Cuadrivio Laico

Horacio Quiroga

textos.info
Biblioteca digital abierta

Índice

Información

Navidad

Reyes

La Pasión

Corpus

Autor

Otros textos

Texto núm. 5001

Título: Cuadrivio Laico
Autor: Horacio Quiroga
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 25 de octubre de 2020
Fecha de modificación: 25 de octubre de 2020

Edita textos.info

Maison Carrée
c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

Más textos disponibles en https://www.textos.info/

Navidad

Los Reyes Magos, después de consultar a Herodes, 
 partieron de Jerusalén. La estrella divina que antes les había guiado y 
 que habían perdido reapareció hacia el sur, descendiendo al fin sobre el
 techo de una humilde posada, donde acababa de nacer Jesús.

Los viejos monarcas lo adoraron parte de la noche, retirándose 
 temprano, pues al alba debían partir para Jerusalén a avisar a Herodes; 
 pero en un nuevo sueño unánime fueron advertidos de que no lo hicieran 
 así.

Cambiaron en consecuencia de dirección y nunca se volvió a saber de ellos.

Cuando después de muchos días de espera Herodes se vio engañado por 
 los viejos árabes, entró en gran furor y ordenó que se degollara a todos
 los niños menores de dos años de Bethlehem y sus alrededores.

Militaba por entonces en la segunda decuria de la guardia de Herodes 
 un soldado romano, llamado Quinto Arsaces Tritíceo, parto de origen y 
 hombre de carácter decidido y franco. Durante su estación en la triste 
 Judea había depositado su amor en una joven betlehemita de nítida 
 belleza, tan sencilla de corazón que jamás había soñado más horizonte 
 para su hermosura que el homenaje del sincero soldado.

Salomé —llamábase así— vivía en Bethlehem con sus padres, y dos veces
 por semana llevaba a la capital los frutos varios de su huerta. A su 
 regreso, en las claras noches de luna, Arsaces solía acompañarla, con su
 espada corta y su jabalina.

En una de esas noches, al despedirse, Arsaces le dijo estas palabras:

—Dime: ¿no has oído hablar en Bethlehem de tres viejos árabes que estuvieron sólo una noche allí?

—No, ¿por qué?

—Por esto: Galba, nuestro decurión, nos ha dicho ayer que El Idumeo 
 esperó ansiosamente a tres árabes o caldeos que fueron a Bethlehem, hace
 ya bastante tiempo. No sé en verdad qué clase de inquietud es la suya; 
 pero Galba teme algún nuevo despropósito de Herodes.

Como la joven nada sabía, no hablaron más de ello.

Dos días después, Salomé llegó muy temprano a Jerusalén. Apenas vio a Arsaces le echó los brazos al cuello, llorando de alegría.

—¡El Mesías, nuestro Salvador, ha nacido!

Y le contó, en abundantes lágrimas de fe dichosa, el nacimiento de 
 Jesús, el ángel que sobrevino a los pastores, la adoración de los reyes,
 todo, todo. ¡Y ella, que lo había sabido el día anterior apenas!

—¿De veras crees que ese chico es el Mesías? —le preguntó Arsaces.

—Sí, creo —respondió la joven, fijando en él sus ojos dilatados de sereno y profundo entusiasmo.

Pero como por dicha es posible conciliar el amor y la fe en una misma
 ternura, la despedida de los jóvenes fue ese día más dulce aún.

A la mañana siguiente, Salomé, que volvía de la cisterna, lanzó un grito y dejó caer el cántaro al ver de improviso a Arsaces.

—¡Pronto! —le dijo éste apresurado—. Mi decuria llega ya a Bethlehem y
 no puedo demorar. Galba me ha permitido te diga dos palabras, y le debo
 exactitud. Tenemos orden de matar a todas las criaturas menores de dos 
 años si no hallamos a tu Mesías. ¿Sabes dónde está?

Al oír esto, la joven hebrea, desgarró su velo, presa de la más 
 grande desesperación. Se arrodilló ante el soldado, cogiéndole las 
 manos. ¡Matar a su Señor! ¡Entregarle! ¿Pero era posible oír eso?

—¡Pronto! —insistió Arsaces, malhumorado por el cansancio—. Dime dónde vive o matamos a todos.

