La Princesa Bizantina

Horacio Quiroga

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La Princesa Bizantina

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Texto núm. 8141

Título: La Princesa Bizantina
Autor: Horacio Quiroga
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 22 de enero de 2024
Fecha de modificación: 22 de enero de 2024

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Maison Carrée
c/ des Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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La Princesa Bizantina

Cábeme la honra de contar la historia del caballero franco
 Brandimarte de Normandía, flor de la nobleza cristiana y vástago de una
 gloriosa familia. Su larga vida sin mancha, rota al fin, es tema para un
 alto ejemplo. Llamábanle a menudo Brandel. Hagamos un silencio sobre el
 galante episodio de su juventud que motivó este nombre, y que el alma
 dormida de nuestro caballero disfrute, aun después de nueve siglos, de
 esa empresa de su corazón.

Tenía por divisa: La espada es el alma, y en su rodela se veía una
 cabeza de león en cuerpo de hiena (el león, que es valor y fuerza, y la
 hiena, animal cobarde, pero en cuya sombra los perros enmudecen). Su
 brazo para el sarraceno infiel fue duro y sin piedad. De un tajo hendía
 un árbol. No sabía escribir. Hablaba alto y claro. Su inteligencia era
 tosca y difícil. Hubiera sido un imbécil si no hubiera sido un noble
 caballero. Partía con toda su alma y honor de rudo campeón, y estuvo en
 la tercera cruzada, en aquella horda de redentores que cargaban la cruz
 sobre el pecho.

Adolescente, sirvió el hipocrás en la mesa del barón de la Tour
 d’Auvergne, nombre glorioso entre todos: túvole el estribo con las dos
 manos (estribos de calcedonia, ¡ay de mí!) e hizo la corte a la
 baronesa, puesto que su paje era.

Treinta años tenía cuando llevó a cabo las siguientes hazañas:

En Flandes arrebató la vida a quince villanos que le asaltaron en pleno bosque.

En España aceptó el reto del más esforzado campeón sarraceno y le
 desarzonó siete veces seguidas, resultas de lo cual obtuvo en posesión
 admirable doncella, pues el infiel, en su orgullo, insensato, había
 puesto por premio a quien le venciera la propiedad absoluta de su
 prometida en amor. El paladín rescatóla mediante diez mil zequíes que
 Brandimarte llevó consigo a Francia en letras de cambio.

Un caballero colgó de la almena de su castillo a una hechicera judía.
 Desde entonces su salud fue extinguiéndose en el deseo de una duquesa
 que obtuvo hospedaje el mismo día de la ejecución. En vano imploraba el
 caballero tregua a ese encanto que de tal modo le era fatal. Brandel,
 buscando aventuras, llegó al castillo, y conociendo enseguida que la
 ingrata era tan sólo la hija vengativa de la hechicera, así transformada
 por sutiles filtros, libró combate con ella, cosa no desdorosa para su
 honor si se considera que la judía convirtióse en león de los desiertos,
 primero, luego en monstruo antiquísimo, después en desordenada piedra
 de granito, y así en diversas cosas y animales, hasta que -olvidada del
 renombre del guerrero normando- cobró cuerpo y forma de paladín
 sarraceno, en cuya encarnación Brandimarte llegó a él con tal atroz
 golpe en la cabeza que la espada partió yelmo y cabeza, hundiéndose
 hasta la gorguera.

En cuanto al castellano, ya presa del fatal hechizo, convirtióse
 instantáneamente en una enflaquecida y agonizante joven que fue
 -arrastrándose y con los ojos fuera de las órbitas- a morir sobre el
 alto pecho del guerrero.

Esto pasó en Alemania.

En Palestina arrancó con un grande ademán la túnica sagrada a cuatro
 caballeros templarios que abrasaron sus almas en la llama ardiente del
 sacrilegio. Tal era el fuego de su noble ira que los templarios
 sintieron miedo, bajando la cabeza.

