La Guerra de los Yacarés

Horacio Quiroga

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La Guerra de los Yacarés

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Texto núm. 1053

Título: La Guerra de los Yacarés
Autor: Horacio Quiroga
Etiquetas: Cuento, Cuento infantil

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 28 de julio de 2016
Fecha de modificación: 24 de octubre de 2020

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07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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La Guerra de los Yacarés

En un río muy grande, en un país desierto donde nunca había estado el
 hombre, vivían muchos yacarés. Eran más de cien o más de mil. Comían 
 peces, bichos que iban a tomar agua al río, pero sobre todo peces. 
 Dormían la siesta en la arena de la orilla, y a veces jugaban sobre el 
 agua cuando había noches de luna.

Todos vivían muy tranquilos y contentos. Pero una tarde, mientras 
 dormían la siesta, un yacaré se despertó de golpe y levantó la cabeza 
 porque creía haber sentido ruido. Prestó oídos, y lejos, muy lejos, oyó 
 efectivamente un ruido sordo y profundo. Entonces llamó al yacaré que 
 dormía a su lado.

—¡Despiértate! —le dijo—. Hay peligro.

—¿Qué cosa? —respondió el otro, alarmado.

—No sé —contestó el yacaré que se había despertado primero—. Siento un ruido desconocido.

El segundo yacaré oyó el ruido a su vez, y en un momento despertaron a
 los otros. Todos se asustaron y corrían de un lado para otro con la 
 cola levantada.

Y no era para menos su inquietud, porque el ruido crecía, crecía. 
 Pronto vieron como una nubecita de humo a lo lejos, y oyeron un ruido de
 chas—chas en el río como si golpearan el agua muy lejos.

Los yacarés se miraban unos a otros: ¿qué podía ser aquello?

Pero un yacaré viejo y sabio, el más sabio y viejo de todos, un viejo
 yacaré a quién no quedaban sino dos dientes sanos en los costados de la
 boca, y que había hecho una vez un viaje hasta el mar, dijo de repente:

—¡Yo sé lo que es! ¡Es una ballena! ¡Son grandes y echan agua blanca por la nariz! El agua cae para atrás.

Al oír esto, los yacarés chiquitos comenzaron a gritar como locos de miedo, zambullendo la cabeza. Y gritaban:

—¡Es una ballena! ¡Ahí viene la ballena!

Pero el viejo yacaré sacudió de la cola al yacarecito que tenía más cerca.

—¡No tengan miedo! —les gritó— ¡Yo sé lo que es la ballena! ¡Ella tiene miedo de nosotros! ¡Siempre tiene miedo!

Con lo cual los yacarés chicos se tranquilizaron. Pero en seguida 
 volvieron a asustarse, porque el humo gris se cambió de repente en humo 
 negro, y todos sintieron bien fuerte ahora el chas—chas—chas en el agua.
 Los yacarés, espantados, se hundieron en el río, dejando solamente 
 fuera los ojos y la punta de la nariz. Y así vieron pasar delante de 
 ellos aquella cosa inmensa, llena de humo y golpeando el agua, que era 
 un vapor de ruedas que navegaba por primera vez por aquel río.

El vapor pasó, se alejó y desapareció. Los yacarés entonces fueron 
 saliendo del agua, muy enojados con el viejo yacaré, porque los había 
 engañado, diciéndoles que eso era una ballena.

—¡Eso no es una ballena! —le gritaron en las orejas, porqué era un poco sordo—.

¿Qué es eso que pasó?

El viejo yacaré les explicó entonces que era un vapor, lleno de 
 fuego, y que los yacarés se iban a morir todos si el buque seguía 
 pasando. Pero los yacarés se echaron a reír, porque creyeron que el 
 viejo se había vuelto loco ¿Por qué se iban a morir ellos si el vapor 
 seguía pasando? ¡Estaba bien loco el pobre yacaré viejo!

Y como tenían hambre, se pusieron a buscar peces.

