Yaguaí

Horacio Quiroga

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Yaguaí

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Texto núm. 1043

Título: Yaguaí
Autor: Horacio Quiroga
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 28 de julio de 2016
Fecha de modificación: 24 de octubre de 2020

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Maison Carrée
c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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Yaguaí

Ahora bien, no podía ser sino allí. Yaguaí olfateó la piedra—un
 sólido bloque de mineral de hierro—y dió una cautelosa vuelta en
 torno. Bajo el sol a mediodía de Misiones, el aire vibraba sobre el
 negro peñasco, fenómeno éste que no seducía al fox-terrier. Allí abajo,
 sin embargo, estaba la lagartija. Giró nuevamente alrededor, resopló
 en un intersticio, y, para honor de la raza, rascó un instante el
 bloque ardiente. Hecho lo cual regresó con paso perezoso, que no
 impedía un sistemático olfateo a ambos lados.

Entró en el comedor, echándose entre el aparador y la pared, fresco
 refugio que él consideraba como suyo, a pesar de tener en su contra la
 opinión de toda la casa. Pero el sombrío rincón, admirable cuando a la
 depresión de la atmósfera acompaña la falta de aire, tornábase
 imposible en un día de viento norte. Era éste un flamante conocimiento
 del fox-terrier, en quien luchaba aún la herencia del país
 templado—Buenos Aires, patria de sus abuelos y suya—donde sucede
 precisamente lo contrario. Salió, por lo tanto, afuera, y se sentó
 bajo un naranjo, en pleno viento de fuego, pero que facilitaba
 inmensamente la respiración. Y como los perros transpiran muy poco,
 Yaguaí apreciaba cuanto es debido el viento evaporizador sobre la
 lengua danzante puesta a su paso.

El termómetro alcanzaba en ese momento a 40°. Pero los fox-terriers de
 buena cuna son singularmente falaces en cuanto a promesas de quietud
 se refiera. Bajo aquel mediodía de fuego, sobre la meseta volcánica
 que la roja arena tornaba aún más calcinante, había lagartijas.

Con la boca ahora cerrada, Yaguaí transpuso el tejido de alambre y se
 halló en pleno campo de caza. Desde septiembre no había logrado otra
 ocupación a las siestas bravas. Esta vez rastreó cuatro de las pocas
 que quedaban ya, cazó tres, perdió una, y se fué entonces a bañar.

A cien metros de la casa, en la base de la meseta y a orillas del
 bananal, existía un pozo en piedra viva de factura y forma originales,
 pues siendo comenzado a dinamita por un profesional, habíalo concluído
 un aficionado con pala de punta. Verdad es que no medía sino dos
 metros de hondura, tendiéndose en larga escarpa por un lado, a modo de
 tajamar. Su fuente, bien que superficial, resistía a secas de dos
 meses, lo que es bien meritorio en Misiones.

Allí se bañaba el fox-terrier, primero la lengua, después el vientre
 sentado en el agua, para concluir con una travesía a nado. Volvía
 luego a la casa, siempre que algún rastro no se atravesara en su
 camino. Al caer el sol, tornaba al pozo; de aquí que Yaguaí sufriera
 vagamente de pulgas, y con bastante facilidad el calor tropical para
 el que su raza no había sido creada.

El instinto combativo del fox-terrier se manifestó normalmente contra
 las hojas secas; subió luego a las mariposas y su sombra, y se fijó
 por fin en las lagartijas. Aún en noviembre, cuando tenía ya en jaque
 a todas las ratas de la casa, su gran encanto eran los saurios. Los
 peones que por a o b llegaban a la siesta, admiraron siempre la
 obstinación del perro, resoplando en cuevitas bajo un sol de fuego, si
 bien la admiración de aquellos no pasaba del cuadro de caza.

—Eso—dijo uno un día, señalando al perro con una vuelta de
 cabeza,—no sirve más que para bichitos…

El dueño de Yaguaí lo oyó:

—Tal vez—repuso,—pero ninguno de los famosos perros de ustedes
 sería capaz de hacer lo que hace ese.

Los hombres se sonrieron sin contestar.

Cooper, sin embargo, conocía bien a los perros de monte, y su
 maravillosa aptitud para la caza a la carera, que su fox-terrier
 ignoraba. ¿Enseñarle? Acaso; pero él no tenía cómo hacerlo.

