El Balde

Horacio Quiroga

textos.info
Biblioteca digital abierta

Índice

Información

El Balde

Autor

Otros textos

Texto núm. 1025

Título: El Balde
Autor: Horacio Quiroga
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 27 de julio de 2016

Edita textos.info

Maison Carrée
c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

Más textos disponibles en http://www.textos.com/

El Balde

—¡Señora! —gritó la sirvienta 
 sofocada aún por la rápida ascensión—: son del depósito de abajo. Están 
 enojadísimos con los niños... han querido quemar todo.

—¿Qué?, ¿quemar?, ¿qué?... Que suban. 
 ¿Luisa? ¡Ah! ¡estos hijos! El dependiente estaba ya arriba.

—¡Sí, señora, sí, son sus hijos! ¡Sus 
 niños que ya no saben qué hacer! Estaban agujereando el piso para incendiar el 
 depósito... Los hemos visto.

—¡Qué horror! ¡Estos hijos van a 
 acabar conmigo! ¿Pero está seguro? ¿No será una broma de criaturas?

—¿Broma, señora? ¡Sus niños son poco 
 amigos de bromas! Con una barrena habían hecho un agujero para echar un fósforo. 
 Se morían de gusto pensando en lo que iba a pasar. Esas son las bromas de sus 
 niños... Por suerte los hemos oído a tiempo.

La señora prometió corregirlos 
 debidamente, asegurando al empleado que nunca más volverían a tener quejas de 
 ellos. Aquel, con una esquiva mirada de desconfianza, volvió gruñendo a su 
 depósito de alcoholes.

La idea de los chicos era en efecto 
 de pasmosa sencillez; por el agujero aquel, que el malhadado tuerto denunciara, 
 se iba a echar entre todos un fósforo encendido. Los toneles de alcohol arden al 
 menor contacto de una llama; esto es evidente. Pero el fuego artificial había 
 fracasado porque el tuerto, oyendo el cuchicheo en el techo, había visto el 
 agujero sobre el cual los chicos se daban incesantes cabezazos para aplicar 
 todos a un tiempo el ojo. Aunque la idea era del segundo, el mayor había 
 conseguido la barrena, perteneciéndole por tanto la llave del plan. El menor, 
 cuya imaginación dormía aún entre recién pasados ensueños de fosfatinas y 
 arrow—root, había logrado obtener que entre los tres se cogiera el fósforo 
 encendido, y entre los tres se lo arrojase a aquel cielo prohibido.

A las doce volvió el padre de la 
 oficina, y su enojo fue violento, tanto como las diez palmadas que el mayor 
 recibió atrás, motivos para que huyera a gritos, aplicando allí con furor sus 
 dos manos.

—¡Lo que hay —concluyó el padre 
 enardecido aún— es que todas estas cosas pasan cuando yo no estoy!

—¿Y qué quieres que haga? ¡Yo no 
 puedo estar sobre ellos a cada momento! Eres injusto.

—Injusto o no, mientras yo estoy 
 aquí, no pasa nada.

Ella no pudo menos de sonreírse.

—¡Bueno fuera! Yo no tengo tus manos.

—¡Es que no es cuestión de pegar! ¡Es 
 cuestión de respeto!

Su mujer se encogió de hombros, con 
 un ¡oh! de cansancio.

Almorzaron. El padre, aunque hablando 
 con aparente distracción, no perdía de vista a los chicos, pronto a reafirmar el 
 respeto debido. Pero los chicos tampoco perdían de vista a su padre, y comían 
 con gran sabiduría, evitando cada cual, no obstante, mirar a sus hermanos.

Llegó la siesta, y las criaturas 
 fueron confinadas a su cuarto, con orden expresa de no moverse de allí hasta que 
 sus padres se hubieran levantado.

Veinte minutos después iba y venía de 
 las camas a la puerta, el correteo precipitado de los chicos en medias.

—¡Yo sé lo que vamos a hacer! 
 —comunicó el mayor llevándose el dedo a los labios.

—Sí, yo zé
 —afirmó el menor. Pero su hermano no quería 
 compartir la gloria.

