El Simún

Horacio Quiroga

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El Simún

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Texto núm. 4978

Título: El Simún
Autor: Horacio Quiroga
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 24 de octubre de 2020
Fecha de modificación: 24 de octubre de 2020

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c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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El Simún

En vez de lo que deseaba, me dieron un empleo en el 
 Ministerio de Agricultura. Fui nombrado inspector de las estaciones 
 meteorológicas en los países limítrofes.

Estas estaciones, a cargo del gobierno argentino, aunque ubicadas en 
 territorio extranjero, desempeñan un papel muy importante en el estudio 
 del régimen climatológico. Su inconveniente estriba en que de las tres 
 observaciones normales a hacer en el día, el encargado suele efectuar 
 únicamente dos, y muchas veces, ninguna. Llena luego las observaciones 
 en blanco con temperaturas y presiones de pálpito. Y esto explica por 
 qué en dos estaciones en territorio nacional, a tres leguas distantes, 
 mientras una marcó durante un mes las oscilaciones naturales de una 
 primavera tornadiza, la otra oficina acusó obstinadamente, y para todo 
 el mes, una misma presión atmosférica y una constante dirección del 
 viento.

El caso no es común, claro está, pero por poco que el observador se 
 distraiga cazando mariposas, las observaciones de pálpito son una 
 constante amenaza para las estadísticas de meteorología.

Yo había a mi vez cazado muchas mariposas mientras tuve a mi cargo 
 una estación y por esto acaso el Ministerio halló en mí méritos para 
 vigilar oficinas cuyo mecanismo tan bien conocía. Fui especialmente 
 encomendado de informar sobre una estación instalada en territorio 
 brasileño, al norte del Iguazú. La estación había sido creada un año 
 antes, a pedido de una empresa de maderas. El obraje marchaba bien, 
 según informes suministrados al gobierno; pero era un misterio lo que 
 pasaba en la estación. Para aclararlo fui enviado yo, cazador de 
 mariposas meteorológicas, y quiero creer que por el mismo criterio con 
 que los gobiernos sofocan una vasta huelga, nombrando ministro 
 precisamente a un huelguista.

Remonté, pues, el Paraná hasta Corrientes, trayecto que conocía bien.
 Desde allí a Posadas el país era nuevo para mí, y admiré como es debido
 el cauce del gran río anchísimo, lento y plateado, con islas 
 empenachadas en todo el circuito de tacuaras dobladas sobre el agua como
 inmensas canastillas de bambú. Tábanos, los que se deseen.

Pero desde Posadas hasta el término del viaje, el río cambió 
 singularmente. Al cauce pleno y manso sucedía una especie de lúgubre 
 Aqueronte —encajonado entre sombrías murallas de cien metros—, en el 
 fondo del cual corre el Paraná revuelto en torbellinos, de un gris tan 
 opaco que más que agua apenas parece otra cosa que lívida sombra de los 
 murallones. Ni aun sensación de río, pues las sinuosidades incesantes 
 del curso cortan la perspectiva a cada trecho. Se trata, en realidad, de
 una serie de lagos de montaña hundidos entre tétricos cantiles de 
 bosque, basalto y arenisca barnizada en negro.

Ahora bien: el paisaje tiene una belleza sombría que no se halla 
 fácilmente en los lagos de Palermo. Al caer la noche, sobre todo, el 
 aire adquiere en la honda depresión, una frescura y transparencia 
 glaciales. El monte vuelca sobre el río su perfume crepuscular, y en esa
 vasta quietud de la hora el pasajero avanza sentado en proa, tiritando 
 de frío y excesiva soledad. Esto es bello, y yo sentí hondamente su 
 encanto. Pero yo comencé a empaparme en su severa hermosura un lunes de 
 tarde; y el martes de mañana vi lo mismo, e igual cosa el miércoles, y 
 lo mismo vi el jueves y el viernes. Durante cinco días, a dondequiera 
 que volviera la vista no veía sino dos colores: el negro de los 
 murallones y el gris lívido del río.

Llegué, por fin. Trepé como pude la barranca de ciento veinte metros y
 me presenté al gerente del obraje, que era a la vez el encargado de la 
 estación meteorológica. Me hallé con un hombre joven aún, de color 
 cetrino y muchas patas de gallo en los ojos.

—Bueno —me dije—; las clásicas arrugas tropicales. Este hombre ha pasado su vida en un país de sol.

