El Mármol Inútil

Horacio Quiroga

textos.info
Biblioteca digital abierta

Índice

Información

El Mármol Inútil

Autor

Otros textos

Texto núm. 4969

Título: El Mármol Inútil
Autor: Horacio Quiroga
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 24 de octubre de 2020
Fecha de modificación: 24 de octubre de 2020

Edita textos.info

Maison Carrée
c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

Más textos disponibles en http://www.textos.com/

El Mármol Inútil

—¿Usted, comerciante? —exclamé con viva sorpresa dirigiéndome a Gómez Alcain—. ¡Sería digno de verse! ¿Y cómo haría usted?

Estábamos detenidos con el escultor ante una figura de mármol, una 
 tarde de exposición de sus obras. Todas las miradas del grupo expresaron
 la misma risueña certidumbre de que en efecto debía ser muy curioso el 
 ejercicio comercial de un artista tan reconocidamente inútil para ello 
 como Gómez Alcain.

—Lo cierto es —repuso éste, con un cierto orgullo— que ya lo he sido dos veces; y mi mujer también —añadió señalándola.

Nuestra sorpresa subió de punto:

—¿Cómo, señora, usted también? ¿Querría decirnos cómo hizo? Porque…

La joven se reía también de todo corazón.

—Sí, yo también vendía… Pero Héctor les puede contar mejor que yo… Él se acuerda de todo.

—¡Desde luego! Si creen ustedes que puede tener interés…

—¿Interés, el comercio ejercido por usted? —exclamamos todos—. ¡Cuente enseguida!

Gómez Alcain nos contó entonces sus dos episodios comerciales, bastante ejemplares, como se verá.

Mis dos empresas —comenzó— acaecieron en el 
 Chaco. Durante la primera yo era soltero aún, y fui allá a raíz de mi 
 exposición de 1903. Había en ella mucho mármol y mucho barro, todo el 
 trabajo de tres años de enfermiza actividad. Mis bustos agradaron, mis 
 composiciones, no. De todos modos, aquellos tres años de arte frenético 
 tuvieron por resultado cansarme hasta lo indecible de cuanto 
 trascendiera a celebridades teatrales, crónicas de garden party, críticas de exposiciones y demás.

Entonces llegó hasta mí desde el Chaco un viejo conocido que 
 trabajaba allá hacía cuatro años. El hombre aquel —un hombre entusiasta,
 si lo hay— me habló de su vida libre, de sus plantaciones de algodón. 
 Aunque presté mucha atención a lo primero, la agricultura aquella no me 
 interesó mayormente. Pero cuando por mera curiosidad pedí datos sobre 
 ella, perdí el resto de sentido comercial que podía quedarme.

Vean ustedes cómo me planteé la especulación:

Una hectárea admite quince mil algodoneros, que producen en un buen 
 año tres mil kilos de algodón. El kilo de capullos se vende a dieciocho 
 centavos, lo que da quinientos cuarenta pesos por hectárea. Como por 
 razón de gastos treinta hectáreas pedían el primer año seis mil 
 doscientos pesos, me hallaría yo, al final de la primera cosecha, con 
 diez mil pesos de ganancia. El segundo año plantaría cien hectáreas, y 
 el tercero, doscientas. No pasaría de este número. Pero ellas me darían 
 cien mil pesos anuales, lo suficiente para quedar libre de exposiciones,
 crónicas, cronistas y dueños de salones.

Así decidido, vendí en siete mil pesos todo lo que me quedaba de la 
 exposición, casi todo, por lo pronto. Como ven ustedes, emprendía un 
 negocio nuevo, lejano y difícil, con la cantidad justa, pues los 
 ochocientos pesos sobrantes desaparecieron antes de ponerme en viaje: 
 por aquí comenzaba mi sabiduría comercial.

Lo que vino luego es más curioso. Me construí un edificio muy raro, 
 con algo de rancho y mucho de semáforo; hice un carrito de asombrosa 
 inutilidad, y planté cien palmeras alrededor de mi casa. Pero en cuanto a
 lo fundamental de mi ida allá, apenas me quedó capital para plantar 
 diez hectáreas de algodón, que por razones de sequía y mala semilla, 
 resultaron en realidad cuatro o cinco.

Todo esto podía, sin embargo, pasar por un relativo éxito; hasta que 
 llegó el momento de la recolección. Ustedes deben de saber que éste es 
 el real escollo del algodón: la carestía y precio excesivo del brazo. Yo
 lo supe entonces, y a duras penas conseguí que cinco indios viejos 
 recogieran mis capullos, a razón de cinco centavos por kilo. En Estados 
 Unidos, según parece, es común la recolección de quince a veinte kilos 
 diarios por persona. Mis indios recogían apenas seis o siete. Me 
 pidieron luego un aumento de dos centavos, y accedí, pues las lluvias 
 comenzaban y el capullo sufre mucho con ellas.

