Los Mensú

Horacio Quiroga

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Los Mensú

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Texto núm. 1042

Título: Los Mensú
Autor: Horacio Quiroga
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 28 de julio de 2016
Fecha de modificación: 24 de octubre de 2020

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Maison Carrée
c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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Los Mensú

Cayetano Maidana y Esteban Podeley, peones de obraje, volvían a
 Posadas en el Silex, con quince compañeros. Podeley, labrador de
 madera, tornaba a los nueve meses, la contrata concluída, y con pasaje
 gratis, por lo tanto. Cayé—mensualero—llegaba en iguales
 condiciones, mas al año y medio, tiempo necesario para chancelar
 su cuenta.

Flacos, despeinados, en calzoncillos, la camisa abierta en largos
 tajos, descalzos como la mayoría, sucios como todos ellos, los dos
 mensú devoraban con los ojos la capital del bosque, Jerusalem y
 Gólgota de sus vidas. ¡Nueve meses allá arriba! ¡Año y medio! Pero
 volvían por fin, y el hachazo aún doliente de la vida del obraje, era
 apenas un roce de astilla ante el rotundo goce que olfateaban allí.

De cien peones, sólo dos llegan a Posadas con haber. Para esa gloria
 de una semana a que los arrastra el río aguas abajo, cuentan con el
 anticipo de una nueva contrata. Como intermediario y coadyuvante,
 espera en la playa un grupo de muchachas alegres de carácter y de
 profesión, ante las cuales los mensú sedientos lanzan su ¡ahijú! de
 urgente locura.

Cayé y Podeley bajaron tambaleantes de orgía pregustada, y rodeados de
 tres o cuatro amigas, se hallaron en un momento ante la cantidad
 suficiente de caña para colmar el hambre de eso de un mensú.

Un instante después estaban borrachos, y con nueva contrata sellada.
 ¿En qué trabajo? ¿En dónde? Lo ignoraban, ni les importaba tampoco.
 Sabían, sí, que tenían cuarenta pesos en el bolsillo, y facultad para
 llegar a mucho más en gastos. Babeantes de descanso y dicha
 alcohólica, dóciles y torpes, siguieron ambos a las muchachas a
 vestirse. Las avisadas doncellas condujéronlos a una tienda con la que
 tenían relaciones especiales de un tanto por ciento, o tal vez al
 almacén de la casa contratista. Pero en una u otro las muchachas
 renovaron el lujo detonante de sus trapos, anidáronse la cabeza de
 peinetones, ahorcáronse de cintas—robado todo con perfecta sangre
 fría al hidalgo alcohol de su compañero, pues lo único que el mensú
 realmente posee, es un desprendimiento brutal de su dinero.

Por su parte Cayé adquirió muchos más extractos y lociones y aceites
 de los necesarios para sahumar hasta la náusea su ropa nueva, mientras
 Podeley, más juicioso, insistía en un traje de paño. Posiblemente
 pagaron muy cara una cuenta entreoída y abonada con un montón de
 papeles tirados al mostrador. Pero de todos modos una hora después
 lanzaban a un coche descubierto sus flamantes personas, calzados de
 botas, poncho al hombro—y revólver 44 en el cinto, desde
 luego—repleta la ropa de cigarrillos que deshacían torpemente entre
 los dientes, dejando caer de cada bolsillo la punta de un pañuelo.
 Acompañábanlos dos muchachas, orgullosas de esa opulencia, cuya
 magnitud se acusaba en la expresión un tanto hastiada de los mensú,
 arrastrando consigo mañana y tarde por las calles caldeadas, una
 infección de tabaco negro y extracto de obraje.

La noche llegaba por fin, y con ella la bailanta, donde las mismas
 damiselas avisadas inducían a beber a los mensú, cuya realeza en
 dinero de anticipo les hacía lanzar 10 pesos por una botella de
 cerveza, para recibir en cambio 1.40, que guardaban sin
 ojear siquiera.

Así en constantes derroches de nuevos adelantos—necesidad
 irresistible de compensar con siete días de gran señor las miserias
 del obraje—el Silex volvió a remontar el río. Cayé llevó compañera,
 y ambos, borrachos como los demás peones, se instalaron en el puente,
 donde ya diez mulas se hacinaban en íntimo contacto con baúles,
 atados, perros, mujeres y hombres.

