El Haschich

Horacio Quiroga

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El Haschich

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Texto núm. 1024

Título: El Haschich
Autor: Horacio Quiroga
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 27 de julio de 2016

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07730 Alayor - Menorca
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El Haschich

En cierta ocasión de mi vida tomé una 
 fuerte dosis de haschich que me puso a la muerte. Voy a contar lo que sentí: 1° 
 para instrucción de los que no conocen prácticamente la droga; 2° para los 
 apologistas de oídas del célebre narcótico.

La cuestión pasó en 1900. Diré de paso 
 que para esa época yo había experimentado el opio —en forma de una pipa de 
 tabaco que, a pesar de la brutal cantidad de opio (1 gramo), no me hizo efecto 
 alguno; habíame saturado —toda una tarde— de éter, con náuseas, cefalgia, etc.; 
 sabía de memoria el cloroformo que durante un año me hizo dormir cuando no tenía 
 sueño, cogiéndome este a veces tan de improviso que no tenía tiempo de tapar el 
 frasco; así es que más de una noche dormí ocho horas boca abajo, con 100 gramos 
 de cloroformo volcado sobre la almohada. Al principio lo respiraba para 
 alucinarme gratamente, lo que conseguí por un tiempo; después me idiotizaba, 
 concluyendo por no usarlo sino en insomnios; lo dejé. Y un buen día llegué al 
 haschich, que fue lo grave.

Los orientales preparan el haschich 
 con extracto de cáñamo y otras sustancias poco menos que desconocidas. En estas 
 tierras es muy raro hallarle; de aquí que yo recurriera simplemente al extracto 
 de cannabis indica, base activa de la preparación (en la India, las gallinas que 
 comen cáñamo se tornan extravagantes).

Un decidido amigo —empleado de 
 farmacia— me proporcionó lo que le pedía: dos píldoras del extracto graso (0.10 
 centigramos cada una) y un polvo inerte cualquiera. Fuime a casa con mis dos 
 bolillas; hallé en ella a un segundo amigo, estudiante de medicina por aquel 
 entonces. Yo vivía en un cuarto de la calle 25 de Mayo núm. 118, 22° piso, 
 Montevideo. Subí los escalones de cuatro en cuatro: ¡por fin iba a conocer el 
 haschich! Mi amigo —era Alberto Brignole— se dispuso a la cosa, y tomé las dos 
 pildorillas; una copa de agua tras ellas me pareció bien. Era la 1 1/2 p.m. 
 Brignole leía en cualquier parte; yo hice lo mismo, aunque farsantemente, atento 
 a la mínima sensación reveladora. Pasó una hora: nada. Pasó otra hora: 
 absolutamente nada. Me levanté contrariado, parecíame una ridiculez eso del 
 haschich.

—¿Nada? —me preguntó Brignole 
 levantando los ojos del libro.

—Nada —le respondí. Y como estaba 
 dispuesto a saber lo que de cierto había en la pasta verde, bajé y subí de nuevo 
 a la farmacia. Hice preparar dos nuevas bolillas de 0.50 gramos cada una. El 
 sensato amigo me recomendó suma discreción, arrancándome la promesa de no tomar 
 sino una: la otra, otro día. Pero como yo estaba más que dudoso de su eficacia, 
 lo primero que hice en llegando al cuarto fue tomar las dos píldoras de golpe. 1 
 gramo que, agregado a los 0.20 de la hora anterior, hacía en total 1.20 de 
 haschich en forma de extracto graso de cáñamo índico.

Comencé a tocar la guitarra contra la 
 mesa, esperando. Eran las 3 p.m. A las 3 1/2 sentí los primeros efectos.

He reconstruido mis recuerdos —muy 
 precisos por otra parte— con las notas que Brignole tomó a las 4 1/4 a.m., 
 cuando estuve fuera de peligro. Ambos coincidimos en todo; él recuerda 
 perfectamente lo que le dije en las trece horas de haschich, pues una de las 
 características del cannabis es conservar la inteligencia íntegra aún en los 
 mayores desaciertos.

Hacía media hora que jugaba con la 
 guitarra, cuando comencé a sentir un vago entorpecimiento general, apenas 
 sensible.

—Ya empieza —dije sin levantar la 
 cabeza, temeroso de perder esa prometedora sensación. Pasaron cinco minutos. Y 
 recuerdo que estaba ejecutando un acompañamiento en mi y fa, cuando de pronto y 
 de golpe los dedos de la mano izquierda se abalanzaron hacia mis ojos, 
 convertidos en dos monstruosas arañas verdes. Eran de una forma fatal, mitad 
 arañas, mitad víboras, qué sé yo; pero terribles. Di un salto ante el ataque y 
 me volví vivamente hacia Brignole, lleno de terror. Fui a hablarle, y su cara se 
 transformó instantáneamente en un monstruo que saltó sobre mí: no una 
 sustitución, sino los rasgos de la cara desvirtuados, la boca agrandada, la cara 
 ensanchada, los ojos así, la nariz así, una desmesuración atroz. Todas las 
 transformaciones —mejor: todos los animales— tenían un carácter híbrido, rasgos 
 de este y de aquel, desfigurados y absolutamente desconocidos. Todos tenían esa 
 facultad abalanzante, y aseguro que es de lo más terrible.

