El Mono Ahorcado

Horacio Quiroga

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El Mono Ahorcado

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Texto núm. 5030

Título: El Mono Ahorcado
Autor: Horacio Quiroga
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 25 de octubre de 2020
Fecha de modificación: 25 de octubre de 2020

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El Mono Ahorcado

Estilicón, un mono mío de antes, tuvo un hijo, cuya 
 vida amargué. Éste murió en 1904, y como escribí su historia —por lo 
 menos la de la catástrofe— el mismo día de haberlo enterrado, la fecha 
 de estas impresiones es, pues, anterior a diciembre de 1904.

Acabo de enterrar a Titán. He hecho abrir un 
 agujero en el fondo del jardín, y allí lo hemos puesto con su soga. 
 Confieso que ese desenlace me ha impresionado fuertemente. Después de 
 una corta vida en paz, mis experiencias extravagantes lo han precipitado
 en un ensayo del que ya no saldrá.

En resumen, quise hacer hablar a mi mono. He aquí lo que yo pensaba entonces:

La facultad de hablar, en el solo hecho de la pérdida de tiempo, ha 
 nacido de lo superfluo: esto es elemental. Las necesidades absolutas, 
 comer, dormir, no han menester de lenguaje alguno para su justo 
 ejercicio. El buen animal que se adhiere enérgicamente a la vida asienta
 su razón de ser sobre la tierra, como un grueso y sano árbol, la 
 descomposición de un agua muerta. Una necesidad, exactamente cumplida, 
 es grande ante la madre tierra que no habla nunca. El lenguaje (el pensamiento)
 no es sino la falla de la acción, o, si se quiere, su perfume. Porque 
 es falla no puede repetirse con honor, estableciendo así la diferencia 
 capital entre acción y pensamiento. Una acción puede copiarse, y si la 
 primera fue grande, lo será también la segunda. En cambio, todos sabemos
 que decir lo que otros han dicho, denigra en un todo. La acción es 
 siempre propia, cada una tiene valor intrínseco, sin que su igualdad a 
 un millón de acciones idénticas alcance a disminuirla. La intención 
 puede estar detrás de ellas con diversos grados de heroísmo; pero como 
 todas las cosas que se harán, al fin y al cabo han de ser hechas, no 
 vale más en sí una obra fuertemente discutida que la que se hizo de 
 golpe y sin pensar. El hecho, una vez de pie, tiene la sinceridad 
 incontrastable de las cosas, aun de las que conservan por todos
 los siglos la contextura finamente quebradiza de las que fueron hechas a
 fuerza de meditación.

En cuanto al lenguaje, los loros, cuervos, estorninos, hablan. Los 
 monos, no. ¿Por qué? Si se admite que la animalidad del mono es superior
 a la del loro, podemos admitir también que la facultad de hablar no es 
 precisamente superior. En el pájaro se corta para reaparecer en el 
 hombre. ¿Por qué en el mono —organización casi perfecta— no existe? Esta
 bizarría me parecía demasiado sutil.

Mucho de esto se me ocurrió una noche en que Titán rompió entre sus 
 manos un bastón que halló debajo del ropero. Me quedé comentando con 
 Luis la fuerza del animal. Luis creía en una falla de la madera; yo, no.
 Al fin de larga charla, Luis, para convencerse, cogió un palo 
 semejante, y después de gran esfuerzo logró astillarlo. Titán, 
 apelotonado en un rincón, había seguido con ojos inquietos el incidente.
 Cuando éste concluyó, nos miró profundamente asombrado. ¿Para qué haber
 perdido tanto tiempo hablando, si al fin y al cabo habíamos de hacer lo
 mismo que él?

En este terreno puesto, lo preciso para que hablara era sugerirle la idea de lo superfluo. ¿Pero cómo?

La primera experiencia tuvo lugar en el campo, al sur. La llanura 
 rasa y monótona se extendía hasta el fin. Sólo en medio del pasto 
 amarillo se levantaba un árbol absoluto. Durante un mes fui allá con 
 Titán todas las tardes, haciéndole subir a la copa de aquél. Tan bien 
 aprendió, que corría a treparse sin indicación mía. Una noche hice 
 cortar el árbol al ras del suelo y llevarle lejos: no quedó rastro 
 alguno. A la tarde siguiente fuimos de nuevo e insté a Titán a que 
 subiera al árbol. El animal buscó inquieto por el aire, me miró, volvió 
 los ojos a todos lados, me miró de nuevo y gimió. Insistí veinte veces, 
 instándolo con toda la persuasión que pude a que subiera. Me miraba 
 aturdido, pero no se movía. De vuelta, al llegar a casa, corrió de 
 alegría a treparse al paraíso del patio.

Medité otras cosas más, pero todas las pruebas posibles variaban 
 alrededor de la primera. Inútil debía ser lo que no le servía, y la 
 concepción de esto era justamente lo difícil. Un día rompió un globo de 
 vidrio pendiente de un hilo. Con el mismo palo le dio un segundo golpe, y
 ahí se detuvo su idea de lo superfluo. La conciencia del globo era 
 absolutamente de ese globo: otro era un mundo aparte. Una hormiga, 
 perfectamente consciente de la existencia íntima de una hoja, ignora en 
 absoluto la piedra con que tropieza, no existe para ella, aunque exista 
 su impedimento. ¿Cómo llegar a la idea abstracta? Le di haschich a mi 
 hombre, por fin, no ciertamente para que hablara, sino para observar un 
 lado por el que pudiera ser cogido. El resultado fue grotesco.