Era francés y se llamaba Briand, como el actual ministro de su 
 patria. Por lo demás, un sujeto cortés y de pocas palabras. Era visible 
 que el hombre había vivido mucho y que al cansancio de sus ojos, 
 contrarrestando la luz, correspondía a todas veras igual fatiga del 
 espíritu: una buena necesidad de hablar poco, por haber pensado mucho.

Hallé que el obraje estaba en ese momento poco menos que paralizado 
 por la crisis de madera, pues en Buenos Aires y Rosario no sabían qué 
 hacer con el stock formidable de lapacho, incienso, peterebí y cedro, de
 toda viga, que flotara o no. Felizmente, la parálisis no había 
 alcanzado a la estación meteorológica. Todo subía y bajaba, giraba y 
 registraba en ella, que era un encanto. Lo cual tiene su real mérito, 
 pues cuando las pilas Edison se ponen en relaciones tirantes con el 
 registrador del anemómetro, puede decirse que el caso es serio. No sólo 
 esto: mi hombre había inventado un aparatito para registrar el rocío —un
 hechizo regional— con el que nada tenían que ver los instrumentos oficiales; pero aquello andaba a maravillas.

Observé todo, toqué, compulsé libretas y estadísticas, con la certeza
 creciente de que aquel hombre no sabía cazar mariposas. Si lo sabía, no
 lo hacía por lo menos. Y esto era un ejemplo tan saludable como 
 moralizador para mí.

No pude menos de informarme, sin embargo, respecto del gran retraso 
 de las observaciones remitidas a Buenos Aires. El hombre me dijo que es 
 bastante común, aun en obrajes con puerto y chalana en forma, que la 
 correspondencia se reciba y haga llegar a los vapores metiéndola dentro 
 de una botella que se lanza al río. A veces es recogida; a veces, no.

¿Qué objetar a esto? Quedé, pues, encantado. Nada tenía que hacer ya.
 Mi hombre se prestó amablemente a organizarme una cacería de antas —que
 no cacé— y se negó a acompañarme a pasear en guabiroba por el río. El 
 Paraná corre allá nueve millas, con remolinos capaces de poner proa al 
 aire a remolcadores de jangadas. Paseé, sin embargo, y crucé el río; 
 pero jamás volveré a hacerlo.

Entretanto la estada me era muy agradable, hasta que uno de esos días
 comenzaron las lluvias. Nadie tiene idea en Buenos Aires de lo que es 
 aquello cuando un temporal de agua se asienta sobre el bosque. Llueve 
 todo el día sin cesar, y al otro, y al siguiente, como si recién 
 comenzara, en la más espantosa humedad de ambiente que sea posible 
 imaginar. No hay frotador de caja de fósforos que conserve un grano de 
 arena, y si un cigarro ya tiraba mal en pleno sol, no queda otro recurso
 que secarlo en el horno de la cocina económica, donde se quema, claro 
 está.

Yo estaba ya bastante harto del paisaje aquel: la inmensa depresión 
 negra y el río gris en el fondo; nada más. Pero cuando me tocó sentarme 
 en el corredor por toda una semana, teniendo por delante la gotera, 
 detrás la lluvia y allá abajo el Paraná blanco; cuando, después de 
 volver la cabeza a todos lados y ver siempre el bosque inmóvil bajo el 
 agua, tornaba fatalmente la vista al horizonte de basalto y bruma, 
 confieso que entonces sentía crecer en mí, como un hongo, una inmensa 
 admiración por aquel hombre que asistía sin inmutarse al liquidamiento 
 de su energía y de sus cajas de fósforos.

Tuve, por fin, una idea salvadora:

—¿Si tomáramos algo? —propuse—. De continuar esto dos días más, me voy en canoa.

Eran las tres de la tarde. En la comunidad de los casos, no es ésta 
 hora formal para tomar caña. Pero cualquier cosa me parecía 
 profundamente razonable —aun iniciar a las tres el aperitivo—, ante 
 aquel paisaje de Divina Comedia empapado en siete días de lluvia.

Comenzamos, pues. No diré si tomamos poco o mucho, porque la cantidad
 es en sí un detalle superficial. Lo fundamental es el giro particular 
 de las ideas, así la indignación que se iba apoderando de mí por la 
 manera con que mi compañero soportaba aquella desolación de paisaje. 
 Miraba él hacia el río con la calma de un individuo que espera el final 
 de un diluvio universal que ha comenzado ya, pero que demorará aún 
 catorce o quince años: no había por qué inquietarse. Yo se lo dije; no 
 sé de qué modo, pero se lo dije. Mi compañero se echó a reír pero no me 
 respondió. Mi indignación crecía.

