Las Julietas

Horacio Quiroga

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Las Julietas

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Texto núm. 5021

Título: Las Julietas
Autor: Horacio Quiroga
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 25 de octubre de 2020
Fecha de modificación: 25 de octubre de 2020

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c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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Las Julietas

Cuando el matrimonio surge en el porvenir de un 
 sujeto sin posición, este sujeto realiza proezas de energía económica. 
 Triunfa casi siempre, porque el acicate es su amor, vale decir horizonte
 de responsabilidad o en total respeto de sí mismo. Pero si el 
 estimulante es el amor de ella, las cosas suelen concluir distintamente.

Ramos era pobre y además tenía novia. Ganaba ciento treinta pesos 
 asentando pólizas en una compañía de seguros, y bien veía que, aun con 
 mayor sueldo, poco podría ofrecer a los padres, supuesto que es 
 costumbre regalar a la que elegimos compañera de vida una fortuna ya 
 hecha, como si fuera una persona extraña. El mutuo amor, sin embargo, 
 pudo más, y se comprometió, lo que equivalía a perder de golpe su pereza
 de soltero en lo que respecta a mayor o menor posición.

Luego, Ramos era un muchacho humilde que carecía de fe en sí mismo. 
 Jamás en su monótona vida hubiera sido capaz de un impulso adelante, si 
 el amor no llega a despertar la gran inquietud de su pobreza. Averiguó, 
 propuso, hasta insinuó, lo que era formidable en él. Obtuvo al fin un 
 empleo en cierto ingenio de Salta. Como allá la subdivisión de trabajo 
 no es rígida, por poco avisado que sea el desempeñante, llega fácilmente
 a hacerlo todo. Ramos tenía exceso de capacidad, y acababa de adquirir 
 energía en la mirada de su Julieta.

La noche en que habló con ella del proyecto, Julieta lloró mucho, a 
 ratos inerte y pensativa, y a ratos abrazada a él. ¡Salta! ¡Era tan 
 lejos eso! ¿No podía quedarse aquí? ¿No podían vivir con ciento treinta 
 pesos?… Ramos conservaba un poco más de razón y negaba melancólicamente 
 lo último. A más, no se quedaría siempre allá. Él creía que en dos años 
 podría ahorrar mucho, mucho, y las relaciones comerciales… Luego se 
 casarían. Y como la diminuta frase: «cuando nos casemos» sugiere a las 
 novias estados muy distintos de la tristeza, Julieta recobraba 
 esperanzas, valor y fe en el porvenir. Con lo cual el muchacho marchó a 
 Salta.

Ramos halló el ingenio en un mal momento. Las libretas de los peones 
 estaban en un desorden tal, que fuéronle menester veinticinco días para 
 asentar medianamente aquéllas. Tan bien trabajó y tanta paciencia tuvo 
 con los peones —preciso es haber tratado de desenredar la dialéctica 
 económica de doscientos indios— que el gerente vio enseguida a su 
 hombre. No se lo dio a conocer, sin embargo, cual es prudente en un 
 patrón.

Entretanto, llegaban cartas de Buenos Aires. «No me conformo con el 
 destino». «Sufro mucho más que tú». «Yo, en tu caso, volaría a ver a tu 
 Julieta». «¿No puedes venir, aunque sea por dos días?»

Ramos contestaba que por eso mismo, por quererla mucho, debía 
 quedarse allá. Y en efecto, tal como estaban los asuntos de 
 reorganización, no podía soñar siquiera con ello.

Hasta que una noche recibió un telegrama de Julieta: estaba grave. 
 Tras la profunda sacudida de su amor centuplicado, Ramos pensó con 
 angustia en su trabajo a medio hacer. Fue sin embargo a hablar al 
 gerente, quien con voz seca le hizo notar la inconveniencia de esa 
 medida. Ramos insistió: su novia se moría.

Apenas llegado a Buenos Aires, voló a casa de ella; pero Julieta saltó corriendo a su encuentro.

—¡Viniste, por fin! —se reía—. ¿A que si no te hacía el telegrama, no venías?

Pero Ramos la había querido demasiado, en esos tres meses de dura 
 vida, para no sentir hasta el fondo del alma el hielo de su supremo 
 aislamiento.

—No debías haberme escrito eso —dijo al fin.

—¡Pero si quería verte!

—Sí, y cuando vuelva me echan.

—¡Y qué importa! —lo abrazó.

La noche no fue serena; y cuando Ramos dijo a su novia que partiría al otro día, Julieta tornose huraña y displicente.

—Sí, ya sé; te vas porque no me quieres.

—¡No es eso, no! ¿Quieres que me muera de hambre aquí?

—¡No sé, no sé nada! Pero te vas porque no me quieres.

El muchacho volvió a Salta, envejecido de desánimo. En la ciudad, 
 donde se detuvo cuatro días, llegole carta de Julieta. La novia rompía 
 con él, comprendiendo que eso sería para felicidad de los dos. Ramos 
 comprendió también que la influencia de la madre, irreductible y 
 vencedora al fin, pesaba en esa determinación. Quedábale su trabajo. Él,
 que había luchado años por comer, sabía bien que esta preocupación 
 vital absorbe al fin. Podría ser rico, y acaso hubiera dicha luego. Mas 
 al gerente no le agradaban novios como empleados, y le comunicó que 
 prefería esperar otro tenedor de libros menos expuesto a trastornos de 
 amor.

