La Vida Intensa

Horacio Quiroga

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La Vida Intensa

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Texto núm. 5027

Título: La Vida Intensa
Autor: Horacio Quiroga
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 25 de octubre de 2020
Fecha de modificación: 25 de octubre de 2020

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La Vida Intensa

Cuando Julio Shaw creyó haber llegado a odiar 
 definitivamente la vida de ciudad, decidiose a ir al campo, mas casado. 
 Como no tenía aún novia, la empresa era arriesgada, dado que el 98 por 
 ciento de mujercitas, admirables en todo sentido en Buenos Aires, 
 fracasarían lamentablemente en el bosque. La vida de allá, seductora 
 cuando se la precipita sin perspectiva en una noche de entusiasta charla
 urbana, quiebra en dos días a una muñeca de garden party. La 
 poesía de la vida libre es mucho más ejecutiva que contemplativa, y en 
 los crepúsculos suele haber lluvias tristísima, y mosquitos, claro está.

Shaw halló al fin lo que pretendía, en una personita de dieciocho 
 años, bucles de oro, sana y con briosa energía de muchacha enamorada. 
 Creyó deber suyo iniciar a su novia en todos los quebrantos de la 
 escapatoria: la soledad, el aburrimiento, el calor, las víboras. Ella lo
 escuchaba, los ojos húmedos de entusiasmo —«¡Qué es eso, mi amor, a tu 
 lado!»—. Shaw creía lo mismo, porque en el fondo sus advertencias de 
 peligro no eran sino pruebas de más calurosa esperanza de éxito.

Durante seis meses anticipose ella tal suma de felicidad en proyectos
 de lo que harían cuando estuvieran allá, que ya lo sabía todo, desde la
 hora y minutos justos en que él dejaría su trabajo, hasta el número de 
 pollitos que habría a los cuatro meses, a los cinco y a los seis. Esto 
 incumbiría a ella, por cierto, y la aritmética femenina hacía al 
 respecto cálculos desconcertantes que él aceptaba siempre sin pestañear.

Casáronse y se fueron a una colonia de Hohenlau, en el Paraguay. 
 Shaw, que ya conocía aquello, había comprado algunos lotes sobre el 
 Capibary. La región es admirable; el arroyo helado, la habitual falta de
 viento, el sol y los perfumes crepusculares, fustigaron la alegría del 
 joven matrimonio.

En tres días organizó ella la vida. Shaw trabajaría en la chacra, en 
 el monte o en casa; no era posible precisar más. Ella, en cambio, tenía 
 horas fijas. Temprano, administraría las gallinas —como decía 
 Shaw— y cuidaría de los almácigos. A las seis, vigilaría muy bien el 
 ordeñamiento de las vacas. A las siete, tomarían café con leche. A las 
 ocho, etcétera.

Así se hizo. La preocupación de su trabajo y de los peones dio 
 naturalmente más seriedad al carácter de Shaw. Pero ella, al mes, 
 conservaba aún su embriaguez febril, loca de entusiasmo por su nueva 
 vida. «Demasiada fiebre» amonestábala él, entre dos risas y más besos. 
 En efecto, no había querido llevar piano ni siquiera gramófono, dado que
 ésas eran horribles cosas de ciudad, y ella deseaba olvidarse de todo, 
 para ser más digna de su nueva existencia, franca, sencilla e intensa. 
 Pero su intensidad fue completa.

Una noche, Shaw escribía una carta, cuando creyó oír afuera 
 cautelosas pisadas de caballo. El tiempo estaba tormentoso y en 
 silencio. Ambos levantaron la cabeza y se miraron.

—¿Qué será? —preguntó ella con voz baja y un poco ansiosa, pronta ya a ir a su lado.

—No sé; parecen pasos de caballo.