Y la hazaña última de Brandimarte fue aceptar en combate singular el
 reto cotidiano del más glorioso, valiente y caballeresco campeón de la
 Cristiandad, el rey Ricardo de Inglaterra, Corazón de León. ¿Preciso es
 decir a qué breve distancia de la muerte estuvo ese día el alma del
 caballero franco? Su valor en esa lucha adquirió timbre más claro, ya
 que su honor no podía tenerlo más.

Así guerreando en ésta y otras empresas que dieron lustre de oro a su
 nombre, el tiempo pasó. Brandimarte llegó a tener setenta años, bien
 que su brazo fuera todavía terror de infieles y culto de cuantos por él
 se vieron libres de cautiverio. Su inteligencia, ya pobre en los
 ardientes años juveniles, disminuyó. Pero esa misma negación hacía más
 rectos sus golpes, más conmovedora su sencilla ley de honor. No daba
 perdón ni tregua a los enemigos de la Santa Cruz. Desafiaba sin dudar un
 momento a los perjuros y a los que abusaban de su fuerza. No ofendía a
 nadie por malicia, y como estaba privado de claro discernimiento, la
 razón de sus golpes era tan pura como su deber de caballero.

En esta época de su vejez corrió por todo Occidente la noticia de que
 la princesa bizantina había sido robada. El Imperio Griego gemía de
 desolación. ¿Cómo? ¿cuándo? ¿quién?… ¡Ah! la princesa viajaba en su
 bella galera. Una tempestad sobrevino y la alejó de tierra. El conde de
 Trípoli que paseaba por el mar hacía cuatro años el dolor de su
 prometida muerta, acudió con su flota y contempló atónito la hija de
 emperadores. ¿Pero qué es una condesa de África, sea su linaje el más
 claro y su hermosura la más radiante o llorada, al lado de una princesa
 bizantina? El Conde cayó de rodillas ante ella, loco de pasión, jurando
 que perdería una a una las provincias de su reino si no lograba su amor.
 El mar deshonrado apaciguó sus olas, y la flota de púrpura navegó con
 el sol poniente hacia las costas tibias del Sur.

El ánimo de los caballeros de Occidente se exaltó en escaso modo ante
 tamaño ultraje. Guardaban hondo rencor al Imperio, a su egoísmo, y a su
 emperador. La mala fe con los primeros cruzados estaba aún fresca en
 sus memorias; la nobleza franca temblaba aún de altivez con tales
 recuerdos. Después de todo, aunque cristiana la princesa, no era de
 ellos vengar agravios que a otros correspondía…

Brandimarte fue, sin embargo. No es posible contar con minuciosos
 detalles el viaje a aquellas comarcas -la región inhospitalaria en que
 el odio vigilaba como un hombre desde el torreón de cada castillo-, la
 fe de que tuvo que inundarse para conservar pura y limpia su alma
 (vestían él y su palafrén de blanco: el color expresaba fe); el choque
 con los paladines de Trípoli que día a día aparecían vestidos de hierro
 en la cuesta lejana del camino, brillando al sol naciente; la altanería
 del Conde que consintió entregar a la princesa si el caballero franco
 triunfaba de los tres campeones en más alta gloria de valentía, el
 encarnizado combate que Brandel libró con ellos, la muerte de éstos, y
 por último la brillante victoria que obtuvo sobre el mismo monarca, pues
 el Conde, al ver yacentes en la arena a sus tres campeones, bajó del
 estrado con altivo continente, y alzando la voz orgullosa ofreció a los
 príncipes y a cuantos le miraban en aquel momento la sangre de nuestro
 paladín, en ofrenda a la nobleza consternada por el triple duelo.

Esta hazaña ha sido narrada por más de un poeta avezado en tan difícil arte.

