El Potro Salvaje

Horacio Quiroga

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El Potro Salvaje

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Texto núm. 1021

Título: El Potro Salvaje
Autor: Horacio Quiroga
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 27 de julio de 2016
Fecha de modificación: 25 de octubre de 2020

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El Potro Salvaje

Era un caballo, un joven 
 potro de corazón ardiente, que llegó del desierto a la ciudad, a vivir del 
 espectáculo de su velocidad.

Ver correr aquel animal 
 era, en efecto, un espectáculo considerable. Corría con la crin al viento y el 
 viento en sus dilatadas narices. Corría, se estiraba; y se estiraba más aún, y 
 el redoble de sus cascos en la tierra no se podía medir. Corría sin regla ni 
 medida, en cualquier dirección del desierto y a cualquier hora del día. No 
 existían pistas para la libertad de su carrera, ni normas para el despliegue de 
 su energía. Poseía extraordinaria velocidad y un ardiente deseo de correr. De 
 modo que se daba todo entero en sus disparadas salvajes, y esta era la fuerza de 
 aquel caballo.

A ejemplo de 
 los animales muy veloces, el joven potro tenía pocas aptitudes para el arrastre. 
 Tiraba mal, sin coraje ni bríos ni gusto. Y como en el desierto apenas alcanzaba 
 el pasto para sustentar a los caballos de pesado tiro, el veloz animal se 
 dirigió a la ciudad a vivir de sus carreras.

En un principio 
 entregó gratis el espectáculo de su gran velocidad, pues nadie hubiera pagado 
 una brizna de paja por verlo —ignorantes todos del corredor que había en él. En 
 las bellas tardes, cuando las gentes poblaban los campos inmediatos a la ciudad 
 —y sobre todo los domingos—, el joven potro trotaba a la vista de todos, 
 arrancaba de golpe, deteníase, trotaba de nuevo husmeando el viento, para 
 lanzarse por fin a toda velocidad, tendido en una carrera loca que parecía 
 imposible de superar y que superaba a cada instante, pues aquel joven potro, 
 como hemos dicho, ponía en sus narices, en sus cascos y su carrera, todo su 
 ardiente corazón.

Las gentes 
 quedaron atónitas ante aquel espectáculo que se apartaba de todo lo que 
 acostumbraban ver, y se retiraron sin apreciar la belleza de aquella carrera.

"No importa —se 
 dijo el potro, alegremente—. Iré a ver a un empresario de espectáculos y ganaré, 
 entretanto, lo suficiente para vivir."

De qué había 
 vivido hasta entonces en la ciudad, apenas él podía decirlo. De su propia 
 hambre, seguramente, y de algún desperdicio desechado en el portón de los 
 corralones.

Fue, pues, a 
 ver a un organizador de fiestas.

—Yo puedo 
 correr ante el público —dijo el caballo— si me pagan por ello. No sé qué puedo 
 ganar; pero mi modo de correr ha gustado a algunos hombres.

—Sin duda, sin 
 duda... —le respondieron—. Siempre hay algún interesado en estas cosas... No es 
 cuestión, sin embargo, de que se haga ilusiones... Podríamos ofrecerle, con un 
 poco de sacrificio de nuestra parte...

El potro bajó 
 los ojos hacia la mano del hombre, y vio lo que le ofrecían: era un montón de 
 paja, un poco de pasto ardido y seco.

—No podemos 
 más... Y, asimismo...

El joven animal 
 consideró el puñado de pasto con que se pagaban sus extraordinarias dotes de 
 velocidad, y recordó las muecas de los hombres ante la libertad de su carrera, 
 que cortaba en zigzag las pistas trilladas.

"No importa —se 
 dijo alegremente—. Algún día se divertirán. Con este pasto ardido podré, 
 entretanto, sostenerme."

Y aceptó 
 contento, porque lo que él quería era correr.

Corrió, pues, 
 ese domingo y los siguientes, por igual puñado de pasto cada vez, y cada vez 
 dándose con toda el alma en su carrera. Ni un solo momento pensó en reservarse, 
 engañar, seguir las rectas decorativas, para halago de los espectadores que no 
 comprendían su libertad. Comenzaba el trote como siempre con las narices de 
 fuego y la cola en arco; hacia resonar la tierra en sus arranques, para lanzarse 
 por fin a escape a campo traviesa, en un verdadero torbellino de ansia, polvo y 
 tronar de cascos. Y por premio, su puñado de pasto seco que comía contento y 
 descansado después del baño.

