El Monte Negro

Horacio Quiroga

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El Monte Negro

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Texto núm. 4974

Título: El Monte Negro
Autor: Horacio Quiroga
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 24 de octubre de 2020
Fecha de modificación: 24 de octubre de 2020

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07730 Alayor - Menorca
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España

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El Monte Negro

Cuando los asuntos se pusieron decididamente mal, 
 Borderán y Cía., capitalistas de la empresa de Quebracho y Tanino del 
 Chaco, quitaron a Braccamonte la gerencia. A los dos meses la empresa, 
 falta de la vivacidad del italiano, que era en todo caso el único capaz 
 de haberla salvado, iba a la liquidación. Borderán acusó furiosamente a 
 Braccamonte por no haber visto que el quebracho era pobre; que la 
 distancia a puerto era mucha; que el tanino iba a bajar; que no se hacen
 contratos de soga al cuello en el Chaco —léase chasco—; que, según 
 informes, los bueyes eran viejos y las alzaprimas más, etcétera, 
 etcétera. En una palabra, que no entendía de negocios. Braccamonte, por 
 su parte, gritaba que los famosos 100.000 pesos invertidos en la 
 empresa, lo fueron con una parsimonia tal, que cuando él pedía 4000 
 pesos, enviábanle 3500; cuando 2000, 1800. Y así todo. Nunca consiguió 
 la cantidad exacta. Aun a la semana de un telegrama recibió 800 pesos en
 vez de 1000 que había pedido.

Total: lluvias inacabables, acreedores urgentes, la liquidación, y Braccamonte en la calle, con 10.000 pesos de deuda.

Este solo detalle debería haber bastado para justificar la buena fe 
 de Braccamonte, dejando a su completo cargo la deficiencia de dirección.
 Pero la condena pública fue absoluta: mal gerente, pésimo 
 administrador, y aun cosas más graves.

En cuanto a su deuda, los mayoristas de la localidad perdieron desde 
 el primer momento toda esperanza de satisfacción. Hízose broma de esto 
 en Resistencia.

«¿Y usted no tiene cuentas con Braccamonte?», era lo primero que se 
 decían dos personas al encontrarse. Y las carcajadas crecían si, en 
 efecto, acertaban. Concedían a Braccamonte ojo perspicaz para adivinar 
 un negocio, pero sólo eso. Hubieran deseado menos cálculos brillantes y 
 más actividad reposada. Negábanle, sobre todo, experiencia del terreno. 
 No era posible llegar así a un país y triunfar de golpe en lo más 
 difícil que hay en él. No era capaz de una tarea ruda y juiciosa, y 
 mucho menos visto el cuidado que el advenedizo tenía de su figura: no 
 era hombre de trabajo.

Ahora bien, aunque a Braccamonte le dolía la falta de fe en su 
 honradez, ésta le exasperaba menos, a fuer de italiano ardiente, que la 
 creencia de que él no fuera capaz de ganar dinero. Con su hambre de 
 triunfo, rabiaba tras ese primer fracaso.

Pasó un mes nervioso, hostigando su imaginación. Hizo dos o tres 
 viajes a Rosario, donde tenía amigos, y por fin dio con su negocio: 
 comprar por menos de nada una legua de campo en el suroeste de 
 Resistencia y abrirle salida al Paraná, aprovechando el alza del 
 quebracho.

En esa región de esteros y zanjones la empresa era fuerte, sobre todo
 debiendo efectuarla a todo vapor; pero Braccamonte ardía como un tizón.
 Asociose con Banker, sujeto inglés, viejo contrabandista de obraje, y a
 los tres meses de su bancarrota emprendía marcha al Salado, con bueyes,
 carretas, mulas y útiles. Como obra preparatoria tuvieron que construir
 sobre el Salado una balsa de cuarenta bordelesas. Braccamonte, con su 
 ojo preciso de ingeniero nato, dirigía los trabajos.

Pasaron. Marcharon luego dos días, arrastrando penosamente las 
 carretas y alzaprimas hundidas en el estero, y llegaron al fin al Monte 
 Negro. Sobre la única loma del país hallaron agua a tres metros, y el 
 pozo se afianzó con cuatro bordelesas desfondadas. Al lado levantaron el
 rancho campal, y enseguida comenzó la tarea de los puentes. Las cinco 
 leguas desde el campo al Paraná estaban cortadas por zanjones y riachos,
 en que los puentes eran indispensables. Se cortaban palmas en la 
 barranca y se las echaba en sentido longitudinal a la corriente, hasta 
 llenar la zanja. Se cubría todo con tierra, y una vez pasados bagajes y 
 carretas avanzaban todos hacia el Paraná.

