El Perro Rabioso

Horacio Quiroga

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El Perro Rabioso

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Texto núm. 1038

Título: El Perro Rabioso
Autor: Horacio Quiroga
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 28 de julio de 2016
Fecha de modificación: 24 de octubre de 2020

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El Perro Rabioso

Su luna de miel fué un largo escalofrío. Rubia, angelical y tímida, el
 carácter duro de su marido heló sus soñadas niñerías de novia. Lo
 quería mucho, sin embargo, a veces con un ligero estremecimiento
 cuando volviendo de noche juntos por la calle, echaba una furtiva
 mirada a la alta estatura de Jordán, mudo desde hacía una hora. El,
 por su parte, la amaba profundamente, sin darlo a conocer.

Durante tres meses—se habían casado en abril—vivieron una dicha
 especial. Sin duda hubiera ella deseado menos severidad en ese rígido
 cielo de amor, más expansiva e incauta ternura; pero el impasible
 semblante de su marido la contenía en seguida.

La casa en que vivían influía no poco en sus estremecimientos. La
 blancura del patio silencioso—frisos, columnas y estatuas de
 mármol—producía una otoñal impresión de palacio encantado. Dentro, el
 brillo glacial del estuco, sin el más leve rasguño en las altas
 paredes, afirmaba aquella sensación de desapacible frío. Al cruzar de
 una pieza a otra, los pasos hallaban eco en toda la casa, como si un
 largo abandono hubiera sensibilizado su resonancia.

En ese extraño nido de amor, Alicia pasó todo el otoño. No obstante,
 había concluído por echar un velo sobre sus antiguos sueños, y aún
 vivía dormida en la casa hostil, sin querer pensar en nada hasta que
 llegaba su marido.

No es raro que adelgazara. Tuvo un ligero ataque de influenza que se
 arrastró insidiosamente días y días; Alicia no se reponía nunca. Al
 fin, una tarde pudo salir al jardín apoyada en el brazo de él. Miraba
 indiferente a uno y otro lado. De pronto Jordán, con honda ternura, le
 pasó la mano por la cabeza, y Alicia rompió en seguida en sollozos,
 echándole los brazos al cuello. Lloró largamente todo su espanto
 callado, redoblando el llanto a la menor tentativa de caricia. Luego
 los sollozos fueron retardándose, y aún quedó largo rato escondida en
 su cuello, sin moverse ni decir una palabra.

Fué ese el último día que Alicia estuvo levantada. Al día siguiente
 amaneció desvanecida. El médico de Jordán la examinó con suma
 detención, ordenándole calma y descanso absolutos.

—No sé—le dijo a Jordán en la puerta de calle, con la voz todavía
 baja.—Tiene una gran debilidad que no me explico, y sin vómitos,
 nada… Si mañana se despierta como hoy, llámeme en seguida.

Al otro día Alicia seguía peor. Hubo consulta. Constatóse una anemia
 de marcha agudísima, completamente inexplicable. Alicia no tuvo más
 desmayos, pero se iba visiblemente a la muerte. Todo el día el
 dormitorio estaba con las luces prendidas y en pleno silencio.
 Pasábanse horas sin oir el menor ruido. Alicia dormitaba. Jordán vivía
 casi en la sala, también con toda la luz encendida. Paseábase sin
 cesar de un extremo a otro, con incansable obstinación. La alfombra
 ahogaba sus pasos. A ratos entraba en el dormitorio y proseguía su
 mudo vaivén a lo largo de la cama, mirando a su mujer cada vez que
 caminaba en su dirección.

Pronto Alicia comenzó a tener alucinaciones, confusas y flotantes al
 principio, y que descendieron luego a ras del suelo. La joven, con los
 ojos desmesuradamente abiertos, no hacía sino mirar la alfombra a uno
 y otro lado del respaldo de la cama. Una noche se quedó de repente
 mirando fijamente. Al rato abrió la boca para gritar, y sus narices y
 labios se perlaron de sudor.

