La Igualdad en Tres Actos

Horacio Quiroga

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La Igualdad en Tres Actos

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Texto núm. 5012

Título: La Igualdad en Tres Actos
Autor: Horacio Quiroga
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 25 de octubre de 2020
Fecha de modificación: 25 de octubre de 2020

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La Igualdad en Tres Actos

La regente abrió la puerta de clase y entró con una nueva alumna.

—Señorita Amalia —dijo en voz baja a la profesora—. Una nueva alumna. Viene de la escuela trece… No parece muy despierta.

La chica quedó de pie, cortada. Era una criatura flaca, de orejas 
 lívidas y grandes ojos anémicos. Muy pobre, desde luego, condición que 
 el sumo aseo no hacía sino resaltar. La profesora, tras una rápida 
 ojeada a la ropa, se dirigió a la nueva alumna.

—Muy bien, señorita, tome asiento allí… Perfectamente. Bueno, señoritas, ¿dónde estábamos?

—¡Yo, señorita! ¡El respeto a nuestros semejantes! Debemos…

—¡Un momento! A ver, usted misma, señorita Palomero: ¿sabría usted decirnos por qué debemos respetar a nuestros semejantes?

La pequeña, de nuevo cortada hasta el ardor en los ojos, quedó inmóvil mirando insistentemente a la profesora.

—¡Veamos, señorita! Usted sabe, ¿no es verdad?

—S-sí, señorita.

—¿Veamos, entonces?

Pero las orejas y mejillas de la nueva alumna estaban de tal modo encendidas que los ojos se le llenaron de lágrimas.

—Bien, bien… Tome asiento —sonrió la profesora—. Esta niña responderá por usted.

—¡Porque todos somos iguales, señorita!

—¡Eso es! ¡Porque todos somos iguales! A todos debemos respetar, a 
 los ricos y a los pobres, a los encumbrados y a los humildes. Desde el 
 ministro hasta el carbonero, a todos debemos respeto. Esto es lo que 
 quería usted decir, ¿verdad, señorita Palomero?

—S-sí, señorita…

La clase concluyó, felizmente. En las subsiguientes la profesora pudo
 convencerse de que su nueva alumna era muchísimo más inteligente de lo 
 que había supuesto. Pero ésta volvía triste a su casa. A pesar de la 
 igualdad recomendada en clase recordaba bien el aire general de sorpresa
 ante sus gruesos y opacos botines de varón. No dudaba de que en los 
 puntos extremos del respeto preconizado con tal fervor, ella ocupaba el 
 último. Su padre era carbonero. Y volvía así la frase causante de su 
 abatido desaliento. Desde el ministro hasta el carbonero, a todos debemos respeto. La criatura era precoz y el distingo de ese hasta
 fue íntimamente comprendido. Es decir que no existía ni remotamente tal
 igualdad, pero siendo el ministro de Instrucción Pública la más 
 respetable persona, nuestra tolerancia debía llegar por suprema 
 compasión a admitir como igual hasta a un carbonero. Claro está, la 
 criatura no analizaba la frase, pero en sus burdas medias suelas sentía 
 el límite intraspasable en que ella debía detenerse en esa igualdad.

—Hasta papá es digno de respeto —se repetía la chica.

Y cuanto había en ella de ternura por su padre y respeto por su instrucción, se deshizo en lágrimas al estar con él. Contó todo.

—¡No es nada, Julita! —sonriose el padre—. ¿Pero de veras dijo hasta el carbonero?

—¡Sí, papá!

—¡Perfecto! Para ser en una escuela normal… Dime, ¿tú sabes en qué 
 consiste esa igualdad de todos los hombres que enseñaba tu profesora? 
 Pues bien, pregúntaselo a ella en la primera ocasión. Quisiera saber qué
 dice.

La ocasión llegó al mes siguiente.

—… porque todos somos iguales, tanto el rico como el pobre, el poderoso como el humilde.

—¡Señorita!… Una cosa; yo no sé… ¿En qué somos iguales todos?

La profesora quedó mirándola muy sorprendida de tal ignorancia, bien 
 que la aprovechara ella misma para buscar a todo trance una respuesta 
 que no halló enseguida.

—¡Pero, señorita! —prorrumpió—. ¿En qué está usted pensando? ¿Quiere 
 que hagamos venir una niña de primer grado para que le enseñe eso? ¿Qué 
 dicen ustedes, señoritas?

Las chicas, solicitadas así por la profesora, se rieron grandemente de su compañera.

—¡Hum! —murmuró luego el padre al enterarse—. Ya me parecía que la respuesta iba a ser más o menos ésa.

La pequeña, desorientada ya y dolorida, lo miró con honda desconfianza.

—¿Y en qué somos iguales, papá?

—¿En qué, mi hija?… Allá te habrán respondido que por ser todos hijos
 de Adán, o iguales ante la ley o las urnas, qué sé yo… Cuando seas más 
 grande te diré más.

En el repaso de octubre, el respeto a nuestros semejantes surgió otra
 vez y la profesora pareció recordar de nuevo la pregunta aquella, 
 manteniendo un instante el dedo en el aire.

—Ahora que recuerdo… ¿No fue usted, señorita Palomero, la que ignoraba en qué somos iguales?

La chica, en los meses anteriores, había aprendido el famoso 
 apotegma; y siendo, como es, terrible la sugestión inquisitoria de tales
 dogmas en las escuelas, estaba convencida de él. Pero ante el cariño y 
 respeto a la mentalidad de su padre, creyó su deber sacrificarse.