El choque fue tan impetuoso que la princesa se desmayó. Los
 espectadores, llevados de entusiasmo, se pusieron de pie, gritando con
 las espadas en alto. Brandimarte había dirigido la lanza al pecho de su
 adversario; el Conde hizo lo mismo. Las lanzas saltaron en pedazos. Un
 silencio pasó. Los combatientes volvían al paso al punto de partida. La
 trompeta sonó de nuevo; los caballos partieron a escape con las narices
 llenas de sangre, levantando con las patas un reguero de polvo. Y
 chocaron de pronto en un sordo temblor de carne a que siguieron
 enseguida dos golpes metálicos, uno detrás de otro. Ambos cayeron,
 desarzonados. El combate prosiguió a pie sobre la arena blanca.
 Revolvíanse entre olas de polvo, las hachas caían sobre los escudos como
 sobre un árbol secular, a dos manos, para voltear de una vez. Las
 vibraciones del metal enloquecían el aire caldeado, llegaban a los
 espectadores, se abrían ondulando, como los golpes de una fragua lejana,
 que el viento trae por bocanadas. La arena brillante de mica se
 espolvoreaba alrededor de ellos, espesándose hasta ocultarles, rasgada
 en lo alto por un brazo negro que se detenía un instante, hundiéndose
 enseguida. Los caballos, alejados al fondo, miraban atentamente,
 relinchando.

El duelo concluyó. El Conde, en un último segundo de vigor, descargó
 su hacha. El guerrero normando esquivó el golpe y su adversario cayó.
 Entonces, en el momento en que el Conde se incorporaba, Brandimarte,
 reuniendo todas sus fuerzas, levantó el hacha con sus dos manos, y
 echando el cuerpo atrás, en puntas de pie, dirigió al pecho del Conde
 tan atroz golpe que el guardacorazón saltó en pedazos y el hacha entró
 hasta el fondo.

* * *

El emperador griego iba todas las tardes a sentarse a la orilla
 del mar. Su vista no se apartaba del Sur; gruesas lágrimas caían de sus
 ojos, lágrimas por la princesa su hija y último encanto, que nunca más
 volvería a ver. Cuando en un bello crepúsculo de principio de otoño, una
 tarde antigua del sur de Grecia que traía hasta la costa el perfume de
 los mirtos, una vela azul se destacó en el horizonte. El viejo emperador
 se puso de pie sobre un peñasco y alzó los brazos al mar, temblando de
 emoción. Él conocía esa vela, sí, sin duda. Era de seda, de azul un poco
 pálido, que una opulenta caravana condujo desde Bassora. ¡Ella, por
 fin! La galera avanzaba armoniosamente. La vela dilatada se tendía hacia
 adelante, en un ancho gesto de plenitud. Sobre la límpida extensión del
 mar, las olas se rizaban en amplias curvas paralelas hacia el Este; la
 espuma, antes lechosa, tenía ahora un color y transparencia de topacio,
 por el sol ya horizontal cuyo disco cortaba a lo lejos con pequeños
 saltos negros una banda de delfines. En el mismo sol la vela traslúcida
 se amorataba, exhalando a su paso sobre el mar, como un perfume, el
 ancho suspiro del viento al atravesarla. El cielo empalidecía. Y este
 ambiente de paisaje antiguo era preciso a una tarde en que la princesa
 bizantina regresó en su bella galera y al son de flautas de ébano,
 después de un año de ausencia.

Bizancio ardió durante cinco días en fiestas espléndidas. El Imperio
 arrancaba de sus viejos cimientos la suntuosidad nacional dormida en
 tantas décadas de guerra, y las flotas incendiadas, tardes de hipódromo,
 fueron ocasión propicia para un brillante desenvolvimiento de las
 gracias bizantinas. Con una fastuosa noche en palacio terminaron
 aquellos festivales. Y tanto se agotó en ella el placer, que su recuerdo
 suele surgir de golpe en algún mísero descendiente de ahora, como un
 confuso y doloroso sueño de gloria.

He aquí los hechos principales.

El emperador, en su alto trono, dormía, la princesa a su derecha. Más
 abajo se sentaban los cuatro príncipes reales, Sosístrato, Manuel,
 Reinerio y Alejo, resplandecientes de oro y estofas pesadísimas,
 adorables de indolente gracia, reclinadas amorosamente las cabezas una
 en el hombro de otro, las bocas en suave sonrisa, rojas por el carmín,
 entrecerrando los hermosos ojos pintados, las cuatro gargantas
 fraternales descubiertas, libres de todo tejido doloroso, en cuya
 blancura ardían los cuádruples collares de rubíes.