Salomé esparció sus cabellos y se dejó caer de bruces sobre la 
 tierra. Entonces Arsaces se fue. Mientras se alejaba, la betlehemita vio
 pasar ante sus ojos todas las tiernas criaturas muertas injustamente, y
 sintió en su corazón el clamor fraternal de su pobre naturaleza humana.

Se levantó, corriendo tras Arsaces.

—¡No puedo, no puedo! —gimió—. ¡Que el Señor haga de mí lo que 
 quiera! Jesús vive en la huerta de Samuel y es hijo de María de 
 Nazareth…

No dijo más, porque se desmayó. Arsaces llevó la denuncia a Galba y 
 la decuria se dirigió a casa de Samuel para apoderarse de Jesús. Pero 
 como en la noche anterior, José —advertido por un ángel— había partido a
 Egipto con su familia, la guardia cumplió la orden de Herodes, 
 degollando a todas las criaturas menores de dos años de Bethlehem y sus 
 alrededores, como estaba escrito.

El tiempo pasó. La Palestina fue reducida a provincia romana. Hondas 
 perturbaciones agitaron al pueblo de Israel, y Jesús padeció, fue 
 crucificado, muerto y sepultado bajo el poder de Poncio Pilatos.

Pero nunca se olvidó el monstruoso crimen de Salomé. El mismo 
 sacrilegio de Judas fue ligero comparado con el de aquélla. San Pedro, 
 varón humilde, aunque de profunda filosofía, lo dijo así: «Judas no 
 creyó nunca en su Maestro, y por esto, al venderlo, no cometió sino 
 crimen de los hombres. Mas Salomé entregó a su propio Dios que adoraba, 
 esto es, haciendo acto del mayor sacrilegio que puede concebir mente 
 humana».

En los fortuitos encuentros de los apóstoles jamás se nombró a la 
 betlehemita, para desterrar hasta de los labios su evocación impura. El 
 nuevo mundo se asentó sobre el horror de su nombre, y la dicha de las 
 primeras Navidades fue turbada por la memoria de aquel inaudito 
 sacrilegio. Para mayor afrenta, el recuerdo de otra Salomé se agregó…

Pasaron más años; y como en esta vida todo es transitorio, San Pedro 
 murió. Apenas en el dintel del cielo, vio a su Maestro que salía a 
 recibirle con una sonrisa de amistad divina. Después vio al Señor, vio a
 la Virgen María, a Abraham y a José, y vio también entre los elegidos, 
 con un gran sobresalto de su corazón, a Salomé de Bethlehem, 
 transparente de cándida serenidad.

—¡Señor! —murmuró San Pedro, conturbado hasta el fondo de su alma—. ¿Cómo es posible que Salomé esté aquí?

El Señor sonrió, colocando sobre el hombro del apóstol su mano de luz:

—Hay muchos modos de ser bueno, Pedro. Salomé creía en mi Hijo, y 
 esto te dice que era digna de mi reino, porque la pureza, el amor y la 
 fe ocupaban su corazón. Supón ahora qué cantidad de ternura y compasión 
 habría en su alma, cuando prefirió sacrificar a su Dios, antes que ser 
 culpable de la muerte de infinidad de criaturas en el limbo de la 
 inocencia, y que no tenían culpa alguna…

Pedro, corazón simple, y que ya en el mundo había desacertado tres 
 veces, lloró en nuevas lágrimas su dureza de corazón y bajó más la 
 cabeza. Pero un suave calor iluminó sus ojos cerrados, y, abriéndolos, 
 vio que el Señor y su Hijo le miraban a él mismo con infinita compasión.

Reyes

En las noches claras de invierno, los elefantes 
 gustan de caminar sin objeto. Van, columpiando apaciblemente la cola, 
 estirando con vaga curiosidad la trompa aquí y allá. Atraviesan la 
 llanura, cortan el juncal cuyos bambúes doblan y aplastan pesadamente 
 con sus patas de piano, entran en la selva, como en una trampa, en fila,
 la trompa erguida sobre la grupa del anterior. A veces, uno se detiene,
 aspira ruidosamente y berrea; luego, para reincorporarse, apura el 
 paso.

