El Alambre de Púa

Horacio Quiroga

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El Alambre de Púa

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Texto núm. 1041

Título: El Alambre de Púa
Autor: Horacio Quiroga
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 28 de julio de 2016
Fecha de modificación: 24 de octubre de 2020

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Maison Carrée
c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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El Alambre de Púa

Durante quince días el alazán había buscado en vano la senda por donde
 su compañero se escapaba del potrero. El formidable cerco, de
 capuera—desmonte que ha rebrotado inextricable—no permitía paso ni
 aún a la cabeza del caballo. Evidentemente, no era por allí por donde
 el malacara pasaba.

Ahora recorría de nuevo la chacra, trotando inquieto con la cabeza
 alerta. De la profundidad del monte, el malacara respondía a los
 relinchos vibrantes de su compañero, con los suyos cortos y rápidos,
 en que había sin duda una fraternal promesa de abundante comida. Lo
 más irritante para el alazán era que el malacara reaparecía dos o tres
 veces en el día para beber. Prometíase aquél entonces no abandonar un
 instante a su compañero, y durante algunas horas, en efecto, la pareja
 pastaba en admirable conserva. Pero de pronto el malacara, con su soga
 a rastra, se internaba en el chircal, y cuando el alazán, al darse
 cuenta de su soledad, se lanzaba en su persecución, hallaba el monte
 inextricable. Esto sí, de adentro, muy cerca aún, el maligno malacara
 respondía a sus desesperados relinchos, con un relinchillo a
 boca llena.

Hasta que esa mañana el viejo alazán halló la brecha muy
 sencillamente: Cruzando por frente al chircal que desde el monte
 avanzaba cincuenta metros en el campo, vió un vago sendero que lo
 condujo en perfecta línea oblicua al monte. Allí estaba el malacara,
 deshojando árboles.

La cosa era muy simple: el malacara, cruzando un día el chircal, había
 hallado la brecha abierta en el monte por un incienso desarraigado.
 Repitió su avance a través del chircal, hasta llegar a conocer
 perfectamente la entrada del túnel. Entonces usó del viejo camino que
 con el alazán habían formado a lo largo de la línea del monte. Y aquí
 estaba la causa del trastorno del alazán: la entrada de la senda
 formaba una línea sumamente oblicua con el camino de los caballos, de
 modo que el alazán, acostumbrado a recorrer ésta de sur a norte y
 jamás de norte a sur, no hubiera hallado jamás la brecha.

En un instante estuvo unido a su compañero, y juntos entonces, sin más
 preocupación que la de despuntar torpemente las palmeras jóvenes, los
 dos caballos decidieron alejarse del malhadado potrero que sabían ya
 de memoria.

El monte, sumamente raleado, permitía un fácil avance, aún a caballos.
 Del bosque no quedaba en verdad sino una franja de doscientos metros
 de ancho. Tras él, una capuera de dos años se empenachaba de tabaco
 salvaje. El viejo alazán, que en su juventud había correteado capueras
 hasta vivir perdido seis meses en ellas, dirigió la marcha, y en media
 hora los tabacos inmediatos quedaron desnudos de hojas hasta donde
 alcanza un pescuezo de caballo.

Caminando, comiendo, curioseando, el alazán y el malacara cruzaron la
 capuera hasta que un alambrado los detuvo.

—Un alambrado,—dijo el alazán.

—Sí, alambrado,—asintió el malacara. Y ambos, pesando la cabeza
 sobre el hilo superior, contemplaron atentamente. Desde allí se veía
 un alto pastizal de viejo rozado, blanco por la helada; un bananal y
 una plantación nueva. Todo ello poco tentador, sin duda; pero los
 caballos entendían ver eso, y uno tras otro siguieron el alambrado a
 la derecha.

Dos minutos después pasaban: un árbol, seco en pie por el fuego, había
 caído sobre los hilos. Atravesaron la blancura del pasto helado en que
 sus pasos no sonaban, y bordeando el rojizo bananal, quemado por la
 escarcha, vieron entonces de cerca qué eran aquellas plantas nuevas.

—Es yerba,—constató el malacara, haciendo temblar los labios a medio
 centímetro de las hojas coriáceas. La decepción pudo haber sido
 grande; mas los caballos, si bien golosos, aspiraban sobre todo a
 pasear. De modo que cortando oblicuamente el yerbal, prosiguieron su
 camino, hasta que un nuevo alambrado contuvo a la pareja. Costeáronlo
 con tranquilidad grave y paciente, llegando así a una tranquera,
 abierta para su dicha, y los paseantes se vieron de repente en pleno
 camino real.