Pero no había ni un pez. No encontraron un solo pez. Todos se habían ido, asustados por el ruido del vapor. No había más peces.

—¿No les decía yo? —dijo entonces el viejo yacaré— Ya no tenemos nada que comer.

Todos los peces se han ido. Esperemos hasta mañana. Puede ser que el 
 vapor no vuelva más, y los peces volverán cuando no tengan más miedo.

Pero al día siguiente sintieron de nuevo el ruido en el agua, y 
 vieron pasar de nuevo al vapor, haciendo mucho ruido y largando tanto 
 humo que oscurecía el cielo.

—Bueno —dijeron entonces los yacarés—; el buque pasó ayer, pasó hoy, y
 pasará mañana. Ya no habrá más peces ni bichos que vengan a tomar agua,
 y nos moriremos de hambre. Hagamos entonces un dique.

—¡Si, un dique! ¡Un dique gritaron todos, nadando a toda fuerza hacia la orilla—. ¡Hagamos un dique!

En seguida se pusieron a hacer el dique. Fueron todos al bosque y 
 echaron abajo más de diez mil árboles, sobre todo lapachos y quebrachos,
 porqué tienen la madera muy dura... Los cortaron con la especie de 
 serrucho que los yacarés tienen encima de la cola; los empujaron hasta 
 el agua, y los clavaron a todo lo ancho del río, a un metro uno del 
 otro. Ningún buque podía pasar por allí, ni grande ni chico. Estaban 
 seguros de que nadie vendría a espantar los peces. Y como estaban muy 
 cansados, se acostaron a dormir en la playa.

Al otro día dormían todavía cuando oyeron el chas—chas—chas del 
 vapor. Todos oyeron, pero ninguno se levantó ni abrió los ojos siquiera.
 ¿qué les importaba el buque? Podía hacer todo el ruido que quisiera, 
 por allí no iba a pasar.

En efecto: el vapor estaba muy lejos todavía cuando se detuvo. Los 
 hombres que iban adentro miraron con anteojos aquella cosa atravesada en
 el río y mandaron un bote a ver qué era aquello que les impedía pasar. 
 Entonces los yacarés se levantaron y fueron al dique, y miraron por 
 entre los palos, riéndose del chasco que se había llevado el vapor.

El bote se acercó, vio el formidable dique que habían levantado los 
 yacarés y se volvió al vapor. Pero después volvió otra vez al dique, y 
 los hombres del bote gritaron:

—¡Eh, yacarés!

—¡Qué hay! —respondieron los yacarés, sacando la cabeza por entre los troncos del dique.

—¡Nos está estorbando eso! —continuaron los hombres.

—¡Ya lo sabemos!

—¡No podemos pasar!

—¡Es lo que queremos!

—¡Saquen el dique!

—¡No lo sacamos!

Los hombres del bote hablaron un rato en voz baja entre ellos y gritaron después:

—¡Yacarés!

—¿Qué hay? —contestaron ellos.

—¿No lo sacan?

—¡No!

—¡Hasta mañana, entonces!

—¡Hasta cuando quieran!

Y el bote volvió al vapor, mientras los yacarés, locos de contentos, 
 daban tremendos colazos en el agua. Ningún vapor iba a pasar por allí y 
 siempre, siempre, habría peces.

Pero al día siguiente volvió el vapor, y cuando los yacarés miraron 
 el buque, quedaron mudos de asombro: ya no era el mismo buque. Era otro,
 un buque de color ratón, mucho más grande que el otro. ¿Qué nuevo vapor
 era ése? ¿Ése también quería pasar? No iba a pasar, no. ¡Ni ése, ni 
 otro, ni ningún otro!

—¡No, no va a pasar! —gritaron los yacarés, lanzándose al dique, cada cual a su puesto entre los troncos.

El nuevo buque, como el otro, se detuvo lejos, y también como el otro bajó un bote que se acercó al dique.

