El Sentimiento de la Catarata

Horacio Quiroga

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El Sentimiento de la Catarata

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Texto núm. 7893

Título: El Sentimiento de la Catarata
Autor: Horacio Quiroga
Etiquetas: Crónica, artículo

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 14 de noviembre de 2022
Fecha de modificación: 14 de noviembre de 2022

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07730 Alayor - Menorca
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El Sentimiento de la Catarata

En sus mil trescientos kilómetros de curso desde las sierras
 brasileñas hasta su desembocadura en el Paraná, el rio Iguazú debe
 salvar un desnivel de 800 metros. Como se trata de una gran masa de agua
 de velocidad normal, y no de una avenida de montaña, se explica que el
 álveo del río se quiebre repetidas veces en numerosas y rápidas
 cascadas, para autorizar de algún modo aquella fuerte cota.

La cuenca del Iguazú es, en efecto, una de las más poderosas fuentes
 de hulla blanca del mundo entero. Si el Iguazú nace a novecientos metros
 de altura, sus numerosísimos afluentes cobran origen a mil trescientos
 metros, para vaciarse en aquél tras un curso relativamente breve. Toda
 esa vasta cuenca se revuelve, pues, en tumbos de agua, cachuelas, saltos
 y cataratas, cuya sacudida, propagándose de unos a otros sin solución
 de continuidad, mantiene, puede decirse, a la zona entera en un sordo e
 interminable fragor.

La cuenca del Iguazú no es dilatada, pero el régimen de lluvias
 torrenciales a qué está sometida compensa al exceso su brevedad. Los
 ciento veinticuatro kilómetros cúbicos de agua que se desploman por año
 sobre los bosques natales son absorbidos en su mitad por el Iguazú. Y si
 estamos atentos al desnivel apuntado. comprenderemos que cada caída a
 plomo de esa inmensidad líquida encierre una formidable energía
 mecánica.

De los dos mil trescientos veinte kilómetros de curso total del río
 Iguazú, sólo ciento veinticinco corresponden a nuestra frontera. Cuando
 faltan apenas veintitrés kilómetros para alcanzar su desembocadura en el
 Paraná, el lecho del río, cuyas aguas vertiginosas anunciaban ya, desde
 una hora atrás, la sima abierta a su curso, se corta de pronto. Allá
 abajo, a ochenta metros de profundidad, prosigue el lecho nuevo. En ese
 precipicio a pico, sobre el abismo, el río se vuelca entero, con un
 volumen y una pesadez de los que sólo da idea la maciza convexidad del
 agua al doblarse sobre el vacío.

Las cataratas de la Victoria se tienden en un vasto hemiciclo a
 través del Iguazú. En el fondo carcomido de ese arco, las aguas, como
 concentradas allí, se hunden en tal masa que el abismo pareciera
 absorberlas. En la extremidad del hemiciclo que arranca de la costa
 brasileña, dos inmensas cascadas lánzanse al vacío, en chorro, para
 alcanzar el nuevo lecho a los ochenta y dos metros, cuando las aguas
 están muy bajas, y sólo a los cincuenta y siete en las grandes crecidas.
 En el otro extremo del arco, sobre la costa argentina, la muralla
 volcánica se tiende adelante en vanas plataformas, por donde las aguas
 canalizadas se precipitan a saltos.

La catarata no puede ser apreciada en todo su conjunto sino desde mil
 metros de distancia. Ofrece desde allí el aspecto de una pesadísima
 cortina de agua, rasgada a trechos por negros pilares de basalto. Al pie
 de las cataratas, las aguas convulsionadas, convergen hacia un cañón de
 cien metros de altura y apenas cincuenta de ancho, por donde aquéllas
 se precipitan rugiendo.

El nivel superior de las cataratas de la Victoria se halla a ciento
 noventa metros sobre el nivel del mar. Vierten doscientos nueve metros
 cúbicos de agua por segundo con aguas bajas y trece mil, por lo menos,
 en los días de creciente. Su caudal medio puede calcularse en mil
 setecientos metros cúbicos. Su potencia mínima es de ciento ochenta y
 tres mil HP. y de siete millones la máxima. Se estima en quinientos mil
 HP. aprovechables esta fuerza global, de la que correspondería sólo la
 mitad a la Argentina.

La instalación de usinas hidroeléctricas destinadas a aprovechar esta
 fuerza no se hará —cuando se haga— al pie mismo de las cataratas, sino
 siete kilómetros más abajo, para aprovechar de este modo los nueve
 metros adicionales de desnivel. El costo de la instalación,
 canalizaciones y usinas complementarias es, hoy por hoy, superior a su
 rendimiento. Por lo cual —terminan nuestros informantes— no es
 aconsejable, por el momento, emprender dicha obra.

