A la Deriva

Horacio Quiroga

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A la Deriva

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Texto núm. 1039

Título: A la Deriva
Autor: Horacio Quiroga
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 28 de julio de 2016
Fecha de modificación: 24 de octubre de 2020

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A la Deriva

El hombre pisó algo blanduzco, y en seguida sintió la mordedura en el
 pie. Saltó adelante, y al volverse con un juramento, vió una
 yararacusú que arrollada sobre sí misma esperaba otro ataque.

El hombre echó una veloz ojeada a su pie, donde dos gotitas de sangre
 engrosaban dificultosamente, y sacó el machete de la cintura. La
 víbora vió la amenaza, y hundió más la cabeza en el centro mismo de su
 espiral; pero el machete cayó de plano, dislocándole las vértebras.

El hombre se bajó hasta la mordedura, quitó las gotitas de sangre, y
 durante un instante contempló. Un dolor agudo nacía de los dos
 puntitos violeta, y comenzaba a invadir todo el pie. Apresuradamente
 se ligó el tobillo con su pañuelo y siguió por la picada hacia
 su rancho.

El dolor en el pie aumentaba, con sensación de tirante abultamiento, y
 de pronto el hombre sintió dos o tres fulgurantes puntadas que como
 relámpagos habían irradiado desde la herida hasta la mitad de la
 pantorrilla. Movía la pierna con dificultad; una metálica sequedad de
 garganta, seguida de sed quemante, le arrancó un nuevo juramento.

Llegó por fin al rancho, y se echó de brazos sobre la rueda de un
 trapiche. Los dos puntitos violeta desaparecían ahora en la monstruosa
 hinchazón del pie entero. La piel parecía adelgazada y a punto de
 ceder, de tensa. Quiso llamar a su mujer, y la voz se quebró en un
 ronco arrastre de garganta reseca. La sed lo devoraba.

—¡Dorotea!—alcanzó a lanzar en un estertor.—¡Dame caña!

Su mujer corrió con un vaso lleno, que el hombre sorbió en tres
 tragos. Pero no había sentido gusto alguno.

—¡Te pedí caña, no agua!—rugió de nuevo.—¡Dame caña!

—¡Pero es caña, Paulino!—protestó la mujer espantada.

—¡No, me diste agua! ¡Quiero caña, te digo!

La mujer corrió otra vez, volviendo con la damajuana. El hombre tragó
 uno tras otro dos vasos, pero no sintió nada en la garganta.

—Bueno; esto se pone feo—murmuró entonces, mirando su pie lívido y
 ya con lustre gangrenoso. Sobre la honda ligadura del pañuelo, la
 carne desbordaba como una monstruosa morcilla.

Los dolores fulgurantes se sucedían en continuos relampagueos, y
 llegaban ahora a la ingle. La atroz sequedad de garganta que el
 aliento parecía caldear más, aumentaba a la par. Cuando pretendió
 incorporarse, un fulminante vómito lo mantuvo medio minuto con la
 frente apoyada en la rueda de palo.

Pero el hombre no quería morir, y descendiendo hasta la costa subió a
 su canoa. Sentóse en la popa y comenzó a palear hasta el centro del
 Paraná. Allí la corriente del río, que en las inmediaciones del Iguazú
 corre seis millas, lo llevaría antes de cinco horas a Tacurú-Pucú.

El hombre, con sombría energía, pudo efectivamente llegar hasta el
 medio del río; pero allí sus manos dormidas dejaron caer la pala en la
 canoa, y tras un nuevo vómito—de sangre esta vez—dirigió una mirada
 al sol que ya trasponía el monte.

La pierna entera, hasta medio muslo, era ya un bloque deforme y
 durísimo que reventaba la ropa. El hombre cortó la ligadura y abrió el
 pantalón con su cuchillo: el bajo vientre desbordó hinchado, con
 grandes manchas lívidas y terriblemente dolorido. El hombre pensó que
 no podría jamás llegar él solo a Tacurú-Pucú, y se decidió a pedir
 ayuda a su compadre Alves, aunque hacía mucho tiempo que estaban
 disgustados.

La corriente del río se precipitaba ahora hacia la costa brasileña, y
 el hombre pudo fácilmente atracar. Se arrastró por la picada en cuesta
 arriba, pero a los veinte metros, exhausto, quedó tendido de pecho.

—¡Alves!—gritó con cuanta fuerza pudo; y prestó oído en vano.

—¡Compadre Alves! ¡No me niegue este favor!—clamó de nuevo, alzando
 la cabeza del suelo.—En el silencio de la selva no se oyó un sólo
 rumor. El hombre tuvo aún valor para llegar hasta su canoa, y la
 corriente, cogiéndola de nuevo, la llevó velozmente a la deriva.

El Paraná corre allí en el fondo de una inmensa hoya, cuyas paredes,
 altas de cien metros, encajonan fúnebremente el río. Desde las orillas
 bordeadas de negros bloques de basalto, asciende el bosque, negro
 también. Adelante, a los costados, detrás, la eterna muralla lúgubre,
 en cuyo fondo el río arremolinado se precipita en incesantes
 borbollones de agua fangosa. El paisaje es agresivo, y reina en él un
 silencio de muerte. Al atardecer, sin embargo, su belleza sombría y
 calma cobra una majestad única.

