El Hombre Muerto

Horacio Quiroga

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El Hombre Muerto

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Texto núm. 180

Título: El Hombre Muerto
Autor: Horacio Quiroga
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 18 de mayo de 2016
Fecha de modificación: 25 de octubre de 2020

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c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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El Hombre Muerto

El hombre y su machete acababan de limpiar la quinta calle del bananal.
 Faltábanles aún dos calles; pero como en éstas abundaban las chircas y
 malvas silvestres, la tarea que tenían por delante era muy poca cosa. El
 hombre echó, en consecuencia, una mirada satisfecha a los arbustos rozados
 y cruzó el alambrado para tenderse un rato en la gramilla.

Mas al bajar el alambre de púa y pasar el cuerpo, su pie izquierdo resbaló
 sobre un trozo de corteza desprendida del poste, a tiempo que el machete se
 le escapaba de la mano. Mientras caía, el hombre tuvo la impresión
 sumamente lejana de no ver el machete de plano en el suelo.

Ya estaba tendido en la gramilla, acostado sobre el lado derecho, tal como
 él quería. La boca, que acababa de abrírsele en toda su extensión, acababa
 también de cerrarse. Estaba como hubiera deseado estar, las rodillas
 dobladas y la mano izquierda sobre el pecho. Sólo que tras el antebrazo, e
 inmediatamente por debajo del cinto, surgían de su camisa el puño y la
 mitad de la hoja del machete, pero el resto no se veía.

El hombre intentó mover la cabeza en vano. Echó una mirada de reojo a la
 empuñadura del machete, húmeda aún del sudor de su mano. Apreció
 mentalmente la extensión y la trayectoria del machete dentro de su vientre,
 y adquirió fría, matemática e inexorable, la seguridad de que acababa de
 llegar al término de su existencia.

La muerte. En el transcurso de la vida se piensa muchas veces en que un
 día, tras años, meses, semanas y días preparatorios, llegaremos a nuestro
 turno al umbral de la muerte. Es la ley fatal, aceptada y prevista; tanto,
 que solemos dejarnos llevar placenteramente por la imaginación a ese
 momento, supremo entre todos, en que lanzamos el último suspiro.

Pero entre el instante actual y esa postrera expiración, ¡qué de sueños,
 trastornos, esperanzas y dramas presumimos en nuestra vida! ¡Qué nos
 reserva aún esta existencia llena de vigor, antes de su eliminación del
 escenario humano!

Es éste el consuelo, el placer y la razón de nuestras divagaciones
 mortuorias: ¡Tan lejos está la muerte, y tan imprevisto lo que debemos
 vivir aún!

¿Aún...? No han pasado dos segundos: el sol está exactamente a la misma
 altura; las sombras no han avanzado un milímetro. Bruscamente, acaban de
 resolverse para el hombre tendido las divagaciones a largo plazo: Se está
 muriendo.

Muerto. Puede considerarse muerto en su cómoda postura.

Pero el hombre abre los ojos y mira. ¿Qué tiempo ha pasado? ¿Qué cataclismo
 ha sobrevivido en el mundo? ¿Qué trastorno de la naturaleza trasuda el
 horrible acontecimiento?

Va a morir. Fría, fatal e ineludiblemente, va a morir.

El hambre resiste —¡es tan imprevisto ese horror! y piensa: Es una
 pesadilla; ¡esto es! ¿Qué ha cambiado? Nada. Y mira: ¿No es acaso ese
 bananal? ¿No viene todas las mañanas a limpiarlo? ¿Quién lo conoce como él?
 Ve perfectamente el bananal, muy raleado, y las anchas hojas desnudas al
 sol. Allí están, muy cerca, deshilachadas por el viento. Pero ahora no se
 mueven... Es la calma del mediodía; pero deben ser las doce.

Por entre los bananos, allá arriba, el hombre ve desde el duro suelo el
 techo rojo de su casa. A la izquierda entrevé el monte y la capuera de
 canelas. No alcanza a ver más, pero sabe muy bien que a sus espaldas está
 el camino al puerto nuevo; y que en la dirección de su cabeza, allá abajo,
 yace en el fondo del valle el Paraná dormido como un lago. Todo, todo
 exactamente como siempre; el sol de fuego, el aire vibrante y solitario,
 los bananos inmóviles, el alambrado de postes muy gruesos y altos que
 pronto tendrá que cambiar...

