La Abeja Haragana

Horacio Quiroga

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La Abeja Haragana

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Texto núm. 1051

Título: La Abeja Haragana
Autor: Horacio Quiroga
Etiquetas: Cuento, Cuento infantil

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 28 de julio de 2016
Fecha de modificación: 24 de octubre de 2020

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07730 Alayor - Menorca
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España

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La Abeja Haragana

Había una vez en una colmena una abeja que no quería trabajar, es 
 decir, recorría los árboles uno por uno para tomar el jugo de las 
 flores; pero en vez de conservarlo para convertirlo en miel, se lo 
 tomaba del todo.

Era, pues, una abeja haragana. Todas las mañanas apenas el sol 
 calentaba el aire, la abejita se asomaba a la puerta de la colmena, veía
 que hacía buen tiempo, se peinaba con las patas, como hacen las moscas,
 y echaba entonces a volar, muy contenta del lindo día. Zumbaba muerta 
 de gusto de flor en flor, entraba en la colmena, volvía a salir, y así 
 se lo pasaba todo el día mientras las otras abejas se mataban trabajando
 para llenar la colmena de miel, porque la miel es el alimento de las 
 abejas recién nacidas.

Como las abejas son muy serias, comenzaron a disgustarse con el 
 proceder de la hermana haragana. En la puerta de las colmenas hay 
 siempre unas cuantas abejas que están de guardia para cuidar que no 
 entren bichos en la colmena. Estas abejas suelen ser muy viejas, con 
 gran experiencia de la vida y tienen el lomo pelado porque han perdido 
 todos los pelos al rozar contra la puerta de la colmena.

Un día, pues, detuvieron a la abeja haragana cuando iba a entrar, diciéndole:

—Compañera: es necesario que trabajes, porque todas las abejas debemos trabajar.

La abejita contestó:

—Yo ando todo el día volando, y me canso mucho.

—No es cuestión de que te canses mucho —respondieron—, sino de que trabajes un poco. Es la primera advertencia que te hacemos.

Y diciendo así la dejaron pasar.

Pero la abeja haragana no se corregía. De modo que a la tarde siguiente las abejas que estaban de guardia le dijeron:

—Hay que trabajar, hermana.

Y ella respondió en seguida:

—¡Uno de estos días lo voy a hacer!

—No es cuestión de que lo hagas uno de estos días —le respondieron—, sino mañana mismo. Acuérdate de esto. Y la dejaron pasar.

Al anochecer siguiente se repitió la misma cosa. Antes de que le dijeran nada, la abejita exclamó:

—¡Si, sí, hermanas! ¡Ya me acuerdo de lo que he prometido!

—No es cuestión de que te acuerdes de lo prometido —le respondieron—,
 sino de que trabajes. Hoy es diecinueve de abril. Pues bien: trata de 
 que mañana veinte, hayas traído una gota siquiera de miel. Y ahora, 
 pasa.

Y diciendo esto, se apartaron para dejarla entrar.

Pero el veinte de abril pasó en vano como todos los demás. Con la 
 diferencia de que al caer el sol el tiempo se descompuso y comenzó a 
 soplar un viento frío.

La abejita haragana voló apresurada hacia su colmena, pensando en lo 
 calentito que estaría allá adentro. Pero cuando quiso entrar, las abejas
 que estaban de guardia se lo impidieron.

—¡No se entra! —le dijeron fríamente.

—¡Yo quiero entrar! —clamó la abejita—. Esta es mi colmena.

—Esta es la colmena de unas pobres abejas trabajadoras le contestaron las otras—. No hay entrada para las haraganas.

—¡Mañana sin falta voy a trabajar! —insistió la abejita.

—No hay mañana para las que no trabajan— respondieron las abejas, que saben mucha filosofía.

Y diciendo esto la empujaron afuera.

La abejita, sin saber qué hacer, voló un rato aún; pero ya la noche 
 caía y se veía apenas. Quiso cogerse de una hoja, y cayó al suelo. Tenía
 el cuerpo entumecido por el aire frío, y no podía volar más.

Arrastrándose entonces por el suelo, trepando y bajando de los 
 palitos y piedritas, que le parecían montañas, llegó a la puerta de la 
 colmena, a tiempo que comenzaban a caer frías gotas de lluvia.