Dentro venían un oficial y ocho marineros. El oficial gritó:

—¡Eh, yacarés!

—¡Qué hay! —respondieron éstos.

—¿No sacan el dique?

—No.

—¿No?

—¡ No!

—Está bien —dijo el oficial—. Entonces lo vamos a echar a pique a cañonazos.

—¡Echen! —contestaron los yacarés.

Y el bote regresó al buque.

Ahora bien, ese buque de color ratón era un buque de guerra, un 
 acorazado con terribles cañones. El viejo yacaré sabio que había ido una
 vez hasta el mar se acordó de repente, y apenas tuvo tiempo de gritar a
 los otros yacarés:

—¡Escóndanse bajo el agua! ¡Ligero! ¡Es un buque de guerra! ¡Cuidado! ¡Escóndanse!

Los yacarés desaparecieron en un instante bajo el agua y nadaron 
 hacia la orilla, donde quedaron hundidos, con la nariz y los ojos 
 únicamente fuera del agua. En ese mismo momento, del buque salió una 
 gran nube blanca de humo, sonó un terrible estampido y una enorme bala 
 de cañón cayó en pleno dique, justo en el medio. Dos o tres troncos 
 volaron hechos pedazos, y en seguida cayó otra bala, y otra y otra más, y
 cada una hacía saltar por el aire en astillas un pedazo de dique, hasta
 que no quedó nada del dique. Ni un tronco, ni una astilla, ni una 
 cáscara.

Todo había sido deshecho a cañonazos por el acorazado. Y los yacarés,
 hundidos en el agua, con los ojos y la nariz solamente afuera, vieron 
 pasar el buque de guerra, silbando a toda fuerza.

Entonces los yacarés salieron del agua y dijeron:

—Hagamos otro dique mucho más grande que el otro.

Y en esa misma tarde y esa noche misma hicieron otro dique, con 
 troncos inmensos. Después se acostaron a dormir, cansadísimos, y estaban
 durmiendo todavía al día siguiente cuando el buque de guerra llegó otra
 vez, y .el bote se acercó al dique.

—¡Eh, yacarés! —gritó el oficial.

—¡Qué hay! —respondieron los yacarés.

—¡Saquen ese otro dique!

—¡No lo sacamos!

—¡Lo vamos a deshacer a cañonazos como al otro!...

—¡Deshagan... si pueden!

Y hablaban así con orgullo porque estaban seguros de que su nuevo 
 dique no podría ser deshecho ni por todos los cañones del mundo.

Pero un rato después el buque volvió a llenarse de humo, y con un 
 horrible estampido la bala reventó en el medio del dique, porque esta 
 vez habían tirado con granada. La granada reventó contra los troncos, 
 hizo saltar, despedazó, redujo a astillas las enormes vigas. La segunda 
 reventó al lado de la primera y otro pedazo de dique voló por el aire. Y
 así fueron deshaciendo el dique. Y no quedó nada del dique; nada, nada.
 El buque de guerra pasó entonces delante de los yacarés, y los hombres 
 les hacían burlas tapándose la boca.

—Bueno —dijeron entonces los yacarés, saliendo del agua—. Vamos a 
 morir todos, porque el buque va a pasar siempre y los peces no volverán.

Y estaban tristes, porque los yacarés chiquitos se quejaban de hambre.

El viejo yacaré dijo entonces:

—Todavía tenemos una esperanza de salvarnos. Vamos a ver al Surubí. 
 Yo hice el viaje con él cuando fui hasta el mar, y tiene un torpedo. El 
 vio un combate entre dos buques de guerra, y trajo hasta aquí un torpedo
 que no reventó. Vamos a pedírselo, y aunque está muy enojado con 
 nosotros los yacarés, tiene buen corazón y no querrá que muramos todos.