Me puse de pie: el corazón latía 
 tumultuosamente, con disparadas súbitas; abrí los brazos, con una angustia de 
 vuelo, una sensación calurosa de dejar la tierra; giraba la cabeza de un lado a 
 otro. No veía más monstruos. En cambio, tenía necesidad de mirar detenidamente 
 todo, una atención sufridora que se fijaba en cada objeto por diez o veinte 
 segundos, sin poder apartar la vista. Al arrancarme de esas fijezas, disfrutaba 
 como de un profundo ensueño, con difusas ideas de viajes remotos. Gradualmente 
 así, llegué a una completa calma. Eran las 4 p.m. Toda sensación desapareció. 
 Pero a las 4 1/4 comencé a reírme, largas risas sofocadas, sin objeto alguno. 
 Eran más bien fastidiosas por el sin motivo. A las 4 1/2, normalidad absoluta. Y 
 creía ya todo pasado, cuando a las 5 sentí un súbito malestar con angustia. El 
 corazón saltó de nuevo, desordenadamente. Sentí un frío desolado, y entonces fue 
 lo más terrible de todo: una sensación exacta de que me moría. La cabeza cayó. 
 Al rato volví en mí, quise hablar, y de nuevo el colapso de muerte: la vida se 
 me iba en hondos efluvios. Reaccioné otra vez; la fijeza atroz de las cosas me 
 dominaba de nuevo. Quería moverme y no podía; no por imposibilidad motora, sino 
 por falta de la voluntad: no podía querer. Y aunque el yo se me escapaba a cada 
 momento, logré detenerme un instante en esto: la dosis máxima de extracto graso 
 de haschich es 5 gramos; de extracto alcohólico, 0.50 gramos. Ahora bien: 
 recordé haber leído en el tarro de la farmacia; extrait alcoolique... Yo 
 había tomado 1.20 gramos, lo suficiente para matar a dos individuos.

Brignole, entre tanto, había salido.

Quedé solo en el cuarto. ¡Qué veinte 
 minutos! Salí al balcón, tambaleándome, desesperado de morir. Al fin no pude más 
 y me senté en la cama, echado contra la pared, cerré los ojos, creyendo no 
 abrirlos más. La dueña de la casa entró con una taza de café, por indicación de 
 mi amigo. Recuerdo que pasó un largo minuto antes de darme cuenta de que la taza 
 era para mí. Otro minuto perdí en poder querer coger la taza, ante la inquietud 
 de la servidora asustada. El café estaba hirviendo; me abrasó la garganta.

Brignole subió; tomé medio frasco de 
 tanino. Y al ardor intolerable que el veneno me causaba en el estómago y en la 
 garganta reseca, se añadió el del café y tanino...

Todo mi cuerpo pulsaba dolorosamente, 
 sobre todo la cabeza. Volaba de fiebre. A las 7 p.m. llegó un médico y se fue: 
 no había nada que hacer. Todas las cosas entonces se transformaban, una 
 animalidad fantástica con el predominio absoluto del color verde continuaba 
 abalanzándose sobre mí. Cuando un animal nos ataca, lo hace sobre un solo punto, 
 casi siempre los ojos. Los del haschich se dirigían intensamente a todo el 
 cuerpo, con tanta importancia al pie como los ojos. El salto era instantáneo, 
 sin poderlo absolutamente evitar.

Un calentador encendido, sobre todo, 
 fue el atacante más decidido que tuve toda la noche. A ratos me escapaba al 
 medio del cuarto, desdoblándome, me veía en la cama, acostado y muriéndome a las 
 11 de la noche, a la luz de la lámpara bien triste.

Me costaba esfuerzos inauditos entrar 
 en mí. Otro de los tormentos era ver todo con cuádruple intensidad: de igual 
 tamaño, igual luz, pero con cuatro veces más visión. Esta sensación, sobre todo, 
 no es comprensible sino sufriéndola.

Como parece que a las 2 de la mañana 
 recrudecieron los síntomas, mi amigo se sentó al lado de la cama, observándome 
 disimuladamente, y por media hora me atormentó con su presencia, transformado en 
 un leopardo verde, sentado humanamente, que me atisbaba sin hacer un movimiento.

Transcribo las notas de Brignole:

1" período, a las 3 1/2 p.m.

Sensación de angustia. Ideas 
 terroríficas, visiones de monstruos. Imposibilidad de hablar por alejamiento de 
 espíritu. Necesidad de mirar atentamente una cosa y, una vez fijada, sensaciones 
 diversas y alucinatorias motivadas por ese objeto. Dificultad para sustraerse a 
 esas sensaciones, pero con conciencia de su anormalidad y deseos de evitarla.

