El Gerente

Horacio Quiroga

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El Gerente

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Texto núm. 1020

Título: El Gerente
Autor: Horacio Quiroga
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 27 de julio de 2016
Fecha de modificación: 25 de octubre de 2020

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El Gerente

¡Preso 
 y en vísperas de ser fusilado!... ¡Bah! Siento, sí, y me duele en el alma este 
 estúpido desenlace; pero juro ante Dios que haría saltar de nuevo el coche si el 
 gerente estuviese dentro. ¡Qué caída! Salió como de una honda de la plataforma y 
 se estrelló contra la victoria. ¡Qué le costaba, digo yo, haber 
 sido un poco más atento, nada más! Sobre todo, bien sabía que yo era algo más 
 que un simple motorman, y esta sola consideración debiera haberle 
 parecido de sobra.

Ya desde el primer día que entré noté 
 que mi cara no le gustaba.

—¿Qué es usted? —me preguntó.

—Motorman 
 —respondí sorprendido.

—No, no —agregó impaciente—, ya sé. 
 Las tarjetas estas hablan de su instrucción: ¿qué es?

Le dije lo que era. Me examinó de 
 nuevo, sobre todo mi ropa, bien vieja ya. Llamó al jefe de tráfico.

—Está bien; pase adentro y entérese.

¿Cómo es posible que desde ese día no 
 le tuviera odio? ¡Mi ropa!... Pero tenía razón al fin y al cabo, y la vergüenza 
 de mí mismo exageraba todavía esa falsa humillación.

Pasé el primer mes entregado a mi 
 conmutador, lleno de una gran fiebre de trabajo, cuya inferioridad exaltaba mi 
 propia honradez. Por eso estaba contento.

¡El gerente! Tengo todavía sus muecas 
 en los ojos.

Una mañana a las 4 falté. Había pasado 
 la noche enfermo, borracho, qué sé yo. Pero falté. A las 8, cuando fui llamado 
 al escritorio, el gerente escribía: sintió bien que yo estaba allí, pero no hizo 
 ningún movimiento. Al cabo de diez minutos me vio —¡cómo lo veo yo ahora!— y me 
 reconoció.

—¿Qué desea? —comenzó extrañado. Pero 
 tuvo vergüenza y continuó:— ¡Ah! sí, ya sé.

Bajó de nuevo la cabeza con sus 
 cartas. Al rato me dijo tranquilamente:

—Merece una suspensión; pero como no 
 nos gustan empleados como usted venga a las diez. Puede irse.

Volví a las diez y fui despedido. 
 Alguna vez encontré al gerente y lo miré de tal modo, que a su vez me clavó los 
 ojos, pero me conoció otra vez —¡maldito sea!—, y volvió la vista con 
 indiferencia. ¿Qué era yo para él? Pero a su vez, ¿qué me hallaba en la cara 
 para odiarme así?

Un día que estaba lleno de humanidad, 
 con una clara concepción de los defectos —perdonables por lo tanto— de todo el 
 mundo, y sobre todo de los míos, vencí mis quisquillosidades vanidosas e hice 
 que el jefe de tráfico interviniera en lo posible con el gerente respecto a mí.

El jefe me quería, y pasé toda la 
 mañana contento. Pero tuve que perder toda esperanza. Entre otros motivos, 
 parece que no quería gente instruida para empleados.

¡Bien seguro estaba del gerente! Eso 
 era perfectamente suyo.

En ese momento vi de golpe todo lo que 
 pasó después. La facilidad de hacerlo, la disparada y el gerente dentro. Vi las 
 personas también, vi todo lo horrible de la cosa... ¡Qué diablo! ¡Ya ha pasado 
 año y medio, y si entonces no me enternecí, no lo voy a hacer ahora, en víspera 
 de ser fusilado!

Pasé el mes siguiente a mi rechazo en 
 la más grande necesidad. Llevé no obstante una vida ejemplar, visitando a menudo 
 aquella persona que me había dado su alta recomendación para la compañía. Le 
 hablaba calurosamente del trabajo regenerador, de la noble conformidad con todo 
 esfuerzo, hecho valientemente y al sol, de mi vida frustrada, de mi exoficio de
 motorman, tan querido. ¡Si pudiera de nuevo volver a eso! Tan bien hablé, 
 que esa misma persona se interesó efusivamente y obtuve de nuevo la plaza. El 
 gerente no quiso ni verme en el escritorio. Y yo, ¡qué tranquilidad gocé desde 
 entonces! ¡qué restregones de manos me daba a solas!

