La Gama Ciega

Horacio Quiroga

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La Gama Ciega

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Texto núm. 1052

Título: La Gama Ciega
Autor: Horacio Quiroga
Etiquetas: Cuento, Cuento infantil

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 28 de julio de 2016
Fecha de modificación: 24 de octubre de 2020

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La Gama Ciega

Había una vez un venado —una gama— que tuvo dos hijos mellizos, cosa 
 rara entre los venados. Un gato montés se comió a uno de ellos, y quedó 
 sólo la hembra. Las otras gamas, que la querían mucho, le hacían siempre
 cosquillas en los costados.

Su madre le hacia repetir todas la mañanas, al rayar el día, la oración de los venados . Y dice así:

I

Hay que oler bien primero las hojas antes de comerlas, porque algunas son venenosas.

II

Hay que mirar bien el río y quedarse quieto antes de bajar a beber, para estar seguro de que no hay yacarés.

III

Cada media hora hay que levantar bien alto la cabeza y oler el viento, para sentir el olor del tigre.

IV

Cuando se come pasto del suelo hay que mirar siempre antes los yuyos, para ver si hay víboras.

Este es el padrenuestro de los venados chicos. Cuando la gamita lo hubo aprendido bien, su madre la dejó andar sola.

Una tarde, sin embargo, mientras la gamita recorría el monte comiendo
 las hojitas tiernas, vio de pronto ante ella, en el hueco de un árbol 
 que estaba podrido, muchas bolitas juntas que colgaban. Tenían un color 
 oscuro, como el de las pizarras.

¿Qué sería? Ella tenía también un poco de miedo, pero como era muy traviesa, dio un cabezazo a aquellas cosas, y disparó.

Vio entonces que las bolitas se habían rajado, y que caían gotas. 
 Habían salido también muchas mosquitas rubias de cintura muy fina, que 
 caminaban apuradas por encima.

La gama se acercó, y las mosquitas no la picaron. Despacito, 
 entonces, muy despacito, probó una gota con la punta de la lengua, y se 
 relamió con gran placer: aquellas gotas eran miel, y miel riquísima 
 porque las bolas de color pizarra eran una colmena de abejitas que no 
 picaban porque no tenían aguijón.

Hay abejas así.

En dos minutos la gamita se tomó toda la miel, y loca de contenta fue
 a contarle a su mamá. Pero la mamá la reprendió seriamente. —Ten mucho 
 cuidado, mi hija —le dijo—, con los nidos de abejas. La miel es una cosa
 muy rica, pero es muy peligroso ir a sacarla. Nunca te metas con los 
 nidos que veas.

La gamita gritó contenta: —¡Pero no pican, mamá! Los tábanos y las uras sí pican; las abejas, no.

—Estás equivocada, mi hija —continuó la madre—. Hoy has tenido suerte, nada más.

Hay abejas y avispas muy malas. Cuidado, mi hija, porque me vas a dar un gran disgusto.

—¡Sí, mamá! ¡Sí, mamá! —respondió la gamita. Pero lo primero que hizo
 a la mañana siguiente, fue seguir los senderos que habían abierto los 
 hombres en el monte, para ver con más facilidad los nidos de abejas.

Hasta que al fin halló uno. Esta vez el nido tenía abejas oscuras, 
 con una fajita amarilla en la cintura, que caminaban por encima del 
 nido. El nido también era distinto; pero la gamita pensó que, puesto que
 estas abejas eran más grandes, la miel debía ser más rica.

Se acordó asimismo de la recomendación de su mamá; mas, creyó que su 
 mamá exageraba, como exageraban siempre las madres de las gamitas. 
 Entonces le dio un gran cabezazo al nido.

¡Ojalá nunca lo hubiera hecho! Salieron en seguida cientos de 
 avispas, miles de avispas que le picaron en todo el cuerpo, le llenaron 
 todo el cuerpo de picaduras, en la cabeza, en la barriga, en la cola; y 
 lo que es mucho peor, en los mismos ojos. La picaron más de diez en los 
 ojos.