Precisamente esa misma tarde un peón se quejó a Cooper de los venados
 que estaban concluyendo con los porotos. Pedía escopeta, porque aunque
 él tenía un perro, no podía sino a veces alcanzarlos de un palo…

Cooper prestó la escopeta, y aún propuso ir esa noche al rozado.

—No hay luna—objetó el peón.

—No importa. Suelte el perro y veremos si el mío lo sigue.

Esa noche fueron al plantío. El peón soltó a su perro, y el animal se
 lanzó en seguida en las tinieblas del monte, en busca de un rastro.

Al ver partir a su compañero, Yaguaí intentó en vano forzar la barrera
 de caraguatá. Logrólo al fin, y siguió la pista del otro. Pero a los
 dos minutos regresaba, muy contento de aquella escapatoria nocturna.
 Eso sí, no quedó agujerito sin olfatear en diez metros a la redonda.

Pero cazar tras el rastro, en el monte, a un galope que puede durar
 muy bien desde la madrugada hasta las tres de la tarde, eso no. El
 perro del peón halló una pista, muy lejos, que perdió en seguida. Una
 hora después volvía a su amo, y todos juntos regresaron a la casa.

La prueba, si no concluyente, desanimó a Cooper. Se olvidó luego de
 ello, mientras el fox-terrier continuaba cazando ratas, algún lagarto
 o zorro en su cueva, y lagartijas.

Entretanto, los días se sucedían unos a otros, enceguecientes,
 pesados, en una obstinación de viento norte que doblaba las verduras
 en lacios colgajos, bajo el blanco cielo de los mediodías tórridos. El
 termómetro se mantenía a 38-40, sin la más remota esperanza de lluvia.
 Durante cuatro días el tiempo se cargó; con asfixiante calma y aumento
 de calor. Y cuando se perdió al fin la esperanza de que el sur
 devolviera en torrentes de agua todo el viento de fuego recibido un
 mes entero del norte, la gente se resignó a una desastrosa sequía.

El fox-terrier vivió desde entonces sentado bajo su naranjo, porque
 cuando el calor traspasa cierto límite razonable, los perros no
 respiran bien, echados. Con la lengua de fuera y los ojos entornados,
 asistió a la muerte progresiva de cuanto era brotación primaveral. La
 huerta se perdió rápidamente. El maizal pasó del verde claro a una
 blancura amarillenta, y a fines de Noviembre sólo quedaban de él
 columnitas truncas sobre la negrura desolada del rozado. La mandioca,
 heroica entre todas, resistía bien.

El pozo del fox-terrier—agotada su fuente—perdió día a día su agua
 verdosa, y tan caliente que Yaguaí no iba a él sino de mañana, si bien
 ahora hallaba rastros de apereás, agutíes y hurones, que la sequía del
 monte forzaba hasta aquél.

En vuelta de su baño, el perro se sentaba de nuevo, viendo aumentar
 poco a poco el viento, mientras el termómetro, refrescado a 15 al
 amanecer, llegaba a 41 a las dos de la tarde. La sequedad del aire
 llevaba a beber al fox-terrier cada media hora, debiendo entonces
 luchar con las avispas y abejas que invadían los baldes, muertas de
 sed. Las gallinas, con las alas en tierra, jadeaban tendidas a la
 triple sombra de los bananos, la glorieta y la enredadera de flor
 roja, sin atreverse a dar un paso sobre la arena abrasada, y bajo un
 sol que mataba instantáneamente a las hormigas rubias.

Alrededor, cuanto abarcaba los ojos del fox-terrier, los bloques de
 hierro, el pedregullo volcánico, el monte mismo, danzaba, mareado de
 calor. Al oeste, en el fondo del valle boscoso, hundido en la
 depresión de la doble sierra, el Paraná yacía, muerto a esa hora en su
 agua de cinc, esperando la caída de la tarde para revivir. La
 atmósfera, entonces, ligeramente ahumada hasta esa hora, se velaba al
 horizonte en denso vapor, tras el cual el sol, cayendo sobre el río,
 sosteníase asfixiado en perfecto círculo de sangre. Y mientras el
 viento cesaba por completo y en el aire aún abrasado Yaguaí arrastraba
 por la meseta su diminuta mancha blanca, las palmeras, recortándose
 inmóviles sobre el río cuajado en rubí, infundían en el paisaje una
 sensación de lujoso y sombrío oasis.

Los días se sucedían iguales. El pozo del fox-terrier se secó, y las
 asperezas de la vida, que hasta entonces evitaran a Yaguaí, comenzaron
 para él esa misma tarde.