—¡Ay, mi Dios! —clamó la desamparada—. Va a llover, y me voy a morir de frío. Y tentó entrar en la colmena.

Pero de nuevo le cerraron el paso.

—¡Perdón! —gimió la abeja—. ¡Déjenme entrar!

—Ya es tarde —le respondieron.

—¡Por favor, hermanas! ¡Tengo sueño!

—Es más tarde aún.

—¡Compañeras, por piedad! ¡Tengo frío!

—Imposible.

—¡Por última vez! ¡Me voy a morir! Entonces le dijeron:

—No, no morirás. Aprenderás en una sola noche lo que es el descanso ganado con el trabajo. Vete.

Y la echaron.

Entonces, temblando de frío, con las alas mojadas y tropezando, la 
 abeja se arrastró, se arrastró hasta que de pronto rodó por un agujero; 
 cayó rodando, mejor dicho, al fondo de una caverna.

Creyó que no iba a concluir nunca de bajar. Al fin llegó al fondo, y 
 se halló bruscamente ante una víbora, una culebra verde de lomo color 
 ladrillo, que la miraba enroscada y presta a lanzarse sobre ella.

En verdad, aquella caverna era el hueco de un árbol que habían 
 trasplantado hacia tiempo, y que la culebra había elegido de guarida.

Las culebras comen abejas, que les gustan mucho. Por eso la abejita, al encontrarse ante su enemiga, murmuró cerrando los ojos:

—¡Adiós mi vida! Esta es la última hora que yo veo la luz.

Pero con gran sorpresa suya, la culebra no solamente no la devoró 
 sino que le dijo: —¿qué tal, abejita? No has de ser muy trabajadora para
 estar aquí a estas horas.

—Es cierto —murmuró la abeja—. No trabajo, y yo tengo la culpa.

—Siendo así —agregó la culebra, burlona—, voy a quitar del mundo a un mal bicho como tú. Te voy a comer, abeja.

La abeja, temblando, exclamo entonces: —¡No es justo eso, no es 
 justo! No es justo que usted me coma porque es más fuerte que yo. Los 
 hombres saben lo que es justicia.

—¡Ah, ah! —exclamó la culebra, enroscándose ligero —. ¿Tú crees que 
 los hombres que les quitan la miel a ustedes son más justos, grandísima 
 tonta?

—No, no es por eso que nos quitan la miel —respondió la abeja.

—¿Y por qué, entonces?

—Porque son más inteligentes.

Así dijo la abejita. Pero la culebra se echó a reír, exclamando:

—¡Bueno! Con justicia o sin ella, te voy a comer, apróntate.

Y se echó atrás, para lanzarse sobre la abeja. Pero ésta exclamó:

—Usted hace eso porque es menos inteligente que yo.

—¿Yo menos inteligente que tú, mocosa? —se rió la culebra.

—Así es —afirmó la abeja.

—Pues bien —dijo la culebra—, vamos a verlo. Vamos a hacer dos 
 pruebas. La que haga la prueba más rara, ésa gana. Si gano yo, te como.

—¿Y si gano yo? —preguntó la abejita.

—Si ganas tú —repuso su enemiga—, tienes el derecho de pasar la noche aquí, hasta que sea de día. ¿Te conviene?

—Aceptado —contestó la abeja.

La culebra se echó a reír de nuevo, porque se le había ocurrido una 
 cosa que jamás podría hacer una abeja. Y he aquí lo que hizo:

Salió un instante afuera, tan velozmente que la abeja no tuvo tiempo 
 de nada. Y volvió trayendo una cápsula de semillas de eucalipto, de un 
 eucalipto que estaba al lado de la colmena y que le daba sombra.

Los muchachos hacen bailar como trompos esas cápsulas, y les llaman trompitos de eucalipto.

—Esto es lo que voy a hacer —dijo la culebra—. ¡Fíjate bien, atención!

Y arrollando vivamente la cola alrededor del trompito como un piolín 
 la desenvolvió a toda velocidad, con tanta rapidez que el trompito quedó
 bailando y zumbando como un loco.

La culebra se reía, y con mucha razón, porque jamás una abeja ha 
 hecho ni podrá hacer bailar a un trompito. Pero cuando el trompito, que 
 se había quedado dormido zumbando, como les pasa a los trompos de 
 naranjo, cayó por fin al suelo, la abeja dijo:

—Esa prueba es muy linda, y yo nunca podré hacer eso.