La gamita, loca de dolor corrió y corrió gritando, hasta que de 
 repente tuvo que pararse porque no veía más: estaba ciega, ciega del 
 todo.

Los ojos se le habían hinchado enormemente, y no veía más. Se quedó 
 quieta entonces, temblando de dolor y de miedo, y sólo podía llorar 
 desesperadamente.—¡Mamá!... ¡Mamá!...

Su madre, que había salido a buscarla, porque tardaba mucho, la halló
 al fin, y se desesperó también con su gamita que estaba ciega. La llevó
 paso a paso hasta su cubil con la cabeza de su hija recostada en su 
 pescuezo, y los bichos del monte que encontraban en el camino, se 
 acercaban todos a mirar los ojos de la infeliz gamita.

La madre no sabía qué hacer. ¿Qué remedios podía hacerle ella? Ella 
 sabía bien que en el pueblo que estaba del otro lado del monte vivía un 
 hombre que tenía remedios. El hombre era cazador, y cazaba también 
 venados, pero era un hombre bueno.

La madre tenía miedo, sin embargo, de llevar a su hija a un hombre 
 que cazaba gamas. Como estaba desesperada se decidió a hacerlo. Pero 
 antes quiso ir a pedir una carta de recomendación al oso hormiguero, que
 era gran amigo del hombre.

Salió, pues, después de dejar a la gamita bien oculta, y atravesó 
 corriendo el monte, donde el tigre casi la alcanza. Cuando llegó a la 
 guarida de su amigo, no podía dar un paso más de cansancio.

Este amigo era, como se ha dicho, un oso hormiguero; pero era de una 
 especie pequeña, cuyos individuos tienen un color amarillo, y por encima
 del color amarillo una especie de camiseta negra sujeta por dos cintas 
 que pasan por encima de los hombros. Tienen también la cola prensil 
 porque viven siempre en los árboles, y se cuelgan de la cola.

¿De dónde provenía la amistad estrecha entre el oso hormiguero y el cazador?

Nadie lo sabía en el monte; pero alguna vez ha de llegar el motivo a nuestros oídos.

La pobre madre, pues, llegó hasta el cubil del oso hormiguero.

—¡Tan!, ¡tan!, ¡tan! —llamó jadeante.

—¿Quién es? —respondió el oso hormiguero.

—¡Soy yo, la gama!

—¡Ah, bueno! ¿Qué quiere la gama?

—Vengo a pedirle una tarjeta de recomendación para el cazador. La gamita, mi hija, está ciega.

—¿Ah, la gamita? —le respondió el oso hormiguero—. Es una buena 
 persona. Si es por ella, sí le doy lo que quiere. Pero no necesita nada 
 escrito... Muéstrele esto, y la atenderá.

Y con el extremo de la cola, el oso hormiguero le extendió a la gama 
 una cabeza seca de víbora, completamente seca, que tenía aún los 
 colmillos venenosos.

—Muéstrele esto —dijo aún el comedor de hormigas—. No se precisa más.

—¡Gracias, oso hormiguero! —respondió contenta la gama—. Usted también es una buena persona.

Y salió corriendo, porque era muy tarde y pronto iba a amanecer.

AI pasar por su cubil recogió a su hija, que se quejaba siempre, y 
 juntas llegaron por fin al pueblo, donde tuvieron que caminar muy 
 despacito y arrimarse a las paredes, para que los perros no las 
 sintieran. Ya estaban ante la puerta del cazador.

—¡Tan!, ¡tan!, ¡tan! —golpearon.

—¿Qué hay? —respondió una voz de hombre, desde adentro. —¡Somos las gamas!...

¡TENEMOS LA CABEZA DE VÍBORA!

La madre se apuró a decir esto, para que el hombre supiera bien que ellas eran amigas del oso hormiguero.

