La Miel Silvestre

Horacio Quiroga

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La Miel Silvestre

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Texto núm. 1045

Título: La Miel Silvestre
Autor: Horacio Quiroga
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 28 de julio de 2016
Fecha de modificación: 24 de octubre de 2020

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07730 Alayor - Menorca
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La Miel Silvestre

Tengo en el Salto Oriental dos primos, hoy hombres ya, que a sus doce
 años, y en consecuencia de profundas lecturas de Julio Verne, dieron
 en la rica empresa de abandonar su casa para ir a vivir al monte. Este
 queda a dos leguas de la ciudad. Allí vivirían primitivamente de la
 caza y la pesca. Cierto es que los dos muchachos no se habían acordado
 particularmente de llevar escopetas ni anzuelos; pero de todos modos
 el bosque estaba allí, con su libertad como fuente de dicha, y sus
 peligros como encanto.

Desgraciadamente, al segundo día fueron hallados por quienes les
 buscaban. Estaban bastante atónitos todavía, no poco débiles, y con
 gran asombro de sus hermanos menores—iniciados también en Julio
 Verne—sabían aún andar en dos pies y recordaban el habla.

Acaso, sin embargo, la aventura de los dos robinsones fuera más
 formal, a haber tenido como teatro otro bosque menos dominguero. Las
 escapatorias llevan aquí en Misiones a límites imprevistos, y a tal
 extremo arrastró a Gabriel Benincasa el orgullo de sus strom-boot.

Benincasa, habiendo concluído sus estudios de contaduría pública,
 sintió fulminante deseo de conocer la vida de la selva. No que su
 temperamento fuera ese, pues antes bien era un muchacho pacífico,
 gordinflón y de cara uniformemente rosada, en razón de gran bienestar.
 En consecuencia, lo suficientemente cuerdo para preferir un té con
 leche y pastelitos a quién sabe qué fortuita e infernal comida del
 bosque. Pero así como el soltero que fué siempre juicioso, cree de su
 deber, la víspera de sus bodas, despedirse de la vida libre con una
 noche de orgía en compañía de sus amigos, de igual modo Benincasa
 quiso honrar su vida aceitada con dos o tres choques de vida intensa.
 Y por este motivo remontaba el Paraná hasta un obraje, con sus famosos
 strom-boot.

Apenas salido de Corrientes, había calzado sus botas fuertes, pues los
 yacarés de la orilla calentaban ya el paisaje. Mas a pesar de ello el
 contador público cuidaba mucho de su calzado, evitándole arañazos y
 sucios contactos.

De este modo llegó al obraje de su padrino, y a la hora tuvo éste que
 contener el desenfado de su ahijado.

—¿A dónde vas ahora?—le había preguntado sorprendido.

—Al monte; quiero recorrerlo un poco—repuso Benincasa, que acababa
 de colgarse el winchester al hombro.

—¡Pero infeliz! no vas a poder dar un paso. Sigue la picada, si
 quieres… O mejor, deja esa arma y mañana te haré acompañar por
 un peón.

Benincasa renunció. No obstante, fué hasta la vera del bosque y se
 detuvo. Intentó vagamente un paso adentro, y quedó quieto. Metióse las
 manos en los bolsillos, y miró detenidamente aquella inextricable
 maraña, silbando débilmente aires truncos. Después de observar de
 nuevo el bosque a uno y otro lado, retornó bastante desilusionado.

Al día siguiente, sin embargo, recorrió la picada central por espacio
 de una legua, y aunque su fusil volvió profundamente dormido,
 Benincasa no deploró el paseo. Las fieras llegarían poco a poco.

Llegaron éstas a la segunda noche—aunque de un carácter singular.

Dormía profundamente, cuando fué despertado por su padrino.

—¡Eh, dormilón! levántate que te van a comer vivo.

Benincasa se sentó bruscamente en la cama, alucinado por la luz de los
 tres faroles de viento que se movían de un lado a otro en la pieza. Su
 padrino y dos peones regaban el piso.

—¿Qué hay, qué hay?—preguntó, echándose al suelo.

—Nada… cuidado con los pies; la corrección.

Benincasa había sido ya enterado de las curiosas hormigas a que
 llamamos corrección. Son pequeñas, negras, brillantes, y marchan
 velozmente en ríos más o menos anchos. Son esencialmente carnívoras.
 Avanzan devorando todo lo que encuentran a su paso: arañas, grillos,
 alacranes, sapos, víboras, y a cuanto ser no puede resistirles. No hay
 animal, por grande y fuerte que sea, que no huya de ellas. Su entrada
 en una casa supone la exterminación absoluta de todo ser viviente,
 pues no hay rincón ni agujero profundo donde no se precipite el río
 devorador. Los perros aullan, los bueyes mugen, y es forzoso
 abandonarles la casa, a trueque de ser roído en diez horas hasta el
 esqueleto. Permanecen en el lugar uno, dos, hasta cinco días, según su
 riqueza en insectos, carne o grasa. Una vez devorado todo, se van.

