Los Guantes de Goma

Horacio Quiroga

textos.info
Biblioteca digital abierta

Índice

Información

Los Guantes de Goma

Autor

Otros textos

Texto núm. 5022

Título: Los Guantes de Goma
Autor: Horacio Quiroga
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 25 de octubre de 2020
Fecha de modificación: 25 de octubre de 2020

Edita textos.info

Maison Carrée
c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

Más textos disponibles en http://www.textos.com/

Los Guantes de Goma

El individuo se enfermó. Llegó a la casa con atroz 
 dolor de cabeza y náuseas. Acostose enseguida, y en la sombría quietud 
 de su cuarto sintió sin duda alivio. Mas a las tres horas aquello 
 recrudeció de tal modo que comenzó a quejarse a labio apretado. Vino el 
 médico, ya de noche, y pronto el enfermo quedó a oscuras, con bolsas de 
 hielo sobre la frente.

Las hijas de la casa, naturalmente excitadas, contáronnos en voz 
 todavía baja, en el comedor, que era un ataque cerebral, pero que por 
 suerte había sido contrarrestado a tiempo. La mayor de ellas, sobre 
 todo, una muchacha fuertemente nerviosa, anémica y desaliñada, cuyos 
 ojos se sobreabrían al menor relato criminal, estaba muy impresionada. 
 Fijaba la mirada en cada una de sus hermanas que se quitaban mutuamente 
 la palabra para repetir lo mismo.

—¿Y usted, Desdémona, no lo ha visto? —preguntole alguno.

—¡No, no! Se queja horriblemente… ¿Está pálido? —se volvió a Ofelia.

—Sí, pero al principio no… Ahora tiene los labios negros.

Las chicas prosiguieron, y de nuevo los ojos dilatados de Desdémona iban de la una a la otra.

Supongo que el enfermo pasó estrictamente mal la noche, pues al día 
 siguiente hallé el comedor agitado. Lo que tenía el huésped no era 
 ataque cerebral sino viruela. Mas como para el diagnóstico anterior, las
 chicas ardían de optimismo.

—Por suerte, es un caso sumamente benigno. El mismo médico le dijo a 
 la madre: «No se aflija, señora, es un caso sumamente benigno».

Ofelia accionaba bien, y Artemisa secundaba su seguridad. La hermana 
 mayor, en cambio, estaba muda, más pálida y despeinada que de costumbre,
 pendiente de los ojos del que tenía la palabra.

—Y la viruela no se cura, ¿no? —atreviose a preguntar, ansiosa en el 
 fondo de que no se curara y aun hubiera cosas mucho más desesperantes.

—¡Es un caso completamente benigno! —repitieron las hermanas, rosadas
 de espíritu profético. Si bien horas después llevábanse al enfermo y su
 contagio a la Casa de Aislamiento. Supimos de noche que seguía mal, con
 la más fúnebre viruela negra que es posible adquirir en la Aduana. Al 
 día siguiente fueron hombres a desinfectar la pieza donde había incubado
 la terrible cosa, y tres días después el individuo moría, licuado en 
 hemorragias.

Bien que nuestro contacto con el mortal hubiera sido mínimo, no 
 vivimos del todo tranquilos hasta pasados siete días. Fatalmente surgía a
 diario, en el comedor, el sepulcral tema, y como en la mesa había 
 quienes conocían a los microbios, éstos tornaron sospechosa toda agua, 
 aire y tacto.

La muerte, ya habitual seguramente en los terrores nerviosos de 
 Desdémona, cobró esta vez forma más tangible en la persona de sus 
 sutiles nietos.

—¡Oh, qué horror, los microbios! —apretábase los ojos—. Pensar que uno está lleno de ellos…

—Tenga cuidado con sus manos, y descartará muchas probabilidades —compadeciola uno.

—No tanto —arguyó otro—. Ha habido contagios por carta. ¿A quién se le va a ocurrir lavarse las manos para abrir un sobre?

Los ojos desmesurados de Ofelia quedáronse fijos en el último. Los 
 otros hablaban, pero éste había sugerido cosas maravillosamente lúgubres
 para que la mirada de la joven se apartara de él. Después de un rato de
 inmóvil ensueño terrorífico, mirose bruscamente las manos. No sé quién 
 tuvo entonces la desdicha de azuzarla.

—Llegará a verlos. La insistencia en mirarse las manos desarrolla la 
 vista en modo tal que poco a poco se llega a ver trepar los microbios 
 por ella…

—¡Qué horror! ¡Cállese! —gritó Desdémona.