* * *

Nos queda la catarata. El brevísimo apunte que hemos hecho de
 ella corresponde a su aspecto exterior, diremos así, vista desde la
 distancia mínima de mil metros. Densas nubes de agua vaporizada velan la
 caída de las aguas. Según la presión atmosférica y el grado de humedad,
 los vapores ascienden a veces en ralos cendales que en breve se
 desvanecen. Algunos arcos iris desvanecidos coloran aquí y allá la
 neblina.

Esta es la visión externa y lejana, volvemos a repetirlo, de las
 cataratas del Iguazú, y es la que percibe el turista desde el belvedere
 consagrado por el

uso. Cosa muy distinta es afrontarlas a su mismo pie, y es allí donde
 únicamente se adquiere el sentimiento de las grandes caídas de agua.

Ignoro qué modificaciones ha sufrido hoy el paisaje circundante y si
 se ha facilitado el acceso al pie de las cascadas. Tal vez sí. Pero
 cuando hace veintiséis anos Leopoldo Lugones y yo conocimos la catarata
 de la Victoria, no hallamos otro modo de descender al cráter que
 lanzarnos a la ventura, en compañía de no pocos peñascos sueltos. Los
 bloques de basalto del fondo, adonde caímos por fin, estaban cubiertos
 de un musgo sumamente grueso y áspero, y el musgo estaba a la vez
 cubierto literalmente de ciempiés.

Diez minutos antes, allá arriba, las cataratas, su albor y su iris
 esplendían al sol radiante de un día singularmente calmo y dulce. En el
 fondo de la hoya, ahora, todo era un infierno de lluvia, bramidos y
 viento huracanado. El estruendo del agua, apenas sensible en el plano
 superior, adquiría allí una intensidad fragorosa que sacudía los cuerpos
 y hacía entrechocar los dientes. Las rachas de viento y agua despedidas
 por los saltos se retorcían al encontrarse en remolinos que azotaban
 como látigos. No reinaba allí la noche, pero tampoco aquella luz
 diluviana era la del día. Helados de frío, cegados por el agua,
 chorreantes y lastimados, avanzábamos sobre un dédalo de piedras
 semisumergidas, cada una de las cuales exigía un salto e imponía una
 brusca caída de rodillas, so pena de desaparecer en el agua insondable
 que corría entre aquéllas con velocidad de vértigo. Un paisaje de la era
 primaria, rugiente de agua, huracán y fuerzas desencadenadas era lo que
 la gran catarata ocultaba al apacible turista del plano superior. Y no
 estábamos sino al pie de los pequeños saltos.

En el informe que sobre su viaje a la región elevó Lugones, creo que
 aconsejaba la aplicación de escalerillas de hierro a la muralla, con el
 objeto de facilitar el acceso hasta el fondo del cráter. Paréceme aún
 recordar que el interés del autor llegaba hasta presuponer el costo de
 la obra, que no alcanzaba a siete mil pesos. Si se han colocado por fin,
 lo ignoro.

Al regresar aquel día, náufragos y maltratados de nuestra
 exploración, se nos dijo que éramos los primeros en haber alcanzado
 hasta allá. De cualquier modo, satisface el alma haber adquirido en
 aquel caos de otras épocas el verdadero sentimiento de las cataratas.

Horacio Quiroga

Horacio Silvestre Quiroga Forteza (Salto, Uruguay, 31 de diciembre de 1878 – Buenos Aires, Argentina, 19 de febrero de 1937) fue un cuentista, dramaturgo y poeta uruguayo. Fue el maestro del cuento latinoamericano, de prosa vívida, naturalista y modernista. Sus relatos, que a menudo retratan a la naturaleza bajo rasgos temibles y horrorosos, y como enemiga del ser humano, le valieron ser comparado con el estadounidense Edgar Allan Poe.

La vida de Quiroga, marcada por la tragedia, los accidentes y los suicidios, culminó por decisión propia, cuando bebió un vaso de cianuro en el Hospital de Clínicas de la ciudad de Buenos Aires a los 58 años de edad, tras enterarse de que padecía cáncer de próstata.

Seguidor de la escuela modernista fundada por Rubén Darío y obsesivo lector de Edgar Allan Poe y Guy de Maupassant, Quiroga se sintió atraído por temas que abarcaban los aspectos más extraños de la Naturaleza, a menudo teñidos de horror, enfermedad y sufrimiento para los seres humanos. Muchos de sus relatos pertenecen a esta corriente, cuya obra más emblemática es la colección Cuentos de amor de locura y de muerte.

Por otra parte se percibe en Quiroga la influencia del británico Sir Rudyard Kipling (Libro de las tierras vírgenes), que cristalizaría en su propio Cuentos de la selva, delicioso ejercicio de fantasía dividido en varios relatos protagonizados por animales. Su Decálogo del perfecto cuentista, dedicado a los escritores noveles, establece ciertas contradicciones con su propia obra. Mientras que el decálogo pregona un estilo económico y preciso, empleando pocos adjetivos, redacción natural y llana y claridad en la expresión, en muchas de sus relatos Quiroga no sigue sus propios preceptos, utilizando un lenguaje recargado, con abundantes adjetivos y un vocabulario por momentos ostentoso.