No resisten sin embargo a la creolina o droga similar, y como en el
 obraje abundaba aquella, antes de una hora quedó libre de la
 corrección.

Benincasa se observaba muy de cerca en los pies la placa lívida de la
 mordedura.

—Pican muy fuerte, realmente—dijo sorprendido, levantando la cabeza
 a su padrino.

Este, para quien la observación no tenía ya ningún valor, no
 respondió, felicitándose en cambio de haber contenido a tiempo la
 invasión. Benincasa reanudó el sueño, aunque sobresaltado toda la
 noche por pesadillas tropicales.

Al día siguiente se fué al monte, esta vez con un machete, pues había
 concluído por comprender que tal expediente le sería en el monte mucho
 más útil que el fusil. Cierto es que su pulso no era maravilloso y su
 acierto, mucho menos. Pero de todos modos lograba trozar las ramas,
 azotarse la cara y cortarse las botas, todo en uno.

El monte crepuscular y silencioso lo cansó pronto. Dábale la
 impresión—exacta por lo demás—de un escenario visto de día. De la
 bullente vida tropical, no hay más que el teatro helado; ni un animal,
 ni un pájaro, ni un ruido casi. Benincasa volvía, cuando un sordo
 zumbido le llamó la atención. A diez metros de él, en un tronco hueco,
 diminutas abejas aureolaban la entrada del agujero. Se acercó con
 cautela, y vió en el fondo de la abertura diez o doce bolas oscuras,
 del tamaño de un huevo.

—Esto es miel—se dijo el contador público con íntima gula.—Deben de
 ser bolitas de cera, llenas de miel…

Pero entre él, Benincasa, y las bolsitas, estaban las abejas. Después
 de un momento de desencanto, pensó en el fuego: levantaría una buena
 humareda. La suerte quiso que mientras el ladrón acercaba
 cautelosamente la hojarasca húmeda, cuatro o cinco abejas se posaran
 en su mano, sin picarlo. Benincasa cogió una en seguida, y
 oprimiéndole el abdomen constató que no tenía aguijón. Su saliva, ya
 liviana, se clarificó en milífica abundancia. ¡Maravillosos y buenos
 animalitos!

En un instante el contador desprendió las bolsitas de cera, y
 alejándose un buen trecho para escapar al pegajoso contacto de las
 abejas, se sentó en un raigón. De las doce bolas, siete contenían
 polen. Pero las restantes estaban llenas de miel, una miel oscura, de
 sombría transparencia, que Benincasa paladeó golosamente. Sabía
 distintamente a algo. ¿A qué? El contador no pudo precisarlo. Acaso a
 resina de frutales o de eucalipto. Y por igual motivo, tenía la densa
 miel un vago dejo áspero. ¡Mas qué perfume, en cambio!

Benincasa, una vez bien seguro de que sólo cinco bolsitas le serían
 útiles, comenzó. Su idea era sencilla: tener suspendido el panal
 goteante sobre su boca. Pero como la miel era espesa, tuvo que
 agrandar el agujero, después de haber permanecido medio minuto con la
 boca inútilmente abierta. Entonces la miel asomó, adelgazándose en
 pesado hilo hasta la lengua del contador.

Uno tras otro, los cinco panales se vaciaron así dentro de la boca de
 Benincasa. Fué inútil que prolongara la suspensión y mucho más que
 repasara los globos exhaustos; tuvo que resignarse.

Entretanto, la sostenida posición de la cabeza en alto lo había
 mareado un poco. Pesado de miel, quieto y los ojos bien abiertos,
 Benincasa consideró de nuevo el monte crepuscular. Los árboles y el
 suelo tomaban posturas por demás oblicuas, y su cabeza acompañaba el
 vaivén del paisaje.

—Qué curioso mareo…—pensó el contador—y lo peor es…

Al levantarse e intentar dar un paso, se había visto obligado a caer
 de nuevo sobre el tronco. ¡Sentía su cuerpo de plomo, sobre todo las
 piernas, como si estuvieran inmensamente hinchadas. Y los pies y las
 manos le hormigueaban.

—¡Es muy raro, muy raro, muy raro!—se repitió estúpidamente
 Benincasa, sin escrudiñar sin embargo el motivo de esa rareza.—Como
 si tuviera hormigas… la corrección—concluyó.

Y de pronto la respiración se le cortó en seco, de espanto.

—¡Debe de ser la miel!… ¡Es venenosa!… ¡Estoy envenenado!

Y a un segundo esfuerzo para incorporarse, se le erizó el cabello de
 terror; no había podido ni aún moverse. Ahora la sensación de plomo y
 el hormigueo subían hasta la cintura. Durante un rato el horror de
 morir allí, miserablemente solo, lejos de su madre y sus amigos, le
 cohibió todo medio de defensa.