No mejoraban las cosas. Los indios llegaban a las nueve de la mañana,
 por temor del rocío en los pies, y se iban a las doce. No volvían de 
 tarde. Cambié de sistema, y los tomé por día, pensando así asegurar 
 —aunque cara— la recolección. Trabajaban todo el día, pero me 
 presentaban dos kilos de mañana y tres de tarde.

Como ven, los cinco indios viejos me robaban descaradamente. Llegaron
 a recogerme cuatro kilos diarios por cabeza, y entonces, exasperado con
 toda esa bellaquería de haraganes, resolví desquitarme.

Yo había notado que los indios —salvo excepciones— no tienen la más 
 vaga idea de los números. Al principio sufrí fuertes chascos.

—¿Qué vale esto? —había preguntado a uno de ellos que venía a ofrecerme un cuero de ciervo.

—Veinte pesos —me respondió.

Claro es, rehusé. Llegó otro indio, días después, con un arco y 
 flechas: aquello valía veinte pesos, siendo así que dos es un precio 
 casi excesivo. No era posible entenderse con aquellos audaces 
 especuladores. Hasta que un capataz de obraje me dio la clave del 
 mercado. Fui en consecuencia a ver al indio de los arcos y le pedí nuevo
 precio.

—Veinte pesos —me repitió.

—Aquí están —le dije, poniéndole dos pesos en la mano. Quedó perfectamente seguro de que recibía sus veinte pesos.

Aún más: a cierto diablo que me pedía cinco pesos por un cachorro de 
 aguará, le puse en la mano con lento énfasis tres monedas de diez 
 centavos:

—Uno… tres… cinco… Cinco pesos; aquí están los cinco pesos.

El vendedor quedó luminosamente convencido. Un momento después, so 
 pretexto de equivocación, le completé su precio. Y aun creyó acaso —por 
 nativa desconfianza del hombre blanco—, que la primera cuenta hubiera 
 sido más provechosa para él.

Esta ignorancia se extiende desde luego a la romana, balanza usual en
 las pesadas de algodón. Para mi desquite de que he hablado, era 
 necesario tomar de nuevo los peones a tanto el kilo. Así lo hice, y la 
 primera tarde comencé. La bolsa del primero acusaba seis kilos.

—Cuatro kilos: veintiocho centavos —le dije.

El segundo había recogido cuatro kilos; le acusé dos. El tercero, 
 seis; le acusé tres. Al cuarto, en vez de siete, cinco. Y al quinto, que
 me había recogido cinco, le conté sólo dos. De este modo, en un solo 
 día, había recuperado setenta centavos. Pensaba firmemente resarcirme 
 con este sistema de las pillerías y los adelantos.

Al día siguiente hice lo mismo. Si hay una cosa lícita, me decía yo, 
 es lo que hago. Ellos me roban con toda conciencia, riéndose 
 evidentemente de mí, y nada más justo que compensar con la merma de su 
 jornal el dinero que me llevan».

Pero cierto malhumor que ya había comenzado en la segunda operación, 
 subió del todo en la tercera. Sentía honda rabia contra los indios, y en
 vez de aplacarse ésta con mi sistema de desquite, se exasperaba más. 
 Tanto creció este hondo disgusto, que al cuarto día acusé al primer 
 indio el peso cabal, e hice lo mismo con el segundo. Pero la rabia 
 crecía. Al tercer indio le aumenté dos kilos; al cuarto, tres, y al 
 quinto, ocho kilos.

Es que a pesar de las razones en que me apoyaba, yo estaba 
 sencillamente robando. No obstante los justificativos que me dieran las 
 doscientas legislaciones del mundo, yo no dejaba de robar. En el fondo, 
 mi famosa compensación no encerraba ni una pizca más del valor moral que
 el franco robo de los indios. De aquí mi rabia contra mí mismo.

A la siguiente tarde aumenté de igual modo las pesadas de algodón, 
 con lo que al final pagué más de lo convenido, perdí los adelantos y la 
 confianza de los indios que llegaron a darse cuenta, por las inesperadas
 oscilaciones del peso, de que yo y mi romana éramos dos raros sujetos.

Éste es mi primer episodio comercial. El segundo fue más productivo. 
 Mi mujer tuvo siempre la convicción de que yo soy de una nulidad única 
 en asunto de negocios.