Sobre la alfombra negra del salón el polvo de oro finísimo que la
 cubría se había desparramado en manchas espesas como una gran piel de
 leopardo. Ya hacía seis horas que los juegos duraban; preciso era que
 los príncipes dieran término a la fiesta, con su propia ejecución.
 Llegado pues el momento, Sosístrato se levantó, avanzando al medio de la
 sala.

Entonces entraron silenciosamente tres guerreros vestidos de negro.
 Avanzaban de la mano, despacio, y se detuvieron inmóviles. La corte se
 volvió al emperador que, arrancado de su ensueño, sonrió, bajando
 indulgentemente la mano repetidas veces.

Los guerreros tenían en la mano sus espadas brutales, pero eran
 ciegos. Sosístrato iba a combatir contra ellos, y por arma esgrimía su
 abanico. Los negros combatientes desunieron sus manos, siempre en fila.
 El príncipe alzó el brazo y el abanico se cerró. Pasó un momento. De
 pronto el frágil juguete golpeó el airón de un casco: la espada se
 levantó y bajó como un relámpago. ¡Ay! Sosístrato estaba lejos ya.

¿Habrá que decir cuánta emoción despierta un combate en esta forma, y de qué modo el interés se apodera del espíritu?

Pequeñas risas surgían de todos lados. Las espadas eran por demás
 inútiles, no llegaban nunca. El abanico del príncipe alcanzaba aquí o
 allí, en cortos movimientos llenos de gracia. Recogía en su mano
 izquierda el vuelo del pesado manto, avanzaba con maliciosa sonrisa,
 silenciosamente y en puntas de pie, hamacándose sobre ellos, el abanico
 en alto. La sala enmudecía entonces. De pronto un golpe rápido ¡tac! en
 el pecho, y huía con un ligero grito de espanto. Las risas comenzaban de
 nuevo. El juego era tan malicioso que no había manera de defenderse.
 Los guerreros se habían dado de nuevo la mano, aislados en medio del
 Imperio con sus ojos ciegos. Una rabia muda surgía de todo aquel hierro
 deshonrado por el abanico. Sus golpes eran cada vez más brutales; no
 decían una palabra y se estrujaban mutuamente las manos.

Delante de ellos, el príncipe continuaba recorriendo la sala a
 pequeños pasos furtivos, recogía en cada ataque el ruedo del manto
 sobrecargado de oro dejando al descubierto las cintas de seda rosa
 alrededor del tobillo, avanzaba, retrocedía, fingía rápidas carreras,
 todo entre el murmullo de conjeturas que despertaba su juego. Al fin se
 decidía a atacar; todos callaban. Y en ese silencio que ya conocían, los
 tres guerreros se apretaban uno contra otro en una gran necesidad de
 amparo para la miseria común. Pero el golpe breve caía sin darles
 tiempo, en el yelmo, en el ristre, en los quijotes, y tras el golpe,
 siempre el pequeño grito del príncipe asustado.

Ciertamente, a los combatientes les era dado defenderse sólo cuando
 el abanico les golpeara. ¿Cómo, de otra manera, sería posible el juego?
 El torneo concluyó, y no sin preocupación imprevista, pues los guerreros
 no abandonaban su sitio. Parecían no oír nada, estrechándose cada vez
 más fuerte las manos, las cabezas inclinadas, atentas al mínimo crujido
 de la alfombra, con las espadas temblando.