Ahora bien, para los caballos, aquello que acababan de hacer tenía
 todo el aspecto de una proeza. Del potrero aburridor a la libertad
 presente, había infinita distancia. Más por infinita que fuera, los
 caballos pretendían prolongarla aún, y así, después de observar con
 perezosa atención los alrededores, quitáronse mutuamente la caspa del
 pescuezo, y en mansa felicidad prosiguieron su aventura.

El día, en verdad, favorecía tal estado de alma. La bruma matinal de
 Misiones acababa de disiparse del todo, y bajo el cielo súbitamente
 puro, el paisaje brillaba de esplendorosa claridad. Desde la loma,
 cuya cumbre ocupaban en ese momento los dos caballos, el camino de
 tierra colorada cortaba el pasto delante de ellos con precisión
 admirable, descendía al valle blanco de espartillo helado, para tornar
 a subir hasta el monte lejano. El viento, muy frío, cristalizaba aún
 más la claridad de la mañana de oro, y los caballos, que sentían de
 frente el sol, casi horizontal todavía, entrecerraban los ojos al
 dichoso deslumbramiento.

Seguían así, solos y gloriosos de libertad en el camino encendido de
 luz, hasta que al doblar una punta de monte, vieron a orillas del
 camino cierta extensión de un verde inusitado. ¿Pasto? Sin duda. Mas
 en pleno invierno…

Y con las narices dilatadas de gula, los caballos se acercaron al
 alambrado. ¡Sí, pasto fino, pasto admirable! ¡Y entrarían, ellos, los
 caballos libres!

Hay que advertir que el alazán y el malacara poseían desde esa
 madrugada, alta idea de sí mismos. Ni tranquera, ni alambrado, ni
 monte, ni desmonte, nada era para ellos obstáculo. Habían visto cosas
 extraordinarias, salvando dificultades no creíbles, y se sentían
 gordos, orgullosos y facultados para tomar la decisión más
 estrafalaria que ocurrírseles pudiera.

En este estado de énfasis, vieron a cien metros de ellos varias vacas
 detenidas a orillas del camino, y encaminándose allá llegaron a la
 tranquera, cerrada con cinco robustos palos. Las vacas estaban
 inmóviles, mirando fijamente el verde paraíso inalcanzable.

—¿Por qué no entran?—preguntó el alazán a las vacas.

—Porque no se puede—le respondieron.

—Nosotros pasamos por todas partes,—afirmó el alazán, altivo.—Desde
 hace un mes pasamos por todas partes.

Con el fulgor de su aventura, los caballos habían perdido sinceramente
 el sentido del tiempo. Las vacas no se dignaron siquiera mirar a
 los intrusos.

—Los caballos no pueden,—dijo una vaquillona movediza.—Dicen eso y
 no pasan por ninguna parte. Nosotras sí pasamos por todas partes.

—Tienen soga—añadió una vieja madre sin volver la cabeza.

—¡Yo no, yo no tengo soga!—respondió vivamente el alazán.—Yo vivía
 en las capueras y pasaba.

—¡Sí, detrás de nosotras! Nosotras pasamos y ustedes no pueden.

La vaquillona movediza intervino de nuevo:

—El patrón dijo el otro día: a los caballos con un solo hilo se los
 contiene. ¿Y entonces?… ¿Ustedes no pasan?

—No, no pasamos,—repuso sencillamente el malacara, convencido por la
 evidencia.

—¡Nosotras sí!

Al honrado malacara, sin embargo, se le ocurrió de pronto que las
 vacas, atrevidas y astutas, impenitentes invasoras de chacras y del
 Código Rural, tampoco pasaban la tranquera.

—Esta tranquera es mala,—objetó la vieja madre.—¡El sí! Corre los
 palos con los cuernos.

—¿Quién?—preguntó el alazán.

Todas las vacas volvieron a él la cabeza con sorpresa.

—¡El toro, Barigüí! El puede más que los alambrados malos.

—¿Alambrados?… ¿Pasa?

—¡Todo! Alambre de púa también. Nosotras pasamos después.

Los dos caballos, vueltos ya a su pacífica condición de animales a que
 un solo hilo contiene, se sintieron ingenuamente deslumbrados por
 aquel héroe capaz de afrontar el alambre de púa, la cosa más terrible
 que puede hallar el deseo de pasar adelante.

