Los Bebedores de Sangre

Horacio Quiroga

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Los Bebedores de Sangre

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Texto núm. 8142

Título: Los Bebedores de Sangre
Autor: Horacio Quiroga
Etiquetas: Cuento infantil

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 22 de enero de 2024
Fecha de modificación: 24 de enero de 2024

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Los Bebedores de Sangre

Chiquitos:

¿Han puesto ustedes el oído contra el lomo de un gato cuando
 runrunea? Háganlo con Tutankamón, el gato del almacenero. Y después de
 haberlo hecho, tendrán una idea clara del ronquido de un tigre cuando
 anda al trote por el monte en son de caza.

Este ronquido que no tiene nada de agradable cuando uno está solo en
 el bosque, me perseguía desde hacía una semana. Comenzaba al caer la
 noche, y hasta la madrugada el monte entero vibraba de rugidos.

¿De dónde podía haber salido tanto tigre? La selva parecía haber
 perdido todos sus bichos, como si todos hubieran ido a ahogarse en el
 río. No había más que tigres: no se oía otra cosa que el ronquido
 profundo e incansable del tigre hambriento, cuando trota con el hocico a
 ras de tierra para percibir el tufo de los animales.

Así estábamos hacía una semana, cuando de pronto los tigres
 desaparecieron. No se oyó un solo bramido más. En cambio, en el monte
 volvieron a resonar el balido del ciervo, el chillido del agutí, el
 silbido del tapir, todos los ruidos y aullidos de la selva. ¿Qué había
 pasado otra vez? Los tigres no desaparecen porque sí, no hay fiera capaz
 de hacerlos huir.

¡Ah, chiquitos! Esto creía yo. Pero cuando después de un día de
 marcha llegaba yo a las márgenes del río Iguazú (veinte leguas arriba de
 las cataratas), me encontré con dos cazadores que me sacaron de mi
 ignorancia. De cómo y por qué había habido en esos días tanto tigre, no
 me supieron decir una palabra. Pero en cambio me aseguraron que la causa
 de su brusca fuga se debía a la aparición de un puma. El tigre, a quien
 se cree rey incontestable de la selva, tiene terror pánico a un gato
 cobardón como el puma.

¿Han visto, chiquitos míos, cosa más rara? Cuando le llamo gato al
 puma, me refiero a su cara de gato, nada más. Pero es un gatazo de un
 metro de largo, sin contar la cola, y tan fuerte como el tigre mismo.

Pues bien. Esa misma mañana, los dos cazadores habían hallado cuatro
 cabras, de las doce que tenían, muertas a la entrada del monte. No
 estaban despedazadas en lo más mínimo. Pero a ninguna de ellas les
 quedaba una gota de sangre en las venas. En el cuello, por debajo de los
 pelos manchados, tenían todas cuatro agujeros, y no muy grandes
 tampoco. Por allí, con los colmillos prendidos a las venas, el puma
 había vaciado a sus víctimas, sorbiéndoles toda la sangre.

Yo vi las cabras al pasar, y les aseguro, chiquitos, que me encendí
 también en ira al ver las cuatro pobres cabras sacrificadas por la
 bestia sedienta de sangre. El puma, del mismo modo que el hurón, deja de
 lado cualquier manjar por la sangre tibia. En las estancias de Río
 Negro y Chubut, los pumas causan tremendos estragos en las majadas de
 ovejas.

Las ovejas, ustedes lo saben ya, son los seres más estúpidos de la
 creación. Cuando olfatean a un puma, no hacen otra cosa que mirarse unas
 a otras y comienzan a estornudar. A ninguna se le ocurre huir. Sólo
 saben estornudar, y estornudan hasta que el puma salta sobre ellas. En
 pocos momentos, van quedando tendidas de costado, vaciadas de toda su
 sangre.

Una muerte así debe ser atroz, chiquitos, aun para ovejas resfriadas
 de miedo. Pero en su propia furia sanguinaria, la fiera tiene su
 castigo. ¿Saben lo que pasa? Que el puma, con el vientre hinchado y
 tirante de sangre, cae rendido por invencible sueño. Él, que entierra
 siempre los restos de sus víctimas y huye a esconderse durante el día,
 no tiene entonces fuerzas para moverse. Cae mareado de sangre en el
 sitio mismo de la hecatombe. Y los pastores encuentran en la madrugada a
 la fiera con el hocico rojo de sangre, fulminada de sueño entre sus
 víctimas.

¡Ah, chiquitos! Nosotros no tuvimos esa suerte. Seguramente cuatro
 cabras no eran suficientes para saciar la sed de nuestro puma. Había
 huido después de su hazaña, y forzoso nos era rastrearlo con los perros.

En efecto, apenas habíamos andado una hora cuando los perros erizaron
 de pronto el lomo, alzaron la nariz a los cuatro vientos y lanzaron un
 corto aullido de caza: habían rastreado al puma.

Paso por encima, hijos míos, la corrida que dimos tras la fiera. Otra
 vez les voy a contar con detalles una corrida de caza en el monte.
 Básteles saber por hoy que a las cinco horas de ladridos, gritos y
 carreras desesperadas a través del bosque quebrando las enredaderas con
 la frente, llegamos al pie de un árbol, cuyo tronco los perros asaltaban
 a brincos, entre desesperados ladridos. Allá arriba del árbol,
 agazapado como un gato, estaba el puma siguiendo las evoluciones de los
 perros con tremenda inquietud.

Nuestra cacería, puede decirse, estaba terminada. Mientras los perros
 “torearan” a la fiera, ésta no se movería de su árbol. Así proceden el
 gato montés y el tigre. Acuérdense, chiquitos, de estas palabras para
 cuando sean grandes y cacen: tigre que trepa a un árbol, es tigre que
 tiene miedo.

