El Espectro

Horacio Quiroga

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El Espectro

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Texto núm. 1017

Título: El Espectro
Autor: Horacio Quiroga
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 27 de julio de 2016
Fecha de modificación: 25 de octubre de 2020

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c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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El Espectro

Todas las noches, en el Grand Splendid de Santa Fe, Enid y yo 
 asistimos a los estrenos cinematográficos. Ni borrascas ni noches de 
 hielo nos han impedido introducirnos, a las diez en punto, en la tibia 
 penumbra del teatro. Allí, desde uno u otro palco, seguimos las 
 historias del film con un mutismo y un interés tales, que podrían llamar
 sobre nosotros la atención, de ser otras las circunstancias en que 
 actuamos.

Desde uno u otro palco, he dicho; pues su ubicación nos es 
 indiferente. Y aunque la misma localidad llegue a faltarnos alguna 
 noche, por estar el Splendid en pleno, nos instalamos, mudos y atentos 
 siempre a la representación, en un palco cualquiera ya ocupado. No 
 estorbamos, creo; o, por lo menos, de un modo sensible. Desde el fondo 
 del palco, o entre la chica del antepecho y el novio adherido a su nuca,
 Enid y yo, aparte del mundo que nos rodea, somos todo ojos hacia la 
 pantalla. Y si en verdad alguno, con escalofríos de inquietud cuyo 
 origen no alcanza a comprender, vuelve a veces la cabeza para ver lo que
 no puede, o siente un soplo helado que no se explica en la cálida 
 atmósfera, nuestra presencia de intrusos no es nunca notada; pues 
 preciso es advertir ahora que Enid y yo estamos muertos.

De todas las mujeres que conocí en el mundo vivo, ninguna produjo en 
 mí el efecto que Enid. La impresión fue tan fuerte que la imagen y el 
 recuerdo mismo de todas las mujeres se borró. En mi alma se hizo de 
 noche, donde se alzó un solo astro imperecedero: Enid. La sola 
 posibilidad de que sus ojos llegaran a mirarme sin indiferencia, 
 deteníame bruscamente el corazón . Y ante la idea de que alguna vez 
 podía ser mía, la mandíbula me temblaba. ¡Enid!

Tenía ella entonces, cuando vivíamos en el mundo, la más divina 
 belleza que la epopeya del cine ha lanzado a miles de leguas y expuesto a
 la mirada fija de los hombres. Sus ojos, sobre todo, fueron únicos; y 
 jamás terciopelo de mirada tuvo un marco de pestañas como los ojos de 
 Enid; terciopelo azul, húmedo y reposado, como la felicidad que 
 sollozaba en ella.

La desdicha me puso ante ella cuando ya estaba casada.

No es ahora del caso ocultar nombres. Todos recuerdan a Duncan 
 Wyoming, el extraordinario actor que, comenzando su carrera al mismo 
 tiempo que William Hart, tuvo, como éste y a la par de éste, las mismas 
 hondas virtudes de interpretación viril. Hart ha dado al cine todo lo 
 que podíamos esperar de él, y es un astro que cae. De Wyoming, en 
 cambio, no sabemos lo que podíamos haber visto, cuando apenas en el 
 comienzo de su breve y fantástica carrera creó —como contraste con el 
 empalagoso héroe actual—el tipo de varón rudo, áspero, feo, negligente y
 cuanto se quiera, pero hombre de la cabeza a los pies, por la 
 sobriedad, el empuje y el carácter distintivos del sexo.

Hart prosiguió actuando y ya lo hemos visto.

Wyoming nos fue arrebatado en la flor de la edad, en instantes en que
 daba fin a dos cintas extraordinarias, según informes de la empresa: El
 Páramo y Más allá de lo que se ve. Pero el encanto—la absorción de 
 todos los sentimientos de un hombre—que ejerció sobre mí Enid, no tuvo 
 sino una amargura: Wyoming, que era su marido, era también mi mejor 
 amigo.

Habíamos pasado dos años sin vernos con Duncan; él, ocupado en sus 
 trabajos de cine, y yo en los míos de literatura. Cuando volví a 
 hallarlo en Hollywood, ya estaba casado.

—Aquí tienes a mi mujer—me dijo echándomela en los brazos.

Y a ella:

—Aprétalo bien, porque no tendrás un amigo como Grant. Y bésalo, si quieres .

No me besó, pero al contacto con su melena en mi cuello, sentí en el 
 escalofrío de todos mis nervios que jamás podría yo ser un hermano para 
 aquella mujer.