El sol había caído ya cuando el hombre, semi-tendido en el fondo de la
 canoa, tuvo un violento escalofrío. Y de pronto, con asombro, enderezó
 pesadamente la cabeza: se sentía mejor. La pierna le dolía apenas, la
 sed disminuía, y su pecho, libre ya, se abría en lenta inspiración.

El veneno comenzaba a irse, no había duda. Se hallaba casi bien, y
 aunque no tenía fuerzas para mover la mano, contaba con la caída del
 rocio para reponerse del todo. Calculó que antes de tres horas estaría
 en Tacurú-Pucú.

El bienestar avanzaba, y con él una somnolencia llena de recuerdos. No
 sentía ya nada ni en la pierna ni en el vientre. ¿Viviría aún su
 compadre Gaona en Tacurú-Pucú? Acaso viera también a su ex-patrón
 míster Dougald, y al recibidor del obraje.

¿Llegaría pronto? El cielo, al poniente, se abría ahora en pantalla de
 oro, y el río se había coloreado también. Desde la costa paraguaya, ya
 entenebrecida, el monte dejaba caer sobre el río su frescura
 crepuscular, en penetrantes efluvios de azahar y miel silvestre. Una
 pareja de guacamayos cruzó muy alto y en silencio hacia el Paraguay.

Allá abajo, sobre el río de oro, la canoa derivaba velozmente, girando
 a ratos sobre sí misma ante el borbollón de un remolino. El hombre que
 iba en ella se sentía cada vez mejor, y pensaba entretanto en el
 tiempo justo que había pasado sin ver a su ex-patrón Dougald. ¿Tres
 años? Tal vez no, no tanto. ¿Dos años y nueve meses? Acaso. ¿Ocho
 meses y medio? Eso sí, seguramente.

De pronto sintió que estaba helado hasta el pecho. ¿Qué sería? Y la
 respiración también…

Al recibidor de maderas de míster Dougald, Lorenzo Cubilla, lo había
 conocido en Puerto Deseado, un viernes santo… ¿Viernes? Sí, o
 jueves…

El hombre estiró lentamente los dedos de la mano.

—Un jueves…

Y cesó de respirar.

Horacio Quiroga

Horacio Silvestre Quiroga Forteza (Salto, Uruguay, 31 de diciembre de 1878 – Buenos Aires, Argentina, 19 de febrero de 1937) fue un cuentista, dramaturgo y poeta uruguayo. Fue el maestro del cuento latinoamericano, de prosa vívida, naturalista y modernista. Sus relatos, que a menudo retratan a la naturaleza bajo rasgos temibles y horrorosos, y como enemiga del ser humano, le valieron ser comparado con el estadounidense Edgar Allan Poe.

La vida de Quiroga, marcada por la tragedia, los accidentes y los suicidios, culminó por decisión propia, cuando bebió un vaso de cianuro en el Hospital de Clínicas de la ciudad de Buenos Aires a los 58 años de edad, tras enterarse de que padecía cáncer de próstata.

Seguidor de la escuela modernista fundada por Rubén Darío y obsesivo lector de Edgar Allan Poe y Guy de Maupassant, Quiroga se sintió atraído por temas que abarcaban los aspectos más extraños de la Naturaleza, a menudo teñidos de horror, enfermedad y sufrimiento para los seres humanos. Muchos de sus relatos pertenecen a esta corriente, cuya obra más emblemática es la colección Cuentos de amor de locura y de muerte.

Por otra parte se percibe en Quiroga la influencia del británico Sir Rudyard Kipling (Libro de las tierras vírgenes), que cristalizaría en su propio Cuentos de la selva, delicioso ejercicio de fantasía dividido en varios relatos protagonizados por animales. Su Decálogo del perfecto cuentista, dedicado a los escritores noveles, establece ciertas contradicciones con su propia obra. Mientras que el decálogo pregona un estilo económico y preciso, empleando pocos adjetivos, redacción natural y llana y claridad en la expresión, en muchas de sus relatos Quiroga no sigue sus propios preceptos, utilizando un lenguaje recargado, con abundantes adjetivos y un vocabulario por momentos ostentoso.

Al desarrollarse aún más su particular estilo, Quiroga evolucionó hacia el retrato realista (casi siempre angustioso y desesperado) de la salvaje Naturaleza que le rodeaba en Misiones: la jungla, el río, la fauna, el clima y el terreno forman el andamiaje y el decorado en que sus personajes se mueven, padecen y a menudo mueren. Especialmente en sus relatos, Quiroga describe con arte y humanismo la tragedia que persigue a los miserables obreros rurales de la región, los peligros y padecimientos a que se ven expuestos y el modo en que se perpetúa este dolor existencial a las generaciones siguientes. Trató, además, muchos temas considerados tabú en la sociedad de principios del siglo XX, revelándose como un escritor arriesgado, desconocedor del miedo y avanzado en sus ideas y tratamientos. Estas particularidades siguen siendo evidentes al leer sus textos hoy en día.

Algunos estudiosos de la obra de Quiroga opinan que la fascinación con la muerte, los accidentes y la enfermedad (que lo relaciona con Edgar Allan Poe y Baudelaire) se debe a la vida increíblemente trágica que le tocó en suerte. Sea esto cierto o no, en verdad Horacio Quiroga ha dejado para la posteridad algunas de las piezas más terribles, brillantes y trascendentales de la literatura hispanoamericana del siglo XX.

(Información extraída de la Wikipedia)

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