Tacuara-Mansión

Horacio Quiroga

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Tacuara-Mansión

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Texto núm. 4991

Título: Tacuara-Mansión
Autor: Horacio Quiroga
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 25 de octubre de 2020
Fecha de modificación: 25 de octubre de 2020

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07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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Tacuara-Mansión

Frente al rancho de don Juan Brown, en Misiones, se 
 levanta un árbol de gran diámetro y ramas retorcidas, que presta a aquél
 frondosísimo amparo. Bajo este árbol murió, mientras esperaba el día 
 para irse a su casa, Santiago Rivet, en circunstancias bastante 
 singulares para que merezcan ser contadas.

Misiones, colocada a la vera de un bosque que comienza allí y termina
 en el Amazonas, guarece a una serie de tipos a quienes podría 
 lógicamente imputarse cualquier cosa menos el ser aburridos. La vida más
 desprovista de interés al norte de Posadas, encierra dos o tres 
 pequeñas epopeyas de trabajo o de carácter, si no de sangre. Pues bien 
 se comprende que no son tímidos gatitos de civilización los tipos que 
 del primer chapuzón o en el reflujo final de sus vidas han ido a 
 encallar allá.

Sin alcanzar los contornos pintorescos de un João Pedro, por ser 
 otros los tiempos y otro el carácter del personaje, don Juan Brown 
 merece mención especial entre los tipos de aquel ambiente.

Brown era argentino y totalmente criollo, a despecho de una gran 
 reserva británica. Había cursado en La Plata dos o tres brillantes años 
 de ingeniería. Un día, sin que sepamos por qué, cortó sus estudios y 
 derivó hasta Misiones. Creo haberle oído decir que llegó a Iviraromí por
 un par de horas, asunto de ver las ruinas. Mandó más tarde buscar sus 
 valijas a Posadas para quedarse dos días más, y allí lo encontré yo 
 quince años después, sin que en todo ese tiempo hubiera abandonado una 
 sola hora el lugar. No le interesaba mayormente el país; se quedaba 
 allí, simplemente por no valer sin duda la pena hacer otra cosa.

Era un hombre joven todavía, grueso y más que grueso muy alto, pues 
 pesaba cien kilos. Cuando galopaba —por excepción— era fama que se veía 
 al caballo doblarse por el espinazo, y a don Juan sostenerlo con los 
 pies en tierra.

En relación con su grave empaque, don Juan era poco amigo de 
 palabras. Su rostro ancho y rapado bajo un largo pelo hacia atrás, 
 recordaba bastante al de un tribuno del noventa y tres. Respiraba con 
 cierta dificultad, a causa de su corpulencia. Cenaba siempre a las 
 cuatro de la tarde, y al anochecer llegaba infaliblemente al bar, fuere 
 el tiempo que hubiere, al paso de su heroico caballito, para retirarse 
 también infaliblemente el último de todos. Se le llamaba «don Juan» a 
 secas, e inspiraba tanto respeto su volumen como su carácter. He aquí 
 dos muestras de ese raro carácter.

Cierta noche, jugando al truco con el juez de Paz de entonces, el 
 juez se vio en mal trance e intentó una trampa. Don Juan miró a su 
 adversario sin decir palabra, y prosiguió jugando. Alentado el mestizo, y
 como la suerte continuara favoreciendo a don Juan, tentó una nueva 
 trampa. Juan Brown echó una ojeada a las cartas, dijo tranquilo al juez:

—Hiciste trampa de nuevo; da las cartas otra vez.

Disculpas efusivas del mestizo, y nueva reincidencia. Con igual calma, don Juan le advirtió:

—Has vuelto a hacer trampa; da las cartas de nuevo.

Cierta noche, durante una partida de ajedrez, se le cayó a don Juan 
 el revólver, y el tiro partió. Brown recogió su revólver sin decir una 
 palabra y prosiguió jugando, ante los bulliciosos comentarios de los 
 contertulios, cada uno de los cuales, por lo menos, creía haber recibido
 la bala. Sólo al final se supo que quien la había recibido en una 
 pierna, era el mismo don Juan.