2° período, a las 4 p.m.

Normalidad completa.

3" período a las 4 1/4 p.m.

Accesos de alegría, risas sin causa, 
 etcétera.

4° período, a las 4 1/2 p.m.

Normalidad.

5° período, a las 5 p.m.

Sensaciones de malestar. Angustia.

Palidez del rostro. Pulso rápido. Latidos tumultuosos del corazón. Enfriamiento 
 de las manos. Sensaciones de acabamiento y muerte próxima. Abatimiento profundo. 
 Imposibilidad de hablar. Dificultad para querer moverse. Inteligencia demasiado 
 lúcida. Entorpecimiento de todo el cuerpo. Sensibilidad conservada. Gran ardor 
 de garganta y estómago. Sequedad de garganta. Pulso: 140 pulsaciones por minuto. 
 Dilatación enorme de la pupila.

A las 8 p.m. Mayor tranquilidad. Pulso 
 normal. Transpiración copiosa. Calor extraordinario de la piel.

A las 11 p.m. El mismo se siente 
 mejor. Mayor tranquilidad. Síntomas estomacales y psíquicos disminuidos. Menor 
 calor de la piel. Transpiración disminuida. Pulso menos frecuente y algo más 
 débil: 106 por minuto.

A las 12 3/4 p.m. Pulso: 108 por 
 minuto.

De 1 1/2 a 3 1/2 a.m. Pulso 140. 
 Transpiración enorme. Recrudecimiento de todos los síntomas.

A las 4 a.m. Pulso descendido a 100 
 por minuto. A las 5 a.m. Continúa mejorando.

Horacio Quiroga

Horacio Silvestre Quiroga Forteza (Salto, Uruguay, 31 de diciembre de 1878 – Buenos Aires, Argentina, 19 de febrero de 1937) fue un cuentista, dramaturgo y poeta uruguayo. Fue el maestro del cuento latinoamericano, de prosa vívida, naturalista y modernista. Sus relatos, que a menudo retratan a la naturaleza bajo rasgos temibles y horrorosos, y como enemiga del ser humano, le valieron ser comparado con el estadounidense Edgar Allan Poe.

La vida de Quiroga, marcada por la tragedia, los accidentes y los suicidios, culminó por decisión propia, cuando bebió un vaso de cianuro en el Hospital de Clínicas de la ciudad de Buenos Aires a los 58 años de edad, tras enterarse de que padecía cáncer de próstata.

Seguidor de la escuela modernista fundada por Rubén Darío y obsesivo lector de Edgar Allan Poe y Guy de Maupassant, Quiroga se sintió atraído por temas que abarcaban los aspectos más extraños de la Naturaleza, a menudo teñidos de horror, enfermedad y sufrimiento para los seres humanos. Muchos de sus relatos pertenecen a esta corriente, cuya obra más emblemática es la colección Cuentos de amor de locura y de muerte.

Por otra parte se percibe en Quiroga la influencia del británico Sir Rudyard Kipling (Libro de las tierras vírgenes), que cristalizaría en su propio Cuentos de la selva, delicioso ejercicio de fantasía dividido en varios relatos protagonizados por animales. Su Decálogo del perfecto cuentista, dedicado a los escritores noveles, establece ciertas contradicciones con su propia obra. Mientras que el decálogo pregona un estilo económico y preciso, empleando pocos adjetivos, redacción natural y llana y claridad en la expresión, en muchas de sus relatos Quiroga no sigue sus propios preceptos, utilizando un lenguaje recargado, con abundantes adjetivos y un vocabulario por momentos ostentoso.

Al desarrollarse aún más su particular estilo, Quiroga evolucionó hacia el retrato realista (casi siempre angustioso y desesperado) de la salvaje Naturaleza que le rodeaba en Misiones: la jungla, el río, la fauna, el clima y el terreno forman el andamiaje y el decorado en que sus personajes se mueven, padecen y a menudo mueren. Especialmente en sus relatos, Quiroga describe con arte y humanismo la tragedia que persigue a los miserables obreros rurales de la región, los peligros y padecimientos a que se ven expuestos y el modo en que se perpetúa este dolor existencial a las generaciones siguientes. Trató, además, muchos temas considerados tabú en la sociedad de principios del siglo XX, revelándose como un escritor arriesgado, desconocedor del miedo y avanzado en sus ideas y tratamientos. Estas particularidades siguen siendo evidentes al leer sus textos hoy en día.

Algunos estudiosos de la obra de Quiroga opinan que la fascinación con la muerte, los accidentes y la enfermedad (que lo relaciona con Edgar Allan Poe y Baudelaire) se debe a la vida increíblemente trágica que le tocó en suerte. Sea esto cierto o no, en verdad Horacio Quiroga ha dejado para la posteridad algunas de las piezas más terribles, brillantes y trascendentales de la literatura hispanoamericana del siglo XX.

(Información extraída de la Wikipedia)

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