Poco a poco se alejaban del rancho, y a partir del quinto puente 
 tuvieron que acampar sobre el terreno de operaciones. El undécimo fue la
 obra más seria de la campaña. El riacho tenía 60 metros de ancho, y 
 allí no era utilizable el desbarrancamiento en montón de palmas. Fue 
 preciso construir en forma pilares de palmeras, que se comenzaron 
 arrojando las palmas, hasta lograr con ellas un piso firme. Sobre este 
 piso colocaban una línea de palmeras nivelada, encima otra transversal, 
 luego una longitudinal, y así hasta conseguir el nivel de la barranca. 
 Sobre el plano superior tendían una línea definitiva de palmas, 
 afirmadas con clavos de urunday a estaciones verticales, que afianzaban 
 el primer pilar del puente. Desde esta base repetían el procedimiento, 
 avanzando otros cuatro metros hacia la barranca opuesta. En cuanto al 
 agua, filtraba sin ruido por entre los troncos.

Pero esa tarea fue lenta, pesadísima, en un terrible verano, y duró 
 dos meses. Como agua, artículo principal, tenían la límpida, si bien 
 oscura, del riacho. Un día, sin embargo, después de una noche de 
 tormenta, aquél amaneció plateado de peces muertos. Cubrían el riacho y 
 derivaban sin cesar. Recién al anochecer, disminuyeron. Días después 
 pasaba aún uno que otro. A todo evento, los hombres se abstuvieron por 
 una semana de tomar esa agua, teniendo que enviar un peón a buscar la 
 del pozo, que llegaba tibia.

No era sólo esto. Los bueyes y mulas se perdían de noche en el campo 
 abierto, y los peones, que salían al aclarar, volvían con ellos ya alto 
 el sol, cuando el calor agotaba a los bueyes en tres horas. Luego 
 pasaban toda la mañana en el riacho luchando, sin un momento de 
 descanso, contra la falta de iniciativa de los peones, teniendo que 
 estar en todo, escogiendo las palmas, dirigiendo el derrumbe, afirmando,
 con los brazos arremangados, los catres de los pilares, bajo el sol de 
 fuego y el vaho asfixiante del pajonal, hinchados por tábanos y 
 barigüís. La greda amarilla y reverberante del palmar les irritaba los 
 ojos y quemaba los pies. De vez en cuando sentíanse detenidos por la 
 vibración crepitante de una serpiente de cascabel, que sólo se hacía oír
 cuando estaban a punto de pisarla.

Concluida la mañana, almorzaban. Comían, mañana y noche, un plato de 
 locro, que mantenían alejado sobre las rodillas, para que el sudor no 
 cayera dentro. Esto, bajo su único albergue, un cobertizo hecho con 
 cuatro chapas de cinc, que enceguecían entre moarés de aire caldeado. 
 Era tal allí el calor, que no se sentía entrar el aire en los pulmones. 
 Las barretas de fierro quemaban en la sombra.

Dormían la siesta, defendidos de los polvorines por mosquiteros de 
 gasa que, permitiendo apenas pasar el aire, levantaban aún la 
 temperatura. Con todo, ese martirio era preferible al de los polvorines.

A las dos volvían a los puentes, pues debían a cada momento 
 reemplazar a un peón que no comprendía bien, hundidos hasta las rodillas
 en el fondo podrido y fofo del riacho, que burbujeaba a la menor 
 remoción, exhalando un olor nauseabundo. Como en estos casos no podían 
 separar las manos del tronco, que sostenían en alto a fuerza de riñones,
 los tábanos los aguijoneaban a mansalva.

Pero, no obstante esto, el momento verdaderamente duro era el de la 
 cena. A esa hora el estero comenzaba a zumbar, y enviaba sobre ellos 
 nubes de mosquitos, tan densas, que tenían que comer el plato de locro 
 caminando de un lado para otro. Aun así no lograban paz; o devoraban 
 mosquitos o eran devorados por ellos. Dos minutos de esta tensión 
 acababa con los nervios más templados.

En estas circunstancias, cuando acarreaban tierra al puente grande, 
 llovió cinco días seguidos, y el charque se concluyó. Los zanjones, 
 desbordados, imposibilitaron nueva provista, y tuvieron que pasar quince
 días a locro guacho, maíz cocido en agua únicamente. Como el tiempo 
 continuó pesado, los mosquitos recrudecieron en forma tal que ya ni 
 caminando era posible librar el locro de ellos. En una de esas tarde, 
 Banker, que se paseaba entre un oscuro nimbo de mosquitos, sin hablar 
 una palabra, tiró de pronto el plato contra el suelo, y dijo que no era 
 posible vivir más así; que eso no era vida; que él se iba. Fue menester 
 todo el calor elocuente de Braccamonte, y en especial la evocación del 
 muy serio contrato entre ellos para que Banker se calmara. Pero 
 Braccamonte, en su interior, había pasado tres días maldiciéndose a sí 
 mismo por esa estúpida empresa.

