Cuento para Estudiantes

Horacio Quiroga

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Cuento para Estudiantes

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Texto núm. 5013

Título: Cuento para Estudiantes
Autor: Horacio Quiroga
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 25 de octubre de 2020
Fecha de modificación: 25 de octubre de 2020

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Cuento para Estudiantes

La disciplina usual quiere que el profesor tenga 
 siempre razón, a despecho de cuanto de inmoral cabe en esto. Las 
 excepciones fracasan casi siempre porque en ellas la cátedra reconoce su
 equivocación o ignorancia por concepto pedagógico —lo que no engaña 
 nunca al alumno— y no por franca honradez. Es de todos modos dura tarea 
 sostener un error con vergonzosos sofismas que el escolar va siguiendo 
 tangente a tangente, y gracias a esta infalibilidad dogmática ha cabido a
 la Facultad de Ciencias Exactas la inmensa suerte de que el que estas 
 líneas escribe no sea hoy un pésimo ingeniero.

El caso es edificante. Yo tenía, en verdad, cuando muchacho, muy 
 pocas disposiciones para las matemáticas. Pero el profesor de la materia
 dio un día en un feliz sistema de aplicación, cuyo objeto sería 
 emularnos mutuamente a base de heridas en el amor propio. Dividió la 
 clase en dos bandos: cartagineses y romanos, en cada uno de los cuales 
 los combatientes ocuparían las jerarquías correspondientes a su 
 capacidad. Hubo libre elección de patria; y yo —a fuer de glorioso 
 anibalista— convertime de uruguayo en cartaginés. Éste fue mi único 
 triunfo, y aun triunfo de mi particular entusiasmo; pues cuando se 
 distribuyeron los puestos me vi delegado al duodécimo. Éramos catorce 
 por bando. Luego, en un total de veintiocho matemáticos, sólo había 
 cuatro más malos que yo: mis dos cartagineses del último banco, y los 
 dos legionarios correlativos.

Como se ve, esta imperial clasificación de nuestros méritos, y que me
 coronaba con tal diadema de inutilidad, debía hacerme muy poca gracia. 
 En consecuencia decidí tranquilamente llegar al mando supremo en mi 
 partido.

Para esto se había establecido que los sábados hubiera desafíos de 
 puestos, como los llamábamos, por los cuales un inferior estaba 
 facultado para llevar a un jefe cualquiera de su propio ejército ante el
 pizarrón, y allí someterlo al examen de la lección del día; cada error 
 del desafiado valía un punto al insurgente, el que a su vez pagaba al 
 otro en igual forma sus propios yerros. Al final se computaban las 
 faltas, y había —o no— trueque de puestos.

En los demás días los duelos eran de bando a bando, pero sin que 
 fuera lícito desafiar a un miembro del partido contrario que ocupara un 
 grado inferior al del atacante en el suyo propio.

Había una excepción al sistema: permitíase desafiar a todo 
 el partido contrario. Y recuerdo (esto fue más tarde, cuando llegué a 
 ser general en jefe) a un malhadado decurión o velite, o menos todavía, 
 que retó a duelo a todo el ejército cartaginés. Yo no sabía ese día una 
 palabra de nada, y mis hombres se empaparon en silencioso terror ante 
 ese ataque que suponía terrible preparación, dado el coraje del mísero. 
 Pero como la dignidad del puesto que ocupaba me forzaba al heroísmo, me 
 sacrifiqué. Yo le hice dos puntos, y él me hizo veintiocho.

Pero esto vino luego. Antes, como he dicho, había decidido apoderarme
 del primer puesto. Lo que debí estudiar para ello no tiene casi medida,
 en un muchacho de tan mezquina paciencia como era yo. Mas el amor 
 propio, el desprecio ajeno y la sombra de Aníbal hicieron de modo que a 
 la primera semana había trepado al octavo puesto, y en los cinco sábados
 posteriores ataqué sucesivamente al cuarto, segundo, segundo, segundo y
 primero. Como se ve, fracasé dos veces seguidas ante el segundo puesto.
 Era aquél un obstinado individuo.

