Ante el Tribunal

Horacio Quiroga

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Texto núm. 7867

Título: Ante el Tribunal
Autor: Horacio Quiroga
Etiquetas: Artículo, crítica

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 29 de octubre de 2022
Fecha de modificación: 29 de octubre de 2022

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c/ des Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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Ante el Tribunal

Cada veinticinco o treinta años el arte sufre un choque
 revolucionario que la literatura, por su vasta influencia y
 vulnerabilidad, siente más rudamente que sus colegas. Estas rebeliones,
 asonadas, motines o como quiera llamárseles, poseen una característica
 dominante que consiste, para los insurrectos, en la convicción de que
 han resuelto por fin la fórmula del Arte Supremo.

Tal pasa hoy. El momento actual ha hallado a su verdadero dios,
 relegando al olvido toda la errada fe de nuestro pasado artístico. De
 éste, ni las grandes figuras cuentan. Pasaron. Hacía atrás, desde el
 instante en que se habla, no existe sino una falange anónima de hombres
 que por error se consideraron poetas. Son los viejos. Frente a ella,
 viva y coleante, se alza la falange, también anónima, pero poseedora en
 conjunto y en cada uno de sus individuos, de la única verdad artística.
 Son los jóvenes, los que han encontrado por fin en este mentido mundo
 literario el secreto de escribir bien.

Uno de estos días, estoy seguro, debo comparecer ante el tribunal
 artístico que juzga a los muertos, como acto premonitorio del otro, del
 final, en que se juzgará a los "vivos" y los muertos.

De nada me han de servir mis heridas aún frescas de la lucha, cuando
 batallé contra otro pasado y otros yerros con saña igual a la que se
 ejerce hoy conmigo. Durante veinticinco años he luchado por conquistar,
 en la medida de mis fuerzas, cuanto hoy se me niega. Ha sido una
 ilusión. Hoy debo comparecer a exponer mis culpas, que yo estimé
 virtudes, y a librar del báratro en que se despeña a mi nombre, un átomo
 siquiera de mi personalidad.

No creo que el tribunal que ha de juzgarme ignore totalmente mi obra.
 Algo de lo que he escrito debe de haber llegado a sus oídos. Sólo esto
 podría bastar para mi defensa (¡cuál mejor, en verdad!), si los jueces
 actuantes debieran considerar mi expediente aislado. Pero como he tenido
 el honor de advertirlo, los valores individuales no cuentan. Todo el
 legajo pasatista será revisado en bloque, y apenas si por gracia
 especial se reserva para los menos errados la breve exposición de sus
 descargos.

Más he aquí que según informes en este mismo instante, yo acabo de
 merecer esta distinción. ¿Pero qué esperanzas de absolución puedo
 acariciar, si convaleciente todavía de mi largo batallar contra la
 retórica, el adocenamiento, la cursilería y la mala fe artísticas,
 apenas se me concede en esta lotería cuya ganancia se han repartido de
 antemano los jóvenes, un minúsculo premio por aproximación?

Debo comparecer. En llano modo, cuando llegue la hora, he de exponer
 ante el fiscal acusador las mismas causales por las que condené a los
 pasatistas de mi época cuando yo era joven y no el anciano decrépito de
 hoy. Combatí entonces por que se viera en el arte una tarea seria y no
 vana, dura y no al alcance del primer desocupado...

—Perfectamente —han de decirme—: pero no generalice. Concrétese a su caso particular.

—Muy bien —responderé entonces—. Luché por que no se confundieran los
 elementos emocionales del cuento y de la novela; pues si bien idénticos
 en uno y otro tipo de relato, diferenciábanse esencialmente en la
 acuidad de la emoción creadora que a modo de corriente eléctrica,
 manifestábase por su fuerte tensión en el cuento y por su vasta amplitud
 en la novela. Por esto los narradores cuya corriente emocional adquiría
 gran tensión, cerraban su circuito en el cuento, mientras los
 narradores en quienes predominaba la cantidad, buscaban en la novela la
 amplitud suficiente. No ignoraban ésto los pasatistas de mi tiempo. Pero
 aporté a la lucha mi propia carne, sin otro resultado, en el mejor de
 los casos, que el de que se me tildara de "autor de cuentitos", porque
 eran cortos. Tal es lo que hice, señores jueces, a, fin de devolver al
 arte lo que es del arte, y el resto a la vanidad retórica.

—No basta esto para su descargo —han de objetarme, sin duda.

