El Síncope Blanco

Horacio Quiroga

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El Síncope Blanco

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Texto núm. 1028

Título: El Síncope Blanco
Autor: Horacio Quiroga
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 27 de julio de 2016
Fecha de modificación: 25 de octubre de 2020

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Maison Carrée
c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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El Síncope Blanco

Yo 
 estaba dispuesto a cualquier cosa; pero no a que me dieran cloroformo.

Soy de 
 una familia en la que las enfermedades del corazón se han sucedido de padres a 
 hijos con lúgubre persistencia. Algunos han escapado —cuentan en mi familia— y 
 según el cirujano que debía operarme, yo gozaba de ese privilegio. Lo cierto es 
 que él y sus colegas me examinaron a conciencia, siendo su opinión unánime que 
 mi corazón podía darse por bueno a carta cabal, tan bueno como mi hígado y mis 
 riñones. No quedaba en consecuencia sino dejarme aplicar la careta, y confiar 
 mis sagradas entrañas al bisturí.

Me di, 
 pues, por vencido, y una tarde de otoño me hallé acostado con la nariz y los 
 labios llenos de vaselina, aspirando ansiosamente cloroformo, como si el aire me 
 faltara. Y es que realmente no había aire, y sí cloroformo que entraba a chorros 
 de insoportable dulzura: chorros de dulce por la nariz, por la boca, por los 
 oídos. La saliva, los pulmones, las extremidades de los dedos, todo era náuseas y 
 dulce a chorros.

Comencé 
 a perder la noción de las cosas, y lo último que vi fue, sobre un fondo 
 negrísimo, fulgurantes cristales de nieve.

* * *

Estaba 
 en el cielo. Si no lo era, se parecía a él muchísimo. Mi primera impresión al 
 volver en mí, fue de que yo había muerto.

«¡Esto 
 es! —me dije—. Allá abajo, quién sabe ahora dónde y a qué distancia, he muerto 
 de resultas de la operación. En una infinita y perdida sala de la Tierra, que es 
 apenas una remota lucecilla en el espacio, está mi cuerpo sin vida, mi cuerpo 
 que ayer había escapado triunfante del examen de los médicos. Ahora ese cuerpo se 
 queda allá; no tengo ya nada más que ver con él. Estoy en el cielo, vivo, pues 
 soy un alma viva».

Pero yo 
 me veía sin embargo en figura humana, sobre un blanco y bruñido piso. ¿Dónde 
 estaba, pues? Observé entonces el lugar con atención. La vista no pasaba más 
 allá de cien metros, pues una densa bruma cerraba el horizonte. En el ámbito que 
 abarcaban los ojos, la misma niebla, pero vaguísima, velaba las cosas. La luz 
 cenital que había allí parecía de focos eléctricos, muy tamizada. Delante de mí, 
 a 30 o 40 metros, se alzaba un edificio blanco con aspecto de templo griego. A 
 mi izquierda, pero en la misma línea del anterior, y esfumado en la niebla, se 
 alzaba otro templo semejante.

¿Dónde 
 estaba yo, en definitiva? A mi lado, y surgiendo de atrás, pasaban seres, 
 personas humanas como yo, que se encaminaban al edificio de enfrente, donde 
 entraban. Y otras personas salían, emprendiendo el mismo camino de regreso. Más 
 lejos, a la izquierda, idéntico fenómeno se repetía, desde la bruma insondable 
 hasta el templo esfumado. ¿Qué era eso? ¿Quiénes eran esas personas que no se 
 conocían unas a otras, ni se miraban siquiera, y que llevaban todas el mismo 
 rumbo de sonámbulos?

Cuando 
 comenzaba a hallar todo aquello un poco fuera de lo común, aun para el cielo, oí 
 una voz que me decía:

—¿Qué 
 hace usted aquí?

Me volví 
 y vi a un hombre en uniforme de portero o guardián, con gorra y un corto palo en 
 la mano. Lo veía perfectamente en su figura humana, pero no estoy seguro de que 
 fuera del todo opaco.

—No sé 
 —le respondí, perplejo yo mismo—. Me encuentro aquí, sin saber cómo...

—Pues 
 bien, ese es su camino —dijo el guardián, señalándome un edificio de enfrente—. 
 Es allí donde debe usted ir. ¿Usted no ha sido operado?