—Sangre de pato… —murmuraba yo mirándolo—. No tiene ya dos dedos de energía…

Algo oyó, supongo, porque, dejando su sillón de tela vino a sentarse a
 la mesa, enfrente de mí. Le vi hacer aquello un si es no es 
 estupefacto, como quien mira a un sapo acodarse ante nuestra mesa. Mi 
 hombre se acodó, en efecto, y noté entonces que lo veía con enérgico 
 relieve.

Habíamos comenzado a las tres, recuerdo que dije. No sé qué hora sería entonces.

—Tropical farsante… —murmuré aún—. Borracho perdido…

Él se sonrió de nuevo, y me dijo con voz muy clara:

—Óigame, mi joven amigo: usted, a pesar de su título y su empleo y su
 mariposeo mental, es una criatura. No ha hallado otro recurso, para 
 sobrellevar unos cuantos días que se le antojan aburridos, que recurrir 
 al alcohol. Usted no tiene idea de lo que es aburrimiento, y se 
 escandaliza de que yo no me enloquezca con usted. ¿Qué sabe usted de lo 
 que es un país realmente de infierno? Usted es una criatura, y nada más.
 ¿Quiere oír una historia de aburrimiento? Oiga, entonces:

Yo no me aburro aquí porque he pasado por 
 cosas que usted no resistiría quince días. Yo estuve siete meses… Era 
 allá, en el Sahara, en un fortín avanzado. Que soy oficial del ejército 
 francés, ya lo sabe… Ah, ¿no? Bueno, capitán… Lo que no sabe es que pasé
 siete meses allá, en un país totalmente desierto, donde no hay más que 
 sol de cuarenta y ocho grados a la sombra, arena que deja ciego y 
 escorpiones. Nada más. Y esto cuando no hay siroco… Éramos dos oficiales
 y ochenta soldados. No había nadie ni nada más en doscientas leguas a 
 la redonda. No había sino una horrible luz y un horrible calor, día y 
 noche… Y constantes palpitaciones de corazón, porque uno se ahoga… Y un 
 silencio tan grande como puede desearlo un sujeto con jaqueca.

Las tropas van a esos fortines porque es su deber. También van los 
 oficiales; pero todos vuelven locos o poco menos. ¿Sabe a qué tiempo de 
 marcha están esos fortines? A veinte y treinta días de caravana… Nada 
 más que arena: arena en los dientes, en la sopa, en cuanto se come; 
 arena en la máquina de los relojes que hay que llevar encerrados en 
 bolsitas de gamuza. Y en los ojos, hasta enceguecer al ochenta por 
 ciento de los indígenas, cuanta quiera. Divertido, ¿eh? Y el cafard… ¡Ah! Una diversión…

Cuando sopla el siroco, si no quiere usted estar todo el día 
 escupiendo sangre, debe acostarse entre sábanas mojadas, renovándolas 
 sin cesar, porque se secan antes de que usted se acuerde. Así, dos, tres
 días. A veces siete… ¿Oye bien?, siete días. Y usted no tiene otro 
 entretenimiento, fuera de empapar sus sábanas, que triturar arena, 
 azularse de disnea por la falta de aire y cuidarse bien de cerrar los 
 ojos porque están llenos de arena… y adentro, afuera, donde vaya, tiene 
 cincuenta y dos grados a la sombra. Y si usted adquiere bruscamente 
 ideas suicidas —incuban allá con una rapidez desconcertante—, no tiene 
 más que pasear cien metros al sol, protegido por todos los sombreros que
 usted quiera: una buena y súbita congestión a la médula lo tiende en 
 medio minuto entre los escorpiones.

¿Cree usted, con esto, que haya muchos oficiales que aspiren seriamente a ir allí? Hay el cafard,
 además… ¿Sabe usted lo que pasa y se repite por intervalos? El gobierno
 recibe un día, cien, quinientas renuncias de empleados de toda 
 categoría. Todas lo mismo… «Vida perra… Hostilidad de los jefes… 
 Insultos de los compañeros… Imposibilidad de vivir un solo segundo más 
 con ellos…»

—Bueno —dice la Administración—; parece que por allá sopla el siroco.