De pronto las vacas se removieron mansamente: a lento paso llegaba el
 toro. Y ante aquella chata y obstinada frente dirigida en tranquila
 recta a la tranquera, los caballos comprendieron humildemente su
 inferioridad.

Las vacas se apartaron, y Barigüí, pasando el testuz bajo una tranca,
 intentó hacerla correr a un lado.

Los caballos levantaron las orejas, admirados, pero la tranca no
 corrió. Una tras otra, el toro probó sin resultado su esfuerzo
 inteligente: el chacarero, dueño feliz de la plantación de avena,
 había asegurado la tarde anterior los palos con cuñas.

El toro no intentó más. Volviéndose con pereza, olfateó a lo lejos
 entrecerrando los ojos, y costeó luego el alambrado, con ahogados
 mugidos sibilantes.

Desde la tranquera, los caballos y las vacas miraban. En determinado
 lugar el toro pasó los cuernos bajo el alambre de púa, tendiéndolo
 violentamente hacia arriba con el testuz, y la enorme bestia pasó
 arqueando el lomo. En cuatro pasos más estuvo entre la avena, y las
 vacas se encaminaron entonces allá, intentando a su vez pasar. Pero a
 las vacas falta evidentemente la decisión masculina de permitir en la
 piel sangrientos rasguños, y apenas introducían el cuello, lo
 retiraban presto con mareante cabeceo.

Los caballos miraban siempre.

—No pasan,—observó el malacara.

—El toro pasó,—repuso el alazán.—Come mucho.

Y la pareja se dirigía a su vez a costear el alambrado por la fuerza
 de la costumbre, cuando un mugido, claro y berreante ahora, llegó
 hasta ellos: dentro del avenal, el toro, con cabriolas de falso
 ataque, bramaba ante el chacarero, que con un palo trataba de
 alcanzarlo.

—¡Añá!… Te voy a dar saltitos…—gritaba el hombre. Barigüí,
 siempre danzando y berreando ante el hombre, esquivaba los golpes.
 Maniobraron así cincuenta metros, hasta que el chacarero pudo forzar a
 la bestia contra el alambrado. Pero ésta, con la decisión pesada y
 bruta de su fuerza, hundió la cabeza entre los hilos y pasó, bajo un
 agudo violineo de alambres y de grampas lanzadas a veinte metros.

Los caballos vieron cómo el hombre volvía precipitadamente a su
 rancho, y tornaba a salir con el rostro pálido. Vieron también que
 saltaba el alambrado y se encaminaba en dirección de ellos, por lo
 cual los compañeros, ante aquel paso que avanzaba decidido,
 retrocedieron por el camino en dirección a su chacra.

Como los caballos marchaban dócilmente a pocos pasos delante del
 hombre, pudieron llegar juntos a la chacra del dueño del toro,
 siéndoles dado oir la conversación.

Es evidente, por lo que de ello se desprende, que el hombre había
 sufrido lo indecible con el toro del polaco. Plantaciones, por
 inaccesibles que hubieran sido dentro del monte; alambrados, por
 grande que fuera su tensión e infinito el número de hilos, todo lo
 arrolló el toro con sus hábitos de pillaje. Se deduce también que los
 vecinos estaban hartos de la bestia y de su dueño, por los incesantes
 destrozos de aquella. Pero como los pobladores de la región
 difícilmente denuncian al Juzgado de Paz perjuicios de animales, por
 duros que les sean, el toro proseguía comiendo en todas partes menos
 en la chacra de su dueño, el cual, por otro lado, parecía divertirse
 mucho con esto.

De este modo, los caballos vieron y oyeron al irritado chacarero y al
 polaco cazurro.

—¡Es la última vez, don Zaninski, que vengo a verlo por su toro!
Acaba de pisotearme toda la avena. ¡Ya no se puede más!

El polaco, alto y de ojillos azules, hablaba con extraordinario y
 meloso falsete.

—¡Ah, toro, malo! ¡Mí no puede! ¡Mí ata, escapa! ¡Vaca tiene culpa!
¡Toro sigue vaca!

—¡Yo no tengo vacas, usted bien sabe!

—¡No, no! ¡Vaca Ramírez! ¡Mí queda loco, toro!

—Y lo peor es que afloja todos los hilos, usted lo sabe también!

