Los Buques Suicidantes

Horacio Quiroga

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Los Buques Suicidantes

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Texto núm. 1035

Título: Los Buques Suicidantes
Autor: Horacio Quiroga
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 27 de julio de 2016
Fecha de modificación: 24 de octubre de 2020

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07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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Los Buques Suicidantes

Resulta que hay pocas cosas más terribles que encontrar en el mar un
 buque abandonado. Si de día el peligro es menor, de noche no se ven ni
 hay advertencia posible: el choque se lleva a uno y otro.

Estos buques abandonados por a o por b, navegan obstinadamente a favor
 de las corrientes o del viento, si tienen las velas desplegadas.
 Recorren así los mares, cambiando caprichosamente de rumbo.

No pocos de los vapores que un buen día no llegaron a puerto, han
 tropezado en su camino con uno de estos buques silenciosos que viajan
 por su cuenta. Siempre hay probabilidad de hallarlos, a cada minuto.
 Por ventura las corrientes suelen enredarlos en los mares de sargazo.
 Los buques se detienen, por fin, aquí o allá, inmóviles para siempre
 en ese desierto de algas. Así, hasta que poco a poco se van
 deshaciendo. Pero otros llegan cada día, ocupan su lugar en silencio,
 de modo que el tranquilo y lúgubre puerto, siempre está frecuentado.

El principal motivo de estos abandonos de buque son sin duda las
 tempestades y los incendios que dejan a la deriva negros esqueletos
 errantes. Pero hay otras causas singulares entre las que se puede
 incluir lo acaecido al María Margarita, que zarpó de Nueva York el
 24 de Agosto de 1903, y que el 26 de mañana se puso al habla con una
 corbeta, sin acusar novedad alguna. Cuatro horas más tarde, un
 paquete, no teniendo respuesta, desprendió una chalupa que abordó al
 María Margarita. En el buque no había nadie. Las camisetas de los
 marineros se secaban a proa. La cocina estaba prendida aún. Una
 máquina de coser tenía la aguja suspendida sobre la costura, como si
 hubiera sido dejada un momento antes. No había la menor señal de lucha
 ni de pánico, todo en perfecto orden; y faltaban todos. ¿Qué pasó?

La noche que aprendí esto estábamos reunidos en el puente. Ibamos a
 Europa, y el capitán nos contaba su historia marina, perfectamente
 cierta, por otro lado.

La concurrencia femenina, ganada por la sugestión del campo de batalla
 presente, oía estremecida. Las chicas nerviosas prestaban sin querer
 inquieto oído a la voz de los marineros en proa. Una señora recién
 casada se atrevió:

—¿No serán águilas?…

El capitán se sonrió bondadosamente:

—¿Qué, señora? ¿Aguilas que se lleven a la tripulación?

Todos se rieron y la joven hizo lo mismo, un poco avergonzada.

Felizmente un pasajero sabía algo de eso. Lo miramos curiosamente.
 Durante el viaje había sido un excelente compañero, admirando por su
 cuenta y riesgo, y hablando poco.

—¡Ah! ¡si nos contara, señor!—suplicó la joven de las águilas.

—No tengo inconveniente—asintió el discreto individuo.—En dos
 palabras—y en los mares del norte, como el María Margarita del
 capitán—encontramos una vez un barco a vela. Nuestro rumbo—viajábamos
 también a vela—nos llevó casi a su lado. El singular aire de abandono
 que no engaña en un buque, llamó nuestra atención, y disminuímos la
 marcha observándolo. Al fin desprendimos una chalupa; abordo no se halló
 a nadie, y todo estaba también en perfecto orden. Pero la última
 anotación del diario databa de cuatro días atrás, de modo que no
 sentimos mayor impresión. Aún nos reímos un poco de las famosas
 desapariciones súbitas.

Ocho de nuestros hombres quedaron abordo para el gobierno del nuevo
 buque. Viajaríamos de conserva. Al anochecer nos tomó un poco de
 camino. Al día siguiente lo alcanzamos, pero no vimos a nadie sobre el
 puente. Desprendióse de nuevo la chalupa, y los que fueron recorrieron
 en vano el buque: todos habían desaparecido. Ni un objeto fuera de
 lugar. El mar estaba absolutamente terso en toda su extensión. En la
 cocina hervía aún una olla con papas.

Como ustedes comprenderán, el terror supersticioso de nuestra gente
 llegó a su colmo. A la larga, seis se animaron a llenar el vacío, y yo
 fuí con ellos. Apenas abordo, mis nuevos compañeros se decidieron a
 beber para desterrar toda preocupación. Estaban sentados en rueda y a
 la hora la mayoría cantaba ya.

Llegó mediodía y pasó la siesta. A las cuatro, la brisa cesó y las
 velas cayeron. Un marinero se acercó a la borda y miró el mar
 aceitoso. Todos se habían levantado, paseándose, sin ganas ya de
 hablar. Uno se sentó en un cabo y se sacó la camiseta para remendarla.
 Cosió un rato en silencio. De pronto se levantó y lanzó un largo
 silbido. Sus compañeros se volvieron. El los miró vagamente,
 sorprendido también, y se sentó de nuevo. Un momento después dejó la
 camiseta en el cabo arrollado, avanzó a la borda y se tiró al agua. Al
 sentir el ruido, los otros dieron vuelta la cabeza, con el ceño
 ligeramente fruncido. En seguida se olvidaron, volviendo a la
 apatía común.

Al rato otro se desperezó, restregóse los ojos caminando, y se tiró al
 agua. Pasó media hora; el sol iba cayendo. Sentí de pronto que me
 tocaban en el hombro.