—¡Ah, ah! —dijo el hombre, abriendo la puerta—. ¿Qué pasa?

—Venimos para que cure a mi hija, la gamita, que está ciega.

Y contó al cazador toda la historia de las abejas.

—¡Hum!... Vamos a ver qué tiene esta señorita —dijo el cazador. Y 
 volviendo a entrar en la casa, salió de nuevo con una sillita alta, e 
 hizo sentar en ella a la gamita para poderle ver bien los ojos sin 
 agacharse mucho. Le examinó así los ojos, bien de cerca con un vidrio 
 redondo muy grande, mientras la mamá alumbraba con el farol de viento 
 colgado de su cuello.

—Esto no es gran cosa —dijo por fin el cazador, ayudando a bajar a la
 gamita—. Pero hay que tener mucha paciencia. Póngale esta pomada en los
 ojos todas las noches, y téngale veinte días en la oscuridad. Después 
 póngale estos lentes amarillos, y se curará.

—¡Muchas gracias, cazador! —respondió la madre, muy contenta y agradecida—. ¿Cuánto le debo?

—No es nada —respondió sonriendo el cazador—. Pero tenga mucho 
 cuidado con los perros, porque en la otra cuadra vive precisamente un 
 hombre que tiene perros para seguir el rastro de los venados.

Las gamas tuvieron gran miedo; apenas pisaban, y se detenían a cada 
 momento. Y con todo, los perros las olfatearon y las corrieron media 
 legua dentro del monte. Corrían por una picada muy ancha, y delante la 
 gamita iba balando.

Tal como lo dijo el cazador se efectuó la curación. Pero sólo la gama
 supo cuánto le costó tener encerrada a la gamita en el hueco de un gran
 árbol, durante veinte días interminables. Adentro no se veía nada. Por 
 fin una mañana la madre apartó con la cabeza el gran montón de ramas que
 había arrimado al hueco del árbol para que no entrara luz, y la gamita,
 con sus lentes amarillos, salió corriendo y gritando:

—¡Veo, mamá! ¡Ya veo todo!

Y la gama, recostando la cabeza en una rama, lloraba también de alegría, al ver curada su gamita.

Y se curó del todo. Pero aunque curada, y sana y contenta, la gamita 
 tenía un secreto que la entristecía. Y el secreto era éste: ella quería a
 toda costa pagarle al hombre que tan bueno había sido con ella y no 
 sabia cómo.

Hasta que un día creyó haber encontrado el medio. Se puso a recorrer 
 la orilla de las lagunas y bañados buscando plumas de garza para 
 llevarle al cazador. El cazador, por su parte, se acordaba a veces de 
 aquella gamita ciega que él había curado.

Y una noche de lluvia estaba el hombre leyendo en su cuarto, muy 
 contento porque acababa de componer el techo de paja, que ahora no se 
 llovía más; estaba leyendo cuando oyó que llamaban. Abrió la puerta, y 
 vio a la gamita que le traía un atadito, un plumerito todo mojado de 
 plumas de garza.

El cazador se puso a reír, y la gamita, avergonzada porque creía que 
 el cazador se reía de su pobre regalo, se fue muy triste. Buscó entonces
 plumas muy grandes, bien secas y limpias, y una semana después volvió 
 con ellas; y esta vez el hombre, que se había reído la vez anterior de 
 cariño, no se rió esta vez porque la gamita no comprendía la risa. Pero 
 en cambio le regaló un tubo de tacuara lleno de miel, que la gamita tomó
 loca de contento.

Desde entonces la gamita y el cazador fueron grandes amigos. Ella se 
 empeñaba siempre en llevarle plumas de garza que valen mucho dinero, y 
 se quedaba las horas charlando con el hombre. Él ponía siempre en la 
 mesa un jarro enlozado lleno de miel, y arrimaba la sillita alta para su
 amiga. A veces le daba también cigarros que las gamas comen con gran 
 gusto, y no les hacen mal. Pasaban así el tiempo, mirando la llama, 
 porque el hombre tenía una estufa de leña mientras afuera el viento y la
 lluvia sacudían el alero de paja del rancho.