Pero el gerente no quería subir a mi 
 coche. Hasta que una mañana subió, a las nueve y media en punto. Emprendimos 
 tranquilamente el viaje. Tenía tan clara la cabeza que logré todas las veces 
 detener el coche en la esquina justa; esto me alegró. Al entrar en Reconquista, 
 recorrí inquieto toda la calle a lo largo; nada. En Lavalle abrí el freno, pero 
 tuve que cerrarlo en seguida: había demasiados carruajes, y era indispensable 
 que hubiera pocos, por lo menos durante la primera cuadra de corrida. Al llegar 
 a Cuyo vi el camino libre hasta Cangallo; abrí completamente el conmutador y el 
 coche se lanzó con un salto adelante. Ya estaba todo hecho. Volví la cabeza, 
 algunos pasajeros inquietos, inclinados hacia adelante, se levantaban ya. Saqué 
 la llave, calcé el freno y me lancé a la vereda. El coche siguió zumbando, lleno 
 de gritos que no cesaron más. Pero en seguida, noté mi olvido terrible; me había 
 olvidado del troley. ¿Se acordaría el guarda o algún pasajero? Seguí ansioso la 
 disparada. Vi que en Cangallo alcanzó las ruedas traseras de una victoria y la 
 hizo saltar a diez metros, con los caballos al aire. Desde donde yo estaba se 
 oía entre el clamor el zumbido agudo del coche, hamacándose horriblemente. La 
 gente corría por las veredas dando gritos. En Piedad deshizo a un automóvil que 
 no tuvo tiempo de cruzar. Siguió arrollando la calle como un monstruo desatado, 
 y en un momento estuvo en Rivadavia. Entonces se sintió claro el clamor: ¡la 
 curva! ¡la curva! Vi todos los brazos desesperados en el aire. Pero no había 
 nada que hacer. Devoró la media cuadra y entró en la curva como un rayo.

¿Qué más? Aunque un poco tarde, el 
 guarda se acordó del troley; pero no pudo abrirse camino entre la desesperación 
 de todos. Había dentro treinta personas, entre ellas ocho criaturas. Ni una se 
 salvó. La cosa es horrible, sin duda, pero a mi vez mañana a las cuatro y media 
 seré fusilado, y esto es un consuelo para todos.

Horacio Quiroga

Horacio Silvestre Quiroga Forteza (Salto, Uruguay, 31 de diciembre de 1878 – Buenos Aires, Argentina, 19 de febrero de 1937) fue un cuentista, dramaturgo y poeta uruguayo. Fue el maestro del cuento latinoamericano, de prosa vívida, naturalista y modernista. Sus relatos, que a menudo retratan a la naturaleza bajo rasgos temibles y horrorosos, y como enemiga del ser humano, le valieron ser comparado con el estadounidense Edgar Allan Poe.

La vida de Quiroga, marcada por la tragedia, los accidentes y los suicidios, culminó por decisión propia, cuando bebió un vaso de cianuro en el Hospital de Clínicas de la ciudad de Buenos Aires a los 58 años de edad, tras enterarse de que padecía cáncer de próstata.

Seguidor de la escuela modernista fundada por Rubén Darío y obsesivo lector de Edgar Allan Poe y Guy de Maupassant, Quiroga se sintió atraído por temas que abarcaban los aspectos más extraños de la Naturaleza, a menudo teñidos de horror, enfermedad y sufrimiento para los seres humanos. Muchos de sus relatos pertenecen a esta corriente, cuya obra más emblemática es la colección Cuentos de amor de locura y de muerte.

Por otra parte se percibe en Quiroga la influencia del británico Sir Rudyard Kipling (Libro de las tierras vírgenes), que cristalizaría en su propio Cuentos de la selva, delicioso ejercicio de fantasía dividido en varios relatos protagonizados por animales. Su Decálogo del perfecto cuentista, dedicado a los escritores noveles, establece ciertas contradicciones con su propia obra. Mientras que el decálogo pregona un estilo económico y preciso, empleando pocos adjetivos, redacción natural y llana y claridad en la expresión, en muchas de sus relatos Quiroga no sigue sus propios preceptos, utilizando un lenguaje recargado, con abundantes adjetivos y un vocabulario por momentos ostentoso.

Al desarrollarse aún más su particular estilo, Quiroga evolucionó hacia el retrato realista (casi siempre angustioso y desesperado) de la salvaje Naturaleza que le rodeaba en Misiones: la jungla, el río, la fauna, el clima y el terreno forman el andamiaje y el decorado en que sus personajes se mueven, padecen y a menudo mueren. Especialmente en sus relatos, Quiroga describe con arte y humanismo la tragedia que persigue a los miserables obreros rurales de la región, los peligros y padecimientos a que se ven expuestos y el modo en que se perpetúa este dolor existencial a las generaciones siguientes. Trató, además, muchos temas considerados tabú en la sociedad de principios del siglo XX, revelándose como un escritor arriesgado, desconocedor del miedo y avanzado en sus ideas y tratamientos. Estas particularidades siguen siendo evidentes al leer sus textos hoy en día.

Algunos estudiosos de la obra de Quiroga opinan que la fascinación con la muerte, los accidentes y la enfermedad (que lo relaciona con Edgar Allan Poe y Baudelaire) se debe a la vida increíblemente trágica que le tocó en suerte. Sea esto cierto o no, en verdad Horacio Quiroga ha dejado para la posteridad algunas de las piezas más terribles, brillantes y trascendentales de la literatura hispanoamericana del siglo XX.

(Información extraída de la Wikipedia)

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