El tiempo se afirmó por fin, y aunque el calor creció y el viento 
 norte sopló su fuego sobre las caras, sentíase aire en el pecho por lo 
 menos. La vida suavizose algo —más carne y menos mosquitos de comida—, y
 concluyeron por fin el puente grande, tras dos meses de penurias. Había
 devorado 2700 palmas. La mañana en que echaron la última palada de 
 tierra, mientras las carretas lo cruzaban entre la gritería de triunfo 
 de los peones, Braccamonte y Banker, parados uno al lado de otro, 
 miraron largo rato su obra común, cambiando cortas observaciones a su 
 respecto, que ambos comprendían sin oírlas casi.

Los demás puentes, pequeños todos, fueron un juego, además de que al 
 verano había sucedido un seco y frío otoño. Hasta que por fin llegaron 
 al río.

Así, en seis meses de trabajo rudo y tenaz, quebrantos y cosas 
 amargas, mucho más para contadas que pasadas, los dos socios 
 construyeron catorce puentes, con la sola ingeniería de su experiencia y
 de su decisión incontrastable. Habían abierto puerto a la madera sobre 
 el Paraná, y la especulación estaba hecha. Pero salieron de ella con las
 mejillas excavadas, las duras manos jaspeadas por blancas cicatrices de
 granos, con rabiosas ganas de sentarse en paz a una mesa con mantel.

Un mes después —el quebracho siempre en suba—, Braccamonte había 
 vendido su campo, comprado en 8000 pesos, en 22.000. Los comerciantes de
 Resistencia no cupieron de satisfacción al verse pagados, cuando ya no 
 lo esperaban, aunque creyeron siempre que en la cabeza del italiano 
 había más fantasía que otra cosa.

Horacio Quiroga

Horacio Silvestre Quiroga Forteza (Salto, Uruguay, 31 de diciembre de 1878 – Buenos Aires, Argentina, 19 de febrero de 1937) fue un cuentista, dramaturgo y poeta uruguayo. Fue el maestro del cuento latinoamericano, de prosa vívida, naturalista y modernista. Sus relatos, que a menudo retratan a la naturaleza bajo rasgos temibles y horrorosos, y como enemiga del ser humano, le valieron ser comparado con el estadounidense Edgar Allan Poe.

La vida de Quiroga, marcada por la tragedia, los accidentes y los suicidios, culminó por decisión propia, cuando bebió un vaso de cianuro en el Hospital de Clínicas de la ciudad de Buenos Aires a los 58 años de edad, tras enterarse de que padecía cáncer de próstata.

Seguidor de la escuela modernista fundada por Rubén Darío y obsesivo lector de Edgar Allan Poe y Guy de Maupassant, Quiroga se sintió atraído por temas que abarcaban los aspectos más extraños de la Naturaleza, a menudo teñidos de horror, enfermedad y sufrimiento para los seres humanos. Muchos de sus relatos pertenecen a esta corriente, cuya obra más emblemática es la colección Cuentos de amor de locura y de muerte.

Por otra parte se percibe en Quiroga la influencia del británico Sir Rudyard Kipling (Libro de las tierras vírgenes), que cristalizaría en su propio Cuentos de la selva, delicioso ejercicio de fantasía dividido en varios relatos protagonizados por animales. Su Decálogo del perfecto cuentista, dedicado a los escritores noveles, establece ciertas contradicciones con su propia obra. Mientras que el decálogo pregona un estilo económico y preciso, empleando pocos adjetivos, redacción natural y llana y claridad en la expresión, en muchas de sus relatos Quiroga no sigue sus propios preceptos, utilizando un lenguaje recargado, con abundantes adjetivos y un vocabulario por momentos ostentoso.

Al desarrollarse aún más su particular estilo, Quiroga evolucionó hacia el retrato realista (casi siempre angustioso y desesperado) de la salvaje Naturaleza que le rodeaba en Misiones: la jungla, el río, la fauna, el clima y el terreno forman el andamiaje y el decorado en que sus personajes se mueven, padecen y a menudo mueren. Especialmente en sus relatos, Quiroga describe con arte y humanismo la tragedia que persigue a los miserables obreros rurales de la región, los peligros y padecimientos a que se ven expuestos y el modo en que se perpetúa este dolor existencial a las generaciones siguientes. Trató, además, muchos temas considerados tabú en la sociedad de principios del siglo XX, revelándose como un escritor arriesgado, desconocedor del miedo y avanzado en sus ideas y tratamientos. Estas particularidades siguen siendo evidentes al leer sus textos hoy en día.

Algunos estudiosos de la obra de Quiroga opinan que la fascinación con la muerte, los accidentes y la enfermedad (que lo relaciona con Edgar Allan Poe y Baudelaire) se debe a la vida increíblemente trágica que le tocó en suerte. Sea esto cierto o no, en verdad Horacio Quiroga ha dejado para la posteridad algunas de las piezas más terribles, brillantes y trascendentales de la literatura hispanoamericana del siglo XX.

(Información extraída de la Wikipedia)

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