Brown vivía solo en Tacuara-Mansión (así llamada porque estaba en 
 verdad construida de caña tacuara, y por otro malicioso motivo). 
 Servíale de cocinero un húngaro de mirada muy dura y abierta, y que 
 parecía echar las palabras en explosiones a través de los dientes. 
 Veneraba a don Juan, el cual, por su parte, apenas le dirigía la 
 palabra.

Final de este carácter: muchos años después, cuando en Iviraromí hubo
 un piano, se supo recién entonces que don Juan era un eximio 
 ejecutante.

Lo más particular de don Juan Brown, sin 
 embargo, eran las relaciones que cultivaba con monsieur Rivet, llamado 
 oficialmente Santiago-Guido-Luciano-María Rivet.

Era éste un perfecto ex hombre, arrojado hasta Iviraromí por la 
 última oleada de su vida. Llegado al país veinte años atrás, y con muy 
 brillante actuación luego en la dirección técnica de una destilería de 
 Tucumán, redujo poco a poco el límite de sus actividades intelectuales, 
 hasta encallar por fin en Iviraromí, en carácter de despojo humano.

Nada sabemos de su llegada allá. Un crepúsculo, sentados a las 
 puertas del bar, lo vimos desembocar del monte de las ruinas en compañía
 de Luisser, un mecánico manco, tan pobre como alegre, y que decía 
 siempre no faltarle nada a pesar de que le faltaba un brazo.

En esos momentos el optimista sujeto se ocupaba de la destilación de 
 hojas de naranjo, en el alambique más original que darse pueda. Ya 
 volveremos sobre esta fase suya. Pero en aquellos instantes de fiebre 
 destilatoria la llegada de un químico industrial de la talla de Rivet 
 fue un latigazo de excitación para las fantasías del pobre manco. Él nos
 informó de la personalidad de monsieur Rivet, presentándolo un sábado 
 de noche en el bar, que desde entonces honró con su presencia.

Monsieur Rivet era un hombrecillo diminuto, muy flaco, y que los 
 domingos se peinaba el cabello en dos grasientas ondas a ambos lados de 
 la frente. Entre sus barbas siempre sin afeitar pero nunca largas, 
 tendíanse constantemente adelante sus labios en un profundo desprecio 
 por todos, y en particular por los doctores de Iviraromí. El 
 más discreto ensayo de sapecadoras y secadoras de yerba mate que se 
 comentaba en el bar, apenas arrancaba al químico otra cosa que salivazos
 de desprecio, y frases entrecortadas:

—¡Tzsh…! Doctorcitos… No saben nada… ¡Tzsh…! Porquería…

Desde todos o casi todos los puntos de vista, nuestro hombre era el 
 polo opuesto del impasible Juan Brown. Y nada decimos de la corpulencia 
 de ambos, por cuanto nunca llegó a verse en boliche alguno del Alto 
 Paraná, ser de hombros más angostos y flacura más raquítica que la de mosiú
 Rivet. Aunque esto sólo llegamos a apreciarlo en forma la noche del 
 domingo en que el químico hizo su entrada en el bar vestido con un 
 flamante trajecito negro de adolescente, aun angosto de espalda y 
 piernas para él mismo. Pero Rivet parecía orgulloso de él, y sólo se lo 
 ponía los sábados y domingos de noche.

El bar de que hemos hecho referencia era un 
 pequeño hotel para refrigerio de los turistas que llegaban en invierno 
 hasta Iviraromí a visitar las famosas ruinas jesuíticas, y que después 
 de almorzar proseguían viaje hasta el Iguazú, o regresaban a Posadas. En
 el resto de las horas, el bar nos pertenecía. Servía de infalible punto
 de reunión a los pobladores con alguna cultura de Iviraromí: diecisiete
 en total. Y era una de las mayores curiosidades en aquella amalgama de 
 fronterizos del bosque, el que los diecisiete jugaran al ajedrez, y 
 bien. De modo que la tertulia desarrollábase a veces en silencio entre 
 espaldas dobladas sobre cinco o seis tableros, entre sujetos la mitad de
 los cuales no podían concluir de firmar sin secarse dos o tres veces la
 mano.