Yo hice correr una bala en la recámara del winchester, para enviarla
 al puma entre los dos ojos, cuando uno de los cazadores me puso la mano
 en el hombro diciéndome:

—No le tire, patrón. Ese bicho no vale una bala siquiera. Vamos a darle una soba como no la llevó nunca.

¿Qué les parece, chiquitos? ¿Una soba a una fiera tan grande y fuerte
 como el tigre? Yo nunca había visto sobar a nadie y quería verlo.

¡Y lo vimos, por Dios bendito! El cazador cortó varias gruesas ramas
 en trozos de medio metro de largo y como quien tira piedras con todas
 sus fuerzas, fue lanzándolos uno tras otro contra el puma. El primer
 palo pasó zumbando sobre la cabeza del animal, que aplastó las orejas y
 maulló sordamente. El segundo garrote pasó a la izquierda lejos. El
 tercero, le rozó la punta de la cola, y el cuarto, zumbando como piedra
 escapada de una honda, fue a dar contra la cabeza de la fiera, con
 fuerza tal que el puma se tambaleó sobre la rama y se desplomó al suelo
 entre los perros.

Y entonces, chiquitos míos, comenzó la soba más portentosa que haya
 recibido bebedor alguno de sangre. Al sentir las mordeduras de los
 perros, el puma quiso huir de un brinco. Pero el cazador, rápido como un
 rayo, lo detuvo de la cola. Y enroscándosela en la mano como una lonja
 de rebenque comenzó a descargar una lluvia de garrotazos sobre el puma.

¡Pero qué soba, queridos míos! Aunque yo sabía que el puma es
 cobardón, nunca creí que lo fuera tanto. Y nunca creí tampoco que un
 hombre fuera guapo hasta el punto de tratar a una fiera como a un gato, y
 zurrarle la badana a palo limpio.

De repente, uno de los garrotazos alcanzó al puma en la base de la
 nariz, y el animal cayó de lomo, estirando convulsivamente las patas
 traseras. Aunque herida de muerte, la fiera roncaba aún entre los
 colmillos de los perros, que lo tironeaban de todos lados. Por fin,
 concluí con aquel feo espectáculo, descargando el winchester en el oído
 del animal.

Triste cosa es, chiquillos, ver morir boqueando a un animal, por
 fiera que sea, pero el hombre lleva muy hondo en la sangre el instinto
 de la caza, y es su misma sangre la que lo defiende del asalto de los
 pumas, que quieren sorbérsela.

Horacio Quiroga

Horacio Silvestre Quiroga Forteza (Salto, Uruguay, 31 de diciembre de 1878 – Buenos Aires, Argentina, 19 de febrero de 1937) fue un cuentista, dramaturgo y poeta uruguayo. Fue el maestro del cuento latinoamericano, de prosa vívida, naturalista y modernista. Sus relatos, que a menudo retratan a la naturaleza bajo rasgos temibles y horrorosos, y como enemiga del ser humano, le valieron ser comparado con el estadounidense Edgar Allan Poe.

La vida de Quiroga, marcada por la tragedia, los accidentes y los suicidios, culminó por decisión propia, cuando bebió un vaso de cianuro en el Hospital de Clínicas de la ciudad de Buenos Aires a los 58 años de edad, tras enterarse de que padecía cáncer de próstata.

Seguidor de la escuela modernista fundada por Rubén Darío y obsesivo lector de Edgar Allan Poe y Guy de Maupassant, Quiroga se sintió atraído por temas que abarcaban los aspectos más extraños de la Naturaleza, a menudo teñidos de horror, enfermedad y sufrimiento para los seres humanos. Muchos de sus relatos pertenecen a esta corriente, cuya obra más emblemática es la colección Cuentos de amor de locura y de muerte.

Por otra parte se percibe en Quiroga la influencia del británico Sir Rudyard Kipling (Libro de las tierras vírgenes), que cristalizaría en su propio Cuentos de la selva, delicioso ejercicio de fantasía dividido en varios relatos protagonizados por animales. Su Decálogo del perfecto cuentista, dedicado a los escritores noveles, establece ciertas contradicciones con su propia obra. Mientras que el decálogo pregona un estilo económico y preciso, empleando pocos adjetivos, redacción natural y llana y claridad en la expresión, en muchas de sus relatos Quiroga no sigue sus propios preceptos, utilizando un lenguaje recargado, con abundantes adjetivos y un vocabulario por momentos ostentoso.

Al desarrollarse aún más su particular estilo, Quiroga evolucionó hacia el retrato realista (casi siempre angustioso y desesperado) de la salvaje Naturaleza que le rodeaba en Misiones: la jungla, el río, la fauna, el clima y el terreno forman el andamiaje y el decorado en que sus personajes se mueven, padecen y a menudo mueren. Especialmente en sus relatos, Quiroga describe con arte y humanismo la tragedia que persigue a los miserables obreros rurales de la región, los peligros y padecimientos a que se ven expuestos y el modo en que se perpetúa este dolor existencial a las generaciones siguientes. Trató, además, muchos temas considerados tabú en la sociedad de principios del siglo XX, revelándose como un escritor arriesgado, desconocedor del miedo y avanzado en sus ideas y tratamientos. Estas particularidades siguen siendo evidentes al leer sus textos hoy en día.

Algunos estudiosos de la obra de Quiroga opinan que la fascinación con la muerte, los accidentes y la enfermedad (que lo relaciona con Edgar Allan Poe y Baudelaire) se debe a la vida increíblemente trágica que le tocó en suerte. Sea esto cierto o no, en verdad Horacio Quiroga ha dejado para la posteridad algunas de las piezas más terribles, brillantes y trascendentales de la literatura hispanoamericana del siglo XX.

(Información extraída de la Wikipedia)

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