Vivimos dos meses juntos en el Canadá, y no es difícil comprender mi 
 estado de alma respecto de Enid. Pero ni en una palabra, ni en un 
 movimiento, ni en un gesto me vendí ante Wyoming. Sólo ella leía en mi 
 mirada, por tranquila que fuera, cuán profundamente la deseaba.

Amor, deseo... Una y otra cosa eran en mí gemelas, agudas y 
 mezcladas; porque si la deseaba con todas las fuerzas de mi alma 
 incorpórea, la adoraba con todo el torrente de mi sangre substancial.

Duncan no lo veía. ¿Cómo podía verlo?

A la entrada del invierno regresamos a Hollywood, y Wyoming cayó 
 entonces con el ataque de gripe que debía costarle la vida. Dejaba a su 
 viuda con fortuna y sin hijos. Pero no estaba tranquilo, por la soledad 
 en que quedaba su mujer.

—No es la situación económica—me decía—, sino el desamparo moral. Y en este infierno del cine...

En el momento de morir, bajándonos a su mujer y a mí hasta la almohada, y con voz ya difícil:

—Confíate a Grant, Enid... Mientras lo tengas a él, no temas nada. Y 
 tú, viejo amigo, vela por ella. Sé su hermano...No, no prometas. Ahora 
 puedo ya pasar al otro lado...

Nada de nuevo en el dolor de Enid y el mío. A los siete días 
 regresábamos al Canadá, a la misma choza estival que un mes antes nos 
 había visto a los tres cenar ante la carpa. Como entonces, Enid miraba 
 ahora el fuego, achuchada por el sereno glacial, mientras yo, de pie, la
 contemplaba. Y Duncan no estaba más.

Debo decirlo: en la muerte de Wyoming yo no vi sino la liberación de 
 la terrible águila enjaulada en nuestro corazón, que es el deseo de una 
 mujer a nuestro lado que no se puede tocar. Yo había sido el mejor amigo
 de Wyoming, y mientras él vivió, el águila no deseó su sangre; se 
 alimentó—la alimenté— con la mía propia. Pero entre él y yo se había 
 levantado algo más consistente que una sombra. Su mujer fue, mientras él
 vivió—y lo hubiera sido eternamente—, intangible para mí. Pero él había
 muerto. No podía Wyoming exigirme el sacrificio de la Vida en que él 
 acaba de fracasar. Y Enid era mi vida, mi porvenir, mi aliento y mi 
 ansia de vivir, que nadie, ni Duncan—mi amigo íntimo, pero muerto—, 
 podía negarme.

Vela por ella. . . ¡Sí, mas dándole lo que él le había restado al 
 perder su turno: la adoración de una vida entera consagrada a ella!

Durante dos meses, a su lado de día y de noche, velé por ella como un hermano. Pero al tercero caí a sus pies.

Enid me miró inmóvil, y seguramente subieron a su memoria los últimos
 instantes de Wyoming, porque me rechazó violentamente. Pero yo no quité
 la cabeza de su falda.

—Te amo, Enid—le dije—. Sin ti me muero.

—¡Tú, Guillermo!—murmuró ella—¡Es horrible oírte decir esto!

—Todo lo que quieras—repliqué—. Pero te amo inmensamente.

—¡Cállate, cállate!

—Y te he amado siempre... Ya lo sabes...

—¡No, no sé!

—Sí, lo sabes.

Enid me apartaba siempre, y yo resistía con la cabeza entre sus rodillas.

—Dime que lo sabías...

—¡No, cállate! Estamos profanando...

—Dime que lo sabías...

—¡Guillermo!

—Dime solamente que sabías que siempre te he querido...

Sus brazos se rindieron cansados, y yo levanté la cabeza. Encontré 
 sus ojos al instante, un solo instante, antes que Enid se doblegara a 
 llorar sobre sus propias rodillas.

La dejé sola; y cuando una hora después volví a entrar, blanco de 
 nieve, nadie hubiera sospechado, al ver nuestro simulado y tranquilo 
 afecto de todos los días, que acabábamos de tender, hasta hacerlas 
 sangrar, las cuerdas de nuestros corazones.

Porque en la alianza de Enid y Wyoming no había habido nunca amor. 
 Faltóle siempre una llamarada de insensatez, extravío, injusticia—la 
 llama de pasión que quema la moral entera de un hombre y abrasa a la 
 mujer en largos sollozos de fuego—. Enid había querido a su esposo, nada
 más; y lo había querido, nada más que querido ante mí, que era la 
 cálida sombra de su corazón, donde ardía lo que no le llegaba de 
 Wyoming, y donde ella sabía iba a refugiarse todo lo que de ella no 
 alcanzaba hasta él.