Y deja pasar quince días. Al cabo de este tiempo pasa el siroco, y 
 los nervios recobran su elasticidad normal. Nadie recuerda ya nada, y 
 los renunciantes se quedan atónitos por lo que han hecho.

Esto es el guebli… Así decimos allá al siroco, o simún de las 
 geografías… Observe que en ninguna parte del Sahara del Norte he oído 
 llamar simún al guebli. Bien. ¡Y usted no puede soportar esta lluvia! 
 ¡El guebli!… Cuando sopla, usted no puede escribir. Moja la pluma en el 
 tintero y ya está seca al llegar al papel. Si usted quiere doblar el 
 papel, se rompe como vidrio. Yo he visto un repollo, fresquísimo al 
 comenzar el viento, doblarse; amarillear y secarse en un minuto. ¿Usted 
 sabe bien lo que es un minuto? Saque el reloj y cuente.

Y los nervios y los golpes de sangre… Multiplique usted por diez la 
 tensión de nuestros meridionales cuando llega allá un colazo de guebli y
 apreciará lo que es irritabilidad explosiva.

¿Y sabe usted por qué no quieren ir los oficiales, fuera del tormento
 corporal? Porque no hay relación, ni amistad, ni amor que resistan a la
 vida en común en esos parajes… ¡Ah! ¿Usted cree que no? Usted es una 
 criatura, ya le he dicho… Yo lo fui también, y pedí mis seis meses en un
 fortín en el Sahara, con un teniente a mis órdenes. Éramos íntimos 
 amigos, infinitamente más de lo que pudiéramos llegar a serlo usted y yo
 en veinte generaciones.

Bueno; fuimos allá y durante dos meses nos reímos de arena, sol y cafard.
 Hay allá cosas bellas, no se puede negar. Al salir el sol, todos los 
 montículos de arena brillan; es un verdadero mar de olas de oro. De 
 tarde, los crepúsculos son violeta, puramente violeta. Y comienza el 
 guebli a soplar sobre los médanos, va rasando las cúspides y arrancando 
 la arena en nubecillas, como humo de diminutos volcanes. Se los ve 
 disminuir, desaparecer, para formarse de nuevo más lejos. Sí, así pasa 
 cuando sopla el siroco… Y esto lo veíamos con gran placer en los 
 primeros tiempos.

Poco a poco el cafard comenzó a arañar con sus patas 
 nuestras cabezas debilitadas por la soledad y la luz; un aislamiento tan
 fuera de la Humanidad, que se comienza a dar paseos cortos de vaivén. 
 La arena constante entre los dientes… La piel hiperestesiada hasta 
 convertir en tormento el menor pliegue de la camisa… Éste es el grado 
 inicial —diremos delicioso aún— de aquello.

Por poca honradez que se tenga, nuestra propia alma es el receptáculo
 donde guardamos todas esas miserias, pues, comprendiéndonos únicos 
 culpables, cargamos virilmente con la responsabilidad. ¿Quién podría 
 tener la culpa?

Hay, pues, una lucha heroica en eso. Hasta que un día; después de cuatro de siroco, el cafard
 clava más hondamente sus patas en la cabeza y ésta no es más dueña de 
 sí. Los nervios se ponen tan tirantes, que ya no hay sensaciones, sino 
 heridas y punzadas. El más simple roce es un empujón; una voz amiga es 
 un grito irritante; una mirada de cansancio es una provocación; un 
 detalle diario y anodino cobra una novedad hostil y ultrajante.

¡Ah! Usted no sabe nada… Óigame: ambos, mi amigo y yo, comprendimos 
 que las cosas iban mal, y dejamos casi de hablar. Uno y otro sentíamos 
 que la culpa estaba en nuestra irritabilidad, exasperada por el 
 aislamiento, el calor, el cafard, en fin. Conservábamos, pues, nuestra razón. Lo poco que hablábamos era en la mesa.

Mi amigo tenía un tic. ¡Figúrese usted si estaría yo acostumbrado a 
 él después de veinte años de estrecha amistad! Consistía simplemente en 
 un movimiento seco de la cabeza, echándola a un lado, como si le 
 apretara o molestara un cuello de camisa.