Cuando la tranquilidad sobrevino, Alejo se incorporó lentamente,
 echando atrás los bucles. Toda la gracia del Bajo Imperio había ungido
 al menor de los príncipes, sobre cuya cabeza el viejo emperador tenía
 puesta toda su complacencia. El adolescente se detuvo solo en medio de
 la sala y comenzó a bailar suavemente, la mano derecha apoyada en la
 nuca, la izquierda ciñendo el traje detrás de las caderas. El manto
 ajustado relevaba su delgadez de adolescente, tan finas las rodillas que
 aguzaban el brocato como dos pequeños senos. Sus pies medían pequeñas
 distancias. La música monótona cesó de pronto; las flautas recogieron la
 última nota, sosteniéndola vaguísimamente. Y en ese hilo perdido el
 príncipe se detuvo, juntó los pies, sin hacer un movimiento. Las caderas
 entonces comenzaron a ondular, giraban sobre sí mismas hinchando el
 manto alternativamente, las piernas y busto inmóviles. Al fin el
 adolescente de oro, acariciando el aire con sus caderas, recostaba la
 mejilla en el brazo desnudo, sonreía a la hermana distante, cerraba
 fatigosamente los ojos sombreados que se iban muriendo en una lenta
 agonía de carbón.

La danza concluyó. Entre tanto, el caballero franco, con los ojos muy
 abiertos, miraba. ¿Qué era todo aquello? ¿Y había tal deshonra y tal
 increíble juego de mujeres? Parpadeaba rápidamente para mejor
 comprender. Pero vio por fin que todos los ojos estaban fijos en él. El
 emperador le llamó de lo alto del trono. Fue y puso la rodilla en tierra
 oyendo la augusta invitación. El caballero occidental se incorporó
 pálido, bajó las gradas, avanzó al lugar donde se había combatido con un
 abanico, y dijo en voz alta:

.Yo no sé bailar. Cuando en mi país un caballero quiere combatir
 ruega al cielo le depare un adversario digno de sus fuerzas y con los
 ojos bien abiertos. Tampoco sé bailar. La nobleza franca está formada de
 hombres solamente, no de mujeres disfrazadas, y no sé de nadie que en
 este caso dijera cosa distinta. .Y volvió a su sitio con ocho pasos
 sonoros.

Se hizo un gran silencio. Los príncipes sonrieron vagamente. Una luz
 verdosa cruzó por los ojos pequeños del emperador; mas sacudió la
 cabeza, risueño. Sólo la princesa no apartaba la vista del altanero
 huésped. Sus ojos, al principio curiosos, se iban llenando de un límpido
 asombro, vasto como la sombra de las nubes sobre los mares. Volvía a
 verle en África, aquella tarde sangrienta, con su gran estatura de
 hierro, sus brazos alzados a todo poder que parecían golpear el granito.
 Su vida diminuta diluíase ante los esfuerzos de aquel pecho, cada golpe
 heroico bajo el sol, que arrancaba al hierro su incesante grito de
 valor y orgullo. Llenábase de todo ese empuje viril que no conocía, esa
 franca fuerza sin rubor que iba a agitar excesivamente su frágil
 condición femenina de princesa griega. ¡Valiente y denodado caballero!
 Ahora concluía de hablar, tal como nadie habló jamás en el imperio de su
 padre. Retiróse. Ya en la puerta volvió el rostro atrás y envió una
 última mirada a la pujante silueta que se había levantado en el fondo,
 dominando las demás cabezas.

Brandimarte cerró los ojos y apretó los puños. Pasó así un rato
 soñando. Al fin irguióse y llevó sonriendo la mano al bigote ¡ay! ya
 blanco.

***

Festejábanse en Bizancio las inminentes bodas de la princesa y
 Brandimarte de Normandía. ¿Cómo el celoso emperador pudo consentir tan
 irrazonable matrimonio? ¿Es de creer que a tal punto llega la debilidad
 de un glorioso monarca, sacrificando al amor de una hija única el
 porvenir del imperio, aun cuando éste guarde como su más rico tesoro las
 vidas preciosas de los príncipes, herederos en no lejano día?