—¡Sí, sí, alambre! ¡Ah, mí no sabe!…

—¡Bueno!, vea don Zaninski: yo no quiero cuestiones con vecinos, pero
 tenga por última vez cuidado con su toro para que no entre por el
 alambrado del fondo; en el camino voy a poner alambre nuevo.

—¡Toro pasa por camino! ¡No fondo!

—Es que ahora no va a pasar por el camino.

—¡Pasa, toro! ¡No púa, no nada! ¡Pasa todo!

—No va a pasar.

—¿Qué pone?

—Alambre de púa… pero no va a pasar.

—¡No hace nada púa!

—Bueno; haga lo posible porque no entre, porque si pasa se va a
 lastimar.

El chacarero se fué. Es como lo anterior, evidente, que el maligno
 polaco, riéndose una vez más de las gracias del animal, compadeció, si
 cabe en lo posible, a su vecino que iba a construir un alambrado
 infranqueable por su toro. Seguramente se frotó las manos:

—¡Mí no podrán decir nada esta vez si toro come toda avena!

Los caballos reemprendieron de nuevo el camino que los alejaba de su
 chacra, y un rato después llegaban al lugar en que Barigüí había
 cumplido su hazaña. La bestia estaba allí siempre, inmóvil en medio
 del camino, mirando con solemne vaciedad de idea desde hacía un cuarto
 de hora, un punto fijo de la distancia. Detrás de él, las vacas
 dormitaban al sol ya caliente, rumiando.

Pero cuando los pobres caballos pasaron por el camino, ellas abrieron
 los ojos despreciativas:

—Son los caballos. Querían pasar el alambrado. Y tienen soga.

—¡Barigüí sí pasó!

—A los caballos un solo hilo los contiene.

—Son flacos.

Esto pareció herir en lo vivo al alazán, que volvió la cabeza:

—Nosotros no estamos flacos. Ustedes, sí están. No va a pasar más
 aquí,—añadió señalando los alambres caídos, obra de Barigüí.

—Barigüí pasa siempre! Después pasamos nosotras. Ustedes no pasan.

—No va a pasar más. Lo dijo el hombre.

—El comió la avena del hombre. Nosotras pasamos después.

El caballo, por mayor intimidad de trato, es sensiblemente más afecto
 al hombre que la vaca. De aquí que el malacara y el alazán tuvieran fe
 en el alambrado que iba a construir el hombre.

La pareja prosiguió su camino, y momentos después, ante el campo libre
 que se abría ante ellos, los dos caballos bajaron la cabeza a comer,
 olvidándose de las vacas.

Tarde ya, cuando el sol acababa de entrarse, los dos caballos se
 acordaron del maíz y emprendieron el regreso. Vieron en el camino al
 chacarero que cambiaba todos los postes de su alambrado, y a un hombre
 rubio, que detenido a su lado a caballo, lo miraba trabajar.

—Le digo que va a pasar,—decía el pasajero.

—No pasará dos veces,—replicaba el chacarero.

—¡Usted verá! ¡Esto es un juego para el maldito toro del polaco! ¡Va
 a pasar!

—No pasará dos veces,—repetía obstinadamente el otro.

Los caballos siguieron, oyendo aún palabras cortadas:

—… reir!

—… veremos.

Dos minutos más tarde el hombre rubio pasaba a su lado a trote inglés.
 El malacara y el alazán, algo sorprendidos de aquel paso que no
 conocían, miraron perderse en el valle al hombre presuroso.

—¡Curioso!—observó el malacara después de largo rato.—El caballo va
 al trote y el hombre al galope.

Prosiguieron. Ocupaban en ese momento la cima de la loma, como esa
 mañana. Sobre el cielo pálido y frío, sus siluetas se destacaban en
 negro, en mansa y cabizbaja pareja, el malacara delante, el alazán
 detrás. La atmósfera, ofuscada durante el día por la excesiva luz del
 sol, adquiría a esa hora crepuscular una transparencia casi fúnebre.
 El viento había cesado por completo, y con la calma del atardecer, en
 que el termómetro comenzaba a caer velozmente, el valle helado
 expandía su penetrante humedad, que se condensaba en rastreante
 neblina en el fondo sombrío de las vertientes. Revivía, en la tierra
 ya enfriada, el invernal olor de pasto quemado; y cuando el camino
 costeaba el monte, el ambiente, que se sentía de golpe más frío y
 húmedo, se tornaba excesivamente pesado de perfume de azahar.