—¿A ver, qué? 
 —se dignó preguntar con 
 desprecio.

—¡Yo zé! 
 —insistió el pequeño, pero ya avergonzado de su inconsciencia, y dispuesto por 
 lo tanto a afirmar toda la vida que él sabía.

—¡Bueno! Vos no sabés esto.

Y enteró a sus dos tenientes de la 
 maravilla que acababa de ocurrírsele.

Abrieron la puerta con infinita 
 precaución y en un minuto estuvieron en el campo de batalla. La cosa era también 
 sencilla esta vez. En el fondo de la casa vecina, de un solo piso, se estaba 
 levantando un cuarto, y de este 
 no había aún más que las paredes. Pero todo ello con tal acierto, que un tirante 
 del andamiaje interior sobresalía un metro hacia afuera, y justamente bajo este 
 tirante, a once metros de vacío perpendicular, estaba el patio del depósito de 
 alcoholes, en que el horrible tuerto se oponía a la combustión de sus toneles. 
 Los albañiles habían dejado allí un balde con larga soga. Y en fin, desde la 
 ventana del cuarto de la sirvienta, se podía saltar a la azotea.

Corría la siesta, abrumadora de calor 
 y viento norte. No se oía un solo ruido en el depósito, donde todos debían de 
 dormir, hasta el mismo tuerto. Cuando el mayor de los chicos se hubo izado por 
 el andamiaje con su cuerda a la cintura, y aquella 
 quedó pasada por encima del tirante, lo demás fue sencillo. Tratábase de algo 
 que recordaba a un aeroplano: el menor entraría en el balde y el mayor, a pleno 
 puño, lo bajaría lentamente. No pretendían ninguna hazaña; solamente probar al 
 tuerto que ellos eran capaces de llegar hasta su mismo antro.

La siesta avanzaba y urgía 
 apresurarse. El pequeño se enfundó en su balde, y un momento después quedaba 
 suspendido sobre el vacío. El éxito era completo, y los chicos nadaban en el 
 quinto cielo de la felicidad. El mayor, rojo y los labios mordidos por el 
 esfuerzo, arriaba lentamente la soga. Pero cuando el balde hubo descendido uno, 
 dos, tres metros, los dedos duros ya comenzaban a desprenderse con dificultad de 
 la cuerda.

Los chicos suelen tener, en la 
 ingeniería de sus proezas, reales golpes de genio. La angustiosa mirada que el 
 mayor lanzó al aire lo iluminó. Con un supremo esfuerzo, y arrastrando todo el 
 aeroplano con él, retrocedió cinco pasos y cruzó la soga sobre la esquina del 
 cuarto. Ya era tiempo. El menor, entretanto, que había sentido huir su serenidad 
 con aquella inesperada subida, acabó de perderla viéndose inmóvil. Sus ojos se 
 agrandaron desmesuradamente. Allá abajo, muy hondo, en el infinito del abismo, 
 estaba el piso, el lindo piso que no se cae. ¡Nunca más llegaría allá! Y eso en 
 que estaba, y oscilaba, solo en el aire, sin sus hermanos...

—¡Mamá! —gritó, con súbita explosión 
 de espanto.

—¡Callate, 
 zonzo! —protestó el mayor desde su esquina.

—¡Callate, 
 miedoso! ¡Ya vamos a llegar! —apoyó el segundo, que seguía el triunfal descenso 
 echado de vientre sobre la cornisa.

—¡No, no quiero, no quiero! ¡Ay, 
 mamá! —chilló el pequeño, desesperado. Entonces el mayor comprendió que todo 
 estaba perdido; y el miedo, el terrible miedo que sucede a la inconsciencia de 
 las acciones heroicas, entró en él. Ya oía a su madre.

—¡Julito grita! 
 ¡Julio, Julio, ligero! ¡Algo le 
 pasa a esa criatura!

Alzándose sobre la baranda, el padre 
 vio, y su arranque de ira fue más poderoso que la prudencia.