—Todo cuanto emprendas te saldrá mal —me decía—. Tú no tienes absoluta idea de lo que es el dinero. Acuérdate de la harina.

Esto de la harina pasó así: Como mis peones se abastecían en el 
 almacén de los obrajes vecinos, supuse que proveyéndome yo de lo 
 elemental —yerba, grasa, harina— podría obtener un veinte por ciento de 
 utilidad sobre el sueldo de los peones. Esto es cuerdo. Pero cuando tuve
 los artículos en casa y comencé a vender la harina a un precio que yo 
 recordaba de otras casas, fui muy contento a ver a mi mujer.

—¡Fíjate! —le dije—. Vamos a ahorrar una porción de pesos con este 
 sistema. Ya hemos ganado cuarenta centavos con estos kilos de harina.

—¡Ah, ah! —me respondió ella sin mayor entusiasmo—. ¿Y cuánto te cuesta la harina?

Me quedé mirándola. Lo cierto es que yo no sabía lo que me costaba, pues ni aun siquiera había echado el ojo sobre la factura.

Ésta es la historia de la harina. Mi mujer me la recordaba siempre, y
 aunque me era forzoso darle la razón, el demonio del comercio que he 
 heredado de mi padre me tentaba como un fruto prohibido.

Hasta que un día a ambos —pues yo conté en esta aventura con la 
 complicidad de mi mujer— se nos ocurrió una empresa: abrir un 
 restaurante para peones. En vez de las sardinas, chipás o malos asados 
 que los que no tienen familia o viven lejos comen en el almacén de los 
 obrajes, nosotros les daríamos un buen puchero que los nutriría, y a 
 bajo precio. No pretendíamos ganar nada; y en negocios así —según mi 
 mujer— había cierta probabilidad de que me fuera bien.

Dijimos a los peones que podrían comer en casa, y pronto acudieron 
 otros de los obrajes próximos. Los tres primeros días todo fue 
 perfectamente. Al cuarto vino a verme un peón de miserable flacura.

—Mirá, patrón —me dijo—. Yo voy a comer en tu casa si querés, pero no
 te podré pagar. Me voy el otro mes a Corrientes porque el chucho… He 
 estado veinte días tirado… Ahora no puedo mover mi hacha. Si vuelvo, te 
 pagaré.

Consulté a mi mujer.

—¿Qué te parece? —le dije—. El diablo éste no nos pagará nunca.

—Parece tener mucha hambre… —murmuró ella.

El sujeto comió un mes entero y se fue para siempre.

En ese tiempo llegó cierta mañana un peón indio con una criatura de 
 cinco años, que miró comer a su padre con inmensos ojos de gula.

—¡Pero esa criatura! —me dijo mi mujer—. ¡Es un crimen hacerla sufrir así!

Se sirvió al chico. Era muy mono, y mi mujer lo acarició al irse.

—¿Tienes hambre aún?

—Sí, ¡hame! —respondió con toda la boca el hombrecito.

—¡Pero ha comido un plato lleno! —se sorprendió mi mujer.

—Sí, ¡pato! En casa… ¡hame!

—¡Ah, en tu casa! ¿Son muchos?

El padre entonces intervino. Eran ocho criaturas, y a veces él estaba enfermo y no podía trabajar. Entonces… ¡mucha hambre!

—¡Me lo figuro! —murmuró mi mujer mirándome. Dio al chico tasajo, 
 galletitas, y a más dos latas de jamón del diablo que yo guardaba.

—¡Eh, mi jamón! —le dije rápidamente cuando huía con su robo.

—¿No es nada, verdad? —se rió—. ¡Supón la felicidad de esa pobre gente con esto!

Al otro día volvió el indio con dos nuevos hijos, y como mi mujer no 
 es capaz de resistir a una cara de hambre, todos comieron. Tan bien, que
 una semana después nuestra casa estaba convertida en un jardín de 
 infantes. Los buenos peones traían cuanto hijo propio o ajeno les era 
 dado tener. Y si a esto se agregan los muchos sujetos que comprendieron 
 que nada disponía mejor nuestro corazón que la confesión llana y lisa de
 tener hambre y carecer al mismo tiempo de dinero, todo esto hizo que al
 fin de mes nuestro comercio cesara. Teníamos, claro es, un déficit 
 bastante fuerte.

—Éste fue mi segundo episodio comercial. No 
 cuento el serio, el del algodón, porque éste estaba perdido desde el 
 principio. Perdí allá cuanto tenía, y abandonando todo lo que habíamos 
 construido en tierra arrendada, volvimos a Buenos Aires. Ahora —concluyó
 señalando con la cabeza sus mármoles— hago de nuevo esto.

