Dieta de Amor

Horacio Quiroga

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Dieta de Amor

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Texto núm. 4971

Título: Dieta de Amor
Autor: Horacio Quiroga
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 24 de octubre de 2020
Fecha de modificación: 24 de octubre de 2020

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07730 Alayor - Menorca
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Dieta de Amor

Ayer de mañana tropecé en la calle con una muchacha 
 delgada, de vestido un poco más largo que lo regular, y bastante mona, a
 lo que me pareció. Me volví a mirarla y la seguí con los ojos hasta que
 dobló la esquina, tan poco preocupada ella por mi plantón como pudiera 
 haberlo estado mi propia madre. Esto es frecuente.

Tenía, sin embargo, aquella figurita delgada un tal aire de modesta 
 prisa en pasar inadvertida, un tan franco desinterés respecto de un 
 badulaque cualquiera que con la cara dada vuelta está esperando que ella
 se vuelva a su vez, tan cabal indiferencia, en suma, que me encantó, 
 bien que yo fuera el badulaque que la seguía en aquel momento.

Aunque yo tenía qué hacer, la seguí y me detuve en la misma esquina. A
 la mitad de la cuadra ella cruzó y entró en un zaguán de casa de altos.

La muchacha tenía un traje oscuro y muy tensas las medias. Ahora 
 bien, deseo que me digan si hay una cosa en que se pierda mejor el 
 tiempo que en seguir con la imaginación el cuerpo de una chica muy bien 
 calzada que va trepando una escalera. No sé si ella contaba los 
 escalones; pero juraría que no me equivoqué en un solo número y que 
 llegamos juntos a un tiempo al vestíbulo.

Dejé de verla, pues. Pero yo quería deducir la condición de la chica 
 del aspecto de la casa, y seguí adelante, por la vereda opuesta.

Pues bien, en la pared de la misma casa, y en una gran chapa de bronce, leí:

DOCTOR SWINDENBORG
FÍSICO DIETÉTICO

¡Físico dietético! Está bien. Era lo menos que me podía pasar esa 
 mañana. Seguir a una mona chica de traje azul marino, efectuar a su lado
 una ideal ascensión de escalera, para concluir…

¡Físico dietético…! ¡Ah, no! ¡No era ése mi lugar, por cierto! 
 ¡Dietético! ¿Qué diablos tenía yo que hacer con una muchacha anémica, 
 hija o pensionista de un físico dietético? ¿A quién se le puede ocurrir 
 hilvanar, como una sábana, estos dos términos disparatados: amor y 
 dieta? No era todo eso una promesa de dicha, por cierto. ¡Dietético…! 
 ¡No, por Dios! Si algo debe comer, y comer bien, es el amor. Amor y 
 dieta… ¡No, con mil diablos!

Esto era ayer de mañana. Hoy las cosas han 
 cambiado. La he vuelto a encontrar, en la misma calle, y sea por la 
 belleza del día o por haber adivinado en mis ojos quién sabe qué 
 religiosa vocación dietética, lo cierto es que me ha mirado.

«Hoy la he visto… la he visto… y me ha mirado…»

¡Ah, no! Confieso que no pensaba precisamente en el final de la 
 estrofa. Lo que yo pensaba era esto: cuál debe ser la tortura de un 
 grande y noble amor, constantemente sometido a los éxtasis de una 
 inefable dieta…

Pero que me ha mirado, esto no tiene duda. La seguí, como el día 
 anterior; y como el día anterior, mientras con una idiota sonrisa iba 
 soñando tras los zapatos de charol, tropecé con la placa de bronce:

DOCTOR SWINDENBORG
FÍSICO DIETÉTICO

¡Ah! ¿Es decir, que nada de lo que yo iba soñando podría ser verdad? 
 ¿Era posible que tras los aterciopelados ojos de mi muchacha no hubiera 
 sino una celestial promesa de amor dietético?

Debo creerlo así, sin duda, porque hoy, hace apenas una hora, ella 
 acaba de mirarme en la misma calle y en la misma cuadra; y he leído 
 claro en sus ojos el alborozo de haber visto subir límpido a mis ojos un
 fraternal amor dietético…

¡Al diablo el amor!

Han pasado cuarenta días. No sé ya qué decir,
 a no ser que estoy muriendo de amor a los pies de mi chica de traje 
 oscuro… Y si no a sus pies, por lo menos a su lado, porque soy su novio y
 voy a su casa todos los días.

Muriendo de amor… Y sí, muriendo de amor, porque no tiene otro nombre
 esta exhausta adoración sin sangre. La memoria me falta a veces; pero 
 me acuerdo muy bien de la noche que llegué a pedirla.

Había tres personas en el comedor —porque me recibieron en el 
 comedor—: el padre, una tía y ella. El comedor era muy grande, muy mal 
 alumbrado y muy frío. El doctor Swindenborg me oyó de pie, mirándome sin
 decir una palabra. La tía me miraba también, pero desconfiada. Ella, mi
 Nora, estaba sentada a la mesa y no se levantó.