A las doce de la noche el bar quedaba desierto, salvo las ocasiones 
 en que don Juan había pasado toda la mañana y toda la tarde de espaldas 
 al mostrador de todos los boliches de Iviraromí. Don Juan era entonces 
 inconmovible. Malas noches éstas para el barman, pues Brown poseía la 
 más sólida cabeza del país. Recostado al despacho de bebidas, veía pasar
 las horas una tras otra, sin moverse ni oír al barman, que para 
 advertir a don Juan salía cada instante afuera a pronosticar lluvia.

Como monsieur Rivet demostraba a su vez una gran resistencia, pronto 
 llegaron el ex ingeniero y el ex químico a encontrarse en frecuentes vis-à-vis.
 No vaya a creerse, sin embargo, que esta común finalidad y fin de vida 
 hubiera creado el menor asomo de amistad entre ellos. Don Juan, en pos 
 de un Buenas noches, más indicado que dicho, no volvía a 
 acordarse para nada de su compañero. M. Rivet, por su parte, no 
 disminuía en honor de Juan Brown el desprecio que le inspiraban los 
 doctores de Iviraromí, entre los cuales contaba naturalmente a don Juan.
 Pasaban la noche juntos y solos, y a veces proseguían la mañana entera 
 en el primer boliche abierto; pero sin mirarse siquiera.

Estos originales encuentros se tornaron más frecuentes al mediar el 
 invierno, en que el socio de Rivet emprendió la fabricación de alcohol 
 de naranja, bajo la dirección del químico. Concluida esta empresa con la
 catástrofe de que damos cuenta en otro relato, Rivet concurrió todas 
 las noches al bar, con su esbeltito traje negro. Y como don Juan pasaba 
 en esos momentos por una de sus malas crisis, tuvieron ambos ocasión de 
 celebrar vis-à-vis fantásticos, hasta llegar al último, que fue el decisivo.

Por las razones antedichas y el manifiesto 
 lucro que el dueño del bar obtenía con ellas, éste pasaba las noches en 
 blanco, sin otra ocupación que atender los vasos de los dos socios, y 
 cargar de nuevo la lámpara de alcohol. Frío, habrá que suponerlo en esas
 crudas noches de junio. Por ello el bolichero se rindió una noche, y 
 después de confiar a la honorabilidad de Brown el resto de la damajuana 
 de caña, se fue a acostar. De más está decir que Brown era únicamente 
 quien respondía de estos gastos a dúo.

Don Juan, pues, y monsieur Rivet quedaron solos a las dos de la mañana, el primero en su lugar habitual, duro e impasible como siempre, y el químico paseando agitado con la frente en sudor, mientras afuera caía una cortante helada.

Durante dos horas no hubo novedad alguna; pero al dar las tres, la 
 damajuana se vació. Ambos lo advirtieron, y por un largo rato los ojos 
 globosos y muertos de don Juan se fijaron en el vacío delante de él. Al 
 fin, volviéndose a medias, echó una ojeada a la damajuana agotada, y 
 recuperó tras ella su pose. Otro largo rato transcurrió y de nuevo 
 volviose a observar el recipiente. Cogiéndolo por fin, lo mantuvo boca 
 abajo sobre el cinc; nada: ni una gota.

Una crisis de dipsomanía puede ser derivada con lo que se quiera, 
 menos con la brusca supresión de la droga. De vez en cuando, y a las 
 puertas mismas del bar, rompía el canto estridente de un gallo, que 
 hacía resoplar a Juan Brown, y perder el compás de su marcha a Rivet. Al
 final, el gallo desató la lengua del químico en improperios pastosos 
 contra los doctorcitos. Don Juan no prestaba a su cháchara convulsiva la
 menor atención; pero ante el constante: «Porquería… no saben nada…» del
 ex químico, Juan Brown volvió a él sus pesados ojos, y le dijo:

—¿Y vos qué sabés?

Rivet, al trote y salivando se lanzó entonces en insultos del mismo 
 jaez contra don Juan, quien lo siguió obstinadamente con los ojos. Al 
 fin resopló, apartando de nuevo la vista:

—Francés del diablo…

La situación, sin embargo, se volvió intolerable. La mirada de don 
 Juan, fija desde hacía rato en la lámpara, cayó por fin de costado sobre
 su socio:

—Vos que sabés de todo, industrial… ¿Se puede tomar el alcohol carburado?