La muerte, luego, dejando hueco que yo debía llenar con el afecto de 
 un hermano... ¡De hermano, a ella, Enid, que era mi sola sed de dicha en
 el inmenso mundo!

A los tres días de la escena que acabo de relatar regresamos a 
 Hollywood. Y un mes más tarde se repetía exactamente la situación: yo de
 nuevo a los pies de Enid con la cabeza en sus rodillas, y ella 
 queriendo evitarlo.

—Te amo cada día más, Enid...

—¡Guillermo!

—Dime que algún día me querrás.

—¡No!

—Dime solamente que estás convencida de cuánto te amo.

—¡No!

—Dímelo.

—¡Déjame! ¿No ves que me estás haciendo sufrir de un modo horrible?

Y al sentirme temblar mudo sobre el altar de sus rodillas, bruscamente me levantó la cara entre las manos:

—¡Pero déjame, te digo! ¡Déjame! ¿No ves que también te quiero con toda el alma y que estamos cometiendo un crimen?

Cuatro meses justos, ciento veinte días transcurridos apenas desde la
 muerte del hombre que ella amó, del amigo que me había interpuesto como
 un velo protector entre su mujer y un nuevo amor...

Abrevio. Tan hondo y compenetrado fue el nuestro, que aun hoy me 
 pregunto con asombro qué finalidad absurda pudieron haber tenido 
 nuestras vidas de no habernos encontrado por bajo de los brazos de 
 Wyoming.

Una noche—estábamos en Nueva York—me enteré que se pasaba por fin El 
 páramo, una de las dos cintas de que he hablado, y cuyo estreno se 
 esperaba con ansiedad. Yo también tenía el más vivo interés de verla, y 
 se lo propuse a Enid. ¿Por qué no?

Un largo rato nos miramos; una eternidad de silencio, durante el cual
 el recuerdo galopó hacia atrás entre derrumbamiento de nieve y caras 
 agónicas. Pero la mirada de Enid era la vida misma, y presto entre el 
 terciopelo húmedo de sus ojos y los míos no medió sino la dicha 
 convulsiva de adorarnos. ¡Y nada más!

Fuimos al Metropole, y desde la penumbra rojiza del palco vimos 
 aparecer, enorme y con el rostro más blanco que la hora de morir, a 
 Duncan Wyoming. Sentí temblar bajo mi mano el brazo de Enid.

¡Duncan!

Sus mismos gestos eran aquéllos. Su misma sonrisa confiada era la de 
 sus labios. Era su misma enérgica figura la que se deslizaba adherida a 
 la pantalla. Y a veinte metros de él, era su misma mujer la que estaba 
 bajo los dedos del amigo íntimo...

Mientras la sala estuvo a obscuras, ni Enid ni yo pronunciamos una 
 palabra ni dejamos un instante de mirar. Largas lágrimas rodaban por sus
 mejillas, y me sonreía. Me sonreía sin tratar de ocultarme sus 
 lágrimas.

—Sí, comprendo, amor mío...—murmuré, con los labios sobre el extremo 
 de sus pieles, que, siendo un obscuro detalle de su traje, era asimismo 
 toda su persona idolatrada—Comprendo, pero no nos rindamos... ¿Sí?... 
 Así olvidaremos...

Por toda respuesta, Enid, sonriéndome siempre, se recogió muda a mi cuello.

A la noche siguiente volvimos. ¿Qué debíamos olvidar? La presencia 
 del otro, vibrante en el haz de luz que lo transportaba a la pantalla 
 palpitante de la vida; su inconsciencia de la situación; su confianza en
 la mujer y el amigo; esto era precisamente a lo que debíamos 
 acostumbrarnos.

Una y otra noche, siempre atentos a los personajes, asistimos al éxito creciente de El páramo.

La actuación de Wyoming era sobresaliente y se desarrollaba en un 
 drama de brutal energía: una pequeña parte de los bosques del Canadá y 
 el resto en la misma Nueva York. La situación central constituíala una 
 escena en que Wyoming, herido en la lucha con un hombre, tiene 
 bruscamente la revelación del amor de su mujer por ese hombre, a quien 
 él acaba de matar por motivos aparte de este amor. Wyoming acababa de 
 atarse un pañuelo a la frente. Y tendido en el diván, jadeando aún de 
 fatiga, asistía a la desesperación de su mujer sobre el cadáver del 
 amante.