Desde tiempo atrás, el perrito blanco había sido muy solicitado por un
 amigo de Cooper, hombre de selva cuyos muchos ratos perdidos se
 pasaban en el monte tras los tatetos. Tenía tres perros magníficos
 para esta caza, aunque muy inclinados a rastrear coatíes, lo que
 envolviendo una pérdida de tiempo para el cazador, constituye también
 la posibilidad de un desastre, pues la dentellada de un coatí degüella
 sistemáticamente al perro que no supo cogerlo.

Fragoso, habiendo visto un día trabajar al fox-terrier en un asunto de
 irara, que Yaguaí forzó a estarse definitivamente quieta, dedujo que
 un perrito que tenía ese talento especial para morder justamente entre
 cruz y pescuezo, no era un perro cualquiera, por más corta que tuviera
 la cola. Por lo que instó repetidas veces a Cooper a que le prestara
 a Yaguaí.

—Yo te lo voy a enseñar bien a usted, patrón—le decía.

—Tiene tiempo—respondía Cooper.

Pero en esos días abrumadores—la visita de Fragoso avivando el
 recuerdo de aquello—Cooper le entregó su perro a fin de que le
 enseñara a correr.

Corrió, sin duda, mucho más de lo que hubiera deseado el mismo Cooper.

Fragoso vivía en la margen izquierda del Yabebirí, y había plantado en
 octubre un mandiocal que no producía aún, y media hectárea de maíz y
 porotos, totalmente perdida. Esto último, específico para el cazador,
 tenía para Yaguaí muy poca importancia, trastornándole en cambio la
 nueva alimentación. El, que en casa de Cooper coleaba ante la mandioca
 simplemente cocida, para no ofender a su amo, y olfateaba por tres o
 cuatro lados el locro, para no quebrar del todo con la cocinera,
 conoció la angustia de los ojos brillantes y fijos en el amo que come,
 para concluir lamiendo el plato que sus tres compañeros habían pulido
 ya, esperando ansiosamente el puñado de maíz sancochado que les
 daban cada día.

Los tres perros salían de noche a cazar por su cuenta—maniobra ésta
 que entraba en el sistema educacional del cazador;—pero el hambre,
 que llevaba a aquellos naturalmente al monte a rastrear para comer,
 inmovilizaba al fox-terrier en el rancho, único lugar del mundo donde
 podía hallar comida. Los perros que no devoran la caza, serán siempre
 malos cazadores; y justamente la raza a que pertenecía Yaguaí, caza
 desde su creación por simple sport.

Fragoso intentó algún aprendizaje con el fox-terrier. Pero siendo
 Yaguaí mucho más perjudicial que útil al trabajo desenvuelto de sus
 tres perros, lo relegó desde entonces en el rancho a espera de mejores
 tiempos para esa enseñanza.

Entretanto, la mandioca del año anterior comenzaba a concluirse, las
 últimas espigas de maíz rodaron por el suelo, blancas y sin un grano,
 y el hambre, ya dura para los tres perros nacidos con ella, royó las
 entrañas de Yaguaí. En aquella nueva vida había adquirido con pasmosa
 rapidez el aspecto humillado, servil y traicionero de los perros del
 país. Aprendió entonces a merodear de noche en los ranchos vecinos,
 avanzando con cautela, las piernas dobladas y elásticas, hundiéndose
 lentamente al pie de una mata de espartillo, al menor rumor hostil.
 Aprendió a no ladrar por más furor o miedo que tuviera, y a gruñir de
 un modo particularmente sordo, cuando el cuzco de un rancho defendía a
 éste del pillaje. Aprendió a visitar los gallineros, a separar dos
 platos encimados con el hocico, y a llevarse en la boca una lata con
 grasa, a fin de vaciarla en la impunidad del pajonal. Conoció el gusto
 de las guascas ensebadas, de los zapatones untados de grasa, del
 hollín pegoteado de una olla, y—alguna vez—de la miel recogida y
 guardada en un trozo de tacuara. Adquirió la prudencia necesaria para
 apartarse del camino cuando un pasajero avanzaba, siguiéndolo con los
 ojos, aguachado entre el pasto. Y a fines de enero, de la mirada
 encendida, las orejas firmes sobre los ojos, y el rabo alto y
 provocador del fox-terrier, no quedaba sino un esqueletillo sarnoso,
 de orejas echadas atrás y rabo hundido y traicionero, que trotaba
 furtivamente por los caminos.