Al desarrollarse aún más su particular estilo, Quiroga evolucionó hacia el retrato realista (casi siempre angustioso y desesperado) de la salvaje Naturaleza que le rodeaba en Misiones: la jungla, el río, la fauna, el clima y el terreno forman el andamiaje y el decorado en que sus personajes se mueven, padecen y a menudo mueren. Especialmente en sus relatos, Quiroga describe con arte y humanismo la tragedia que persigue a los miserables obreros rurales de la región, los peligros y padecimientos a que se ven expuestos y el modo en que se perpetúa este dolor existencial a las generaciones siguientes. Trató, además, muchos temas considerados tabú en la sociedad de principios del siglo XX, revelándose como un escritor arriesgado, desconocedor del miedo y avanzado en sus ideas y tratamientos. Estas particularidades siguen siendo evidentes al leer sus textos hoy en día.

Algunos estudiosos de la obra de Quiroga opinan que la fascinación con la muerte, los accidentes y la enfermedad (que lo relaciona con Edgar Allan Poe y Baudelaire) se debe a la vida increíblemente trágica que le tocó en suerte. Sea esto cierto o no, en verdad Horacio Quiroga ha dejado para la posteridad algunas de las piezas más terribles, brillantes y trascendentales de la literatura hispanoamericana del siglo XX.

(Información extraída de la Wikipedia)

Horacio Quiroga

Horacio Silvestre Quiroga Forteza (Salto, Uruguay, 31 de diciembre de 1878 – Buenos Aires, Argentina, 19 de febrero de 1937) fue un cuentista, dramaturgo y poeta uruguayo. Fue el maestro del cuento latinoamericano, de prosa vívida, naturalista y modernista. Sus relatos, que a menudo retratan a la naturaleza bajo rasgos temibles y horrorosos, y como enemiga del ser humano, le valieron ser comparado con el estadounidense Edgar Allan Poe.

La vida de Quiroga, marcada por la tragedia, los accidentes y los suicidios, culminó por decisión propia, cuando bebió un vaso de cianuro en el Hospital de Clínicas de la ciudad de Buenos Aires a los 58 años de edad, tras enterarse de que padecía cáncer de próstata.

Seguidor de la escuela modernista fundada por Rubén Darío y obsesivo lector de Edgar Allan Poe y Guy de Maupassant, Quiroga se sintió atraído por temas que abarcaban los aspectos más extraños de la Naturaleza, a menudo teñidos de horror, enfermedad y sufrimiento para los seres humanos. Muchos de sus relatos pertenecen a esta corriente, cuya obra más emblemática es la colección Cuentos de amor de locura y de muerte.

Por otra parte se percibe en Quiroga la influencia del británico Sir Rudyard Kipling (Libro de las tierras vírgenes), que cristalizaría en su propio Cuentos de la selva, delicioso ejercicio de fantasía dividido en varios relatos protagonizados por animales. Su Decálogo del perfecto cuentista, dedicado a los escritores noveles, establece ciertas contradicciones con su propia obra. Mientras que el decálogo pregona un estilo económico y preciso, empleando pocos adjetivos, redacción natural y llana y claridad en la expresión, en muchas de sus relatos Quiroga no sigue sus propios preceptos, utilizando un lenguaje recargado, con abundantes adjetivos y un vocabulario por momentos ostentoso.

Al desarrollarse aún más su particular estilo, Quiroga evolucionó hacia el retrato realista (casi siempre angustioso y desesperado) de la salvaje Naturaleza que le rodeaba en Misiones: la jungla, el río, la fauna, el clima y el terreno forman el andamiaje y el decorado en que sus personajes se mueven, padecen y a menudo mueren. Especialmente en sus relatos, Quiroga describe con arte y humanismo la tragedia que persigue a los miserables obreros rurales de la región, los peligros y padecimientos a que se ven expuestos y el modo en que se perpetúa este dolor existencial a las generaciones siguientes. Trató, además, muchos temas considerados tabú en la sociedad de principios del siglo XX, revelándose como un escritor arriesgado, desconocedor del miedo y avanzado en sus ideas y tratamientos. Estas particularidades siguen siendo evidentes al leer sus textos hoy en día.

Algunos estudiosos de la obra de Quiroga opinan que la fascinación con la muerte, los accidentes y la enfermedad (que lo relaciona con Edgar Allan Poe y Baudelaire) se debe a la vida increíblemente trágica que le tocó en suerte. Sea esto cierto o no, en verdad Horacio Quiroga ha dejado para la posteridad algunas de las piezas más terribles, brillantes y trascendentales de la literatura hispanoamericana del siglo XX.

(Información extraída de la Wikipedia)