
 enseña hoy día lo que los antiguos caldeos enseñaban. El clero de estos
 países prueba que la práctica de la moral y de la pureza física, junta
 con ciertas austeridades, desarrolla el poder vital de la propia
 iluminación. Concediendo al hombre el dominio sobre su propio espíritu
 vital, le da un verdadero poder sobre los espíritus elementarios,
 inferiores a el mismo. Vemos que la Magia es tan antigua en Occidente
 como en Oriente. Los druidas de la Oran Bretaña tas practicaban en las
 silenciosas criptas de sus cavernas profundas, y Plinio se extiende
 mucho en un capítulo acerca de la «sabiduría» de los jefes celtas. Los
 semotheos, los druidas de las Galias, explicaban las ciencias, tanto
 físicas como espirituales. Enseñaban los secretos del Universo, el
 armonioso progreso de los cuerpos celestes, la formación de la tierra, y
 sobre todo la inmortalidad del alma. En sus grutas sagradas, academias
 naturales construídas por la mano del Arquitecto Invisible, se reunían
 los iniciados a la hora precisa de la media noche, para instruirse
 acerca de lo que el hombre era y de lo que será. No necesitaban de
 iluminación artificial, ni de gas destructor de la vida, que brillase
 sus templos, porque la casta diosa de la noche difundía sus rayos
 argentinos sobre sus cabezas coronadas de roble, y sus sagrados bardos
 vestidos de blanco conocían la manera de hablar con la reina solitaria
 de la bóveda estrellada.

En el cementerio del pasado remoto permanecen sus robles sagrados,
 ahora secos y despojados de sa simbolismo espiritual por el venenoso
 soplo del materialismo. Para el estudiante de las ciencias ocultas su
 vegetación es todavía exuberante y lozana y tan llena de verdades
 profundas y sagradas como cuando el archi—druída verificaba sus
 creaciones mágicas, y tremolando la rama de muérdago, arrancaba con su
 dorada hoz el ramo verde de su madre, el roble. La Magia es tan antigua
 como el hombre. Es tan imposible citar la época en que por primera vez
 aparece, como indicar el día en que nació el primer hombre. Siempre que
 algún escritor ha intentado relacionar sus orígenes en algún país, en
 armonía con tales o cuales datos históricos, investigaciones ulteriores
 han demostrado que sus opiniones eran infundadas. Odín, el sacerdote y
 monarca escandinavo, creen algunos que fué el primero que introdujo las
 prácticas mágicas, unos setenta años antes de J.—C., pero es fácil
 demostrar que los misteriosos ritos de las sacerdotisas llamadas Voilers Vaas,
 son muy anteriores a aquella época. Algunos autores modernos se
 esfuerzan en probar que Zoroastro fué el fundador de la Magia,
 únicamente porque!ué el fundador de la religión de los magos. Ammiano
 Marcelino, Arnobio, Plinio y otros historiadores antiguos demuestran que
 sólo fué un reformador de la Magia tal como la practicaban caldeos y
 egipcios. (Isis, I, 79).

La Magia era considerada como una ciencia divina que conduce
 aparticipar de los atributos de la misma Divinidad. «Descubre las
 operaciones de la Naturaleza, dice Philo Judaeus, y conduce a la
 contemplación de los poderes celestiales. En los últimos períodos, el
 abuso de la misma y su degeneración en hechicería, hicieron que, en
 general, fuese odiada. Nosotros, sin embargo, debemos ocuparnos de ella,
 sólo tal como era en el pasado remoto, durante el cual cada una de las
 religiones verdaderas se fundaba en el estudio y conocimiento de los
 poderes ocultos de la Naturaleza. No fué la clase sacerdotal la que en
 Persia estableció la magia, como vulgarmente se cree, sino los Magos,
 cuyo nombre se deriva de la misma, Los Mobeds, sacerdotes de los parsis,
 los antiguos Ghebers o Geberin, son llamados hasta hoy día Magoi, en el
 dialecto pehlvi. La Magia aparece en el mundo con las primeras razas de
 hombres. Cassiano menciona un tratado bien conocido en los siglos IV y
 V, que se atribuía a Cam, el hijo de Noé, quien se creía lo había
 recibido de Jared, la cuarta generación de Seth, el hijo de Adán. Moisés
 debía sus conocimientos a la madre de la princesa egipcia Thermuthis,
 quien lo salvó de las aguas del Nilo. La esposa de Pharaon, Batria, era
 una iniciada y los judíos debían a ella su profeta, «instruído» en toda
 la sabiduría de los egipcios y famoso en palabras y obras. justino
 Mártir, apoyándose en la autoridad de Trogo Pompeyo, nos muestra a José
 como habiendo adquirido grandes conocimientos en las artes mágicas de
 los sumos sacerdotes del Egipto. Los libros de Numa, descritos por
 Livio, consistían en tratados mágicos de la filosofía natural, y fueron
 encontrados en su tumba, pero no era permitido el darlos a conocer, para
 que no fuesen revelados los más secretos misterios de la religión
 establecida. El Senado y los tribunos del pueblo resolvieron quemar
 públicamente tales libros.

Entre los hindúes tenía la Magia un carácter más esotérico, si cabe,
 que entre los egipcios. Se la consideraba tan sagrada, que su existencia
 era admitida a medias y sólo practicada en los casos de las más
 imperiosas necesidades públicas. Más que materia religiosa, se la consideraba como divina.
 Los hierofantes egipcios, a pesar de practicar una moral pura y
 austera, no pueden ser comparados con los ascetas gimnosofistas, ya sea
 por la santidad de su vida, ya por los milagrosos poderes en ellos
 desarrollados por la sobrenatural renuncia de todo lo terreno. Quienes
 les conocen bien guardan hacia ellos mayor veneración que hacia los
 magos caldeos. Desdeñando las más simples comodidades de la vida, viven
 en bosques apartados, llevando la vida de los más solitarios ermitaños,
 mientras que sus hermanos egipcios, por lo menos, viven en comunidad. A
 pesar del borrón arrojado por la Historia sobre todos aquellos que han
 practicado la magia y la adivinación, se les considera como poseedores
 de los mayores secretos de la ciencia médica y con conocimiento jamás
 sobrepujado en la práctica de la misma. Numerosos son los volúmenes
 conservados en los conventos hindúes donde constan las pruebas de sus
 conocimientos. El intentar decir si estos gimnosofistas eran los
 fundadores de la Magia en la India, o si ellos ponían en práctica lo que
 les había sido transmitido como una herencia de los más antiguos Ríshis
 o Patriarcas prevédicos (de quienes pretenden descender directamente
 los brahmanes), será considerado como una mera especulación por los
 sabios del positivismo. «El cuidado que demostraban en la educación de
 la juventud y en familiarizarla con los sentimientos generosos y con la
 virtud más sincera, les honra en grado sumo, y sus máximas y discursos,
 conservados por los historiadores, prueban lo muy entendidos que eran en
 filosofía, metafísica, astronomía, religión y moral.» Los gimnosofistas
 conservaron su dignidad bajo la dominación de los más poderosos
 príncipes; jamás condescendieron con humillarse a visitarlos ni a
 molestarles por el más pequeño favor. Cuando ellos deseaban los consejos
 u oraciones de estos santos hombres estaban obligados a ir ellos mismos
 en su busca, o a enviarlos mensajeros. Para estos hombres no había
 secreto encerrado en plantas o minerales, que no fuese conocido. Habían
 penetrado en las profundidades de la Naturaleza, y la fisiología y
 psicología eran para ellos libros abiertos. El resultado de todos sus
 estudios se condensa en aquella ciencia o Macha-giotia a la que ahora se designa supersticiosamente con el nombre de Magia...

Giordano Bruno, igual que los platónicos alejandrinos y los más
 antiguos cabalistas sostienen que Jesús fué un mago, en el sentido que
 Cicerón Porfirio da a esta palabra, como sinónimo de sabiduría divina.
 «Idéntico sentido es el de Philo Judaeus, para quien son los magos los
 más maravillosos investigadores de los secretos misterios naturales, no
 en el sentido degradante que nuestro siglo da a la palabra magia. En
 concepto de aquél, los magos son aquellos hombres santos que,
 apartándose por si mismos de todas las cosas de este mundo, contemplan
 las virtudes divinas, y comprenden con nítida claridad la excelsa
 naturaleza de los dioses y espíritus, iniciando a otros en los mismos
 Misterios o sea en el alto secreto de mantener en vida continuidad de
 relaciones con los seres invisibles. (Isis, I, 165).

No hay explicaciones, sean las que fueren, capaces de afectar de un
 modo vital la estabilidad de una creencia— como la de la Magia— que la
 Humanidad haya heredado de las primeras razas de hombres, aquellas razas
 que, si admitimos la evolución espiritual del hombre como admitimos su
 evolución física, poseían la gran verdad de labios de sus antecesores,
 los «dioses de sus padres» que permanecían al otro lado de las aguas. La
 identidad de la Biblia con las leyendas de los libros sagrados hindúes y
 las cosmogonías de otras naciones, será demostrada algún día. las
 fábulas de las edades mitopeicas, como pronto habrá de verse, no han
 hecho más que alegorizar las grandes verdades de la Geología y la
 Antropología. A estas fábulas tan ridículamente expresadas, tendrá que
 acudir la ciencia para buscar los «eslabones perdidos». Por otra parte,
 ¿por qué median tan raras «Coincidencias entre las míticas historias
 respectivas de pueblos extremadamente separados? ¿De dónde procede la
 identidad de las primitivas concepciones, las que no obstante ser hoy
 llamadas leyendas o fábulas, contienen en sí el núcleo de hechos
 históricos y un fondo de verdad profundamente enterrada bajo la capa de
 poéticas ficciones populares, que no por eso dejan de ser ciertas?... La
 creencia en el supernaturalismo sería de otra manera inexplicable.
 Decir que el mito ha brotado, crecido y evolucionado al través de épocas
 innumerables sin un motivo, sin una base firme en que apoyarse, cual
 único producto de la más frívola fantasía, sería profesar un absurdo tan
 grande como el que admite la Teología al decir que el universo ha sido
 creado de la nada.

Los taumaturgos de todos los tiempos, escuelas y países producían sus
 maravillas porque estaban perfectamente familiarizados con las im
 ponderables, pero perfectamente reales, ondulaciones de la luz astral (el archeus,
 de los griegos). Los tales prodigios tenían un doble carácter físico y
 psíquico; el primero comprendía el conjunto de efectos producidos sobre
 los objetos materiales; el segundo, los fenómenos mentales de Mesmer y
 de sus continuadores. Estos han sido reprensentados en nuestros tiempos
 por dos hombres ilustradisimos, Du Pote! y Regazzoni, cuyos maravillosos
 poderes han sido bien atestiguados en Francia y en otros países, El
 mesmerismo es la rama más importante de la Magia, y sus fenómenos son
 los efectos del agente universal (archeus, akasha) que media en toda
 operación mágica y que ha dado lugar en todas las épocas a los llamados
 milagros. Los antiguos le llamaban Caos, Platón y los pitagóricos, le
 Alma del mundo; y según los indios, la deidad, bajo la forma del Eter
 transcendente (Pater omnipotens aether) que penetra todas las cosas.
 Entre otros nombres, este Proteo universal u omnipotente nebuloso, como
 de Mirville le denomina en son de burla, era llamado por los teurgistas
 el fuego viviente —, el Espíritu de Luz y Magnes. Este último
 nombre indica sus propiedades magnéticas y muestra su naturaleza mágica,
 porque son dos ramas pro cedentes del mismo tronco.

Para encontrar el origen de la palabra magnetismo, es menester re
 montarnos a una época inconcebible por lo remota. Muchos eren que la
 piedra llamada imán debe su nombre a Magnesia, ciudad o comarca de la
 Tesalia, en donde tales piedras se encuentran en abundancia, Nosotros
 creemos, sin embargo, que la opinión de los filósofos herméticos es la
 única correcta. La palabra Magh, magus se deriva de la
 sánscrita Mahaji, el grande, el sabio, el ungido por la sabiduría
 divina. «Eumolpus es el fundador mítico de los eumolpides, sacerdotes
 que atribuían su propia sabiduría, no a ellos mismos, sino a la Divina
 Inteligencia reflejada en ellos», como dice Dunlap en su Musah y sus
 Misterios (pág. III). Hércules era conocido como el rey de los Musianos,
 y la llamada fiesta musiana era la simbolizadora de la unión del
 Espíritu y la Materia: Adonis y Venus o Baco y Ceres. Las distintas
 cosmogonías nos muestran que cada nación consideraba al Alma—Arquetípica
 Universal como la mente» del Creador Demiúrgico, la Sophia de los
 Gnósticos o el Espíritu Santo considerado como principio femenino. Como
 los magos derivaban su nombre de ella, la piedra magnesiana o imán era
 así llamada en honor suyo, pues ellos fueron los primeros en descubrir
 sus propiedades maravillosas. El país estaba cuajado de templos, y entre
 ellos habla algunos de Hércules musiano, y por esto, cuando fué
 conocida la piedra que los sacerdotes usaban en sus curaciones y mágicos
 designios, recibió el nombre de piedra magnesiana o heráclita. Sócrates, ocupándose de ella, dice:

«Eurípides la llama piedra magnesiana, pero el vulgo la llama
 heráclita. (Platón, Ion (Burgess), vol. VI, pág. 294.) Los magos eran
 los que daban nombre al país y a la piedra, y no ésta y aquél a los
 magos. Plinio nos enseña que el anillo nupcial entre los romanos era
 magnetizado por los sacerdotes antes de la ceremonia. Los antiguos
 historiadores paganos han guardado cuidadosamente silencio respecto de
 ciertos Misterios de los «sabios» (magos), y Pausanias dice que fué
 avisado en sueños de que no revelase los santos ritos del templo de
 Demeter y Persephoneia de Atenas a los profanos....

Dos cosas son necesarias para adquirir el poder mágico: libertar la
 voluntad de toda servidumbre y ejercitarse en su dominio. La voluntad
 soberana está representada por el ángel resplandeciente que retiene al
 dragón bajo sus plantas y le mata. En cuanto al gran agente mágico, la
 doble corriente de luz, el fuego viviente y astral de la tierra
 ha sido representado por la serpiente con cabeza de monstruo: la
 serpiente del caduceo de Mercurio; la del Génesis; la bronceada de
 Moisés; el macho cabrío de los aquelarres; el Baphomet de los
 templarios; el Hyle de los gnósticos y, por fin, el diablo de
 Mirville y demás católicos. Pero en realidad, dicho agente mágico no es
 sino la fuerza ciega que tienen que vencer las almas para librarse por
 sí mismas de las cadenas terrenales, porque si su voluntad no las
 liberta de esta fatal atracción, serán absorbidas por la corriente misma de la fuerza que las ha producido.

Eliphas Levy dice en su Dogma y Ritual de Id Alta Magia:

«Todas las operaciones mágicas consisten en libertarse uno mismo de
 los anillos de la Antigua Serpiente, y después en colocar el pie sobre
 su cabeza y conducirla según la voluntad del operador. —Yo te daré—dice
 la Serpiente en el mito evangélico—todos los reinos de la Tierra, si,
 postrándote a mis pies, me adorases.» Y el Iniciado le contesta: —«¡No
 me humillaré ante ti; nada puedes tú darme; antes bien, tú me
 obedecerás, porque yo soy tu Señor y Maestro!» Así, pues, el Diablo, no es una Entidad. Esuna fuerza errante, como su mismo nombre indica. Una corriente magnética u ódica, formada por una cadena o cúmulo de voluntades perversas, dando origen a ese espíritu maligno que el Evangelio llama legión
 y que precipita en el mar a un rebaño de cerdos, otra alegoría que
 demuestra cómo las naturalezas inferiores son arrastradas por las
 fuerzas ciegas del error y del pecado.

En su extensa obra acerca de las manifestaciones místicas de la
 naturaleza humana, el naturalista y filósofo alemán Maximiliano Perty,
 dice: «Las manifestaciones mágicas se fundan, en parte, en otro orden de
 cosas por completo distinto de aquel cuya naturaleza conocemos por
 tiempo, espacio y causalidad. Sus manifestaciones pueden llevarse muy
 pocas veces al terreno de la experiencia; pero pueden ser cuidadosamente
 observadas cuando en nuestra presencia acaezcan.» El faquir
 Kovindasami, descripto por Jacolliot, había alcanzado tal purificación,
 que su espíritu, libre ya casi, podía, con su voluntad que es una fuerza
 creadora, mandar a los elementos y a los poderes de la Naturaleza:
 «mandato de espíritu a espíritu y de vida a vida», y desarrollar en
 breves horas una semilla que en condiciones ordinarias habría necesitado
 muchos días. Esto no es un milagro, a menos que definamos el milagro
 «como algo que está en contradicción con la constitución establecida y con las leyes conocidas de la Naturaleza»; pero, ¿pueden sostener nuestros naturalistas la pretensión de que lo que ellos han establecido
 por la observación, es infalible, o de que conocen todas las leyes de
 la Naturaleza?.. Si la vegetación puede ser estimulada por la luz
 violeta, el flúido magnético que emanaba de las manos del faquir
 concentrando en el germen el akasa o principio de vida,
 producía cambios aún más rápidos e intensos, porque el principio de vida
 es una fuerza ciega, obediente a la influencia que la domine, y capaz
 de seguir el molde dé la imaginación creadora del faquir. La voluntad
 crea, porque la voluntad puesta en movimiento es fuerza y la fuerza produce materia... Para ello, Kovindasami no necesitó sino su espíritu divino y su alma astral con ayuda de unos seres puros o pitris,
 mientras que el despreciable juglar o necromante, llevado por su
 impureza, sed de riquezas o egoísmo, no puede atraer al efecto sino
 espíritus impuros: los klippoth, afrites o devs del astral más abyecto...

Aunque las ciencias ocultas son víctimas de la malicia de una clase
 tienen sus defensores en todas las épocas. En primera línea está Isaac
 Newton, quien creía en el magnetismo tal como lo enseñaban Paracelso y
 Van Helmont y todos los filósofos del fuego en general. Nadie podrá
 negar que su doctrina del espacio universal y de la atracción sea una
 verdadera teoría sobre el magnetismo. Si algún valor tienen sus
 palabras, éstas nos indican que en sus «Principios fundamentales de
 Filosofía» él fundaba todas sus especulaciones en el «alma del mundo»,
 el gran agente universal y magnético, al cual denominaba sensorium divinum.
 Se trata, dice, de un espíritu sutilísimo que penetra todas las cosas,
 hasta los cuerpos más duros, y que se halla oculto en su substancia. En
 virtud de la fuerza y actividad de este espíritu, los cuerpos se atraen
 unos a otros y se adhieren al ponerse en contacto. Por su mediación,
 —los cuerpos eléctricos obran, lo mismo a grandes que a pequeñas
 distancias, atrayéndose o repeliéndose Por él la luz se difunde, se
 refleja, se refracta y calienta a los cuerpos. Todos los sentidos son
 excitados por este espíritu y por él los animales mueven sus miembros.
 Semejantes problemas no pueden explicarse en pocas palabras, porque
 carecemos aún de la experiencia necesaria para determinar completamente
 las leyes mediante las cuales este espíritu universal opera.

Si la vista de un sujeto es hábilmente dirigida (por un mago o por su
 propio Espíritu), la luz astral transferirá sus más secretas noticias a
 nuestro escrutinio, porque si bien es un libro que está siempre cerrado
 para todos aquellos que ven pero que no perciben., está siempre abierto
 para todo aquel que quiera abrirlo. Contiene un registro
 completo e intacto de todo cuanto ha sido, es y será. Los actos más
 insignificantes de nuestra vida están impresos en él, y así también
 quedan fotografiados en sus hojas eternas nuestros pensamientos. Es el
 libro que vemos abierto por el ángel en el Apocalipsis, ce! cual es el
 Libro de la vida, y según el cual los muertos son juzgados de acuerdo
 con sus obras». Es, en resumen, la MEMORIA de Oros. «Los oráculos
 caldeos, dice Cory, aseguran que la impresión de los pensamientos,
 caracteres, hombres y otras visiones divinas aparecen en Éter... En él
 todas las cosas sin figura están figuradas, según un antiguo fragmento
 de los Oráculos caldeos, de Zoroastro... La memoria,
 desesperación del materialista, enigma del psicólogo, esfinge de la
 ciencia, es para el estudiante de las antiguas filosofías un mero nombre
 para expresar aquel poder que el hombre ejerce inconscientemente y que
 comparte con muchos animales, merced al cual su mirada interna contempla
 en la luz astral las imágenes de pasados incidentes y sensaciones. En
 lugar de buscar en los ganglios cerebrales unos micrógrafos de lo que
 vive y de lo que ha muerto, de escenas que hemos presenciado e
 incidentes en que hemos intervenido», ellos van al vasto receptáculo en
 donde los recuerdos de cada vida humana, lo mismo que cada pulsación del
 Cosmos visible, se hallan almacenados por toda la Eternidad. Ese
 relámpago de memoria que, según supone también la tradición, muestra a
 las personas que se están ahogando cada una de las escenas ya olvidadas
 de su vida mortal, es simplemente el brillo súbito del alma que, por
 librarse del peligro (con una evocación suprema diríamos nosotros a las
 divinas fuerzas secretas de lo inconsciente) se arroja a las
 galerías silenciosas, en las que yace pintada su historia toda con los
 más indelebles colores. El hecho de que con frecuencia re. conozcamos
 escenas, paisajes y conversaciones que vemos u olmos por vez primera, se
 ha citado como una prueba de la reencarnación, pero los sabios de la
 antigüedad y los filósofos medioevos que aunque tal fenómeno es una
 prueba de la persistencia y de la inmortalidad del alma, sino que,
 cuando durante el sueño reposa nuestro cuerpo elementario, la forma
 astral queda libre, y deslizándose fuera de su prisión terrena, platica
 con el mundo exterior y viaja a través de los mundos visibles e
 invisibles...

Descartes, aunque adorador de la materia, era uno de los más
 decididos partidarios de la doctrina del magnetismo universal. Su
 sistema de física era muy parecido al de los grandes filósofos. El
 espacio para él está lleno de una materia flúida y elementaria, fuente
 única de la vida, envolviendo y haciendo mover a todos los cuerpos
 celestes. Las corrientes magnéticas de Mesmer son los torbellinos
 cartesianos disfrazados, y Ennemoser, en su Historia de la Magia, así lo afirma... Las obras de Pierre Poret Naudé, en 1679, vindican las doctrinas del magnetismo oculto en su Apología de los grandes hombres falsamente acusados de necromancia.

