Los Inmigrantes

Horacio Quiroga

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Los Inmigrantes

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Texto núm. 5005

Título: Los Inmigrantes
Autor: Horacio Quiroga
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 25 de octubre de 2020
Fecha de modificación: 25 de octubre de 2020

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Los Inmigrantes

El hombre y la mujer caminaban desde las cuatro de la
 mañana. El tiempo, descompuesto en asfixiante calma de tormenta, 
 tornaba aún más pesado el vaho nitroso del estero. La lluvia cayó por 
 fin, y durante una hora la pareja, calada hasta los huesos, avanzó 
 obstinadamente.

El agua cesó. El hombre y la mujer se miraron entonces con angustiosa desesperanza.

—¿Tienes fuerzas para caminar un rato aún? —dijo él—. Tal vez los alcancemos…

La mujer, lívida y con profundas ojeras, sacudió la cabeza.

—Vamos —repuso prosiguiendo el camino.

Pero al rato se detuvo, cogiéndose crispada de una rama. El hombre, que iba delante, se volvió al oír el gemido.

—¡No puedo más!… —murmuró ella con la boca torcida y empapada en sudor—. ¡Ay, Dios mío!…

El hombre, tras una larga mirada a su alrededor, se convenció de que 
 nada podía hacer. Su mujer estaba encinta. Entonces, sin saber dónde 
 ponía los pies, alucinado de excesiva fatalidad, el hombre cortó ramas, 
 tendiolas en el suelo y acostó a su mujer encima. Él se sentó a la 
 cabecera, colocando sobre sus piernas la cabeza de aquélla.

Pasó un cuarto de hora en silencio. Luego la mujer se estremeció 
 hondamente y fue menester enseguida toda la fuerza maciza del hombre 
 para contener aquel cuerpo proyectado violentamente a todos lados por la
 eclampsia.

Pasado el ataque, él quedó un rato aún sobre su mujer, cuyos brazos 
 sujetaba en tierra con las rodillas. Al fin se incorporó, alejose unos 
 pasos vacilante, se dio un puñetazo en la frente y tornó a colocar sobre
 sus piernas la cabeza de la mujer, sumida ahora en profundo sopor.

Hubo otro ataque de eclampsia, del cual la mujer salió más inerte. Al
 rato tuvo otro, pero al concluir éste, la vida concluyó también.

El hombre lo notó cuando aún estaba a horcajadas sobre su mujer, 
 sumando todas sus fuerzas para contener las convulsiones. Quedó 
 aterrado, fijos los ojos en la bullente espuma de la boca, cuyas 
 burbujas sanguinolentas se iban ahora resumiendo en la negra cavidad.

Sin saber lo que hacía, le tocó la mandíbula con el dedo.

—¡Carlota! —dijo con una voz blanca, que no tenía entonación alguna.

El sonido de sus palabras lo volvieron a sí, e incorporándose entonces miró a todas partes con ojos extraviados.

—Es demasiada fatalidad —murmuró—. Es demasiada fatalidad… —murmuró 
 otra vez, esforzándose entretanto por precisar lo que había pasado.

Venían de Europa, sí; eso no ofrecía duda; y habían dejado allá a su 
 primogénito, de dos años. Su mujer estaba encinta e iban a Makallé con 
 otros compañeros… Habían quedado retrasados y solos porque ella no podía
 caminar bien… Y en malas condiciones, acaso… acaso su mujer hubiera 
 podido encontrarse en peligro…

Y bruscamente se volvió, mirando enloquecido:

—¡Muerta, allí!…

Sentose de nuevo, y volviendo a colocar la cabeza muerta de su mujer sobre sus muslos, pensó cuatro horas en lo que haría.

No arribó a pensar nada; pero cuando la tarde caía cargó a su mujer en los hombros y emprendió el camino de vuelta.

Bordeaban otra vez el estero. El pajonal se extendía sin fin en la 
 noche plateada, inmóvil y toda zumbante de mosquitos. El hombre, con la 
 nuca doblada, caminó con igual paso, hasta que su mujer cayó bruscamente
 de su espalda. Él quedó un instante de pie, rígido, y se desplomó tras 
 ella.

Cuando despertó, el sol quemaba. Comió bananas de filodendro, aunque 
 hubiese deseado algo más nutritivo, puesto que antes de poder depositar 
 en tierra sagrada el cadáver de su esposa, debían pasar días aún.

Cargó otra vez con el cadáver, pero sus fuerzas disminuían. 
 Rodeándolo entonces con lianas entretejidas, hizo un fardo con el cuerpo
 y avanzó así con menor fatiga.