Una vez en la cumbre me sostuve, resistiendo la saña sin tregua de 
 mis Maharbales que no perdonaban a un advenedizo como yo. Concluyeron 
 por dejarme en paz, y me aceptaron luego de corazón. A tal punto había 
 llegado de aplicación con esa constante guardia, que cuando se suscitaba
 en clase algún equívoco, las miradas de mis compañeros —incluso la del 
 profesor— se dirigían a mí. Yo resolvía entonces, para mayor gloria de 
 la institución. Se comprenderá ahora cuán prodigiosa debe haber sido la 
 facultad de estudiar que adquirí entonces.

El desastre llegó así: quiso la desgracia que cierto domingo 
 falleciera un alto personaje, y cuando a la mañana siguiente nos 
 enteramos de que ese día no había clase, nuestra alegría fue grande 
 —poco recomendable tal vez— pero realmente muy grande. Y tuvo esta 
 consecuencia, mucho menos divertida para nosotros: el tema de álgebra 
 que debíamos estudiar esa tarde del lunes, pasó a un profundo olvido, 
 tan hondo y oscuro que al día siguiente las siete octavas partes de la 
 clase no habían encontrado ni aun siquiera el asunto de la lección. Más:
 el profesor tenía un endiablado malhumor que le había infiltrado con 
 idiota terquedad la idea de que nosotros debíamos saber siempre la 
 lección, muriera quien muriere, el zar, el sultán o el papa de todas las
 religiones. Supóngase ahora el silencio que reinaría en clase.

El asunto a tratar era uno de los tantos lúgubres problemas que 
 Guilmin incluye en su álgebra, y para mayor desventura del día, uno de 
 los más difíciles. Esto se vio después, por lo menos para la clase 
 entera, pues yo particularmente había logrado la tarde anterior 
 acordarme del problema. ¡Ojalá no lo hubiera hecho nunca! Logré 
 resolverlo, y descartado así el peligro de que el campo enemigo 
 repitiera a mis expensas su ruidoso triunfo de un mes atrás, reanudé en 
 el resto del día, el duelo que hacía yo a mi manera al personaje muerto.

La clase comenzó. Todos teníamos buenas caras hipócritas de 
 indiferencia, porque ya desde el primer año habíamos aprendido a no 
 disimularnos torpemente tras la espalda del compañero, como es deber en 
 los grados. De nada nos valió. El profesor recorrió la lista dos veces 
 con miserable lentitud, y levantó la cabeza:

—¡Sequeira!

El aludido respondió con un esbozo de levantamiento:

—No sé.

El profesor lo miró un momento, y bajó de nuevo la cabeza:

—¡Bilbao!

Bilbao contestó:

—No sé.

El profesor lo miró también un instante, y durante un largo rato, en pleno silencio, se repitió el cuadro:

—¡Flores!

—No sé.

—¡Dondo!

—No sé.

—¡Otaegui!

—No sé.

—¡Narbondo!

—No sé.

Jamás he vuelto a ver un ensañamiento como el de aquel hombre fatal. 
 No hacía un solo gesto de disgusto, ni su voz subía un décimo de tono. 
 Uno tras otro, los nombres salían fríos de su boca, y las respuestas 
 eran tan uniformes, que el pleno silencio del aula, entre el pizarrón 
 vacío y la luz tamizada de las celosías, parecía deber quedar sonoro 
 para siempre de: «Maury»… «no sé»; «Frades»… «no sé»; «Gutiérrez»… «no 
 sé».

Por fin se detuvo. Habían pasado ya veintidós nombres, y por rabioso 
 que fuera su malhumor, concluyó por tener vergüenza de su propia clase.