...El doctor Hufeland ha escrito en 1817 una obra sobre Magia, en la
 que sienta la teoría de la simpatía magnética universal, e igual hace
 Zenzel Wirdig en su Nueva Medicina espiritual, y el gran Henry
 More, de la Universidad de Cambridge sigue las doctrinas de Cardan,
 Van—Helmont y otros místicos... Kepler participaba de la creencia
 cabalística de que los espíritus de los astros son otras tantas
 inteligencias, y cree que a cada planeta le informa un principio
 inteligente, y que todos los planetas están habitados por todos los
 seres espirituales, quienes ejercen su influencia sobre los otros seres
 que moran en otras esferas más materiales que las suyas, especialmente
 en nuestra Tierra... Bautista Porta en su Magia Natural atribuye en último término todos los fenómenos ocultos posibles al ánima mundi que a todas las cosas liga. Esta luz astral
 actúa en armonía y simpatía con toda la Naturaleza, es la esencia prima
 de la que nuestros espíritus están formados y, obrando al unísono con
 la fuente de donde procede, hace que nuestros cuerpos siderales lleguen a
 ser capaces de producir mágicas maravillas. Todo el secreto estriba en
 nuestro conocimiento. Creía él en la piedra filosofal «de la que el
 mundo tiene tan gran opinión y que ha dado motivo a tantas jactancias,
 pero que ha sido encontrada felizmente por algunos., extendiéndose en
 insinuaciones acerca de su Significación espiritual»...

En 1643, el Padre Kircher enseñó una filosofía completa de magnetismo universal (Magnes sive de arte magnetici opus tripartitum).
 Sus numero sas obras abarcan muchas cuestiones indicadas sólo por
 Paracelso. Contradice a Gilbert en lo de que la tierra sea un gran imán,
 pues que Sólo existe un verdadero !MAN en el Universo, y de él procede la magnetización de todo cuanto existe:
 el Sol espiritual de los cabalistas o Lagos, y si el Sol, la Luna y las
 estrellas eran altamente magnéticas, lo debían al flúido universal y
 magnético en que se bañan, o sea la Luz espiritual. Prueba la
 simpatía misteriosa que existe entre los cuerpos de los tres reinos, y
 muchos de sus ejemplos han sido ya comprobados por los naturalistas... El magnetismo de amor puro es la causa original de todas las cosas creadas...
 Para ejercitar el poder mágico en pro del bien, se precisa: nobleza de
 alma; voluntad poderosa e intensa; facultad imaginativa. Un hombre libre
 de las tentaciones mundanas y de la sensualidad, puede curar de este
 modo las enfermedades más incurables...

Cada ser creado en esta esfera sub—lunar procede del magnae magnum
 (anima-mundi) y con el se relaciona, El hombre posee un poder celestial
 doble y está aliado con la vida de los cielos. Este poder existe como
 dice Van Helmont en su Opera Omnia (1682, pág. 720); no sólo en
 el hombre sino en todas las cosas... pero es necesario que la fuerza
 mágica sea despertada lo mismo en el hombre exterior que en el
 interior.....Nosotros llamamos a esto un poder mágico; pero el ignorante
 no hará más que asustarse con la expresión: podéis llamarle, pues, un
 poder espiritual (spiritualis robar vocitaveris). Semejante poder mágico existe en el hombre interno y ha de ser despertado». La Loubere en sus Notas para una reacion histórica del reino de Siam
 dice que los talaipones u hombres santos (buddhistas) siameses son
 respetados siempre por los animales feroces gracias al uso de la magia,
 «porque todos ellos creen que la Naturaleza está animada y que existen
 genios tutelares».

«¿Qué es el sueño sonambúlico, dice Du Potet, sino un efecto de la
 magia? Lo que llamamos flúido nervioso o magnetismo, los hombres de la
 antigüedad lo llamaban oculta potencia del alma o Magia. La magia se
 fundó en la existencia de un mundo heterogéneo situado fuera de
 nosotros y con el que podemos entrar en comunicación por medio de
 ciertas artes prácticas. Es tan grande el poder del flúido mágico que
 ninguna fuerza físico—química es capaz de destruirle».

«El alma humana dice Cornelio Agripa posee, por el mero hecho de formar parte de la esencia universal, un poder maravilloso.
 Quien de él se adueña puede remontarse en conocimientos hasta una
 altura tan grande como pueda imaginar, a condición sólo de permanecer
 íntimamente unido a dicha fuerza..... La Verdad y el porvenir pueden
 mostrarse continuamente a los ojos del alma; su poder ya no conoce
 límites; el tiempo y el espacio desaparecen ante la mirada de águila del
 alma inmortal...

La Magia teúrgica es la última expresión de la ciencia psicológica
 oculta. Los académicos la desprecian como una alucinación o un
 charlatanismo. Nosotros, sin embargo, les negamos rotundamente a éstos
 el derecho de emitir su opinión sobre un asunto en el que jamás han
 investigado. No tienen ellos más derecho para juzgar la Magia en el
 estado actual de sus conocimientos, que el que tiene un habitante de las
 islas Fidgi para aventurar su opinión acerca de los trabajos de Faraday
 o de Agassiz. Todo lo más que ellos pueden hacer es rectificarse algún
 día de sus presentes errores..

Los prodigios llevados a cabo por los sacerdotes de la Magia teúrgica
 tienen una autenticidad tan completa, y su evidencia es tan abrumadora,
 que, antes de confesar que habían ellos sobrepujados a los cristianos
 en materia de milagros, sir David Brevoster les concede grandísimos
 conocimientas en física y filosofía natural. La ciencia se halla metida
 en un desagradable dilema: o confesar los superiores conocimientos de
 los antiguos, o admitir que el espíritu posee poderes jamá” imaginados
 por los filósofos modernos.

¿Dónde esta el secreto real de la Magia acerca del que tanto hablan
 los herméticos? Que existía y que existe un gran secreto, ningún
 estudiante sincero de literatura esotérica lo pondrá jamás en duda.
 Diferentes hombres de genio, como sin duda lo eran muchos de los
 filósofos herméticos, no se hubieran hecho pasar por locos ellos mismos
 procurando enloquecer a otros durante varios millares de años
 consecutivos. Que este gran secreto, comúnmente llamado «la piedra
 filosofal» envolvía una significación tanto física como espiritual, es
 lo que en todas épocas se ha sospechado. El autor de las Observaciones de la Alquimia y de los alquimistas (E. A. Hitchcock: Swedenborg, un filósofo hermético) hace observar con gran aierfo que el sujeto del Arte hermético es el Hombre y que el objeto de dicho arfe es la humana perfección. El hombre es espiritualmente la piedra filosofal, o sea una «triunidad», pero físicamente es también dicha piedra..

* * *

Mucho más numerosos de lo que suponen los materialistas modernos,
 son los hombres instruidos y los pensadores que creen en la existencia
 del Ocultismo y de la Magia, dos cosas en extremo diferentes y que han
 sido confundidas por la mayor parte de los creyentes, y hasta por
 aquellos que siendo teosofistas, han llegado al punto de pensar que la
 magia negra forma parte del Ocultismo.

Los poderes que les son conferidos al hombre por el Ocultismo y los
 medios que deben emplear en su adquisición, han dado lugar a nociones
 tan variadas como fantásticas. Los unos se imaginan que para convertirse
 en un Zanoni es suficiente la dirección de un maestro en el arte; los
 otros, que solamente se trataba de atravesar el canal de Suez y darse
 una vuelta por la India, para convertirse en rival de Roger Bacon y del
 Conde de San German; Margrave, con su juventud siempre renaciente, es el
 ideal de muchos otros, que consideran que el cambio que él hizo de su
 alma por obtener este favor no fué un precio demasiado grande. Buen
 número de entre ellos identifican la hechicería pura y simple con el
 Ocultismo y hacen retroceder hacia la luz «los espectros desencarnados,
 errantes en las tinieblas, que gravitan sobre las orillas de la Estigia
 », amén de otros altos hechos de este calibre, y ya se creen Adeptos
 completos. Para otros, la filosofía de los antiguas Arhats no es otra
 cosa que la Magia ceremonial, cuyas reglas trazara, riéndose, Eliphas
 Levy. En una palabra, estos filósofos sencillos, consideran el Ocultismo
 a través de todos los géneros de prismas que puede imaginar su
 fantasía.

Estos candidatos a la Sabiduría y al Poder ¿no se indignarán si se
 les hace conocer la verdad pura y simple? En todo caso, viene a ser no
 sola mente útil, sino necesario el desengañar a la mayor parte
 de ellos, antes de que llegue a ser demasiado tarde. Entre los
 centenares de bravos que en Occidente se califican de «Ocultistas», es
 posible que no se encuentre ni media docena que tenga una idea
 aproximadamente correcta de la naturaleza de la ciencia en la cual
 pretenden llegar a ser maestros. Con raras excepciones, se encuentran
 casi todos en el camino de la hechicería. Antes de protestar contra esta
 alegación, sería conveniente que pusieran un poco en orden su cerebro, y
 una vez que hubiese conocido la verdadera relación entre las artes
 ocultas y el Ocultismo, podrían indignarse, si todavía consideraban
 tener derecho. Ellos, entonces, fijándose, sabrían que el Ocultismo
 difiere de la Magia y de otras ciencias secretas, tanto como el glorioso
 sol difiere de una vulgar candela; tanto como el Espíritu inmutable e
 inmortal del hombre—reflejo del Todo absoluto, sin causa e
 Incognoscible—difiere de la arcilla mortal que forma el cuerpo humano.

En todas nuestras tan deficientísimas lenguas occidentales, las
 palabras han sido desfiguradas siempre con ánimo de velar las ideas que
 contenían en sí, y cuanto más materiales venían a ser éstas, más se
 condensaban en la fría atmósfera de ese egoísmo que sólo se ocupa de los
 bienes de este mundo; más se sentía la necesidad de encontrar términos
 nuevos para expresar lo que se consideraba tácitamente como superstición
 averiguada. Tales palabras no hubiesen podido servir de expresión sino a
 ideas para las cuales ningún hombre instruído encontraría cabida en su
 inteligencia: «Magia», sinónimo de suertes de manos¡ «hechicería», como
 equivalencia de ingnorancia crasa, y, «Ocultismo», como el resultado de
 las tristes elucubraciones de aquellos cerebros helados que, según tal sentir,
 tuvieron los filósofos del fuego, los Jacob Boeh me y los Saint Marlin,
 pareciendo términos más que suficientes para especificar las diversas
 vueltas de juego de manos de que se trataba. Tales son los
 despreciativos términos aplicados a las escorias que fueron
 dejadas en el mundo por las épocas de tinieblas que han sido llamadas la
 Edad Media y la Antigüedad pagana. Esta es la razón del por qué no
 existen términos en nuestras lenguas occidentales que permitan indicar
 la diferencia que existe entre los poderes ocultos y las ciencias que
 conducen a su adquisición, con la misma exactitud que lo hacen las
 lenguas orientales y particularmente el sánscrito. Las palabras milagro y encantamiento tienen en el fondo el mismo sentido, puesto que ambas expresan la idea de resultados producidos ¡violando las leyes de la Naturaleza!
 Pero, ¿qué se entiende precisamente por estos conceptos? Un cristiano
 cree firmemente en los milagros que Dios le hizo producir a Moisés, en
 tanto que rechaza con indignación los de los magos de faraón o se los
 atribuye al diablo. Nuestros piadosos enemigos hacen venir de este
 último personaje todo el Ocultismo, ea tanto que sus adversarios, los
 semi—incrédulos, se mofan a la vez de Moisés, de los magos y del
 Ocultismo, y enrojecerían de ira si se les supusiera capaces de ocuparse
 de semejantes supersticiones. Todo ello porque no existe ningún término
 que pueda designar convenientemente estas cosas; porque nos faltan
 palabras que tengan la precisión necesaria de sentido y que nos permitan
 distinguir lo sublime y lo verdadero, de lo absurdo y lo ridículo.

Lo absurdo y lo ridículo se encuentra en las interpretaciones
 teológicas que dicen que los milagros son una violación de las leyes de
 la Naturaleza, hecha por el hombre, por el diablo o por Dios. Lo sublime
 y lo verdadero, es que los milagros de Moisés y de los magos fueron
 producidos por la acción de las leyes naturales, leyes que, tanto las
 magos como Moisés, habían aprendido a conocer en los santuarios que eran
 las Academias de Ciencias de su tiempo, donde se enseñaba el verdadero Ocultismo.

Esta última palabra, traducción del concepto compuesto Gupta Vidya
 (ciencia secreta), no tiene un sentido muy claro. ¿De qué ciencia se
 trata? Cuatro nombres sirven especialmente, entre muchos otros en el
 sánscrito, para designar las diferentes ramas del saber esotérico, y aun
 el mismo de los Puranas exotéricos. 1.º, la Yajna Vidya, que
 es el conocimiento de los poderes ocultos que pueden despertarse en la
 Naturaleza por ciertas ceremonias y ciertos ritos religiosos; 2.º, la Maha Vidya
 «la Oran Ciencia, respecto de la cual es a veces la magia de los
 cabalistas y la de los tantrikas, una hechicería de la peor especie;
 3.º, la Gupta— Vidya, la ciencia de los poderes místicos contenidos en el sonido (éter) y que son despertados por los Mantras
 (plegarias, cantos o encantamientos), cuyo efecto depende del ritmo y
 la melodía; una operación mágica, en fin, basada sobre el conocimiento
 de las fuerzas de la Naturaleza y su correlación, 4º, el Alma Vidya
 que equivale a las palabras Ciencia del Alma, o Sabiduría Verdadera
 cuyo sentido, entre los Orientales, alcanza una extensión mucho más
 considerable, que entre nosotros los europeos.

Esta última ciencia del Alma Vidya es la sola especie del ocultismo a que debe aspirar todo teosofista
 admirador de «Luz sobre el sendero», o la que desea llegar a ser un
 sabio despojándose del egoísmo. Las otras son solamente ramas de las e
 Ciencias ocultas" es decir, partes basadas sobre el conocimiento de la
 esencia de las cosas en los diferentes reinos de la
 Naturaleza—minerales, plantas, animales—, ciencias materiales en suma,
 por más que la esencia de las cosas sea invisible hasta el punto de
 haber escapado hasta aquí a las investigaciones de la Ciencia. La
 alquimia, la astrología, la fisiología oculta, la quiromancia existen en
 la Naturaleza, y las ciencias exactas, tal vez nombradas así por
 paradoja, han descubierto ya un buen número de sus secretos. Pero la
 clarividencia, que ha sido designada en la India con el nombre simbólico
 «del Ojo de Siva», y en el Japón con el de Visión infinita., no es el
 hipnotismo, hijo bastardo del mesmerismo, y no podría ser adquirida por
 artes de este género. Podrán obtenerse con ellos y por ellos, buenos
 resultados, malos o indiferentes; pero el Alma Vidya los tiene
 en escasa estima. Además, ella los contiene a todos, y en ocasiones
 puede emplearlos con objeto de hacer el bien, después de haberlos
 desembarazado de sus escorias y de la más insignificante partícula de
 tendencia egoísta.

Expliquémosnos. No importa que se atrevan algunos a estudiar las
 artes ocultas que se acaban de mencionar, sin el auxilio de una
 preparación difícil, y sin que le sea necesario adoptar un género de
 vida demasiado especial. Hasta se les podría dispensar de un alto
 desenvolvimiento moral, pero en este caso, nueve sobre diez de los
 estudiantes resultarían hechiceros muy aceptables y no tardarían mucho
 en caer de lleno en la magia negra. ¿Qué gran mal habría en ello? Los vudus y los dugpas
 comen, beben, y se regocijan sobre los montones de víctimas de sus
 artes infernales, del mismo modo que los elegantes viviseccionistas y
 los hipnotizadores titulados de la facultad de medicina; la sola
 diferencia entre estas dos clases de gentes, está en que los vudus y los dugpas son hechiceros con conocimiento de causa, en tanto que determinadas celebridades médicas
 son hechiceros insconcientes. Pero, como quiera que los unos y los
 otros deben recoger los frutos de sus hazañas en magia negra, las gentes
 del Occidente son muy simples cuando no se atreven a tomar de la
 hechicería más que la condenación y el castigo, dejando de lado los
 provechos y los goces que ellos se podrían procurar. Nosotros lo
 repetimos; el hipnotismo y la vivisección son
 hechicería pura y simple, aunque sin el saber de que gozan los vudus y
 los dugpas, saber que no es capaz de adquirir ningún Charcot—Richet
 durante cincuenta encarnaciones de estudios obstinados y de
 experimentaciones continuas. Por lo tanto, aquellos que, con plena
 ignorancia de su naturaleza, quieren ocuparse de magia, se encuentran
 con las duras reglas impuestas para alcanzar el Alma Vidya, y se desvían
 del verdadero Ocultismo, viniendo a ser mágicos, no importa por qué
 medios, a riesgo de quedarse vudus o dugpas por diez encarnaciones
 consecutivas.

Con esto, es muy probable que nuestros lectores presten todo su
 interés hacia cuantos, sintiéndose invenciblemente atraídos hacia el
 Ocultismo, no comprenden la verdadera naturaleza del objeto de sus
 aspiraciones, ni se encuentran todavía acorazados contra las pasiones, y
 menos aun, desembarazados de todo egoísmo.

¿Qué deberán hacer estos infelices, campo cerrado en que luchan las
 más contrarias fuerzas? Dicho queda antes. Una vez que el deseo por el
 Ocultismo se despierta en el corazón de un hombre, ya no existe un
 rincón en el mundo entero en el que pueda encontrar la paz; torturado
 por una inquietud incesante, él vaga por los desiertos de la vida,
 buscando en vano el sendero que le conducirá al reposo. Como de un
 pebetero humeante, sale de su corazón el humo de sus pasiones y deseos
 egoístas, ocúltándole a sus ojos la Puerta de Oro. ¿Deberá rodar él
 entonces por los abismos de la hechicería y de la magia negra, y a
 través de numerosas encarnaciones, amasarse un Karma más y más terrible? ¿No habrá para él otro mejor camino?

Un solo camino existe: Que no aspire a más de lo que puede alcanzar.
 Que no cargue sus espaldas con un peso mayor que sus fuerzas. Sin
 pretender verse convertido en un Mahatma, un Buddha o un gran Santo, que
 estudie la «Ciencia del alma y que venga a ser así uno de los modestos
 bienhechores que no tienen poderes sobrehumanos. Los Siddhis (poderes de
 los Arhats) son únicamente para aquellos que pueden vivir ta vida
 cumpliendo a la letra los terribles sacrificios exigidos para la
 adquisición de estos poderes. Que sepan ellos, si todavía no lo saben,
 que el verdadero Ocultismo es «la Gran renunciación del yo»,
 renunciación incondicional y absoluta en pensamiento y en acción. Es el
 altríusmo, que para siempre jamás separa al que lo practica del número
 de los vivientes. Cuando aquél se ha dedicado a la obra «ya no vive para
 sí, sino que vive para el mundo». Mucho se le perdona durante los
 primeros años de pruebas. Pero desde que él es «aceptado», su
 personalidad debe desaparecer; es preciso que se convierta en una simple fuerza bienhechora de la Naturaleza.

El candidato a ocultista, no tiene ya más que dos polos hacia donde
 poderse dirigir; porque se abren a su paso dos caminos, sin que fuera de
 ellos le sea posible encontrar un lugar de reposo; es preciso que
 arribe laboriosamente, paso a paso, y siguiendo, a través de numerosas
 encarnaciones que se sucederán rápidamente y sin ningún intervalo de
 reposo de vakánico, por la escala de oro que conduce al estado de
 Mahatma (condición de Arhat, de Bodhisatva), de donde, al primer paso en
 falso, rodará para caer en los abismos en que se hallan los dugpas...

Todo esto se ignora, o se ha perdido de vista. Cuando se puede seguir
 la evolución silenciosa de las primeras aspiraciones de los candidatos,
 suele notarse cuán extrañas son las ideas que se apoderan de su
 espíritu. Entre ellos, la facultad de razonar se deforma de tal manera,
 que llegan hasta imaginarse que les es posible purificar sus pasiones de
 modo, que vol viendo su llama hacia dentro y encerrándola en el
 corazón, se convierta en una energía capaz de hacerles llegar a las
 regiones superiores, e introducirles hasta en el verdadero santuario del
 Alma, donde ellos comparecerán ante el Yo Superior, o ante el Maestro.
 Así, por un vigoroso esfuerzo de voluntad, domando sus pasiones, en
 lugar de inmolarlas, las dejan ellos continuar ardiendo en su alma bajo
 una delgada capa de cenizas. ¡Pobres ciegos visionarios!

Encerrad una banda de deshollinadores ebrios, completamente tiznados y
 sudorosos en un santuario alfombrado de paños blancos, y figuraos que
 en lugar de cambiar esos paños en harapos repugnantes, atrajeran los
 deshollinadores la blancura sobre sus caras y vestidos, logrando así
 salir de allí inmaculados, como lo estaba el santuario antes de que
 ellos entraran. Tal es la absurda pretensión de muchos candidatos a
 Ocultistas...

¡Extraña aberración del espíritu humano! Durante su cautividad en
 la vida terrestre, no tiene él otra conciencia que la de su intelecto,
 que nos otros hemos denominado “el alma humana”, mientras que et “alma
 espiritual es el vehículo del Espíritu. El alma humana o pasional
 se compone, en su naturaleza superior, de aspiraciones, de voliciones
 espirituales y de amor divino. Su naturaleza inferior está formada de
 deseos terrestres, de pasiones animales, resultantes de su unión con el
 vehículo asiento de estas pasiones. El alma es entonces la intermediaria
 entre ta naturaleza animal del hombre, que ella trata de subyugar por
 su razón, y su naturaleza espiritual o divina, a la cual va a reunirse
 cuando queda domado el animal interior. Este último es el alma animal
 instintiva, en que viven las pasiones que imprudentes y entusiastas
 encierran en su pecho, tratando de adormecerlas en lugar de destruirlas.
 ¿Esperan ellos que las aguas cenagosas del sumidero animal podrán
 transformarse en las ondas cristalinas de la vida?