—¡Oyeme! —le gritó pálido, 
 proyectando hacia él una inmensa mano abierta—. ¡En cuanto llegue allí, te vas a 
 llevar la paliza más grande de toda tu vida! ¡Espérate un momento! —Y corriendo 
 a la ventana, saltó a su vez sobre la azotea vecina.

—¡Julio, 
 qué vas a hacer! —clamó la madre—. ¡No ves que esa criatura se va a matar!

Pero el mayor, ya de nuevo sin fuerza 
 ante aquella terrible mano, había visto la salvación en la misma angustia de su 
 madre.

—¡Yo no fui, no fui yo! —protestó aún 
 por la fuerza de la costumbre.

—¡Un momento! ¡Ya veremos! —avanzó el 
 padre.

—Yo... suelto —balbuceó el chico.

—¡Ah, maldito! —rugió aquel 
 abalanzándose.

—¡Ay!... suelto.

—Julio, no te muevas,
 ¡por Dios! —gritaba la 
 madre, desesperada—. ¡Va a hacer lo que dice!

Y la situación se tornó digna de los 
 chicos y del padre. Este, bruscamente contenido por aquella amenaza, se había 
 detenido en blanco a tres pasos del mecánico aviador, que sujeto a su soga y los 
 ojos angustiados, temblaba de miedosa resolución.

—¡Julio, 
 sal de allí! ¡La criatura tiene miedo de ti! ¡Déjalo!

—¡No! ¡Quiero darle un castigo 
 ejemplar!

—¡Pero no ves! ¡Vas a matar a tu 
 hijo!

—¡No, te digo! Ya se cansará.

Y se sentó en la cornisa, devorando 
 al chico con los ojos.

Pero esta nueva complicación no hacía 
 la felicidad del mecánico, que creyó prudente forzar la situación.

—¡Ay! ¡Me duelen las manos!...

—¡Pero Julio! ¡Ese niño! ¡Prométele 
 que no le harás nada! ¡Carlitos, mi vida, tu padre no te hará nada!

—¡Ay!... ¡No puedo!

No era posible continuar. La cordura 
 se sobrepuso al fin en el padre a su ira disciplinaria.

—¡Bueno! Has podido más que yo... No 
 te haré nada.

—¿Es verdad, mamá? ¿No me hace nada?

—No, mi vida; no te hará nada.

Trémulo, ojeroso, el chico entregó la 
 cuerda y desapareció por la ventana.

Cuando los padres volvieron con el 
 pequeño, rescatado a la aviación, reinaba en toda la casa el más profundo 
 silencio. Pero a pesar de ello y de la promesa otorgada, el chico mayor recibió 
 en sí, por sí y para ejemplo de los demás, una formidable soba.

—Has hecho mal —protestó la madre 
 luego—. Van a perder así la confianza en ti.

—¡Muy lindo! ¿Y tú crees que voy a 
 hacer caso de las promesas que haga a esos mocosos?

Diez días después el menor —que 
 desempeñaba importante papel en una nueva proeza— cayó desde seis metros y 
 estuvo desmayado cuatro horas. A haber acudido a tiempo, no hubiera posiblemente 
 tenido consecuencias la conmoción interna. Pero los chicos mayores se libraron 
 muy bien de llevar ellos mismos la noticia a su padre.

Horacio Quiroga

Horacio Silvestre Quiroga Forteza (Salto, Uruguay, 31 de diciembre de 1878 – Buenos Aires, Argentina, 19 de febrero de 1937) fue un cuentista, dramaturgo y poeta uruguayo. Fue el maestro del cuento latinoamericano, de prosa vívida, naturalista y modernista. Sus relatos, que a menudo retratan a la naturaleza bajo rasgos temibles y horrorosos, y como enemiga del ser humano, le valieron ser comparado con el estadounidense Edgar Allan Poe.

La vida de Quiroga, marcada por la tragedia, los accidentes y los suicidios, culminó por decisión propia, cuando bebió un vaso de cianuro en el Hospital de Clínicas de la ciudad de Buenos Aires a los 58 años de edad, tras enterarse de que padecía cáncer de próstata.