Pero ya el trastorno estaba producido. Días después dejaba yo de 
 comer allá, y un año más tarde fui un anochecer a ver a la gente 
 aquella. Extrañome el silencio de la casa; hallé a todos reunidos en el 
 comedor, silenciosos y los ojos enrojecidos; Desdémona había muerto dos 
 días antes. Enseguida recordé al individuo de la viruela; tenía por qué,
 sin darme cuenta.

Durante el mes subsiguiente a mi retirada, Desdémona no vivió sino 
 lavándose las manos. En pos de cada ablución mirábase detenidamente 
 aquéllas, satisfecha de su esterilidad. Mas poco a poco dilatábanse sus 
 ojos y comprendía bien que en pos de un momento de contacto con la manga
 de su vestido, nada más fácil que los microbios de la terrible viruela 
 estuvieran trepando a escape por sus manos. Volvía al lavatorio, 
 saliendo de él al cuarto de hora con los dedos enrojecidos. Diez minutos
 después los microbios estaban trepando de nuevo.

La madre —que habiendo leído antes de casarse una novela, conservaba 
 aún debilidad por el más romántico de los tres nombres filiales— llegó a
 hallar excesivo ese distinguido temor. La piel de las manos, 
 terriblemente mortificada, lucía en rosa vivo, como si estuviera 
 despellejada.

El médico hizo notar claramente a la joven que se trataba de una 
 monomanía —peligrosa, si se quiere, pero al fin monomanía. Que razonara,
 etcétera.

Desdémona asintió de buen grado, pues ella lo comprendía 
 perfectamente. Retirose muy feliz. Después de reírse de sí misma con sus
 hermanas, llevose las manos vendadas a los ojos, con un hondo suspiro 
 de obsesión concluida al fin.

—Pensar que yo creía que trepaban… —se dijo; y continuó mirándolas. 
 Poco a poco sus ojos fuéronse dilatando. Sacudió por fin aquéllas con un
 movimiento brusco y volvió la vista a otro lado, contraída, 
 esforzándose por pensar en otra cosa. Diez minutos después el 
 desesperado cepillo tornaba a destrozar la piel.

Durante largos meses la locura siguió, volviendo alegre de los 
 consultorios, curada definitivamente, para, después de dos minutos de 
 muda contemplación, correr al agua.

Fuese a otro médico, el cual, más escéptico que sus colegas respecto a
 ideas fijas, librose muy bien de sugestiones intelectuales, tentando, 
 en cambio, la curación en la misma corriente de aquéllas. En pos de un 
 atento examen de la mano en todo sentido, dijo a Desdémona, con voz y 
 ojos muy claros:

—Esta piel está enferma. Su cepillo la maltrata más aún, pero hay que modificarla; siempre, si no, estaría expuesta.

Y perdió dos horas en tocar la mano casi poro por poro con una 
 jeringuilla llena de solución A. Luego, cada diez contactos, un algodón 
 empapado en solución B, y oprimido allí silenciosamente medio minuto.

Ese día fue Desdémona tan dichosa que en la noche despertose varias 
 veces, sin la menor tentación, aunque pensaba en ello. Pero a la mañana 
 siguiente arrancose todas las vendas para lavarse desesperadamente las 
 manos.

Así el cepillo devoró la epidermis y aquéllas quedaron en carne viva.
 El último médico, informado de los fracasos en todo orden de sugestión,
 curó aquello, encerrando luego las manos en herméticos guantes de goma,
 ceñidos al antebrazo con colodiones, tiras y gutaperchas.

—De este modo —le dijo—, tenga la más absoluta seguridad de que los 
 microbios no pueden entrar. A más, debo decirle que en el estado en que 
 están sus manos, a la menor locura que haga puede perderlas.

—¡Si sé que son locuras mías! —reíase confundida.

Y fue feliz hasta el preciso momento en que se le ocurrió que nada 
 era más posible que un microbio hubiera quedado adentro. Razonó 
 desesperadamente y se rió en voz alta en la cama para afirmarse más. 
 Pero al rato la punta de una tijera abría un diminuto agujero en los 
 guantes. Como era incontestable que los dos microbios saldrían de allí, 
 tendiose calmada. Pero por los agujeros iban a entrar todos… La madre 
 sintió sus pies descalzos.

—¡Desdémona, mi hija! —corrió a detenerla. La joven lloró largo rato, la cabeza entre las almohadas.

