Flor de Imperio

Horacio Quiroga

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Flor de Imperio

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Texto núm. 8138

Título: Flor de Imperio
Autor: Horacio Quiroga
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 22 de enero de 2024
Fecha de modificación: 22 de enero de 2024

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Flor de Imperio

Antonio Fatal se casó en 1881, y de su matrimonio tuvo dos hijos:
 Divina (el nombre de la madre) y Rubén, la primera de los cuales murió
 en temprana edad, arrebatada por el río. Rubén lloró largamente la
 desaparición de su hermana. ¿Quién le acompañaría a buscar las primeras
 flores de primavera, para las que era tan fresca la cabeza de Divina?
 ¿Quién como ella, se acordaría de encerrar con el mal tiempo a los
 pequeños pavorreales que no podían soportar la lluvia? ¿Quién se
 sentaría a su frente en la mesa, y dónde estaba, ¡ay!, la voz que
 contaría de igual modo que él las cosas que habían visto juntos? Muy
 largo fue ese año para Rubén. El dolor le había cogido sin precedente
 alguno, a no ser el causado por la muerte de una prima suya que no
 conocía y cuyo desventurado fin, sin embargo, le hizo llorar algunas
 noches. Pero ahora era la mitad de su existencia lo que le faltaba.
 ¿Abandonarse al dolor? Rubén se abandonó, no obstante, como una
 criatura, y el esfuerzo de sus padres para arrancarle a esa pasión
 dolorosa fue tan infructuoso como el que ellos mismos se impusieron
 para su propio consuelo. Mas el tiempo, el sagrado tiempo de las
 esperanzas nevó suavemente sobre aquellos corazones lacerados, y al
 crudo dolor del primer año sucedió ese lánguido afán de ponernos
 tristes, que es la dulzura posible de ciertas desolaciones.

Calmóse. Pero su sensibilidad ya crecida se desordenó con el recio
 choque, y los retrocesos melancólicos, las nostalgias de cosas perdidas
 supuestas bien dichosas, las congojas sin saber por qué —más ímprobas
 que el trabajo infructuoso— fueron no escasas en su trémula existencia.
 Continuó viviendo débilmente, irresoluto de mañana, de tarde y de
 noche, abriendo su corazón a todas las agonías de las cosas que en su
 gran pecho de trastornado narraban vidas esenciales.

Solía pasear de tarde, solo. Los crepúsculos de ese año fueron más
 esplendentes que los del verano anterior. El horizonte tuvo nuevos
 tonos, nobles granates y azules ultramarinos de las remotas islas
 oceánicas. Rubén, de pie en la vasta llanura, miraba largamente esos
 incomparables esfuerzos de luz. Un día se echó a llorar. Y así todas
 estas potencias de vida le amilanaban como ojos demasiado insistentes,
 reaccionando en lágrimas, lentas caídas de brazos, con su sencillo traje
 negro.

Hermoso y gentil como era, sus rasgos se afinaron. El bozo que
 comenzaba a aparecer se detuvo en ligera sombra. Permaneció blanco,
 delicado, fraternal, como si el hombre que en él había hubiera
 fracasado de golpe a la muerte de Divina. Sus manos pálidas olían a
 éter.

En su cuarto tenía, frente a la cama, un retrato de Divina. Todas las
 noches, ya acostado, quedaba una hora en contemplación de la nunca bien
 llorada hermana y amiga. Y tanto su alma se llenaba de mujer, que al
 fin lloraba —sacudiendo locamente la cabeza— lloraba por ella, lloraba
 por todos, lloraba por él.

Halló una muñeca de Divina, y con ella en los brazos pasó largos días en su cuarto, perdidos los ojos en el retrato adorado.

Sus formas se llenaban: cobró disgusto a los hombres. Fue su alegría
 mayor en esa época el advenimiento a casa de una amiga en mucho tiempo
 no vista, con quien jugó de pequeño en el cuarto derruido de una grande y
 vieja casa al sol, que ya apenas recordaba.

Dispuso mil coqueterías. Cuando Luisa llegó, enjugóse presto los ojos
 y se abrazaron para siempre. Desde entonces fue su vida más tranquila y
 su pasión más llevadera. Juntos, en las noches de aquel febrero
 meridional, pasearon despacio sollozando no bien definidos dolores. Con
 las manos alzadas al cielo, pedían calma para los corazones lacerados,
 y paz, mucha paz en el recuerdo de Divina. Los naranjos oscuros
 susurraban trémulas esperanzas; el suave rocío arrastraba sus lágrimas y
 los transidos amigos —las manos juntas— cruzaban a pasos tranquilos
 los campos llenos de luna.