Al día siguiente, ya despejada las cabezas, Podeley y Cayé examinaron
 sus libretas: era la primera vez que lo hacían desde la contrata. Cayé
 había recibido 120 en efectivo, y 35 en gasto, y Podeley 130 y 75,
 respectivamente.

Ambos se miraron con expresión que pudiera haber sido de espanto, si
 un mensú no estuviera perfectamente curado de ese malestar. No
 recordaban haber gastado ni la quinta parte.

—¡Añá…!—murmuró Cayé—No voy a cumplir nunca…

Y desde ese momento tuvo sencillamente—como justo castigo de su
 despilfarro—la idea de escaparse de allá.

La legitimidad de su vida en Posadas era, sin embargo, tan evidente
 para él, que sintió celos del mayor adelanto acordado a Podeley.

—Vos tenés suerte… dijo.—Grande, tu anticipo…

—Vos traés compañera—objetó Podeley—eso te cuesta para tu
 bolsillo…

Cayé miró a su mujer, y aunque la belleza y otras cualidades de orden
 más moral pesan muy poco en la elección de un mensú, quedó satisfecho.
 La muchacha deslumbraba, efectivamente, con su traje de raso, falda
 verde y blusa amarilla; luciendo en el cuello sucio un triple collar
 de perlas; zapatos Luis XV, las mejillas brutalmente pintadas, y un
 desdeñoso cigarro de hoja bajo los párpados entornados.

Cayé consideró a la muchacha y su revólver 44: era realmente lo único
 que valía de cuanto llevaba con él. Y aún lo último corría el riesgo
 de naufragar tras el anticipo, por minúscula que fuera su tentación
 de tallar.

A dos metros de él, sobre un baúl de punta, los mensú jugaban
 concienzudamente al monte cuanto tenían. Cayé observó un rato
 riéndose, como se ríen siempre los peones cuando están juntos, sea
 cual fuere el motivo, y se aproximó al baúl, colocando a una carta, y
 sobre ella, cinco cigarros.

Modesto principio, que podía llegar a proporcionarle el dinero
 suficiente para pagar el adelanto en el obraje, y volverse en el mismo
 vapor a Posadas a derrochar un nuevo anticipo.

Perdió; perdió los demás cigarros, perdió cinco pesos, el poncho, el
 collar de su mujer, sus propias botas, y su 44. Al día siguiente
 recuperó las botas, pero nada más, mientras la muchacha compensaba la
 desnudez de su pescuezo con incesantes cigarros despreciativos.

Podeley ganó, tras infinito cambio de dueño, el collar en cuestión, y
 una caja de jabones de olor que halló modo de jugar contra un machete
 y media docena de medias, quedando así satisfecho.

Habían llegado, por fin. Los peones treparon la interminable cinta
 roja que escalaba la barranca, desde cuya cima el "Silex" aparecía
 mezquino y hundido en el lúgubre río. Y con ahijús y terribles
 invectivas en guaraní, bien que alegres todos, despidieron al vapor,
 que debía ahogar, en una baldeada de tres horas, la nauseabunda
 atmósfera de desaseo, patchulí y mulas enfermas, que durante cuatro
 días remontó con él.

Para Podeley, labrador de madera, cuyo diario podía subir a siete
 pesos, la vida de obraje no era dura. Hecho a ella, domada su
 aspiración de estricta justicia en el cubicaje de la madera,
 compensando las rapiñas rutinarias con ciertos privilegios de buen
 peón, su nueva etapa comenzó al día siguiente, una vez demarcada su
 zona de bosque. Construyó con hojas de palmera su cobertizo—techo y
 pared sur—dió nombre de cama a ocho varas horizontales, nada más; y
 de un horcón colgó la provista semanal. Recomenzó, automáticamente,
 sus días de obraje: silenciosos mates al levantarse, de noche aún, que
 se sucedían sin desprender la mano de la pava; la exploración en
 descubierta de madera; el desayuno a las ocho, harina, charque y
 grasa; el hacha luego, a busto descubierto, cuyo sudor arrastraba
 tábanos, barigüís y mosquitos; después el almuerzo, esta vez porotos y
 maíz flotando en la inevitable grasa, para concluir de noche, tras
 nueva lucha con las piezas de 8 por 30, con el yopará del mediodía.

Fuera de algún incidente con sus colegas labradores, que invadían su
 jurisdicción; del hastío de los días de lluvia que lo relegaban en
 cuclillas frente a la pava, la tarea proseguía hasta el sábado de
 tarde. Lavaba entonces su ropa, y el domingo iba al almacén a
 proveerse.