Los caballos entraron por el portón de su chacra, pues el muchacho,
 que hacía sonar el cajoncito de maíz, oyó su ansioso trémulo. El viejo
 alazán obtuvo el honor de que se le atribuyera la iniciativa de la
 aventura, viéndose gratificado con una soga, a efectos de lo que
 pudiera pasar.

Pero a la mañana siguiente, bastante tarde ya a causa de la densa
 neblina, los caballos repitieron su escapatoria, atravesando otra vez
 el tabacal salvaje, hollando con mudos pasos el pastizal helado,
 salvando la tranquera abierta aún.

La mañana encendida de sol, muy alto ya, reverberaba de luz, y el
 calor excesivo prometia para muy pronto cambio de tiempo. Después de
 trasponer la loma, los caballos vieron de pronto a las vacas detenidas
 en el camino, y el recuerdo de la tarde anterior excitó sus orejas y
 su paso: querían ver cómo era el nuevo alambrado.

Pero su decepción, al llegar, fué grande. En los postes
 nuevos,—obscuros y torcidos,—había dos simples alambres de púa,
 gruesos, tal vez, pero únicamente dos.

No obstante su mezquina audacia, la vida constante en chacras había
 dado a los caballos cierta experiencia en cercados. Observaron
 atentamente aquello, especialmente los postes.

—Son de madera de ley—observó el malacara.

—Sí, cernes quemados.

Y tras otra larga mirada de examen, constató:

—El hilo pasa por el medio, no hay grampas.

—Están muy cerca uno de otro.

Cerca, los postes, sí, indudablemente: tres metros. Pero en cambio,
 aquellos dos modestos alambres en reemplazo de los cinco hilos del
 cercado anterior, desilusionaron a los caballos. ¿Cómo era posible que
 el hombre creyera que aquel alambrado para terneros iba a contener al
 terrible toro?

—El hombre dijo que no iba a pasar—se atrevió, sin embargo, el
 malacara, que en razón de ser el favorito de su amo, comía más maíz,
 por lo cual sentíase más creyente.

Pero las vacas lo habían oído.

—Son los caballos. Los dos tienen soga. Ellos no pasan. Barigüí pasó
 ya.

—¿Pasó? ¿Por aquí?—preguntó descorazonado el malacara.

—Por el fondo. Por aquí pasa también. Comió la avena.

Entretanto, la vaquilla locuaz había pretendido pasar los cuernos
 entre los hilos; y una vibración aguda, seguida de un seco golpe en
 los cuernos dejó en suspenso a los caballos.

—Los alambres están muy estirados—dijo después de largo examen el
 alazán.

—Sí. Más estirados no se puede…

Y ambos, sin apartar los ojos de los hilos, pensaban confusamente en
 cómo se podría pasar entre los dos hilos.

Las vacas, mientras tanto, se animaban unas a otras.

—El pasó ayer. Pasa el alambre de púa. Nosotras después.

—Ayer no pasaron. Las vacas dicen sí, y no pasan,—oyeron al alazán.

—¡Aquí hay púa, y Barigüí pasa! ¡Allí viene!

Costeando por adentro el monte del fondo, a doscientos metros aún, el
 toro avanzaba hacia el avenal. Las vacas se colocaron todas de frente
 al cercado, siguiendo atentas con los ojos a la bestia invasora. Los
 caballos, inmóviles, alzaron las orejas.

—¡Come toda avena! ¡Después pasa!

—Los hilos están muy estirados…—observó aún el malacara, tratando
 siempre de precisar lo que sucedería si…

—¡Comió la avena! ¡El hombre viene! ¡Viene el hombre!—lanzó la
 vaquilla locuaz.

En efecto, el hombre acababa de salir del rancho y avanzaba hacia el
 toro. Traía el palo en la mano, pero no parecía iracundo; estaba sí
 muy serio y con el ceño contraído.

El animal esperó a que el hombre llegara frente a él, y entonces dió
 principio a los mugidos con bravatas de cornadas. El hombre avanzó
 más, y el toro comenzó a retroceder, berreando siempre y arrasando la
 avena con sus bestiales cabriolas. Hasta que, a diez metros ya del
 camino, volvió grupas con un postrer mugido de desafío burlón, y se
 lanzó sobre el alambrado.

—¡Viene Barigüí! ¡El pasa todo! ¡Pasa alambre de púa!—alcanzaron a
 clamar las vacas.