La sequía continuaba; el monte quedó poco a poco desierto, pues los
 animales se concentraban en los hilos de agua que habían sido grandes
 arroyos. Los tres perros forzaban la distancia que los separaba del
 abrevadero de las bestias, con éxito mediano, pues siendo éste muy
 frecuentado a su vez por los yaguareteí, la caza menor tornábase
 desconfiada. Fragoso, preocupado con la ruina del rozado y disgustos
 con el propietario de su tierra, no tenía humor para cazar, ni aún por
 hambre. Y la situación amenazaba así tornarse muy crítica, cuando una
 circunstancia fortuita trajo un poco de aliento a la lamentable jauría.

Fragoso debió ir a San Ignacio, y los cuatro perros, que fueron con
 él, sintieron en sus narices dilatadas una impresión de frescura
 vegetal—vaguísima, si se quiere,—pero que acusaba un poco de vida en
 aquel infierno de calor y seca. En efecto, la región había sido menos
 azotada, resultas de lo cual algunos maizales, aunque miserables, se
 sostenían en pie.

No comieron ese día; pero al regresar jadeando detrás del caballo, los
 perros no olvidaron aquella sensación de frescura, y a la noche
 siguiente salían juntos en mudo trote hacia San Ignacio. En la orilla
 del Yabebirí se detuvieron oliendo el agua y levantando el hocico
 trémulo a la otra costa. La luna salía entonces, con su amarillenta
 luz de menguante. Los perros avanzaron cautelosamente sobre el río a
 flor de piedra, saltando aquí, nadando allá, en un paso que en agua
 normal no da fondo a tres metros.

Sin sacudirse casi, reanudaron el trote silencioso y tenaz hacia el
 maizal más cercano. Allí el fox-terrier vió cómo sus compañeros
 quebraban los tallos con los dientes, devorando en secos mordiscos que
 entraban hasta el marlo, las espigas en choclo. Hizo lo mismo; y
 durante una hora, en el rozado negro de árboles quemados, que la
 fúnebre luz del menguante volvía más espectral, los perros se movieron
 de aquí para allá entre las cañas, gruñéndose mutuamente.

Volvieron tres veces más, hasta que la última noche un estampido
 demasiado cercano los puso en guardia. Mas coincidiendo esta aventura
 con la mudanza de Fragoso a San Ignacio, los perros no sintieron mucho.

Fragoso había logrado por fin trasladarse allá, en el fondo de la
 colonia. El monte, entretejido de tacuapí, denunciaba tierra
 excelente; y aquellas inmensas madejas de bambú, tendidas en el suelo
 con el machete, debían de preparar magníficos rozados.

Cuando Fragoso se instaló, el tacuapí comenzaba a secarse. Rozó y
 quemó rápidamente un cuarto de hectárea, confiando en algún milagro de
 lluvia. El tiempo se descompuso, en efecto; el cielo blanco se tornó
 plomo, y en las horas más calientes se transparentaban en el horizonte
 lívidas orlas de cúmulos. El termómetro a 39 y el viento norte
 soplando con furia, trajeron al fin doce milímetros de agua, que
 Fragoso aprovechó para su maíz, muy contento. Lo vió nacer, lo vió
 crecer magníficamente hasta cinco centímetros, pero nada más.

En el tacuapí, bajo él y alimentándose acaso de sus brotos, viven
 infinidad de roedores. Cuando aquél se seca, sus huéspedes se
 desbandan, el hambre los lleva forzosamente a las plantaciones; y de
 este modo los tres perros de Fragoso, que salían una noche, volvieron
 en seguida restregándose el hocico mordido. Fragoso mató esa misma
 noche cuatro ratas que asaltaban su lata de grasa.

Yaguaí no estaba allí. Pero a la noche siguiente, él y sus compañeros
 se internaban en el monte (aunque el fox-terrier no corría tras el
 rastro, sabía perfectamente desenfundar tatús y hallar nidos de
 urúes), cuando el primero se sorprendió del rodeo que efectuaban sus
 compañeros para no cruzar el rozado. Yaguaí avanzó por éste, no
 obstante; y un momento después lo mordian en una pata, mientras
 rápidas sombras corrían a todos lados.