¿Sobre qué terreno neutro pueden ellas tener aprisionadas las
 pasiones para que el hombre no pueda ser afectado por ellas? El amor y
 la lujuria, bestias fogosas, quedan vivientes en el lugar en que han
 nacido, en el alma animal, porque ni la porción superior ni la inferior
 del alma humana les permite entrar, no obstante que ellas no pueden
 evitar las manchas de su contacto. En cuanto al Alma transcendente— el
 YO, el Espíritu—es tan incapaz e asimilarse tales sentimientos, como le
 es al agua mezclarse con el aceite o el sebo líquidos. Es, pues, el
 mental, el solo lazo que une al hombre de la tierra con el Alma
 transcendente, víctima de este estado de cosas, encontrándose
 constantemente en peligro de ser arrastrada a perderse en los abismos de
 la materia, a causa de las pasiones que pueden despertarse a cada
 instante. ¿Y cómo podría él ponerse de acuerdo con la divina armonía del
 principio superior, si esta armonía es destruida por la sola presencia
 de las pasiones animales en el santuario en preparación? ¿Cómo llegaría a
 dominar la armonía, cuando el alma, a causa del tu multo de pasiones y
 deseos del hombre astral, se mancha y desconcierta? figuraos una jauría
 de perros introducida en una iglesia, haciendo coro con sus aullidos al
 sonido del órgano.

Este «astral», este doble etéreo, que existe en el animal de igual
 manera que en el hombre, no es el compañero del Ego divino, sino del
 cuerpo físico. Es el lazo entre el yo personal o consciencia inferior de
 Manas, y el cuerpo, y sirve él de vehículo a la vida transitoria
 no a la inmortal. Como a nosotros nuestra sombra, así sigue él
 mecánicamente todos los movimientos, todas las impulsiones del cuerpo.
 Queda siempre unido a la materia y no sube al Espíritu jamás. Cuando la
 voluntad implacable ha destilado las pasiones en su retorta y las ha
 evaporado; cuando todos los deseos de la carne han muerto al par del
 sentimiento del yo personal, y el astral ha sido reducido a cero, es
 cuando la unión con el Yo puede efectuarse. En el instante en que el
 astral no hace más que reflejar al hombre domado, a la personalidad
 todavía viviente pero desprovista de deseos y de egoísmos, es cuando el
 brillante Augoeides, el Ego divino, puede vibrar en armonía
 consciente con los dos polos de la entidad humana, el hombre cuya
 materia se halla ya purificada, y la eternamente pura Alma Espiritual,
 permaneciendo indisolublemente unida al Yo, que es el Maestro, el
 místico Cristo de los gnósticos, fundido con Él ya para siempre.

¿Cómo el hombre ordinario, continuamente preocupado por las cosas
 mundanas y las ambiciones de riqueza y poderío, puede pretender entrar
 as!por la angosta puerta del Ocultismo?

* * *

No ya la satisfacción de los sentidos, sino hasta los goces
 mentales, implican por sí mismos la pérdida inmediata de los poderes del
 discernimiento espiritual. Jamás puede la voz del Maestro hacerse oír
 por los oídos de aquel que no puede distinguir aún con claridad entre la
 voz de éste y la de un perverso y engañoso dugpa.

El terrible «fruto de maldición», fruto del Mar Muerto, asume
 constantemente la más seductora y mística apariencia; pero al tocar
 nuestros labios se trueca en cenizas y en hieles el corazón, con SUS
 abismos más y más profundos; sus tinieblas pavorosas, que dan la locura
 en lugar de la Sabiduría; la culpa, en vez de la inocencia; el despecho,
 en vez de la esperanza, y la congoja infernal, en lugar de los
 deliquios del éxtasis», sin que tales victimas del más cruel de los
 engaños lleguen a reconocerlo en su ceguera...

Cualquiera que sea la intención con que el principiante se lance por
 el Sendero de la Derecha o el de la Izquierda, toda hechicería
 realizada, sea consciente o inconsciente, trae aparejado su karma
 respectivo. Semejante karma será a la manera de las ondas que en el lago
 forma al caer la piedra. ¡Cuán esencial no será, pues, para nosotros,
 el que nos abstengamos de precipitarnos en prácticas cuyo terrible
 alcance desconocemos!

Pero a nadie se Je impone más carga que la que sus hombros pueden
 soportar. Existen ciertamente efectivos «magos de nacimiento«, es decir,
 místicos y ocultistas a quienes múltiples y fructíferas encarnaciones
 les han puesto ya a prueba de toda pasión, es decir, que ningún fuego
 terrenal puede ya inflamarles, ni sus almas tienen ya eco para todo
 aquello que no sea el grito de dolor de la desgraciada Humanidad.

Semejantes seres son los únicos que pueden estar seguros del triunfo
 final. Se han despojado del sentimiento de baja personalidad, y al así
 paralizar por completo los impulsos de su «astral» animal, han forzado,
 valerosos, las Puertas de Oro, estrechas y difíciles, No así cuantos
 tienen que soporta todavía el lastre de sus pecados en esta y en
 anteriores existencias, pues para ellos la Puerta de Oro de la Sabiduría
 puede transformarse en el amplio sendero que conduce al aniquilamiento
 final. Tamaña Puerta de Perdición es la de las Artes Ocultas practicadas
 con fines egoístas, Artes diametralmente opuestas a las sublimidades de
 la Alma Vidya.

Además, no hay que olvidar que nos hallamos aún en el Kaliyuga o Edad
 Negra, y que la fatal influencia de ésta es mil veces más poderosa en
 Occidente que en Oriente. De aquí las infinitas víctimas que causan los
 poderes reinantes en esta tenebrosa edad, ciclo de luchas e imperio de
 las más engañosas ilusiones, una de ellas la de creer que es fácil el
 traspasar los umbrales del Ocultismo sin un inmenso sacrificio.

Semejante error es el ensueño de no pocos teosofístas, animados por
 el funesto deseo de egoísmos y poderes. «La puerta es estrecha, y de
 acceso difícil», se ha dicho siempre. Tanto, que con sólo mencionarles
 algunas de las dificultades preliminares, los aspirantes occidentales
 han retrocedido espantados. Que se detengan, sí, aquí, pues si después
 de retroceder ante la estrecha Puerta su funesto anhelo hacia lo Oculto
 les lleva hacia el dorado misterio que brilla a la luz de la ilusión,
 pueden estar seguros de que acabarán siendo unos dugpas, por aquella siniestra Vía fatale del infierno dantesco, sobre cuyo frontispicio leyese el gran épico:

«Per me si va nella citta dolente,
Per me si va nell'eterno dolare,
Per me si va tra la perduta gente...»

Por esto conviene, finalmente, decir algo acerca de los primeros
 pasos en el camino del Ocultismo, estableciendo de una vez para siempre:

a) La diferencia esencial entre el Ocultismo teórico y el Ocultismo
 práctico, o sea entre lo que, por una parte, se conoce generalmente con
 el nombre de Teosofía, y por otra con el de Ciencia Oculta.

b) La naturaleza de las dificultades inherentes al estudio de esta
 última. Es relativamente fácil ser teósofo. Toda persona que posea
 medianas capacidades intelectuales y tendencia a la metafísica, que
 lleve una vida pura y desinteresada, con mayor placer en ayudar a sus
 semejantes que en ser ayudado; que se encuentre dispuesto a sacrificar
 su propia satisfacción en aras del prójimo y ame la Verdad, la Bondad y
 la Sabiduría por si mismas y no por el beneficio que le puedan allegar,
 es teósofo.

Pero todo esto es muy distinto de entrar en el Sendero que conduce al
 conocimiento de lo que conviene hacer, así como a la verdadera
 distinción entre el bien y el mal; de entrar en el Sendero que conduce
 al hombre hacia el poder con cuya ayuda puede hacer el bien que desee
 sin que, frecuentemente, parezca realizar para ello el menor esfuerzo.

Hay además un punto importante] que debe conocer el estudiante. La
 enorme responsabilidad que asume el instructor por amor al discípulo.

Desde los Gurus de Oriente, que enseñan abierta o secretamente, hasta
 un corto número de cabalistas que, en los países occidentales, tratan
 de enseñar los rudimentos de la ciencia sagrada a sus discípulos (los
 hierofantes occidentales ignoran frecuentemente el peligro a que se
 exponen), todos los Instructores están sometidos a la misma ley
 inviolable. Desde el momento en que realmente comienzan a enseñar, desde
 que confieren un poder cualquiera (psíquico, mental o físico) a sus
 discípulos, toman sobre sí todas las faltas que éstos puedan cometer
 relativas a las ciencias ocultas, ya por acción, ya por omisión, hasta
 el momento en que, por la iniciación, convertido el discípulo en
 maestro, sea él el solo responsable.

Hay una ley religiosa, fatal y mística, muy reverenciada y respetada
 por los griegos, olvidada a medias por los católico—romanos y olvidada
 del todo por la iglesia protestante. Data de los primeros días del
 cristianismo y está basada sobre la ley que acabamos de indicar, de la
 que es símbolo y expresión. Es el dogma de la santidad del lazo entre
 padrino y madrina de un niño. Aquéllos toman tácitamente la
 responsabilidad del bautizazo (ungido, como en verdadera iniciación o
 misterio) hasta el día en que el niño llega a ser entidad responsable,
 conocedora del bien y del mal. Esto esclarece el porqué los instructores
 toman sus precauciones y piden a los chelas, discípulos en
 estado probatorio, una prueba de siete años, a fin de comprobar su
 aptitud y desarrollar las cualidades necesarias a la seguridad del
 Maestro y del discípulo.

El Ocultismo no es la magia. Es relativamente fácil aprender el uso
 de los encantos o el medio de servirse de las fuerzas sutiles, aunque
 materiales, de naturaleza psíquica. Los poderes del alma animal en el
 hombre se despiertan muy pronto. Fuerzas tales como el amor, el odio o
 la pasión se desarrollan fácil mente. Pero esto es magia negra y
 brujería, porque del motivo, y solamente del motivo, depende que el
 ejercicio de cualquier poder sea magia negra, mal hechora, o magia
 blanca, bienhechora. Es imposible emplear las fuerzas espirituales si
 queda en el operador el más leve resto de egoísmo, pues a menos que la
 intención sea enteramente pura, la voluntad espiritual se transformará
 en vol untad psíquica actuante en el plano astral y pudiera producir
 terribles resultados.

Los poderes y las fuerzas de la naturaleza animal pueden ser
 empleados por los egoístas y vengativos, lo mismo que por los
 desinteresados y dispuestos a perdonar; pero los poderes y las fuerzas
 del Espíritu los manejan solamente los de perfecta pureza de corazón.
 Esta es la Divina Magia.

¿Cuáles son, por lo tanto, las condiciones requeridas para ser estudiante de la Divina Sabiduría?

Porque es preciso comprender que tal instrucción no puede darse a
 menos de poseer ciertas condiciones y practicarlas rigurosamente durante
 los años de estudio. Esta es condición sine qua non. Nadie
 puede nadar si no se sumerge en aguas suficientemente profundas. No
 puede volar el pájaro antes de que sus alas se hayan desarrollado
 suficiente mente y que tenga ante si el espacio necesario y valor para
 lanzarse a él.

El hombre que quiere manejar una espada de dos filos debe ser un muy
 diestro maestro de esgrima, si no quiere herirse a si mismo, y lo que
 sería más grave, herir a los demás al primer ensayo.

Para dar una idea aproximada de las condiciones en que solamente
 puede proseguirse con seguridad el estudio de la Sabiduría Divina, es
 decir, sin el peligro de que la magia divina se convierta en magia
 negra, extractaré una página de las reglas privadas que posee todo
 instructor oriental. Los siguientes pasajes han sido entresacados de un
 gran número, y su explicación va a continuación de los mismos.

I. El lugar reservado para dar la instrucción debe ser de tal manera
 escogido, que en él no pueda distraerse la mente y debe estar lleno de
 objetos que tengan influencia evolucionante (magnética). Deben lucir
 allí los cinco colores sagrados, reunidos en un círculo, en medio de
 otros objetos.

[El lugar debe ser reservado y no ha de servir para ningún otro uso.
 Los cinco colores sagrados son los del prisma, arreglados de cierta
 manera, porque estos colores tienen mucha influencia magnética. Por
 influencias maléficas se designan todos los desórdenes que pueden
 producirse por las contiendas, querellas, malos sentimientos, etc., de
 los que se dice que se imprimen inmediatamente en la luz astral de la
 atmósfera de una habitación y flotan a su alrededor en el aire. Esta
 primera condición parece bastante fácil de cumplir¡ sin embargo, se debe
 reconocer que es una de las más difíciles.]

II. Antes de autorizar al discípulo para estudiar cara a cara, debe
 adquirir los conocimientos preliminares en un grupo escogido de otros
 upasakas (discípulos) cuyo número debe ser impar.

[Cara a cara significa, en este caso, un estudio independiente, o
 separado de otros, cuando el discipulo recibe la instrucción cara a
 cara, sea consigo mismo (su Yo superior, o Yo divino) sea con su gurú.
 Solamente entonces recibe cada cual la debida instrucción, según el uso
 que ha hecho de sus conocimientos.

Esto sólo debe ocurrir hacia el final del ciclo de instrucción.]

III. Antes que tú (el instructor) puedas dar a conocer a tu discípulo
 las santas palabras de Lamrin, o que puedas permitirle prepararse para
 Dubjeb, debes velar que esté enteramente purificada su mente, y en paz
 con todos, especialmente con las otras partes de él mismo. De otro modo,
 las palabras de sabiduría y de la buena Ley se dispersarán y las
 arrastrará el viento.

[Lamrin es un trabajo de instrucciones prácticas de Tson—Kapa, en dos
 partes; una con fin eclesiástico y exotérico, y la otra de uso
 esotérico. Prepararse para Dubjeb se refiere a la preparación de los
 objetos empleados para la clarividencia, tales como los espejos y los
 cristales. Las «Otras partes de él mismo» designan los estudiantes de su
 grupo. A menos que reine la mayor armonía entre ellos, no es posible el
 éxito. El instructor compone los grupos según las naturalezas
 magnéticas y eléctricas de los estudiantes, reuniendo y agrupando con el
 mayor cuidado los elementos positivos y negativos.]

IV. Mientras estudian los upâkasas, deben tener cuidado de estar
 unidos como los dedos de una misma mano: Tú grabarás en sus mentes que
 lo que a uno hiera debe herir a los otros, y si la alegría de uno no
 encuentra eco en el corazón de los demás, no existen las condiciones
 requeridas y es in útil proseguir.

V. Los condiscípulos deben de ser acordados por el Gurú como las
 cuerdas de un laúd, que cada una es diferente de las otras y, sin
 embargo, emiten sonidos en armonía con las demás. Colectivamente deben
 formar como un teclado que en todas sus partes responda a tono, al más
 ligero toque del Maestro. De este modo sus espíritus se abrirán a las
 armonías de la Sabiduría que vibrarán a través de todos y de cada uno,
 produciendo efectos agradables a los dioses (tutelares o ángeles
 guardianes) y útiles al discípulo. Así la Sabiduría grabará una huella
 en sus corazones y jamás se alterará la armonía de la ley.

VI. Los que deseen adquirir el conocimiento que conduce a los Siddhis
 (poderes ocultos) deben renunciar a todas las vanidades de la vida y
 del mundo. (Sigue la enumeración de los Siddhis.)

VII. Nadie puede sentir diferencia entre él y los demás estudiantes,
 ni pensar «yo soy el más sabio» o «el más santo o más agradable al
 Instructor que mi hermano, etc., sin dejar de ser upasaka. Deben, ante
 todo, estar fijos sus pensamientos sobre su corazón para destruir en él
 todo sentimiento hostil a cualquier ser viviente: Debe estar lleno el
 corazón del sentimiento de la no separatividad, tanto respecto de los
 seres como de todo lo existente en la Naturaleza; de otra manera no
 puede obtenerse éxito alguno.

VIII. un lanu no debe temer más que las influencias de la vida
 exterior (emanaciones magnéticas de las criaturas vivientes). Por esta
 razón, aun cuando se sienta uno con todos, en su naturaleza interior,
 debe tener mucho cuidado en separar su ser físico (exterior) de toda
 influencia extraña. Solamente él debe comer y beber en sus platos y
 vasos. Debe evitar todo contacto corporal (tocar o ser tocado) con los
 seres humanos, lo mismo que con los animales.

[No le es permitido ningún animal favorito y hasta le está prohibido
 tocar a ciertos árboles y plantas. Un discípulo debe vivir, por decirlo
 así, en su propia atmósfera a fin de individualizarla en vista de los
 designios ocultos.]

IX. Debe mantener la mente cerrada a todo lo que no sean las verdades
 eternas de la Naturaleza, a fin de que la Doctrina del corazón no se
 reduzca a la doctrina del ojo (formalismo vacío y exotérico).

X. Ninguna carne, nada que tenga en si vida, debe comer el discípulo.
 No debe beber vino, licores, ni fumar opio, porque son como malos
 espíritus que aferran a los imprevisores y destruyen su mente.

[Se supone que el vino y los licores conservan el siniestro
 magnetismo de cuantos han contribuido a su elaboración, y que la carne
 de todo animal conserva los rasgos psíquicos característicos de su
 especie.]

XI. La meditación, la abstinencia en todo, la observancia de los
 deberes morales, los elevados pensamientos, las buenas acciones y las
 benévolas palabras, así como una buena voluntad hacia todos y un
 completo olvido de sí mismo, son los más eficaces medios para obtener el
 conocimiento y prepararse para recibir la superior Sabiduría.

XII. Solamente por la estricta observancia de estas reglas, puede el
 discípulo adquirir, en un tiempo dado, los poderes de los Arhates, el
 desarrollo que, poco a poco, le hará Uno con el Todo Universal.

Estos doce pasajes han sido entresacados de setenta y tres reglas
 cuya enunciación seria inútil, porque no tendrían sentido para los
 europeos. Pero las expuestas bastan para mostrar las graves dificultades
 de que está sembrado el sendero para quien, nacido y educado en los
 países occidentales quiera ser upâsaka.

Toda la educación, y especialmente la educación inglesa, está basada
 sobre el principio de la emulación y de la lucha. Todo educando se ve
 impedido a aprender más rápidamente y adelantar a sus compañeros,
 sobrepujándolos por todos los medios posibles. Lo que tan sin razón se
 llama la amigable rivalidad se cultiva asiduamente y se fortifica en
 cada pormenor de la vida.

¿Cómo puede un occidental, con semejantes ideas inculcadas desde la
 infancia, llegarse a sentir par a par de sus condiscípulos como los
 dedos de su misma mano? El instructor no escoge sus condiscípulos según
 su propia apreciación o su simpatía personal, sino que los escoge por
 otra clase de consideraciones, y el que quiera ser estudiante debe
 tener, ante todo, bastante fortaleza para destruir en su corazón todo
 sentimiento de antipatía o desvío respecto de los otros. ¿Cuántos
 occidentales están preparados seriamente ni siquiera para intentarlo?

Y luego vienen los pormenores de la vida diaria. ¡La orden de no
 tocar ni aun la mano del más próximo y del más querido! ¡Cuán contrario
 es esto a las nociones occidentales sobre los afectos y buenos
 sentimientos! ¡Cuán frío y duro parece! Se dirá: es egoísmo abstenerse
 de proporcionar placer a los demás tan sólo por el deseo del propio
 perfeccionamiento. Que los que así piensen difieran para otra vida el
 propósito de entrar con ardiente en el Sendero. Pero que no se
 glorifiquen en su llamado desinterés, porque, en realidad, se dejan
 engañar las falsas apariencias, por ideas convencionales basadas sobre
 la sentimentalidad o la cortesía, cosas todas de una vida artificial y
 que no son reglas de la verdad. )

Pero, aun dejando aparte estas dificultades, que pueden considerarse
 de orden exterior, aunque no por ello se aminore su importancia, ¿cómo
 podrán los estudiantes del Occidente ponerse armoniosamente al unísono
 como se ordena? El personalismo se ha desarrollado con tal fuerza en
 Europa y América, que no hay escuela, ni aun entre artistas, cuyos
 miembros no se odien o no sientan celos unos de otros. El odio y la
 envidia profesionales han llegado a ser proverbiales; cada cual busca su
 ventaja a toda costa, y la llamada cortesía no es más que engañosa
 máscara que oculta los demonios de los celos y del odio.

En Oriente la idea de la —separatividad se inculca
 persistentemente desde la infancia, como lo es en Occidente la idea de
 rivalidad. La ambición personal, los sentimientos y deseos personales no
 se estimulan allí para que lleguen a ser imperiosos. Cuando el terreno
 es bueno por naturaleza y se cultiva en buen. sentido, al convertirse el
 niño en hombre ha contraído el hábito de la subordinación de su Yo
 inferior al Yo superior, y este es fuerte y poderoso.

En Occidente piensan los hombres que su simpatía o antipatía hacia
 los demás hombres, o hacia las cosas, son los principios directores
 según los cuales deben de obrar, tratando frecuentemente de imponer tal
 regla de vida a los demás.

Quienes lamentan haber aprendido poco en la Sociedad Teosófica deben
 grabar en su corazón las palabras que aparecen en un artículo publicado
 en The Path: «La llave de cada grado es el propio aspirante.»

No es «el temor de Dios» el principio de la Sabiduría; pero el conocimiento del Yo es la Sabiduría misma.

Cuán grande y verdadera le parece entonces al estudiante ocultista
 que ha empezado a comprobar algunas verdades, la respuesta del oráculo
 de Delfos cuantos van en busca de la Sabiduría Oculta; palabras
 confirmadas y repetidas miles de veces por el sabio Sócrates:

«Hombre, conócete a ti mismo»

Comentario XII

Distinción entre la imaginación y la fantasía fundada en el
 estudio del ensueño.—El balancín de la vida. —La palabra latina
 «imaginatio» confundida con la griega «phantos"—La Imaginación, Fantasía
 de la Naturaleza y Lagos Demiúrgico.—Lo real, lo fantástico y lo
 imaginativo en la literatura.—El verdadero Campo de Agramante.— La
 eterna batalla de las dos Magias.—El simbólico Fresno del
 Mundo.—Opiniones del barón Du Prel.—El Aguastor de Franz Harmann.—La
 inspiración y el genio. — Un frase de Plotino.—«Los dragones sin
 ojos.—La Ciencia del Bien y del Mal.—La genialidad y la
 locura.—Extravagancias de algunos hombres geniales.—El mundo astral y la
 imaginación creadora.—Magia y Ocultismo.—Profecia.

Al distinguir Pitágoras entre imaginación y fantasía, no hizo sino establecer un principio que el estudio de los ensueños confirma.