—No, señorita…

Julia salió de clase llorando sin consuelo. Días después la escuela 
 entera se agitaba para celebrar el jubileo de su directora. Habría 
 fiesta, y las pequeñas futuras maestras fueron exhortadas a llevar un 
 ramo de flores, uno de los cuales sería ofrecido a la directora 
 gloriosa. Y, desde luego, invitación a la familia de las alumnas.

Al día siguiente la subregente repartió las tarjetas entre las 
 escolares para que las llevaran a sus padres. Pero Julia esperó en vano 
 la suya; sólo habían alcanzado a las alumnas bien vestidas.

—Hum… —dijo el carbonero—. Esto es hijo de aquello… ¿Quieres llevar el mejor ramo que haya ese día?

La pequeña, roja de vanidad, se restregaba contra los muslos de su padre.

De este modo no cupo en sí cuando todas sus condiscípulas dirigieron 
 una mirada de envidia a su ramo. Era sin duda ninguna el más hermoso de 
 cuantos había allí. Y ante el pensamiento de su ramo, de que ella entre 
 todas sus brillantes compañeras lo ofrecería a la directora, temblaba de
 loca emoción.

Pero al llegar el momento del obsequio, la profesora de su grado, 
 después de acariciarla, tomó el ramo de sus manos y lo colocó entre las 
 de la hija del ministro de Instrucción Pública, condiscípula suya. Ésta 
 entre frenéticos aplausos lo ofreció a la directora enternecida.

El carbonero perdió esta vez la calma.

—Llora, pequeña, llora: eso tenía que pasar; era inevitable. ¿Pero 
 quieres que te diga ahora? —exclamó haciendo saltar la mesa de un 
 violento puñetazo—. ¡Es que nadie, ¿oyes?, nadie, desde tu directora a 
 la última ayudante, nadie cree una palabra de toda esa igualdad que 
 gritan todo el día! ¿Quieres más pruebas de las que has tenido?… Pero tú
 eres una criatura aún… Cuando seas maestra y enseñes esas cosas a tus 
 alumnas acuérdate de tu ramo y me comprenderás entonces.

—Sí —me decía sonriendo al recuerdo la actual
 profesora normal—, mucho me costó olvidar la herida aquella. Y, sin 
 embargo, papá no tenía razón. Cuando se posee una instrucción muy 
 superior a la del medio en que se vive, la razón se ofusca y no se 
 aprecian bien las distancias… ¡Pobre papá! Era muy inteligente. Pero mis
 alumnos saben muy bien, porque no me canso de repetírselo, que desde el
 ministro hasta el zapatero, todos somos iguales…

Horacio Quiroga

Horacio Silvestre Quiroga Forteza (Salto, Uruguay, 31 de diciembre de 1878 – Buenos Aires, Argentina, 19 de febrero de 1937) fue un cuentista, dramaturgo y poeta uruguayo. Fue el maestro del cuento latinoamericano, de prosa vívida, naturalista y modernista. Sus relatos, que a menudo retratan a la naturaleza bajo rasgos temibles y horrorosos, y como enemiga del ser humano, le valieron ser comparado con el estadounidense Edgar Allan Poe.

La vida de Quiroga, marcada por la tragedia, los accidentes y los suicidios, culminó por decisión propia, cuando bebió un vaso de cianuro en el Hospital de Clínicas de la ciudad de Buenos Aires a los 58 años de edad, tras enterarse de que padecía cáncer de próstata.

Seguidor de la escuela modernista fundada por Rubén Darío y obsesivo lector de Edgar Allan Poe y Guy de Maupassant, Quiroga se sintió atraído por temas que abarcaban los aspectos más extraños de la Naturaleza, a menudo teñidos de horror, enfermedad y sufrimiento para los seres humanos. Muchos de sus relatos pertenecen a esta corriente, cuya obra más emblemática es la colección Cuentos de amor de locura y de muerte.

Por otra parte se percibe en Quiroga la influencia del británico Sir Rudyard Kipling (Libro de las tierras vírgenes), que cristalizaría en su propio Cuentos de la selva, delicioso ejercicio de fantasía dividido en varios relatos protagonizados por animales. Su Decálogo del perfecto cuentista, dedicado a los escritores noveles, establece ciertas contradicciones con su propia obra. Mientras que el decálogo pregona un estilo económico y preciso, empleando pocos adjetivos, redacción natural y llana y claridad en la expresión, en muchas de sus relatos Quiroga no sigue sus propios preceptos, utilizando un lenguaje recargado, con abundantes adjetivos y un vocabulario por momentos ostentoso.

Al desarrollarse aún más su particular estilo, Quiroga evolucionó hacia el retrato realista (casi siempre angustioso y desesperado) de la salvaje Naturaleza que le rodeaba en Misiones: la jungla, el río, la fauna, el clima y el terreno forman el andamiaje y el decorado en que sus personajes se mueven, padecen y a menudo mueren. Especialmente en sus relatos, Quiroga describe con arte y humanismo la tragedia que persigue a los miserables obreros rurales de la región, los peligros y padecimientos a que se ven expuestos y el modo en que se perpetúa este dolor existencial a las generaciones siguientes. Trató, además, muchos temas considerados tabú en la sociedad de principios del siglo XX, revelándose como un escritor arriesgado, desconocedor del miedo y avanzado en sus ideas y tratamientos. Estas particularidades siguen siendo evidentes al leer sus textos hoy en día.

Algunos estudiosos de la obra de Quiroga opinan que la fascinación con la muerte, los accidentes y la enfermedad (que lo relaciona con Edgar Allan Poe y Baudelaire) se debe a la vida increíblemente trágica que le tocó en suerte. Sea esto cierto o no, en verdad Horacio Quiroga ha dejado para la posteridad algunas de las piezas más terribles, brillantes y trascendentales de la literatura hispanoamericana del siglo XX.

(Información extraída de la Wikipedia)

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