Porque preciso es decirlo: la muñeca amaba a aquel áspero paladín. Le
 hacía sentar a su frente, mirándole con cada vez más asombro. A veces
 le tocaba con la punta del dedo, pensativa. En el lecho permanecía largo
 rato con los ojos abiertos, sobresaltábase de pronto. Un día le rogó le
 apretara la mano entre las suyas, lo más fuerte posible. Brandel
 sonrió, apagado. Así vivía, viejo y sensible con su tardío amor
 tembloroso, rudo tronco de fresno arrojado por el mar a las playas
 griegas, rejuvenecido y muerto en Bizancio por el perfume de aquel
 retoño imperial.

El banquete finalizaba. La noche, que había sido tibia, tenía ahora
 esa límpida frescura que aman las cabezas descubiertas. El Imperio
 dormía en paz bajo el gran cielo oscuro. En la terraza sobre el mar -en
 la mesa- los príncipes abrían los rizos de sus mejillas a la noche
 poética. La princesa esforzábase gravemente en ajustar sus anillos al
 dedo meñique de Brandimarte que sonreía, mirándola con contemplativa
 ternura. Y he aquí que Alejo, levantándose, dijo estas palabras:

.Hermana querida: justo es que en tan conmovedora noche recordemos el
 mínimo halago que pueda ser grato a nuestro heroico huésped, nuestra
 espada, nuestro hermano. Hoy hace siete años que el noble duque de Kiev
 -aliado nuestro- abandonó el camino de la vida, harto difícil ya para su
 pie vacilante. Recordémosle pues en sencilla manera, y que nuestro
 huésped haga honor con nosotros al inapreciable vino de que nos hizo
 obsequio el anciano gentil.

Cierto es: las proezas del guerrero occidental ¿no serían muy pronto
 las del Imperio? ¿Y era posible no contar a tan brillante campeón la
 historia del duque Yaroslav que con el brazo ya trémulo sojuzgó no menos
 de quince jefes nómadas, cuyas tribus participaron más tarde de la fe
 cristiana? Mas la historia vendría luego, con la tranquilidad de
 espíritu que requiere toda narración.

El licor llegó, un esbelto bombylio verde. La corte se inclinó sobre
 la mesa, curiosa. Los príncipes se echaron atrás en las cátedras,
 vagamente fatigados. Entonces un esclavo negro extendió el brazo sobre
 el hombro de Brandimarte y vertió en su copa parte del precioso líquido.
 Brandimarte bebió. Nadie hablaba. En el estrecho el mar jugaba sin
 ruido, constelado por el rubí de las barcas que partían en fila con la
 hermosa noche de otoño.

Brandimarte callaba hacía rato, en sus ojos había un vago estupor
 doloroso. De pronto su cabeza cayó hacia atrás. Estaba mortalmente
 pálido. Hizo un esfuerzo para llevar la mano a la garganta y no pudo,
 respiraba a largos intervalos, profundamente. La princesa no hacía un
 movimiento. Miraba muda, los ojos sobreabiertos. Al fin recogió el manto
 hasta la boca y se hundió en la cátedra tiritando, la cabeza entre los
 hombros. Los príncipes, rendidos en su leve cansancio, miraban al
 huésped con los ojos entrecerrados; de una boca a otra pasaba la misma
 vaga sonrisa. Un esclavo, obedeciendo a una señal de Alejo, cruzó sus
 manos detrás de la cabeza de Brandimarte y la levantó, sosteniéndola.
 Los zigomáticos, contraídos en un rictus que torcía la boca hacia
 arriba, se habían paralizado sobre los pómulos, hinchándolos. Los ojos
 vidriosos y fijos no veían nada. El esclavo retiró las manos y el cuerpo
 se deslizó hacia adelante. La cabeza cayó atrás; los brazos pendían
 como rotos. Las inspiraciones iban retardándose cada vez más. Hacia el
 fondo se retiraban los nobles convidados, subían las escalinatas
 luminosas, desaparecían. Al rato los príncipes a su vez emprendieron la
 marcha, con la princesa que tiritaba aún. El esclavo arrojó la botella
 al mar y se fue. Y quedó solo, muriéndose sobre la silla, flor de
 nobleza y lealtad desamparada bajo la noche azul de Bizancio que velaba
 la agonía del caballero franco Brandimarte de Brandel.