Instantáneamente, en una lejanía inmemorial de tiempo y espacio, me vi tendido 
 en una mesa —en un remotísimo pasado...

—En 
 efecto —murmuré nebuloso—. He sido —fui operado... Y he muerto.

El 
 guardián sacudió la cabeza.

—Todos 
 dicen lo mismo... Nos dan ustedes más trabajo del que se imaginan... ¿No ha 
 tenido aún tiempo de leer la inscripción?

—¿Qué 
 inscripción?

—En ese 
 edificio —señaló el guardián con su palo corto.

Miré 
 sorprendido hacia el templo griego, y con mayor sorpresa aún leí en el 
 frontispicio, en grandes caracteres de luz tamizada:

SÍNCOPE 
 AZUL

—Este es 
 su domicilio, por ahora —agregó el guardián—. Todos los que durante una operación 
 de cloroformo caen en síncope, esperan allí. Vamos andando, porque usted hace 
 rato que debía tener su número de orden.

Turbado, 
 me encaminé al edificio en cuestión. Y el guardián iba conmigo.

—Muy 
 bien —le dije por fin al llegar—. Aquí debo entrar yo, que he caído en 
 síncope... ¿Pero aquel otro edificio?

—¿Aquel? 
 Es la misma cosa, casi... Lea el letrero... Nunca he 
 visto uno de ustedes, los cloroformizados, que lea los letreros. ¿Qué dice ese? 
 Puede leerlo bien, sin embargo.

Y leí:

SÍNCOPE 
 BLANCO

—Así es 
 —confirmó el hombre—. Síncope blanco. Los que entran allí no salen más, porque 
 han caído en síncope blanco. ¿Comprende por fin?

Yo no 
 comprendía del todo, por lo que el guardián perdió otro minuto en explicármelo, 
 mientras señalaba uno y otro edificio con su corto palo.

Según 
 él, los cloroformizados están expuestos a dos peligros, independiente del de un 
 vaso cortado u otro detalle de la operación. En uno de los casos, y al inspirar 
 la primera bocanada de cloroformo, el paciente pierde súbitamente el sentido; 
 una palidez mortal invade el semblante; y el enfermo, con sus labios de cera y 
 su corazón paralizado, queda listo para el entierro.

Es el 
 síncope blanco.

El otro 
 peligro se manifiesta en el curso de la operación. El rostro del cloroformizado 
 se congestiona de pronto; los labios, las encías y la lengua se amoratan, y si 
 el organismo del individuo no es lo bastante fuerte para reaccionar contra la 
 intoxicación, la muerte sobreviene.

Es el 
 síncope azul.

Como se 
 ve, la persona que cae en este último síncope tiene su vida pendiente de un hilo 
 sumamente fino. En verdad vive aún; pero anda tanteando ya con el pie el abismo 
 de la Muerte.

—Usted 
 está en este estado —concluyó el guardián—. Y allí debe ir usted. Si tiene 
 suerte, y los cirujanos logran revivirlo, volverá a salir por la misma puerta 
 que entró. Por el momento, espere allí. Los que entran allá, en cambio —señaló 
 al otro edificio—, no salen más; pasan de largo la sala. Pero son raros los que 
 caen en síncope blanco.

—Sin 
 embargo —objeté— cada dos o tres minutos veo entrar a uno.

—Porque 
 son todos los cloroformizados en el mundo. ¿Cuántas personas operadas cree usted 
 que hay en un momento dado? Usted no lo sabe, ni yo tampoco. Pero vea en cambio 
 los que entran aquí.

En 
 efecto, en el sendero nuestro era un ir y venir sin tregua, una incesante 
 columna de hombre, mujeres y niños, entrando y saliendo en orden y sin prisa. La 
 particularidad de aquella avenida de seres—fantasmas era la ignorancia total en 
 que parecían estar unos de otros, y del lugar en que actuaban. No se conocían, 
 ni se miraban, ni se veían tal vez. Pasaban con su expresión habitual, acaso 
 distraídos o pensando en algo, pero con preocupaciones de la vida normal 
 —negocios o detalles domésticos—, la expresión de las gentes que se encaminan o 
 salen de una estación.

Antes de 
 entrar en mi casa eché una ojeada a los visitantes del Síncope Blanco. Tampoco 
 ellos parecían darse cuenta de lo que significaba el templo griego esfumado en 
 la bruma. Iban a la muerte vestidos de saco o en femeniles blusas de paseo, con 
 triviales inquietudes de la vida que acababan de abandonar.

