Las Moscas

Horacio Quiroga

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Las Moscas

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Texto núm. 4986

Título: Las Moscas
Autor: Horacio Quiroga
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 25 de octubre de 2020
Fecha de modificación: 25 de octubre de 2020

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Las Moscas

(Réplica de «El hombre muerto»)

Al rozar el monte, los hombres tumbaron el año 
 anterior este árbol, cuyo tronco yace en toda su extensión aplastado 
 contra el suelo. Mientras sus compañeros han perdido gran parte de la 
 corteza en el incendio del rozado, aquél conserva la suya casi intacta. 
 Apenas si a todo lo largo una franja carbonizada habla muy claro de la 
 acción del fuego.

Esto era el invierno pasado. Han transcurrido cuatro meses. En medio 
 del rozado perdido por la sequía, el árbol tronchado yace siempre en un 
 páramo de cenizas. Sentado contra el tronco, el dorso apoyado en él, me 
 hallo también inmóvil. En algún punto de la espalda tengo la columna 
 vertebral rota. He caído allí mismo, después de tropezar sin suerte 
 contra un raigón. Tal como he caído, permanezco sentado —quebrado, mejor
 dicho— contra el árbol.

Desde hace un instante siento un zumbido fijo —el zumbido de la 
 lesión medular— que lo inunda todo, y en el que mi aliento parece 
 defluirse. No puedo ya mover las manos, y apenas si uno que otro dedo 
 alcanza a remover la ceniza.

Clarísima y capital, adquiero desde este instante mismo la 
 certidumbre de que a ras del suelo mi vida está aguardando la 
 instantaneidad de unos segundos para extinguirse de una vez.

Ésta es la verdad. Como ella, jamás se ha presentado a mi mente una 
 más rotunda. Todas las otras flotan, danzan en una como reverberación 
 lejanísima de otro yo, en un pasado que tampoco me pertenece. La única 
 percepción de mi existir, pero flagrante como un gran golpe asestado en 
 silencio, es que de aquí a un instante voy a morir.

¿Pero cuándo? ¿Qué segundo y qué instantes son éstos en que esta 
 exasperada conciencia de vivir todavía dejará paso a un sosegado 
 cadáver?

Nadie se acerca a este rozado: ningún pique de monte lleva hasta él 
 desde propiedad alguna. Para el hombre allí sentado, como para el tronco
 que lo sostiene, las lluvias se sucederán mojando corteza y ropa, y los
 soles secarán líquenes y cabellos, hasta que el monte rebrote y 
 unifique árboles y potasa, huesos y cuero de calzado.

¡Y nada, nada en la serenidad del ambiente que denuncie y grite tal 
 acontecimiento! Antes bien, a través de los troncos y negros gajos del 
 rozado, desde aquí o allá, sea cual fuere el punto de observación, 
 cualquiera puede contemplar con perfecta nitidez al hombre cuya vida 
 está a punto de detenerse sobre la ceniza, atraída como un péndulo por 
 ingente gravedad: tan pequeño es el lugar que ocupa en el rozado y tan 
 clara su situación: se muere.

Ésta es la verdad. Mas para la oscura animalidad resistente, para el 
 latir y el alentar amenazados de muerte, ¿qué vale ella ante la bárbara 
 inquietud del instante preciso en que este resistir de la vida y esta 
 tremenda tortura psicológica estallarán como un cohete, dejando por todo
 residuo un ex hombre con el rostro fijo para siempre adelante?

El zumbido aumenta cada vez más. Ciérnese ahora sobre mis ojos un 
 velo de densa tiniebla en que se destacan rombos verdes. Y enseguida veo
 la puerta amurallada de un zoco marroquí, por una de cuyas hojas sale a
 escape una tropilla de potros blancos, mientras por la otra entra 
 corriendo una teoría de hombres decapitados.

Quiero cerrar los ojos, y no lo consigo ya. Veo ahora un cuartito de 
 hospital, donde cuatro médicos amigos se empeñan en convencerme de que 
 no voy a morir. Yo los observo en silencio, y ellos se echan a reír, 
 pues siguen mi pensamiento.

—Entonces —dice uno de aquéllos— no le queda más prueba de convicción que la jaulita de moscas. Yo tengo una.

—¿Moscas…?

—Sí —responde—, moscas verdes de rastreo. Usted no ignora que las 
 moscas verdes olfatean la descomposición de la carne mucho antes de 
 producirse la defunción del sujeto. Vivo aún el paciente, ellas acuden, 
 seguras de su presa. Vuelan sobre ella sin prisa mas sin perderla de 
 vista, pues ya han olido su muerte. Es el medio más eficaz de pronóstico
 que se conozca. Por eso yo tengo algunas de olfato afinadísimo por la 
 selección, que alquilo a precio módico. Donde ellas entran, presa 
 segura. Puedo colocarlas en el corredor cuando usted quede solo, y abrir
 la puerta de la jaulita que, dicho sea de paso, es un pequeño ataúd. A 
 usted no le queda más tarea que atisbar el ojo de la cerradura. Si una 
 mosca entra y la oye usted zumbar, esté seguro de que las otras hallarán
 también el camino hasta usted. Las alquilo a precio módico.