Seguidor de la escuela modernista fundada por Rubén Darío y obsesivo lector de Edgar Allan Poe y Guy de Maupassant, Quiroga se sintió atraído por temas que abarcaban los aspectos más extraños de la Naturaleza, a menudo teñidos de horror, enfermedad y sufrimiento para los seres humanos. Muchos de sus relatos pertenecen a esta corriente, cuya obra más emblemática es la colección Cuentos de amor de locura y de muerte.

Por otra parte se percibe en Quiroga la influencia del británico Sir Rudyard Kipling (Libro de las tierras vírgenes), que cristalizaría en su propio Cuentos de la selva, delicioso ejercicio de fantasía dividido en varios relatos protagonizados por animales. Su Decálogo del perfecto cuentista, dedicado a los escritores noveles, establece ciertas contradicciones con su propia obra. Mientras que el decálogo pregona un estilo económico y preciso, empleando pocos adjetivos, redacción natural y llana y claridad en la expresión, en muchas de sus relatos Quiroga no sigue sus propios preceptos, utilizando un lenguaje recargado, con abundantes adjetivos y un vocabulario por momentos ostentoso.

Al desarrollarse aún más su particular estilo, Quiroga evolucionó hacia el retrato realista (casi siempre angustioso y desesperado) de la salvaje Naturaleza que le rodeaba en Misiones: la jungla, el río, la fauna, el clima y el terreno forman el andamiaje y el decorado en que sus personajes se mueven, padecen y a menudo mueren. Especialmente en sus relatos, Quiroga describe con arte y humanismo la tragedia que persigue a los miserables obreros rurales de la región, los peligros y padecimientos a que se ven expuestos y el modo en que se perpetúa este dolor existencial a las generaciones siguientes. Trató, además, muchos temas considerados tabú en la sociedad de principios del siglo XX, revelándose como un escritor arriesgado, desconocedor del miedo y avanzado en sus ideas y tratamientos. Estas particularidades siguen siendo evidentes al leer sus textos hoy en día.

Algunos estudiosos de la obra de Quiroga opinan que la fascinación con la muerte, los accidentes y la enfermedad (que lo relaciona con Edgar Allan Poe y Baudelaire) se debe a la vida increíblemente trágica que le tocó en suerte. Sea esto cierto o no, en verdad Horacio Quiroga ha dejado para la posteridad algunas de las piezas más terribles, brillantes y trascendentales de la literatura hispanoamericana del siglo XX.

(Información extraída de la Wikipedia)