El ensueño, ese extraño estado del que tan poco conoce la moderna
 fisiología, opera, en efecto, una verdadera separación entre las
 múltiples facultades del hombre, facilitando el respectivo estudio de
 las mismas, a la manera de cómo es más fácil el estudiar el mecanismo de
 una máquina cualquiera cuando está en reposo que cuando está en
 movimiento. El acto fisiológico del dormir se caracteriza, como es
 sabido, por una progresiva atonía de todos los sentidos y mociones que,
 durante la vigilia, mantienen una doble relación centrípeta y centrífuga
 entre nuestro Ego y el mundo exterior. Aislado así aquél de cuanto le
 rodea, desarrolla una nueva vida, en la que el análisis de los ensueños
 demuestra que hay una facultad siempre subjetiva, una conciencia sui
 géneris que establece la continuidad entre la vigilia y el ensueño, y
 otra facultad que se coloca en situación objetiva respecto del Yo, dado
 que opera en sustitución del mundo real o de la vigilia, verdaderas
 representaciones panorámicas, más o menos desordenadas o en mosaico,
 de anteriores vigilias. Sobre este marco objetivo de una de nuestras
 facultades, se operan escenas de mayor o menor realismo, escenas efectivas
 en el mundo del ensueño e ilusorias en el mundo de la vigilia, escenas,
 en fin, que parecen transplantadas de este a aquel mundo por una mano
 inexperta que las trastrueca, desordena, cambia, falsifica y mutila.

Hay, pues, en la psiquis del hombre, una facultad que está objetivada
 en el ensueño y subjetivada en la vigilia; una facultad doble, un
 verdadero balancín de nuestro equilibrio fisiológico, que, frente al
 mundo exterior, es receptiva, pasiva y atesoradora, mientras que frente a
 nuestro Espíritu, es objetiva, activa y rendidora, valga la
 frase, de cuanto ha atesorado previamente del mundo exterior mediante
 los sentidos y de sus propias experiencias internas anteriores, o sea,
 como dice el Maestro griego, de precedentes estados espirituales,
 mentales y físicos. Ante semejante hecho, por tanto, hay precisión de
 cortar de todo punto la ambigüedad que resulta de tomar como sinónimos
 las palabras imaginación y fantasía. Acaso los pueblos griego y romano
 son culpables de dicha confusión. Acaso los culpables lo somos nosotros,
 sus sucesores, que hemos reunido en una misma la significación y
 griegos, con la imaginatio, imaginationis latina, envolviendo, sin embargo, el vocablo griego la idea pasiva
 de representación, fantasma, copia, semblanza falsa, reproducción de
 algo exterior real y físico, y el latino la acción interior, activa y
 creadora de algo preexistente ya en nosotros como fruto de hechos, ya
 que no de existencias anteriores. La fantasia así es más o
 menos el juguete del mundo exterior; la imaginación, en cambio, la
 palanca más poderosa de acción y de dominio del hombre sobre él mismo y
 sobre el mundo que le rodea.. El niño que huye despavorido, creyendo que
 ve a su lado un espectro, es que ha caído víctima de la fantasía,
 mientras que el hombre que le ha sugerido tan falsa idea ha empleado,
 al efecto, abusando de su superioridad mental, la facultad contrapuesta a
 la fantasía, o sea la imaginación creadora, la imaginación activa o propiamente dicha.

El par de opuestos de imaginación—fantasía, abarca, así, por
 entero, nuestra vida. A la manera del buen reportero periodístico, el
 hombre, frente al mundo exterior, toma nota lo mejor que puede de la
 realidad que le cerca, impresionando su fantasía. De regreso luego a la
 mesa de redacción, cuyo redactor—jefe es el Espíritu, Je informa a éste
 minuciosamente mediante la imaginación acerca de aquello mismo que atesoró con su fantasía,
 bien en la ocasión reciente, bien en otras anteriores más o menos
 relacionadas con ella. ¿Hay algo más mágico en el mundo que el recíproco
 funcionar pasivo y activo de esta doble facultad psicocerebral?
 ¡Ella, en efecto, nos permite encerrar en nuestro microcosmos el
 macrocosnos que nos rodea: imagen del Lagos (que es también la
 Imaginación—fantasía de la Naturaleza o Mente Demiúrgica, que Platón diría), una vez que nuestra fantasía ha tirado sus correspondientes clichés
 de las realidades exteriores, ya pueden éstas desaparecer, que
 registradas quedan en nuestro propio sér, y no sólo quedan registradas,
 sino que, a voluntad, podemos ampliarlas, empequeñecerlas,
 ensombrecerlas, hacerlas plácidas o terribles, al tenor de esa absoluta
 libertad de acción y de medida que tenemos en este nuestro pequeño mundo
 de nuestras facultades internas, que, a la verdad, es todo nuestro
 Mundo!

Ved el ejemplo de ello en el propio cuento anterior de «El campo luminoso».

Una fenomenología, patológica a no dudarlo, por parte de la victima, y
 criminal por parte del repugnante derviche, permite a éste el presentar
 ante sus consultantes media docena de panoramas fantásticos, que luego
 resultan ser reales; panoramas que, después de ser reales en nosotros,
 vuelven a ser fantásticos a vol untad de la narradora al referírnoslo...
 ¿Qué cubileteo es, pues, éste, que a diario enlaza lo que llamamos
 real, con lo que llamamos fantástico, como si ambas cosas no fuesen sino
 facetas de una Realidad Unica o con mayúscula, realidad que es dinámica
 en el exterior ya que es más o menos fugaz, y que es estática en
 nuestra imaginación fantasía, por cuanto podemos reproducirla a voluntad
 con más o menos modificaciones?

Esto se nota siempre en la literatura. Ve la fantasía de Cervantes,
 por ejemplo, al hidalgo honrado y loco de Esquivias, o de donde fuese y
 al necio simple y egoistón, cuyo tipo tanto abunda; ve también al
 bachiller socarrón; al cura y al barbero de esta o de la otra aldea, al
 duque, al paje, al truhán, al titiritero, etc. Todas estas percepciones atesoradas por Cervantes con mil más que ya atesoradas tenía, producen en su fantasía un verdadero caos, en el cual su Verbo, su Imaginación creadora
 hace la luz... y el Ingenioso Hidalgo Don Quijote de la Mancha, armado
 de todas armas, brota de su mente, como ha surgido el Universo de la
 Mente Demiúrgica, al tenor del mito grecorromano de Minerva saliendo
 armada también de la frente de Júpiter...

Más semejante parto de una imaginación creadora, cae sobre las fantasías pasivas de los demás mortales, y cae con tanta energía vivificadora, que toma todos los caracteres de la realidad misma cual si Don Quijote hubiese existido, y cree uno ver siempre al hidalgo cuantas veces divisa molinos de viento o sartas de presos, como ve uno a Hamlet en cada cementerio; a Tiel Eulespiegel en cada travesura alemana; a Gedeón—no al Juez de Israel, sino al personaje gracioso—en cada gansada humana, en compañía de los pícaros Guzmanes de Alfarache, de los hambrientos Lazarillos de Tormes, de los fanfarrones Tartarines, de los imbéciles Charlots, de los astutos Bobos de Caria, Papanatas de Burgos, y demás entes con los que han poblado el astral de nuestras jan tasias las imaginaciones
 de los genios de la literatura universal, con tales dejos de realidad
 que no parecen sino realidades vivas y palpitantes de otros días,

Que hagan examen de conciencia cuantos han creado algo: obra
 literaria, musical, escultórica, arquitectónica, científica, manual,
 etc., etc., y que se atrevan a negarnos que semejantes creaciones de su
 imaginación operando sobre su fantasía, no se confunden en su recuerdo
 casi por completo con las representaciones reales que de las mismas o
 análogas cosas atesoran su memoria. Yo, humildemente confieso, al menos,
 que en regiones acerca de las cuales he escrito: por ejemplo, Asturias,
 me cuesta ya trabajo mental el discernir entre las escenas reales—es
 decir, por mi fantasía atesoradas dentro de su natural fugacidad—y las
 escenas que imaginé, o sea que creé, con cargo a repetidas percepciones
 que atesoró mi fantasía.

Y no se crea que insistimos tanto en esto, por mero diletantismo filosófico, sino por tratarse de un verdadero Campo de Agramane, un efectivo Kuru—sethra
 que el «Bhagavad—Gita» diría, en el que riñen eternas batallas las dos
 Magias de la Diestra y de la Siniestra. Todo lo tolera esta última, en
 efecto, menos el que se posea Imaginación, porque en la
 imaginación creadora nos hacemos semejantes a los dioses. Ella, en
 cambio, fomenta cuanto la es dable, por sí propia o por su criada la
 Eterna Necedad o vulgaridad humana, todo cuanto pueda herir, perturbar y
 dislocar a la fantasía con el fin de hacerla inservible para los
 ulteriores estados creadores o imaginativos; las aberraciones
 del sexo, ya que no el sexo mismo; la mediumnidad, la hipnosis, el miedo
 a la muerte y al otro mundo de dantescos infiernos; la sugestión
 hipócrita; la gazmoñería con máscara religiosa; el positivismo
 materialista; la duda, la abulia, etc., etc., son las mil armas de este
 Monstruo Fafner, de esta Serpiente Igdrasil que eternamente roe las
 raíces de la fantasía del Arbol de la Imaginación o Fresno del Mundo,
 junto a cuyo tronco se alberga la perseguida Humanidad y entre cuyas
 ramas frondosas se cobijan las Aves del Cielo, es decir, los númenes,
 genios, céfiros o Ideales, en suma, con los que el Hada Inspiración,
 caldea y fecunda las gallardas frentes del Poeta: del poeta en verso,
 música, ciencia y demás atractivos rebeldes, que se atrevió a alzar
 hacia el Ideal su cáliz de fantasías, para que el Ideal le consagrase
 con el divino Espíritu imaginador que crea a las ideas como a los
 mundos...

—¡Ah, el poeta en todos los órdenes de la creadora Poesía! El es el fénix al que no puede quemar ningún fuego necromante de los gibichungos
 de la envidia; el Proteo, siempre cambiante; el Christos, resurgiendo
 del sepulcro y ascendiendo a los cielos. Nada temáis, hermanos, de la
 inexorable Magia negra que nos amenaza en vano, mientras no seáis más
 que Poeta, es decir, divinos Prometeos que iluminéis el Sendero Salvador
 de cada hombre, dejándole luego que él riña a solas, sin tutelas que le
 hagan irresponsable, la batalla de la Liberación, representada en todas
 las teogonías, desde Krishna, matando al monstruo Keshing, hasta
 Moisés, venciendo al Angel que se le oponía, y Jesús humillando al
 Tentador que, a cambio del sacrificio de su divina y omnímoda Voluntad
 Creadora operando sobre la plástica y creadora Imaginación, le ofrecía
 nada menos que el imperio de la Tierra... La Magia negra «os roerá el
 zancajo», al tenor del clásico dicho castellano acerca de la envidia
 hijo del «pondrá asechanzas a vuestro carcañal» que la Biblia dice
 respecto de María. El monstruo, en suma, como Saturno, devorará
 implacable la progenie de vuestras fantásticas ilusiones de profano aún no iniciado en lo que es mayávico o ilusorio...—vuestras bajas raíces en este mundo inferior, en fin—, pero no podrá secaros una sola rama del Arbol de vuestra Imaginación, que, al alimentarse de las raíces de la Voluntad interna y del Amor transcendente (Alma-Buddhi), no puede morir porque está regado por las Aguas de la Vida que al Cosmos entero fecundan.

¡Si pasáis a la acción.. será distinto! Por eso, mientras a Krishna le llama diferentes veces el Bhagavad Gita
 «el matador de sus enemigos»; a Arjuna su discípulo se contenta con
 llamarle «el perseguidor de sus enemigos,, es decir, el que pelea
 huyendo, como et partho, el Peregrino, el Errante, el Bardo, el Cometa humano en fin... —Por supuesto que hablo para los buenos entendedores, no para el mal intencionado vulgo.

* * *

Dejando a un lado, por indudable, los hechos fisiológicos
 expuestos por la Maestra acerca de la influencia mágica de la fantasía
 pasiva y de la imaginación activa de la madre en el plástico sistema
 nervioso del hijo, recordemos algunos conceptos del barón Carlos Du
 Pre!, relativos también a la imaginación como fuerza mágica, como los
 que dicen, aunque con un criterio algo positivista:

«La imaginación es un proceso de ideación puramente subjetivo, que se
 desenvuelve en el cerebro; mas si tiene gran potencia y domina a la
 voluntad, forma una corriente centrífuga mediante la cual obra su propio
 organismo como una fuerza creadora plástica, y sobre el exterior, como
 en la acción a distancia con concentración de la vol untad. No conocemos
 otra cosa que el od, que pueda, como dinamismo psíquico,
 experimentar modificaciones psíquicas, y obrar, por consecuencia, en el
 sentido de la ideación. En cuanto al vehículo que lo exterioriza,
 podemos suponer que sean las corrientes eléctricas que en el hombre
 circulan, cuya dirección puede ser tan bien determinada por la vol untad
 consciente o inconsciente, como la dirección del pez eléctrico.

«Con efecto, la exteriorización psíquica nos ofrece un número
 suficiente de hechos—transmisión del pensamiento, de la voluntad y de la
 sensibilidad de los sonámbulos—por los que se puede suponer por
 anticipado la existencia de los anillos que parece faltan para completar
 la cadena, y que los ocultistas afirman que existen. No queremos
 admitir su unidad en el sentido monista, prejuicio que nos impide
 aceptar la exteriorización de las fuerzas humanas, y sobre todo, los
 estados psíquicos; queremos mejor llevar hasta el germen del ser
 trascendental la diferenciación orgánica y funcional de la forma
 aparente, aunque aquí esta forma resulte suprimida. Si olvidamos este
 prejuicio, nada queda que objetar contra la exteriorización de una
 ideación, contra la fuerza mágica de la idea. El resto del problema es
 puramente físico. No hay más diferencia entre la acción del espíritu
 sobre su propio cuerpo y la acción a distancia, que entre la telegrafía
 con hilos y la telegrafía sin ellos; y así como podemos, gracias a las
 ondas del aire, hace vibrar una cuerda de violín distanciado de otro en
 el que hayamos impreso nuestro impulso, con tal que ambos violines estén
 en el mismo diapasón. Así es posible la acción del alma a distancia,
 gracias a las ondas etéricas y a ese otro acorde que llamamos simpatía.
 Si alguien afirma que todo esto no es otra cosa que simples
 comparaciones, ese alguien no será monista. El monista verdadero, por el
 contrario, no puede ver en las obras de la técnica sino proyecciones
 del organismo.

«Todos los médicos célebres de la Edad Media eran al mismo tiempo
 filósofos; conocían el ocultismo y eran mucho más aptos para comprender
 la potencia mágica de la imaginación que nuestros doctores, los cuales,
 desgraciadamente, ni han cursado la filosofía, ni suelen proponerse
 cursarla. Paracelso, Maxwell, Wirdig, Van Helmont, Fontanelli, Fienus y
 Tencel no veían en la imaginación simples fantasías del cerebro, sino
 que la consideraban como una palanca dirigida por la fuerza de la
 auto—sugestión para poner en movimiento «el espíritu de la vida. He aquí
 por qué tenían conocimiento, no sólo del método curativo psíquico, sino
 de la magia en general. La imaginación, concentrada por el monodeísmo,
 obra mágicamente sobre el cuerpo, de igual modo que al exterior, si el
 alma se propone esa concentración— autosugestión— o si una impresión
 externa de suficiente fuerza o intensidad la provoca— sugestión
 objetiva.— La sugestión ajena no era cosa desconocida en la Edad
 Media.—Cierto señor Penol del Port, publicó en 1608 el manuscrito de un
 médico anónimo, y en tal producción se lee: «Con anterioridad a
 Hipócrates vivieron hombres sabios que curaban sin ninguna medicina
 material y sólo por la potencia del espíritu y del alma... Se servían de
 un vehículo que tiene su medio entre las substancias materiales y las
 inmateriales, a las cuales une. Conocían dos fuerzas para curar y
 provocar cosas extraordinarias: una que obra directamente sobre el
 cuerpo y que se encuentra también en las cualidades de ciertas plantas y
 de ciertos metales, y otra que cura solamente con la voluntad, con la
 mirada, con la imaginación, con las palabras lo quiero, lo ordeno,. sin
 ningún otro auxiliar. El od y la sugestión ajena, están claramente expresados aquí.

«Los mismos místicos estimaban en mucho la sugestión, como lo prueba,
 en el siglo XVII, el ejemplo de la célebre Mme. de la Mothe Guyon. Esta
 señora veía milagros en la influencia bienhechora que su confesor
 ejercía sobre ella. La curaba imponiéndole las manos, y un día que tosía
 con violencia, le dijo: «que cese al instante esa tos»,—y cesó. Mme. de
 la Mothe dice que Dios le inspiró tan maravillosa obediencia respecto a
 su confesor, que estaba cierta de curar de cualquier dolencia sí él se
 los mandaba, fuera de palabra o por escrito. La misma señora curó a
 otros muchas enfermedades, usando la sugestión.

»El médico, en toda enfermedad, es la vis medicatrix naturae. El método curativo de la sugestión no es una excepción: es un proceso natural curativo en toda su pureza. Pero como la vis medicatrix
 que restablece el estado normal, s idéntica a la fuerza que ha
 construido y conserva el organismo y por consecuencia idéntica a la
 fuerza vital, el agente activo de la sugestión médica es el conductor de
 la fuerza vital, es el alma, en una palabra. He aquí por qué es
 indiferente que la sugestión provenga de un médico o de un objeto
 inanimado: esta diferencia no es más que de ocasión en la causa: en
 cuanto a los efectos, en ambos casos es la fuerzavital la evocada y la
 que obra como agente propio. Cuando Mesmer probó; hace cien años, que
 las emanaciones ódicas de un organismo sano podían influir
 favorablemente sobre el conjunto vital de un organismo extraño, la
 Academia de Ciencias y la de Medicina, de París, afirmaron que los
 efectos observados, aunque innegables, no podían atribuirse al
 magnetismo animal, sino al deseo, a la esperanza y a la fe del enfermo.
 Este juicio daba pie para que la Medicina hubiera vuelto a las
 enseñanzas de la. Edad Media, por lo que se refiere a la imaginación;
 más no sucedió así; se concretó a comprobar esta ideoplasticidad del
 espíritu, y desdeñó sacar la consecuencia lógica de ella derivada, que
 no hubiera sido otra que el método curativo psíquico. Mas, si los
 adversarios de Mesmer no subrayaron lo inevitable de esta consecuencia,
 hiciéronlo sus partidarios. Court de Gébelin, comentando el informe de
 la Academia, dijo: «Si la imaginación y la naturaleza son medios
 curativos tan poderosos y efectivos, ¿por qué nos os constituís en sus
 partidarios y defensores? ¿Por qué sus efectos son tan grandes fuera de
 vosotros, y tan débiles. cuando vosotros queréis serviros de ellos? ¿Por
 qué la confianza que en vosotros se deposita, no es bastante a inflamar
 la imaginación de vuestros enfermos? ¿Por qué no llegáis por esa
 imaginación, por la naturaleza y por vuestro saber profundo, a los
 mismos efectos que atribuís a la Naturaleza solamente y a las ilusiones
 inestables y movedizas de la imaginación? ¿Por qué, en fin, resultáis
 tan notoriamente impotentes, a pesar de la multiplicidad de medios que
 tenéis a vuestro alcance?. Y Desloo, otro médico mesmerista, dijo
 lacónicamente: «Si la medicina de la imaginación es la mejor, ¿por qué
 no servirnos de ella?».

»El sistema de Mesmer, examinado sin prejuicios por las Academias,
 hubiera sido el punto de partida de un doble movimiento: magnetoterápico
 y sugestioterápico. Pero se abandonó el primero a los profanos, y si al
 segundo se le admitió en principio, no se le dió más alcance; antes por
 el contrario: cuando la teoría académica sobre los efectos de la
 autosugestión fué resucitada por Braid y completada con la de la
 sugestión extraña, la propia Academia la combatió. Esto era
 perfectamente ilógico, porque habiendo ella invocado la sugestión para
 rechazar la doctrina de Mesmer, no tenía luego derecho a oponerse a lo
 que Braid intentaba: erigir a la sugestión en sistema. Procediendo como
 procedió, puso de manifiesto que en ambos casos se dejó arrastrar no más
 que por la mala voluntad. Combatió la idea nueva; no combatió otra
 cosa. El método de Braid—curar por la sugestión extraña—no era sino q ue
 una prueba más de la potencia, desde mucho tiempo antes reconocida, del
 alma sobre el cuerpo; hecho del que la experiencia tantos ejemplos
 naturales nos ofrece. Para formar un sistema científico de todos estos
 efectos del alma—que es lo que Hac Tuke ha intentado hacer—precisa
 todavía tener en cuenta muchos hechos que se relacionan con la sugestión
 extraña y que hasta el presente se desdeñan. No cito cuales, porque me
 limito aquí a una elección entre los modelos naturales.

» Estos modelos naturales tienen un distintivo común: el de que el
 efecto curativo se produce en un estado de exaltación de ta imaginación,
 Las causas determinantes, así en venta ja como en detrimento del
 organismo, son autosugestiones de emotividades intensas.

»El tratamiento por sugestión extraña está indicado, sobre todo, en
 aquellos casos en que la autosugestión perjudica al organismo, y ocurre
 esto con todas aquellas enfermedades que reposan sobre la imaginación.

Así como el crítico no debe proponerse como modelo su propia opinión
 sino aceptar provisional mente la contraria para refutarla seguidamente
 punto por punto, así es preciso que el médico que tenga que combatir
 autosugestiones en su paciente, empiece por aceptarlas. Esto se impone,
 sobre todo, en las ideas fijas. Muratori refiere que Spinello había
 pintado al diablo con rasgos tan espantosos, que él mismo, al
 contemplarle, experimentaba una honda impresión de terror; impresión que
 a la postre acabó por producirle la idea fija de que el diablo, enojado
 por haberle pintado así, le acompañaba noche y día reprochándole su
 acción. Esta idea no abandonó nunca más al pintor, y su larga duración
 es la mejor prueba de que su médico ignoraba que las enfermedades de la
 imaginación sólo con la imaginación se curan; que la autosugestión sólo
 cede a la sugestión extraña. Un sabio tenía la idea fija de que llevaba
 un canario en su cráneo, y aseguraba que le oía cantar continuamente. Si
 su médico hubiera usado de toda clase de argumentos para convencerle de
 que estaba en un error, no hubiera conseguido nada; pero hizo lo
 contrario: se colocó en el mismo punto de vista que su enfermo, le
 invitó a que consintiera una operación indispensable para librarle del
 canoro intruso, le produjo una incisión dolorosa—aunque sin peligro —,
 derramando al propio tiempo sobre su rostro la sangre que a prevención
 llevaba en una vejiga, y Juego, dando suelta a un canario que también
 llevaba a prevención, exclamó con aire de triunfo: —«¡He ahí el espíritu
 maligno! La curación del sabio fué completa. Otro enfermo que padecía
 de insomnio, creía que su estado provenía de un sortilegio. Se le dió un
 pequeño sobre cerrado, que debía llevar sobre la cabeza, porque
 contenía un amuleto, y esto bastó para que durmiera durante un mes.
 Cuando, ya curado, se le permitió enterarse de lo que era el amuleto,
 abrió el sobre y halló un trozo de papel de periódico, en donde el
 médico había escrito con lápiz: «La imaginación ha de curarse con la
 imaginación. Botey refiere que un hipocondríaco acogido en el hospital
 se quejaba amargamente de que una culebra que llevaba en el vientre, le
 roía las entrañas. Mientras se le dijo que lo que padecía era una
 enfermedad imaginaria, no hizo otra cosa que empeorar; pero cuando se
 admitió su idea, se le cloroformizó y se le enseñó al despertar una
 soberbia culebra traída de la farmacia, mejoró tan rápidamente, que a
 los tres días pudo darse de alta. Seis meses después volvió al
 establecimiento quejándose de que tenía otra serpiente en el cuerpo, sin
 duda porque la que le extrajeron había dejado prole; ¡Dios sabe lo que
 hubiera sucedido si el médico no le hubiera demostrado que la culebra
 extraída era macho!»