¡Alcohol! La sola palabra sofocó, como un soplo de fuego, la irritación de Rivet. Tartamudeó, contemplando la lámpara:

—¿Carburado…? ¡Tzsh…! Porquería… Bencinas… Piridinas… ¡Tzsh…! Se puede tomar.

No bastó más. Los socios encendieron una vela, vertieron en la 
 damajuana el alcohol con el mismo pestilente embudo, y ambos volvieron a
 la vida.

El alcohol carburado no es una bebida para seres humanos. Cuando 
 hubieron vaciado la damajuana hasta la última gota, don Juan perdió por 
 primera vez en la vida su impasible línea, y cayó, se desplomó como un 
 elefante en la silla. Rivet sudaba hasta las mechas del cabello, y no 
 podía arrancarse de la baranda del billar.

—Vamos —le dijo don Juan, arrastrando consigo a Rivet, que resistía.

Brown logró cinchar su caballo, pudo izar al químico a la grupa, y a 
 las tres de la mañana partieron del bar al paso del flete de Brown, que 
 siendo capaz de trotar con cien kilos encima, bien podía caminar cargado
 con ciento cuarenta.

La noche, muy fría y clara, debía estar ya velada de neblina en la 
 cuenca de las vertientes. En efecto, apenas a la vista del valle del 
 Yabebirí, pudieron ver la bruma, acostada desde temprano a lo largo del 
 río, ascender desflecada en jirones por la falda de la serranía. Más en 
 lo hondo aún, el bosque tibio debía estar ya blanco de vapores.

Fue lo que aconteció. Los viajeros tropezaron de pronto con el monte,
 cuando debían estar ya en Tacuara-Mansión. El caballo, fatigado se 
 resistía a abandonar el lugar. Don Juan volvió grupa, y un rato después 
 tenían de nuevo el bosque por delante.

«Perdidos…» —pensó don Juan, castañeteando a pesar suyo, pues aun cuando la cerrazón impedía la helada, el frío no mordía menos.

Tomó otro rumbo, confiando esta vez en el caballo. Bajo su saco de 
 astracán, Brown se sentía empapado en sudor de hielo. El químico, más 
 lesionado, bailoteaba en ancas de un lado para otro, inconsciente del 
 todo.

El monte los detuvo de nuevo. Don Juan consideró entonces que había 
 hecho cuanto era posible para llegar a su casa. Allí mismo ató su 
 caballo en el primer árbol, y tendiendo a Rivet al lado suyo se acostó 
 al pie de aquél. El químico, muy encogido, había doblado las rodillas 
 hasta el pecho, y temblaba sin tregua. No ocupaba más espacio que una 
 criatura, y eso, flaca. Don Juan lo contempló un momento, y encogiéndose
 ligeramente de hombros, apartó de sí el mandil que se había echado 
 encima, y cubrió con él a Rivet, hecho lo cual, se tendió de espaldas 
 sobre el pasto de hielo.

Cuando volvió en sí, el sol estaba ya muy alto. Y a diez metros de ellos, su propia casa.

Lo que había pasado era muy sencillo: ni un solo momento se habían 
 extraviado la noche anterior. El caballo habíase detenido la primera vez
 —y todas— ante el gran árbol de Tacuara-Mansión, que el alcohol de 
 lámparas y la niebla habían impedido ver a su dueño. Las marchas y 
 contramarchas, al parecer interminables, habíanse concretado a sencillos
 rodeos alrededor del árbol familiar.

De cualquier modo, acababan de ser descubiertos por el húngaro de don
 Juan. Entre ambos transportaron al rancho a monsieur Rivet, en la misma
 postura de niño con frío en que había muerto. Juan Brown, por su parte,
 y a pesar de los porrones calientes, no pudo dormirse en largo tiempo, 
 calculando obstinadamente, ante su tabique de cedro, el número de tablas
 que necesitaría el cajón de su socio.