El hecho es que antes, muchos años antes, los yacarés se habían 
 comido a un sobrinito del Surubí, y éste no había querido tener más 
 relaciones con los yacarés. Pero a pesar de todo fueron corriendo a ver 
 al Surubí, que vivía en una gruta grandísima en la orilla del río 
 Paraná, y que dormía siempre al lado de su torpedo. Hay Surubíes que 
 tienen hasta dos metros de largo y el dueño del torpedo era uno de ésos.

—¡Eh, Surubí! —gritaron todos los yacarés desde la entrada de la gruta, sin atreverse a entrar por aquel asunto del sobrinito.

—¿Quién me llama? —contestó el Surubí.

—¡Somos nosotros, los yacarés!

—No tengo ni quiero tener relación con ustedes —respondió el Surubí, de mal humor.

Entonces el viejo yacaré se adelantó un poco en la gruta y dijo:

—¡Soy yo, Surubí! ¡Soy tu amigo el yacaré que hizo contigo el viaje hasta el mar!

Al oír esa voz conocida, el Surubí salió de la gruta.

—¡Ah, no te había conocido! —le dijo cariñosamente a su viejo amigo—. ¿Qué quieres?

—Venimos a pedirte el torpedo. Hay un buque de guerra que pasa por 
 nuestro río y espanta a los peces. Es un buque de guerra, un acorazado. 
 Hicimos un dique, y lo echó a pique. Hicimos otro, y lo echó también a 
 pique. Los peces se han ido, y nos moriremos de hambre. Danos el 
 torpedo, y lo echaremos a pique a él.

El Surubí, al oír esto, pensó un largo rato, y después dijo:

—Está bien; les prestaré el torpedo, aunque me acuerdo siempre de lo 
 que hicieron con el hijo de mi hermano. ¿Quién sabe hacer reventar el 
 torpedo?

Ninguno sabía, y todos callaron.

—Está bien —dijo el Surubí, con orgullo—, yo lo haré reventar. Yo sé hacer eso.

Organizaron entonces el viaje. Los yacarés se ataron todos unos con 
 otros; de la cola de uno al cuello del otro; de la cola de éste al 
 cuello de aquél, formando así una larga cadena de yacarés que tenía más 
 de una cuadra. El inmenso Surubí empujó el torpedo hacia la corriente y 
 se colocó bajo él, sosteniéndolo sobre el lomo para que flotara. Y como 
 las lianas con que estaban atados los yacarés uno detrás del otro se 
 habían concluido, el Suburí se prendió con los dientes de la cola del 
 último yacaré, y así emprendieron la marcha. El Surubí sostenía el 
 torpedo, y los yacarés tiraban, corriendo por la costa. Subían, bajaban,
 saltaban por sobre las piedras, corriendo siempre y arrastrando al 
 torpedo, que levantaba olas como un buque por la velocidad de la 
 corrida. Pero a la mañana siguiente, bien temprano, . llegaban al lugar 
 donde habían construido su último dique, y comenzaron en seguida otro, 
 pero mucho más fuerte que los anteriores, porque por consejo del Surubí 
 colocaron los troncos bien juntos, uno al lado del otro. Era un dique 
 realmente formidable.

Hacía apenas una hora que acababan de colocar el último tronco del 
 dique, cuando el buque de guerra apareció otra vez, y el bote con el 
 oficial y ocho marineros se acercó de nuevo al dique. Los yacarés se 
 treparon entonces por los troncos y asomaron la cabeza del otro lado.

—¡Eh, yacarés! —gritó el oficial.

—¡Qué hay! —respondieron los yacarés.

—¿Otra vez el dique?

—¡Sí, otra vez!

—¡Saquen ese dique!

—¡Nunca!

—¿No lo sacan?

—¡No!

—Bueno; entonces, oigan —dijo el oficial—. Vamos a deshacer este 
 dique, y para que no quieran hacer otro los vamos a deshacer después a 
 ustedes, a cañonazos.

No va a quedar ni uno solo vivo, ni grandes, ni chicos, ni gordos, ni
 flacos, ni jóvenes, ni viejos, como ese viejísimo yacaré que veo allí, y
 que no tiene sino dos dientes en los costados de la boca.