Y este 
 mundanal de aspecto de estación ferroviaria se hizo más sensible al entrar en el 
 Síncope Azul. Mi guardián me abandonó en la puerta, donde un nuevo guardián, más 
 galoneado que el anterior, me dio y cantó en voz alta mí número: ¡834! —mientras 
 me ponía la palma en el hombro para que entrara de una vez.

El 
 interior era un solo hall, un largo salón con bancos en el centro y en los 
 costados. La luz cenital, muy tamizada, y aun la ligera bruma del ambiente, 
 reforzaban la impresión de sala de espera a altas horas de la noche. Los bancos 
 estaban ocupados por las personas que entraban y se sentaban a esperar, 
 resignadas a un trámite ineludible, como si se tratara de un simple contratiempo 
 inevitable al que se está acostumbrado. La mayoría ni siquiera se echaba contra 
 el respaldo del banco; esperaban pacientes, rumiando aún alguna preocupación 
 trivial. Otros se recostaban y cerraban los ojos para matar el tiempo. Algunos 
 se acodaban sobre las rodillas y ponían la cara entre las manos.

Nadie —y 
 no salía yo de mi asombro— parecía estar enterado de lo que significaba aquella 
 espera. Nadie hablaba. En el hall no se oía sino el claro paso de los 
 visitantes, y la voz de los guardianes cantando los números de orden. Al oírlos, 
 los dueños de los números se levantaban y salían por la puerta de entrada. Pero 
 no todos, porque en el otro extremo del salón había otra puerta también 
 grandemente abierta, con un guardián que cantaba otros números.

Los 
 dueños de estos números se levantaban con igual indiferencia que los otros, y se 
 encaminaban a dicha puerta posterior.

Algunos, 
 sobre todo las personas que esperaban con los ojos cerrados o estaban con la 
 cara en las manos, se equivocaban en el primer momento de puerta, y se 
 encaminaban a otra. Pero ante un nuevo canto del número notaban su error y se 
 dirigían con alguna prisa a su puerta, como quien ha sufrido un ligero error de 
 oído. No siempre tampoco se cantaba el número; si la persona estaba cerca o 
 miraba distraída en aquella dirección, el guardián la chistaba y le indicaba su 
 destino con el dedo.

¿La 
 puerta del fondo era entonces...? Para mayor certidumbre me encaminé hasta dicha 
 puerta y abordé al guardián.

—Perdón 
 —le dije—. ¿Puede decirme qué significado concreto tiene esta puerta?

El 
 guardián, al parecer bastante fastidiado de sus propias funciones para tomar 
 sobre sí las del público, me miró, como miraría un boletero de estación al 
 sujeto que le preguntara si el lugar donde se hallaba era la misma estación.

—Perdón 
 —le dije de nuevo—. Yo tengo derecho a que los empleados me informen 
 correctamente.

—Muy 
 bien —repuso el hombre, tocándose la gorra y cuadrándose—. ¿Qué desea saber?

—Lo que 
 significa esta puerta.

—En 
 seguida; por aquí salen los que han muerto.

—¿Los 
 que mueren...?

—No; los 
 que han muerto en el Síncope.

—¿En el 
 Síncope Azul?

—Así 
 parece.

No 
 pregunté más, y me asomé a la puerta; más allá no se veía nada; todo era 
 tiniebla. Y se sentía una impresión muy desagradable de frescura.

Volví 
 sobre mis pasos y me senté a mi vez. A mi lado, una joven de traje oscuro 
 esperaba con los ojos cerrados y la cabeza recostada en el respaldo del banco. 
 La miré un largo rato, y me acodé con la cara entre las manos.

¡Perfectamente! Yo sabía que de un momento a otro los guardianes debían cantar 
 mi número; pero por encima de esto yo acababa de mirar a la jovencita de falda 
 corta y pies cruzados, que en una remota sala de operaciones acababa de caer en 
 síncope como yo. Y nunca, en los breves días de mi vida anterior, había visto 
 una belleza mayor que la de aquel pálido y distraído encanto en el dintel de la 
 muerte.

Levanté 
 la cabeza y fijé otra vez la mirada en ella. Ella había abierto los ojos y 
 miraba a uno y otro guardián, como extrañada de que no la llamaran de una vez. 
 Cuando iba a cerrarlos de nuevo:

—¿Impaciente? —le dije.