Por temor a los perros, la gamita no iba sino en las noches de 
 tormenta. Y cuando caía la tarde y empezaba a llover, el cazador 
 colocaba en la mesa el jarrito con miel y la servilleta, mientras él 
 tomaba café y leía, esperando en la puerta el ¡tan—tan! bien conocido de
 su amiga la gamita.

Horacio Quiroga

Horacio Silvestre Quiroga Forteza (Salto, Uruguay, 31 de diciembre de 1878 – Buenos Aires, Argentina, 19 de febrero de 1937) fue un cuentista, dramaturgo y poeta uruguayo. Fue el maestro del cuento latinoamericano, de prosa vívida, naturalista y modernista. Sus relatos, que a menudo retratan a la naturaleza bajo rasgos temibles y horrorosos, y como enemiga del ser humano, le valieron ser comparado con el estadounidense Edgar Allan Poe.

La vida de Quiroga, marcada por la tragedia, los accidentes y los suicidios, culminó por decisión propia, cuando bebió un vaso de cianuro en el Hospital de Clínicas de la ciudad de Buenos Aires a los 58 años de edad, tras enterarse de que padecía cáncer de próstata.

Seguidor de la escuela modernista fundada por Rubén Darío y obsesivo lector de Edgar Allan Poe y Guy de Maupassant, Quiroga se sintió atraído por temas que abarcaban los aspectos más extraños de la Naturaleza, a menudo teñidos de horror, enfermedad y sufrimiento para los seres humanos. Muchos de sus relatos pertenecen a esta corriente, cuya obra más emblemática es la colección Cuentos de amor de locura y de muerte.

Por otra parte se percibe en Quiroga la influencia del británico Sir Rudyard Kipling (Libro de las tierras vírgenes), que cristalizaría en su propio Cuentos de la selva, delicioso ejercicio de fantasía dividido en varios relatos protagonizados por animales. Su Decálogo del perfecto cuentista, dedicado a los escritores noveles, establece ciertas contradicciones con su propia obra. Mientras que el decálogo pregona un estilo económico y preciso, empleando pocos adjetivos, redacción natural y llana y claridad en la expresión, en muchas de sus relatos Quiroga no sigue sus propios preceptos, utilizando un lenguaje recargado, con abundantes adjetivos y un vocabulario por momentos ostentoso.

Al desarrollarse aún más su particular estilo, Quiroga evolucionó hacia el retrato realista (casi siempre angustioso y desesperado) de la salvaje Naturaleza que le rodeaba en Misiones: la jungla, el río, la fauna, el clima y el terreno forman el andamiaje y el decorado en que sus personajes se mueven, padecen y a menudo mueren. Especialmente en sus relatos, Quiroga describe con arte y humanismo la tragedia que persigue a los miserables obreros rurales de la región, los peligros y padecimientos a que se ven expuestos y el modo en que se perpetúa este dolor existencial a las generaciones siguientes. Trató, además, muchos temas considerados tabú en la sociedad de principios del siglo XX, revelándose como un escritor arriesgado, desconocedor del miedo y avanzado en sus ideas y tratamientos. Estas particularidades siguen siendo evidentes al leer sus textos hoy en día.

Algunos estudiosos de la obra de Quiroga opinan que la fascinación con la muerte, los accidentes y la enfermedad (que lo relaciona con Edgar Allan Poe y Baudelaire) se debe a la vida increíblemente trágica que le tocó en suerte. Sea esto cierto o no, en verdad Horacio Quiroga ha dejado para la posteridad algunas de las piezas más terribles, brillantes y trascendentales de la literatura hispanoamericana del siglo XX.

(Información extraída de la Wikipedia)

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