Prestó oído, en vano. Volvió de nuevo al papel, pero adivinando que 
 ella había quedado intranquila, fue a la pieza contigua y abrió la 
 ventana, asomándose. La noche estaba muy oscura y calurosa. Apoyó las 
 manos en el marco y esperó un momento. Estando así, sintió que sobre sus
 pies caía algo desmenuzado, como arena. Movió el pie, constatando que 
 efectivamente era eso. «De la argamasa», pensó. Como no oía nada, cerró 
 la ventana, y, al volverse, vio sobre el piso, en el agudo triángulo de 
 la luz que dejaba pasar la puerta entornada, una serpiente negra que se 
 deslizaba hacia el cuarto en que estaba su mujer. Shaw comprendió por 
 qué había caído la arena al paso del reptil sobre el marco y entre sus 
 manos. Sabía también que mientras no se le hostigara, el animal no 
 atacaría. Pero pensó también, con un nudo en la garganta, que su mujer 
 podría no verla y pisarla.

—¡Inés! —la llamó en voz ni alta ni baja.

—¿Qué hay? —oyó.

—Óyeme bien —añadió lentamente y en calma—. No te muevas. No tengas 
 miedo. Óyeme bien. Pero no te muevas por nada. Ha entrado una víbora… 
 ¡No te muevas, por Dios!

Un grito de espanto le había respondido.

—¡Julio, Julio!

—¡No corras, no corras! —gritó él a su vez, precipitándose sobre la puerta.

—¡Julio!… —oyó aún. Y enseguida su alarido. Se lanzó a él, lívida de 
 terror—. ¡Me picó aquí! ¡Ay, no quiero morir! ¡Julio, no quiero morir!

—¿Dónde? —rugió Shaw, más lívido que ella.

—¡Aquí, en la mano!… Tropecé… ¡Ay, me duele, me duele mucho! ¡Julio, mi Julio, te quiero!…

Shaw se desprendió un segundo y aplastó de un silletazo a la 
 serpiente, presta a un nuevo ataque. Ligó enérgicamente la muñeca y 
 hendió con su cortaplumas, hasta el fondo, los dos puntos que habían 
 dejado los colmillos, de que corrían dos hilitos negros. Al ver saltar 
 la sangre, la joven dio un nuevo grito, tratando desesperadamente de 
 desprender la mano. Pero Shaw resistió e hizo correr con todas sus 
 fuerzas la sangre hacia la herida.

—¡Me duele, Julio, me duele mucho!… ¡No quiero morir! ¡No, no quiero 
 morir! —gritaba desesperada, alzando cada vez más la voz. Shaw corrió y 
 llenó como pudo de permanganato la jeringa. Pero ella, al ver la aguja, 
 logró arrancar esta vez su mano.

—¡Inés, por favor! —clamó Shaw rudamente, esforzándose en recobrarla.

—¡No, no! —se debatía ella—. ¡No quiero más! Ay, no sé… ¡Me ahogo! ¡Ay, Julio, me ahogo!…

Shaw vio su instantánea palidez, y los dos hilitos de sangre lenta y 
 negra surgieron fúnebres. «Ha picado en una vena… se muere», se dijo 
 aterrado. Su pensamiento se retrató, a pesar suyo, de tal modo en sus 
 ojos, que ella comprendió.

—¡Inés, mi vida!

—¡No, no quiero morir, no quiero morir! —gritó enloquecida, ahogándose.

—¡Inés, mi Inés querida! —se le quebró la voz en un sollozo. Pero ella lo rechazó, lanzándole de reojo una mirada dura.

—¡Tú tienes la culpa! Me has traído aquí… Yo no quería morir… ¡Me has dejado morir!…

Shaw sintió que algo de su propia conciencia vital se quebraba para 
 siempre, al revivir en un segundo los siete meses en que ella lo había 
 mirado con los ojos húmedos de fe y de confianza en él.

—¡Me muero por tu culpa!… ¡Me has traído a morir aquí!… ¡Mamá!…

Shaw hundió la cara en la colcha.