—Bien —continuaré yo —. Luché porque el cuento (ya que he, de
 concretarme a mi sola actividad), tuviera una sola línea, trazada por
 una mano sin temblor desde el principio al fin. Ningún obstáculo, ningún
 adorno o digresión, debía acudir a aflojar la tensión de su hilo. El
 cuento era, para el fin que le es intrínseco, una flecha que,
 cuidadosamente apuntada, parte del arco para ir a dar directamente en el
 blanco. Cuantas mariposas trataran de posarse sobre ella para adornar
 su vuelo, no conseguirían sino entorpecerlo. Esto es lo que me empeñé en
 demostrar, dando al cuento lo que es del cuento, y al verso su virtud
 esencial.

En este punto he de oir seguramente la voz severa de mis jueces que me observan:

—Tampoco esas declaraciones lo descargan en nada de sus culpas... aún
 en el supuesto de que usted haya utilizado de ellas una milésima parte
 en su provecho.

—Bien —tornaré a decir con voz todavía segura, aunque ya sin
 esperanza alguna de absolución—. Yo sostuve, honorable tribunal, la
 necesidad en arte de volver a la vida cada vez que transitoriamente
 aquél pierde su concepto: toda vez que sobre la finísima urdimbre de
 emoción se han edificado aplastantes teorías. Traté finalmente de probar
 que asi como la vida no es un juego cuando se tiene conciencia de ella,
 tampoco lo es la expresión artística. Y este empeño en reemplazar con
 rumoradas mentales la carencia de gravidez emocional, y esa total
 deserción de las fuerzas creadoras que en arte reciben el nombre de
 imaginación, todo esto fue lo que combatí por el espacio de veinticinco
 años, hasta venir hoy a dar, cansado y sangrante todavía, ante este
 tribunal que debe abrir para mi nombre las puertas al futuro, o
 cerrarlas definitivamente.

* * *

Cerradas. Para siempre cerradas. Debo abandonar todas las
 ilusiones que puse un dia en mi labor. Así lo decide el honorable
 tribunal, y agobiado bajo el peso de la sentencia me alejo de allí a
 lento paso.

Una idea, una esperanza, un pensamiento fugitivo viene de pronto a
 refrescar mi frente con su hálito cordial. Esos jueces... Oh, no cuesta
 mucho prever decrepitud inminente en esos jóvenes que han borrado el
 ayer de una sola plumada, y que dentro de otros treinta años —acaso
 menos— deberán comparecer ante otro tribunal que juzgue de sus muchos
 yerros. Y entonces, si se me permite volver un instante del pasado...
 entonces tendré un poco de curiosidad por ver qué obras de esos jóvenes
 han logrado sobrevivir al dulce y natural olvido del tiempo.

Horacio Quiroga

Horacio Silvestre Quiroga Forteza (Salto, Uruguay, 31 de diciembre de 1878 – Buenos Aires, Argentina, 19 de febrero de 1937) fue un cuentista, dramaturgo y poeta uruguayo. Fue el maestro del cuento latinoamericano, de prosa vívida, naturalista y modernista. Sus relatos, que a menudo retratan a la naturaleza bajo rasgos temibles y horrorosos, y como enemiga del ser humano, le valieron ser comparado con el estadounidense Edgar Allan Poe.

La vida de Quiroga, marcada por la tragedia, los accidentes y los suicidios, culminó por decisión propia, cuando bebió un vaso de cianuro en el Hospital de Clínicas de la ciudad de Buenos Aires a los 58 años de edad, tras enterarse de que padecía cáncer de próstata.

Seguidor de la escuela modernista fundada por Rubén Darío y obsesivo lector de Edgar Allan Poe y Guy de Maupassant, Quiroga se sintió atraído por temas que abarcaban los aspectos más extraños de la Naturaleza, a menudo teñidos de horror, enfermedad y sufrimiento para los seres humanos. Muchos de sus relatos pertenecen a esta corriente, cuya obra más emblemática es la colección Cuentos de amor de locura y de muerte.

Por otra parte se percibe en Quiroga la influencia del británico Sir Rudyard Kipling (Libro de las tierras vírgenes), que cristalizaría en su propio Cuentos de la selva, delicioso ejercicio de fantasía dividido en varios relatos protagonizados por animales. Su Decálogo del perfecto cuentista, dedicado a los escritores noveles, establece ciertas contradicciones con su propia obra. Mientras que el decálogo pregona un estilo económico y preciso, empleando pocos adjetivos, redacción natural y llana y claridad en la expresión, en muchas de sus relatos Quiroga no sigue sus propios preceptos, utilizando un lenguaje recargado, con abundantes adjetivos y un vocabulario por momentos ostentoso.