Pocas veces la revelación del derrumbe, la desolación y el odio han 
 subido al rostro humano con más violenta claridad que en esa 
 circunstancia a los ojos de Wyoming. La dirección del film había 
 exprimido hasta la tortura aquel prodigio de expresión, y la escena se 
 sostenía un infinito número de segundos, cuando uno solo bastaba para 
 mostrar al rojo blanco la crisis de un corazón en aquel estado.

Enid y yo, juntos e inmóviles en la obscuridad, admirábamos como 
 nadie al muerto amigo, cuyas pestañas nos tocaban casi cuando Wyoming 
 venía desde el fondo a llenar él solo la pantalla. Y al alejarse de 
 nuevo a la escena del conjunto, la sala entera parecía estirarse en 
 perspectiva. Y Enid y yo, con un ligero vértigo por este juego, 
 sentíamos aún el roce de los cabellos de Duncan que habían llegado a 
 rozarnos.

¿Por qué continuábamos yendo al Metropole? ¿Qué desviación de 
 nuestras conciencias nos llevaba allá noche a noche a empapar en sangre 
 nuestro amor inmaculado? ¿Qué presagio nos arrastraba como a sonámbulos 
 ante una acusación alucinante que no se dirigía a nosotros, puesto que 
 los ojos de Wyoming estaban vueltos al otro lado?

¿A dónde miraban? No sé a dónde, a un palco cualquiera de nuestra 
 izquierda. Pero una noche noté, lo sentí en la raíz de los cabellos, que
 los ojos se estaban volviendo hacia nosotros. Enid debió de notarlo 
 también, porque sentí bajo mi mano la honda sacudida de sus hombros.

Hay leyes naturales, principios físicos que nos enseñan cuán fría 
 magia es ésa de los espectros fotográficos danzando en la pantalla, 
 remedando hasta en los más íntimos detalles una vida que se perdió. Esa 
 alucinación en blanco y negro es sólo la persistencia helada de un 
 instante, el relieve inmutable de un segundo vital. Más fácil nos sería 
 ver a nuestro lado a un muerto que deja la tumba para acompañarnos, que 
 percibir el más leve cambio en el rostro lívido de un film.

Perfectamente. Pero a despecho de las leyes y los principios, Wyoming
 nos estaba viendo. Si para la sala, El páramo era una ficción 
 novelesca, y Wyoming vivía sólo por una ironía de la luz; si no era más 
 que un frente eléctrico de lámina sin costados ni fondo, para 
 nosotros—Wyoming, Enid y yo—la escena filmada vivía flagrante, pero no 
 en la pantalla, sino en un palco, donde nuestro amor sin culpa se 
 transformaba en monstruosa infidelidad ante el marido vivo....

¿Farsa del actor? ¿Odio fingido por Duncan ante aquel cuadro de El páramo?

¡No! Allí estaba la brutal revelación; la tierna esposa y el amigo 
 íntimo en la sala de espectáculos, riéndose, con las cabezas juntas, de 
 la confianza depositada en ellos...

Pero no nos reíamos, porque noche a noche, palco tras palco, la mirada se iba volviendo cada vez más a nosotros.

—¡Falta un poco aún!...—me decía yo.

—Mañana será...—pensaba Enid.

Mientras el Metropole ardía de luz, el mundo real de las leyes físicas se apoderaba de nosotros y respirábamos profundamente.

Pero en la brusca cesación de luz, que como un golpe sentíamos 
 dolorosamente en los nervios, el drama espectral nos cogía otra vez.

A mil leguas de Nueva York, encajonado bajo tierra, estaba tendido 
 sin ojos Duncan Wyoming. Mas su sorpresa ante el frenético olvido de 
 Enid, su ira y su venganza estaban vivas allí, encendiendo el rastro 
 químico de Wyoming, moviéndose en sus ojos vivos, que acababan, por fin,
 de fijarse en los nuestros.

Enid ahogó un grito y se abrazó desesperadamente a mí.

—¡Guillermo!

—Cállate, por favor...

—¡Es que ahora acaba de bajar una pierna del diván!

Sentí que la piel de la espalda se me erizaba, y miré:

Con lentitud de fiera y los ojos clavados sobre nosotros, Wyoming se 
 incorporaba del diván. Enid y yo lo vimos levantarse, avanzar hacia 
 nosotros desde el fondo de la escena, llegar al monstruoso primer 
 plano... Un fulgor deslumbrante nos cegó, a tiempo que Enid lanzaba un 
 grito.