—¡Jordán! ¡Jordán!—clamó, rígida de espanto, sin dejar de mirar la
 alfombra.

Jordán corrió al dormitorio, y al verlo aparecer Alicia dió un alarido
 de horror.

—¡Soy yo, Alicia, soy yo!

Alicia lo miró con extravío, miró la alfombra, volvió a mirarlo, y
 después de largo rato de estupefacta confrontación, se serenó. Sonrió
 y tomó entre las suyas la mano de su marido, acariciándola temblando.

Entre sus alucinaciones más porfiadas, hubo un antropoide, apoyado en
 la alfombra sobre los dedos, que tenía fijos en ella los ojos.

Los médicos volvieron inútilmente. Había allí delante de ellos una
 vida que se acababa, desangrándose día a día, hora a hora, sin saber
 absolutamente cómo. En la última consulta Alicia yacía en estupor
 mientras ellos la pulsaban, pasándose de uno a otro la muñeca inerte.
 La observaron largo rato en silencio y pasaron al comedor.

—Pst…—se encogió de hombros desalentado su médico.—Es un caso
 serio… poco hay que hacer…

—¡Sólo eso me faltaba!—resopló Jordán. Y tamborileó bruscamente
 sobre la mesa.

Alicia fué extinguiéndose en subdelirio de anemia, agravado de tarde,
 pero que remitía siempre en las primeras horas. Durante el día no
 avanzaba su enfermedad, pero cada mañana amanecía lívida, en síncope
 casi. Parecía que únicamente de noche se le fuera la vida en nuevas
 olas de sangre. Tenía siempre al despertar la sensación de estar
 desplomada en la cama con un millón de kilos encima. Desde el tercer
 día este hundimiento no la abandonó más. Apenas podía mover la cabeza.
 No quiso que le tocaran la cama, ni aún que le arreglaran el
 almohadón. Sus terrores crepusculares avanzaron en forma de monstruos
 que se arrastraban hasta la cama y trepaban dificultosamente por
 la colcha.

Perdió, luego, el conocimiento. Los dos días finales deliró sin cesar
 a media voz. Las luces continuaban fúnebremente encendidas en el
 dormitorio y la sala. En el silencio agónico de la casa, no se oía más
 que el delirio monótono que salía de la cama, y el rumor ahogado de
 los eternos pasos de Jordán.

Murió, por fin. La sirvienta, que entró después a deshacer la cama,
 sola ya, miró un rato extrañada el almohadón.

—Señor—llamó a Jordán en voz baja.—En el almohadón hay manchas que
 parecen de sangre.

Jordán se acercó rápidamente y se dobló a su vez. Efectivamente, sobre
 la funda, a ambos lados del hueco que había dejado la cabeza de
 Alicia, se veían manchas de sangre.

—Parecen picaduras—murmuró la sirvienta después de un rato de
 inmóvil observación.

—Levántelo a la luz—le dijo Jordán.

La sirvienta lo levantó, pero en seguida lo dejó caer, y se quedó
 mirando a aquél, lívida y temblando. Sin saber por qué, Jordán sintió
 que los cabellos se le erizaban.

—¿Qué hay?—murmuró con la voz ronca.

—Pesa mucho—articuló la sirvienta, sin dejar de temblar.

Jordán lo levantó; pesaba extraordinariamente. Salieron con él, y
 sobre la mesa del comedor Jordán cortó funda y envoltura de un tajo.
 Las plumas superiores volaron, y la sirvienta dió un grito de horror
 con toda la boca abierta, llevándose las manos crispadas a los
 bandós:—sobre el fondo, entre las plumas, moviendo lentamente las
 patas velludas, había un animal monstruoso, una bola viviente y
 viscosa. Estaba tan hinchado que apenas se le pronunciaba la boca.