Era éste el real momento de solaz de los mensú, olvidándolo todo entre
 los anatemas de la lengua natal, sobrellevando con fatalismo indígena
 la suba siempre creciente de la provista, que alcanzaba entonces a
 cinco pesos por machete, y ochenta centavos por kilo de galleta. El
 mismo fatalismo que aceptaba esto con un ¡añá! y una riente mirada a
 los demás compañeros, le dictaba, en elemental desagravio, el deber de
 huir del obraje en cuanto pudiera. Y si esta ambición no estaba en
 todos los pechos, todos los peones comprendían esa mordedura de
 contra-justicia, que iba, en caso de llegar, a clavar los dientes en
 la entraña misma del patrón. Este, por su parte, llevaba la lucha a su
 extremo final, vigilando día y noche a su gente, y en especial a los
 mensualeros.

Ocupábanse entonces los mensú en la planchada, tumbando piezas entre
 inacabable gritería, que subía de punto cuando las mulas, impotentes
 para contener la alzaprima, que bajaba a todo escape, rodaban unas
 sobre otras dando tumbos, vigas, animales, carretas, todo bien
 mezclado. Raramente se lastimaban las mulas; pero la algazara era
 la misma.

Cayé, entre risa y risa, meditaba siempre su fuga. Harto ya de
 revirados y yoparás, que el pregusto de la huída tornaba más
 indigestos, deteníase aún por falta de revólver, y ciertamente, ante
 el winchester del capataz. ¡Pero si tuviera un 44!…

La fortuna llególe esta vez en forma bastante desviada.

La compañera de Cayé, que desprovista ya de su lujoso atavío lavaba la
 ropa a los peones, cambió un día de domicilio. Cayé esperó dos noches,
 y a la tercera fué a casa de su reemplazante, donde propinó una
 soberbia paliza a la muchacha. Los dos mensú quedaron solos charlando,
 resultas de lo cual convinieron en vivir juntos, a cuyo efecto el
 seductor se instaló con la pareja. Esto era económico y bastante
 juicioso. Pero como el mensú parecía gustar realmente de la dama—cosa
 rara en el gremio—Cayé ofreciósela en venta por un revólver con
 balas, que él mismo sacaría del almacén. No obstante esta sencillez,
 el trato estuvo a punto de romperse, porque a última hora Cayé pidió
 se agregara un metro de tabaco en cuerda, lo que pareció excesivo al
 mensú. Concluyóse por fin el mercado, y mientras el fresco matrimonio
 se instalaba en su rancho, Cayé cargaba concienzudamente su 44, para
 dirigirse a concluir la tarde lluviosa tomando mate con aquellos.

El otoño finalizaba, y el cielo, fijo en sequía con chubascos de cinco
 minutos, se descomponía por fin en mal tiempo constante, cuya humedad
 hinchaba el hombro de los mensú. Podeley, libre hasta entonces,
 sintióse un día con tal desgano al llegar a su viga, que se detuvo,
 mirando a todas partes qué podía hacer. No tenía ánimo para nada.
 Volvió a su cobertizo, y en el camino sintió un ligero cosquilleo en
 la espalda.

Sabía muy bien qué eran aquel desgano y aquel hormigueo a flor de
 estremecimiento. Sentóse filosóficamente a tomar mate, y media hora
 después un hondo y largo escalofrío recorrióle la espalda bajo
 la camisa.

No había nada que hacer. Se echó en la cama, tiritando de frío,
 doblado en gatillo bajo el poncho, mientras los dientes,
 incontenibles, castañeaban a más no poder.

Al día siguiente el acceso, no esperado hasta el crepúsculo, tornó a
 mediodía, y Podeley fué a la comisaría a pedir quinina. Tan claramente
 se denunciaba el chucho en el aspecto del mensú, que el dependiente
 bajó los paquetes sin mirar casi al enfermo, quien volcó
 tranquilamente sobre su lengua la terrible amargura aquella. Al volver
 al monte, halló al mayordomo.

—Vos también—le dijo éste, mirándolo—y van cuatro. Los otros no
 importa… poca cosa. Vos sos cumplidor… ¿Cómo está tu cuenta?

—Falta poco… pero no voy a poder trabajar…

—¡Bah! Curate bien y no es nada… Hasta mañana.

—Hasta mañana—se alejó Podeley apresurando el paso, porque en los
 talones acababa de sentir un leve cosquilleo.