Yaguaí vió lo que era; e instantáneamente, en plena barbarie de bosque
 tropical y miseria, surgieron los ojos brillantes, el rabo alto y
 duro, y la actitud batalladora del admirable perro inglés. Hambre,
 humillación, vicios adquiridos, todo se borró en un segundo ante las
 ratas que salían de todas partes. Y cuando volvió por fin a echarse,
 ensangrentado, muerto de fatiga, tuvo que saltar tras las ratas
 hambrientas que invadían literalmente el rancho.

Fragoso quedó encantado de aquella brusca energía de nervios y
 músculos que no recordaba más, y subió a su memoria el recuerdo del
 viejo combate con la irara; era la misma mordida sobre la cruz: un
 golpe seco de mandíbula, y a otra rata.

Comprendió también de dónde provenía aquella nefasta invasión, y con
 larga serie de juramentos en voz alta, dió su maizal por perdido. ¿Qué
 podía hacer Yaguaí solo? Fué al rozado, acariciando al fox-terrier, y
 silbó a sus perros; pero apenas los rastreadores de tigres sentían los
 dientes de las ratas en el hocico, chillaban, restregándolo a dos
 patas. Fragoso y Yaguaí hicieron solos el gasto de la jornada, y si el
 primero sacó de ella la muñeca dolorida, el segundo echaba al respirar
 burbujas sanguinolentas por la nariz.

En doce días, a pesar de cuanto hicieron Fragoso y el fox-terrier para
 salvarlo, el rozado estaba perdido. Las ratas, al igual de las
 martinetas, saben muy bien desenterrar el grano adherido aún a la
 plantita. El tiempo, otra vez de fuego, no permitía ni la sombra de
 nueva plantación, y Fragoso se vió forzado a ir a San Ignacio en busca
 de trabajo, llevando al mismo tiempo su perro a Cooper, que él no
 podía ya entretener poco ni mucho. Lo hacía con verdadera pena, pues
 las últimas aventuras, colocando al fox-terrier en su verdadero teatro
 de caza, habían levantado muy alta la estima del cazador por el
 perrito blanco.

En el camino, el fox-terrier oyó, lejano, el ruido de carretería de
 los pajonales del Yabebirí ardiendo con la sequía; vió a la vera del
 bosque a las vacas que soportando la nube de tábanos, doblaban los
 catiguás con el pecho, avanzando montadas sobre el tronco arqueado
 hasta alcanzar las hojas. Vió al mismo monte subtropical secándose en
 los pedregales, y sobre el brumoso horizonte de las tardes de 38-40,
 volvió a ver el sol cayendo asfixiado en un círculo rojo y mate.

Media hora después llegaban a San Ignacio, y siendo ya tarde para
 llegar hasta lo de Cooper, Fragoso aplazó para la mañana siguiente su
 visita. Los tres perros, aunque muertos de hambre, no se aventuraron
 mucho a merodear en país desconocido, con excepción de Yaguaí, al que
 el recuerdo bruscamente despierto de las viejas carreras delante del
 caballo de Cooper, llevaba en línea recta a casa de su amo.

Las circunstancias anormales porque pasaba el país con la sequía de
 cuatro meses—y es preciso saber lo que esto supone en Misiones—hacía
 que los perros de los peones, ya famélicos en tiempo de abundancia,
 llevaran sus pillajes nocturnos a un grado intolerable. En pleno día,
 Cooper había tenido ocasión de perder tres gallinas, arrebatadas por
 los perros hacia el monte. Y si se recuerda que el ingenio de un
 poblador haragán llega a enseñar a sus cachorros esta maniobra para
 aprovecharse ambos de la presa, se comprenderá que Cooper perdiera la
 paciencia, descargando irremisiblemente su escopeta sobre todo ladrón
 nocturno. Aunque no usaba sino perdigones, la lección era
 asimismo dura.

Así una noche, en el momento que se iba a acostar, percibió su oído
 alerta el ruido de las uñas enemigas, tratando de forzar el tejido de
 alambre. Con un gesto de fastidio descolgó la escopeta, y saliendo
 afuera vió una mancha blanca que avanzaba dentro del patio.
 Rápidamente hizo fuego, y a los aullidos transpasantes del animal
 arrastrándose sobre las patas traseras, tuvo un fugitivo sobresalto,
 que no pudo explicar y se desvaneció en seguida. Llegó hasta el lugar,
 pero el perro había desaparecido ya, y entró de nuevo.

—¿Qué fué, papá?—le preguntó desde la cama su hija.—¿Un perro?

—Sí—repuso Cooper colgando la escopeta.—Le tiré un poco de
 cerca…

—¿Grande el perro, papá?

—No, chico.