Yo dije todo lo que tenía que decir, y me quedé mirando también. En 
 aquella casa podía haber de todo; pero lo que es apuro, no. Pasó un 
 momento aún, y el padre me miraba siempre. Tenía un inmenso sobretodo 
 peludo, y las manos en los bolsillos. Llevaba un grueso pañuelo al 
 cuello y una barba muy grande.

—¿Usted está bien seguro de amar a la muchacha? —me dijo, al fin.

—¡Oh, lo que es eso! —le respondí.

No contestó nada, pero me siguió mirando.

—¿Usted come mucho? —me preguntó.

—Regular —le respondí, tratando de sonreírme.

La tía abrió entonces la boca y me señaló con el dedo como quien señala un cuadro:

—El señor debe comer mucho… —dijo.

El padre volvió la cabeza a ella:

—No importa —objetó—. No podríamos poner trabas en su vía…

Y volviéndose esta vez a su hija, sin quitar las manos de los bolsillos:

—Este señor te quiere hacer el amor —le dijo—. ¿Tú quieres?

Ella levantó los ojos tranquila y sonrió:

—Yo, sí —repuso.

—Y bien —me dijo entonces el doctor, empujándome del hombro—. Usted es ya de la casa; siéntese y coma con nosotros.

Me senté enfrente de ella y cenamos. Lo que comí esa noche, no sé, 
 porque estaba loco de contento con el amor de mi Nora. Pero sé muy bien 
 lo que hemos comido después, mañana y noche, porque almuerzo y ceno con 
 ellos todos los días.

Cualquiera sabe el gusto agradable que tiene el té, y esto no es un 
 misterio para nadie. Las sopas claras son también tónicas y predisponen a
 la afabilidad.

Y bien: mañana a mañana, noche a noche, hemos tomado sopas ligeras y 
 una liviana taza de té. El caldo es la comida, y el té es el postre; 
 nada más.

Durante una semana entera no puedo decir que haya sido feliz. Hay en 
 el fondo de todos nosotros un instinto de rebelión bestial que muy 
 difícilmente es vencido. A las tres de la tarde comenzaba la lucha; y 
 ese rencor del estómago dirigiéndose a sí mismo de hambre; esa constante
 protesta de la sangre convertida a su vez en una sopa fría y clara, son
 cosas éstas que no se las deseo a ninguna persona, aunque esté 
 enamorada.

Una semana entera la bestia originaria pugnó por clavar los dientes. 
 Hoy estoy tranquilo. Mi corazón tiene cuarenta pulsaciones en vez de 
 sesenta. No sé ya lo que es tumulto ni violencia, y me cuesta trabajo 
 pensar que los bellos ojos de una muchacha evoquen otra cosa que una 
 inefable y helada dicha sobre el humo de dos tazas de té.

De mañana no tomo nada, por paternal consejo del doctor. A mediodía 
 tomamos caldo y té, y de noche caldo y té. Mi amor, purificado de este 
 modo, adquiere día a día una transparencia que sólo las personas que 
 vuelven en sí después de una honda hemorragia pueden comprender.

Nuevos días han pasado. Las filosofías tienen
 cosas regulares y a veces algunas cosas malas. Pero la del doctor 
 Swindenborg —con su sobretodo peludo y el pañuelo al cuello— está 
 impregnada de la más alta idealidad. De todo cuanto he sido en la calle,
 no queda rastro alguno. Lo único que vive en mí, fuera de mi inmensa 
 debilidad, es mi amor. Y no puedo menos de admirar la elevación de alma 
 del doctor, cuando sigue con ojos de orgullo mi vacilante paso para 
 acercarme a su hija.

Alguna vez, al principio, traté de tomar la mano de mi Nora, y ella 
 lo consintió por no disgustarme. El doctor lo vio y me miró con paternal
 ternura. Pero esa noche, en vez de hacerlo a las ocho, cenamos a las 
 once. Tomamos solamente una taza de té.

No sé, sin embargo, qué primavera mortuoria había aspirado yo esa 
 tarde en la calle. Después de cenar quise repetir la aventura, y sólo 
 tuve fuerzas para levantar la mano y dejarla caer inerte sobre la mesa, 
 sonriendo de debilidad como una criatura.

El doctor había dominado la última sacudida de la fiera.

Nada más desde entonces. En todo el día, en toda la casa, no somos 
 sino dos sonámbulos de amor. No tengo fuerzas más que para sentarme a su
 lado, y así pasamos las horas, helados de extraterrestre felicidad, con
 la sonrisa fija en las paredes.