Otros textos de Horacio Quiroga

A la Deriva — Cuento

Anaconda — Cuento

Anaconda y Otros Cuentos — Cuentos, Colección

Cuadrivio Laico — Cuento

Cuento para Estudiantes — Cuento

Cuentos de Amor de Locura y de Muerte — Cuentos, Colección

Cuentos de la Selva — Cuentos, Cuentos infantiles, Colección

Cuentos Dispersos — Cuentos, Colección

Cuentos para Novios — Cuento

De Caza — Cuento

Decálogo del Perfecto Cuentista — Decálogo, manual

Dieta de Amor — Cuento

El Agutí y el Ciervo — Cuento

El Alambre de Púa — Cuento

El Alcohol — Cuento

El Almohadón de Pluma — Cuento

El Canto del Cisne — Cuento

El Compañero Iván — Cuento

El Conductor del Rápido — Cuento

El Desierto — Cuento

El Desierto y Otros Cuentos — Cuentos, Colección

El Divino — Cuento

El Espectro — Cuento

El Galpón — Cuento

El Gerente — Cuento

El Globo de Fuego — Cuento

El Haschich — Cuento

El Hijo — Cuento

El Hombre Muerto — Cuento

El Infierno Artificial — Cuento

El Invitado — Cuento

El León — Cuento

El Llamado — Cuento

El Lobisón — Cuento

El Lobo de Esopo — Cuento

El Loro Pelado — Cuento, Cuento infantil

El Mármol Inútil — Cuento

El Mono Ahorcado — Cuento

El Monte Negro — Cuento

El Ocaso — Cuento

El Paso del Yabebirí — Cuento, Cuento infantil

El Perro Rabioso — Cuento

El Potro Salvaje — Cuento

El Puritano — Cuento

El Regreso de Anaconda — Cuento

El Retrato — Cuento

El Salvaje — Cuento

El Salvaje y Otros Cuentos — Cuentos, Colección

El Siete y Medio — Cuento

El Simún — Cuento

El Síncope Blanco — Cuento

El Solitario — Cuento

El Techo de Incienso — Cuento

El Vampiro — Cuento

El Yaciyateré — Cuento

En el Yabebirí — Cuento

En la Noche — Cuento

En un Litoral Remoto — Cuento

Estefanía — Cuento

Fanny — Cuento

Gloria Tropical — Cuento

Historia de dos cachorros de coatí y de dos cachorros de hombre — Cuento, Cuento infantil

Historia de un Amor Turbio — Novela corta

Juan Darién — Cuento

Juan Poltí, Half-back — Cuento

La Abeja Haragana — Cuento, Cuento infantil

La Ausencia de Mercedes — Cuento

La Bella y la Bestia — Cuento

La Cámara Oscura — Cuento

La Compasión — Cuento

La Crema de Chocolate — Cuento

La Defensa de la Patria — Cuento

La Gallina Degollada — Cuento

La Gama Ciega — Cuento, Cuento infantil

La Guerra de los Yacarés — Cuento, Cuento infantil

La Igualdad en Tres Actos — Cuento

La Insolación — Cuento

La Lengua — Cuento

La Llama — Cuento

La Madre de Costa — Cuento

La Mancha Hiptálmica — Cuento

La Meningitis y su Sombra — Cuento

La Miel Silvestre — Cuento

La Muerte de Isolda — Cuento

La Patria — Cuento

La Reina Italiana — Cuento

La Señorita Leona — Cuento

La Serpiente de Cascabel — Cuento

La Tortuga Gigante — Cuento, Cuento infantil

La Vida Intensa — Cuento

La Voluntad — Cuento

Las Julietas — Cuento

Las Medias de los Flamencos — Cuento, Cuento infantil

Las Moscas — Cuento

Las Rayas — Cuento

Las Voces Queridas que se Han Callado — Cuento

Los Buques Suicidantes — Cuento

Los Cascarudos — Cuento

Los Cazadores de Ratas — Cuento

Los Cementerios Belgas — Cuento

Los Corderos Helados — Cuento

Los Desterrados — Cuento

Los Desterrados y Otros Cuentos — Cuentos, Colección

Los Destiladores de Naranja — Cuento

Los Fabricantes de Carbón — Cuento

Los Guantes de Goma — Cuento

Los Hombres Hambrientos — Cuento

Los Inmigrantes — Cuento

Los Mensú — Cuento

Los Ojos Sombríos — Cuento

Los Pescadores de Vigas — Cuento

Los Pollitos — Cuento

Los Precursores — Cuento

Los Tres Besos — Cuento

Lucila Strinberg — Cuento

Más Allá — Cuento

Más Allá y Otros Cuentos — Cuentos, Colección

Mi Cuarta Septicemia — Cuento

Miss Dorothy Phillips, mi Esposa — Cuento

Nuestro Primer Cigarro — Cuento

O Uno u Otro — Cuento

Para Estudiar el Asunto — Cuento

Pasado Amor — Novela corta

Polea Loca — Cuento

Recuerdos de un Sapo — Cuento

Silvina y Montt — Cuento

Sobre el Arte de Contar Historias — Ensayo

Su Ausencia — Cuento

Su Chauffeur — Cuento

Tacuara-Mansión — Cuento

Tres Cartas y un Pie — Cuento

Un Chantaje — Cuento

Un Idilio — Cuento

Un Peón — Cuento

Una Bofetada — Cuento

Una Conquista — Cuento

Una Estación de Amor — Cuento

Una Historia Inmoral — Cuento

Una Noche de Edén — Cuento

Van-Houten — Cuento

Yaguaí — Cuento