La Serpiente de Cascabel

Horacio Quiroga

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La Serpiente de Cascabel

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Texto núm. 5033

Título: La Serpiente de Cascabel
Autor: Horacio Quiroga
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 25 de octubre de 2020
Fecha de modificación: 25 de octubre de 2020

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La Serpiente de Cascabel

La serpiente de cascabel es un animal bastante tonto y
 ciego. Ve apenas, y a muy corta distancia. Es pesada, somnolienta, sin 
 iniciativa alguna para el ataque; de modo que nada más fácil que evitar 
 sus mordeduras, a pesar del terrible veneno que la asiste. Los peones 
 correntinos, que bien la conocen, suelen divertirse a su costa, 
 hostigándola con el dedo que dirigen rápidamente a uno y otro lado de la
 cabeza. La serpiente se vuelve sin cesar hacia donde siente la 
 acometida, rabiosa. Si el hombre no la mata, permanece varias horas 
 erguida, atenta al menor ruido.

Su defensa es a veces bastante rara. Cierto día un boyero me dijo que
 en el hueco de un lapacho quemado —a media cuadra de casa— había una 
 enorme. Fui a verla: dormía profundamente. Apoyé un palo en medio de su 
 cuerpo, y la apreté todo lo que pude contra el fondo de su hueco. 
 Enseguida sacudió el cascabel, se irguió y tiró tres rápidos mordiscos 
 al tronco, no a mi vara que la oprimía sino a un punto cualquiera del 
 lapacho. ¿Cómo no se dio cuenta de que su enemigo, a quien debía atacar,
 era el palo que le estaba rompiendo las vértebras? Tenía 1,45 metros. 
 Aunque grande, no era excesiva; pero como estos animales son 
 extraordinariamente gruesos, el boyerito, que la vio arrollada, tuvo una
 idea enorme de su tamaño.

Otra de las rarezas, en lo que se refiere a esta serpiente, es el 
 ruido de su cascabel. A pesar de las zoologías y los naturalistas más o 
 menos de oídas, el ruido aquel no se parece absolutamente al de un 
 cascabel: es una vibración opaca y precipitada, muy igual a la que 
 produce un despertador cuya campanilla se aprieta con la mano, o, mejor 
 aún, a un escape de cuerda de reloj. Esto del escape de cuerda suscita 
 uno de los porvenires más turbios que haya tenido, y fue origen de la 
 muerte de uno de mis aguarás. La cosa fue así: una tarde de septiembre, 
 en el interior del Chaco, fui al arroyo a sacar algunas vistas 
 fotográficas. Hacía mucho calor. El agua, tersa por la calma del 
 atardecer, reflejaba inmóviles las palmeras. Llevaba en una mano la 
 maquinaria, y en la otra el winchester, pues los yacarés comenzaban a 
 revivir con la primavera. Mi compañero llevaba el machete.

El pajonal, quemado y maltrecho en la orilla, facilitaba mi campaña 
 fotográfica. Me alejé buscando un punto de vista, lo hallé, y al afirmar
 el trípode sentí un ruido estridente, como el que producen en verano 
 ciertas langostitas verdes. Miré alrededor: no hallé nada. El suelo 
 estaba ya bastante oscuro. Como el ruido seguía, fijándome bien vi 
 detrás de mí a un metro, una tortuga enorme. Como me pareció raro el 
 ruido que hacía, me incliné sobre ella: no era tortuga sino una 
 serpiente de cascabel, a cuya cabeza levantada, pronta para morder, 
 había acercado curiosamente la cara.

Era la primera vez que veía tal animal, y menos aún tenía idea de esa
 vibración seca, a no ser el bonito cascabeleo que nos cuentan las 
 Historias Naturales. Di un salto atrás, y le atravesé el cuello de un 
 balazo. Mi compañero, lejos, me preguntó a gritos qué era.

—¡Una víbora de cascabel! —le grité a mi vez. Y un poco brutalmente, seguí haciendo fuego sobre ella hasta deshacerle la cabeza.

Yo tenía entonces ideas muy positivas sobre la bravura y acometida de
 esa culebra; si a esto se añade la sacudida que acababa de tener, se 
 comprenderá mi ensañamiento. Medía 1,60 metros, terminando en ocho 
 cascabeles, es decir, ocho piezas. Este parece ser el número común, no 
 obstante decirse que cada año el animal adquiere un nuevo disco.

Mi compañero llegó; gozaba de un fuerte espanto tropical. Atamos la 
 serpiente al cañón del winchester, y marchamos a casa. Ya era de noche. 
 La tendimos en el suelo, y los peones, que vinieron a verla, me 
 enteraron de lo siguiente: si uno mata una víbora de cascabel, la 
 compañera lo sigue a uno hasta vengarse.

—Te sigue, che, patrón.

Los peones evitan por su parte esta dantesca persecución, no incurriendo casi nunca en el agravio de matar víboras.

Fui a lavarme las manos. Mi compañero entró en el rancho a dejar la máquina en un rincón, y enseguida oí su voz.

—¿Qué tiene el obturador?

—¿Qué cosa? —le respondí desde afuera.

—El obturador. Está dando vueltas el resorte.

Presté oído, y sentí, como una pesadilla, la misma vibración estridente y seca que acababa de oír en el arroyo.

—¡Cuidado! —le grité tirando el jabón—. ¡Es una víbora de cascabel!

Corrí, porque sabía de sobra que el animal cascabelea solamente 
 cuando siente el enemigo al lado. Pero ya mi compañero había tirado 
 máquina y todo, y salía de adentro con los ojos de fuera.