Todos esos elefantes son conocidos. Uno formó parte de la Compañía 
 Brindis, de Lahore. Era el payaso, sentado siempre en las patas 
 traseras, con una enorme servilleta al cuello. Lo pintaban de amarillo, 
 enarbolaba en la cola la bandera patria, se emborrachaba, lloraba, se 
 clavaba agujas en el vientre. En la alta noche, en paz ya, lamía horas 
 enteras el anca de los caballos. Un martes de carnaval incendió el circo
 y huyó.

Otro lleva ensartada en un colmillo la calavera de un cazador inglés a
 quien acechó y mató en una emboscada. La punta del colmillo sale por la
 órbita rota. Cuando ese elefante huye, la cabeza al aire, los dientes 
 flojos del tuerto suenan como un cascabel.

Otro es el elefante castrado de un rajá, flor de su séquito y 
 favorito del hijo menor, en razón de su hermosura. La frágil vida del 
 príncipe sosteníase en la muelle mesura de su paso. El adolescente 
 sufría sin saber por qué, los crepúsculos vehementes lo ahogaban, 
 buscaba la soledad para morir, descargando en lánguidos llantos el 
 exceso de su imperial agonía. Una noche de luna, diáfana y melancólica, 
 el elefante bajó a su príncipe a la orilla del lago y le aplastó el 
 pecho. Después lo arrojó al agua. La cabeza del infante flotó sobre el 
 regio manto tendido a nivel, derivó con la brisa como un loto, llevando a
 lo lejos, sobre esa hoja de oro, la flor de su temprana belleza.

Otro tiene cien años, más todavía. Nació en la costa de Malabar, de 
 padres domésticos. Ha trabajado toda su vida sin una revuelta, dócil en 
 su heredada mansedumbre. Un día de primavera se alejó hacia la selva. Ha
 aprendido de las hijas de sus dueños a amar las flores. A veces, cuando
 el monzón trae de la costa recuerdos de centenarios halagos, reavívase 
 su dulce condición, y recostado a un árbol, con una flor en la trompa, 
 respira ese perfume largas horas con los ojos cerrados.

Otro es ciego y camina constantemente recostado a alguno de sus 
 compañeros, durmiendo así en marcha. Un regimiento inglés lo adquirió 
 muy pequeño para el servicio de la guarnición. Lo querían locamente. Una
 noche de champaña —aniversario del 57— fueron a buscarlo cantando a las
 tres de la mañana, y le abrasaron los ojos con pólvora. Estuvo tres 
 días inmóvil, vertiendo la supuración de sus ojos enfermos. Se internó 
 luego, y marcha de ese modo sostenido, sobrellevando su ceguera como un 
 castigo del cielo, sin una queja.

A la cabeza de la tropa va uno flaco y vacilante, que arrastra un 
 poco las patas traseras. Sufre crueles neuralgias que remedia en lo 
 posible restregando suavemente en los troncos su dolorida cabeza. Es un 
 gran comedor de cáñamo, y de aquí provienen sus males. Durante sus horas
 de embriaguez la manada se aparta y le deja solo con sus delirios de 
 brutal grandeza, bramando a las ramas más altas de los árboles, 
 arrollándolo todo, sentándose en los claros con lágrimas de orgullo, los
 pulmones hinchados para abultar más. Otras veces sus accesos 
 melancólicos lo integran con la manada, va de uno a otro quejándose, 
 para concluir en compañía del ciego, a cuya trompa une la suya 
 fraternal, marchando así dulcemente.

Nuestros seis conocidos prosiguen su derrota nocturna. Enfílanse al 
 entrar en las sendas sin una disensión, con el humor huraño que ha 
 dejado en todos ellos su antigua domesticidad. No berrean casi nunca, 
 jamás se separan. En esa vida en común, sin embargo, no hay simpatías 
 particulares: cada cual se aísla en su silencioso egoísmo, cansado para 
 siempre de todo afecto. Van en grupo solamente, evitando la 
 incorporación de nuevos compañeros demasiado ruidosos.

Atraviesan ahora un juncal altísimo en que desaparecen. De vez en 
 cuando el extremo de una trompa se yergue sobre las cañas como una 
 cabeza de serpiente, husmea un momento y se hunde. Más allá emerge otra,
 luego otra. El juncal concluye, por fin; salen uno a uno como ratones 
 de esa cueva.