El viejo y sabio yacaré, al ver que el oficial hablaba de él y se burlaba, le dijo:

—Es cierto que no me quedan sino pocos dientes, y algunos rotos. 
 ¿Pero usted sabe qué van a comer mañana estos dientes? —añadió, abriendo
 su inmensa boca.

—¿Qué van a comer, a ver? —respondieron los marineros.

—A ese oficialito —dijo el yacaré y se bajó rápidamente de su tronco.

Entretanto, el Surubí había colocado su torpedo bien en medio del 
 dique, ordenando a cuatro yacarés que lo agarraran con cuidado y lo 
 hundieran en el agua hasta que él les avisara. Así lo hicieron. En 
 seguida, los demás yacarés se hundieron a su vez cerca de la orilla, 
 dejando únicamente la nariz y los ojos fuera del agua. El Surubí se 
 hundió al lado de su torpedo.

De repente el buque de guerra se llenó de humo y lanzó el primer 
 cañonazo contra el dique. La granada reventó justo en el centro del 
 dique, hizo volar en mil pedazos diez o doce troncos.

Pero el Surubí estaba alerta y apenas quedó abierto el agujero en el 
 dique, gritó a los yacarés que estaban bajo el agua sujetando el 
 torpedo:

—¡Suelten el torpedo, ligero, suelten!

Los yacarés soltaron, y el torpedo vino a flor de agua.

En menos del tiempo que se necesita para contarlo, el Surubí colocó 
 el torpedo bien en el centro del boquete abierto, apuntando con un solo 
 ojo, y poniendo en movimiento el mecanismo del torpedo, lo lanzó contra 
 el buque.

¡Ya era tiempo! En ese instante el acorazado lanzaba su segundo 
 cañonazo y la granada iba a reventar entre los palos, haciendo saltar en
 astillas otro pedazo del dique.

Pero el torpedo llegaba ya al buque, y los hombres que estaban en él 
 lo vieron: es decir, vieron el remolino que hace en el agua un torpedo. 
 Dieron todos un gran grito de miedo y quisieron mover el acorazado para 
 que el torpedo no lo tocara.

Pero era tarde; el torpedo llegó, chocó con el inmenso buque bien en el centro, y reventó.

No es posible darse cuenta del terrible ruido con que reventó el torpedo.

Reventó, y partió el buque en quince mil pedazos; lanzó por el aire, a
 cuadras y cuadras de distancia, chimeneas, máquinas, cañones, lanchas, 
 todo.

Los yacarés dieron un grito de triunfo y corrieron como locos al 
 dique. Desde allí vieron pasar por el agujero abierto por la granada a 
 los hombres muertos, heridos y algunos vivos que la corriente del río 
 arrastraba.

Se treparon amontonados en los dos troncos que quedaban a ambos lados
 del boquete y cuando los hombres pasaban por allí, se burlaban 
 tapándose la boca con las patas.

No quisieron comer a ningún hombre, aunque bien lo merecían. Sólo 
 cuando pasó uno que tenía galones de oro en el traje y que estaba vivo, 
 el viejo yacaré se lanzó de un salto al agua, y ¡tac! en dos golpes de 
 boca se lo comió.

—¿Quién es ése? —preguntó un yacarecito ignorante.

—Es el oficial —le respondió el Surubí—. Mi viejo amigo le había prometido que lo iba a comer, y se lo ha comido.

Los yacarés sacaron el resto del dique, que para nada servía ya, 
 puesto que ningún buque volvería a pasar por allí. El Surubí, que se 
 había enamorado del cinturón y los cordones del oficial, pidió que se 
 los regalaran, y tuvo que sacárselos de entre los dientes al viejo 
 yacaré, pues habían quedado enredados allí. El Surubí se puso el 
 cinturón, abrochándolo bajo las aletas y del extremo de sus grandes 
 bigotes prendió los cordones de la espada. Como la piel del Surubí es 
 muy bonita, y las manchas oscuras que tiene se parecen a las de una 
 víbora, el Surubí nadó una hora pasando y repasando ante los yacarés que
 lo admiraban con la boca abierta.