A veces, sin 
 embargo, mientras trituraba su joven dentadura los duros tallos, pensaba en las 
 repletas bolsas de avena que veía en las vidrieras, en la gula de maíz y alfalfa 
 olorosa que desbordaba de los pesebres.

"No importa —se 
 decía alegremente—. Puedo darme por contento con este rico pasto."

Y continuaba 
 corriendo con el vientre ceñido de hambre, como había corrido siempre.

Poco a poco, 
 sin embargo, los paseantes de los domingos se acostumbraron a su libertad de 
 carrera, y comenzaron a decirse unos a otros que aquel espectáculo de velocidad 
 salvaje, sin reglas ni cercas, causaba una bella impresión.

—No corre por 
 las sendas, como es costumbre —decían—, pero es muy veloz. Tal vez tiene ese 
 arranque porque se siente más libre fuera de las pistas trilladas. Y se emplea a 
 fondo.

En efecto, el 
 joven potro, de apetito nunca saciado y que obtenía apenas de qué vivir con su 
 ardiente velocidad, se empleaba siempre a fondo por un puñado de pasto, como si 
 esa carrera fuera la que iba a consagrarlo definitivamente. Y tras el baño, 
 comía contento su ración, la ración basta y mínima del más oscuro de los más 
 anónimos caballos.

"No importa —se 
 decía alegremente—. Ya llegará el día en que se diviertan..."

El tiempo 
 pasaba, entretanto. Las voces cambiadas entre los espectadores cundieron por la 
 ciudad, traspasaron sus puertas, y llegó por fin un día en que la admiración de 
 los hombres se asentó confiada y ciega en aquel caballo de carrera. Los 
 organizadores de espectáculos llegaron en tropel a contratarlo, y el potro, ya 
 de edad madura, que había corrido toda su vida por un puñado de pasto, vio 
 tendérsele en disputa apretadísimos fardos de alfalfa, macizas bolsas de avena y 
 maíz —todo en cantidad incalculable—, por el solo espectáculo de una carrera.

Entonces el 
 caballo tuvo por primera vez un pensamiento de amargura, al pensar en lo feliz 
 que hubiera sido en su juventud si le hubieran ofrecido la milésima parte de lo 
 que ahora le introducían gloriosamente en el gaznate.

"En aquel 
 tiempo —se dijo melancólicamente— un solo puñado de alfalfa como estímulo, 
 cuando mi corazón saltaba de deseos de correr, hubiera hecho de mi al más feliz 
 de los seres. Ahora estoy cansado."

En efecto, 
 estaba cansado. Su velocidad era, sin duda, la misma de siempre, y el mismo el 
 espectáculo de su salvaje libertad. Pero no poseía ya el ansia de correr de 
 otros tiempos. Aquel vibrante deseo de tenderse a fondo, que antes el joven 
 potro entregaba alegre por un montón de paja, precisaba ahora toneladas de 
 exquisito forraje para despertar.

El triunfante 
 caballo pesaba largamente las ofertas, calculaba, especulaba finalmente con sus 
 descansos. Y cuando los organizadores se entregaban por último a sus exigencias, 
 recién entonces sentía deseos de correr. Corría entonces, como él solo era capaz 
 de hacerlo; y regresaba a deleitarse ante la magnificencia del forraje ganado.

Cada vez, sin 
 embargo, el caballo era más difícil de satisfacer, aunque los organizadores 
 hicieran verdaderos sacrificios para excitar, adular, comprar aquel deseo de 
 correr que moría bajo la presión del éxito. Y el potro comenzó entonces a temer 
 por su prodigiosa velocidad, si la entregaba toda en cada carrera. Corrió 
 entonces, por primera vez en su vida, reservándose, aprovechándose cautamente 
 del viento y las largas sendas regulares. Nadie lo notó —o por ello fue acaso 
 más aclamado que nunca—, pues se creía ciegamente en su salvaje libertad para 
 correr.

Libertad... No, 
 ya no la tenía. La había perdido desde el primer instante en que reservó sus 
 fuerzas para no flaquear en la carrera siguiente. No corrió más a campo traviesa 
 ni a fondo ni contra el viento. Corrió sobre sus propios rastros más fáciles, 
 sobre aquellos zigzag que más ovaciones habían arrancado. Y en el miedo siempre 
 creciente de agotarse, llegó el momento en que el caballo de carrera aprendió a 
 correr con estilo, engañando, escarceando cubierto de espumas por las sendas más 
 trilladas. Y un clamor de gloria lo divinizó.