Pero entretanto la luna desmesurada y roja ha salido. Surge en el 
 fondo de la carretera abierta en pleno bosque; el negro follaje, a ambas
 veras, se cristaliza en un frío reguero de plata, hasta el confín. En 
 la eglógica placidez de esa medianoche, fría y tranquila, el cielo, 
 ahora iluminado, diluye grandes efluvios de esperanza que el mundo, allá
 lejos, absorbe con dulzura en la velada de esa noche de Reyes. Más 
 tarde, porque aún no es hora, saldrá la estrella de los pastores. Pero 
 no importa: los elefantes, que iban a internarse de nuevo, se han 
 detenido. Oscilan un momento sobre las patas, titubeando; alzan la 
 trompa al cielo fresco, respiran profundamente esa inmensa paz, y 
 marchan al paso al Oriente, hacia la luna enorme que les sirve de guía.

La Pasión

Como es bien sabido, en el cielo se rememora la 
 Pasión de Nuestro Señor Jesucristo mucho más que en la tierra. La luz 
 angélica es reemplazada cada aniversario por los propios destellos del 
 Espíritu Santo. Pero como la fluorescencia divina es silenciosa, 
 entreábrense en esta ocasión las cortinas inferiores, y llega así hasta 
 el cielo la armonía de los mundos que antes creó el Señor: es la única 
 música.

Bien se comprende que Dios —Causa, Efecto, Presencia y Alegría de 
 todo y de sí mismo— se halla muy por encima de todo festejo. En cambio, a
 Jesucristo, que tuvo demasiado tiempo forma y quebrantos de hombre, no 
 le es dada la absoluta serenidad del Padre, siendo de ahí susceptible de
 variación de ánimo. El viernes santo está consagrado a su gloria 
 particular, a fin de que ésta irradie sobre el mundo girante allá abajo.

Es vieja costumbre que las almas de todos aquellos que tuvieron trato
 con Jesús organicen ese día un glorioso desfile delante de él, hosanna a
 la Bondad-Tolerancia-Caridad, triángulo divino de su peregrinaje por la
 Tierra.

Ahora bien, a fines del siglo XVIII, dicha fiesta viose profundamente turbada; véase de qué manera.

A la una de la tarde de ese aniversario de la Pasión, la procesión 
 comenzó a desfilar delante del Trono. Jesús, emocionado ante esas caras 
 conocidas, porque aún no se han desvanecido del todo en él los 
 sufrimientos de su viaje a la Tierra en tiempos del Imperio romano, se 
 mantenía en pie al lado del Señor. Pasaron primero las dos mil criaturas
 degolladas de Bethlehem, sonriendo al celestial vecino de dos años. 
 Luego, los innumerables mártires de nombre ignorado. Después, las 
 piadosas hierosolimitanas que fueron a recibirle con palmas a las 
 puertas de la ciudad. En pos de ellas pasó la mujer adúltera, perdonada 
 por Jesús a pesar de sus muchas faltas.

El desfile, entonces, se individualizó —por decirlo así—, pues cada 
 persona encarnaba una estación trágica en la Redención. Así pasó Pedro, 
 apóstol juicioso que, sin embargo, le negó tres veces. Pocas emociones 
 fueron más tiernas que la de los celestes espectadores cuando el 
 influyente anciano llegó, disimulado en las filas, a pedir una vez más 
 perdón a Jesús. Entonces, transportados, los ángeles y los justos 
 levantaron la voz, enviando esa gloria a todos los ámbitos del cielo:

—Pedro lo negó y fue perdonado.

Desde ese momento, el entusiasmo cantó cada nuevo triunfo. Pasó 
 Caifás, que se había ensañado de qué modo en Jesús. Y el coro cantó:

—Caifás lo persiguió y fue perdonado.

Luego pasó Pilatos, las manos húmedas aún, y Cristo, al verlo, no 
 pudo reprimir un humano sobresalto. Pero a pesar de todo sonrió al 
 Procurador con divina clemencia, porque si bien fue hombre treinta y 
 tres años, eternamente había sido Dios. Y el hosanna llenó el cielo con 
 su gloria:

—Pilatos lo condenó y fue perdonado.

Pasaron Herodes, Cleofás, Longinos, Antipas, todos los que habían 
 hundido su puñal en el Divino Cordero. Y el último fue Judas. El antiguo
 tesorero se tapó el rostro, gimiendo aún de vergüenza. Y el coro, esta 
 vez, llegó a las más lejanas circunvoluciones del cielo:

—Judas lo vendió y fue perdonado.