—¡Y aquí no cabe comercio! —exclamó con fugitiva sonrisa un oyente.

Gómez Alcain lo miró como hombre que al hablar con tranquila seriedad se siente por encima de todas las ironías:

—Sí, cabe —repuso—. Pero no yo.

Horacio Quiroga

Horacio Silvestre Quiroga Forteza (Salto, Uruguay, 31 de diciembre de 1878 – Buenos Aires, Argentina, 19 de febrero de 1937) fue un cuentista, dramaturgo y poeta uruguayo. Fue el maestro del cuento latinoamericano, de prosa vívida, naturalista y modernista. Sus relatos, que a menudo retratan a la naturaleza bajo rasgos temibles y horrorosos, y como enemiga del ser humano, le valieron ser comparado con el estadounidense Edgar Allan Poe.

La vida de Quiroga, marcada por la tragedia, los accidentes y los suicidios, culminó por decisión propia, cuando bebió un vaso de cianuro en el Hospital de Clínicas de la ciudad de Buenos Aires a los 58 años de edad, tras enterarse de que padecía cáncer de próstata.

Seguidor de la escuela modernista fundada por Rubén Darío y obsesivo lector de Edgar Allan Poe y Guy de Maupassant, Quiroga se sintió atraído por temas que abarcaban los aspectos más extraños de la Naturaleza, a menudo teñidos de horror, enfermedad y sufrimiento para los seres humanos. Muchos de sus relatos pertenecen a esta corriente, cuya obra más emblemática es la colección Cuentos de amor de locura y de muerte.

Por otra parte se percibe en Quiroga la influencia del británico Sir Rudyard Kipling (Libro de las tierras vírgenes), que cristalizaría en su propio Cuentos de la selva, delicioso ejercicio de fantasía dividido en varios relatos protagonizados por animales. Su Decálogo del perfecto cuentista, dedicado a los escritores noveles, establece ciertas contradicciones con su propia obra. Mientras que el decálogo pregona un estilo económico y preciso, empleando pocos adjetivos, redacción natural y llana y claridad en la expresión, en muchas de sus relatos Quiroga no sigue sus propios preceptos, utilizando un lenguaje recargado, con abundantes adjetivos y un vocabulario por momentos ostentoso.

Al desarrollarse aún más su particular estilo, Quiroga evolucionó hacia el retrato realista (casi siempre angustioso y desesperado) de la salvaje Naturaleza que le rodeaba en Misiones: la jungla, el río, la fauna, el clima y el terreno forman el andamiaje y el decorado en que sus personajes se mueven, padecen y a menudo mueren. Especialmente en sus relatos, Quiroga describe con arte y humanismo la tragedia que persigue a los miserables obreros rurales de la región, los peligros y padecimientos a que se ven expuestos y el modo en que se perpetúa este dolor existencial a las generaciones siguientes. Trató, además, muchos temas considerados tabú en la sociedad de principios del siglo XX, revelándose como un escritor arriesgado, desconocedor del miedo y avanzado en sus ideas y tratamientos. Estas particularidades siguen siendo evidentes al leer sus textos hoy en día.

Algunos estudiosos de la obra de Quiroga opinan que la fascinación con la muerte, los accidentes y la enfermedad (que lo relaciona con Edgar Allan Poe y Baudelaire) se debe a la vida increíblemente trágica que le tocó en suerte. Sea esto cierto o no, en verdad Horacio Quiroga ha dejado para la posteridad algunas de las piezas más terribles, brillantes y trascendentales de la literatura hispanoamericana del siglo XX.

(Información extraída de la Wikipedia)