Pero dos 
 hombres, que contemplaban aquel lamentable espectáculo, cambiaron algunas 
 tristes palabras.

—Yo lo he visto 
 correr en su juventud —dijo el primero—; y si uno pudiera llorar por un animal, 
 lo haría en recuerdo de lo que hizo este mismo caballo cuando no tenía qué 
 comer.

—No es extraño 
 que lo haya hecho antes —dijo el segundo—. Juventud y hambre son el más preciado 
 don que puede conceder la vida a un fuerte corazón.

Joven potro: 
 Tiéndete a fondo en tu carrera, aunque apenas se te dé para comer. Pues si 
 llegas sin valor a la gloria, y adquieres estilo para trocarlo fraudulentamente 
 por pingüe forraje, te salvará el haberte dado un día todo entero por un puñado 
 de pasto.

Horacio Quiroga

Horacio Silvestre Quiroga Forteza (Salto, Uruguay, 31 de diciembre de 1878 – Buenos Aires, Argentina, 19 de febrero de 1937) fue un cuentista, dramaturgo y poeta uruguayo. Fue el maestro del cuento latinoamericano, de prosa vívida, naturalista y modernista. Sus relatos, que a menudo retratan a la naturaleza bajo rasgos temibles y horrorosos, y como enemiga del ser humano, le valieron ser comparado con el estadounidense Edgar Allan Poe.

La vida de Quiroga, marcada por la tragedia, los accidentes y los suicidios, culminó por decisión propia, cuando bebió un vaso de cianuro en el Hospital de Clínicas de la ciudad de Buenos Aires a los 58 años de edad, tras enterarse de que padecía cáncer de próstata.

Seguidor de la escuela modernista fundada por Rubén Darío y obsesivo lector de Edgar Allan Poe y Guy de Maupassant, Quiroga se sintió atraído por temas que abarcaban los aspectos más extraños de la Naturaleza, a menudo teñidos de horror, enfermedad y sufrimiento para los seres humanos. Muchos de sus relatos pertenecen a esta corriente, cuya obra más emblemática es la colección Cuentos de amor de locura y de muerte.

Por otra parte se percibe en Quiroga la influencia del británico Sir Rudyard Kipling (Libro de las tierras vírgenes), que cristalizaría en su propio Cuentos de la selva, delicioso ejercicio de fantasía dividido en varios relatos protagonizados por animales. Su Decálogo del perfecto cuentista, dedicado a los escritores noveles, establece ciertas contradicciones con su propia obra. Mientras que el decálogo pregona un estilo económico y preciso, empleando pocos adjetivos, redacción natural y llana y claridad en la expresión, en muchas de sus relatos Quiroga no sigue sus propios preceptos, utilizando un lenguaje recargado, con abundantes adjetivos y un vocabulario por momentos ostentoso.

Al desarrollarse aún más su particular estilo, Quiroga evolucionó hacia el retrato realista (casi siempre angustioso y desesperado) de la salvaje Naturaleza que le rodeaba en Misiones: la jungla, el río, la fauna, el clima y el terreno forman el andamiaje y el decorado en que sus personajes se mueven, padecen y a menudo mueren. Especialmente en sus relatos, Quiroga describe con arte y humanismo la tragedia que persigue a los miserables obreros rurales de la región, los peligros y padecimientos a que se ven expuestos y el modo en que se perpetúa este dolor existencial a las generaciones siguientes. Trató, además, muchos temas considerados tabú en la sociedad de principios del siglo XX, revelándose como un escritor arriesgado, desconocedor del miedo y avanzado en sus ideas y tratamientos. Estas particularidades siguen siendo evidentes al leer sus textos hoy en día.

Algunos estudiosos de la obra de Quiroga opinan que la fascinación con la muerte, los accidentes y la enfermedad (que lo relaciona con Edgar Allan Poe y Baudelaire) se debe a la vida increíblemente trágica que le tocó en suerte. Sea esto cierto o no, en verdad Horacio Quiroga ha dejado para la posteridad algunas de las piezas más terribles, brillantes y trascendentales de la literatura hispanoamericana del siglo XX.

(Información extraída de la Wikipedia)

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