Ella 
 volvió a mí los ojos, me miró un breve momento y sonrió:

—Un 
 poco.

Quiso 
 adormecerse otra vez, pero yo le dije algo más. ¿Qué le dije? ¿Qué sed de 
 belleza y adoración había en mi alma, cuando en aquellas circunstancias hallaba 
 modo de henchirla de aquel amor terrenal?

No lo 
 sé; pero sé que durante tres cuartos de hora —si es posible contar con el tiempo 
 mundano el éxtasis de nuestros propios fantasmas— su voz y la mía, sus ojos y 
 los míos hablaron sin cesar.

Y sin 
 poder cambiar una sola promesa, porque ni ella ni yo conocíamos nuestros mutuos 
 nombres, ni sabíamos si reviviríamos, ni en qué lugar de la tierra habíamos 
 caminado un día con firmes pies.

¿La 
 volvería a ver? ¿Era nuestro viejo mundo bastante grande, para ocultar a mis 
 ojos aquella bien amada criatura, que me entregaba su corazón paralizado en el 
 limbo del Síncope Azul? No. Yo volvería a verla —porque no tenía la menor duda 
 de que ella regresaba a la vida. Por esto, cuando el guardián de entrada cantó 
 su número, y ella se encaminó a la puerta despidiéndose con una sonrisa, la seguí 
 con los ojos como a una prometida...

¿Pero 
 qué pasa? ¿Por qué la detienen? Aparecen nuevos empleados en cabeza —jefes, 
 seguramente— que observan el número de orden de la joven. Al fin le dejan el paso 
 libre, con un ademán que no alcanzo a comprender. Y oigo algo así como:

—Otro 
 error... Habrá que vigilar a los guardianes de abajo...

¿Qué 
 error? ¿Y quienes son los guardianes de abajo? Vuelvo a sentarme, indiferente al 
 nocturno vaivén, cuando el guardián de la puerta del fondo grita: ¡124!

Mi 
 vecino, un hombre de rostro energético y al parecer de negocios, se levanta 
 indiferente como si fuera a su despacho como todos los días. Y en ese instante, 
 al oír el 4 final recién cantado, siento por primera vez la posibilidad de que 
 yo pueda ser llamado desde la otra puerta.

¿Es 
 posible? Pero ella acaba de levantarse, y la veo aún sonriéndome, con su vestido 
 corto y sus medias traslúcidas. Y antes de un segundo, menos quizá, puedo quedar 
 separado de ella para siempre jamás en el más infinito jamás que establece una 
 puerta abierta, detrás de la cual no hay más tinieblas, y una sensación de 
 fresco muy desagradable. ¿Desde dónde se va a cantar mi número? ¿A qué puerta 
 debo volver los ojos? ¿Qué guardián aburrido de su oficio va a indicarme con la 
 cabeza el rastro aún tibio del vestido oscuro, o la Gran Sombra Tiritante?

* * *

—¡De 
 buena hemos escapado!

—Ya 
 vuelve el mozo... ¡Diablo de corazón incomprensible que tienen estos neurópatas!

Yo no 
 volvía en mí, todo zumbante aún de cloroformo. Abrí los ojos y vi los fantasmas 
 blancos que acababan de operarme.

Uno de 
 ellos me palmeó el hombro diciendo:

—Otra 
 vez trate de tener menos apuro en pasarse de largo, amigo. En fin, dese por muy 
 contento.

Pero yo 
 no lo oía porque había vuelto a caer en sopor. Cuando torné a despertar, me 
 hallaba ya en la cama.

¿En la 
 cama...? ¿En un sanatorio...? ¿En el mundo, no es esto...? Mas la luz, el olor a 
 formol, los ruidos metálicos —la vida tal cual— me dañaban los ojos y el alma. 
 Lejos, quién sabe a qué remota eternidad de tiempo y espacio, estaba el salón de 
 espera y la jovencita a mi lado que miraba a uno y otro guardián. Esa solo había 
 sido, era y sería mi vida en adelante. ¿Dónde hallarla, a ella? ¿Cómo buscarla 
 entre el millar de sanatorios del mundo, entre los operados que en todo instante 
 están incubando tras la careta asfixiante el síncope del cloroformo?