El tercer ataque comenzó una hora después, quedando Podeley aplomado
 en una profunda falta de fuerzas, y la mirada fija y opaca, como si no
 pudiera ir más allá de uno o dos metros.

El descanso absoluto a que se entregó por tres días—bálsamo
 específico para el mensú, por lo inesperado—no hizo sino convertirle
 en un bulto castañeteante y arrebujado sobre un raigón. Podeley, cuya
 fiebre anterior había tenido honrado y periódico ritmo, no presagió
 nada bueno para él de esa galopada de accesos casi sin intermitencia.
 Hay fiebre y fiebre. Si la quinina no había cortado a ras el segundo
 ataque, era inútil que se quedara allá arriba, a morir hecho un ovillo
 en cualquier vuelta de picada. Y bajó de nuevo al almacén.

—¡Otra vez vos!—lo recibió el mayordomo.—Eso no anda bien… ¿No
 tomaste quinina?

—Tomé… No me hallo con esta fiebre… No puedo trabajar. Si
 querés darme para mi pasaje, te voy a cumplir en cuanto me sane…

El mayordomo contempló aquella ruina, y no estimó en gran cosa la vida
 que quedaba allí.

—¿Cómo está tu cuenta?—preguntó otra vez.

—Debo veinte pesos todavía… El sábado entregué… Me hallo muy
 enfermo…

—Sabés bien que mientras tu cuenta no esté pagada, debés quedar.
Abajo… podés morirte. Curate aquí, y arreglás tu cuenta en seguida.

¿Curarse de una fiebre perniciosa, allí donde se la adquirió? No, por
 cierto; pero el mensú que se va puede no volver, y el mayordomo
 prefería hombre muerto a deudor lejano.

Podeley jamás había dejado de cumplir nada, única altanería que se
 permite ante su patrón un mensú de talla.

—¡No me importa que hayas dejado o no de cumplir!—replicó el
 mayordomo.—¡Pagá tu cuenta primero, y después veremos!

Esta injusticia para con él creó lógica y velozmente el deseo de
 desquite. Fué a instalarse con Cayé, cuyo espíritu conocía bien, y
 ambos decidieron escaparse el próximo domingo.

Pero al día siguiente, viernes, hubo en el obraje inusitado
 movimiento.

—¡Ahí tenés!—gritó el mayordomo, tropezando con Podeley.—Anoche se
 han escapado tres… ¿Eso es lo que te gusta, no? ¡Esos también eran
 cumplidores! ¡Como vos! Pero antes vas a reventar aquí, que salir de
 la planchada! ¡Y mucho cuidado, vos y todos los que están oyendo!
 ¡Ya saben!

La decisión de huir, y sus peligros, para los que el mensú necesita
 todas sus fuerzas, es capaz de contener algo más que una fiebre
 perniciosa. El domingo, por lo demás, había ya llegado; y con falsas
 maniobras de lavaje de ropa, simulados guitarreos en el rancho de tal
 o cual, la vigilancia pudo ser burlada, y Podeley y Cayé se
 encontraron de pronto a mil metros de la comisaría.

Mientras no se sintieran perseguidos, no abandonarían la picada;
Podeley caminaba mal. Y aún así…

La resonancia peculiar del bosque trájoles, lejana, una voz ronca:

—¡A la cabeza! ¡A los dos!

Y un momento después surgían de un recodo de la picada, el capataz y
 tres peones corriendo. La cacería comenzaba.

Cayé amartilló su revólver sin dejar de avanzar.

—¡Entregáte, añá!—gritóles el capataz.

—Entremos en el monte—dijo Podeley.—Yo no tengo fuerza para mi
 machete.

—¡Volvé o te tiro!—llegó otra voz.

—Cuando estén más cerca…—comenzó Cayé.—Una bala de winchester
 pasó silbando por la picada.

—¡Entrá!—gritó Cayé a su compañero.—Y parapetándose tras un árbol,
 descargó hacia allá los cinco tiros de su revólver.

Una gritería aguda respondióles, mientras otra bala de winchester
 hacía saltar la corteza del árbol.

—¡Entregáte o te voy a dejar la cabeza…!

—¡Andá no más!—instó Cayé a Podeley.—Yo voy a…

Y tras nueva descarga, entró en el monte.

Los perseguidores, detenidos un momento por las explosiones,
 lanzáronse rabiosos adelante, fusilando, golpe tras golpe de
 winchester, el derrotero probable de los fugitivos.