La cinta acababa de quemarse.

Mas, en la sala iluminada las cabezas todas estaban vueltas hacia 
 nosotros. Algunos se incorporaron en el asiento a ver lo que pasaba.

—La señora está enferma; parece una muerta—dijo alguno en la platea.

—Más muerto parece él—agregó otro.

¿Qué más? Nada, sino que en todo el día siguiente Enid y yo no nos 
 vimos. Únicamente al mirarnos por primera vez de noche para dirigirnos 
 al Metropole, Enid tenía ya en sus pupilas profundas la tiniebla del más
 allá, y yo tenía un revólver en el bolsillo.

No sé si alguno en la sala reconoció en nosotros a los enfermos de la
 noche anterior. La luz se apagó, se encendió y tornó a apagarse, sin 
 que lograra reposarse una sola idea normal en el cerebro de Guillermo 
 Grant, y sin que los dedos crispados de este hombre abandonaran un 
 instante el gatillo.

Yo fui toda la vida dueño de mí. Lo fui hasta la noche anterior, 
 cuando contra toda justicia un frío espectro que desempeñaba su función 
 fotográfica de todos los días crió dedos estranguladores para dirigirse a
 un palco a terminar el film.

Como en la noche anterior, nadie notaba en la pantalla algo anormal, y
 es evidente que Wyoming continuaba jadeante adherido al diván. Pero 
 Enid —¡Enid entre mis brazos!—tenía la cara vuelta a la luz, pronta para
 gritar... ¡Cuando Wyoming se incorporó por fin!

Yo lo vi adelantarse, crecer, llegar al borde mismo de la pantalla, 
 sin apartar la mirada de la mía. Lo vi desprenderse, venir hacia 
 nosotros en el haz de luz; venir en el aire por sobre las cabezas de la 
 platea, alzándose, llegar hasta nosotros con la cabeza vendada. Lo vi 
 extender las zarpas de sus dedos... a tiempo que Enid lanzaba un 
 horrible alarido, de esos en que con una cuerda vocal se ha rasgado la 
 razón entera, e hice fuego.

No puedo decir qué pasó en el primer instante. Pero en pos de los 
 primeros momentos de confusión y de humo, me vi con el cuerpo colgado 
 fuera del antepecho, muerto.

Desde el instante en que Wyoming se había incorporado en el diván, 
 dirigí el cañón del revólver a su cabeza. Lo recuerdo con toda nitidez. Y
 era yo quien había recibido la bala en la sien.

Estoy completamente seguro de que quise dirigir el arma contra 
 Duncan. Solamente que, creyendo apuntar al asesino, en realidad apuntaba
 contra mí mismo. Fue un error, una simple equivocación, nada más; pero 
 que me costó la vida.

Tres días después Enid quedaba a su vez desalojada de este mundo. Y aquí concluye nuestro idilio.

Pero no ha concluido aún. No son suficientes un tiro y un espectro 
 para desvanecer un amor como el nuestro. Más allá de la muerte, de la 
 vida y de sus rencores, Enid y yo nos hemos encontrado. Invisibles 
 dentro del mundo vivo, Enid y yo estamos siempre juntos, esperando el 
 anuncio de otro estreno cinematográfico .

Hemos recorrido el mundo. Todo es posible esperar menos que el más 
 leve incidente de un film pase inadvertido a nuestros ojos. No hemos 
 vuelto a ver más El páramo. La actuación de Wyoming en él no puede ya 
 depararnos sorpresas, fuera de las que tan dolorosamente pagamos.

Ahora nuestra esperanza está puesta en Más allá de lo que se ve. 
 Desde hace siete años la empresa filmadora anuncia su estreno y hace 
 siete años que Enid y yo esperamos. Duncan es su protagonista; pero no 
 estaremos más en el palco, por lo menos en las condiciones en que fuimos
 vencidos. En las presentes circunstancias, Duncan puede cometer un 
 error que nos permita entrar de nuevo en el mundo visible, del mismo 
 modo que nuestras personas vivas, hace siete años, le permitieron animar
 la helada lámina de su film.