—Entonces, te como —exclamó la culebra.

—¡Un momento! Yo no puedo hacer eso: pero hago una cosa que nadie hace.

—¿Qué es eso?

—Desaparecer.

—¿Cómo? —exclamó la culebra, dando un salto de sorpresa—. ¿Desaparecer sin salir de aquí?

—Sin salir de aquí.

—¿Y sin esconderte en la tierra?

—Sin esconderme en la tierra.

—Pues bien, ¡hazlo! Y si no lo haces, te como en seguida — dijo la culebra.

El caso es que mientras el trompito bailaba, la abeja había tenido 
 tiempo de examinar la caverna y había visto una plantita que crecía 
 allí. Era un arbustillo, casi un yuyito, con grandes hojas del tamaño de
 una moneda de dos centavos.

La abeja se arrimó a la plantita, teniendo cuidado de no tocarla, y dijo así:

—Ahora me toca a mi, señora culebra. Me va a hacer el favor de darse 
 vuelta, y contar hasta tres. Cuando diga "tres", búsqueme por todas 
 partes, ¡ya no estaré más!

Y así pasó, en efecto. La culebra dijo rápidamente:"uno..., dos..., 
 tres", y se volvió y abrió la boca cuan grande era, de sorpresa: allí no
 había nadie. Miró arriba, abajo, a todos lados, recorrió los rincones, 
 la plantita, tanteó todo con la lengua. Inútil: la abeja había 
 desaparecido.

La culebra comprendió entonces que si su prueba del trompito era muy 
 buena, la prueba de la abeja era simplemente extraordinaria. ¿Qué se 
 había hecho?, ¿dónde estaba?

No había modo de hallarla.

—¡Bueno! —exclamó por fin—. Me doy por vencida. ¿Dónde estás?

Una voz que apenas se oía —la voz de la abejita— salió del medio de la cueva.

—¿No me vas a hacer nada? —dijo la voz—. ¿Puedo contar con tu juramento?

—Sí —respondió la culebra—. Te lo juro. ¿Dónde estás?

—Aquí —respondió la abejita, apareciendo súbitamente de entre una hoja cerrada de la plantita.

¿Qué había pasado? Una cosa muy sencilla: la plantita en cuestión era
 una sensitiva, muy común también aquí en Buenos Aires, y que tiene la 
 particularidad de que sus hojas se cierran al menor contacto. Solamente 
 que esta aventura pasaba en Misiones, donde la vegetación es muy rica, y
 por lo tanto muy grandes las hojas de las sensitivas. De aquí que al 
 contacto de la abeja, las hojas se cerraran, ocultando completamente al 
 insecto.

La inteligencia de la culebra no había alcanzado nunca a darse cuenta
 de este fenómeno; pero la abeja lo había observado, y se aprovechaba de
 él para salvar su vida.

La culebra no dijo nada, pero quedó muy irritada con su derrota, 
 tanto que la abeja pasó toda la noche recordando a su enemiga la promesa
 que había hecho de respetarla.

Fue una noche larga, interminable, que las dos pasaron arrimadas 
 contra la pared más alta de la caverna, porque la tormenta se había 
 desencadenado, y el agua entraba como un río adentro.

Hacía mucho frío, además, y adentro reinaba la oscuridad más 
 completa. De cuando en cuando la culebra sentía impulsos de lanzarse 
 sobre la abeja, y ésta creía entonces llegado el término de su vida.

Nunca, jamás, creyó la abejita que una noche podría ser tan fría, tan
 larga, tan horrible. Recordaba su vida anterior, durmiendo noche tras 
 noche en la colmena, bien calentita, y lloraba entonces en silencio.

Cuando llegó el día, y salió el sol, porque el tiempo se había 
 compuesto, la abejita voló y lloró otra vez en silencio ante la puerta 
 de la colmena hecha por el esfuerzo de la familia. Las abejas de guardia
 la dejaron pasar sin decirle nada, porque comprendieron que la que 
 volvía no era la paseandera haragana, sino una abeja que había hecho en 
 sólo una noche un duro aprendizaje de la vida.