Una noche, más poética que todas, Rubén cayó de rodillas ante Luisa, y
 el resto de mujer que en él había disolvióse en llanto sobre las
 queridas manos consoladoras. Pasearon en adelante cogidos de la
 cintura, como prometidos que eran de verdad. Pero en él las auras
 femeninas habían dominado mucho tiempo para dejar paso firme al hombre;
 el varón, apenas renacido, se dejaba ir a ensueños de idilios
 truncados, pañuelos desgarrados en los dientes, dichas mortuorias de
 inconsolables Julietas. Todo su amor de hombre naufragaba en el deseo de
 ser llorado como una no manchada novia. Recrudecían sus ternuras con
 Luisa; sonrosado, flexible, reclinábase sobre el pecho de ella,
 cerrando los ojos, sonreía a su amor, al cielo, a las cosas, a todo lo
 que lloraría su irreparable desaparición.

Y una noche llenó de flores su cuarto, quemó blancas alhucemas y se
 tendió en la cama. Sonrió largamente a su retrato. Lo abandonó para
 tomar a pequeños sorbos una copa de agua helada. Se cubrió hasta el
 mentón con la sábana, agotó en sus labios un ancho frasco de morfina,
 cruzó sus brazos bajo la cabeza, y el suave y sonrosado doncel, flor
 decadente del idilio, fijó los ojos en el techo, sonriendo.

Horacio Quiroga

Horacio Silvestre Quiroga Forteza (Salto, Uruguay, 31 de diciembre de 1878 – Buenos Aires, Argentina, 19 de febrero de 1937) fue un cuentista, dramaturgo y poeta uruguayo. Fue el maestro del cuento latinoamericano, de prosa vívida, naturalista y modernista. Sus relatos, que a menudo retratan a la naturaleza bajo rasgos temibles y horrorosos, y como enemiga del ser humano, le valieron ser comparado con el estadounidense Edgar Allan Poe.

La vida de Quiroga, marcada por la tragedia, los accidentes y los suicidios, culminó por decisión propia, cuando bebió un vaso de cianuro en el Hospital de Clínicas de la ciudad de Buenos Aires a los 58 años de edad, tras enterarse de que padecía cáncer de próstata.

Seguidor de la escuela modernista fundada por Rubén Darío y obsesivo lector de Edgar Allan Poe y Guy de Maupassant, Quiroga se sintió atraído por temas que abarcaban los aspectos más extraños de la Naturaleza, a menudo teñidos de horror, enfermedad y sufrimiento para los seres humanos. Muchos de sus relatos pertenecen a esta corriente, cuya obra más emblemática es la colección Cuentos de amor de locura y de muerte.

Por otra parte se percibe en Quiroga la influencia del británico Sir Rudyard Kipling (Libro de las tierras vírgenes), que cristalizaría en su propio Cuentos de la selva, delicioso ejercicio de fantasía dividido en varios relatos protagonizados por animales. Su Decálogo del perfecto cuentista, dedicado a los escritores noveles, establece ciertas contradicciones con su propia obra. Mientras que el decálogo pregona un estilo económico y preciso, empleando pocos adjetivos, redacción natural y llana y claridad en la expresión, en muchas de sus relatos Quiroga no sigue sus propios preceptos, utilizando un lenguaje recargado, con abundantes adjetivos y un vocabulario por momentos ostentoso.

Al desarrollarse aún más su particular estilo, Quiroga evolucionó hacia el retrato realista (casi siempre angustioso y desesperado) de la salvaje Naturaleza que le rodeaba en Misiones: la jungla, el río, la fauna, el clima y el terreno forman el andamiaje y el decorado en que sus personajes se mueven, padecen y a menudo mueren. Especialmente en sus relatos, Quiroga describe con arte y humanismo la tragedia que persigue a los miserables obreros rurales de la región, los peligros y padecimientos a que se ven expuestos y el modo en que se perpetúa este dolor existencial a las generaciones siguientes. Trató, además, muchos temas considerados tabú en la sociedad de principios del siglo XX, revelándose como un escritor arriesgado, desconocedor del miedo y avanzado en sus ideas y tratamientos. Estas particularidades siguen siendo evidentes al leer sus textos hoy en día.

Algunos estudiosos de la obra de Quiroga opinan que la fascinación con la muerte, los accidentes y la enfermedad (que lo relaciona con Edgar Allan Poe y Baudelaire) se debe a la vida increíblemente trágica que le tocó en suerte. Sea esto cierto o no, en verdad Horacio Quiroga ha dejado para la posteridad algunas de las piezas más terribles, brillantes y trascendentales de la literatura hispanoamericana del siglo XX.

(Información extraída de la Wikipedia)

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