¿Qué más era posible? Todos lloraban de inefable dicha.

—¡Ah, el perdón, el divino perdón! —murmuró Jesucristo, levantando la
 cabeza en una efusión de indulgencia plenaria que es su encarnación 
 misma.

Pero he aquí que cuando ya se creía concluido el desfile, un hombre 
 forastero llegó hasta el trono celestial y se detuvo inmóvil, la 
 expresión desabrida y cansada.

—¿Qué quieres? —le preguntó Jesús con dulzura.

—Señor —dijo el hombre—, no he podido soportar más sin hablarte. He 
 visto y oído, y me parece que esa gloria tuya que cantan no es completa.

El coro se miró, mudo de asombro. ¡La gloria de Jesús no era 
 completa! ¡La bondad del Señor no era absoluta! ¡Cómo era posible decir 
 eso!

—No sé de qué hablas —dijo suavemente Jesús.

—¡Señor! —continuó el viajero en el profundo silencio que se hizo—. 
 Sé que tu tolerancia y caridad son inmensas. Sé que Pilatos te sentenció
 y fue perdonado; que Judas te vendió y fue perdonado; todos lo fueron. 
 Sólo te negaron, te persiguieron, te vendieron y te crucificaron; y a 
 mí, porque te negué un vaso de agua, ¡me condenaste para siempre!

Un cuchicheo de sorpresa y horror corrió por los espectadores:

—¡El judío errante!

Era él, en efecto. Su queja parecía un rudo desahogo, debido 
 seguramente a que, amargado por su injustificado sufrimiento, no 
 recordaba que estaba delante del Tribunal Supremo.

—Yo no te pedía más que un poco de agua, Ashavero —le dijo Jesucristo tristemente.

—Lo sé —respondió el judío errante con amargura—. Pero yo estaba en 
 el mismo caso que la muchedumbre de ese día, e igualmente excitado 
 contra ti. Mientras yo me negaba a darte de beber, otros te negaban 
 cambiar de hombro la cruz, otros arrojaban clavos delante de ti para que
 no pudieras caminar de dolor, y poder así abofetearte. Y a todos has 
 perdonado, menos a mí…

¡Ay! Los juicios divinos son irrevocables.

—Anda, Ashavero —le dijo Jesús dulcemente.

El judío errante no respondió y tornó a caminar. En las lejanías 
 crepusculares del Paraíso, rodaba aún, apagándose, el hosanna simbólico 
 de ese día: Judas lo vendió y fue perdonado.

—Ashavero le negó de beber y no fue perdonado —remedó él. 
 Luego, habiendo llegado a las puertas del cielo, sacudió el polvo de sus
 sandalias sobre ese suelo ingrato y volvió a la tierra.

Con este incidente los festejos murieron. Ya no era posible el himno 
 de Absoluta Bondad: había uno que no había sido perdonado. El destello 
 divino se apagó, las almas se diseminaron en silencio y los ángeles, de 
 nuevo oscuros, vagaron distraídos hasta la caída de la noche.

Como bien se comprende, en el cielo no se ha vuelto a festejar la Pasión nunca más.

Corpus

En Ginebra, durante la fiebre de la Reforma, un 
 hombre fue quemado vivo por una coma. Llamábase ese hombre Conrado 
 Wéber, y era alemán de nacionalidad, y grabador de oficio. Persona de 
 alma pura, ojos azules y barba tierna, llevaba por inclinación la triste
 vida de su ciudad.

Este hombre juicioso había visto, en la sórdida Ginebra de Calvino, 
 perseguidos a los ciudadanos de corazón alegre; había visto a un vecino 
 discreto pagar tres sueldos de multa por acompañar a un amigo a la 
 taberna, y había oído toda una tarde las quejas de su cuñado, cuya fe el
 Consistorio gravó en cinco sueldos, por llegar tarde a un sermón.

También sobre él había caído la justicia puritana, por haber 
 exclamado —sin motivo alguno que justificare tan elevadísimo 
 testimonio—: «Gracias a Dios». Wéber había pagado, pues justo era.