¡La 
 hora! ¡Sí! Solo ese dato preciso tenía y podía bastarme. Debía comenzar a 
 buscarla en seguida, en el sanatorio mismo. ¿Quién sabe...?

Hice 
 llamar a un médico, a mi médico de confianza que había asistido a la operación.

—Óigame, 
 Fitzsimmons —murmuré—. Tengo un interés muy grande en saber si, al mismo tiempo 
 que a mí, se ha operado a otras personas en este sanatorio.

—¿Aquí? 
 ¿Le interesa mucho saber esto?

—Muchísimo. A la misma hora... O un momento antes, si acaso.

—Pero 
 sí, me parece que sí... ¿Quiere saberlo con seguridad?

—Hágame 
 el favor...

Al 
 quedar solo cerré de nuevo los ojos, porque lo que yo quería ver era muy 
 distinto de los crudos reflejos de la cama laqué, y de la mesa giratoria, 
 también laqué.

—Puedo 
 satisfacerlo —me dijo Fitzsimmons, volviendo a entrar—. Se ha operado al mismo 
 tiempo que a usted a tres personas: dos hombres y una mujer. Los hombres...

—No, 
 Fitzsimmons; la mujer solo me interesa. ¿Usted la ha visto?

—Perfectamente. Pero —se detuvo mirándome a los ojos— ¿qué diablo de pesadilla 
 sigue usted rumiando con el cloroformo?

—No es 
 pesadilla... ¡Después le explicaré! Óigame: ¿la ha visto bien cuando estaba 
 vestida? ¿Puede describírmela con detalles?

Fitzsimmons la había visto bien, y no tuve la menor duda. Era ella. ¡Ella! ¡A 
 despecho de la vida y la muerte y la inmensidad de los mundos, la jovencita 
 estaba a mi lado! Viva, tangible, como lo estaba en un pasado remoto, 
 infinitamente anterior, en la luz tamizada de una sala de espera 
 ultraterrestre...

El 
 médico vio mi cambio de expresión y se mordió los labios.

—¿Usted 
 la conocía?

—¡Sí! Es 
 decir... ¿Sigue bien?

Titubeó 
 un instante. Luego:

—No sé 
 si esa joven es la que usted cree. Pero la enferma que han operado... ha muerto.

—¡Muerta!

—Sí... 
 Hoy hemos tenido poca suerte en el sanatorio. Usted, que casi se nos va; y esa 
 chica, con un síncope...

—Azul... 
 —murmuré.

—No, 
 blanco.

—¿Blanco? —me volví aterrado—. ¡No, azul! ¡Estoy seguro...!

Pero mi 
 médico exclamó:

—No sé 
 de donde saca usted ahora sus diagnósticos... Síncope blanco, le digo, de lo más 
 fulminante que se pueda pedir. Y sosiéguese ahora... Deje sus sueños de 
 cloroformo que a nada lo conducirán.

Quedé 
 otra vez solo. ¡Síncope blanco! Súbitamente se hizo la luz: Volví a ver a los 
 jefes de la sala de espera, revisando el número de la joven; y aprecié ahora en 
 su total alcance las palabras que en aquel momento no había comprendido: Ha 
 habido un error...

El error 
 consistía en que la jovencita había muerto en la mesa de operaciones, del 
 síncope blanco; que había entrado muerta en la sala de espera, por el error de 
 algún guardián; y que yo había estado haciendo el amor, cuarenta minutos, a una 
 joven ya muerta, que por error me sonreía y cruzaba aún los pies.

En el 
 curso de mi vida yo he recorrido sin duda las mismas calles que ella, tal vez con 
 segundos de diferencia; hemos vivido posiblemente en la misma cuadra, y quizá en 
 distintos pisos de la misma casa. ¡Y nunca, nunca nos hemos encontrado! Y lo que 
 nos negó la vida, tan fácil, nos lo concede al fin una estación ultraterrestre, 
 donde por un error he volcado todo el amor de mi vida oscilante, sobre el 
 espectro en medias traslúcidas —de un cadáver.

Es o no 
 cierto lo que me dice el médico; pero al cerrar los ojos la veo siempre, 
 despidiéndose con su sonrisa, dispuesta a esperarme. Al salir de la sala ha tomado 
 a la derecha, para entrar en el Síncope Blanco. Jamás volverá a salir. Pero no 
 importa; allí me espera, estoy seguro.