Y a la mañana siguiente las vecinas del pedregoso camino del Yabebirí
 oyeron desde lejos y vieron pasar el saltarín carrito de ruedas 
 macizas, y seguido aprisa por el manco, que se llevaba los restos del 
 difunto químico.

Maltrecho a pesar de su enorme resistencia, 
 don Juan no abandonó en diez días Tacuara-Mansión. No faltó sin embargo 
 quien fuera a informarse de lo que había pasado, so pretexto de consolar
 a don Juan y de cantar aleluyas al ilustre químico fallecido.

Don Juan le dejó hablar sin interrumpirlo. Al fin, ante nuevas loas 
 al intelectual desterrado en país salvaje que acababa de morir, don Juan
 se encogió de hombros:

—Gringo de porquería… —murmuró apartando la vista.

Y ésta fue toda la oración fúnebre de monsieur Rivet.

Horacio Quiroga

Horacio Silvestre Quiroga Forteza (Salto, Uruguay, 31 de diciembre de 1878 – Buenos Aires, Argentina, 19 de febrero de 1937) fue un cuentista, dramaturgo y poeta uruguayo. Fue el maestro del cuento latinoamericano, de prosa vívida, naturalista y modernista. Sus relatos, que a menudo retratan a la naturaleza bajo rasgos temibles y horrorosos, y como enemiga del ser humano, le valieron ser comparado con el estadounidense Edgar Allan Poe.

La vida de Quiroga, marcada por la tragedia, los accidentes y los suicidios, culminó por decisión propia, cuando bebió un vaso de cianuro en el Hospital de Clínicas de la ciudad de Buenos Aires a los 58 años de edad, tras enterarse de que padecía cáncer de próstata.

Seguidor de la escuela modernista fundada por Rubén Darío y obsesivo lector de Edgar Allan Poe y Guy de Maupassant, Quiroga se sintió atraído por temas que abarcaban los aspectos más extraños de la Naturaleza, a menudo teñidos de horror, enfermedad y sufrimiento para los seres humanos. Muchos de sus relatos pertenecen a esta corriente, cuya obra más emblemática es la colección Cuentos de amor de locura y de muerte.

Por otra parte se percibe en Quiroga la influencia del británico Sir Rudyard Kipling (Libro de las tierras vírgenes), que cristalizaría en su propio Cuentos de la selva, delicioso ejercicio de fantasía dividido en varios relatos protagonizados por animales. Su Decálogo del perfecto cuentista, dedicado a los escritores noveles, establece ciertas contradicciones con su propia obra. Mientras que el decálogo pregona un estilo económico y preciso, empleando pocos adjetivos, redacción natural y llana y claridad en la expresión, en muchas de sus relatos Quiroga no sigue sus propios preceptos, utilizando un lenguaje recargado, con abundantes adjetivos y un vocabulario por momentos ostentoso.

Al desarrollarse aún más su particular estilo, Quiroga evolucionó hacia el retrato realista (casi siempre angustioso y desesperado) de la salvaje Naturaleza que le rodeaba en Misiones: la jungla, el río, la fauna, el clima y el terreno forman el andamiaje y el decorado en que sus personajes se mueven, padecen y a menudo mueren. Especialmente en sus relatos, Quiroga describe con arte y humanismo la tragedia que persigue a los miserables obreros rurales de la región, los peligros y padecimientos a que se ven expuestos y el modo en que se perpetúa este dolor existencial a las generaciones siguientes. Trató, además, muchos temas considerados tabú en la sociedad de principios del siglo XX, revelándose como un escritor arriesgado, desconocedor del miedo y avanzado en sus ideas y tratamientos. Estas particularidades siguen siendo evidentes al leer sus textos hoy en día.

Algunos estudiosos de la obra de Quiroga opinan que la fascinación con la muerte, los accidentes y la enfermedad (que lo relaciona con Edgar Allan Poe y Baudelaire) se debe a la vida increíblemente trágica que le tocó en suerte. Sea esto cierto o no, en verdad Horacio Quiroga ha dejado para la posteridad algunas de las piezas más terribles, brillantes y trascendentales de la literatura hispanoamericana del siglo XX.

(Información extraída de la Wikipedia)

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