—¡Voy a morir ahora!… ¡De aquí a un rato voy a morir!… ¡Ya no
 puedo mover la mano!…

En su pánico constató sin embargo que no tenía fiebre ni ardor de
 garganta, y el corazón y pulmones conservaban su ritmo normal. Su
 angustia cambió de forma.

—¡Estoy paralítico, es la parálisis! ¡Y no me van a encontrar!…

Pero una invencible somnolencia comenzaba a apoderarse de él,
 dejándole íntegras sus facultades, a la par que el mareo se aceleraba.
 Creyó así notar que el suelo oscilante se volvía negro y se agitaba
 vertiginosamente. Otra vez subió a su memoria el recuerdo de la
 corrección, y en su pensamiento se fijó como una suprema angustia, la
 posibilidad de que eso negro que invadía el suelo…

Tuvo aún fuerzas para arrancarse a ese último espanto, y de pronto
 lanzó un grito, un verdadero alarido en que la voz del hombre recobra
 la tonalidad del niño aterrado: por sus piernas trepaba un precipitado
 río de hormigas negras. Alrededor de él la corrección devoradora
 oscurecía el suelo, y el contador sintió por bajo el calzoncillo, el
 río de hormigas carnívoras que subían.

Su padrino halló por fin dos días después, sin la menor partícula de
 carne, el esqueleto cubierto de ropa de Benincasa. La corrección que
 merodeaba aún por allí, y las bolsitas de cera, lo iluminaron
 suficientemente.

No es común que la miel silvestre tenga esas propiedades narcóticas o
 paralizantes, pero se la halla. Las flores con igual carácter abundan
 en el trópico, y ya el sabor de la miel denuncia en la mayoría de los
 casos su condición—tal el dejo a resina de eucalipto que creyó sentir
 Benincasa.

Horacio Quiroga

Horacio Silvestre Quiroga Forteza (Salto, Uruguay, 31 de diciembre de 1878 – Buenos Aires, Argentina, 19 de febrero de 1937) fue un cuentista, dramaturgo y poeta uruguayo. Fue el maestro del cuento latinoamericano, de prosa vívida, naturalista y modernista. Sus relatos, que a menudo retratan a la naturaleza bajo rasgos temibles y horrorosos, y como enemiga del ser humano, le valieron ser comparado con el estadounidense Edgar Allan Poe.

La vida de Quiroga, marcada por la tragedia, los accidentes y los suicidios, culminó por decisión propia, cuando bebió un vaso de cianuro en el Hospital de Clínicas de la ciudad de Buenos Aires a los 58 años de edad, tras enterarse de que padecía cáncer de próstata.

Seguidor de la escuela modernista fundada por Rubén Darío y obsesivo lector de Edgar Allan Poe y Guy de Maupassant, Quiroga se sintió atraído por temas que abarcaban los aspectos más extraños de la Naturaleza, a menudo teñidos de horror, enfermedad y sufrimiento para los seres humanos. Muchos de sus relatos pertenecen a esta corriente, cuya obra más emblemática es la colección Cuentos de amor de locura y de muerte.

Por otra parte se percibe en Quiroga la influencia del británico Sir Rudyard Kipling (Libro de las tierras vírgenes), que cristalizaría en su propio Cuentos de la selva, delicioso ejercicio de fantasía dividido en varios relatos protagonizados por animales. Su Decálogo del perfecto cuentista, dedicado a los escritores noveles, establece ciertas contradicciones con su propia obra. Mientras que el decálogo pregona un estilo económico y preciso, empleando pocos adjetivos, redacción natural y llana y claridad en la expresión, en muchas de sus relatos Quiroga no sigue sus propios preceptos, utilizando un lenguaje recargado, con abundantes adjetivos y un vocabulario por momentos ostentoso.

Al desarrollarse aún más su particular estilo, Quiroga evolucionó hacia el retrato realista (casi siempre angustioso y desesperado) de la salvaje Naturaleza que le rodeaba en Misiones: la jungla, el río, la fauna, el clima y el terreno forman el andamiaje y el decorado en que sus personajes se mueven, padecen y a menudo mueren. Especialmente en sus relatos, Quiroga describe con arte y humanismo la tragedia que persigue a los miserables obreros rurales de la región, los peligros y padecimientos a que se ven expuestos y el modo en que se perpetúa este dolor existencial a las generaciones siguientes. Trató, además, muchos temas considerados tabú en la sociedad de principios del siglo XX, revelándose como un escritor arriesgado, desconocedor del miedo y avanzado en sus ideas y tratamientos. Estas particularidades siguen siendo evidentes al leer sus textos hoy en día.

Algunos estudiosos de la obra de Quiroga opinan que la fascinación con la muerte, los accidentes y la enfermedad (que lo relaciona con Edgar Allan Poe y Baudelaire) se debe a la vida increíblemente trágica que le tocó en suerte. Sea esto cierto o no, en verdad Horacio Quiroga ha dejado para la posteridad algunas de las piezas más terribles, brillantes y trascendentales de la literatura hispanoamericana del siglo XX.

(Información extraída de la Wikipedia)

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