* * *

Todo el problema de la Magia, o «Ciencia de los Superhombres» y
 también, ¡ay!, de los infra—hombres o magos negros, está cifrada—como
 diría Franz Hartmann— en el Aquastor, el ente astral que sobre el Akasha inferior, substancia cósmica o éter,
 es creado y moldeado por el poder de la imaginación, esto es, por la
 concentración del pensamiento. Estas formas etéreas así creadas,
 (elementales, vampiros, íncubos y súcubos, etc. de la Edad Media) que
 son reales, aunque reales de otro plano que el físico, pueden
 adquirir vida y hacerse visibles y tangibles bajo diversas
 circunstancias, tales como en aquellas de espiritismo, de hipnosis y de
 magnetismo que salpican estas páginas. Si algún lector, sin embargo, se
 mostrase escéptico contra un testimonio tan universal, a titulo de una
 ya desacreditada ciencia positivista, le diríamos con Cajal: que «a
 despecho de los inmensos progresos acumulados en el pasado siglo, la
 fisiología cerebral de la imaginación, el entendimiento y la voluntad,
 continúa siendo el enigma de los enigmas, pues por mucho que aún se
 descubra, jamás se llegará a contemplar objetivamente el pensamiento, ni
 se averiguará el porqué un movimiento en lo objetivo resulta una
 percepción en lo subjetivo», cosa muy natural, porgue ya dijo Plotino
 (Enneadas) que «antes de que podamos ver una cosa precisamos tener
 desarrollado adecuadamente el órgano de la visión correspondiente. Nunca
 el ojo humano hubiera visto al Sol si antes no hubiera afectado la
 forma globular del Sol mismo, y de igual modo, jamás el alma podrá
 asimilarse la belleza trascendente que nos cerca, si prime ro no se hace
 bella a su vez. Cuando el hombre empieza a hacerse bello y divino
 interiormente, es cuando empieza también a darse cuenta de lo Divino y
 de lo Bello»... Si esto es preciso para la magia inferior, ¿qué no será
 para la verdadera Yoga o reforma de uno mismo por la meditación y el
 conocimiento espiritual»?

Sólo purificándose, en la intención, elevándose por el propio
 esfuerzo místico e idealista hacia las esferas superiores del Bien, la
 Verdad y la Belleza, integradas por el Orden, o sea por la HARMONÍA, es
 como el hombre puede hacerse digno de recibir la Divina Inspiración que
 es la que hace la Magia, la Ciencia de los Dioses o Superhombres, la
 Teosofía, en fin.

Q. Reynolds, en la excelente revista teosófica The Path (El Sendero), de Point—Loma (California), nos da un hermoso cuento chino titulado Los dragones sin ojos, que encaja admirablemente en estos problemas de la Magia y de la imaginación.

En el cuento se habla del Maestro Chang Sengiu que recibió del
 emperador el encargo de pintar cuatro dragones simbólicos para los
 cuatro testeros del nuevo templo. Sabido es que el dragón en Oriente es
 símbolo de la Sabiduría de los Seres Celestes que dirigen al hombre y
 que hipostáticamente encarnan en el hombre mismo para hacerle un dios
 sobre la Tierra.

Tan perfecta resultó la pintura, que los Dragones se salían
 materialmente del lienzo, cual si estuviesen vivos y retornar quisiesen
 al excelso mundo de donde les había arrancado ta Magia avasalladora del
 iniciado pintor. Diríase que de un momento a otro iban a dejar su
 prisión y desaparecer. Desgraciadamente para ellos el artista había
 tenido la precaución de dejarles ciegos, es decir, de no pintarles
 aquellos sus divinos ojos de fuego.

Señor—dijo al maestro Lu—Chao, su discípulo—, ¿por qué habéis dejado de pintarle los augustos ojos?

Porque si este sagrado Dragón amarillo, por ejemplo, tuviese vista, escaparía veloz a la región del Fuego—respondió el Maestro.

¿Cómo?—replicó aquél—. Es cierto que esta creación vuestra parece
 tener vida, pero en realidad no es sino una hábil mancha de color. El
 Maestro se burla de mi ignorancia queriendo hacerme creer lo que es
 imposible.

—¡Eso nunca!— contestó éste severo —. Es que aun ignoras los grandes misterios de todo verdadero Arte.

El discípulo calló, pero en su mirada advirtió Chang Sengin un relámpago siniestro.

Aunque Lu—Chao es bueno, jamás será un verdadero pintor— suspiró el Maestro—. ¡Le falta la divina fe!

El Emperador Wu—ti, el Hijo del Cielo, venía de cuando en cuando a
 inspeccionar las obras. Después de reverenciar a aquellos regios Seres y
 a Chang Sengiu, su aprisionador, hubo de hacerle a éste la misma
 pregunta. Al recibir igual contestación, exclamó reverente:

Cierto. Es evidente que quieren como escapar, y que acaso no hay
 artista capaz de pintar en sus ojos un sentimiento de compasión tal que
 les fuerce a quedarse aquí para salvaguardia de mi pueblo.

La fe así mostrada por el emperador, no bastó a convencer a Lu—Chao,
 quien decidió de allí a poco ir la noche de la víspera de la
 consagración del templo y completar la obra del Maestro pintando los
 ojos a los Dragones...

La noche estaba obscura, pero tranquila. Armado de los útiles de
 pintar penetró Lu—Chao sigilosamente en el templo, pero al poner la
 escalera contra el muro, los pinceles se le cayeron sin saber cómo.
 ¿Estarían irritados con él los genios?

Mas no. Esto es crasa superstidón—se dijo—, recogiendo los pinceles, se dispuso a dar la primera pincelada.

Un vivo relámpago, seguido de espantoso trueno, fulguró no bien
 Lu-Chao dió el primer toque. La tierra entera se conmovió al toque
 segundo Unas pinceladas más y la Divina Cabeza, al sentirse al fin
 dotada de vista, se irguió con dulce anhelo y majestad suprema.
 Lu—Chao, horrorizado y asido a la escalera, vió a la escasa luz del
 farol que la Cabeza del Dragón ostentaba sus dos ojos ya perfectos,
 siendo así que él, en el perfil, sólo había pintado el ojo izquierdo...
 Aquel los ojos miraron primero con desprecio al imprudente Lu—Chao,
 luego con una compasión infinita por todo el ámbito del recinto, y al
 fin, tomando un brillo más intenso que el del propio Sol, cegaron al
 desdichado necio. Al par un estallido espantoso derribó la techumbre y
 los mu ros del templo, mientras el Dragón de fuego volaba en demanda del
 Mundo de la Suprema Luz de donde había venido. El pueblo de Nankin
 entero pudo verle escapar en la noche tenebrosa cual dorado cometa que
 se perdía en el cénit...

Por la mañana, al visitar el emperador las ruinas del que antes fuese
 Templo de la Paz y de la Alegría, vió que sólo quedaba en pie un pedazo
 del muro del Norte y que entre los escombros aparecía horriblemente
 carbonizado el cuerpo de Lu—Chao..

—¡Ah!—dijo tristemente el Maestro—; era bueno e inteligente, pero le faltaba la fe... ¡Nunca habría alcanzado a ser un Maestro!

El simbolismo del cuento es harto cierto, por desgracia. Cuando
 el hombre sale, en efecto, de la vulgaridad y de la medioecridad del
 talento, comiendo la fruta del Bien y del Mal que se llama inspiración y
 genio, el dilema que se le ofrece es aterrador, a saber: el de la
 genialidad efectiva o el de la locura, sin que en la cuestión haya
 términos medios. Para lo segundo no hay sino entregarse al deleite de la
 propia estimación de una obra que llegamos a creerla nuestra, no
 siendo, en verdad, sino de los Maestros que nos la inspirasen. Para lo
 primero hay necesidad de entrar con fe integral en el Sendero de la
 Liberación, que conduce hacia el Maestro mismo y hacia el Ideal Supremo,
 que tras nuestro Ego Individual (Atma—Buddhi) se dibuja. De aquí la
 Iniciación, hacia la que el genio tiene que caminar forzosamente si no
 quiere caer en el abismo de la locura, que es la posesión de los
 elementales, que decimos los teósofos. Aun cayendo en ella y todo,
 siempre queda un destello de genialidad inextinta, y por ello las
 maravillosas obras que con frecuencia salen de las manos o de la
 imaginación de los locos, han hecho pensar a un alienista alemán que los
 locos debieran ser obligados a trabajar, no por su propio beneficio,
 sino en bien de la civilización. En opinión del citado doctor, todo
 manicomio es una prisión que encierra un gran número de genios, y esta
 opinión tiene mucho de cierto.

Ved lo que sobre esto nos dice una revista:

«Hace cuarenta años, un maníaco encerrado en cierto manicomio inglés
 divertía a sus loqueros, diciendo que tenía un proyecto de barco aéreo
 en estudio. La atmósfera— decía—ejerce una presión de muchos kilos por
 centímetro cuadrado. Yo construiría un barco aéreo con una poderosa
 máquina neumática que extrajese al aire que había encima, y entonces. la
 presión del aire de debajo lo levantaría inmediatamente». La idea fué
 anotada como una de las más curiosas que pueden sal ir de la imaginación
 de un loco, y, sin embargo, muchos años después de haber muerto este
 infeliz, un genio, el inventor de la ametralladora Maxim, construyó un
 aviador basado en la misma teoría.

»De uno de los aparatos empleados actual mente por las industrias
 mecánicas, se sabe positivamente que lo inventó uno de los asilados de
 un manicomio de los Estados Unidos, que hoy está completamente curado y
 cuyo nombre es bien conocido en el mundo industrial. En la época en que
 parecía estar peor de la cabeza, pidió unas cuantas herramientas, madera
 y metal, y trabajando con todo ello día y noche, logró construir la
 obra que había meditado. Una vez terminada, la hizo enviar a Wáshington,
 donde obtuvo la patente de invención, que más tarde la vendió por
 250.000 duros.

»Ningún cuerdo puede comprender la fuerza y extensión de la
 imaginación de un loco. Las cosas que el loco imagina son para él
 realidades que ve, oye y lleva a término. Un loco que se creyera
 Napoleón, podría ser llevado a un ministerio de la Guerra, e
 indudablemente resolvería cuantos problemas se le presentasen. Algunas
 veces el resultado sería tan risible como el plan ideado por cierto loco
 para tender un cable alrededor del mundo en veinticuatro horas. El
 proyecto consistía en elevar un globo cargado con el cable a una altura
 suficiente para que pudiese permanecer in móvil mientras la Tierra
 giraba bajo él. «De este modo, dejando ir el cable a medida que pasaban
 por debajo mares y continente, el éxito sería seguro en las veinticuatro
 horas justas. Sin embargo, este mismo loco ha inventado una raqueta
 para jugar al tennis, que permite coger la pelota del suelo sin
 necesidad de inclinarse. El modelo está ya en la oficina de inventos de
 los Estados U nidos, y se espera que las raquetas de nuevo género
 estarán en venta el año que viene.

»Lo que decimos de los locos puede decirse también de los idiotas.
 Muchos de estos infelices, que no hablan o sólo dicen palabras
 incoherentes, muestran gran habilidad para las matemáticas, y en algunos
 casos se observa una inexplicable facilidad para medir distancia con la
 vista».

A más del capitulo de las plenas locuras, existe el de las llamadas
 extravagancias, que constituyen la parte más pintoresca de los hombres
 de genio.

Nuestro gran amigo Emilio Carrrére, nos da un magnífico capítulo de
 estas extravagancias, que no podemos resistir a la tentación de copiar
 para poner digno remate a estos asuntos:

«Valle-Inclán escribe en la cama, con lápiz. El pobre y admirable
 Felipe Trigo no podía trabajar sino en unas cuartillas en octavo menor.
 Castrovido escribe sus magníficos artículos en cualquier café del
 barrio, como un poeta bohemio. Es este un milagro de aislamiento, entre
 las gentes, para el que es preciso una gran fuerza mental. Zamacois
 escribe capítulos de novela en los reservados galantes, mientras espera a
 alguna admiradora...

Los franceses han cultivado mucho este género de literatura íntima.
 Así sabemos detalles interesantes y pintorescos. Moliere leía sus
 comedias a su criada conforme las iba escribiendo. Cuando a la buena
 mujer no le agradaba una escena, el poeta la tachaba. Era su previa
 censura; la opinión del mismo público para el que escribía.

El poeta Delille era muy perezoso, y su mujer le encerraba con llave
 para que trabajase. Ella se iba a dar un paseo o a ver escaparates, y si
 acaso llegaba alguna visita, el pobre poeta secuestrado abría el
 ventanillo y exclamaba con una resignación un poco cómica:

—¡Estoy cautivo! Le ruego tome asiento en la escalera; mi esposa no puede tardar en venir.

Cuando ésta llegaba, hacía entrar a los visitantes con visible
 malhumor, porque durante el tiempo de visita el poeta no trabajaba.
 Delille solía recitar algunas estrofas del poema que estaba componiendo;
 pero su esposa le interrumpía violentamente:

—¡Eres un camello! No digas el argumento de lo que escribes, porque alguno de estos señores te lo puede robar.

Delille se ponía colorado y los amigos se marchaban haciendo furiosas
 protestas de honradez literaria. En seguida la señora le ponía las
 cuartillas delante.

—Ahora, querido poeta, a ganar el tiempo perdido.

—Pero si he trabajado mientras tú no estabas en casa...

—No importa. Tú sabes que cada linea nos vale cinco francos, aproximadamente; es preciso hacer versos hasta veinte duros antes de almorzar...

Y le dejaba encerrado con llave en su despacho.

Balzac fué también un forzado del trabajo literario. Murió literal
 mente victima del exceso de labor. Se acostaba a las seis de la tarde y
 se levantaba a las doce de la noche, se envolvía en una especie de
 capuchón frailuno, tomaba un gran tazón de café, y a la luz de una araña
 de siete bujías trabajaba hasta las doce de la mañana. Conforme iba
 escribiendo arrojaba las cuartillas al suelo, sin leerlas y sin
 numerarlas.

A las doce entraba su criado a traerle el almuerzo, recogía las cuartillas esparcidas y las llevaba a la imprenta.

Los impresores temían a las cuartillas de Balzac; era para ellos como
 una pesadilla. En pruebas, las rehacia total mente. Gautier describe de
 este modo pintoresco tas pruebas de imprenta de Honorato de Balzac:

«Unas rayas gruesas partían del principio, del centro, del fin de las
 frases, hacia las márgenes, de arriba a abajo, de izquierda a derecha,
 con infinitas correcciones. A veces parecía un castillo de pirotecnia
 dibujado por un niño. Del texto primitivo apenas quedaban algunas
 palabras. El autor trazaba cruces, círculos, signos griegos, árabes...,
 figuras ininteligibles, todas las llamadas imaginables para fijar la
 atención del tipógrafo. Tiras de papel atiborradas de nueva escritura
 iban adheridas a las pruebas con alfileres».

Gautier escribía muy de prisa. Las novelas que publicó en La Prensa
 las fué haciendo diariamente, en la misma imprenta, entre el ruido
 ensordecedor de las máquinas. Aurora Dupin gozaba de la misma facilidad;
 trabajaba de un tirón ocho horas diarias, con la condición ineludible
 de que había de ser por la noche.

Todo lo contrario fué el gran novelista Gustavo Flaubert, que después
 de horrenda lucha con su estilo torturado, en una sesión de diez horas,
 sólo podía escribir una cuartilla impecable, maravillosa.

Alejandro Dumas, padre, se contentaba con un vaso de limonada. Balzac
 hacía un enorme consumo de café y la Dupin fumaba como un marinero.
 Musset buscó en el ajenjo, el terrible y literario brebaje, la
 inspiración que le abandonaba después de la catástrofe espiritual de
 Venecia, cuando su amante le burló con el médico Pagello.

Gerardo de Nerval, el admirable poeta bohemio, tan desconocido en
 España, no podía escribir en su casa... cuando la tenía. Si una revista
 le encargaba un artículo, se iba a cualquier café, sacaba de su bolsillo
 el tintero, un montón de plumas, papeles, libros. Era todo un ajuar.
 Cuando acababa de escribir el título, llegaba un amigo inoportuno.
 Gerardo volvía a guardar su biblioteca ambulante y se marchaba a otro
 café, donde la escena solía repetirse. Y así, al cabo de recorrer todos
 los cafetines, podía terminar su labor.

Villers de I'Isle Adam, el autor de Cuentos crueles, se
 retiraba a su casa al amanecer y dormía hasta las doce. Se bebía una
 taza de caldo y en seguida se disponía a escribir sin levantarse de la
 cama, sostenido por varias almohadas, y trabajaba hasta las nueve de la
 noche, hora en que se levantaba para ir a pasar el resto de la noche en
 alguna taberna de Montmartre.

El más lamentable era Paul Verlaine, vagabundeando por las zahurdas del París nocturno, borracho de ajen jo. El poeta de la cabeza de fauno
 se sentaba frente a un vaso del glauco veneno con una hoja de papel. A
 veces garabateaba algunos versos, musitando palabras confusas, o bien
 arrojaba la pluma con rabia, se retorcía las manos o las agitaba en el
 aire, con estremecimientos de epilepsia. Después, apuraba un vaso y
 tomaba el trabajo como un sonámbulo.»

Cuando los teósofos hablan del mundo astral, la gente se figura que
 se trata de algo quimérico, fantástico e imposible, o al menos
 indemostrable. Contribuye a este error una ciencia positivista enamorada
 de sólo lo físico y tangible, una ciencia que proclama a la observación
 y a la experimentación las únicas fuentes de conocimiento, como si no
 fueran posibles otros métodos que éstos, que no datan más que de pocos
 siglos.

Sin embargo, este mundo de lo astral existe. Nos cerca a la continua;
 nos avasalla en la vida entera, desde la cuna hasta el sepulcro, en
 todos los momentos, principalmente en aquellos que son de índole
 pasional y de físicas anormalidades, y es un hecho científico
 perfectamente demostrable, no sólo por la historia de todos los tiempos,
 sino por la misma Psicología positiva y aun por la física.

Descartemos del problema todo nombre de escuela, y vengarnos a los hechos.

El mundo real, sensible, ese mundo que percibimos por los sentidos
 físicos, está entremezclado, cobijado, sin disputa, por otro mundo
 hiperfísico que normal mente nos es inasequible. La ciencia natural lo
 considera lógico desde el momento en que se sabe que existen vibraciones
 del éter, determinantes de multitud de fenómenos físicos por bajo y por
 cima de todo cuanto vemos, o sea por bajo y por cima de la misma luz
 con la que las cosas son visibles, entre los estrechos limites
 consabidos de más de 400 millares de millones de longitud de onda y por
 cima de 720, siendo la existencia de otras ondas etéreas de diferente
 longitud absolutamente reales, aunque invisibles, como invisibles
 seguirán siendo para nosotros Urano, Neptuno, los pequeños planetas,
 millares de cometas, nebulosas y soles múltiples que existían luengos
 siglos antes de la invención de aparatos para percibirlos, trayéndolos
 de una realidad para nosotros quimérica hasta entonces, a una realidad
 física. El inmenso mundo de los microorganismos quimera fué, y no
 pequeña, hasta la invención del microscopio y del ultramicroscopio. La
 electricidad, el magnetismo, los rayos X, los rayos de Roentgen y tantos
 otros, fueron quimeras para los mortales mientras no hubo una física
 capaz de descubrirlos. Los misterios mil de los organismos en su
 circulación, asimilación, inervación, etc., etc., quimeras fueron, en
 fin, hasta que los trajo a la realidad del hecho visto el esfuerzo de la
 Biología.

El mundo de lo invisible físico y de lo inasequible mental es a la manera de un Océano inmenso que jamás se agota. El processus
 de nuestras labores deriva de una duda que interroga, au nada con un
 anhelo firme que obliga al Misterio a revelarnos sus secretos,
 arrancados de uno en uno. Primero, el problema A o B no nos pasa ni
 siquiera por las mientes; luego nuestra mente se fija en él y se lanza
 imaginativa mente a formar una hipótesis sobre el mismo, mejor o peor
 aderezada, más o menos estupenda, que, para mayor sarcasmo de los
 positivistas, suele nacer de un filósofo o de un poeta—es decir, de un
 vidente— antes que de un científico. Diríase que, por una especie de
 regla psicológica análoga a la llamada de falsa posición en aritmética,
 toma pie siempre la razón sobre el frágil andamiaje por la mal llamada loca de la casa
 construído, y viene, en fin, más o menos tarde la observación del
 hecho, su repetición experimental, y por corona una síntesis definitiva
 que suele deberse casi siempre también a un artista—científico, es
 decir, a otro filósofo—poeta.

Pero la función imaginación está en razón inversa siempre de la
 llamada realidad física, y, por consecuencia, lo físico y lo para
 nosotros quimérico ensoñado por aquélla, hallarse deben en razón inversa
 también.

Así observamos que las horas crepusculares, y las de la noche en que
 nos vemos privados más o menos de los realismos de la luz, son las horas
 de nuestros más completos y quiméricos fantaseos, las horas del amor,
 de las confidencias, de la música, del canto, del olvido de la realidad
 cruel, del miedo, de los terrores, de los remordimientos, de las
 resoluciones, de las conjuras, de los peligros, del crimen, del éxtasis,
 de todo cuanto se aparta, en una palabra, de la ruda realidad física,
 entrando en el divino reino del hada fantasía.