A 100 metros de la picada, y paralelos a ella, Cayé y Podeley se
 alejaban, doblados hasta el suelo para evitar las lianas. Los
 perseguidores lo presumían; pero como dentro del monte, el que ataca
 tiene cien probabilidades contra una de ser detenido por una bala en
 mitad de la frente, el capataz se contentaba con salvas de winchester
 y aullidos desafiantes. Por lo demás, los tiros errados hoy habían
 hecho lindo blanco la noche del jueves…

El peligro había pasado. Los fugitivos se sentaron, rendidos. Podeley
 se envolvió en el poncho, y recostado en la espalda de su compañero,
 sufrió con dos terribles horas de chucho, el contragolpe de
 aquel esfuerzo.

Prosiguieron la fuga, siempre a la vista de la picada, y cuando la
 noche llegó, por fin, acamparon. Cayé había llevado chipas, y Podeley
 encendió fuego, no obstante los mil inconvenientes en un país donde,
 fuera de los pavones, hay otros seres que tienen debilidad por la luz,
 sin contar los hombres.

El sol estaba muy alto ya, cuando a la mañana siguiente encontraron al
 riacho, primera y última esperanza de los escapados. Cayé cortó doce
 tacuaras sin más prolija elección, y Podeley, cuyas últimas fuerzas
 fueron dedicadas a cortar los isipós, tuvo apenas tiempo de hacerlo
 antes de enroscarse a tiritar.

Cayé, pues, construyó solo la jangada—diez tacuaras atadas
 longitudinalmente con lianas, llevando en cada extremo una atravesada.

A los diez segundos de concluída se embarcaron. Y la hangadilla,
 arrastrada a la deriva, entró en el Paraná.

Las noches son esa época excesivamente frescas, y los dos mensú, con
 los pies en el agua, pasaron la noche helados, uno junto al otro. La
 corriente del Paraná que llegaba cargado de inmensas lluvias, retorcía
 la jangada en el borbollón de sus remolinos, y aflojaba lentamente los
 nudos de isipó.

En todo el día siguiente comieron dos chipas, último resto de
 provisión, que Podeley probó apenas. Las tacuaras taladradas por los
 tambús se hundían, y al caer la tarde, la jangada había descendido a
 una cuarta del nivel del agua.

Sobre el río salvaje, encajonado en los lúgubres murallones de bosque,
 desierto del más remoto ¡ay!, los dos hombres, sumergidos hasta la
 rodilla, derivaban girando sobre sí mismos, detenidos un momento
 inmóviles ante un remolino, siguiendo de nuevo, sosteniéndose apenas
 sobre las tacuaras casi sueltas que se escapaban de sus pies, en una
 noche de tinta que no alcanzaban a romper sus ojos desesperados.

El agua llegábales ya al pecho cuando tocaron tierra. ¿Dónde? No
 sabían… un pajonal. Pero en la misma orilla quedaron inmóviles,
 tendidos de espaldas.

Ya deslumbraba el sol cuando despertaron. El pajonal se extendía
 veinte metros tierra adentro, sirviendo de litoral a río y bosque. A
 media cuadra al sur, el riacho Paranaí, que decidieron vadear cuando
 hubieran recuperado las fuerzas. Pero éstas no volvían tan rápidamente
 como era de desear, dado que los cogollos y gusanos de tacuara son
 tardos fortificantes. Y durante veinte horas la lluvia transformó al
 Paraná en aceite blanco, y al Paranaí en furiosa avenida. Todo
 imposible. Podeley se incorporó de pronto chorreando agua, apoyándose
 en el revólver para levantarse, y apuntó. Volaba de fiebre.

—¡Pasá, añá!…

Cayé vió que poco podía esperar de aquel delirio, y se inclinó
 disimuladamente para alcanzar a su compañero de un palo. Pero el
 otro insistió:

—¡Andá al agua! ¡Vos me trajiste! ¡Bandeá el río!

Los dedos lívidos temblaban sobre el gatillo.

Cayé obedeció; dejóse llevar por la corriente, y desapareció tras el
 pajonal, al que pudo abordar con terrible esfuerzo.

Desde allí, y de atrás, acechó a su compañero, recogiendo el revólver
 caído; pero Podeley yacía de nuevo de costado, con las rodillas
 recogidas hasta el pecho, bajo la lluvia incesante. Al aproximarse
 Cayé alzó la cabeza, y sin abrir casi los ojos, cegados por el
 agua, murmuró:

—Cayé… caray… Frío muy grande…

Llovió aún toda la noche sobre el moribundo, la lluvia blanca y sorda
 de los diluvios otoñales, hasta que a la madrugada Podeley quedó
 inmóvil para siempre en su tumba de agua.