A la mañana siguiente la madre, inquieta, levantose muy temprano y 
 halló al costado de la palangana todas las vendas ensangrentadas. Esta 
 vez los microbios entraron hasta el fondo, y al contarme Ofelia y 
 Artemisa los cinco días de fiebre y muerte, recobraban el animado 
 derroche verbal de otra ocasión, para el actual drama.

Horacio Quiroga

Horacio Silvestre Quiroga Forteza (Salto, Uruguay, 31 de diciembre de 1878 – Buenos Aires, Argentina, 19 de febrero de 1937) fue un cuentista, dramaturgo y poeta uruguayo. Fue el maestro del cuento latinoamericano, de prosa vívida, naturalista y modernista. Sus relatos, que a menudo retratan a la naturaleza bajo rasgos temibles y horrorosos, y como enemiga del ser humano, le valieron ser comparado con el estadounidense Edgar Allan Poe.

La vida de Quiroga, marcada por la tragedia, los accidentes y los suicidios, culminó por decisión propia, cuando bebió un vaso de cianuro en el Hospital de Clínicas de la ciudad de Buenos Aires a los 58 años de edad, tras enterarse de que padecía cáncer de próstata.

Seguidor de la escuela modernista fundada por Rubén Darío y obsesivo lector de Edgar Allan Poe y Guy de Maupassant, Quiroga se sintió atraído por temas que abarcaban los aspectos más extraños de la Naturaleza, a menudo teñidos de horror, enfermedad y sufrimiento para los seres humanos. Muchos de sus relatos pertenecen a esta corriente, cuya obra más emblemática es la colección Cuentos de amor de locura y de muerte.

Por otra parte se percibe en Quiroga la influencia del británico Sir Rudyard Kipling (Libro de las tierras vírgenes), que cristalizaría en su propio Cuentos de la selva, delicioso ejercicio de fantasía dividido en varios relatos protagonizados por animales. Su Decálogo del perfecto cuentista, dedicado a los escritores noveles, establece ciertas contradicciones con su propia obra. Mientras que el decálogo pregona un estilo económico y preciso, empleando pocos adjetivos, redacción natural y llana y claridad en la expresión, en muchas de sus relatos Quiroga no sigue sus propios preceptos, utilizando un lenguaje recargado, con abundantes adjetivos y un vocabulario por momentos ostentoso.

Al desarrollarse aún más su particular estilo, Quiroga evolucionó hacia el retrato realista (casi siempre angustioso y desesperado) de la salvaje Naturaleza que le rodeaba en Misiones: la jungla, el río, la fauna, el clima y el terreno forman el andamiaje y el decorado en que sus personajes se mueven, padecen y a menudo mueren. Especialmente en sus relatos, Quiroga describe con arte y humanismo la tragedia que persigue a los miserables obreros rurales de la región, los peligros y padecimientos a que se ven expuestos y el modo en que se perpetúa este dolor existencial a las generaciones siguientes. Trató, además, muchos temas considerados tabú en la sociedad de principios del siglo XX, revelándose como un escritor arriesgado, desconocedor del miedo y avanzado en sus ideas y tratamientos. Estas particularidades siguen siendo evidentes al leer sus textos hoy en día.

Algunos estudiosos de la obra de Quiroga opinan que la fascinación con la muerte, los accidentes y la enfermedad (que lo relaciona con Edgar Allan Poe y Baudelaire) se debe a la vida increíblemente trágica que le tocó en suerte. Sea esto cierto o no, en verdad Horacio Quiroga ha dejado para la posteridad algunas de las piezas más terribles, brillantes y trascendentales de la literatura hispanoamericana del siglo XX.

(Información extraída de la Wikipedia)