Ahora bien; un día, bajo amenaza de siroco, cuya depresión angustiosa
 es tan terrible como el viento mismo, ese día, al levantar los ojos del
 plato, noté que mi amigo efectuaba su movimiento de cabeza. Volví a 
 bajar los ojos, y cuando los levanté de nuevo, vi que otra vez repetía 
 su tic. Torné a bajar los ojos, pero ya en una tensión nerviosa 
 insufrible. ¿Por qué hacía así? ¿Para provocarme? ¿Qué me importaba que 
 hiciera tiempo que hacía eso? ¿Por qué lo hacía cada vez que lo miraba? Y
 lo terrible era que estaba seguro —¡seguro!— de que cuando levantara 
 los ojos lo iba a ver sacudiendo la cabeza de lado. Resistí cuanto pude,
 pero el ansia hostil y enfermiza me hizo mirarlo bruscamente. En ese 
 momento echaba la cabeza a un lado, como si le irritara el cuello de la 
 camisa.

—¡Pero hasta cuándo vas a estar con esas estupideces! —le grité con toda la rabia provocativa que pude.

Mi amigo me miró, estupefacto al principio, y enseguida con rabia 
 también. No había comprendido por qué lo provocaba, pero había allí un 
 brusco escape a su propia tensión nerviosa.

—¡Mejor es que dejemos! —repuso con voz sorda y trémula—. Voy a comer solo en adelante.

Y tiró la servilleta —la estrelló— contra la silla.

Quedé en la mesa, inmóvil, pero en una inmovilidad de resorte 
 tendido. Sólo la pierna derecha, sólo ella, bailaba sobre la punta del 
 pie. Poco a poco recobré la calma. ¡Pero era idiota lo que había hecho! 
 ¡Él, mi amigo más que íntimo, con los lazos de fraternidad que nos 
 unían! Fui a verle y lo tomé del brazo.

—Estamos locos —le dije—. Perdóname.

Esa noche cenamos juntos otra vez. Pero el guebli rapaba ya los 
 montículos, nos ahogábamos a cincuenta y dos grados y los nervios 
 punzaban enloquecidos a flor de epidermis. Yo no me atrevía a levantar 
 los ojos porque sabía que él estaba en ese momento sacudiendo 
 la cabeza de lado, y me hubiera sido completamente imposible ver con 
 calma eso. Y la tensión crecía, porque había una tortura mayor que 
 aquélla; era saber que, sin que yo lo viera, él estaba en ese instante con su tic.

¿Comprende usted esto? Él, mi amigo, pasaba por lo mismo que yo, pero
 exactamente con razonamientos al revés… Y teníamos una precaución 
 inmensa en los movimientos, al alzar un porrón de barro, al apartar un 
 plato, al frotar con pausa un fósforo; porque comprendíamos que al menor
 movimiento brusco hubiéramos saltado como dos fieras.

No comimos más juntos. Vencidos ambos en la primera batalla del mutuo respeto y la tolerancia, el cafard se apoderó del todo de nosotros.

Le he contado con detalles este caso porque fue el primero. Hubo cien
 más. Llegamos a no hablarnos sino lo estrictamente necesario al 
 servicio, dejamos el tú y nos tratamos de usted. Además, capitán y teniente,
 mutuamente… Si por una circunstancia excepcional, cambiábamos más de 
 dos palabras, no nos mirábamos, de miedo de ver, flagrante, la 
 provocación en los ojos del otro… Y al no mirarnos sentíamos igualmente 
 la patente hostilidad de esa actitud, atentos ambos al menor gesto, a 
 una mano puesta sobre la mesa, al molinete de una silla que se cambia de
 lugar, para explotar con loco frenesí.

No podíamos más, y pedimos el relevo.

Abrevio. No sé bien, porque aquellos dos meses últimos fueron una 
 pesadilla, qué pasó en ese tiempo. Recuerdo, sí, que yo, por un esfuerzo
 final de salud o un comienzo real de locura, me di con alma y vida a 
 cuidar de cinco o seis legumbres que defendía a fuerza de diluvios de 
 agua y sábanas mojadas. Él, por su parte, y en el otro extremo del 
 fortín, para evitar todo contacto, puso su amor en un chanchito, ¡no sé 
 aún de dónde pudo salir! Lo que recuerdo muy bien es que una tarde hallé
 rastros del animal en mi huerta, y cuando llegó esa noche la caravana 
 oficial que nos relevaba, yo estaba agachado, acechando con un fusil al 
 chanchito para matarlo de un tiro.