Noche a noche, desde que Alicia había caído en cama, había aplicado
 sigilosamente su boca—su trompa, mejor dicho—a las sientes de
 aquella, chupándole la sangre. La picadura era casi imperceptible. La
 remoción diaria del almohadón había impedido sin duda su desarrollo,
 pero desde que la joven no pudo moverse, la succión fué vertiginosa.
 En cinco días, en cinco noches, había vaciado a Alicia.

Estos parásitos de las aves, diminutos en el medio habitual, llegan a
 adquirir en ciertas condiciones proporciones enormes. La sangre humana
 parece serles particularmente favorable, y no es raro hallarlos en los
 almohadones de pluma.

Horacio Quiroga

Horacio Silvestre Quiroga Forteza (Salto, Uruguay, 31 de diciembre de 1878 – Buenos Aires, Argentina, 19 de febrero de 1937) fue un cuentista, dramaturgo y poeta uruguayo. Fue el maestro del cuento latinoamericano, de prosa vívida, naturalista y modernista. Sus relatos, que a menudo retratan a la naturaleza bajo rasgos temibles y horrorosos, y como enemiga del ser humano, le valieron ser comparado con el estadounidense Edgar Allan Poe.

La vida de Quiroga, marcada por la tragedia, los accidentes y los suicidios, culminó por decisión propia, cuando bebió un vaso de cianuro en el Hospital de Clínicas de la ciudad de Buenos Aires a los 58 años de edad, tras enterarse de que padecía cáncer de próstata.

Seguidor de la escuela modernista fundada por Rubén Darío y obsesivo lector de Edgar Allan Poe y Guy de Maupassant, Quiroga se sintió atraído por temas que abarcaban los aspectos más extraños de la Naturaleza, a menudo teñidos de horror, enfermedad y sufrimiento para los seres humanos. Muchos de sus relatos pertenecen a esta corriente, cuya obra más emblemática es la colección Cuentos de amor de locura y de muerte.

Por otra parte se percibe en Quiroga la influencia del británico Sir Rudyard Kipling (Libro de las tierras vírgenes), que cristalizaría en su propio Cuentos de la selva, delicioso ejercicio de fantasía dividido en varios relatos protagonizados por animales. Su Decálogo del perfecto cuentista, dedicado a los escritores noveles, establece ciertas contradicciones con su propia obra. Mientras que el decálogo pregona un estilo económico y preciso, empleando pocos adjetivos, redacción natural y llana y claridad en la expresión, en muchas de sus relatos Quiroga no sigue sus propios preceptos, utilizando un lenguaje recargado, con abundantes adjetivos y un vocabulario por momentos ostentoso.

Al desarrollarse aún más su particular estilo, Quiroga evolucionó hacia el retrato realista (casi siempre angustioso y desesperado) de la salvaje Naturaleza que le rodeaba en Misiones: la jungla, el río, la fauna, el clima y el terreno forman el andamiaje y el decorado en que sus personajes se mueven, padecen y a menudo mueren. Especialmente en sus relatos, Quiroga describe con arte y humanismo la tragedia que persigue a los miserables obreros rurales de la región, los peligros y padecimientos a que se ven expuestos y el modo en que se perpetúa este dolor existencial a las generaciones siguientes. Trató, además, muchos temas considerados tabú en la sociedad de principios del siglo XX, revelándose como un escritor arriesgado, desconocedor del miedo y avanzado en sus ideas y tratamientos. Estas particularidades siguen siendo evidentes al leer sus textos hoy en día.

Algunos estudiosos de la obra de Quiroga opinan que la fascinación con la muerte, los accidentes y la enfermedad (que lo relaciona con Edgar Allan Poe y Baudelaire) se debe a la vida increíblemente trágica que le tocó en suerte. Sea esto cierto o no, en verdad Horacio Quiroga ha dejado para la posteridad algunas de las piezas más terribles, brillantes y trascendentales de la literatura hispanoamericana del siglo XX.

(Información extraída de la Wikipedia)

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