—Perfectamente —dijo deshaciendo la pluma contra el pupitre—: ninguno
 sabe una palabra después de dos días de haraganear… Si ustedes tuvieran
 vergüenza, un solo miligramo de vergüenza, no habrían puesto los pies 
 en clase. ¡Y tienen el tupé de venir aquí!

Su vista recorrió las filas, segando a su paso las cabezas 
 anonadadas, y su rostro cambió totalmente de expresión al detenerse en 
 mí.

—A ver, Ávila —dijo con voz tranquila.

La clase se removió por fin, hubo cambios de posturas, como si el peso aplastador hubiera cesado de golpe.

Me levanté. Yo era la salvación, y en ese momento me adoraron casi. 
 Ninguno recordaba más que yo era jefe de un partido; en la miseria 
 común, no había ya cartagineses ni romanos, sino pobres muchachos, o 
 asnos de edad aún felizmente temprana, como había tenido el bien de 
 advertírnoslo el profesor.

Ante el desahogo de mis compañeros y la mirada de confiado orgullo de
 aquél, que me siguió durante todo el desarrollo del problema, planteé 
 éste, lo razoné, lo analicé, y lo concluí en diez largos minutos con 
 este resultado:

x = √ ab = √ 225 = 15

que era lo justo.

Dejé la tiza y me sacudí los dedos, mientras el profesor se volvía a la clase con un tonillo de vivísimo desprecio.

—¡Ahí tienen ustedes, caballerines! Si en vez de pasar el tiempo en 
 cosas que más vale no saber —¡sí, mocitos, tal como digo!—, si en vez de
 eso tuvieran ustedes más dignidad de hombres, no darían el vergonzoso 
 espectáculo que acaban de dar. Aprendan de éste —continuó señalándome—, 
 ¡así se trabaja, así se resuelve un problema! ¡Bien, Ávila, bien!

Me senté de nuevo. La clase había dejado de mirar el problema, para 
 murmurar alegremente la salvación general, todos, con excepción de 
 Gómez, un muchacho de cara roja y gruesos granos, que tenía aún la vista
 fija en el pizarrón. De repente se levantó, y señalándolo con la 
 cabeza:

—Señor —dijo—, ese problema está mal.

Júzguese del asombro. La vista del profesor se volvió vivamente al pizarrón, enseguida a Gómez y de nuevo al pizarrón.

—¿Que está mal ese problema? ¿Eso es lo que dice, señor Hilario Gómez?

—Sí, señor, eso digo —repuso el muchacho—. Ese problema está mal resuelto.

—Pues bien, dígnese pasar al pizarrón a probarlo. Pero un momento: 
 ¿qué merece que le hagamos por hacernos perder estúpidamente el tiempo?

—Yo no sé —respondió Gómez, siempre empecinado—, pero ese problema está mal.

—¡Muy bien, pase, pase, veamos eso! —concluyó el profesor, paseando 
 una mirada de fiera en acecho sobre los compañeros de aquel pobre 
 mártir.

Ahora bien, yo no sé en qué diablos había pensado, ni cómo pude 
 equivocarme así; pero lo cierto es que en cierta ecuación cambié los 
 signos, y aunque la resolución había quedado momentáneamente pervertida,
 siguiendo las cosas los signos tornaron a invertirse de nuevo, llegando
 por fin al magnífico resultado que

x = √² ab = √² 225 = 15

Letra por letra, y signo por signo, Gómez probó todo esto con 
 perfecta lógica. No había otra cosa: yo me había equivocado, mi 
 resolución era viciosa, y el PRO-FE-SOR se había hecho solidario, ante 
 toda la clase insultada, de un disparate formidable.

Pero muy por encima de la sonrisita sarcástica que ya comenzaba a 
 blanquear en el rabillo de los ojos de mis compañeros, muy por encima 
 estaba la infalibilidad de la cátedra. De modo que midiéndome de abajo 
 arriba, con expresión de viejo zorro encanecido en artimañas, el 
 profesor me dijo:

—¡Bravo, Ávila, bravo! Cuadra esto perfectamente en su carácter 
 hipócrita y simulador. ¡Pero si usted creyó un momento que yo me iba a 
 dejar coger en la trampa, se engaña, amiguito! Desde el principio lo he 
 dejado seguir a ver hasta qué punto llegaba su cobardía, pretendiendo 
 engañar a sus compañeros, etcétera.