Yo lloro o río, y la roca junto a la que estoy no se conmueve «ni
 tiemblan por ello las Esferas»; pero, en cambio, puedo afectar con tales
 emociones a otro sér humano, y hasta a algunos animales inteligentes,
 como el perro y el caballo. Esta modalidad vibratoria que con mis
 emociones determino :en torno mío es sin duda una vibración tan sutil,
 que sólo puede afectar a otros seres que por su evolución más aproximada
 a la mía pueden alcanzar a percibirla; pero así como el éter vibra
 groseramente con la vibración física, vibrar debe también como medio
 transmisor entre el sér que produce la emoción y el sér que alcanza a
 percibirla.. Un mero problema de sintonía o asintonía como el de la
 radiotelegrafía moderna.

Marcelino Menéndez y Pelayo, al tratar de Enrique Heine en sus Estudios de Crítica literaria
 (pág. 354), llegó a decir, a pesar de su positivismo católico, que
 muchas puertas llevan a la encantada ciudad de la fantasía, y no debemos
 empeñarnos en cerrar ninguna de ellas, ni en limitar con ello el número
 de los placeres del espíritu., pero, en realidad, ninguna puerta es más
 amplia, ningún sendero es más seguro que el que nos ofrece la propia
 Matemática moderna con los estudios de hipergeometría, o sea de lo que
 impropiamente se han denominado las ene dimensiones del espacio.

«Hasta ahora, dice la Maestra H. P. B., en la La Doctrina Secreta,
 sólo se conocen tres dimensiones de la materia, que son la longitud, la
 anchura y el espesor. Respecto a la cuarta, añaden los ocultistas, no
 sólo es un hecho cierto, sino una de las categorías o condiciones de
 observación en el plano astral, y es completamente cierto que los
 progresos de la evolución pueden hacernos conocer nuevas cualidades
 características de la materia. Las cualidades de esta última, con las
 que, en efecto, nos hallamos ya familiarizados, son, en realidad, más
 numerosas que las que corresponder puedan a dichas tres dimensiones, y
 ellas deben mantener una relación muy directa con los sentidos del
 hombre.. Así es que, cuando algunos atrevidos pensadores han esta do
 suspirando por el anhelo de hallar una cuarta dimensión para explicar el
 paso de la materia a través de la materia; la formación de nudos en una
 cuerda cerrada por sus dos extremos, etc., lo que ellos echaban de
 menos era una sexta cualidad característica de la materia, en
 correspondencia con un sexto sentido para evolucionar, aún en el hombre.”

Por eso muchos de los matemáticos que han investigado acerca del problema de la cuarta dimensión han acabado pensando, unos que esta dimensión era el tiempo mismo
 o sucesión ininterrumpida de los sucesos reales operados en el mundo
 visible o de las tres dimensiones conocidas, y, otros, en fin, que dicha
 cuarta dimensión no era sino nuestra misma imaginación
 creadora, la cual, en efecto, parece emancipada de todas cuantas
 nociones concretas nos enseña o muestra la realidad sensible o física,
 tales como la gravedad, la impenetrabilidad, el peso, el volumen, el
 espacio, el tiempo, la cantidad, la fuerza, y, en suma, todas las
 categorías kantianas sobre las que viene debatiendo siempre la
 filosofía, prueba clara de que no está sujeta a ninguna de ellas, o, al
 menos, en la forma en que lo están todas las cosas que conocemos.

Todo en el mundo tiene Un peso especifico., que dirían los físicos;
 pero para la imaginación el peso de un astro puede parecer liviano, y
 enormísimo el de una brizna de hierba seca. Todo en nuestro derredor
 tiene un volumen, pero el Proteo de la imaginación, cual la proyectiva
 geométrica, carece de toda medida en si, y de igual modo que con mi dedo
 meñique convenientemente colocado puedo tapar la más alta montaña, todo
 cuanto imaginamos puede ser aumentado, disminuído, cambiado, esfumad o,
 coloreado, intensificado, anulado, etc., por esta soberana facultad que
 es la clave de la Magia.

Y con la imaginación pueden mezclarse, deformarse e invertirse todos
 los lapsos de tiempo, poniendo antes lo que fué después, arriba lo que
 está abajo, hermoso lo que fuese feo, pequeño lo grande e in menso lo
 ínfimo, ni más ni menos que si fuésemos ya otra vez como antaño, según
 Platón y Jesús, verdaderos dioses, operando en este universo
 que es exclusivamente nuestro, y en el cual nadie de fuera puede entrar
 si nosotros no le damos permiso o él se lo toma con las artes mágicas
 que llamamos sugestión, magnetismo, etc.

¿Quién una vez siquiera, gracias al Hada—Imaginación, no se ha
 sentido sabio, poderoso, omnipotente o rico? ¿Quién, merced a su
 imaginación no llega a enseñorearse soberano de todas las humanas
 miserias de este bajo mundo de las meras tres dimensiones, en el que
 nuestra parte animal vegeta, cual los condenados de Platón en su República?
 ¿Qué, en suma, sería nuestra tierra, si en vez de regirse por las leyes
 de aquellas tres dimensiones, alcanzara algún día a regirse por la ley
 de la imaginación que todo lo sublimiza?

Cuanto existe, bueno o mato, no es sino la cristalización de anhelos
 anteriores, al calor de la imaginación nacidos. Los embellecimientos de
 las urbes actuales no son sino la realización más o menos deficiente de
 lo que imaginaron para ellas nuestros antecesores. frutos somos nosotros
 también de la imaginación con la que se enamoraron nuestros padres, que
 no de enrevesados cálculos logarítmicos, y las obras todas de nuestras
 manos al santo calor de la imaginación se deben, diferenciándonos en
 ello de los animales, salvo cuando ellos con su imaginación naciente
 estimulada por el amor sexual construyen sus admirables nidos...¿Qué de
 extraño tiene, pues, el que la imaginación y la intuición que a ella
 preside venga a constituir algo así como un sexto sentido, con el que vemos las realidades de ese mando astral al que antes nos referíamos?

Pero nuestro yo transcendental no puede encontrarse, como dice la
 Maestra, sino por el áspero, el casi inasequible sendero del Ocultismo, y
 a él o podemos acercarnos sino por la Yoga o sea la reforma de uno
 mismo por la meditación y el conocimiento. Las ciencias mágicas no hacen
 sino preparar para ello el camino, y, como añade aquélla en el tomo
 tercero de La Doctrina Secreta, sea por el fenómeno
 espiritista, sea por la necromancia eclesiástica, o sea, en fin, por
 algo excelso que sobrevenir puede y que desconocemos, la Magia volverá a
 reinar soberana como antaño, antes de que finalice el triple septenario
 de Saturno, o sea hacia el próximo siglo XXI, reapareciendo quizá esos Misterios antiguos, de los cuales ya nuestro moderno teatro lírico ha empezado a mostrar notorios síntomas.

Así también parecen presentirlo autores como A. Bertrand, al decirnos en su tantas veces citada obra sobre el druidismo:

«La magia, superior conocimiento de las leyes naturales, rodeó
 siempre a las representaciones de los Misterios paganos. francisco
 Lenormant, en el prefacio de su clásica obra La magie chez les Caldéens et les origines accadiennes,
 dice: la historia de ciertas supersticiones constituye uno de los más
 extraños capítulos y al par de los más importantes del espíritu humano
 en sus desenvolvimientos. Por extravagantes que hayan podido ser los
 ensueños de la magia y de la astrología, por lejanas que encontremos
 hoy, gracias a nuestro progreso científico, las ideas que las
 inspiraron, ellas han ejercido sobre. los hombres, durante dilatados
 siglos y hasta una época harto próxima a nosotros, una influencia
 demasiado seria y decisiva para ser menospreciada por quien se dedique a
 escrutar las faces de los anales intelectales de la Humanidad. Las
 épocas antiguas más excelsas han prestado asenso a sus prodigios. El
 imperio de las ciencias ocultas, herencia de la superstición pagana,
 sobreviviendo al triunfo del Cristianismo, se muestra todopoderoso en la
 Edad Media, hasta que la ciencia moderna ha logrado disipar sus
 errores. Una aberración que se ha enseñoreado durante tanto tiempo de
 espíritus, hasta de los más nobles y perspicaces; de la cual no se ha
 librado ni la propia filosofía en ciertas épocas (tales como la de los
 neoplatónicos alejandrinos, quienes las dieron puesto de honor en sus
 especulaciones), no deberá jamás ser excluida con desprecio del cuadro
 general de las ideas y de sus evoluciones. La Magia que conocemos no es
 sino la combinación de la antigua religión turania con el mazdeísmo,
 sobre quien ha ejercido una influencia considerable, y por eso la Media
 fué siempre turanía de alma y de costumbres. «La Magia, en fin, dice
 Plinio, es uno de los asuntos en que conviene fijar bien los conceptos. A
 título de la más engañosa de las artes, ha gozado del mayor crédito
 entre todos los pueblos y durante todos los tiempos. No es de extrañar,
 pues, el supremo influjo por ella adquirida, toda vez que ha compendiado
 en si las tres artes supremas o más poderosas sobre el espíritu humano.
 Nacida de la Medicina—de la Matemática diríamos nosotros— es indudable
 que, bajo el pretexto de cuidarse de nuestra salud, ha ido deslizando
 algo así como otra medicina más santa y profunda. En segundo lugar, a
 las más seductoras promesas ha unido el resorte de la religión, problema
 acerca del cual el género humano ha andado siempre a ciegas. Para
 colmo, la magia se ha incorporado al arte astrológico, y es indudable
 que todo hombre está ansioso por conocer su futuro y sospecha que tales
 conocimientos pueden deducirse con la más rigurosa exactitud de los
 cielos mismos. Así, encadenando los espíritus por dicho triple lazo, la
 magia se ha engrandecido hasta el punto de que aun hoy día prevalece
 sobre un gran número de pueblos y manda en Oriente hasta a los reyes de
 los reyes: ut et in Oriente regibus imperet. (Plinio, Historia Natural,
 cap. XXX, págs. 1 y 4 del tomo II; pág. 322 de la traducción de
 Littré.) Y en el libro IV, cap. XXII al XXIV, pondera Plinio a la Magia
 en su profundo y sugestivo alcance científico y moral, «cuando hombres
 como Pitágoras, Platón, Empédocles, Demócrito y cien otros lo hubieron
 de abandonar todo por ella, hasta lo más querido, cruzando los mares y
 tierras más lejanas para en ella iniciarse, y siendo, por causa de ella,
 en todas partes desterrados y perseguidos».

Muchos hombres de buena fe, pero poco conocedores de las malas
 tendencias de la mayoría de la Humanidad en esta triste edad negra o
 Kaliyuga, se preguntarán: ¿Por qué, si la Magia es Ciencia de ciencias, y
 la clave de todos los misterios tanto cosmogónicos como antropológicos,
 no se hace pública para provecho de todos, poniendo así término a
 nuestras ya intolerables torturas espirituales, psíquicas, mentales y
 físicas, y acabando además con el siempre odioso privilegio que supone
 el conocimiento que de ella parece tener una insignificante minoría,
 frente a la ignorancia del mayor número? ¿No es esto una triste prueba
 de egoísmo, precisamente en los seres quienes deputamos como el
 prototipo del altruísmo?

Convengamos en que la objeción parece fuerte a primera vista. La Historia, sin embargo, se encarga tristemente de deshacerla.

Adelantándose a semejantes objeciones Mr. Judje, personalidad
 teosófica del mayor relieve en los tiempos de la misma fundación de la
 Sociedad y después, consigna en sus Ecos de Oriente: «Han dicho
 algunos que si los Adeptos Teosóficos verificasen algunos de sus hechos
 maravillosos ante los ojos del mundo actual, brotaría para ellos un
 número inmenso de secuaces; mas no sería ciertamente éste su resultado,
 sino un dogmatismo y una idolatría peores que cuantas han existido hasta
 aquí, determinándose una reacción de naturaleza perversa, imposible de
 contrarrestar.»

En efecto, es ley del grado actual de nuestra evolución el que las
 tinieblas sigan y complementen a la luz, y el que la moneda falsa
 aparezca tan luego como se da al público la legítima, o que la llave se
 vea seguida siempre de la ganzúa, cual si la Humanidad, por un instinto
 verdaderamente suicida, e influenciado por la perversidad de las
 corrientes de la Luz Astral, tantas veces aludida por la Maestra, se
 preciase esmeradamente en traer la trampa tras la ley y en obedecer a
 esas malas corrientes elementales y elementarias en constante acecho,
 como los ladrones del Evangelio, para labrar nuestra ruina.

«Hay además —escribe San Juan a los de Efeso— ciertos hombres
 esgañosos y embusteros que, cubriéndose con el santo nombre de Dios,
 hacen cosas indignas de tan inefable Nombre. Huid de ellos como de
 perros rabiosos, que muerden a traición, siendo casi imposible el curar
 de sus mordeduras”.

Nuestra triste edad que se precia en profanar lo más santo, ha
 llevado estas cosas al circo y al teatro de prestidigitación, como todos
 los lectores habrán visto más de una vez, atraídos por la curiosidad
 insana de anuncios que hablan de estas divinas e inefables cosas, como
 hablarían de lo más mundano llamándolas en sus prospectos el
 originalismo en esencia; la variedad permanente; la moda cotidiana; el
 misterio impenetrable; el colmo de la elegancia; el gran chic
 teatral; el espectáculo científico por excelencia; la mayor atracción
 del siglo, etc., etc., jugándose en ellos conciencias tan sagradas, con
 la misma desaprensión y escándalo a como quemarían los libros más
 preciosos, o los más gruesos fajos de billetes de Banco, un grupo de
 niños de pocos años, cuando no produciendo esas innúmeras perturbaciones
 y daños que se derivan de hacer juglería y farsa de la Gran Ciencia que
 ellos ignoran siempre, aplicándola a casamientos, odios, amores,
 anhelos, deseos ocultos, obstáculos, caprichos y concupiscencias de todo
 género, mediante su buen dinero, por supuesto.

Por último, amén de estos pasatiempos de fiestas, más o
 menos peligrosos o imbéciles, hay peligros mucho mayores, como son los
 que se derivan de la aplicación deliberada y sistemática de los
 conocimientos mágicos, no sólo ya al logro de nuestras pasiones animales
 y egoístas, sino a fines de la más alta perversidad, como los que
 registran los Anales del crimen en todos los países, o los atesorados en
 millares de libros necromantes, felizmente desaparecidos de la vista y
 alcance de los profanos, pero guardados con la mayor reserva en inmensas
 bibliotecas ocultistas, de las que la notabilísima del Vaticano es una
 buena muestra por sus riquísimas colecciones de manuscritos mágicos de
 toda índole, incluso quizá no pocos de los de los Rosa—Cruces y
 Templarios.

Confundiéndole con la palabra magia, contra lo que enseña H. P. B., el Ocultismo es un tema muy cultivado en nuestros días.

«El ocultismo será la ciencia del siglo XXI”—gritaba hace unos veinte
 años, en hermoso arranque de entusiasmo, el coronel Rochas, repitiendo
 lo antes dicho por la Maestra. Acaso esta afirmación era prematura,
 acaso hasta exagerada; de todos modos, demostraba el celo de los que hoy
 se suele llamar los precursores.

Copiemos lo que dice en la revista Luz y Unión, Pedro Piobb:

«En aquella época (en 1888), ciertos espíritus un poco paradójicos se
 habían atrevido a hojear algunos antiguos tratados medioevales que
 nadie leía ya, y se sorprendieron al encontrar en ellos sistemas
 metafísicos no sospechados, teorías físicas olvidadas y ciencias pasadas
 por alto. En seguida les ocurrió la idea, harto lógica, de extender sus
 hallazgos por el público. Hasta entonces, este conjunto de
 conocimientos era privilegio de unos pocos. Se sabía que existía un
 orden de estudios diferentes del adoptado generalmente, pero se ignoraba
 el sentido, y, sobre todo, el fundamento de tales estudios.
 Llamábaseles ciencias ocultas, y bajo este nombre se las miraba con
 desprecio.

Para los sabios, las ciencias ocultas representaban la superstición.
 Preocupábanse aquéllos poco de saber si eran ciertas, o si estarían
 conformes con los conocimientos positivos. Considerábanlas por
 adelantado, porque eran diferentes de su ciencia. Para el público no
 tenían derecho de ciudadanía, no eran clásicas, no estaban consagradas
 por los académicos, y constituían el legado de los burdos errores que
 ocuparon el cerebro de la antigüedad. Los precursores de 1888 no
 pudieron aislarse por completo de este ambiente. Después de abrir los
 viejos tomos que dormían bajo el polvo de las bibliotecas; después de
 reconocer que en ellos había verdades, creyeron de buena fe haber
 descubierto una ciencia muerta, la ciencia oculta, y se titularon
 ocultistas.

Además, el mundo sé hallaba entonces dispuesto a acoger lo
 maravilloso. El Espiritismo comenzaba a entrar en la fase experimental.
 Tras de ser un pasatiempo de salón, preocupaba a sabios como William
 Crookes, mientras entusiasmaba a los adeptos. Las doctrinas de Allan
 Kardec, de 1857 a 1868, contaban ya con un gran número de prosélitos.
 Todos se habían puesto a hacer mover las mesas. Se discutía, se
 preguntaba si las mesas se movían realmente. Cuando se hubo adquirido la
 certeza, vino la división en el terreno de las hipótesis. Los sabios
 permanecieron fríos y circunspectos, como conviene, pero los adeptos se
 inflamaron. Hacia 1888, los círculos espiritistas eran verdaderas
 iglesias en pequeño, donde el dogma de la supervivencia de los espíritus
 en los negocios ordinarios, era de rigor.

Por otra parte, las ideas de la India se infiltraban en Europa. Una
 Sociedad poderosa habla reunido, bajo el nombre de teósofos, a cierto
 número de personas a quienes no satisfacía la metafísica occidental.
 Esta Sociedad extendía la afición al misterio y propagaba el estudio de
 los fenómenos psíquicos. Charcot, en fin, había establecido
 científicamente el valor del hipnotismo y de la sugestión, acreditando
 de este modo, hasta cierto punto, una parte de lo maravilloso entre el
 público.

El año 1888, pues, era el momento propicio para rehabilitar las ciencias olvidadas y despreciadas. En esta fecha apareció sis sin Velo.

Pero estas ciencias habían constituido hasta entonces la base de
 sociedades secretas. Perseguidos con encarnizamiento por la Iglesia
 católica, que excomulgaba sin piedad a cuantos a ella se dedicaban,
 despreciadas por los sabios y ridiculizadas por el público, seguían
 siendo la tradición del cenáculo cerrado. Cuando los precursores las
 descubrieron, fueron para ellos una revelación. Ellas les daban la clave
 de todos los ritos de forma masónica, y, a la vez; sumían en
 el misticismo a cuantas las estudiaban. Por eso se vió a los primeros
 ocultistas agruparse en logias y consejos supremos, y mientras, por una
 parte, trataban de vulgarizar sus doctrinas, esforzábanse por otro lado
 por conservarlas en secreto, exponiéndolas solamente en la sombra.

El movimiento de 1888 fué eminentemente esotérico, Péladan y
 Stanislas de Guaita fundaron en esa época la orden de la Rosa—Cruz, y
 Papus restableció la Orden martinista. Pocos fueron los campeones de
 aquellos estudios nuevos que a pesar de su valer y su sinceridad, se
 libraron del gusto de poner los tres puntos simbólicos a continuación de
 su nombre. Resultó de aquí una marcada tendencia hacia la Metafísica.
 En cambio, el lado científico y positivista quedó un tanto descuidado.

Con todo, el impulso estaba dado; las investigaciones se agruparon,
 y, en fin de cuentas, la opinión del público se modificó. Se empezó a
 considerar de otro modo a los ocultistas, y ya no se les despreció sin
 más ni más. Entonces se multiplicaron los libros. Reimprimiéronse
 algunos antiguos tratados de Alquimia, de Astrología, de Cábala y hasta
 de Magia. Los curiosos los leyeron, y ciertos innovadores se
 aprovecharon de ellos. Así, poco a poco, abrióse camino la idea de que
 la Ciencia no había dicho su última palabra: el Misticismo cedió paso al
 Positivismo y el estudio de las ciencias olvidadas entró en una nueva
 fase: la del Racionalismo y la experimentación. Los precursores
 tuvieron, por lo menos, la gloria de preparar el movimiento actual.

Hoy día, la voz «ocultismo» es ya corriente. El público no sabe a
 ciencia cierta lo que significa, pero la emplea sin atribuirle: ningún
 mal sentido. Para la mayoría, el ocultismo resume el conjunto de
 investigaciones sobre los fenómenos psíquicos. En este sentido emplea la
 palabra el doctor Grasset, profesor de la Universidad de Montpellier.
 «Es—dice—lo maravilloso precientífico. Así, su obra, muy notable por más de un concepto, no trata más que de lo sobrenatural.
 Sabido es que bajo este nombre se comprenden generalmente los hechos
 que la Ciencia apenas trata de explicar. Estos hechos son, en su mayor
 parte, lo que los espíritas atribuyen a los «espíritus» separados de sus
 respectivos cuerpos por la muerte; son las apariciones de fantasmas,
 llamadas también materializaciones; las mesas que se mueven y
 hablan, etc:. Conviene, sin embargo, aferrarse a la definición que el
 mismo doctor Orasset ha dado, sin vacilar acerca de su extensión. «El
 Ocultismo—ha dicho—no es el estudio de todo lo que aparece oculto para la Ciencia; es el estudio de los hechos que, no perteneciendo todavía a la Ciencia (me refiero a la ciencia positiva de Augusto Compte), pueden pertenecerle algún día».

Entendido así, el Ocultismo se hace más extenso y abarca, no sólo lo
 que aún no pertenece a una ciencia (la Psicología), sino a todas las
 ciencias. Si el Ocultismo, según la opinión de Orasset, no se limita al
 Psiquismo, tampoco es un resumen de la ciencia de los magos de la
 antigüedad, como lo entiende Papus. Para la Ciencia nada puede ser
 oculto, nada intangible. Si hay en el campo de los conocimientos humanos
 una región inexplorada, la Ciencia tiene el derecho y el deber de
 invadirla. Si los hechos que en esa región encuentra no entran en las
 categorías conocidas, tiene el derecho y el deber de crear categorías
 nuevas. No hay una ciencia, hay muchas. Pero método rigurosa mente
 científico no hay más que uno: el Positivismo, pero en su sentido más
 amplio y más claro. Lo que no impide que todas las ciencias posean su
 parte todavía misteriosa.