No le quedaba nada. Volvería a pasar meses de hambre, emplearíase al 
 cabo en una u otra compañía con cien pesos, hasta el fin de su vida. 
 Amor, felicidad —confianza en sí mismo, sobre todo—, se habían ido para 
 siempre.

Un domingo de tarde en que Ramos iba a 
 Liniers subió a su coche una señora con dos criaturas. El tren salía ya,
 y aquélla se dejó caer, agitada aún, frente a Ramos. Éste, que miraba 
 afuera, volvió la vista y se reconocieron. Tras una fugaz ojeada al 
 vestido de ella, Ramos la saludó cortado. Pero su compañera le sonrió 
 con grata sorpresa, también después de una mirada, mucho más rápida que 
 la de él, a la ropa de Ramos. Estaba muy gruesa y la cara lucíale de 
 harta felicidad. Hablaron cordialmente.

—¿Viaja a menudo por aquí? —preguntole ella.

—No; hoy por casualidad…

—¡Qué suerte! Yo estoy aburrida. Pasamos los veranos en Haedo… Tenemos una quinta.

Ella hablaba mucho más que él.

—¿Y usted, se casó? —inquirió luego con sincero interés.

—No…

—Yo me casé un año después…

Sonriose y calló por discreción. Pero la risa retornó, esta vez 
 francamente, pues hacía seis años que era casada y tenía dos hijos.

—¿Se acuerda del telegrama que le hice? Cuando recuerdo… ¡Chicha, 
 súbete las medias! —inclinose feliz a la criatura que trepaba al asiento
 y bajaba de él sin cesar. Ramos miró de soslayo; las chicas estaban muy
 bien vestidas, como saben vestir a sus hijos las mujeres que cuentan, 
 desde que se casan, con la posición del marido.

Llegaban a Liniers, y Ramos se despidió, soportando, como lo preveía, otra rápida ojeada a su ropa.

—Mucho gusto, Ramos… Y que cuando lo vea de nuevo esté casado, ¿eh? —se rió.

—No hay duda —pensó él melancólicamente, mientras recordaba las finas medias de las criaturas—; yo no sirvo para nada.

Lo cual había sido visto muchísimo antes por la madre.

Horacio Quiroga

Horacio Silvestre Quiroga Forteza (Salto, Uruguay, 31 de diciembre de 1878 – Buenos Aires, Argentina, 19 de febrero de 1937) fue un cuentista, dramaturgo y poeta uruguayo. Fue el maestro del cuento latinoamericano, de prosa vívida, naturalista y modernista. Sus relatos, que a menudo retratan a la naturaleza bajo rasgos temibles y horrorosos, y como enemiga del ser humano, le valieron ser comparado con el estadounidense Edgar Allan Poe.

La vida de Quiroga, marcada por la tragedia, los accidentes y los suicidios, culminó por decisión propia, cuando bebió un vaso de cianuro en el Hospital de Clínicas de la ciudad de Buenos Aires a los 58 años de edad, tras enterarse de que padecía cáncer de próstata.

Seguidor de la escuela modernista fundada por Rubén Darío y obsesivo lector de Edgar Allan Poe y Guy de Maupassant, Quiroga se sintió atraído por temas que abarcaban los aspectos más extraños de la Naturaleza, a menudo teñidos de horror, enfermedad y sufrimiento para los seres humanos. Muchos de sus relatos pertenecen a esta corriente, cuya obra más emblemática es la colección Cuentos de amor de locura y de muerte.

Por otra parte se percibe en Quiroga la influencia del británico Sir Rudyard Kipling (Libro de las tierras vírgenes), que cristalizaría en su propio Cuentos de la selva, delicioso ejercicio de fantasía dividido en varios relatos protagonizados por animales. Su Decálogo del perfecto cuentista, dedicado a los escritores noveles, establece ciertas contradicciones con su propia obra. Mientras que el decálogo pregona un estilo económico y preciso, empleando pocos adjetivos, redacción natural y llana y claridad en la expresión, en muchas de sus relatos Quiroga no sigue sus propios preceptos, utilizando un lenguaje recargado, con abundantes adjetivos y un vocabulario por momentos ostentoso.

Al desarrollarse aún más su particular estilo, Quiroga evolucionó hacia el retrato realista (casi siempre angustioso y desesperado) de la salvaje Naturaleza que le rodeaba en Misiones: la jungla, el río, la fauna, el clima y el terreno forman el andamiaje y el decorado en que sus personajes se mueven, padecen y a menudo mueren. Especialmente en sus relatos, Quiroga describe con arte y humanismo la tragedia que persigue a los miserables obreros rurales de la región, los peligros y padecimientos a que se ven expuestos y el modo en que se perpetúa este dolor existencial a las generaciones siguientes. Trató, además, muchos temas considerados tabú en la sociedad de principios del siglo XX, revelándose como un escritor arriesgado, desconocedor del miedo y avanzado en sus ideas y tratamientos. Estas particularidades siguen siendo evidentes al leer sus textos hoy en día.

Algunos estudiosos de la obra de Quiroga opinan que la fascinación con la muerte, los accidentes y la enfermedad (que lo relaciona con Edgar Allan Poe y Baudelaire) se debe a la vida increíblemente trágica que le tocó en suerte. Sea esto cierto o no, en verdad Horacio Quiroga ha dejado para la posteridad algunas de las piezas más terribles, brillantes y trascendentales de la literatura hispanoamericana del siglo XX.

(Información extraída de la Wikipedia)

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