La Justa Proporción de las Cosas

Horacio Quiroga

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La Justa Proporción de las Cosas

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Texto núm. 8152

Título: La Justa Proporción de las Cosas
Autor: Horacio Quiroga
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 24 de enero de 2024
Fecha de modificación: 24 de enero de 2024

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La Justa Proporción de las Cosas

Hasta el año pasado un individuo de levita y sombrero de copa se
 estacionaba todas las tardes en la esquina Artes y juncal, dando en la
 manía de disponer el orden de los carruajes para evitar interrupciones.
 Los jueves y domingos de tarde tenía gran tarea porque desempeñaba a
 conciencia su solícito cometido. Ponía toda su alma en tan ingrata
 función; cansado, sudoroso, hecho una lástima de desasosiego, tenía la
 conciencia fresca y fuerte por el exacto deber cumplido. El individuo
 era loco, y dio en tan lamentable extremo muy sencillamente.

Nicolás Pueyrredón era agente de comercio. Ocupábase de corretajes,
 liquidaciones y esas adyacencias mercantiles de que yo desgraciadamente
 no entiendo. Profesaba la fe de la justa proporción de las cosas, sin
 vértigos posibles. Sabía que a los números, siendo infinitos, puédensele
 siempre agregar impunemente un uno, un modesto uno.

—Claro es —decía sonriendo— son infinitos; siempre hay lugar para un uno.

Su espíritu gozaba tranquilamente con esto, siendo de por sí incapaz
 de un revolcón por la locura. Por lo demás, era un hombre expresivo.

He aquí que un día salió de su casa a las 5 de la tarde en dirección a
 la dársena sur, debía poner en la estafeta del París una carta de
 última hora. En la calle San Martín el carruaje se detuvo un largo rato;
 perdió diez minutos. En Defensa y Venezuela una victoria se cruzó de
 tal modo que fue imposible marchar durante cinco minutos. En la misma
 calle Defensa y Estados Unidos el carruaje de Pueyrredón atropelló un
 cupé de ruedas amarillas que iba a contramarcha; volvió a perder diez
 minutos. De modo que cuando llegó a la dársena el vapor humeaba ya en el
 canal de entrada.

El suceso disgustó profundamente a Pueyrredón. No le ocasionaba mayor
 trastorno, es verdad, pero temía por su buen nombre: como la carta era
 esperada indispensablemente en Montevideo, acaso atribuyeran la no
 remisión de aquélla a su falta de seriedad en negocios; y si algo tenía
 de bueno él, Pueyrredón, era una clara idea del justo cumplimiento de
 sus deberes. La cosa, pues, le chocó.

Pocos días más tarde repitió su carrera por iguales motivos, y por
 idénticas causas su interrumpido carruaje llegó tarde a los muelles.
 Esta vez se acaloró seriamente, discutió largo rato con el cochero, y
 protestó indignado, con los brazos hacia el centro de la ciudad, del
 inicuo desorden de carruajes. Por la noche no habló de otra cosa: era
 imposible marchar dos cuadras seguidas... quienes sufrían eran ellos,
 expuestos a perder su buen nombre por una incalificable desidia de las
 ordenanzas...

Parece que en los días siguientes su desventura fue tan grande como
 en las otras ocasiones. Le vi por entonces y se desahogó con tales
 insistentes reproches que traté de contenerle.

—Pero amigo —le dije sonriendo, levantándome—, ¡si en todo pasa lo
 mismo! Su indignación es justa, indudablemente; pero a cada paso nos
 hallamos en una situación igual, ya por esta causa, ya por aquélla... —e
 hice grave filosofía.

—No sé, no sé, no sé —repitió encendiéndose más— ¿Quién vigila el
 orden? ¿Quién cumple la ordenanza? ¿Por qué ha de estar uno expuesto a
 perder un minuto, un segundo, esto? —agregó enseñándome convulsivamente
 un pequeño trozo de cuchara entre sus pulgares— ¡sí, esto nada más! Me
 miraba en los ojos a diez centímetros de los míos. Arrojó la cuchara
 sobre la mesa y salió del café.

Había adelgazado, marchaba sacudiendo hombros y cabeza a pequeños golpes, lanzaba rencorosas miradas de reojo a los carruajes.