Más tarde asistió, tal vez sin entusiasmo, pero siempre con fe, a la 
 decapitación de Gruet, que había anotado en su cartera privada que 
 Jesucristo era un belitre, y que hay menos sentido en los evangelios que
 en las fábulas de Esopo. Vio morir a Miguel Servet, procesado por haber
 escrito que la S. T. es un cancerbero y por haber desmentido a Moisés, 
 asegurando que la Palestina no es región fértil.

Wéber contempló entre la muchedumbre la ejecución de Servet, quemado a
 fuego vivo, cuando la Inquisición de Viena, más sutil, lo había ya 
 sentenciado a fuego lento.

Cuatro meses después, la pulcritud calvinista marcó a la propia 
 hermana de Wéber, joven y bella esposa de un barbero, que desesperó 
 quince días en la cárcel en castigo de su peinado gracioso, conceptuado 
 provocador.

Wéber, al saberlo, dejó su delantal y sus ácidos y acudió a dos 
 censores que conocían a su hermana como honesta. Tres horas después 
 citábasele a él mismo, y lleno de asombro oyó su condena a quince días 
 de cárcel, por complicidad. Concluidos los cuales salieron juntos 
 hermana y hermano.

Esto pasaba a principios de 1554, año terrible de Ginebra. Wéber vio 
 multas de risible sutileza y procesos de fúnebre puerilidad. Su fe en la
 redención ginebrina no era ya la de antes, y en vez de reprobar ciertas
 cosas en voz alta, solía quedarse callado, lo que perjudica a la salud 
 de un creyente. En agosto de ese año, como la duda comenzara a 
 preocuparle más de lo preciso, púsose a trabajar con ahínco. Meditó y 
 grabó una hermosa plancha: Jesucristo sentado entre sus discípulos, la 
 mano derecha en alto y la izquierda sobre la rodilla. Debajo grabó el 
 Padrenuestro. La hoja recorrió la ciudad, siendo grandemente admirada. 
 Wéber fue llamado ante el Consistorio, y entre las arrugadas manos de 
 los ediles vio su lámina. Extendiéronsela para su examen, pero el 
 grabador no halló en ella nada que se apartara en lo más mínimo de las 
 Santas Escrituras. Oído lo cual, Wéber, declarado errante de verdad, fue
 apresado, y comenzó el estudio de su causa. No fue larga, ni lo fue 
 tampoco el desenlace. La sentencia exponía y disponía:

1. Que el llamado Conrado Wéber, grabador de oficio, había vendido a 
 cuantiosos habitantes de la ciudad una lámina de su ejecución;
2. Que debajo de la lámina, el autor había grabado el Padrenuestro;
3. Que el Padrenuestro comenzaba así: «Padrenuestro, que estás en los cielos, santificado sea el tu nombre»;
4. Que el autor de esta blasfemia había cometido crimen irremisible en 
 las verdades fundamentales de la religión cristiana, erigiéndose contra 
 la omnipresencia divina;
5. Que puntuando como él lo había hecho, la oración «que estás en los 
 cielos» era mínima proposición incidental, en vez de ser muy específica y
 determinativa; esto es, sin coma antes de «que»;
6. Que con ello el escritor pretendía afirmar que Dios no puede estar en los cielos, lo que es una horrenda herejía;
7. Que el grabador Wéber, autor de la lámina, había sido recibido de 
 ella para su atento examen, no había obtenido del Señor la iluminación 
 precisa para permitirle ver su infernal falsedad;
8. Que el susodicho Conrado Wéber quedaba reconocido instrumento 
 pernicioso de los designios de Satán, corruptor peligrosísimo de la fe 
 pública y hereje en muy alto grado;
9. Por lo cual el Consejo condena a Conrado Wéber, grabador, a ser 
 quemado vivo, en el nombre del Padre, del Hijo y del Espíritu Santo, y 
 con los Santos Evangelios a la vista.

Lo que fue ejecutado fielmente en Ginebra, para mayor gloria de Dios.

Horacio Quiroga

Horacio Silvestre Quiroga Forteza (Salto, Uruguay, 31 de diciembre de 1878 – Buenos Aires, Argentina, 19 de febrero de 1937) fue un cuentista, dramaturgo y poeta uruguayo. Fue el maestro del cuento latinoamericano, de prosa vívida, naturalista y modernista. Sus relatos, que a menudo retratan a la naturaleza bajo rasgos temibles y horrorosos, y como enemiga del ser humano, le valieron ser comparado con el estadounidense Edgar Allan Poe.