Otros textos de Horacio Quiroga

A la Deriva — Cuento

Anaconda — Cuento

Anaconda y Otros Cuentos — Cuentos, Colección

Cuadrivio Laico — Cuento

Cuento para Estudiantes — Cuento

Cuentos de Amor de Locura y de Muerte — Cuentos, Colección

Cuentos de la Selva — Cuentos, Cuentos infantiles, Colección

Cuentos Dispersos — Cuentos, Colección

Cuentos para Novios — Cuento

De Caza — Cuento

Decálogo del Perfecto Cuentista — Decálogo, manual

Dieta de Amor — Cuento

El Agutí y el Ciervo — Cuento

El Alambre de Púa — Cuento

El Alcohol — Cuento

El Almohadón de Pluma — Cuento

El Balde — Cuento

El Canto del Cisne — Cuento

El Compañero Iván — Cuento

El Conductor del Rápido — Cuento

El Desierto — Cuento

El Desierto y Otros Cuentos — Cuentos, Colección

El Divino — Cuento

El Espectro — Cuento

El Galpón — Cuento

El Gerente — Cuento

El Globo de Fuego — Cuento

El Haschich — Cuento

El Hijo — Cuento

El Hombre Muerto — Cuento

El Infierno Artificial — Cuento

El Invitado — Cuento

El León — Cuento

El Llamado — Cuento

El Lobisón — Cuento

El Lobo de Esopo — Cuento

El Loro Pelado — Cuento, Cuento infantil

El Mono Ahorcado — Cuento

El Monte Negro — Cuento

El Ocaso — Cuento

El Paso del Yabebirí — Cuento, Cuento infantil

El Perro Rabioso — Cuento

El Potro Salvaje — Cuento

El Puritano — Cuento

El Regreso de Anaconda — Cuento

El Retrato — Cuento

El Salvaje — Cuento

El Salvaje y Otros Cuentos — Cuentos, Colección

El Siete y Medio — Cuento

El Simún — Cuento

El Síncope Blanco — Cuento

El Solitario — Cuento

El Techo de Incienso — Cuento

El Vampiro — Cuento

El Yaciyateré — Cuento

En el Yabebirí — Cuento

En la Noche — Cuento

En un Litoral Remoto — Cuento

Estefanía — Cuento

Fanny — Cuento

Gloria Tropical — Cuento

Historia de dos cachorros de coatí y de dos cachorros de hombre — Cuento, Cuento infantil

Historia de un Amor Turbio — Novela corta

Juan Darién — Cuento

Juan Poltí, Half-back — Cuento

La Abeja Haragana — Cuento, Cuento infantil

La Ausencia de Mercedes — Cuento

La Bella y la Bestia — Cuento

La Cámara Oscura — Cuento

La Compasión — Cuento

La Crema de Chocolate — Cuento

La Defensa de la Patria — Cuento

La Gallina Degollada — Cuento

La Gama Ciega — Cuento, Cuento infantil

La Guerra de los Yacarés — Cuento, Cuento infantil

La Igualdad en Tres Actos — Cuento

La Insolación — Cuento

La Lengua — Cuento

La Llama — Cuento

La Madre de Costa — Cuento

La Mancha Hiptálmica — Cuento

La Meningitis y su Sombra — Cuento

La Miel Silvestre — Cuento

La Muerte de Isolda — Cuento

La Patria — Cuento

La Reina Italiana — Cuento

La Señorita Leona — Cuento

La Serpiente de Cascabel — Cuento

La Tortuga Gigante — Cuento, Cuento infantil

La Vida Intensa — Cuento

La Voluntad — Cuento

Las Julietas — Cuento

Las Medias de los Flamencos — Cuento, Cuento infantil

Las Moscas — Cuento

Las Rayas — Cuento

Las Voces Queridas que se Han Callado — Cuento

Los Buques Suicidantes — Cuento

Los Cascarudos — Cuento

Los Cazadores de Ratas — Cuento

Los Cementerios Belgas — Cuento

Los Corderos Helados — Cuento

Los Desterrados — Cuento

Los Desterrados y Otros Cuentos — Cuentos, Colección

Los Destiladores de Naranja — Cuento

Los Fabricantes de Carbón — Cuento

Los Guantes de Goma — Cuento

Los Hombres Hambrientos — Cuento

Los Inmigrantes — Cuento

Los Mensú — Cuento

Los Ojos Sombríos — Cuento

Los Pescadores de Vigas — Cuento

Los Pollitos — Cuento

Los Precursores — Cuento

Los Tres Besos — Cuento

Lucila Strinberg — Cuento

Más Allá — Cuento

Más Allá y Otros Cuentos — Cuentos, Colección

Mi Cuarta Septicemia — Cuento

Miss Dorothy Phillips, mi Esposa — Cuento

Nuestro Primer Cigarro — Cuento

O Uno u Otro — Cuento

Para Estudiar el Asunto — Cuento

Pasado Amor — Novela corta

Polea Loca — Cuento

Recuerdos de un Sapo — Cuento

Silvina y Montt — Cuento

Sobre el Arte de Contar Historias — Ensayo

Su Ausencia — Cuento

Su Chauffeur — Cuento

Tacuara-Mansión — Cuento

Tres Cartas y un Pie — Cuento

Un Chantaje — Cuento

Un Idilio — Cuento

Un Peón — Cuento

Una Bofetada — Cuento

Una Conquista — Cuento

Una Estación de Amor — Cuento

Una Historia Inmoral — Cuento

Una Noche de Edén — Cuento

Van-Houten — Cuento

Yaguaí — Cuento