Bien. 
 Mas yo mismo; este cuarto de sanatorio, estos duros ángulos y esta cama laqué, 
 ¿son cosa real? ¿He vuelto en realidad a la vida, o mi despertar y la 
 conversación con mi médico blanco no son sino nuevas formas de sueño sincopal? 
 ¿No es posible un nuevo error a mi respecto, consecutivo al que ha desviado 
 hacia la derecha a mi Novia—Muerta? ¿No estoy muerto yo mismo desde hace un buen 
 rato, esperando en el Síncope Azul el control que de nuevo efectúan los jefes 
 con mi número?

Ella 
 salió y entró serena, calmada ya su impaciencia, en el edificio blanco, ante el 
 cual toda ilusión humana debe retroceder. Nunca más será ella vista por nadie en 
 la Tierra.

¿Pero 
 yo? ¿Es real esta cama laqué, o sueño con ella definitivamente instalado en la 
 Gran Sombra, donde por fin los jefes me abren paso irritados ante el nuevo 
 error, señalándome el Síncope Blanco, donde yo debía estar desde hace largo 
 rato?...

Horacio Quiroga

Horacio Silvestre Quiroga Forteza (Salto, Uruguay, 31 de diciembre de 1878 – Buenos Aires, Argentina, 19 de febrero de 1937) fue un cuentista, dramaturgo y poeta uruguayo. Fue el maestro del cuento latinoamericano, de prosa vívida, naturalista y modernista. Sus relatos, que a menudo retratan a la naturaleza bajo rasgos temibles y horrorosos, y como enemiga del ser humano, le valieron ser comparado con el estadounidense Edgar Allan Poe.

La vida de Quiroga, marcada por la tragedia, los accidentes y los suicidios, culminó por decisión propia, cuando bebió un vaso de cianuro en el Hospital de Clínicas de la ciudad de Buenos Aires a los 58 años de edad, tras enterarse de que padecía cáncer de próstata.

Seguidor de la escuela modernista fundada por Rubén Darío y obsesivo lector de Edgar Allan Poe y Guy de Maupassant, Quiroga se sintió atraído por temas que abarcaban los aspectos más extraños de la Naturaleza, a menudo teñidos de horror, enfermedad y sufrimiento para los seres humanos. Muchos de sus relatos pertenecen a esta corriente, cuya obra más emblemática es la colección Cuentos de amor de locura y de muerte.

Por otra parte se percibe en Quiroga la influencia del británico Sir Rudyard Kipling (Libro de las tierras vírgenes), que cristalizaría en su propio Cuentos de la selva, delicioso ejercicio de fantasía dividido en varios relatos protagonizados por animales. Su Decálogo del perfecto cuentista, dedicado a los escritores noveles, establece ciertas contradicciones con su propia obra. Mientras que el decálogo pregona un estilo económico y preciso, empleando pocos adjetivos, redacción natural y llana y claridad en la expresión, en muchas de sus relatos Quiroga no sigue sus propios preceptos, utilizando un lenguaje recargado, con abundantes adjetivos y un vocabulario por momentos ostentoso.

Al desarrollarse aún más su particular estilo, Quiroga evolucionó hacia el retrato realista (casi siempre angustioso y desesperado) de la salvaje Naturaleza que le rodeaba en Misiones: la jungla, el río, la fauna, el clima y el terreno forman el andamiaje y el decorado en que sus personajes se mueven, padecen y a menudo mueren. Especialmente en sus relatos, Quiroga describe con arte y humanismo la tragedia que persigue a los miserables obreros rurales de la región, los peligros y padecimientos a que se ven expuestos y el modo en que se perpetúa este dolor existencial a las generaciones siguientes. Trató, además, muchos temas considerados tabú en la sociedad de principios del siglo XX, revelándose como un escritor arriesgado, desconocedor del miedo y avanzado en sus ideas y tratamientos. Estas particularidades siguen siendo evidentes al leer sus textos hoy en día.

Algunos estudiosos de la obra de Quiroga opinan que la fascinación con la muerte, los accidentes y la enfermedad (que lo relaciona con Edgar Allan Poe y Baudelaire) se debe a la vida increíblemente trágica que le tocó en suerte. Sea esto cierto o no, en verdad Horacio Quiroga ha dejado para la posteridad algunas de las piezas más terribles, brillantes y trascendentales de la literatura hispanoamericana del siglo XX.

(Información extraída de la Wikipedia)

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