La vida de Quiroga, marcada por la tragedia, los accidentes y los suicidios, culminó por decisión propia, cuando bebió un vaso de cianuro en el Hospital de Clínicas de la ciudad de Buenos Aires a los 58 años de edad, tras enterarse de que padecía cáncer de próstata.

Seguidor de la escuela modernista fundada por Rubén Darío y obsesivo lector de Edgar Allan Poe y Guy de Maupassant, Quiroga se sintió atraído por temas que abarcaban los aspectos más extraños de la Naturaleza, a menudo teñidos de horror, enfermedad y sufrimiento para los seres humanos. Muchos de sus relatos pertenecen a esta corriente, cuya obra más emblemática es la colección Cuentos de amor de locura y de muerte.

Por otra parte se percibe en Quiroga la influencia del británico Sir Rudyard Kipling (Libro de las tierras vírgenes), que cristalizaría en su propio Cuentos de la selva, delicioso ejercicio de fantasía dividido en varios relatos protagonizados por animales. Su Decálogo del perfecto cuentista, dedicado a los escritores noveles, establece ciertas contradicciones con su propia obra. Mientras que el decálogo pregona un estilo económico y preciso, empleando pocos adjetivos, redacción natural y llana y claridad en la expresión, en muchas de sus relatos Quiroga no sigue sus propios preceptos, utilizando un lenguaje recargado, con abundantes adjetivos y un vocabulario por momentos ostentoso.

Al desarrollarse aún más su particular estilo, Quiroga evolucionó hacia el retrato realista (casi siempre angustioso y desesperado) de la salvaje Naturaleza que le rodeaba en Misiones: la jungla, el río, la fauna, el clima y el terreno forman el andamiaje y el decorado en que sus personajes se mueven, padecen y a menudo mueren. Especialmente en sus relatos, Quiroga describe con arte y humanismo la tragedia que persigue a los miserables obreros rurales de la región, los peligros y padecimientos a que se ven expuestos y el modo en que se perpetúa este dolor existencial a las generaciones siguientes. Trató, además, muchos temas considerados tabú en la sociedad de principios del siglo XX, revelándose como un escritor arriesgado, desconocedor del miedo y avanzado en sus ideas y tratamientos. Estas particularidades siguen siendo evidentes al leer sus textos hoy en día.

Algunos estudiosos de la obra de Quiroga opinan que la fascinación con la muerte, los accidentes y la enfermedad (que lo relaciona con Edgar Allan Poe y Baudelaire) se debe a la vida increíblemente trágica que le tocó en suerte. Sea esto cierto o no, en verdad Horacio Quiroga ha dejado para la posteridad algunas de las piezas más terribles, brillantes y trascendentales de la literatura hispanoamericana del siglo XX.

(Información extraída de la Wikipedia)