Así fue, en efecto. En adelante, ninguna como ella recogió tanto 
 polen ni fabricó tanta miel. Y cuando el otoño llegó, y llegó también el
 término de sus días, tuvo aún tiempo de dar una última lección antes de
 morir a las jóvenes abejas que la rodeaban:

—No es nuestra inteligencia, sino nuestro trabajo quien nos hace tan 
 fuertes. Yo usé una sola vez de mi inteligencia, y fue para salvar mi 
 vida. No habría necesitado de ese esfuerzo, sí hubiera trabajado como 
 todas. Me he cansado tanto volando de aquí para allá, como trabajando. 
 Lo que me faltaba era la noción del deber, que adquirí aquella noche. 
 Trabajen, compañeras, pensando que el fin a que tienden nuestros 
 esfuerzos —la felicidad de todos— es muy superior a la fatiga de cada 
 uno. A esto los hombres llaman ideal, y tienen razón. No hay otra 
 filosofía en la vida de un hombre y de una abeja.

Horacio Quiroga

Horacio Silvestre Quiroga Forteza (Salto, Uruguay, 31 de diciembre de 1878 – Buenos Aires, Argentina, 19 de febrero de 1937) fue un cuentista, dramaturgo y poeta uruguayo. Fue el maestro del cuento latinoamericano, de prosa vívida, naturalista y modernista. Sus relatos, que a menudo retratan a la naturaleza bajo rasgos temibles y horrorosos, y como enemiga del ser humano, le valieron ser comparado con el estadounidense Edgar Allan Poe.

La vida de Quiroga, marcada por la tragedia, los accidentes y los suicidios, culminó por decisión propia, cuando bebió un vaso de cianuro en el Hospital de Clínicas de la ciudad de Buenos Aires a los 58 años de edad, tras enterarse de que padecía cáncer de próstata.

Seguidor de la escuela modernista fundada por Rubén Darío y obsesivo lector de Edgar Allan Poe y Guy de Maupassant, Quiroga se sintió atraído por temas que abarcaban los aspectos más extraños de la Naturaleza, a menudo teñidos de horror, enfermedad y sufrimiento para los seres humanos. Muchos de sus relatos pertenecen a esta corriente, cuya obra más emblemática es la colección Cuentos de amor de locura y de muerte.

Por otra parte se percibe en Quiroga la influencia del británico Sir Rudyard Kipling (Libro de las tierras vírgenes), que cristalizaría en su propio Cuentos de la selva, delicioso ejercicio de fantasía dividido en varios relatos protagonizados por animales. Su Decálogo del perfecto cuentista, dedicado a los escritores noveles, establece ciertas contradicciones con su propia obra. Mientras que el decálogo pregona un estilo económico y preciso, empleando pocos adjetivos, redacción natural y llana y claridad en la expresión, en muchas de sus relatos Quiroga no sigue sus propios preceptos, utilizando un lenguaje recargado, con abundantes adjetivos y un vocabulario por momentos ostentoso.

Al desarrollarse aún más su particular estilo, Quiroga evolucionó hacia el retrato realista (casi siempre angustioso y desesperado) de la salvaje Naturaleza que le rodeaba en Misiones: la jungla, el río, la fauna, el clima y el terreno forman el andamiaje y el decorado en que sus personajes se mueven, padecen y a menudo mueren. Especialmente en sus relatos, Quiroga describe con arte y humanismo la tragedia que persigue a los miserables obreros rurales de la región, los peligros y padecimientos a que se ven expuestos y el modo en que se perpetúa este dolor existencial a las generaciones siguientes. Trató, además, muchos temas considerados tabú en la sociedad de principios del siglo XX, revelándose como un escritor arriesgado, desconocedor del miedo y avanzado en sus ideas y tratamientos. Estas particularidades siguen siendo evidentes al leer sus textos hoy en día.

Algunos estudiosos de la obra de Quiroga opinan que la fascinación con la muerte, los accidentes y la enfermedad (que lo relaciona con Edgar Allan Poe y Baudelaire) se debe a la vida increíblemente trágica que le tocó en suerte. Sea esto cierto o no, en verdad Horacio Quiroga ha dejado para la posteridad algunas de las piezas más terribles, brillantes y trascendentales de la literatura hispanoamericana del siglo XX.

(Información extraída de la Wikipedia)

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