En Biología tenemos la herencia, con su complemento el determinismo.
 Se han ideado muchas teorías para explicarla; ninguna es satisfactoria.
 Se observa, se comprueba; no se explica nada. En Química encontramos la
 afinidad. También se ha demostrado; pero, ¿se ha explicado? En Física
 tendremos todas las fuerzas: luz, calor, electricidad, hasta la
 gravedad.¿Quién ha dado una razón convincente de todas ellas? Porque no
 basta decir que la combustión de un cuerpo produce calor y dar como
 razón última del calor la combinación con el oxígeno: es necesario
 explicar también esta propiedad del oxígeno. No basta decir que existe
 la gravedad. El mismo Newton lo ha hecho constar así, a pesar de ser el
 autor de la ley de la atracción, la mejor de nuestras leyes.

Si se desea buscar en otras partes, en todas surgirá un algo
 desconocido por el estilo. Este algo desconocido es el dominio del
 Ocultismo.

Los sabios antiguos, al igual de los modernos, sólo procedían por
 hipótesis. En presencia de lo desconocido, trataban de comprenderlo y
 emitían una hipótesis. Pero probablemente se preocupaban más que
 nosotros de lo que no acertaban a explicar. Eran menos prácticos y más
 teóricos. He ahí por qué descubrieron menos que nosotros en el terreno
 de la aplicación de las ciencias; pero mostrábanse más acertados en el
 orden teórico. Desgraciadamente— o felizmente, desde ciertos puntos de
 vista—hemos descuidado sus adquisiciones teóricas, y hasta aquí hemos ve
 nido considerando como ensueños sus conocimientos. Desde que se descubrieron los rayos X, sin embargo, ya no nos burlamos del fuego frio de los filósofos medioevales.

El Ocultismo, por consiguiente, debe comprender todos los hechos
 cuyas causas escapen al alcance de las ciencias modernas, que las
 ciencias antiguas trataron de explicar, y que en su día serán
 enteramente descubiertas. Así, según una frase feliz del mismo Dr.
 Grasset, «el Ocultismo es la tierra prometida de la Ciencia».

En este sentido es como debemos entenderlo hoy.

Visto de esta manera, el Ocultismo contemporáneo no es una ciencia,
 ni aún un conjunto de ciencias. Es una tendencia. No debe, ni puede, por
 otra parte, ser otra cosa. Así es que los ocultistas son más numerosos
 de lo que generalmente se cree, si bien es verdad que muchos de ellos
 jamás soñaron en calificarse de tales. Pero el público no se equivoca
 nunca. Para el público, un Moissan que descubre el diamante artificial,
 es siempre un alquimista. Se puede, pues, llamar, con razón, ocultista, a
 cualquiera que se ocupa en buscar, por medios racionales y positivos,
 lo que hasta ahora se había declarado imposible, o en explicar de un
 modo lógico y científico lo que se reconocía como inexplicable.

Esta tendencia actual toma cada día proporciones más y más grandes.

Es, por tanto, necesario precisar las diversas ramas en que
 se basa. La más estudiada de ellas es, sin duda, la del Psiquismo.
 Sabido es cuán gran cantidad de hechos abarca. Camilo Flammarion, en una
 serie de artículos publicados en La Revue, ha dado a conocer
 cierto número, y de los más sensacionales. Monsieur Emile Boirac, rector
 de la Academia de Dijon, ha tratado de clasificarlos en una erudita
 obra, que titula, muy acertadamente, La Psicología desconocida.

Entre ellos están, desde luego, los fenómenos de hipnotismo y
 sugestión, que la Ciencia admite hoy sin vacilar. Desde los trabajos de
 Charco!, de Luys y de Rochas, se ha comprendido el valor de los hechos
 de este orden; se sabe que el hombre puede ejercer sobre sus semejantes
 una acción mental por medio de su voluntad. Sin embargo, se discute
 sobre el modo y causa de esta acción.

Viene en seguida el magnetismo animal. Sábese que éste es una
 hipótesis, cuyo renovador, en los tiempos modernos, ha sido Mesmer.
 Según ella, el hombre puede emitir una especie de flúido y comunicarlo a
 los animales, a las plantas y aún a los minerales. De aquí resultan
 varios fenómenos: transmisión del pensamiento, transmisión de las
 sensaciones, exteriorización de la sensibilidad, de la motilidad, etc.
 Con ayuda de esta hipótesis se quiere explicar el hecho de la sonámbula,
 que, dormida o despierta, revela los pensamientos más secretos, los
 actos más íntimos de personas presentes que ella no conoce. Con ella
 también se quiere entender cómo en sueños, se llega, a veces, a ver un
 suceso que ocurrirá mañana. Hay, en fin, los fenómenos de la
 mediumnidad, generalmente llamados espiritas. Tal es, por ejemplo, el
 transporte a distancia de objetos que nadie toca. Obtiénense dichos
 fenómenos, sea sin médium conocido, como en el caso de las casas
 encantadas, sea como un médium, como ocurre en las sesiones del
 Espiritismo. Tal es también la aparición de fantasmas más o menos
 completos que se observa en dichas sesiones espiritas. El campo del
 Psiquismo es muy vasto. Muchos sabios no tienen hoy a menos aventurarse
 en él, pero la empresa está llena de dificultades. Ante todo, se
 discuten los hechos. ¿Son ellos reales, o fingidos? Es decir, ¿el
 observador presencia un fenómeno auténtico, o es juguete de una ilusión o
 de un farsante? La experimentación es muy difícil. Hay que servirse de
 sujetos y de médiums, que, por naturaleza y por oficio, casi diríamos
 por afición, se inclinan a engañar a los espectadores. El invierno
 pasado, el doctor Gustavo Le Bon creó un premio para el médium, que,
 sometiéndose a rigurosas condiciones, moviese un objeto sin tocarlo.
 Nadie se presentó a disputar ese premio. Mas lo cierto es ésto: un
 médium verdadero (y hay muchos) podría ganarlo; pero, ¿qué médium puede
 estar seguro de su poder en un momento fijad o de antemano? La
 mediumnidad es una facultad intermitente, y por eso mismo los mejores y
 más famosos médiums han sido cogidos haciendo trampas. Cuando su
 facultad mediumnimica se interrumpe, recurren a ese expediente. Todos —
 los médiums no son farsantes. Hay muchos que no dejan lugar a la menor
 sospecha, y esos son los que operan en familia, sin explotar sus
 facultades. Pero ésos no podían arriesgarse a ganar el premio Le Bon; la
 publicidad que se les hubiera dado les contrariaría. De este número era
 el célebre Victoriano Sardou. Algunos prestidigitadores han querido
 demostrar que todo fenómeno espirita puede producirse con juegos de
 física recreativa; pero ese argumento vale bien poco; Porque pueda
 imitarse un fenómeno, no hay que creer que ese fenómeno no obedezca
 jamás a otras causas.

Todas estas discusiones han demosirado que la experimentación en el
 Psiquismo exige métodos muy rigurosos, y que en este terreno hay muchos
 progresos por realizar. Esto no ha detenido a los investigadores. El
 Instituto General Psicológico, que cuenta entre sus miembros sabios de
 tanta valía como M. d'Arsonval, M. Branty, Mme. Curie, etc., no ha
 dejado de hacer experimentos; la Sociedad Universal de Estudios
 Psíquicos que dirige el Dr. Joire, no ha en mudecido, y lo mismo ocurre
 con la Sociedad Magnética de Francia, la Sociedad Psíquica de Milán, la
 de Investigaciones Psíquicas de Londres y demás asociaciones análogas de
 Viena, Nueva York, de Melbourne, etc.

Jamás se ha hecho tanto Espiritismo como ahora; pero jamás con menos
 espíritu de partido. Hay todavía muchos espiritas, pero ya no debe
 considerárseles sino como representantes de una teoría. Ellos pretenden
 que todos los hechos mediumnímicos son obra de un agente exterior al
 médium, el espíritu o alma de una entidad desaparecida de este mundo.

Los teósofos prefieren creer que ese agente exterior al médium es un
 sér del otro mundo, una especie de ángel o demonio, si se quiere. Papus
 opinaba próximamente lo mismo.

Los doctores Grasset, Boirac y Richet, y los científicos, por el
 contrario, tienden a creer en un agente interior del médium, es decir,
 en una facultad personal.

Las hipótesis pueden, aparte la diferencia de nombres, clasificarse
 en estas tres categorías. Pero no son éstas las únicas. Si las citásemos
 todas, no acabaríamos. ¿Cuál de ellas es la mejor? Hoy por hoy, no se
 puede ni se debe elegir. Esperemos. Un porvenir próximo nos reserva,
 acaso, un descubrimiento que alumbrará con nuevas luces todo el
 Psiquismo, desde la sugestión hipnótica a los fenómenos espíritas.

Junto al Psiquismo hay otras ramas del Ocultismo que intrigan a los
 sabios. Una de las primeras es el arte de la profecía. En ésta, la
 experimentación es mucho más fácil que en el Psiquismo. Hay profecía
 cuando se predice un suceso que nadie puede prever. No se puede, pues,
 buscar su explicación en la telepatía, ni en la sugestión, ni en la
 reminiscencia consciente o subconsciente, ni en ninguna otra causa
 psicológica. Hay dos maneras de profetizar, y la primera de ellas es la
 profecía subjetiva. El sujeto describe lo que ve cerrando los ojos, sin
 entrar en trance, sin estar dormido. Claro es que muchas de estas
 predicciones son falsas; pero basta que alguna vez no lo hayan sido,
 para que la Ciencia se detenga a buscar sus causas lógicas y naturales.

Hasta ahora no hay ninguna hipótesis satisfactoria para explicar este
 hecho. La mayor parte de las escuelas lo atribuyen a una entidad
 exterior al hombre, mientras los psiquistas científicos admiten un
 sentido especial en el sujeto, con lo que no van mucho más allá.

En cuanto a la profecía objetiva, es aún más extraordinaria. Por una
 parte se basa en la baraja del taro! y en la Geomancia; por otra, en la
 Astrologia. En al taro!, si el operador proyecta al acaso algunas cartas
 sobre una mesa, su presentación simbólica puede revelar un suceso
 futuro. Para interpretarla hay reglas fijas que dejan poco campo a la
 imaginación personal. Se trata, pues, de un medio de adivinación
 mecánico. Las predicciones así hechas, son, a veces, asombrosas. Aún sin
 dirigirse a un brujo profesional, siempre sospechoso de charlatanismo,
 el operador, manejando por sí mismo la baraja, queda sorprendido del
 resultado. Se ha querido incluir este hecho entre los fenómenos de
 mediumnidad; mas es el caso que sin ser médium se puede profetizar con
 el tarot.

Lo propio ocurre con la Geomancia, medio de adivinación practicado
 por los árabes, y en el que el operador traza al azar, sobre un papel,
 cierto número de puntos, cuya disposición se interpreta por regla fija.
 Los espiritas, los teósofos y un los psiquistas, ven aquí un nuevo
 fenómeno de mediumnidad. Para las personas más positivistas, se trata
 simplemente de la casualidad. Pero hoy se tiende a creer que la
 casualidad no existe. Esa es una palabra que no explica nada. Así,
 pues, la adivinación objetiva ha sido comprobada y analizada; se busca
 su razón, y es verosímil que se la descubra.

La Astrología es el medio de saber el pasado, el presente y el
 porvenir. Ciencia despreciada desde hace dos siglos, nadie se atreve a
 confesar que se preocupa de ella, aunque Kepler, Tycho—Brahe, Newton y
 todos los grandes astrónomos fueron astrólogos. Hoy día, después del
 Psiquismo, es esta la rama del Ocultismo que con más adeptos cuenta, y
 en la que más se ha progresado. Reposa sobre la hipótesis de que la
 Naturaleza es siempre semejante a si misma; las mismas causas producen
 en ella perpetuamente los mismos efectos, y hay derecho a suponer que un
 Universo pequeño, como es el mundo terrestre, tendrá su razón de ser en
 un Universo más grande, cual es el sistema solar. En el juego combinado
 de las fuerzas cósmicas se encontrará, pues, la razón de la forma de la
 Tierra, de la repartición de las especies animales y vegetales, y hasta
 de las cualidades de cada individuo. La hipótesis, a priori, no tiene nada de absurda; sólo falta que la práctica lo confirme.

La Astrología ha entrado ya en una fase científica; la Alquimia la sigue de cerca.

Desde el descubrimiento de los rayos X, las ondas hertzianas, la
 radioactividad... desde Roentgen, Hertz, Curie, Becquerel y Le Bon, en
 fin, puede decirse que la Física se inclina hacia la Alquimia y la
 Magia. Nuestras ideas sobre la constitución de la materia se encuentran
 considerablemente modificadas; todo un mundo nuevo se abre ante
 nosotros, mundo que las teorías de los antiguos filósofos habían ya
 dejado entrever. Se empiezan a estudiar seriamente los antiguos tratados
 de los sabios medioevales, del período grecolatino, de la India y hasta
 de la China.

Resulta, pues, que las Matemáticas, la Astronomía, la Química, la
 Biología, hasta la Sociología, ganan con las tendencias ocultistas
 contemporáneas. El Ocultismo toca a casi todos los ramos del saber
 humano. No es, pues, una ciencia, sino un modo de comprender las
 ciencias y de hacerlas progresar. Sólo que el Ocultismo no constituirá
 la ciencia contemporánea; será más bien el semillero de donde brotarán
 las ciencias nuevas del siglo XX.

Hermosa y documentada es la enumeración anterior de Piobb, pero
 confunde, al tenor de lo enseñado por la Maestra, las Ciencias Ocultas o
 Magia con el verdadero Ocultismo.

Sí. En la Naturaleza nada se niega al fin al humano esfuerzo; pero
 este esfuerzo tiene dos grandes orientaciones, harto lógicas ambas: la
 objetiva, o investigadora de cuanto nos rodea, y la subjetiva, o
 reformadora directa de nuestro propio sér. Esta última es la aplicación
 de nuestras energías todas al mejoramiento moral nuestro y de los demás.
 De ella el seráfico San Francisco de Asís, modelo de ocultistas,
 constituye un excelente ejemplo.

La tendencia objetiva o investigadora, por el contrario, se adapta
 más al natural egoísmo humano, ese que creó la frase de justicia y no
 por mi casa., porque es mucho más fácil aprenderse un capítulo de
 cualquier ciencia que corregirse del más pequeño vicio, y de aquí viene
 el que el conocimiento en la ciencia adquirido sea una temible arma de
 dos filos, pues que, si aplicada a fines altruistas puede ser un
 prodigioso medio de salvación, combinada con el egoísmo, como hoy
 sucede, hace de toda la Humanidad, en lugar de un fin, un medio, un
 pedestal para el insensato logro de nuestros malos deseos.. De aquí el
 hermoso mito del Génesis acerca del fruto del árbol de la ciencia del
 bien y del mal, fruto representativo de estas dos tendencias
 contrapuestas de nuestra mente, espejo prodigioso que lo mismo puede
 reflejar, puesto hacia arriba, el cielo de nuestro divino Espíritu, que,
 puesto hacia abajo, el abismo sin fondo de nuestras pasiones animales,
 la Bestia Apocalíptica, que trata de perder a nuestra Alma, impidiéndola
 su mística unión con su Supremo Espíritu.

Es cierto que, como dice Eliphas Levy, la Naturaleza va cerrando tras
 sí la puerta a cada paso que avanza hacia adelante en su progreso hacia
 formas cada vez más perfectas, cual la crisálida convirtiéndose en
 mariposa pero no retrocediendo jamás a sus anteriores estados de
 crisálida y de larva, y que, por tanto, el progreso de las ciencias
 conocidas, camino de las ciencias aún ocultas, va cerrando también tras
 sí no pocas puertas al mal y al egoísmo

Pero la triste experiencia de la pasada guerra, sin ir más lejos, nos enseña, con el terrible fracaso de la kultur alemana que puso a la Humanidad al borde del abismo, que, aunque la ciencia sea en sí progreso del conocimiento, no presupone siempre un progreso concomitante de la virtud, y esto que ya hemos visto con las ciencias conocidas,
 igual puede ocurrir mañana con esotras, cien veces más terribles, que
 por conocer nos quedan... ¿Se deberá a ello el clásico sobrenombre de
 las ciencias ocultas como ciencias malditas? Si, en efecto, ellas, en un
 mañana, no nos hiciesen mejores, cosa muy natural puesto que no exigen condición alguna previa de virtud, podrían acarrearnos guerras aún más funestas, en las que esa magia incipiente
 de aeroplanos, submarinos, gases asfixiantes, espionajes maravillosos e
 increíbles, alcanzase a aquella otra de que se nos habla en el
 Mahabharata, cuando los ejércitos de kurús y pandavas llegaban a
 exterminarse instantáneamenle por millares, con procedimientos mágicos
 muy análogos a los efectos de la electricidad que tan prodigiosamente
 empezamos a dominar ya.

El Ocultismo, o sea la conquista de nuestro Yo Superior o Espiritual
 por el esfuerzo propio y no por la protección ajena., presupone, sin
 pretenderlo, la adquisición de todo género de poderes mágicos, aunque no
 fuese más que por aquel dicho de Voltaire de que «quien es dueño de
 sí», es dueño del mundo», o bien por la correlación y simetría que media
 entre el macrocosmos que nos cerca y el microcosmos del hombre en si, a
 la manera de las conocidas leyes geométricas de las figuras semejantes.

Pero la recíproca, la equivocada recíproca que nos lleva desalados y llenos de defectos hacia el señuelo tentador de las Ciencias Ocultas comprendidas bajo el nombre sintético de Magia, no es cierta, en modo alguno. Por eso, al lado de aquellos Magos Blancos de la Virtud, existirán siempre estotros Magos Negros, conscientes o inconscientes que se preocuparon más de saber ideas, que de mejorarse en sus sentimientos,
 sepulcros blanqueados evangélicos que quedan así muy brillantes y
 embellecidos por fuera con aquéllas y muy llenos de podredumbre por
 dentro con éstos. El Conocimiento, la Ciencia en si, no bastará para distinguirlos.

Buen ejemplo de ello se nos ha presentado también con motivo de
 los millares de profecías, que, relativas al comienzo, desarrollo y
 desenlace de la Oran Guerra, han circulado profusamente por el mundo.

Consagremos una líneas a este asunto, ya que él merecería, por sí, un libro.

«Nabia es el nombre que la Biblia da a la profecía, pero mientras que
 los encantadores, adivinos y hasta astrólogos están condenados en los
 libros de Moisés, la profecía, la visión sobrenatural o nabia, aparecen como dones especialísimos del cielo. En los tiempos primitivos eran todos llamados Epoptai, profetas, vidente y después nebiran, plural de Neba,
 el dios de la sabiduría en Babilonia. El cabalista distingue entre el
 Vidente o iluminado (Nebiran), y el Mago (Nebi—poel). Aquél es un agente
 pasivo y éste un agente activo.

Pitágoras y Platón tenían en alta estima al Manticismo o Profecía, y
 Sócrates aconsejaba su estudio. Los Padres de la Iglesia que condenaban
 severamente et frenesí mántico, le empleaban para su uso particular,
 como se vió en los Montanistas, cuyas orgías recordaban las de las
 Bacantes. En lo más recóndito de la mente está escondido el don de
 profecía divina: un sacro impulso que surge a borbotones, o sea la inspiración», dijo Cicerón.

Manti era la copa del rito de Soma que despertaba en el hombre al
 «divino Dormido», o sea al Ego Supremo del Hombre, que es el propio
 «Brahma»; pero, pasada su acción, sólo recordamos de aquella
 comunicación inefable lo que nos es permitido recordar. La copa Sukra pertenecía a un rito o graha
 inferior. Man ti es, pues, el más divino Ideal del Hombre y su más alta
 inspiración estática, de esa que Plotino sólo conoció seis veces en
 toda su vida. (Isis sin Velo, t. I, c. I.)

Pues bien, entre las profecías y vaticinios relativos a la Gran
 Guerra, que a hombres como J. H. Lavaur, Quintín López, etc., han
 merecido sendos libros, las hay de todas clases y colores, según la
 diversa índole de los respectivos profetas. Los unos como
 Hermano, el santo cisterciense del viejo monasterio de Lehnin hacia el
 año 1270, han visto sus profecías, hijas de la epopteia que la
 verdadera santidad concede, plenamente confirmadas hasta en sus más
 nimios extremos, tales como la desaparición de la raza de los príncipes
 de Ascania, señores de la Marca que siglos más tarde sirvió de núcleo al
 guerrero reino de Prusia; las dolorosas convulsiones experimentadas por
 el Brandeburgo bajo reyes extranjeros; la paz con que este país vió
 premiados sus dolores con Federico, el primero de los Hohenzollern; el
 despojo sufrido por el rey legítimo Juan, el Alquimista; las guerras y desgracias de Alberto, el Aquiles; las grandezas de Juan, el Cicerón;
 la peste fatal «luterana introducida en el reino por Isabel de
 Dinamarca, veneno prolongado, en efecto, hasta el undécimo de los reyes
 subsiguientes, o sea hasta Federico Gillermo III, en que cesó la
 persecución a los católicos; las depredaciones monásticas y libertinas
 de Joaquín II; la longevidad de Juan jorge y su muerte bajo el azote de
 la peste; el calvinismo de Joaquín Federico y de juan Segismundo; las
 devastaciones de daneses, imperiales y suecos bajo Jorge Guillermo; las
 grandezas logradas por el Gran Elector Federico Guillermo, fundador de la Monarquía prusiana con la paz de Westfalia; el impuesto de sangre,
 cuna del militarismo prusia no con éste y con su sucesor Federico I,
 impuesto por el cual el niño era ya soldado ¡desde que nacía!; las
 desgracias y dolores infligidos a María Teresa de Austria por Federico
 el Grande y la salvación de la vida de éste en el refugio de la Abadía
 de Morimond; el iluminismo de Federico Guillermo 11 y sus desaciertos
 guerreros; las derrotas prusianas en las guerras napoleónicas y sus
 consiguientes tristezas bajo los dos Federicos Guillermos III y IV; y
 más que nada, en fin, los asombrosos trances de fortuna que jamás pudo
 osar alcanzar», logrados por Guillermo I con sus triunfos militares
 sobre Austria en 1866 y sobre Francia en 1870—71, coronándose emperador
 de Alemania en la propia Galería de los Espejos, de Versalles, donde,
 cuarenta y ocho años más tarde, el 28 de Junio de 1919, ha quedado
 deshecho ese mismo Imperio tras su locura de desencadenar en la Tierra
 toda la guerra más horrible que han visto los siglos, con arreglo
 también a uno de los últimos cien hexámetros de Hermann, el
 poeta—vidente, que predijeron para Guillermo II como sucesor de éste,
 que «sería el último nombre de esta lista real, después de restaurarse
 el derruído monasterio de Lehnin y de cometer Prusia una execrable
 maldad que sólo con la muerte se puede expiar», cosas todas puntualmente
 acaecidas, como más al pormenor puede verse en el citado libro de J. H.
 Lavaur.