¡Muerto! ¿Pero es posible? ¿No es éste uno de los tantos días en que ha
 salido al amanecer de su casa con el machete en la mano? ¿No está allí
 mismo con el machete en la mano? ¿No está allí mismo, a cuatro metros de
 él, su caballo, su malacara, oliendo parsimoniosamente el alambre de púa?

¡Pero sí! Alguien silba. No puede ver, porque está de espaldas al camino;
 mas siente resonar en el puentecito los pasos del caballo... Es el muchacho
 que pasa todas las mañanas hacia el puerto nuevo, a las once y media. Y
 siempre silbando.. Desde el poste descascarado que toca casi con las botas,
 hasta el cerco vivo de monte que separa el bananal del camino, hay quince
 metros largos. Lo sabe perfectamente bien, porque él mismo, al levantar el
 alambrado, midió la distancia.

¿Qué pasa, entonces? ¿Es ése o no un natural mediodía de los tantos en
 Misiones, en su monte, en su potrero, en el bananal ralo? ¡Sin dada!
 Gramilla corta, conos de hormigas, silencio, sol a plomo...

Nada, nada ha cambiado. Sólo él es distinto. Desde hace dos minutos su
 persona, su personalidad viviente, nada tiene ya que ver ni con el potrero,
 que formó él mismo a azada, durante cinco meses consecutivos, ni con el
 bananal, obras de sus solas manos. Ni con su familia. Ha sido arrancado
 bruscamente, naturalmente, por obra de una cáscara lustrosa y un machete en
 el vientre. Hace dos minutos: Se muere.

El hombre muy fatigado y tendido en la gramilla sobre el costado derecho,
 se resiste siempre a admitir un fenómeno de esa trascendencia, ante el
 aspecto normal y monótono de cuanto mira. Sabe bien la hora: las once y
 media... El muchacho de todos los días acaba de pasar el puente.

¡Pero no es posible que haya resbalado..! El mango de su machote (pronto
 deberá cambiarlo por otro; tiene ya poco vuelo) estaba perfectamente
 oprimido entre su mano izquierda y el alambre de púa. Tras diez años de
 bosque, él sabe muy bien cómo se maneja un machete de monte. Está solamente
 muy fatigado del trabajo de esa mañana, y descansa un rato como de
 costumbre.

¿La prueba..? ¡Pero esa gramilla que entra ahora por la comisura de su boca
 la plantó él mismo en panes de tierra distantes un metro uno de otro! ¡Ya
 ése es su bananal; y ése es su malacara, resoplando cauteloso ante las púas
 del alambre! Lo ve perfectamente; sabe que no se atreve a doblar la esquina
 del alambrado, porque él está echado casi al pie del poste. Lo distingue
 muy bien; y ve los hilos oscuros de sudor que arrancan de la cruz y del
 anca. El sol cae a plomo, y la calma es muy grande, pues ni un fleco de los
 bananos se mueve. Todos los días, como ése, ha visto las mismas cosas.

...Muy fatigado, pero descansa solo. Deben de haber pasado ya varios
 minutos... Y a las doce menos cuarto, desde allá arriba, desde el chalet de
 techo rojo, se desprenderán hacia el bananal su mujer y sus dos hijos, a
 buscarlo para almorzar. Oye siempre, antes que las demás, la voz de su
 chico menor que quiere soltarse de la mano de su madre: ¡Piapiá! ¡ Piapiá!

¿No es eso... ? ¡Claro, oye! Ya es la hora. Oye efectivamente la voz de su
 hijo...

¡Qué pesadilla...! ¡Pero es uno de los tantos días, trivial como todos,
 claro está! Luz excesiva, sombras amarillentas, calor silencioso de horno
 sobre la carne, que hace sudar al malacara inmóvil ante el bananal
 prohibido.

...Muy cansado, mucho, pero nada más. ¡Cuántas veces, a mediodía como
 ahora, ha cruzado volviendo a casa ese potrero, que era capuera cuando él
 llegó, y antes había sido monte virgen! Volvía entonces, muy fatigado
 también, con su machete pendiente de la mano izquierda, a lentos pasos.