Llegó así a tal grado de excitación que la idea de desorden comenzó a
 tornarse fija, con toda la descomposición que acarrean tales
 estancamientos. Fue diez veces en un mismo día a la Municipalidad, donde
 no quisieron oírle. Salió lleno de ira de esa casa en desquicio. Acudió
 a los diarios con igual éxito. Días sucesivos viósele a cada momento en
 carruaje, con el semblante hinchado de odio e indignación. En las
 cuadras de interrupciones forzosas vociferaba de tal modo, con medio
 cuerpo fuera de la capota, que su descomedimiento dio lugar a
 lamentables intervenciones.

Y por último, la tarde del jueves 18 de setiembre de 1902, el
 carruaje que llevaba a Nicolás Pueyrredón se vio detenido en la esquina
 Juncal y Artes por el corso que volvía de Palermo. Fue por cierto un
 espectáculo lastimoso, porque Pueyrredón, saltando al pescante, arrebató
 las riendas al cochero que cayó, y con grandes gritos de rabia y golpes
 de látigo forzó su carruaje sobre las victorias quietas. Lo llevaron a
 la fuerza; por largo rato se oyeron sus gritos.

El domingo siguiente, a las 4 de la tarde, Pueyrredón esperaba ya en la esquina Artes y Juncal.

* * *

—Bien sencillo —murmuró alguien cuando el narrador concluyó.

—Ciertamente agregó otro al rato— es la manera más sencilla de quedarse loco. Sobre todo Pueyrredón, que era loco ya.

Horacio Quiroga

Horacio Silvestre Quiroga Forteza (Salto, Uruguay, 31 de diciembre de 1878 – Buenos Aires, Argentina, 19 de febrero de 1937) fue un cuentista, dramaturgo y poeta uruguayo. Fue el maestro del cuento latinoamericano, de prosa vívida, naturalista y modernista. Sus relatos, que a menudo retratan a la naturaleza bajo rasgos temibles y horrorosos, y como enemiga del ser humano, le valieron ser comparado con el estadounidense Edgar Allan Poe.

La vida de Quiroga, marcada por la tragedia, los accidentes y los suicidios, culminó por decisión propia, cuando bebió un vaso de cianuro en el Hospital de Clínicas de la ciudad de Buenos Aires a los 58 años de edad, tras enterarse de que padecía cáncer de próstata.

Seguidor de la escuela modernista fundada por Rubén Darío y obsesivo lector de Edgar Allan Poe y Guy de Maupassant, Quiroga se sintió atraído por temas que abarcaban los aspectos más extraños de la Naturaleza, a menudo teñidos de horror, enfermedad y sufrimiento para los seres humanos. Muchos de sus relatos pertenecen a esta corriente, cuya obra más emblemática es la colección Cuentos de amor de locura y de muerte.

Por otra parte se percibe en Quiroga la influencia del británico Sir Rudyard Kipling (Libro de las tierras vírgenes), que cristalizaría en su propio Cuentos de la selva, delicioso ejercicio de fantasía dividido en varios relatos protagonizados por animales. Su Decálogo del perfecto cuentista, dedicado a los escritores noveles, establece ciertas contradicciones con su propia obra. Mientras que el decálogo pregona un estilo económico y preciso, empleando pocos adjetivos, redacción natural y llana y claridad en la expresión, en muchas de sus relatos Quiroga no sigue sus propios preceptos, utilizando un lenguaje recargado, con abundantes adjetivos y un vocabulario por momentos ostentoso.

Al desarrollarse aún más su particular estilo, Quiroga evolucionó hacia el retrato realista (casi siempre angustioso y desesperado) de la salvaje Naturaleza que le rodeaba en Misiones: la jungla, el río, la fauna, el clima y el terreno forman el andamiaje y el decorado en que sus personajes se mueven, padecen y a menudo mueren. Especialmente en sus relatos, Quiroga describe con arte y humanismo la tragedia que persigue a los miserables obreros rurales de la región, los peligros y padecimientos a que se ven expuestos y el modo en que se perpetúa este dolor existencial a las generaciones siguientes. Trató, además, muchos temas considerados tabú en la sociedad de principios del siglo XX, revelándose como un escritor arriesgado, desconocedor del miedo y avanzado en sus ideas y tratamientos. Estas particularidades siguen siendo evidentes al leer sus textos hoy en día.

Algunos estudiosos de la obra de Quiroga opinan que la fascinación con la muerte, los accidentes y la enfermedad (que lo relaciona con Edgar Allan Poe y Baudelaire) se debe a la vida increíblemente trágica que le tocó en suerte. Sea esto cierto o no, en verdad Horacio Quiroga ha dejado para la posteridad algunas de las piezas más terribles, brillantes y trascendentales de la literatura hispanoamericana del siglo XX.

(Información extraída de la Wikipedia)

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