—Perdóname —le dijo.

—No… yo no quería venir… —Se asfixiaba, jadeando con voz ronca, de hombre casi—. Me has matado… ¡mamá!… ¡mamá!…

Un instante después moría. Shaw quedó largo rato sin moverse en el 
 cuarto en silencio. Al fin salió, dio órdenes a los peones que con los 
 gritos se habían levantado y vagaban curiosos por el patio, y se sentó 
 afuera contra la pared, en un cajón de kerosene, bebiendo hasta las 
 heces su triunfo de vida intensa.

Horacio Quiroga

Horacio Silvestre Quiroga Forteza (Salto, Uruguay, 31 de diciembre de 1878 – Buenos Aires, Argentina, 19 de febrero de 1937) fue un cuentista, dramaturgo y poeta uruguayo. Fue el maestro del cuento latinoamericano, de prosa vívida, naturalista y modernista. Sus relatos, que a menudo retratan a la naturaleza bajo rasgos temibles y horrorosos, y como enemiga del ser humano, le valieron ser comparado con el estadounidense Edgar Allan Poe.

La vida de Quiroga, marcada por la tragedia, los accidentes y los suicidios, culminó por decisión propia, cuando bebió un vaso de cianuro en el Hospital de Clínicas de la ciudad de Buenos Aires a los 58 años de edad, tras enterarse de que padecía cáncer de próstata.

Seguidor de la escuela modernista fundada por Rubén Darío y obsesivo lector de Edgar Allan Poe y Guy de Maupassant, Quiroga se sintió atraído por temas que abarcaban los aspectos más extraños de la Naturaleza, a menudo teñidos de horror, enfermedad y sufrimiento para los seres humanos. Muchos de sus relatos pertenecen a esta corriente, cuya obra más emblemática es la colección Cuentos de amor de locura y de muerte.

Por otra parte se percibe en Quiroga la influencia del británico Sir Rudyard Kipling (Libro de las tierras vírgenes), que cristalizaría en su propio Cuentos de la selva, delicioso ejercicio de fantasía dividido en varios relatos protagonizados por animales. Su Decálogo del perfecto cuentista, dedicado a los escritores noveles, establece ciertas contradicciones con su propia obra. Mientras que el decálogo pregona un estilo económico y preciso, empleando pocos adjetivos, redacción natural y llana y claridad en la expresión, en muchas de sus relatos Quiroga no sigue sus propios preceptos, utilizando un lenguaje recargado, con abundantes adjetivos y un vocabulario por momentos ostentoso.

Al desarrollarse aún más su particular estilo, Quiroga evolucionó hacia el retrato realista (casi siempre angustioso y desesperado) de la salvaje Naturaleza que le rodeaba en Misiones: la jungla, el río, la fauna, el clima y el terreno forman el andamiaje y el decorado en que sus personajes se mueven, padecen y a menudo mueren. Especialmente en sus relatos, Quiroga describe con arte y humanismo la tragedia que persigue a los miserables obreros rurales de la región, los peligros y padecimientos a que se ven expuestos y el modo en que se perpetúa este dolor existencial a las generaciones siguientes. Trató, además, muchos temas considerados tabú en la sociedad de principios del siglo XX, revelándose como un escritor arriesgado, desconocedor del miedo y avanzado en sus ideas y tratamientos. Estas particularidades siguen siendo evidentes al leer sus textos hoy en día.

Algunos estudiosos de la obra de Quiroga opinan que la fascinación con la muerte, los accidentes y la enfermedad (que lo relaciona con Edgar Allan Poe y Baudelaire) se debe a la vida increíblemente trágica que le tocó en suerte. Sea esto cierto o no, en verdad Horacio Quiroga ha dejado para la posteridad algunas de las piezas más terribles, brillantes y trascendentales de la literatura hispanoamericana del siglo XX.

(Información extraída de la Wikipedia)

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