Enid y yo ocupamos ahora, en la niebla invisible de lo incorpóreo, el
 sitio privilegiado de acecho que fue toda la fuerza de Wyoming en el 
 drama anterior. Si sus celos persisten todavía, si se equivoca al vernos
 y hace en la tumba el menor movimiento hacia afuera, nosotros nos 
 aprovecharemos. La cortina que separa la vida de la muerte no se ha 
 descorrido únicamente en su favor, y el camino está entreabierto. Entre 
 la Nada que ha disuelto lo que fue Wyoming, y su eléctrica resurrección,
 queda un espacio vacío. Al más leve movimiento que efectúe el actor, 
 apenas se desprenda de la pantalla, Enid y yo nos deslizaremos como por 
 una fisura en el tenebroso corredor. Pero no seguiremos el camino hacia 
 el sepulcro de Wyoming; iremos hacia la Vida, entraremos en ella de 
 nuevo. Y es el mundo cálido del que estamos expulsados, el amor tangible
 y vibrante de cada sentido humano, lo que nos espera entonces a Enid y a
 mí.

Dentro de un mes o de un año, ella llegará. Sólo nos inquieta la 
 posibilidad de que Más allá de lo que se ve se estrene bajo otro nombre,
 como es costumbre en esta ciudad. Para evitarlo, no perdemos un 
 estreno. Noche a noche entramos a las diez en punto en el Gran Splendid,
 donde nos instalamos en un palco vacío o ya ocupado, indiferentemente.

Horacio Quiroga

Horacio Silvestre Quiroga Forteza (Salto, Uruguay, 31 de diciembre de 1878 – Buenos Aires, Argentina, 19 de febrero de 1937) fue un cuentista, dramaturgo y poeta uruguayo. Fue el maestro del cuento latinoamericano, de prosa vívida, naturalista y modernista. Sus relatos, que a menudo retratan a la naturaleza bajo rasgos temibles y horrorosos, y como enemiga del ser humano, le valieron ser comparado con el estadounidense Edgar Allan Poe.

La vida de Quiroga, marcada por la tragedia, los accidentes y los suicidios, culminó por decisión propia, cuando bebió un vaso de cianuro en el Hospital de Clínicas de la ciudad de Buenos Aires a los 58 años de edad, tras enterarse de que padecía cáncer de próstata.

Seguidor de la escuela modernista fundada por Rubén Darío y obsesivo lector de Edgar Allan Poe y Guy de Maupassant, Quiroga se sintió atraído por temas que abarcaban los aspectos más extraños de la Naturaleza, a menudo teñidos de horror, enfermedad y sufrimiento para los seres humanos. Muchos de sus relatos pertenecen a esta corriente, cuya obra más emblemática es la colección Cuentos de amor de locura y de muerte.

Por otra parte se percibe en Quiroga la influencia del británico Sir Rudyard Kipling (Libro de las tierras vírgenes), que cristalizaría en su propio Cuentos de la selva, delicioso ejercicio de fantasía dividido en varios relatos protagonizados por animales. Su Decálogo del perfecto cuentista, dedicado a los escritores noveles, establece ciertas contradicciones con su propia obra. Mientras que el decálogo pregona un estilo económico y preciso, empleando pocos adjetivos, redacción natural y llana y claridad en la expresión, en muchas de sus relatos Quiroga no sigue sus propios preceptos, utilizando un lenguaje recargado, con abundantes adjetivos y un vocabulario por momentos ostentoso.

Al desarrollarse aún más su particular estilo, Quiroga evolucionó hacia el retrato realista (casi siempre angustioso y desesperado) de la salvaje Naturaleza que le rodeaba en Misiones: la jungla, el río, la fauna, el clima y el terreno forman el andamiaje y el decorado en que sus personajes se mueven, padecen y a menudo mueren. Especialmente en sus relatos, Quiroga describe con arte y humanismo la tragedia que persigue a los miserables obreros rurales de la región, los peligros y padecimientos a que se ven expuestos y el modo en que se perpetúa este dolor existencial a las generaciones siguientes. Trató, además, muchos temas considerados tabú en la sociedad de principios del siglo XX, revelándose como un escritor arriesgado, desconocedor del miedo y avanzado en sus ideas y tratamientos. Estas particularidades siguen siendo evidentes al leer sus textos hoy en día.

Algunos estudiosos de la obra de Quiroga opinan que la fascinación con la muerte, los accidentes y la enfermedad (que lo relaciona con Edgar Allan Poe y Baudelaire) se debe a la vida increíblemente trágica que le tocó en suerte. Sea esto cierto o no, en verdad Horacio Quiroga ha dejado para la posteridad algunas de las piezas más terribles, brillantes y trascendentales de la literatura hispanoamericana del siglo XX.

(Información extraída de la Wikipedia)

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