Después de cinco meses de pruebas —algunas tan sutiles, lo confieso, 
 que me daban miedo por mí mismo— hice un ensayo postrero. Sujeté al 
 parral dos fuertes sogas con sendos nudos corredizos; uno era falso. 
 Pasé éste por mi cuello y me dejé caer, los brazos pendientes. Titán 
 hizo lo mismo en el otro lazo, pero presto llevó las manos al cuello y 
 descorrió el nudo. Me miró pensativo desde el suelo, muerto de envidia. 
 Repitió toda la tarde la hazaña, con igual resultado. No se cansaba, 
 como no se cansó en los días sucesivos, afanándose por soportar el 
 dolor. Aunque en los últimos tiempos le noté extraños titubeos en su 
 prodigiosa precisión de bestia, todo pasó. Hace de esto un mes, un mes 
 largo. Y esta mañana amaneció ahorcado. Probé el nudo; como corría sin 
 el menor entorpecimiento, tuve la plena convicción de que esa muerte no 
 era casual.

Ignoro si las anteriores experiencias han influido decididamente. 
 Puede tratarse de un esfuerzo de curiosidad —¡a qué grado morboso!— o de
 una simple ruptura de equilibrio animal torturado seis meses seguidos: 
 la menor angustia humana de vacío en la cabeza lo ha llevado fatalmente a
 ese desenlace.

Si es así, una vez abandonados los brazos —él conocía el peligro de 
 esa situación— su decisión ha ido derecho a la muerte, cosa que él ha 
 visto y no querido evitar. De cualquier modo, ha debido sufrir mucho; 
 pero la cara no se ha convulsionado, firme y seria por el gran esfuerzo 
 de voluntad para morir. Los ojos se han vuelto completamente para 
 arriba. Su blanca ceguera, bajo el ceño contraído, da al rostro sombrío 
 una expresión estatuaria de concentración, y dominado por una serie de 
 ideas confusas, he seguido a su lado y lo he hecho enterrar en el patio,
 con los brazos tendidos a lo largo del cuerpo.

Horacio Quiroga

Horacio Silvestre Quiroga Forteza (Salto, Uruguay, 31 de diciembre de 1878 – Buenos Aires, Argentina, 19 de febrero de 1937) fue un cuentista, dramaturgo y poeta uruguayo. Fue el maestro del cuento latinoamericano, de prosa vívida, naturalista y modernista. Sus relatos, que a menudo retratan a la naturaleza bajo rasgos temibles y horrorosos, y como enemiga del ser humano, le valieron ser comparado con el estadounidense Edgar Allan Poe.

La vida de Quiroga, marcada por la tragedia, los accidentes y los suicidios, culminó por decisión propia, cuando bebió un vaso de cianuro en el Hospital de Clínicas de la ciudad de Buenos Aires a los 58 años de edad, tras enterarse de que padecía cáncer de próstata.

Seguidor de la escuela modernista fundada por Rubén Darío y obsesivo lector de Edgar Allan Poe y Guy de Maupassant, Quiroga se sintió atraído por temas que abarcaban los aspectos más extraños de la Naturaleza, a menudo teñidos de horror, enfermedad y sufrimiento para los seres humanos. Muchos de sus relatos pertenecen a esta corriente, cuya obra más emblemática es la colección Cuentos de amor de locura y de muerte.

Por otra parte se percibe en Quiroga la influencia del británico Sir Rudyard Kipling (Libro de las tierras vírgenes), que cristalizaría en su propio Cuentos de la selva, delicioso ejercicio de fantasía dividido en varios relatos protagonizados por animales. Su Decálogo del perfecto cuentista, dedicado a los escritores noveles, establece ciertas contradicciones con su propia obra. Mientras que el decálogo pregona un estilo económico y preciso, empleando pocos adjetivos, redacción natural y llana y claridad en la expresión, en muchas de sus relatos Quiroga no sigue sus propios preceptos, utilizando un lenguaje recargado, con abundantes adjetivos y un vocabulario por momentos ostentoso.

Al desarrollarse aún más su particular estilo, Quiroga evolucionó hacia el retrato realista (casi siempre angustioso y desesperado) de la salvaje Naturaleza que le rodeaba en Misiones: la jungla, el río, la fauna, el clima y el terreno forman el andamiaje y el decorado en que sus personajes se mueven, padecen y a menudo mueren. Especialmente en sus relatos, Quiroga describe con arte y humanismo la tragedia que persigue a los miserables obreros rurales de la región, los peligros y padecimientos a que se ven expuestos y el modo en que se perpetúa este dolor existencial a las generaciones siguientes. Trató, además, muchos temas considerados tabú en la sociedad de principios del siglo XX, revelándose como un escritor arriesgado, desconocedor del miedo y avanzado en sus ideas y tratamientos. Estas particularidades siguen siendo evidentes al leer sus textos hoy en día.

Algunos estudiosos de la obra de Quiroga opinan que la fascinación con la muerte, los accidentes y la enfermedad (que lo relaciona con Edgar Allan Poe y Baudelaire) se debe a la vida increíblemente trágica que le tocó en suerte. Sea esto cierto o no, en verdad Horacio Quiroga ha dejado para la posteridad algunas de las piezas más terribles, brillantes y trascendentales de la literatura hispanoamericana del siglo XX.

(Información extraída de la Wikipedia)

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