Otros textos de Horacio Quiroga

A la Deriva — Cuento

Anaconda — Cuento

Anaconda y Otros Cuentos — Cuentos, Colección

Cuento para Estudiantes — Cuento

Cuentos de Amor de Locura y de Muerte — Cuentos, Colección

Cuentos de la Selva — Cuentos, Cuentos infantiles, Colección

Cuentos Dispersos — Cuentos, Colección

Cuentos para Novios — Cuento

De Caza — Cuento

Decálogo del Perfecto Cuentista — Decálogo, manual

Dieta de Amor — Cuento

El Agutí y el Ciervo — Cuento

El Alambre de Púa — Cuento

El Alcohol — Cuento

El Almohadón de Pluma — Cuento

El Balde — Cuento

El Canto del Cisne — Cuento

El Compañero Iván — Cuento

El Conductor del Rápido — Cuento

El Desierto — Cuento

El Desierto y Otros Cuentos — Cuentos, Colección

El Divino — Cuento

El Espectro — Cuento

El Galpón — Cuento

El Gerente — Cuento

El Globo de Fuego — Cuento

El Haschich — Cuento

El Hijo — Cuento

El Hombre Muerto — Cuento

El Infierno Artificial — Cuento

El Invitado — Cuento

El León — Cuento

El Llamado — Cuento

El Lobisón — Cuento

El Lobo de Esopo — Cuento

El Loro Pelado — Cuento, Cuento infantil

El Mármol Inútil — Cuento

El Mono Ahorcado — Cuento

El Monte Negro — Cuento

El Ocaso — Cuento

El Paso del Yabebirí — Cuento, Cuento infantil

El Perro Rabioso — Cuento

El Potro Salvaje — Cuento

El Puritano — Cuento

El Regreso de Anaconda — Cuento

El Retrato — Cuento

El Salvaje — Cuento

El Salvaje y Otros Cuentos — Cuentos, Colección

El Siete y Medio — Cuento

El Simún — Cuento

El Síncope Blanco — Cuento

El Solitario — Cuento

El Techo de Incienso — Cuento

El Vampiro — Cuento

El Yaciyateré — Cuento

En el Yabebirí — Cuento

En la Noche — Cuento

En un Litoral Remoto — Cuento

Estefanía — Cuento

Fanny — Cuento

Gloria Tropical — Cuento

Historia de dos cachorros de coatí y de dos cachorros de hombre — Cuento, Cuento infantil

Historia de un Amor Turbio — Novela corta

Juan Darién — Cuento

Juan Poltí, Half-back — Cuento

La Abeja Haragana — Cuento, Cuento infantil

La Ausencia de Mercedes — Cuento

La Bella y la Bestia — Cuento

La Cámara Oscura — Cuento

La Compasión — Cuento

La Crema de Chocolate — Cuento

La Defensa de la Patria — Cuento

La Gallina Degollada — Cuento

La Gama Ciega — Cuento, Cuento infantil

La Guerra de los Yacarés — Cuento, Cuento infantil

La Igualdad en Tres Actos — Cuento

La Insolación — Cuento

La Lengua — Cuento

La Llama — Cuento

La Madre de Costa — Cuento

La Mancha Hiptálmica — Cuento

La Meningitis y su Sombra — Cuento

La Miel Silvestre — Cuento

La Muerte de Isolda — Cuento

La Patria — Cuento

La Reina Italiana — Cuento

La Señorita Leona — Cuento

La Serpiente de Cascabel — Cuento

La Tortuga Gigante — Cuento, Cuento infantil

La Vida Intensa — Cuento

La Voluntad — Cuento

Las Julietas — Cuento

Las Medias de los Flamencos — Cuento, Cuento infantil

Las Moscas — Cuento

Las Rayas — Cuento

Las Voces Queridas que se Han Callado — Cuento

Los Buques Suicidantes — Cuento

Los Cascarudos — Cuento

Los Cazadores de Ratas — Cuento

Los Cementerios Belgas — Cuento

Los Corderos Helados — Cuento

Los Desterrados — Cuento

Los Desterrados y Otros Cuentos — Cuentos, Colección

Los Destiladores de Naranja — Cuento

Los Fabricantes de Carbón — Cuento

Los Guantes de Goma — Cuento

Los Hombres Hambrientos — Cuento

Los Inmigrantes — Cuento

Los Mensú — Cuento

Los Ojos Sombríos — Cuento

Los Pescadores de Vigas — Cuento

Los Pollitos — Cuento

Los Precursores — Cuento

Los Tres Besos — Cuento

Lucila Strinberg — Cuento

Más Allá — Cuento

Más Allá y Otros Cuentos — Cuentos, Colección

Mi Cuarta Septicemia — Cuento

Miss Dorothy Phillips, mi Esposa — Cuento

Nuestro Primer Cigarro — Cuento

O Uno u Otro — Cuento

Para Estudiar el Asunto — Cuento

Pasado Amor — Novela corta

Polea Loca — Cuento

Recuerdos de un Sapo — Cuento

Silvina y Montt — Cuento

Sobre el Arte de Contar Historias — Ensayo

Su Ausencia — Cuento

Su Chauffeur — Cuento

Tacuara-Mansión — Cuento

Tres Cartas y un Pie — Cuento

Un Chantaje — Cuento

Un Idilio — Cuento

Un Peón — Cuento

Una Bofetada — Cuento

Una Conquista — Cuento

Una Estación de Amor — Cuento

Una Historia Inmoral — Cuento

Una Noche de Edén — Cuento

Van-Houten — Cuento

Yaguaí — Cuento