Uno de estos días me van a encontrar muerto, 
 estoy seguro. No hago la menor recriminación al doctor Swindenborg, pues
 si mi cuerpo no ha podido resistir a esa fácil prueba, mi amor, en 
 cambio, ha apreciado cuánto de desdeñable ilusión va ascendiendo con el 
 cuerpo de una chica de oscuro que trepa una escalera. No se culpe, pues,
 a nadie de mi muerte. Pero a aquellos que por casualidad me oyeran, 
 quiero darles este consejo de un hombre que fue un día como ellos:

Nunca, jamás, en el más remoto de los jamases, pongan los ojos en una
 muchacha que tiene mucho o poco que ver con un físico dietético.

Y he aquí por qué:

La religión del doctor Swindenborg —la de más alta idealidad que yo 
 haya conocido, y de ello me vanaglorio al morir por ella— no tiene sino 
 una falla, y es ésta: haber unido en un abrazo de solidaridad al Amor y 
 la Dieta. Conozco muchas religiones que rechazan el mundo, la carne y el
 amor. Y algunas de ellas son notables. Pero admitir el amor, y darle 
 por único alimento la dieta, es cosa que no se le ha ocurrido a nadie. 
 Esto es lo que yo considero una falla del sistema; y acaso por el 
 comedor del doctor vaguen de noche cuatro o cinco desfallecidos 
 fantasmas de amor, anteriores a mí.

Que los que lleguen a leerme huyan, pues, de toda muchacha mona cuya 
 intención manifiesta sea entrar en una casa que ostenta una gran chapa 
 de bronce. Puede hallarse allí un gran amor, pero puede haber también 
 muchas tazas de té.

Y yo sé lo que es esto.

Horacio Quiroga

Horacio Silvestre Quiroga Forteza (Salto, Uruguay, 31 de diciembre de 1878 – Buenos Aires, Argentina, 19 de febrero de 1937) fue un cuentista, dramaturgo y poeta uruguayo. Fue el maestro del cuento latinoamericano, de prosa vívida, naturalista y modernista. Sus relatos, que a menudo retratan a la naturaleza bajo rasgos temibles y horrorosos, y como enemiga del ser humano, le valieron ser comparado con el estadounidense Edgar Allan Poe.

La vida de Quiroga, marcada por la tragedia, los accidentes y los suicidios, culminó por decisión propia, cuando bebió un vaso de cianuro en el Hospital de Clínicas de la ciudad de Buenos Aires a los 58 años de edad, tras enterarse de que padecía cáncer de próstata.

Seguidor de la escuela modernista fundada por Rubén Darío y obsesivo lector de Edgar Allan Poe y Guy de Maupassant, Quiroga se sintió atraído por temas que abarcaban los aspectos más extraños de la Naturaleza, a menudo teñidos de horror, enfermedad y sufrimiento para los seres humanos. Muchos de sus relatos pertenecen a esta corriente, cuya obra más emblemática es la colección Cuentos de amor de locura y de muerte.

Por otra parte se percibe en Quiroga la influencia del británico Sir Rudyard Kipling (Libro de las tierras vírgenes), que cristalizaría en su propio Cuentos de la selva, delicioso ejercicio de fantasía dividido en varios relatos protagonizados por animales. Su Decálogo del perfecto cuentista, dedicado a los escritores noveles, establece ciertas contradicciones con su propia obra. Mientras que el decálogo pregona un estilo económico y preciso, empleando pocos adjetivos, redacción natural y llana y claridad en la expresión, en muchas de sus relatos Quiroga no sigue sus propios preceptos, utilizando un lenguaje recargado, con abundantes adjetivos y un vocabulario por momentos ostentoso.

Al desarrollarse aún más su particular estilo, Quiroga evolucionó hacia el retrato realista (casi siempre angustioso y desesperado) de la salvaje Naturaleza que le rodeaba en Misiones: la jungla, el río, la fauna, el clima y el terreno forman el andamiaje y el decorado en que sus personajes se mueven, padecen y a menudo mueren. Especialmente en sus relatos, Quiroga describe con arte y humanismo la tragedia que persigue a los miserables obreros rurales de la región, los peligros y padecimientos a que se ven expuestos y el modo en que se perpetúa este dolor existencial a las generaciones siguientes. Trató, además, muchos temas considerados tabú en la sociedad de principios del siglo XX, revelándose como un escritor arriesgado, desconocedor del miedo y avanzado en sus ideas y tratamientos. Estas particularidades siguen siendo evidentes al leer sus textos hoy en día.

Algunos estudiosos de la obra de Quiroga opinan que la fascinación con la muerte, los accidentes y la enfermedad (que lo relaciona con Edgar Allan Poe y Baudelaire) se debe a la vida increíblemente trágica que le tocó en suerte. Sea esto cierto o no, en verdad Horacio Quiroga ha dejado para la posteridad algunas de las piezas más terribles, brillantes y trascendentales de la literatura hispanoamericana del siglo XX.

(Información extraída de la Wikipedia)

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