Desde ese día no volví a abrir un texto de álgebra. Hoy no sé ya más 
 qué es una ecuación, y de mi antigua y fugaz gloria de matemático y 
 general cartaginés, no me queda sino el recuerdo de la figura final.

x = √² ab = √² 225 = 15

Horacio Quiroga

Horacio Silvestre Quiroga Forteza (Salto, Uruguay, 31 de diciembre de 1878 – Buenos Aires, Argentina, 19 de febrero de 1937) fue un cuentista, dramaturgo y poeta uruguayo. Fue el maestro del cuento latinoamericano, de prosa vívida, naturalista y modernista. Sus relatos, que a menudo retratan a la naturaleza bajo rasgos temibles y horrorosos, y como enemiga del ser humano, le valieron ser comparado con el estadounidense Edgar Allan Poe.

La vida de Quiroga, marcada por la tragedia, los accidentes y los suicidios, culminó por decisión propia, cuando bebió un vaso de cianuro en el Hospital de Clínicas de la ciudad de Buenos Aires a los 58 años de edad, tras enterarse de que padecía cáncer de próstata.

Seguidor de la escuela modernista fundada por Rubén Darío y obsesivo lector de Edgar Allan Poe y Guy de Maupassant, Quiroga se sintió atraído por temas que abarcaban los aspectos más extraños de la Naturaleza, a menudo teñidos de horror, enfermedad y sufrimiento para los seres humanos. Muchos de sus relatos pertenecen a esta corriente, cuya obra más emblemática es la colección Cuentos de amor de locura y de muerte.

Por otra parte se percibe en Quiroga la influencia del británico Sir Rudyard Kipling (Libro de las tierras vírgenes), que cristalizaría en su propio Cuentos de la selva, delicioso ejercicio de fantasía dividido en varios relatos protagonizados por animales. Su Decálogo del perfecto cuentista, dedicado a los escritores noveles, establece ciertas contradicciones con su propia obra. Mientras que el decálogo pregona un estilo económico y preciso, empleando pocos adjetivos, redacción natural y llana y claridad en la expresión, en muchas de sus relatos Quiroga no sigue sus propios preceptos, utilizando un lenguaje recargado, con abundantes adjetivos y un vocabulario por momentos ostentoso.

Al desarrollarse aún más su particular estilo, Quiroga evolucionó hacia el retrato realista (casi siempre angustioso y desesperado) de la salvaje Naturaleza que le rodeaba en Misiones: la jungla, el río, la fauna, el clima y el terreno forman el andamiaje y el decorado en que sus personajes se mueven, padecen y a menudo mueren. Especialmente en sus relatos, Quiroga describe con arte y humanismo la tragedia que persigue a los miserables obreros rurales de la región, los peligros y padecimientos a que se ven expuestos y el modo en que se perpetúa este dolor existencial a las generaciones siguientes. Trató, además, muchos temas considerados tabú en la sociedad de principios del siglo XX, revelándose como un escritor arriesgado, desconocedor del miedo y avanzado en sus ideas y tratamientos. Estas particularidades siguen siendo evidentes al leer sus textos hoy en día.

Algunos estudiosos de la obra de Quiroga opinan que la fascinación con la muerte, los accidentes y la enfermedad (que lo relaciona con Edgar Allan Poe y Baudelaire) se debe a la vida increíblemente trágica que le tocó en suerte. Sea esto cierto o no, en verdad Horacio Quiroga ha dejado para la posteridad algunas de las piezas más terribles, brillantes y trascendentales de la literatura hispanoamericana del siglo XX.

(Información extraída de la Wikipedia)

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