Los yacarés lo acompañaron luego hasta su gruta y le dieron las 
 gracias infinidad de veces. Volvieron después a su paraje. Los peces 
 volvieron también, los yacarés vivieron y viven todavía muy felices, 
 porque se han acostumbrado al fin a ver pasar vapores y buques que 
 llevan naranjas.

Pero no quieren saber nada de buques de guerra.

Horacio Quiroga

Horacio Silvestre Quiroga Forteza (Salto, Uruguay, 31 de diciembre de 1878 – Buenos Aires, Argentina, 19 de febrero de 1937) fue un cuentista, dramaturgo y poeta uruguayo. Fue el maestro del cuento latinoamericano, de prosa vívida, naturalista y modernista. Sus relatos, que a menudo retratan a la naturaleza bajo rasgos temibles y horrorosos, y como enemiga del ser humano, le valieron ser comparado con el estadounidense Edgar Allan Poe.

La vida de Quiroga, marcada por la tragedia, los accidentes y los suicidios, culminó por decisión propia, cuando bebió un vaso de cianuro en el Hospital de Clínicas de la ciudad de Buenos Aires a los 58 años de edad, tras enterarse de que padecía cáncer de próstata.

Seguidor de la escuela modernista fundada por Rubén Darío y obsesivo lector de Edgar Allan Poe y Guy de Maupassant, Quiroga se sintió atraído por temas que abarcaban los aspectos más extraños de la Naturaleza, a menudo teñidos de horror, enfermedad y sufrimiento para los seres humanos. Muchos de sus relatos pertenecen a esta corriente, cuya obra más emblemática es la colección Cuentos de amor de locura y de muerte.

Por otra parte se percibe en Quiroga la influencia del británico Sir Rudyard Kipling (Libro de las tierras vírgenes), que cristalizaría en su propio Cuentos de la selva, delicioso ejercicio de fantasía dividido en varios relatos protagonizados por animales. Su Decálogo del perfecto cuentista, dedicado a los escritores noveles, establece ciertas contradicciones con su propia obra. Mientras que el decálogo pregona un estilo económico y preciso, empleando pocos adjetivos, redacción natural y llana y claridad en la expresión, en muchas de sus relatos Quiroga no sigue sus propios preceptos, utilizando un lenguaje recargado, con abundantes adjetivos y un vocabulario por momentos ostentoso.

Al desarrollarse aún más su particular estilo, Quiroga evolucionó hacia el retrato realista (casi siempre angustioso y desesperado) de la salvaje Naturaleza que le rodeaba en Misiones: la jungla, el río, la fauna, el clima y el terreno forman el andamiaje y el decorado en que sus personajes se mueven, padecen y a menudo mueren. Especialmente en sus relatos, Quiroga describe con arte y humanismo la tragedia que persigue a los miserables obreros rurales de la región, los peligros y padecimientos a que se ven expuestos y el modo en que se perpetúa este dolor existencial a las generaciones siguientes. Trató, además, muchos temas considerados tabú en la sociedad de principios del siglo XX, revelándose como un escritor arriesgado, desconocedor del miedo y avanzado en sus ideas y tratamientos. Estas particularidades siguen siendo evidentes al leer sus textos hoy en día.

Algunos estudiosos de la obra de Quiroga opinan que la fascinación con la muerte, los accidentes y la enfermedad (que lo relaciona con Edgar Allan Poe y Baudelaire) se debe a la vida increíblemente trágica que le tocó en suerte. Sea esto cierto o no, en verdad Horacio Quiroga ha dejado para la posteridad algunas de las piezas más terribles, brillantes y trascendentales de la literatura hispanoamericana del siglo XX.

(Información extraída de la Wikipedia)

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