¿Qué más le puedo decir? ¡Ah! Me olvidaba… Una vez por mes, más o 
 menos, acampaba allí una tribu indígena, cuyas bellezas, harto fáciles, 
 quitaban a nuestra tropa, entre siroco y siroco, el último resto de 
 solidez que quedaba a sus nervios. Una de ellas, de alta jerarquía, era 
 realmente muy bella… Figúrese ahora —en este detalle— cuán bien 
 aceitados estarían en estas ocasiones el revólver de mi teniente y el 
 mío…

Bueno, se acabó todo. Ahora estoy aquí, muy tranquilo, tomando caña 
 brasileña con usted, mientras llueve. ¿Desde cuándo? Martes, miércoles… 
 siete días. Y con una buena casa, un excelente amigo, aunque muy joven… 
 ¿Y quiere usted que me pegue un tiro por esto? Tomemos más caña, si le 
 place, y después cenaremos, cosa siempre agradable con un compañero como
 usted… Mañana —pasado mañana, dicen— debe bajar el Meteoro. Se embarca en él y cuando vuelva a hallar pesados estos siete días de lluvia, acuérdese del tic, del cafard y del chanchito…

¡Ah! Y de mascar constantemente arena, sobre todo cuando se está rabioso… Le aseguro que es una sensación que vale la pena.

Horacio Quiroga

Horacio Silvestre Quiroga Forteza (Salto, Uruguay, 31 de diciembre de 1878 – Buenos Aires, Argentina, 19 de febrero de 1937) fue un cuentista, dramaturgo y poeta uruguayo. Fue el maestro del cuento latinoamericano, de prosa vívida, naturalista y modernista. Sus relatos, que a menudo retratan a la naturaleza bajo rasgos temibles y horrorosos, y como enemiga del ser humano, le valieron ser comparado con el estadounidense Edgar Allan Poe.

La vida de Quiroga, marcada por la tragedia, los accidentes y los suicidios, culminó por decisión propia, cuando bebió un vaso de cianuro en el Hospital de Clínicas de la ciudad de Buenos Aires a los 58 años de edad, tras enterarse de que padecía cáncer de próstata.

Seguidor de la escuela modernista fundada por Rubén Darío y obsesivo lector de Edgar Allan Poe y Guy de Maupassant, Quiroga se sintió atraído por temas que abarcaban los aspectos más extraños de la Naturaleza, a menudo teñidos de horror, enfermedad y sufrimiento para los seres humanos. Muchos de sus relatos pertenecen a esta corriente, cuya obra más emblemática es la colección Cuentos de amor de locura y de muerte.

Por otra parte se percibe en Quiroga la influencia del británico Sir Rudyard Kipling (Libro de las tierras vírgenes), que cristalizaría en su propio Cuentos de la selva, delicioso ejercicio de fantasía dividido en varios relatos protagonizados por animales. Su Decálogo del perfecto cuentista, dedicado a los escritores noveles, establece ciertas contradicciones con su propia obra. Mientras que el decálogo pregona un estilo económico y preciso, empleando pocos adjetivos, redacción natural y llana y claridad en la expresión, en muchas de sus relatos Quiroga no sigue sus propios preceptos, utilizando un lenguaje recargado, con abundantes adjetivos y un vocabulario por momentos ostentoso.

Al desarrollarse aún más su particular estilo, Quiroga evolucionó hacia el retrato realista (casi siempre angustioso y desesperado) de la salvaje Naturaleza que le rodeaba en Misiones: la jungla, el río, la fauna, el clima y el terreno forman el andamiaje y el decorado en que sus personajes se mueven, padecen y a menudo mueren. Especialmente en sus relatos, Quiroga describe con arte y humanismo la tragedia que persigue a los miserables obreros rurales de la región, los peligros y padecimientos a que se ven expuestos y el modo en que se perpetúa este dolor existencial a las generaciones siguientes. Trató, además, muchos temas considerados tabú en la sociedad de principios del siglo XX, revelándose como un escritor arriesgado, desconocedor del miedo y avanzado en sus ideas y tratamientos. Estas particularidades siguen siendo evidentes al leer sus textos hoy en día.

Algunos estudiosos de la obra de Quiroga opinan que la fascinación con la muerte, los accidentes y la enfermedad (que lo relaciona con Edgar Allan Poe y Baudelaire) se debe a la vida increíblemente trágica que le tocó en suerte. Sea esto cierto o no, en verdad Horacio Quiroga ha dejado para la posteridad algunas de las piezas más terribles, brillantes y trascendentales de la literatura hispanoamericana del siglo XX.

(Información extraída de la Wikipedia)

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