Con el impulso de su pesado trote, el enorme toro bajó la cabeza y
 hundió los cuernos entre los dos hilos. Se oyó un agudo gemido de
 alambre, un estridente chirrido que se propagó de poste a poste hasta
 el fondo, y el toro pasó.

Pero de su lomo y de su vientre, profundamente abiertos, canalizados
 desde el pecho a la grupa, llovían ríos de sangre. La bestia, presa de
 estupor, quedó un instante atónita y temblando. Se alejó luego al
 paso, inundando el pasto de sangre, hasta que a los veinte metros se
 echó, con un ronco suspiro.

A mediodía el polaco fué a buscar a su toro, y lloró en falsete ante
 el chacarero impasible. El animal se había levantado, y podía caminar.
 Pero su dueño, comprendiendo que le costaría mucho trabajo curarlo—si
 esto aún era posible—lo carneó esa tarde, y al día siguiente al
 malacara le tocó en suerte llevar a su casa, en la maleta, dos kilos
 de carne del toro muerto.

Horacio Quiroga

Horacio Silvestre Quiroga Forteza (Salto, Uruguay, 31 de diciembre de 1878 – Buenos Aires, Argentina, 19 de febrero de 1937) fue un cuentista, dramaturgo y poeta uruguayo. Fue el maestro del cuento latinoamericano, de prosa vívida, naturalista y modernista. Sus relatos, que a menudo retratan a la naturaleza bajo rasgos temibles y horrorosos, y como enemiga del ser humano, le valieron ser comparado con el estadounidense Edgar Allan Poe.

La vida de Quiroga, marcada por la tragedia, los accidentes y los suicidios, culminó por decisión propia, cuando bebió un vaso de cianuro en el Hospital de Clínicas de la ciudad de Buenos Aires a los 58 años de edad, tras enterarse de que padecía cáncer de próstata.

Seguidor de la escuela modernista fundada por Rubén Darío y obsesivo lector de Edgar Allan Poe y Guy de Maupassant, Quiroga se sintió atraído por temas que abarcaban los aspectos más extraños de la Naturaleza, a menudo teñidos de horror, enfermedad y sufrimiento para los seres humanos. Muchos de sus relatos pertenecen a esta corriente, cuya obra más emblemática es la colección Cuentos de amor de locura y de muerte.

Por otra parte se percibe en Quiroga la influencia del británico Sir Rudyard Kipling (Libro de las tierras vírgenes), que cristalizaría en su propio Cuentos de la selva, delicioso ejercicio de fantasía dividido en varios relatos protagonizados por animales. Su Decálogo del perfecto cuentista, dedicado a los escritores noveles, establece ciertas contradicciones con su propia obra. Mientras que el decálogo pregona un estilo económico y preciso, empleando pocos adjetivos, redacción natural y llana y claridad en la expresión, en muchas de sus relatos Quiroga no sigue sus propios preceptos, utilizando un lenguaje recargado, con abundantes adjetivos y un vocabulario por momentos ostentoso.

Al desarrollarse aún más su particular estilo, Quiroga evolucionó hacia el retrato realista (casi siempre angustioso y desesperado) de la salvaje Naturaleza que le rodeaba en Misiones: la jungla, el río, la fauna, el clima y el terreno forman el andamiaje y el decorado en que sus personajes se mueven, padecen y a menudo mueren. Especialmente en sus relatos, Quiroga describe con arte y humanismo la tragedia que persigue a los miserables obreros rurales de la región, los peligros y padecimientos a que se ven expuestos y el modo en que se perpetúa este dolor existencial a las generaciones siguientes. Trató, además, muchos temas considerados tabú en la sociedad de principios del siglo XX, revelándose como un escritor arriesgado, desconocedor del miedo y avanzado en sus ideas y tratamientos. Estas particularidades siguen siendo evidentes al leer sus textos hoy en día.

Algunos estudiosos de la obra de Quiroga opinan que la fascinación con la muerte, los accidentes y la enfermedad (que lo relaciona con Edgar Allan Poe y Baudelaire) se debe a la vida increíblemente trágica que le tocó en suerte. Sea esto cierto o no, en verdad Horacio Quiroga ha dejado para la posteridad algunas de las piezas más terribles, brillantes y trascendentales de la literatura hispanoamericana del siglo XX.

(Información extraída de la Wikipedia)

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