Pero hay que ser sinceros amantes de la verdad y decir que, si bien
 estas profecías y algunas otras que nos trae el excelente libro de un
 amigo nuestro antes citado, bajo el título de El momento presente (Tarrasa, revista Lumen),
 han tenido pasmosa confirmación ulterior, otras, en cambio, le han
 tenido no más que a medias, y otras, en nada han acertado, salvo en el
 detalle fundamental de la derrota alemana, pues se da el caso insólito
 de absolutamente ninguna—al menos entre las que conocemos— ha anunciado lo contrario.

Todo ello, sin embargo, viene a confirmar una vez más lo que tantas
 veces llevamos dicho, de que, tras la áurea moneda legítima de la
 verdadera virtud que da el don de la profecía, viene la también legal de
 plata, cobre o níquel, que virtudes menos acrisoladas suponen, y en las
 que ya el error toma una parte cada vez mayor, porque, por sus propias
 pasiones no vencidas, está más nublado, digámoslo así, el cielo del
 vidente. Al lado de esta moneda de profecía viene, además, por
 la parte meramente intelectual, el simple vaticinio, que, en su grado de
 máximo acierto, llega a los límites de la profecía, y es tan frecuente
 en la Historia como en la misma Ciencia moderna, cuando ha predicho
 astros y cuerpos simples y compuestos, aun sin conocerlos.

No es de extrañar, pues, esa gradación insensible que en las profecías y vaticinios contenidos en El momento presente,
 van, desde las tres típicas citadas y las de Coteret, Solognote, cura
 de Arts, Dom Bosco, y León S...., que tanto se les acercan, hasta las de
 !(asmas, el modelo james, Tolstoi, el hermano Antonio, etc., en las que
 el espíritu de videncia aparece más y más nublado, acercándose a la
 esfera de los simples vaticinios intuitivos en los que el error va
 ganando terreno a la verdad, como nube intelectual que empaña más y más
 el puro cielo del Espíritu, hasta llegar, final mente, así a los juicios
 emitidos por los demás mortales, y en los que los aciertos y los
 desaciertos recuerdan a los famosos premios de la Lotería, que
 tocan cuando bien les place y a la ventura... Todos, en efecto, vemos
 más o menos en la Luz Astral con nuestra mente; pero aquélla es una
 serpiente engañadora para quien sólo está alumbrado por las pobres
 candilejas de las ciencias ocultas o de las ciencias conocidas ; no así
 para aquel otro cuyas virtudes heroicas de tal modo han depurado ya su
 mente, que puede leer como en un espejo en el pasado y en el futuro,
 pues se siente iluminado por el Sol de su divino Espíritu, para quien
 nada hay ya escondido.

Esta y no otra es la causa común de la espiritual profecía y del
 meramente intelectual vaticinio: Una videncia, a distancia mayor o
 menor, de cosas ya formadas en ese mundo de lo astral que precede, rodea y sigue al mundo físico, que de aquél es mera proyectiva dimensional,
 porque la visión de Jo futuro es algo así como el cálculo anticipado
 que puede hacer un astrónomo de la marcha de un astro, marcha que, si
 ahora es fatal o necesaria, antes pudo ser contingente, ínterin
 no se reunieron, una por una, todas las causas cósmicas que
 contribuyesen a su formación, ni más ni menos que en derecho el delito
 no pasa de contingente tentativa, ínterin no se resumen
 absolutamente todos cuantos elementos volitivos y exteriores son
 precisos para que se consume, o, en fin, para que se frustre si faltan
 algunos de estos últimos.

Por eso toda profecía o videncia en lo astral, ni más ni menos que
 toda ley física según recientes hipótesis, tiene siempre un punto de
 contingencia, un punto ciego hasta el momento antes de
 realizarse, momento que, tocado oportunamente por la libertad humana,
 puede evitar que se realice. A la manera, además, de las funciones
 inversas de dos variables matemáticas (fatalidad y libertad), en el
 origen de los tiempos todo fué libre.

El engranaje evolutivo de causas y efectos o de fuerzas y hechos, fué poco a poco creando karma,
 es decir, consecuencias fatales ya de acciones que antes fueron libres,
 creciente cristalización de hechos que cada vez van restringiendo más a
 la pristina libertad, hasta reducirla a cero en el momento en que el
 hecho, así dibujado, se realiza. Presupuesto el hecho, en efecto, de que
 vivamos para entonces, ¿quién no tiene absoluta libertad de disponer de
 un día lejano, y quién no tiene ya más o menos alado por la fatalidad
 de sus propias y previas voliciones libres el próximo día?

Esta hipergeometría psíquica, por supuesto, necesitaría mayores
 desarrollos que los que puede recibir aquí; pero no dejaremos el
 presente esbozo de tan misterioso tema sin consignar que mientras más
 nos acercamos al recto conocimiento y cumplimiento de tas leyes de la
 Naturaleza, obedeciéndola, nos hacemos más magos y llegamos
 así, según el dicho de lord Bacon, a dominar más y más a aquélla. Sin
 embargo, según el concepto corriente que tenemos del «libre arbitrio»,
 vamos siendo al par cada vez menos libres. O en otros términos: el mejor
 conocedor de la Ley Natural— el Wotan del mito wagneriano—, al par que
 llega a dominar al Universo mediante su dominio de la Ley—la simbólica
 Lanza de los Pactos —, queda esclavizado por la Ley misma, realizándose
 la aparente paradoja de que es más libre cuando es menos libre...
 ¿Quién, ciertamente, se atreverá a dudar de que el hombre culto y bueno
 es menos libre en apariencia que el ignorante y el perverso? Las armas
 de aquél son menos numerosas—que las de éste; pero, en cambio, tienen
 más poder... Algo así como lo que sucede, respecto de los animales, con
 la aparente debilidad física de las fuerzas del hombre.

* * *

No cerraremos estos tan modestos como bien intencionados
 comentarios sin someter a la consideración de nuestros lectores unas
 cuantas ideas relativas a las instrucciones que hemos visto nos ha dado
 la Maestra H. P. B. acerca del Ocultismo Práctico.

En realidad, en tamaño asunto, lo ignoramos todo, por lo que mal
 podemos hacer sobre ello un largo ni un corto comentario. Sólo, pues,
 nos permitiremos respetuosamente apuntar una idea, acaso desprovista de
 todo valor y que, en todo caso, el lector podrá aquilatar mejor que
 nosotros.

En efecto, las referidas instrucciones sobre Ocultismo Práctico me
 han aterrado siempre—y perdónese el símil—como aterrar pueden al quinto
 recién llegado de su aldea los severos preceptos de la Ordenanza donde
 todo se pena con la vid a Silencio, soledad; evitación de todo contacto
 emotivo por pu ro que se crea; comida frugal, vegetariana, con el propio
 cubierto y en et propio plato al que ajena mano jamás tocó;
 identificación total en espíritu y alma con los otros candidatos a la
 iniciación primera; contemplación de los cinco colores teúrgicos;
 corazón sin olas, fantasía y razón amordazadas sin mordaza, y, en una
 palabra, la más absoluta asepsia de todo lo terreno en sus planos
 físico, etéreo, astral y mental, es el prólogo obligado de la humana
 Alquimia, por la que el neófito pierde ya su vieja condición
 semi—animal, transformándose en sagrado vaso de la Esencia Divina...»
 ¿Quién es el occidental que con tales premisas se atreve a pisar
 siquiera en el pórtico del Ocultismo? Un tal aislamiento ni a los monjes
 de la Tebaida les fué quizás asequible. Según están las cosas en Europa
 casi habría que renunciar al Ocultismo, a pesar de que sin él caminamos
 a una ruina segura, inundados por el cieno del materialismo científico,
 que ha acabado con la escasa espiritualidad que las religiones
 conservaran.

Sin embargo, más de una vez me he dicho a mí mismo:

Aterradora me pareció de niño la escuela de la que triunfante luego
 salí; aterrador el texto de Faculta d, vencido en breve examen
 inconsciente y emotivo; aterradora la iniciación en los misterios del
 amor; aterradoras las gravísimas enfermedades padecidas; aterrador,
 verdaderamente tremebundo, en fin, es siempre todo lo desconocido;
 sensación astral contra la que debe el hombre prevenirse.

Pero existe acaso un medio de ser héroe sin heroísmo alguno: el de
 ser niño, eternamente niño, y no ver, por tanto, en el peligro.

El niño, ese recién venido de las playas celestes como intuyese
 Víctor Hugo, antes de caer en la generación, penetra en el mundo astral
 desde arriba, desde planos de vibraciones superiores para los que lo
 astral tiene la misma bajeza y materialidad que para nosotros lo físico.
 Vencer al astral desde arriba es fácil, naturalísimo, por leyes de
 inercia cósmica; vencerle desde abajo, contra corriente, es casi
 imposible, so pena de un titanismo volitivo cual el que, en efecto,
 exigen aquellas prácticas de Ocultismo... Seamos siempre niños y llegará
 un día en que, duchos en ciencia verdad— la ciencia del color, de la
 música, de la geometría y del número; la ciencia no escrita, del
 sentimiento; la doctrina del corazón, no la del ojo—, nos sentiremos
 ocultistas, porque la tremenda iniciación se habrá operado para nosotros
 en pasmosa inconsciencia, quizás en una crisis de dolor, en un fugaz
 instante de celeste y estática ternura, en una dura pesadilla, en una
 grave enfermedad o bajo el aura benéfica, manto de una obra altísima,
 ora en el hecho, ora en el mero motivo que la determine.

Admirable es la pubertad física, y, sin embargo, nos suele sorprender
 en ensueño dulcísimo. No será de extrañar, pues, que esas otras
 superiores pubertades, psíquica y espiritual, nos sorprendan lo mismo,
 allí donde menos debe de obrar por saltos la Naturaleza.

Karma es acción e inercia; ley, historia y destino. A Karma no se le
 explica con palabras. Nadie que no sea al par matemático, músico, pintor
 y poeta puede concebirle. Karma es vibración afinada con el cósmico
 ideal, o desafinada, por exceso o por defecto. Karma es ley lógica que
 sólo al Legos encarnado encadena, pero Karma jamás ligó al Sat, al
 Impronunciable, a la Seidad, ni a la Esencia Suprema del Espíritu Humano
 que es de la Seidad o del No ser, una Inefable Llama o Chispa.

Al sér le es necesario el obrar, y obrar es al par limitación:
 vibración de un grado o de otro. Karma se engendra, pues, con la
 Existencia. Hijo del pasado y padre del porvenir, es con natural a las
 nociones de Tiempo, de Vibración, de Evolución y cualesquiera otras,
 ligadas con el supremo concepto material de la Existencia. Pero para el
 Espíritu, la Unicidad Absoluta jamás ha existido¡hasta para informar Él a
 Jo Existente, precisa pasar de la Mónada No— Kármica a la Kármica Dúada
 Demiúrgica, que — siempre el Karma ha simbolizado desafinación,
 inadaptación momentánea o transitoria del Supremo Ideal—Sin idea, Matriz
 de donde surgen los sucesivos universos, y la grosera, falsa e inerte
 realidad de la existencia transitoria que denominamos Cosmos en su
 conjunto.

En el hombre hay un septenario, o un cuaternario si se quiere, o más
 pro piamente, ha blando de Karma, una Dúada—Microcósmica¡ pero allá en
 su interno Santuario luce una Luz, un supremo y sintético Color, un
 Punto y Círculo infinitos, una Nota única y sintética de las cósmicas
 Sinfonías pretéritas y futuras; un Cero—Todo de la Numeración sin ideas
 ni números; y esa realidad Única, informan do a distancia a un mundo
 ilusorio por transitorio, sin mezclarse jamás con él, no puede, no,
 conocer el Karma, porque es la propia Ley, eternamente afinada,
 tonalizada, adaptada, regulada, identificada consigo misma.

Y aquí el punto esencial de nuestra invesligación. Si después de bien
 envueltos en el cieno humano, con todo pecado y todo vicio por
 historia, la Voz del Silencio, esa que el niño oyó antes de caer en la
 astralidad y aun en la Mente—Materia, se logra oír una vez y otras mil
 en su Insonoro-Sonido, el Amor, triple esencia de Ciencia, Sentimiento y
 Voliciones transcendidas, puede redimirnos con su virtualidad superior a
 todos los planos de la limitación y de la existencia, en los que Karma
 se generó como Dúada. No es esto decir que la Ley Condicionada y
 Condicionadora no se cumplirá: es que se cumplir á con vertiginosa
 rapidez y sin que lo advirtamos, porque nuestra conciencia se hallará
 entonces en los supremos deliquios de la Mística, no ocupada en
 pequeñeces como la Marta del Evangelio, sino tomando la mejor parte, la
 parte que es igual al Todo en contra del clásico axioma, y como María.
 El gran fenómeno alquímico se operará entonces con la natural normalidad
 inconsciente de todas las funciones de la Naturaleza, no con la
 dolorosa iniciación consciente propia de todas las patologías.

De la Seidad Suprema sólo sabemos con Platón y Blavatsky que es Bien,
 que es Amor Absoluto y que es Voluntad, no Karma, con el filósofo de
 Parerga. La Esencia Divina e inexistente de las Mónadas del Cosmos
 inexistente en el sentido de ser inexistente siempre lo Inefable, a más
 de no sujetarse a Karma, tiene un canal, un hilo de enlace misterioso
 con la misma Mónada caída en la generación, o Dúada: el místico lazo del
 Amor, desde la ciega atracción gravífica o química y la inconsciencia
 de la planta, hasta lo que en el animal y en el hombre se conoce por
 instinto sexual, sabia envoltura o pérula de la mística flor de los
 amores transcendidos, despertadora, como yo me sé bien, hasta de los
 espíritus elementarios de soles y de planetas, quienes, para
 evolucionar, esperan a que el hombre evolucione en Humanidad por las
 doctrinas ocultistas.

Amemos siempre, pues, con la mayor idealidad posible. Karma entre
 tanto realizará su obra, silencioso y sin teratologías que son un
 tremendo peligro para los de la doctrina del ojo: los mentalistas...

Hasta aquí la idea que sobre el particular expusimos también en cierta revista.

Pero, tratándose de problema tan obscuro y opinable, no seríamos
 justos si a dicha idea no agregásemos la opinión que diera en la misma
 revista un distinguido teósofo, diciendo:

«O Mucho se equivocaba H. P. B. al escribir aquellas instrucciones
 para sus alumnos y cuantos le pedían consejo para su estudio, lo que no
 es mi opinión en este caso, o las tales reglas son imprescindibles.

«Ciertamente, el Amor (filia, no Eros) y la Voluntad (Bulia), esta
 última, si es firme, son importantes factores para el estudio de la Sabiduría Divina
 (lo mismo que para la Magia Negra); pero estos factores juegan aquí, el
 Amor como el principal objetivo, y la Voluntad, como aquella fuerza,
 dinamicidad y constancia precisas para vencer los mil y mil obstáculos
 que se oponen al cumplimiento de dichos preceptos; obstáculos que nos
 hemos creado nosotros mismos con nuestra conducta en anteriores vidas.
 Para esto precisa la voluntad; para vencer, para aplazar el Karma
 (Némesis), la Ley inexorable que como producto de nuestras obras, nos
 rodeó de dificultades para el cumplimiento de la ordenanza del Chelado;
 ordenanza que obedece a leyes más importantes que las tan cacareadas de
 la ciencia. física.

«Si fuera posible prescindir de estas reglas impuestas al Chela para
 observarlas sin violencia alguna, como el que se mueve en un medio
 fácil, no se cumplirían por el discípulo, pues no son un capricho vano
 del Maestro, quien siempre trata de facilitar la obra del Chela en tanto
 que las leyes naturales se lo permitan. Va lo dice H. P. Blavatsky en
 el citado trabajo

«¡Cuán contrario no es todo esto a las nociones occidentales de
 afección y de buenos sentimientos! ¡Cuán frío y adusto no parece! Es un
 exceso de egoísmo, dirán las gentes, el abstenerse de causar placer a
 los demás por no perjudicarse en el desenvolvimiento de uno mismo. Está
 bien: que todos cuantos piensan así difieran para otra vida la tentativa
 ardiente y real de entrar en el Sendero.«

«Es el Karma, repito, que pesa sobre el neófito creándole esas
 dificultades, haciéndole ver montañas, donde sólo se oponen a su paso
 granos de arena.

«Que este sistema es el único que se debe y puede seguir, es cosa
 sabida por todos los estudiantes de ocultismo, sean o no impacientes,
 pertenezcan a esta u otra escuela, y así lo afirma la misma H. P. B. en
 la Clave de la Teosofía, pág. 19, diciendo:

«Cuando nos prueben nuestros adversarios que algún estudiante
 solitario del Ocultismo, a través de las edades, se ha convertido en un
 Santo Adepto como Ammonius Saccas, en un Plotino o en un Teurgista, como
 Jámblico; o bien, ha llevado a cabo hechos como los que se atribuyen a
 Saint Germain sin maestro alguno para dirigirle, y todo ello sin ser un
 médium, un iluso o un charlatán; entonces confesaremos nuestro error.

«Pero hasta que no llegue ese caso, prefieren los teosofistas
 atenerse a la ley natural probada y conocida de la Ciencia Sagrada
 tradicional.»

«La afirmación categórica y terminante contenida en este párrafo no
 puede ser desdeñada. Todo progreso en el dominio de lo Oculto es
 imposible: a) Sin un Maestro que nos guíe. b) Sin
 someterse a cumplir las reglas necesarias. No se puede ser héroe sin
 heroísmo alguno, no basta decir: debo y quiero ser ocultista, si no se
 ponen los medios necesarios. Para esto es imprescindible la Voluntad,
 para penetrarse bien de que es un deber que uno tiene, y para querer de
 veras cumplir, pues no basta decir «quiero», si luego nada se hace.

«Aquellos limitados y pasajeros poderes producto de un estado
 patológico especial, son deficientes y anormales, y así los considera H.
 P. B., cuando en el citado párrafo hace referencia a los médiums, etc.,
 no conceptuándolos como adeptos de la ciencia oculta. Estos vislumbres
 del anormal, más producen perturbación que progreso; son visitas al
 plano inmediato al físico, sin el conocimiento y la purificación
 necesarias.

«Ciertamente, el niño, cuando reencarna, regresa de esas playas
 celestes; pero antes de llegar al plano físico ha tenido que atravesar
 por otras tierras groseras, y por si esto no fuera suficiente, su
 aprendizaje en este plano, para poder manejar su nuevo cuerpo, le
 sumerge en un Leteo; causa principal por la cual no recuerda nada de
 cuanto se refiere a su estado prenatal y a sus anteriores vidas. El
 vehículo es pu ro, pero inepto, y cuando ya hombre, su deseo le induce a
 valerse de él para el conocimiento de otros planos, entonces ese
 vehículo es impuro, y por eso se le recomienda que sea como el niño,
 recordando su pureza, no su ignorancia.

«Dice H. P. B. también:

«Los poderes y fuerzas de la naturaleza, pueden ser empleados Jo
 mismo por el egoísta y el vengativo que por el altruista que perdona
 todo; pero los poderes y fuerzas del espíritu sólo se entregan por sí
 mismos al de corazón perfectamente puro, y esto es la MAGIA DIVINA.»

«Esto quiere decir que, no basta con el cumplimiento ciego de una
 disciplina, en tanto que el corazón no esté preparado y limpio, pues así
 sólo se consiguen esos poderes que sólo sirven para deslumbrar a los
 espíritus infantiles y que tanto perjudican a su poseedor induciéndole a
 emplearlos en provecho propio con miras exclusivamente egoístas. Esta
 serla la Doctrina del ojo; pero aquella que constantemente aconseja H.
 P. B., sólo puede ser la Doctrina del corazón; por eso siempre señaló
 los peligros del Hata Yoga y aconsejó las prácticas del Raja Yoga.

«Todo hombre bueno puede ser, y es de hecho, un teosofista; pero para
 ser un verdadero ocultista se necesita ser bueno y sabio; y la
 sabidurla sólo se alcanza por medio de un Maestro y cumpliendo
 estrictamente una disciplina. De oiro modo, ¿qué papel harían nuestros
 her manos mayores si fueran inútiles sus sacrificios y anhelos para
 enseñarnos a andar? ¿No es su amor el que les guía para ayudarnos en el
 difícil camino de la evolución? Pues todo esto resultarla inútil si
 fuera fácil emprender el Sendero aislados, sin compañeros, sin guía para
 vencer sus muchas dificultades.»

¿Tendrá razón nuestro digno consocio teosófico?

No lo sé; pero jamás podrá borrarse de mi mente aquel aforismo de
 Proclo, consignado por la Maestra a la entrada del capítulo X, libro I,
 de Isis sin Velo, y que, con arreglo a la Disciplina Hermética de «los que marchan solos en la vida», dice:

Las almas grandes se inician por sí mismas. Estas almas se salvan, según enseña el Oráculo de Delfos...

Helena Blavatsky

Helena Blavatsky, también conocida como Madame Blavatsky (Yekaterinoslav, 12 de agosto de 1831-Londres, 8 de mayo de 1891), fue una escritora, ocultista y teósofa rusa. Su nombre de soltera era Helena von Hahn, y tras un breve matrimonio con Nikiphor Blavatsky adoptó el nombre de Helena Petrovna Blavatskaya —Елена Петровна Блаватская, en ruso—

Fue una de las fundadoras de la Sociedad Teosófica y contribuyó a la difusión de la teosofía. Sus libros más importantes son Isis sin velo y La Doctrina Secreta, escritos en 1875 y 1888, respectivamente.

Blavatsky fue hija de Peter von Hahn, un coronel de origen alemán establecido en Rusia y de Helena de Fadéyev, hija de una familia de la nobleza rusa, que trabajó como novelista. Por parte materna, era nieta de la princesa Helena Dolgorúkov, botánica y escritora. Después de la prematura muerte de su madre en 1842, Helena creció bajo los cuidados de sus abuelas en Sarátov, donde su abuelo se desempeñaba como gobernador. Helena mostró talento como pianista y según testimonios de algunos contemporáneos, estaba dotada de ciertos poderes psíquicos o sobrenaturales. Desde muy pronto se mostró interesada en el esoterismo, y leyó algunas obras de la biblioteca personal de su bisabuelo, que había sido iniciado en la masonería a finales del siglo XVIII.