¿Hospital…? Súbitamente el cuartito blanqueado, el botiquín, los médicos y su risa se desvanecen en un zumbido…

Y bruscamente, también, se hace en mí la revelación: ¡las moscas!

Son ellas las que zumban. Desde que he caído han acudido sin demora. 
 Amodorradas en el monte por el ámbito de fuego, las moscas han tenido, 
 no sé cómo, conocimiento de una presa segura en la vecindad. Han olido 
 ya la próxima descomposición del hombre sentado, por caracteres 
 inapreciables para nosotros, tal vez en la exhalación a través de la 
 carne de la médula espinal cortada. Han acudido sin demora y revolotean 
 sin prisa, midiendo con los ojos las proporciones del nido que la suerte
 acaba de deparar a sus huevos.

El médico tenía razón. No puede su oficio ser más lucrativo.

Mas he aquí que esta ansia desesperada de resistir se aplaca y cede 
 el paso a una beata imponderabilidad. No me siento ya un punto fijo en 
 la tierra, arraigado a ella por gravísima tortura. Siento que fluye de 
 mí como la vida misma, la ligereza del vaho ambiente, la luz del sol, la
 fecundidad de la hora. Libre del espacio y el tiempo, puedo ir aquí, 
 allá, a este árbol, a aquella liana. Puedo ver, lejanísimo ya, como un 
 recuerdo de remoto existir, puedo todavía ver, al pie de un tronco, un 
 muñeco de ojos sin parpadeo, un espantapájaros de mirar vidrioso y 
 piernas rígidas. Del seno de esta expansión, que el sol dilata 
 desmenuzando mi conciencia en un billón de partículas, puedo alzarme y 
 volar, volar…

Y vuelo, y me poso con mis compañeras sobre el tronco caído, a los 
 rayos del sol que prestan su fuego a nuestra obra de renovación vital.

Horacio Quiroga

Horacio Silvestre Quiroga Forteza (Salto, Uruguay, 31 de diciembre de 1878 – Buenos Aires, Argentina, 19 de febrero de 1937) fue un cuentista, dramaturgo y poeta uruguayo. Fue el maestro del cuento latinoamericano, de prosa vívida, naturalista y modernista. Sus relatos, que a menudo retratan a la naturaleza bajo rasgos temibles y horrorosos, y como enemiga del ser humano, le valieron ser comparado con el estadounidense Edgar Allan Poe.

La vida de Quiroga, marcada por la tragedia, los accidentes y los suicidios, culminó por decisión propia, cuando bebió un vaso de cianuro en el Hospital de Clínicas de la ciudad de Buenos Aires a los 58 años de edad, tras enterarse de que padecía cáncer de próstata.

Seguidor de la escuela modernista fundada por Rubén Darío y obsesivo lector de Edgar Allan Poe y Guy de Maupassant, Quiroga se sintió atraído por temas que abarcaban los aspectos más extraños de la Naturaleza, a menudo teñidos de horror, enfermedad y sufrimiento para los seres humanos. Muchos de sus relatos pertenecen a esta corriente, cuya obra más emblemática es la colección Cuentos de amor de locura y de muerte.

Por otra parte se percibe en Quiroga la influencia del británico Sir Rudyard Kipling (Libro de las tierras vírgenes), que cristalizaría en su propio Cuentos de la selva, delicioso ejercicio de fantasía dividido en varios relatos protagonizados por animales. Su Decálogo del perfecto cuentista, dedicado a los escritores noveles, establece ciertas contradicciones con su propia obra. Mientras que el decálogo pregona un estilo económico y preciso, empleando pocos adjetivos, redacción natural y llana y claridad en la expresión, en muchas de sus relatos Quiroga no sigue sus propios preceptos, utilizando un lenguaje recargado, con abundantes adjetivos y un vocabulario por momentos ostentoso.

Al desarrollarse aún más su particular estilo, Quiroga evolucionó hacia el retrato realista (casi siempre angustioso y desesperado) de la salvaje Naturaleza que le rodeaba en Misiones: la jungla, el río, la fauna, el clima y el terreno forman el andamiaje y el decorado en que sus personajes se mueven, padecen y a menudo mueren. Especialmente en sus relatos, Quiroga describe con arte y humanismo la tragedia que persigue a los miserables obreros rurales de la región, los peligros y padecimientos a que se ven expuestos y el modo en que se perpetúa este dolor existencial a las generaciones siguientes. Trató, además, muchos temas considerados tabú en la sociedad de principios del siglo XX, revelándose como un escritor arriesgado, desconocedor del miedo y avanzado en sus ideas y tratamientos. Estas particularidades siguen siendo evidentes al leer sus textos hoy en día.

Algunos estudiosos de la obra de Quiroga opinan que la fascinación con la muerte, los accidentes y la enfermedad (que lo relaciona con Edgar Allan Poe y Baudelaire) se debe a la vida increíblemente trágica que le tocó en suerte. Sea esto cierto o no, en verdad Horacio Quiroga ha dejado para la posteridad algunas de las piezas más terribles, brillantes y trascendentales de la literatura hispanoamericana del siglo XX.

(Información extraída de la Wikipedia)

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