Durante tres días, descansando, siguiendo de nuevo, bajo el cielo 
 blanco de calor, devorado de noche por los insectos, el hombre caminó y 
 caminó, sonambulizado de hambre, envenenado de miasmas cadavéricas, toda
 su misión concentrada en una sola y obstinada idea: arrancar al país 
 hostil y salvaje el cuerpo adorado de su mujer.

La mañana del cuarto día viose obligado a detenerse, y apenas de 
 tarde pudo continuar su camino. Pero cuando el sol se hundía, un 
 profundo escalofrío corrió por los nervios agotados del hombre, y 
 tendiendo entonces el cuerpo muerto en tierra, se sentó a su lado.

La noche había caído ya, y el monótono zumbido de mosquitos llenaba 
 el aire solitario. El hombre pudo haberlos sentido tejer su punzante red
 sobre su rostro; pero del fondo de su médula helada los escalofríos 
 montaban sin cesar.

La luna ocre en su menguante había surgido por fin tras el estero. 
 Las pajas altas y rígidas brillaban hasta el confín en fúnebre mar 
 amarillento. La fiebre perniciosa subía ahora a escape.

El hombre echó una ojeada a la horrible masa blanduzca que yacía a su
 lado, y cruzando sus manos sobre las rodillas quedose mirando fijamente
 adelante, al estero venenoso, en cuya lejanía el delirio dibujaba una 
 aldea de Silesia a la cual él y su mujer, Carlota Phoening, regresaban 
 felices y ricos a buscar a su adorado primogénito.

Horacio Quiroga

Horacio Silvestre Quiroga Forteza (Salto, Uruguay, 31 de diciembre de 1878 – Buenos Aires, Argentina, 19 de febrero de 1937) fue un cuentista, dramaturgo y poeta uruguayo. Fue el maestro del cuento latinoamericano, de prosa vívida, naturalista y modernista. Sus relatos, que a menudo retratan a la naturaleza bajo rasgos temibles y horrorosos, y como enemiga del ser humano, le valieron ser comparado con el estadounidense Edgar Allan Poe.

La vida de Quiroga, marcada por la tragedia, los accidentes y los suicidios, culminó por decisión propia, cuando bebió un vaso de cianuro en el Hospital de Clínicas de la ciudad de Buenos Aires a los 58 años de edad, tras enterarse de que padecía cáncer de próstata.

Seguidor de la escuela modernista fundada por Rubén Darío y obsesivo lector de Edgar Allan Poe y Guy de Maupassant, Quiroga se sintió atraído por temas que abarcaban los aspectos más extraños de la Naturaleza, a menudo teñidos de horror, enfermedad y sufrimiento para los seres humanos. Muchos de sus relatos pertenecen a esta corriente, cuya obra más emblemática es la colección Cuentos de amor de locura y de muerte.

Por otra parte se percibe en Quiroga la influencia del británico Sir Rudyard Kipling (Libro de las tierras vírgenes), que cristalizaría en su propio Cuentos de la selva, delicioso ejercicio de fantasía dividido en varios relatos protagonizados por animales. Su Decálogo del perfecto cuentista, dedicado a los escritores noveles, establece ciertas contradicciones con su propia obra. Mientras que el decálogo pregona un estilo económico y preciso, empleando pocos adjetivos, redacción natural y llana y claridad en la expresión, en muchas de sus relatos Quiroga no sigue sus propios preceptos, utilizando un lenguaje recargado, con abundantes adjetivos y un vocabulario por momentos ostentoso.

Al desarrollarse aún más su particular estilo, Quiroga evolucionó hacia el retrato realista (casi siempre angustioso y desesperado) de la salvaje Naturaleza que le rodeaba en Misiones: la jungla, el río, la fauna, el clima y el terreno forman el andamiaje y el decorado en que sus personajes se mueven, padecen y a menudo mueren. Especialmente en sus relatos, Quiroga describe con arte y humanismo la tragedia que persigue a los miserables obreros rurales de la región, los peligros y padecimientos a que se ven expuestos y el modo en que se perpetúa este dolor existencial a las generaciones siguientes. Trató, además, muchos temas considerados tabú en la sociedad de principios del siglo XX, revelándose como un escritor arriesgado, desconocedor del miedo y avanzado en sus ideas y tratamientos. Estas particularidades siguen siendo evidentes al leer sus textos hoy en día.

Algunos estudiosos de la obra de Quiroga opinan que la fascinación con la muerte, los accidentes y la enfermedad (que lo relaciona con Edgar Allan Poe y Baudelaire) se debe a la vida increíblemente trágica que le tocó en suerte. Sea esto cierto o no, en verdad Horacio Quiroga ha dejado para la posteridad algunas de las piezas más terribles, brillantes y trascendentales de la literatura hispanoamericana del siglo XX.

(Información extraída de la Wikipedia)

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