Y en el mismo pajonal, sitiado siete días por el bosque, el río y la
 lluvia, el mensú agotó las raíces y gusanos posible; perdió poco a
 poco sus fuerzas, hasta quedar sentado, muriéndose de frío y hambre,
 con los ojos fijos en el Paraná.

El Silex, que pasó por allí al atardecer, recogió al mensú ya casi
 moribundo. Su felicidad transformóse en terror, al darse cuenta al día
 siguiente de que el vapor remontaba el río.

—¡Por favor te pido!—lloriqueó ante el capitán—¡No me bajen en
Puerto X! ¡Me van a matar!… ¡Te lo pido de veras!…

El Silex volvió a Posadas, llevando con él al mensú empapado aún en
 pesadillas nocturnas.

Pero a los diez minutos de bajar a tierra, estaba ya borracho, con
 nueva contrata, y se encaminaba tambaleando a comprar extractos.

Horacio Quiroga

Horacio Silvestre Quiroga Forteza (Salto, Uruguay, 31 de diciembre de 1878 – Buenos Aires, Argentina, 19 de febrero de 1937) fue un cuentista, dramaturgo y poeta uruguayo. Fue el maestro del cuento latinoamericano, de prosa vívida, naturalista y modernista. Sus relatos, que a menudo retratan a la naturaleza bajo rasgos temibles y horrorosos, y como enemiga del ser humano, le valieron ser comparado con el estadounidense Edgar Allan Poe.

La vida de Quiroga, marcada por la tragedia, los accidentes y los suicidios, culminó por decisión propia, cuando bebió un vaso de cianuro en el Hospital de Clínicas de la ciudad de Buenos Aires a los 58 años de edad, tras enterarse de que padecía cáncer de próstata.

Seguidor de la escuela modernista fundada por Rubén Darío y obsesivo lector de Edgar Allan Poe y Guy de Maupassant, Quiroga se sintió atraído por temas que abarcaban los aspectos más extraños de la Naturaleza, a menudo teñidos de horror, enfermedad y sufrimiento para los seres humanos. Muchos de sus relatos pertenecen a esta corriente, cuya obra más emblemática es la colección Cuentos de amor de locura y de muerte.

Por otra parte se percibe en Quiroga la influencia del británico Sir Rudyard Kipling (Libro de las tierras vírgenes), que cristalizaría en su propio Cuentos de la selva, delicioso ejercicio de fantasía dividido en varios relatos protagonizados por animales. Su Decálogo del perfecto cuentista, dedicado a los escritores noveles, establece ciertas contradicciones con su propia obra. Mientras que el decálogo pregona un estilo económico y preciso, empleando pocos adjetivos, redacción natural y llana y claridad en la expresión, en muchas de sus relatos Quiroga no sigue sus propios preceptos, utilizando un lenguaje recargado, con abundantes adjetivos y un vocabulario por momentos ostentoso.

Al desarrollarse aún más su particular estilo, Quiroga evolucionó hacia el retrato realista (casi siempre angustioso y desesperado) de la salvaje Naturaleza que le rodeaba en Misiones: la jungla, el río, la fauna, el clima y el terreno forman el andamiaje y el decorado en que sus personajes se mueven, padecen y a menudo mueren. Especialmente en sus relatos, Quiroga describe con arte y humanismo la tragedia que persigue a los miserables obreros rurales de la región, los peligros y padecimientos a que se ven expuestos y el modo en que se perpetúa este dolor existencial a las generaciones siguientes. Trató, además, muchos temas considerados tabú en la sociedad de principios del siglo XX, revelándose como un escritor arriesgado, desconocedor del miedo y avanzado en sus ideas y tratamientos. Estas particularidades siguen siendo evidentes al leer sus textos hoy en día.

Algunos estudiosos de la obra de Quiroga opinan que la fascinación con la muerte, los accidentes y la enfermedad (que lo relaciona con Edgar Allan Poe y Baudelaire) se debe a la vida increíblemente trágica que le tocó en suerte. Sea esto cierto o no, en verdad Horacio Quiroga ha dejado para la posteridad algunas de las piezas más terribles, brillantes y trascendentales de la literatura hispanoamericana del siglo XX.

(Información extraída de la Wikipedia)

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