—¿Qué hora es?

—Las cinco—respondí. El viejo marinero me miró desconfiado, con las
 manos en los bolsillos, recostándose enfrente de mí. Miró largo rato
 mi pantalón, distraído. Al fin se tiró al agua.

Los tres que quedaban se acercaron rápidamente y observaron el
 remolino. Se sentaron en la borda, silbando despacio, con la vista
 perdida a lo lejos. Uno se bajó y se tendió en el puente, cansado. Los
 otros desaparecieron uno tras otro. A las seis, el último se levantó,
 se compuso la ropa, apartóse el pelo de la frente, caminó con sueño
 aún, y se tiró al agua.

Entonces quedé solo, mirando como un idiota el mar desierto. Todos,
 sin saber lo que hacían, se habían arrojado al mar, envueltos en el
 sonambulismo moroso que flotaba en el buque. Cuando uno se tiraba al
 agua, los otros se volvían momentáneamente preocupados, como si
 recordaran algo, para olvidarse en seguida. Así habían desaparecido
 todos, y supongo que lo mismo los del día anterior, y los otros y los
 de los demás buques. Esto es todo.

Nos quedamos mirando al raro hombre con excesiva curiosidad.

—¿Y usted no sintió nada?—le preguntó mi vecino de camarote.

—Sí, un gran desgano y obstinación de las mismas ideas, pero nada
 más. No sé por qué no sentí nada más. Presumo que el motivo es éste:
 en vez de agotarme en una defensa angustiosa y a toda costa contra
 lo que sentía, como deben de haber hecho todos, y aún los marineros
 sin darse cuenta, acepté sencillamente esa muerte hipnótica, como si
 estuviese anulado ya. Algo muy semejante ha pasado sin duda a los
 centinelas de aquella guardia célebre, que noche a noche se ahorcaban.

Como el comentario era bastante complicado, nadie respondió. Se fué al
 rato. El capitán lo siguió un rato de reojo.

—¡Farsante!—murmuró.

—Al contrario—dijo un pasajero enfermo, que iba a morir a su
 tierra.—Si fuera farsante no habría dejado de pensar en eso, y se
 hubiera tirado al agua.

Horacio Quiroga

Horacio Silvestre Quiroga Forteza (Salto, Uruguay, 31 de diciembre de 1878 – Buenos Aires, Argentina, 19 de febrero de 1937) fue un cuentista, dramaturgo y poeta uruguayo. Fue el maestro del cuento latinoamericano, de prosa vívida, naturalista y modernista. Sus relatos, que a menudo retratan a la naturaleza bajo rasgos temibles y horrorosos, y como enemiga del ser humano, le valieron ser comparado con el estadounidense Edgar Allan Poe.

La vida de Quiroga, marcada por la tragedia, los accidentes y los suicidios, culminó por decisión propia, cuando bebió un vaso de cianuro en el Hospital de Clínicas de la ciudad de Buenos Aires a los 58 años de edad, tras enterarse de que padecía cáncer de próstata.

Seguidor de la escuela modernista fundada por Rubén Darío y obsesivo lector de Edgar Allan Poe y Guy de Maupassant, Quiroga se sintió atraído por temas que abarcaban los aspectos más extraños de la Naturaleza, a menudo teñidos de horror, enfermedad y sufrimiento para los seres humanos. Muchos de sus relatos pertenecen a esta corriente, cuya obra más emblemática es la colección Cuentos de amor de locura y de muerte.

Por otra parte se percibe en Quiroga la influencia del británico Sir Rudyard Kipling (Libro de las tierras vírgenes), que cristalizaría en su propio Cuentos de la selva, delicioso ejercicio de fantasía dividido en varios relatos protagonizados por animales. Su Decálogo del perfecto cuentista, dedicado a los escritores noveles, establece ciertas contradicciones con su propia obra. Mientras que el decálogo pregona un estilo económico y preciso, empleando pocos adjetivos, redacción natural y llana y claridad en la expresión, en muchas de sus relatos Quiroga no sigue sus propios preceptos, utilizando un lenguaje recargado, con abundantes adjetivos y un vocabulario por momentos ostentoso.

Al desarrollarse aún más su particular estilo, Quiroga evolucionó hacia el retrato realista (casi siempre angustioso y desesperado) de la salvaje Naturaleza que le rodeaba en Misiones: la jungla, el río, la fauna, el clima y el terreno forman el andamiaje y el decorado en que sus personajes se mueven, padecen y a menudo mueren. Especialmente en sus relatos, Quiroga describe con arte y humanismo la tragedia que persigue a los miserables obreros rurales de la región, los peligros y padecimientos a que se ven expuestos y el modo en que se perpetúa este dolor existencial a las generaciones siguientes. Trató, además, muchos temas considerados tabú en la sociedad de principios del siglo XX, revelándose como un escritor arriesgado, desconocedor del miedo y avanzado en sus ideas y tratamientos. Estas particularidades siguen siendo evidentes al leer sus textos hoy en día.

Algunos estudiosos de la obra de Quiroga opinan que la fascinación con la muerte, los accidentes y la enfermedad (que lo relaciona con Edgar Allan Poe y Baudelaire) se debe a la vida increíblemente trágica que le tocó en suerte. Sea esto cierto o no, en verdad Horacio Quiroga ha dejado para la posteridad algunas de las piezas más terribles, brillantes y trascendentales de la literatura hispanoamericana del siglo XX.

(Información extraída de la Wikipedia)

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