Al desarrollarse aún más su particular estilo, Quiroga evolucionó hacia el retrato realista (casi siempre angustioso y desesperado) de la salvaje Naturaleza que le rodeaba en Misiones: la jungla, el río, la fauna, el clima y el terreno forman el andamiaje y el decorado en que sus personajes se mueven, padecen y a menudo mueren. Especialmente en sus relatos, Quiroga describe con arte y humanismo la tragedia que persigue a los miserables obreros rurales de la región, los peligros y padecimientos a que se ven expuestos y el modo en que se perpetúa este dolor existencial a las generaciones siguientes. Trató, además, muchos temas considerados tabú en la sociedad de principios del siglo XX, revelándose como un escritor arriesgado, desconocedor del miedo y avanzado en sus ideas y tratamientos. Estas particularidades siguen siendo evidentes al leer sus textos hoy en día.

Algunos estudiosos de la obra de Quiroga opinan que la fascinación con la muerte, los accidentes y la enfermedad (que lo relaciona con Edgar Allan Poe y Baudelaire) se debe a la vida increíblemente trágica que le tocó en suerte. Sea esto cierto o no, en verdad Horacio Quiroga ha dejado para la posteridad algunas de las piezas más terribles, brillantes y trascendentales de la literatura hispanoamericana del siglo XX.

(Información extraída de la Wikipedia)

Horacio Quiroga

Horacio Silvestre Quiroga Forteza (Salto, Uruguay, 31 de diciembre de 1878 – Buenos Aires, Argentina, 19 de febrero de 1937) fue un cuentista, dramaturgo y poeta uruguayo. Fue el maestro del cuento latinoamericano, de prosa vívida, naturalista y modernista. Sus relatos, que a menudo retratan a la naturaleza bajo rasgos temibles y horrorosos, y como enemiga del ser humano, le valieron ser comparado con el estadounidense Edgar Allan Poe.

La vida de Quiroga, marcada por la tragedia, los accidentes y los suicidios, culminó por decisión propia, cuando bebió un vaso de cianuro en el Hospital de Clínicas de la ciudad de Buenos Aires a los 58 años de edad, tras enterarse de que padecía cáncer de próstata.

Seguidor de la escuela modernista fundada por Rubén Darío y obsesivo lector de Edgar Allan Poe y Guy de Maupassant, Quiroga se sintió atraído por temas que abarcaban los aspectos más extraños de la Naturaleza, a menudo teñidos de horror, enfermedad y sufrimiento para los seres humanos. Muchos de sus relatos pertenecen a esta corriente, cuya obra más emblemática es la colección Cuentos de amor de locura y de muerte.

Por otra parte se percibe en Quiroga la influencia del británico Sir Rudyard Kipling (Libro de las tierras vírgenes), que cristalizaría en su propio Cuentos de la selva, delicioso ejercicio de fantasía dividido en varios relatos protagonizados por animales. Su Decálogo del perfecto cuentista, dedicado a los escritores noveles, establece ciertas contradicciones con su propia obra. Mientras que el decálogo pregona un estilo económico y preciso, empleando pocos adjetivos, redacción natural y llana y claridad en la expresión, en muchas de sus relatos Quiroga no sigue sus propios preceptos, utilizando un lenguaje recargado, con abundantes adjetivos y un vocabulario por momentos ostentoso.

Al desarrollarse aún más su particular estilo, Quiroga evolucionó hacia el retrato realista (casi siempre angustioso y desesperado) de la salvaje Naturaleza que le rodeaba en Misiones: la jungla, el río, la fauna, el clima y el terreno forman el andamiaje y el decorado en que sus personajes se mueven, padecen y a menudo mueren. Especialmente en sus relatos, Quiroga describe con arte y humanismo la tragedia que persigue a los miserables obreros rurales de la región, los peligros y padecimientos a que se ven expuestos y el modo en que se perpetúa este dolor existencial a las generaciones siguientes. Trató, además, muchos temas considerados tabú en la sociedad de principios del siglo XX, revelándose como un escritor arriesgado, desconocedor del miedo y avanzado en sus ideas y tratamientos. Estas particularidades siguen siendo evidentes al leer sus textos hoy en día.

Algunos estudiosos de la obra de Quiroga opinan que la fascinación con la muerte, los accidentes y la enfermedad (que lo relaciona con Edgar Allan Poe y Baudelaire) se debe a la vida increíblemente trágica que le tocó en suerte. Sea esto cierto o no, en verdad Horacio Quiroga ha dejado para la posteridad algunas de las piezas más terribles, brillantes y trascendentales de la literatura hispanoamericana del siglo XX.

(Información extraída de la Wikipedia)