Puede aún alejarse con la mente, si quiere; puede si quiere abandonar un
 instante su cuerpo y ver desde el tejamar por él construido, el trivial
 paisaje de siempre: el pedregullo volcánico con gramas rígidas; el bananal
 y su arena roja: el alambrado empequeñecido en la pendiente, que se acoda
 hacia el camino. Y más lejos aún ver el potrero, obra sola de sus manos. Y
 al pie de un poste descascarado, echado sobre el costado derecho y las
 piernas recogidas, exactamente como todos los días, puede verse a él mismo,
 como un pequeño bulto asoleado sobre la gramilla —descansando, porque está
 muy cansado.

Pero el caballo rayado de sudor, e inmóvil de cautela ante el esquinado del
 alambrado, ve también al hombre en el suelo y no se atreve a costear el
 bananal como desearía. Ante las voces que ya están próximas —¡Piapiá!—
 vuelve un largo, largo rato las orejas inmóviles al bulto: y tranquilizado
 al fin, se decide a pasar entre el poste y el hombre tendido que ya ha
 descansado.

Horacio Quiroga

Horacio Silvestre Quiroga Forteza (Salto, Uruguay, 31 de diciembre de 1878 – Buenos Aires, Argentina, 19 de febrero de 1937) fue un cuentista, dramaturgo y poeta uruguayo. Fue el maestro del cuento latinoamericano, de prosa vívida, naturalista y modernista. Sus relatos, que a menudo retratan a la naturaleza bajo rasgos temibles y horrorosos, y como enemiga del ser humano, le valieron ser comparado con el estadounidense Edgar Allan Poe.

La vida de Quiroga, marcada por la tragedia, los accidentes y los suicidios, culminó por decisión propia, cuando bebió un vaso de cianuro en el Hospital de Clínicas de la ciudad de Buenos Aires a los 58 años de edad, tras enterarse de que padecía cáncer de próstata.

Seguidor de la escuela modernista fundada por Rubén Darío y obsesivo lector de Edgar Allan Poe y Guy de Maupassant, Quiroga se sintió atraído por temas que abarcaban los aspectos más extraños de la Naturaleza, a menudo teñidos de horror, enfermedad y sufrimiento para los seres humanos. Muchos de sus relatos pertenecen a esta corriente, cuya obra más emblemática es la colección Cuentos de amor de locura y de muerte.

Por otra parte se percibe en Quiroga la influencia del británico Sir Rudyard Kipling (Libro de las tierras vírgenes), que cristalizaría en su propio Cuentos de la selva, delicioso ejercicio de fantasía dividido en varios relatos protagonizados por animales. Su Decálogo del perfecto cuentista, dedicado a los escritores noveles, establece ciertas contradicciones con su propia obra. Mientras que el decálogo pregona un estilo económico y preciso, empleando pocos adjetivos, redacción natural y llana y claridad en la expresión, en muchas de sus relatos Quiroga no sigue sus propios preceptos, utilizando un lenguaje recargado, con abundantes adjetivos y un vocabulario por momentos ostentoso.

Al desarrollarse aún más su particular estilo, Quiroga evolucionó hacia el retrato realista (casi siempre angustioso y desesperado) de la salvaje Naturaleza que le rodeaba en Misiones: la jungla, el río, la fauna, el clima y el terreno forman el andamiaje y el decorado en que sus personajes se mueven, padecen y a menudo mueren. Especialmente en sus relatos, Quiroga describe con arte y humanismo la tragedia que persigue a los miserables obreros rurales de la región, los peligros y padecimientos a que se ven expuestos y el modo en que se perpetúa este dolor existencial a las generaciones siguientes. Trató, además, muchos temas considerados tabú en la sociedad de principios del siglo XX, revelándose como un escritor arriesgado, desconocedor del miedo y avanzado en sus ideas y tratamientos. Estas particularidades siguen siendo evidentes al leer sus textos hoy en día.

Algunos estudiosos de la obra de Quiroga opinan que la fascinación con la muerte, los accidentes y la enfermedad (que lo relaciona con Edgar Allan Poe y Baudelaire) se debe a la vida increíblemente trágica que le tocó en suerte. Sea esto cierto o no, en verdad Horacio Quiroga ha dejado para la posteridad algunas de las piezas más terribles, brillantes y trascendentales de la literatura hispanoamericana del siglo XX.

(Información extraída de la Wikipedia)

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