Horacio Quiroga

Horacio Silvestre Quiroga Forteza (Salto, Uruguay, 31 de diciembre de 1878 – Buenos Aires, Argentina, 19 de febrero de 1937) fue un cuentista, dramaturgo y poeta uruguayo. Fue el maestro del cuento latinoamericano, de prosa vívida, naturalista y modernista. Sus relatos, que a menudo retratan a la naturaleza bajo rasgos temibles y horrorosos, y como enemiga del ser humano, le valieron ser comparado con el estadounidense Edgar Allan Poe.

La vida de Quiroga, marcada por la tragedia, los accidentes y los suicidios, culminó por decisión propia, cuando bebió un vaso de cianuro en el Hospital de Clínicas de la ciudad de Buenos Aires a los 58 años de edad, tras enterarse de que padecía cáncer de próstata.

Seguidor de la escuela modernista fundada por Rubén Darío y obsesivo lector de Edgar Allan Poe y Guy de Maupassant, Quiroga se sintió atraído por temas que abarcaban los aspectos más extraños de la Naturaleza, a menudo teñidos de horror, enfermedad y sufrimiento para los seres humanos. Muchos de sus relatos pertenecen a esta corriente, cuya obra más emblemática es la colección Cuentos de amor de locura y de muerte.

Por otra parte se percibe en Quiroga la influencia del británico Sir Rudyard Kipling (Libro de las tierras vírgenes), que cristalizaría en su propio Cuentos de la selva, delicioso ejercicio de fantasía dividido en varios relatos protagonizados por animales. Su Decálogo del perfecto cuentista, dedicado a los escritores noveles, establece ciertas contradicciones con su propia obra. Mientras que el decálogo pregona un estilo económico y preciso, empleando pocos adjetivos, redacción natural y llana y claridad en la expresión, en muchas de sus relatos Quiroga no sigue sus propios preceptos, utilizando un lenguaje recargado, con abundantes adjetivos y un vocabulario por momentos ostentoso.

Al desarrollarse aún más su particular estilo, Quiroga evolucionó hacia el retrato realista (casi siempre angustioso y desesperado) de la salvaje Naturaleza que le rodeaba en Misiones: la jungla, el río, la fauna, el clima y el terreno forman el andamiaje y el decorado en que sus personajes se mueven, padecen y a menudo mueren. Especialmente en sus relatos, Quiroga describe con arte y humanismo la tragedia que persigue a los miserables obreros rurales de la región, los peligros y padecimientos a que se ven expuestos y el modo en que se perpetúa este dolor existencial a las generaciones siguientes. Trató, además, muchos temas considerados tabú en la sociedad de principios del siglo XX, revelándose como un escritor arriesgado, desconocedor del miedo y avanzado en sus ideas y tratamientos. Estas particularidades siguen siendo evidentes al leer sus textos hoy en día.

Algunos estudiosos de la obra de Quiroga opinan que la fascinación con la muerte, los accidentes y la enfermedad (que lo relaciona con Edgar Allan Poe y Baudelaire) se debe a la vida increíblemente trágica que le tocó en suerte. Sea esto cierto o no, en verdad Horacio Quiroga ha dejado para la posteridad algunas de las piezas más terribles, brillantes y trascendentales de la literatura hispanoamericana del siglo XX.

(Información extraída de la Wikipedia)

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Recuerdos de un Sapo — Cuento

Silvina y Montt — Cuento

Sobre el Arte de Contar Historias — Ensayo

Su Ausencia — Cuento

Su Chauffeur — Cuento

Tacuara-Mansión — Cuento

Tres Cartas y un Pie — Cuento

Un Chantaje — Cuento

Un Idilio — Cuento

Un Peón — Cuento

Una Bofetada — Cuento

Una Conquista — Cuento

Una Estación de Amor — Cuento

Una Historia Inmoral — Cuento

Una Noche de Edén — Cuento

Van-Houten — Cuento

Yaguaí — Cuento