En esa época el rancho no estaba concluido, y a guisa de pared 
 habíamos recostado contra la cumbrera sur dos o tres chapas de cinc. 
 Entre éstas y el banco de carpintero debía estar el animal. Ya no se 
 movía más. Di una patada en el cinc, y el cascabel sonó de nuevo. Por 
 dentro era imposible atacarla, pues el banco nos cerraba el camino. 
 Descolgué cautelosamente la escopeta del rincón oscuro, mi compañero 
 encendió el farol de viento, y dimos vuelta al rancho. Hicimos saltar el
 puntal que sostenía las chapas, y éstas cayeron hacia atrás. 
 Instantáneamente, sobre el fondo oscuro, apareció la cabeza iluminada de
 la serpiente, en alto y mirándonos. Mi compañero se colocó detrás de mí
 con el farol alzado para poder apuntar, e hice fuego. El cartucho tenía
 nueve balines; le llevaron la cabeza.

Sabida es la fama del Chaco, en cuanto a víboras. Había llegado en 
 invierno, sin hallar una. Y he aquí que el primer día de calor, en el 
 intervalo de quince minutos, dos fatales serpientes de cascabel, y una 
 de ellas dentro de casa…

Esa noche dormí mal, con el constante escape de cuerda en el oído. Al
 día siguiente el calor continuó. De mañana, al saltar el alambrado de 
 la chacra, tropecé con otra: vuelta a los tiros, esta vez de revólver.

A la siesta las gallinas gritaron y sentí los aullidos de un aguará. 
 Salté afuera y encontré al pobre animalito tetanizado ya por dos 
 profundas mordeduras, y una nube azulada en los ojos.

Tenía apenas veinte días. A diez metros, sobre la greda 
 resquebrajada, se arrastraba la cuarta serpiente en dieciocho horas. 
 Pero esta vez usé un palo, arma más expresiva y obvia que la escopeta.

Durante dos meses y en pleno verano, no vi otra víbora más. Después 
 sí; pero, para lenitivo de la intranquilidad pasada, no con la turbadora
 frecuencia del principio.

Horacio Quiroga

Horacio Silvestre Quiroga Forteza (Salto, Uruguay, 31 de diciembre de 1878 – Buenos Aires, Argentina, 19 de febrero de 1937) fue un cuentista, dramaturgo y poeta uruguayo. Fue el maestro del cuento latinoamericano, de prosa vívida, naturalista y modernista. Sus relatos, que a menudo retratan a la naturaleza bajo rasgos temibles y horrorosos, y como enemiga del ser humano, le valieron ser comparado con el estadounidense Edgar Allan Poe.

La vida de Quiroga, marcada por la tragedia, los accidentes y los suicidios, culminó por decisión propia, cuando bebió un vaso de cianuro en el Hospital de Clínicas de la ciudad de Buenos Aires a los 58 años de edad, tras enterarse de que padecía cáncer de próstata.

Seguidor de la escuela modernista fundada por Rubén Darío y obsesivo lector de Edgar Allan Poe y Guy de Maupassant, Quiroga se sintió atraído por temas que abarcaban los aspectos más extraños de la Naturaleza, a menudo teñidos de horror, enfermedad y sufrimiento para los seres humanos. Muchos de sus relatos pertenecen a esta corriente, cuya obra más emblemática es la colección Cuentos de amor de locura y de muerte.

Por otra parte se percibe en Quiroga la influencia del británico Sir Rudyard Kipling (Libro de las tierras vírgenes), que cristalizaría en su propio Cuentos de la selva, delicioso ejercicio de fantasía dividido en varios relatos protagonizados por animales. Su Decálogo del perfecto cuentista, dedicado a los escritores noveles, establece ciertas contradicciones con su propia obra. Mientras que el decálogo pregona un estilo económico y preciso, empleando pocos adjetivos, redacción natural y llana y claridad en la expresión, en muchas de sus relatos Quiroga no sigue sus propios preceptos, utilizando un lenguaje recargado, con abundantes adjetivos y un vocabulario por momentos ostentoso.

Al desarrollarse aún más su particular estilo, Quiroga evolucionó hacia el retrato realista (casi siempre angustioso y desesperado) de la salvaje Naturaleza que le rodeaba en Misiones: la jungla, el río, la fauna, el clima y el terreno forman el andamiaje y el decorado en que sus personajes se mueven, padecen y a menudo mueren. Especialmente en sus relatos, Quiroga describe con arte y humanismo la tragedia que persigue a los miserables obreros rurales de la región, los peligros y padecimientos a que se ven expuestos y el modo en que se perpetúa este dolor existencial a las generaciones siguientes. Trató, además, muchos temas considerados tabú en la sociedad de principios del siglo XX, revelándose como un escritor arriesgado, desconocedor del miedo y avanzado en sus ideas y tratamientos. Estas particularidades siguen siendo evidentes al leer sus textos hoy en día.

Algunos estudiosos de la obra de Quiroga opinan que la fascinación con la muerte, los accidentes y la enfermedad (que lo relaciona con Edgar Allan Poe y Baudelaire) se debe a la vida increíblemente trágica que le tocó en suerte. Sea esto cierto o no, en verdad Horacio Quiroga ha dejado para la posteridad algunas de las piezas más terribles, brillantes y trascendentales de la literatura hispanoamericana del siglo XX.

(Información extraída de la Wikipedia)

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