Otros textos de Horacio Quiroga

A la Deriva — Cuento

Anaconda — Cuento

Anaconda y Otros Cuentos — Cuentos, Colección

Cuadrivio Laico — Cuento

Cuento para Estudiantes — Cuento

Cuentos de Amor de Locura y de Muerte — Cuentos, Colección

Cuentos de la Selva — Cuentos, Cuentos infantiles, Colección

Cuentos Dispersos — Cuentos, Colección

Cuentos para Novios — Cuento

De Caza — Cuento

Decálogo del Perfecto Cuentista — Decálogo, manual

Dieta de Amor — Cuento

El Agutí y el Ciervo — Cuento

El Alambre de Púa — Cuento

El Alcohol — Cuento

El Almohadón de Pluma — Cuento

El Balde — Cuento

El Canto del Cisne — Cuento

El Compañero Iván — Cuento

El Conductor del Rápido — Cuento

El Desierto — Cuento

El Desierto y Otros Cuentos — Cuentos, Colección

El Divino — Cuento

El Espectro — Cuento

El Galpón — Cuento

El Gerente — Cuento

El Globo de Fuego — Cuento

El Haschich — Cuento

El Hijo — Cuento

El Hombre Muerto — Cuento

El Infierno Artificial — Cuento

El Invitado — Cuento

El León — Cuento

El Llamado — Cuento

El Lobisón — Cuento

El Lobo de Esopo — Cuento

El Loro Pelado — Cuento, Cuento infantil

El Mármol Inútil — Cuento

El Mono Ahorcado — Cuento

El Monte Negro — Cuento

El Ocaso — Cuento

El Paso del Yabebirí — Cuento, Cuento infantil

El Perro Rabioso — Cuento

El Potro Salvaje — Cuento

El Puritano — Cuento

El Regreso de Anaconda — Cuento

El Retrato — Cuento

El Salvaje — Cuento

El Salvaje y Otros Cuentos — Cuentos, Colección

El Siete y Medio — Cuento

El Simún — Cuento

El Síncope Blanco — Cuento

El Solitario — Cuento

El Techo de Incienso — Cuento

El Vampiro — Cuento

El Yaciyateré — Cuento

En el Yabebirí — Cuento

En la Noche — Cuento

En un Litoral Remoto — Cuento

Estefanía — Cuento

Fanny — Cuento

Gloria Tropical — Cuento

Historia de dos cachorros de coatí y de dos cachorros de hombre — Cuento, Cuento infantil

Historia de un Amor Turbio — Novela corta

Juan Darién — Cuento

Juan Poltí, Half-back — Cuento

La Abeja Haragana — Cuento, Cuento infantil

La Ausencia de Mercedes — Cuento

La Bella y la Bestia — Cuento

La Cámara Oscura — Cuento

La Compasión — Cuento

La Crema de Chocolate — Cuento

La Defensa de la Patria — Cuento

La Gallina Degollada — Cuento

La Gama Ciega — Cuento, Cuento infantil

La Guerra de los Yacarés — Cuento, Cuento infantil

La Igualdad en Tres Actos — Cuento

La Insolación — Cuento

La Lengua — Cuento

La Llama — Cuento

La Madre de Costa — Cuento

La Mancha Hiptálmica — Cuento

La Meningitis y su Sombra — Cuento

La Miel Silvestre — Cuento

La Muerte de Isolda — Cuento

La Patria — Cuento

La Reina Italiana — Cuento

La Señorita Leona — Cuento

La Serpiente de Cascabel — Cuento

La Tortuga Gigante — Cuento, Cuento infantil

La Vida Intensa — Cuento

La Voluntad — Cuento

Las Julietas — Cuento

Las Medias de los Flamencos — Cuento, Cuento infantil

Las Moscas — Cuento

Las Rayas — Cuento

Las Voces Queridas que se Han Callado — Cuento

Los Buques Suicidantes — Cuento

Los Cascarudos — Cuento

Los Cazadores de Ratas — Cuento

Los Cementerios Belgas — Cuento

Los Corderos Helados — Cuento

Los Desterrados — Cuento

Los Desterrados y Otros Cuentos — Cuentos, Colección

Los Destiladores de Naranja — Cuento

Los Fabricantes de Carbón — Cuento

Los Hombres Hambrientos — Cuento

Los Inmigrantes — Cuento

Los Mensú — Cuento

Los Ojos Sombríos — Cuento

Los Pescadores de Vigas — Cuento

Los Pollitos — Cuento

Los Precursores — Cuento

Los Tres Besos — Cuento

Lucila Strinberg — Cuento

Más Allá — Cuento

Más Allá y Otros Cuentos — Cuentos, Colección

Mi Cuarta Septicemia — Cuento

Miss Dorothy Phillips, mi Esposa — Cuento

Nuestro Primer Cigarro — Cuento

O Uno u Otro — Cuento

Para Estudiar el Asunto — Cuento

Pasado Amor — Novela corta

Polea Loca — Cuento

Recuerdos de un Sapo — Cuento

Silvina y Montt — Cuento

Sobre el Arte de Contar Historias — Ensayo

Su Ausencia — Cuento

Su Chauffeur — Cuento

Tacuara-Mansión — Cuento

Tres Cartas y un Pie — Cuento

Un Chantaje — Cuento

Un Idilio — Cuento

Un Peón — Cuento

Una Bofetada — Cuento

Una Conquista — Cuento

Una Estación de Amor — Cuento

Una Historia Inmoral — Cuento

Una Noche de Edén — Cuento

Van-Houten — Cuento

Yaguaí — Cuento