Pasó un momento.

—¡Pobre Yaguaí!—prosiguió Julia.—¡Cómo estará!

Súbitamente Cooper recordó la impresión sufrida al oir aullar al
 perro: algo de su Yaguaí había allí… Pero pensando también en cuán
 remota era esa probabilidad, se durmió.

Fué a la mañana siguiente, muy temprano, cuando Cooper, siguiendo el
 rastro de sangre, halló a Yaguaí muerto al borde del pozo del bananal.

De pésimo humor volvió a casa, y la primer pregunta de Julia fué por
 el perro chico.

—¿Murió, papá?

—Sí, allá en el pozo… es Yaguaí.

Cogió la pala, y seguido de sus dos hijos consternados, fué al pozo.
 Julia, después de mirar un momento inmóvil, se acercó despacio a
 sollozar junto al pantalón de Cooper.

—¡Qué hiciste, papá!

—No sabía, chiquita… Apártate un momento.

En el bananal enterró a su perro, apisonó la tierra encima, y regresó
 profundamente disgustado, llevando de la mano a sus dos chicos, que
 lloraban despacio para que su padre no los sintiera.

Horacio Quiroga

Horacio Silvestre Quiroga Forteza (Salto, Uruguay, 31 de diciembre de 1878 – Buenos Aires, Argentina, 19 de febrero de 1937) fue un cuentista, dramaturgo y poeta uruguayo. Fue el maestro del cuento latinoamericano, de prosa vívida, naturalista y modernista. Sus relatos, que a menudo retratan a la naturaleza bajo rasgos temibles y horrorosos, y como enemiga del ser humano, le valieron ser comparado con el estadounidense Edgar Allan Poe.

La vida de Quiroga, marcada por la tragedia, los accidentes y los suicidios, culminó por decisión propia, cuando bebió un vaso de cianuro en el Hospital de Clínicas de la ciudad de Buenos Aires a los 58 años de edad, tras enterarse de que padecía cáncer de próstata.

Seguidor de la escuela modernista fundada por Rubén Darío y obsesivo lector de Edgar Allan Poe y Guy de Maupassant, Quiroga se sintió atraído por temas que abarcaban los aspectos más extraños de la Naturaleza, a menudo teñidos de horror, enfermedad y sufrimiento para los seres humanos. Muchos de sus relatos pertenecen a esta corriente, cuya obra más emblemática es la colección Cuentos de amor de locura y de muerte.

Por otra parte se percibe en Quiroga la influencia del británico Sir Rudyard Kipling (Libro de las tierras vírgenes), que cristalizaría en su propio Cuentos de la selva, delicioso ejercicio de fantasía dividido en varios relatos protagonizados por animales. Su Decálogo del perfecto cuentista, dedicado a los escritores noveles, establece ciertas contradicciones con su propia obra. Mientras que el decálogo pregona un estilo económico y preciso, empleando pocos adjetivos, redacción natural y llana y claridad en la expresión, en muchas de sus relatos Quiroga no sigue sus propios preceptos, utilizando un lenguaje recargado, con abundantes adjetivos y un vocabulario por momentos ostentoso.

Al desarrollarse aún más su particular estilo, Quiroga evolucionó hacia el retrato realista (casi siempre angustioso y desesperado) de la salvaje Naturaleza que le rodeaba en Misiones: la jungla, el río, la fauna, el clima y el terreno forman el andamiaje y el decorado en que sus personajes se mueven, padecen y a menudo mueren. Especialmente en sus relatos, Quiroga describe con arte y humanismo la tragedia que persigue a los miserables obreros rurales de la región, los peligros y padecimientos a que se ven expuestos y el modo en que se perpetúa este dolor existencial a las generaciones siguientes. Trató, además, muchos temas considerados tabú en la sociedad de principios del siglo XX, revelándose como un escritor arriesgado, desconocedor del miedo y avanzado en sus ideas y tratamientos. Estas particularidades siguen siendo evidentes al leer sus textos hoy en día.

Algunos estudiosos de la obra de Quiroga opinan que la fascinación con la muerte, los accidentes y la enfermedad (que lo relaciona con Edgar Allan Poe y Baudelaire) se debe a la vida increíblemente trágica que le tocó en suerte. Sea esto cierto o no, en verdad Horacio Quiroga ha dejado para la posteridad algunas de las piezas más terribles, brillantes y trascendentales de la literatura hispanoamericana del siglo XX.

(Información extraída de la Wikipedia)

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